Reihe „Beste Poesie. Silbernes Zeitalter"
Zusammenstellung und Einführungsartikel von Victoria Gorpinko
© Victoria Gorpinko, komp. und Einleitung. Kunst, 2018
© AST-Verlag LLC, 2018
Marina Iwanowna Zwetajewa(1892-1941) - eine herausragende russische Dichterin des Silbernen Zeitalters, Prosaschriftstellerin, Übersetzerin. Sie schrieb Gedichte von früher Kindheit an, ihr Weg in die Literatur begann unter dem Einfluss der Moskauer Symbolisten. Ihre erste Gedichtsammlung, Evening Album (1910), die auf eigene Kosten veröffentlicht wurde, erhielt positive Kritiken. Maximilian Woloschin glaubte, dass vor Tsvetaeva noch niemand mit einer solchen dokumentarischen Überzeugungskraft „über die Kindheit von Kindheit an“ schreiben konnte, und stellte fest, dass der junge Autor „nicht nur Verse besitzt, sondern auch eine klare Erscheinung innerer Beobachtung, eine impressionistische Fähigkeit um den aktuellen Moment zu festigen.“
Nach der Revolution diente Tsvetaeva zum ersten und letzten Mal in ihrem Leben in einer Reihe staatlicher Institutionen, um sich und ihre beiden Töchter zu ernähren. Sie trat mit Dichterlesungen auf, begann Prosa und dramatische Werke zu schreiben. 1922 wurde die letzte lebenslange Sammlung in Russland, "Wersts", veröffentlicht. Bald darauf reiste Tsvetaeva mit ihrer ältesten Tochter Alya (die jüngste, Irina, starb in einem Tierheim an Hunger und Krankheit) nach Prag, um sich mit ihrem Ehemann Sergei Efron wieder zu vereinen. Drei Jahre später zog sie mit ihrer Familie nach Paris. Sie korrespondierte aktiv (insbesondere mit Boris Pasternak und Rainer Maria Rilke) und arbeitete an der Zeitschrift Versty mit. Die meisten neuen Werke blieben unveröffentlicht, obwohl Prosa, vor allem in der Gattung der Memoirenaufsätze, bei den Emigranten einigen Erfolg hatte.
Im Exil, wie in Sowjetrussland, fand Tsvetaevas Poesie jedoch kein Verständnis. Sie war „nicht mit denen, nicht mit diesen, nicht mit Dritteln, nicht mit Hundertsteln ... mit niemandem allein, ihr ganzes Leben lang, ohne Bücher, ohne Leser ... ohne Kreis, ohne Umgebung, ohne jeden Schutz, Beteiligung, schlimmer als ein Hund ... “(aus einem Brief an Yuri Ivask, 1933). Nach mehreren Jahren der Armut, der Unordnung und des Mangels an Lesern kehrte Tsvetaeva ihrem Ehemann, der auf Vorschlag des NKWD an einem politischen Auftragsmord beteiligt war, in die UdSSR zurück. Sie schrieb fast keine Gedichte, sie verdiente Geld mit Übersetzungen. Nach Beginn des Großen Vaterländischen Krieges (Mann und Tochter waren zu diesem Zeitpunkt bereits verhaftet) ging sie mit ihrem sechzehnjährigen Sohn Georgy zur Evakuierung.
Am 31. August 1941 beging Marina Tsvetaeva Selbstmord. Der genaue Bestattungsort auf dem Friedhof in Yelabuga (Tatarstan) ist unbekannt.
Die wirkliche Rückkehr von Tsvetaeva zum Leser begann in den 1960er und 1970er Jahren. Tsvetaevas Geständnis, emotionale Spannung und bildhafte, ungestüme, bedeutungsvolle Sprache entpuppten sich als zeitgemäß - im letzten Viertel des 20. Jahrhunderts war schließlich "die Wende" für ihre Gedichte gekommen. Tsvetaevas originelle, in vielerlei Hinsicht innovative Poetik zeichnet sich durch eine enorme intonatorische und rhythmische Vielfalt (einschließlich der Verwendung folkloristischer Motive), lexikalische Kontraste (von Volkssprache bis biblischer Bildsprache), ungewöhnliche Syntax (eine Fülle von Bindestrichen, oft ausgelassene Wörter) aus. .
Nobelpreisträger Joseph Brodsky bemerkte: „Tsvetaeva beherrscht meisterhaft den Rhythmus, das ist ihre Seele, das ist nicht nur eine Form, sondern ein aktives Mittel, um die innere Essenz des Verses zu verkörpern. „Unbesiegbare Rhythmen“ von Tsvetaeva, wie Andrei Bely sie definierte, faszinieren, nehmen Gefangene. Sie sind einzigartig und daher unvergesslich!“
"Lachen Sie nicht über die junge Generation!"
Lachen Sie nicht über die jüngere Generation!
Du wirst niemals verstehen
Wie kannst du mit einem Wunsch leben,
Nur ein Durst nach Willen und Güte ...
Du verstehst nicht, wie es brennt
Mut schwörende Brust eines Kämpfers,
Wie heilig stirbt der Knabe,
Getreu dem Motto bis zum Schluss!
Also ruf sie nicht zu Hause an
Und stören Sie nicht ihre Bestrebungen, -
Schließlich ist jeder der Kämpfer ein Held!
Seien Sie stolz auf die junge Generation!
Häuser bis zu den Sternen und der Himmel darunter
Die Erde in einer Benommenheit ist ihm nahe.
Im großen und fröhlichen Paris
Immer die gleiche heimliche Sehnsucht.
Laute Abendboulevards
Der letzte Morgenstrahl ist verblasst
Überall, überall alle Paare, Paare,
Zittern der Lippen und Frechheit der Augen.
Ich bin hier alleine. Zum Stamm einer Kastanie
Klammer so süßes Haupt!
Und Rostands Vers weint in meinem Herzen
Wie dort, im verlassenen Moskau.
Paris bei Nacht ist mir fremd und erbärmlich,
Dem Herzen lieber ist das alte Delirium!
Ich gehe nach Hause, da ist Traurigkeit von Veilchen
Und jemandes liebevolles Porträt.
Da ist jemandes Blick traurig brüderlich.
An der Wand ist ein zartes Profil.
Rostand und der Märtyrer von Reichstadt
Und Sarah - jeder wird in einem Traum kommen!
Im großen und fröhlichen Paris
Und der Schmerz sitzt immer noch tief.
Paris, Juni 1909
Christus und Gott! Ich will ein Wunder
Jetzt, jetzt, am Anfang des Tages!
Oh, lass mich sterben, während
Das ganze Leben ist für mich wie ein Buch.
Du bist weise, du wirst nicht streng sagen:
- "Haben Sie Geduld, die Amtszeit ist noch nicht vorbei."
Du hast mir zu viel gegeben!
Ich dürste auf einmal - alle Wege!
Ich will alles: mit der Seele eines Zigeuners
Gehen Sie zu den Liedern für Raub,
Für alle, die unter dem Klang der Orgel leiden
Reihe „Beste Poesie. Silbernes Zeitalter"
Zusammenstellung und Einführungsartikel von Victoria Gorpinko
© Victoria Gorpinko, komp. und Einleitung. Kunst, 2018
© AST-Verlag LLC, 2018
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Marina Iwanowna Zwetajewa(1892-1941) - eine herausragende russische Dichterin des Silbernen Zeitalters, Prosaschriftstellerin, Übersetzerin. Sie schrieb Gedichte von früher Kindheit an, ihr Weg in die Literatur begann unter dem Einfluss der Moskauer Symbolisten. Ihre erste Gedichtsammlung, Evening Album (1910), die auf eigene Kosten veröffentlicht wurde, erhielt positive Kritiken. Maximilian Woloschin glaubte, dass vor Tsvetaeva noch niemand mit einer solchen dokumentarischen Überzeugungskraft „über die Kindheit von Kindheit an“ schreiben konnte, und stellte fest, dass der junge Autor „nicht nur Verse besitzt, sondern auch eine klare Erscheinung innerer Beobachtung, eine impressionistische Fähigkeit um den aktuellen Moment zu festigen.“
Nach der Revolution diente Tsvetaeva zum ersten und letzten Mal in ihrem Leben in einer Reihe staatlicher Institutionen, um sich und ihre beiden Töchter zu ernähren. Sie trat mit Dichterlesungen auf, begann Prosa und dramatische Werke zu schreiben. 1922 wurde die letzte lebenslange Sammlung in Russland, "Wersts", veröffentlicht. Bald darauf reiste Tsvetaeva mit ihrer ältesten Tochter Alya (die jüngste, Irina, starb in einem Tierheim an Hunger und Krankheit) nach Prag, um sich mit ihrem Ehemann Sergei Efron wieder zu vereinen. Drei Jahre später zog sie mit ihrer Familie nach Paris. Sie korrespondierte aktiv (insbesondere mit Boris Pasternak und Rainer Maria Rilke) und arbeitete an der Zeitschrift Versty mit. Die meisten neuen Werke blieben unveröffentlicht, obwohl Prosa, vor allem in der Gattung der Memoirenaufsätze, bei den Emigranten einigen Erfolg hatte.
Im Exil, wie in Sowjetrussland, fand Tsvetaevas Poesie jedoch kein Verständnis. Sie war „nicht mit denen, nicht mit diesen, nicht mit Dritteln, nicht mit Hundertsteln ... mit niemandem allein, ihr ganzes Leben lang, ohne Bücher, ohne Leser ... ohne Kreis, ohne Umgebung, ohne jeden Schutz, Beteiligung, schlimmer als ein Hund ... “(aus einem Brief an Yuri Ivask, 1933). Nach mehreren Jahren der Armut, der Unordnung und des Mangels an Lesern kehrte Tsvetaeva ihrem Ehemann, der auf Vorschlag des NKWD an einem politischen Auftragsmord beteiligt war, in die UdSSR zurück. Sie schrieb fast keine Gedichte, sie verdiente Geld mit Übersetzungen. Nach Beginn des Großen Vaterländischen Krieges (Mann und Tochter waren zu diesem Zeitpunkt bereits verhaftet) ging sie mit ihrem sechzehnjährigen Sohn Georgy zur Evakuierung.
Am 31. August 1941 beging Marina Tsvetaeva Selbstmord. Der genaue Bestattungsort auf dem Friedhof in Yelabuga (Tatarstan) ist unbekannt.
Die wirkliche Rückkehr von Tsvetaeva zum Leser begann in den 1960er und 1970er Jahren. Tsvetaevas Geständnis, emotionale Spannung und bildhafte, ungestüme, bedeutungsvolle Sprache entpuppten sich als zeitgemäß - im letzten Viertel des 20. Jahrhunderts war schließlich "die Wende" für ihre Gedichte gekommen. Tsvetaevas originelle, in vielerlei Hinsicht innovative Poetik zeichnet sich durch eine enorme intonatorische und rhythmische Vielfalt (einschließlich der Verwendung folkloristischer Motive), lexikalische Kontraste (von Volkssprache bis biblischer Bildsprache), ungewöhnliche Syntax (eine Fülle von Bindestrichen, oft ausgelassene Wörter) aus. .
Nobelpreisträger Joseph Brodsky bemerkte: „Tsvetaeva beherrscht meisterhaft den Rhythmus, das ist ihre Seele, das ist nicht nur eine Form, sondern ein aktives Mittel, um die innere Essenz des Verses zu verkörpern. „Unbesiegbare Rhythmen“ von Tsvetaeva, wie Andrei Bely sie definierte, faszinieren, nehmen Gefangene. Sie sind einzigartig und daher unvergesslich!“
"Lachen Sie nicht über die junge Generation!"
Lachen Sie nicht über die jüngere Generation!
Du wirst niemals verstehen
Wie kannst du mit einem Wunsch leben,
Nur ein Durst nach Willen und Güte ...
Du verstehst nicht, wie es brennt
Mut schwörende Brust eines Kämpfers,
Wie heilig stirbt der Knabe,
Getreu dem Motto bis zum Schluss!
Also ruf sie nicht zu Hause an
Und stören Sie nicht ihre Bestrebungen, -
Schließlich ist jeder der Kämpfer ein Held!
Seien Sie stolz auf die junge Generation!
In Paris
Häuser bis zu den Sternen und der Himmel darunter
Die Erde in einer Benommenheit ist ihm nahe.
Im großen und fröhlichen Paris
Immer die gleiche heimliche Sehnsucht.
Laute Abendboulevards
Der letzte Morgenstrahl ist verblasst
Überall, überall alle Paare, Paare,
Zittern der Lippen und Frechheit der Augen.
Ich bin hier alleine. Zum Stamm einer Kastanie
Klammer so süßes Haupt!
Und Rostands Vers weint in meinem Herzen
Wie dort, im verlassenen Moskau.
Paris bei Nacht ist mir fremd und erbärmlich,
Dem Herzen lieber ist das alte Delirium!
Ich gehe nach Hause, da ist Traurigkeit von Veilchen
Und jemandes liebevolles Porträt.
Da ist jemandes Blick traurig brüderlich.
An der Wand ist ein zartes Profil.
Rostand und der Märtyrer von Reichstadt
Und Sarah - jeder wird in einem Traum kommen!
Im großen und fröhlichen Paris
Und der Schmerz sitzt immer noch tief.
Paris, Juni 1909
Gebet
Christus und Gott! Ich will ein Wunder
Jetzt, jetzt, am Anfang des Tages!
Oh, lass mich sterben, während
Das ganze Leben ist für mich wie ein Buch.
Du bist weise, du wirst nicht streng sagen:
- "Haben Sie Geduld, die Amtszeit ist noch nicht vorbei."
Du hast mir zu viel gegeben!
Ich dürste auf einmal - alle Wege!
Ich will alles: mit der Seele eines Zigeuners
Gehen Sie zu den Liedern für Raub,
Für alle, die unter dem Klang der Orgel leiden
Und eine Amazone, die in die Schlacht stürmt;
Wahrsagen durch die Sterne im schwarzen Turm
Führe die Kinder vorwärts, durch den Schatten...
Eine Legende sein - gestern,
Wahnsinn sein - jeden Tag!
Ich liebe Kreuz und Seide und Helme,
Meine Seele ist eine Spur von Momenten ...
Du hast mir eine Kindheit geschenkt - besser als ein Märchen
Und gib mir den Tod - mit siebzehn!
Tarussa, 26. September 1909
In den Luxemburg-Gärten
niedrig blühende Äste biegen sich,
Fontänen im Becken plätschern Düsen,
In den schattigen Gassen, alle Kinder, alle Kinder ...
Oh Kinder im Gras, warum nicht meins?
Als ob auf jedem Kopf eine Krone wäre
Aus den Augen, bewachende Kinder, liebevoll.
Und jede Mutter, die ein Kind streichelt,
Ich möchte schreien: „Du hast die ganze Welt!“
Wie Schmetterlinge sind Mädchenkleider bunt,
Hier wird gestritten, gelacht, Heimkehr vorbereitet...
Und Mütter flüstern wie sanfte Schwestern:
- "Denk darüber nach, mein Sohn" ... - "Was machst du da! Und meins".
Ich liebe Frauen, dass sie im Kampf nicht schüchtern waren,
Diejenigen, die ein Schwert und einen Speer zu halten wussten, -
Aber das weiß ich nur in der Gefangenschaft der Wiege
Das Übliche - weiblich - mein Glück!
Mehl und Mehl
„Alles wird mahlen, es wird Mehl sein!“
Die Menschen werden von dieser Wissenschaft getröstet.
Es wird Mehl, was war Sehnsucht?
Nein, Mehl ist besser!
Leute, glaubt mir: Wir leben vor Sehnsucht!
Nur in der Angst siegen wir über die Langeweile.
Wird sich alles bewegen? Wird es Mehl sein?
Nein, Mehl ist besser!
W. Ja. Bryusov
Lächle mein Fenster an
Oder zähl mich zu den Narren, -
Du wirst dich nicht ändern, egal was passiert!
„Scharfe Gefühle“ und „notwendige Gedanken“
Ich wurde nicht von Gott gegeben.
Es ist notwendig zu singen, dass alles dunkel ist,
Dass Träume über der Welt hingen ...
- So wird es jetzt gemacht. -
Diese Gefühle und diese Gedanken
Ich wurde nicht von Gott gegeben!
im Winter
Wieder singen sie hinter den Mauern
Beschwerden von Glocken ...
Mehrere Straßen zwischen uns
Ein paar Worte!
Die Stadt schläft in der Dunkelheit ein
Eine silberne Sichel entstand,
Schneeschauer mit Sternen
Dein Kragen.
Tun die Rufe der Vergangenheit weh?
Wie lange schmerzen Wunden?
Necken verlockend neu
Brillanter Look.
Zu seinem Herzen (braun oder blau?)
Die Weisen sind wichtiger als die Pagen!
Frost macht weiß
Wimpernpfeile...
Ohne Kraft hinter den Mauern zum Schweigen gebracht
Beschwerden der Glocken.
Mehrere Straßen zwischen uns
Ein paar Worte!
Der Mond neigt sich sauber
In die Seelen der Dichter und Bücher,
Schnee fällt auf flaumig
Dein Kragen.
Mutter
Wie viel Vergessen ist dunkel
Für immer aus meinem Herzen gegangen!
Traurige Lippen, an die wir uns erinnern
Und flauschige Haarsträhnen,
Langsamer Atem über einem Notizbuch
Und ein Ring in leuchtenden Rubinen,
Wenn über ein gemütliches Bett
Dein lächelndes Gesicht.
Wir erinnern uns an die verwundeten Vögel
Deine junge Traurigkeit
Und Tränentropfen auf den Wimpern,
Als das Klavier verstummte.
"Du und ich sind nur zwei Echos ..."
Du hältst die Klappe, und ich werde die Klappe halten.
Wir einmal mit dem Gehorsam von Wachs
Ergeben dem tödlichen Strahl.
Dieses Gefühl ist die süßeste Krankheit
Unsere Seelen wurden gequält und verbrannt.
Deshalb fühlst du dich wie ein Freund
Manchmal fällt es mir schwer zu weinen.
Bitterkeit wird bald zu einem Lächeln
Und Traurigkeit wird müde.
Schade, kein Wort, glauben Sie mir, und kein Blick,
Nur die Geheimnisse des verlorenen Mitleids!
Von dir, müder Anatom,
Ich habe das süßeste Übel gekannt.
Deshalb fühlst du dich wie ein Bruder
Manchmal fällt es mir schwer zu weinen.
Einziges Mädchen
Ich bin nur ein Mädchen. Meine Schuld
Vor der Heirat
Vergessen Sie das nicht überall - der Wolf
Und denk daran: Ich bin ein Schaf.
Träumen Sie von einem Schloss in Gold
Schwingen, kreisen, schütteln
Erst eine Puppe, und dann
Keine Puppe, aber fast.
Es ist kein Schwert in meiner Hand,
Klingeln Sie die Saite nicht.
Ich bin nur ein Mädchen, ich schweige.
Ach, wenn nur ich
Nach oben zu den Sternen schauen, um zu wissen, was da draußen ist
Und mein Stern leuchtete auf
Und in alle Augen lächeln
Senken Sie nicht Ihre Augen!
Mit fünfzehn
Sie klingen und singen, stören das Vergessen,
In meiner Seele die Worte: "fünfzehn Jahre."
Oh, warum bin ich groß geworden?
Es gibt keine Rettung!
Gestern in den grünen Birken
Ich bin morgens frei weggelaufen.
Gestern war ich frech ohne Haarschnitt,
Gerade gestern!
Frühlingsglocken von fernen Glockentürmen
Er sagte zu mir: "Lauf und leg dich hin!"
Und jeder Schrei eines Trottels war erlaubt,
Und jeden Schritt!
Was steht bevor? Welcher Ausfall?
Es gibt in allem Betrug und, oh, ein Verbot von allem!
- So verabschiedete ich mich weinend von meiner süßen Kindheit,
Mit fünfzehn.
Seele und Name
Während der Ball mit Lichtern lacht,
Die Seele wird nicht in Frieden schlafen.
Aber Gott gab mir einen anderen Namen:
Es ist Meer, Meer!
Im Wirbel eines Walzers, unter einem sanften Seufzer
Ich kann meine Traurigkeit nicht vergessen.
Gott gab mir andere Träume:
Sie sind marine, marine!
Die verführerische Halle singt mit Lichtern,
Singt und ruft, funkelnd.
Aber Gott hat mir eine andere Seele gegeben:
Sie ist Meer, Meer!
Alte Frau
Das Wort ist seltsam - alte Frau!
Die Bedeutung ist unklar, der Ton ist düster,
Wie für rosa Ohr
Dunkles Senkgeräusch.
Darin - von allen missverstanden,
Wer Momente Bildschirm.
Die Zeit atmet dieses Wort ein
In der Schale ist der Ozean.
Häuser des alten Moskaus
Ehre sei den trägen Urgroßmüttern,
Häuser des alten Moskaus
Aus bescheidenen Gassen
Ihr verschwindet alle
Wie Eispaläste
Durch die Welle des Zauberstabs.
Wo sind die bemalten Decken?
Bis zu Spiegeldecken?
Wo sind die Cembalo-Akkorde,
Dunkle Vorhänge in Blumen
Wunderschöne Maulkörbe
An den alten Toren
Locken geneigt zu Reifen
Ansichten von Porträts aus nächster Nähe...
Seltsames Fingertippen
O Bretterzaun!
Häuser mit dem Zeichen der Rasse,
Mit dem Blick ihrer Wächter,
Du wurdest durch Freaks ersetzt, -
Übergewichtig, sechs Stockwerke hoch.
Hauseigentümer – ihr Recht!
Und du stirbst
Ehre den trägen Urgroßmüttern,
Häuser des alten Moskaus.
„Ich widme diese Zeilen …“
Ich widme diese Zeilen
An diejenigen, die einen Sarg für mich arrangieren werden.
Öffne mein High
Hasserfülltes Gesicht.
Unnötig geändert
Mit einem Heiligenschein auf der Stirn,
Fremd zu meinem eigenen Herzen
Ich werde im Sarg liegen.
Wird nicht auf dem Gesicht sehen:
„Ich kann alles hören! Ich kann alles sehen!
Ich bin immer noch beleidigt im Sarg
Sei wie alle anderen."
In einem schneeweißen Kleid - seit der Kindheit
Ungeliebte Farbe! -
Liegen – mit jemandem in der Nachbarschaft? -
Bis zum Ende der Jahre.
Hören! - Ich werde es nicht akzeptieren!
Das ist eine Falle!
Ich werde nicht in die Erde gesenkt,
Ich weiss! Alles wird niederbrennen!
Und das Grab wird nicht bergen
Nichts, was ich liebte
Was sie lebte.
Moskau, Frühjahr 1913
Du siehst aus wie ich
Augen, die nach unten schauen.
Ich habe sie auch fallen lassen!
Wanderer, halt!
Lesen Sie - Hühnerblindheit
Und Mohnblumen, die einen Blumenstrauß schreiben -
Dass sie mich Marina nannten
Und wie alt war ich.
Denke nicht, dass hier ein Grab ist,
Dass ich erscheinen werde, drohend ...
Ich habe mich zu sehr geliebt
Lachen Sie, wenn Sie nicht können!
Und das Blut schoss auf die Haut
Und meine Locken kräuselten sich ...
Ich war es auch, Passant!
Wanderer, halt!
Pflücken Sie sich einen wilden Stängel
Und eine Beere nach ihm:
Friedhof Erdbeeren
Größer und süßer geht es nicht.
Aber steh nur nicht düster da,
Den Kopf auf die Brust senken.
Denk einfach an mich
Es ist leicht, mich zu vergessen.
Wie der Strahl dich erleuchtet!
Du bist mit Goldstaub bedeckt...
Koktebel, 3. Mai 1913
„Auf meine so früh geschriebenen Gedichte …“
Auf meine so früh geschriebenen Gedichte
Dass ich nicht wusste, dass ich ein Dichter bin,
Abgerissen wie Gischt aus einem Springbrunnen
Wie Funken von Raketen
Platzen wie kleine Teufel
Im Heiligtum, wo Schlaf und Weihrauch
Zu meinen Gedichten über Jugend und Tod,
- Ungelesene Verse!
Im Staub der Geschäfte verstreut
Wo niemand sie nahm und sie nicht nimmt,
Meine Gedichte sind wie kostbare Weine
Sie werden an der Reihe sein.
Koktebel, 13. Mai 1913
„Die Adern sind mit Sonne gefüllt – nicht mit Blut …“
Die Adern sind mit Sonne gefüllt - nicht mit Blut -
Auf der Hand schon braun.
Ich bin allein mit meiner großen Liebe
Zu meiner eigenen Seele.
Ich warte auf eine Heuschrecke, ich zähle bis hundert,
Ich zupfe den Stiel und kaue ...
– Es ist seltsam, so stark zu fühlen
und so einfach
Die Vergänglichkeit des Lebens – und seine eigene.
15. Mai 1913
"Du, der an mir vorbeigeht..."
du gehst an mir vorbei
Zu nicht meinen und zweifelhaften Reizen, -
Wenn Sie wüssten, wie viel Feuer
Wie viel verschwendetes Leben
Und was für ein heroischer Eifer
Zu einem zufälligen Schatten und einem Rascheln ...
- Und wie mein Herz verbrannt wurde
Dieses verschwendete Schießpulver!
Über die Züge, die in die Nacht fliegen,
Schlaf am Bahnhof tragen ...
Allerdings weiß ich das schon damals
Du würdest es nicht wissen - wenn du es wüsstest -
Warum sind meine Reden hart
Im ewigen Rauch meiner Zigarette, -
Wie viel dunkle und gewaltige Melancholie
In meinem blonden Kopf.
17. Mai 1913
"Herz, die Flamme ist launisch ..."
Herz, launenhafte Flamme,
In diesen wilden Blütenblättern
Ich werde in meinen Gedichten finden
Alles, was nicht im Leben sein wird.
Das Leben ist wie ein Schiff
Ein kleines spanisches Schloss - vorbei!
All das ist unmöglich
Ich werde es selbst tun.
An alle Unfälle!
Der Weg - kümmert es mich?
Lassen Sie keine Antwort geben -
Ich antworte mir!
Mit einem Kinderlied auf meinen Lippen
Ich gehe in welche Heimat?
- Alles, was nicht im Leben sein wird
Ich werde in meinen Gedichten finden!
Koktebel, 22. Mai 1913
"Ein Junge, der schnell läuft ..."
Ein Junge, der schnell läuft
habe ich dir vorgestellt.
Du hast nüchtern gelacht
Zu meinen bösen Worten:
„Streich ist mein Leben, mein Name ist ein Streich.
Lach, wer ist nicht dumm!“
Und sah keine Müdigkeit
Blasse Lippen.
Sie wurden von den Monden angezogen
Zwei riesige Augen.
– Zu rosa und jung
Ich war für dich!
Leichter schmelzen als Schnee
Ich war wie Stahl.
Ballspringen aus Anlauf
Direkt am Klavier
Schleifsand unter dem Zahn, oder
Stahl auf Glas...
- Du hast es einfach nicht verstanden.
beeindruckender Pfeil
Meine leichten Worte und Zärtlichkeit
Angezeigte Wut...
- Stein Hoffnungslosigkeit
Alle meine Tricks!
29. Mai 1913
"Ich liege jetzt auf dem Bauch..."
Ich liege jetzt auf dem Bauch
- Wütend! - auf dem Bett.
Wenn du wolltest
Sei mein Schüler
Ich würde im selben Moment werden
Hörst du, mein Schüler? -
In Gold und in Silber
Salamander und Undine.
Wir würden auf dem Teppich sitzen
Am brennenden Kamin.
Nacht, Feuer und das Antlitz des Mondes...
Hörst du, mein Schüler?
Und unkontrolliert - mein Pferd
Liebt eine verrückte Fahrt! -
Ich würde ins Feuer werfen
Die Vergangenheit - für eine Packung Packungen:
Alte Rosen und alte Bücher.
Hörst du, mein Schüler? -
Und wenn es sich beruhigt
Dieser Aschenhaufen,
Herr, was für ein Wunder
Ich würde dich machen!
Der alte Mann ist als Jüngling auferstanden!
Hörst du, mein Schüler? -
Und wann würden Sie wieder
Gestürzt in die Falle der Wissenschaft
Ich würde stehen bleiben
Händeringen vor Freude.
Zu fühlen, dass du großartig bist!
Hörst du, mein Schüler?
1. Juni 1913
"Gehen! „Meine Stimme ist stumm …“
Und alle Worte sind vergebens.
Das weiß ich vor allen anderen
Ich werde nicht Recht haben.
Ich weiß, dass in diesem Kampf fallen
Nicht für mich, du schöner Feigling!
Aber, lieber junger Mann, für die Macht
Ich kämpfe nicht in der Welt.
Und fordert dich nicht heraus
Erstklassiger Vers.
Du kannst - wegen anderer -
Meine Augen sehen nicht
Werde nicht blind für mein Feuer
Fühle nicht meine Stärke ...
Was für ein Dämon in mir
Du hast die Ewigkeit verpasst!
Aber denken Sie daran, dass es ein Gericht geben wird
durchdringend wie ein Pfeil,
Wenn sie oben leuchten
Zwei feurige Flügel.
11. Juli 1913
Byron
Ich denke an den Morgen deiner Herrlichkeit,
Über den Morgen deiner Tage,
Als du als Dämon aus einem Traum aufgewacht bist
Und Gott für die Menschen.
Ich denke darüber nach, wie deine Augenbrauen
Konvergiert über die Fackeln deiner Augen,
Darüber, wie die Lava des alten Blutes
Durch deine Adern geflossen.
Ich denke an Finger - sehr lang -
Bei welligem Haar
Und über alle - in den Gassen und in den Wohnzimmern -
deine durstigen Augen.
Und über die Herzen, die - zu jung -
Du hattest keine Zeit zum Lesen
Zu der Zeit, als die Monde aufgingen
Und dir zu Ehren ausgelöscht.
Ich denke an eine dunkle Halle
Aus Samt, der zur Spitze neigt,
Über all die Verse, die gesagt werden würden
Du zu mir, ich zu dir.
Ich denke immer noch an eine Handvoll Staub
Überbleibsel von deinen Lippen und Augen...
Über all die Augen, die im Grab sind.
Über sie und uns.
Jalta, 24. September 1913
„Wie viele von ihnen sind in diesen Abgrund gefallen …“
Wie viele sind in diesen Abgrund gefallen,
Ich werde es verbreiten!
Der Tag wird kommen, an dem ich verschwinden werde
Von der Erdoberfläche.
Alles, was gesungen und gekämpft hat, wird einfrieren,
Es leuchtete und platzte:
Und goldenes Haar.
Und es wird Leben geben mit seinem täglichen Brot,
Mit Vergesslichkeit des Tages.
Und alles wird sein - wie unter freiem Himmel
Und da war ich nicht!
Veränderlich, wie Kinder, in jeder Mine
Und so nicht lange böse,
Wer liebte die Stunde, wenn das Brennholz im Kamin lag
zu Asche werden,
Cello und Kavalkade im Dickicht,
Und die Glocke im Dorf...
- Ich, so lebendig und real
Auf süßer Erde!
- Für Sie alle - was für mich, nichts
Maß nicht kennen
Aliens und deine?!
Ich erhebe einen Glaubensanspruch
Und um Liebe bitten.
Und Tag und Nacht, schriftlich und mündlich:
Für die Wahrheit ja und nein
Dafür, dass ich so oft bin - zu traurig
Und nur zwanzig Jahre
Dafür, dass für mich - eine direkte Zwangsläufigkeit -
Vergebung von Beleidigungen
Für all meine ungezügelte Zärtlichkeit,
Und zu stolz
Für die Geschwindigkeit schneller Ereignisse,
Für die Wahrheit, für das Spiel...
- Hören! - Liebe mich immer noch
Damit ich sterbe.
8. Dezember 1913
"Sanft, verrückt und laut zu sein..."
Sanft, verrückt und laut zu sein,
So lebenslustig! -
Charmant und klug
Schön zu sein!
Zärtlicher als alle, die sind und waren,
Kenne keine Schuld...
- Über die Empörung, die im Grab ist
Wir sind alle gleich!
Werde, was niemand mag
- Oh, um wie Eis zu werden! -
Nicht wissen was war
Nichts wird kommen
Vergiss, wie das Herz brach
Und wuchsen wieder zusammen
Und glänzendes Haar.
Antikes türkisfarbenes Armband -
auf einem Stiel,
Auf dieser schmalen, dieser langen
Meine Hand...
Wie zeichnet man eine Wolke
von weit weg,
Für einen Perlmuttgriff
Die Hand wurde genommen
Wie die Beine sprangen
Durch das Gewebe
Vergessen Sie, wie nah an der Straße
Ein Schatten rannte.
Vergiss, wie feurig im Azurblau,
Wie still sind die Tage...
- Alle ihre Streiche, alle Stürme
Und all die Poesie!
Mein vollendetes Wunder
Gelächter zerstreuen.
Ich, für immer rosa, werde
Die blasseste von allen.
Und sie werden sich nicht öffnen - also ist es notwendig -
- Oh, das tut mir leid! -
Nicht für einen Sonnenuntergang, nicht für einen Blick,
Nicht für die Felder -
Meine hängenden Augenlider.
- Nicht für eine Blume! -
Mein Land, vergib für immer
Für jedes Alter.
Und so werden die Monde schmelzen
Und den Schnee schmelzen
Wenn dieser Junge vorbeieilt,
Ein schönes Alter.
Feodossija, Heiligabend 1913
In meiner großen Stadt ist es Nacht.
Aus dem verschlafenen Haus gehe ich – weg
Und die Leute denken: Frau, Tochter, -
Und ich erinnere mich an eines: die Nacht.
Der Juliwind fegt mich - den Weg,
Und irgendwo die Musik im Fenster - ein bisschen.
Oh, jetzt der Wind bis zum Morgengrauen - blasen
Durch die Wände dünner Brüste - in die Brust.
Da ist eine schwarze Pappel, und es ist Licht im Fenster,
Und das Klingeln am Turm und in der Hand - die Farbe,
Und dieser Schritt - für niemanden - danach,
Und dieser Schatten ist hier, aber nicht ich.
Lichter sind wie goldene Perlenfäden,
Nachtblatt im Mund - Geschmack.
Befreiung von täglichen Fesseln,
Freunde, versteht, dass ich von euch träume.
Analyse des Gedichts "In meiner riesigen Stadt - Nacht" Tsvetaeva
In der Arbeit von M. Tsvetaeva gab es einen ganzen Zyklus von Gedichten, die der Schlaflosigkeit gewidmet waren. Sie begann, es nach einer stürmischen, aber kurzen Romanze mit ihrer Freundin S. Parnok zu kreieren. Die Dichterin kehrte zu ihrem Mann zurück, aber sie wurde von schmerzhaften Erinnerungen heimgesucht. Eines der Werke des Zyklus "Schlaflosigkeit" ist das Gedicht "In meiner riesigen Stadt - Nacht ..." (1916).
Die lyrische Heldin kann auf keinen Fall einschlafen. Er verlässt das „verschlafene Haus“ und macht einen Nachtspaziergang. Für Tsvetaeva, die zur Mystik neigte, war die Nacht von großer Bedeutung. Das ist die Grenze zwischen Traum und Wirklichkeit. Schlafende Menschen werden in andere Welten entführt, die von der Fantasie geschaffen wurden. Wer nachts wach ist, befindet sich in einem besonderen Zustand.
Tsvetaeva hatte bereits eine angeborene Abneigung gegen den Alltag. Sie zog es vor, in Träumen weg von der Realität abzudriften. Schlaflosigkeit verursacht ihr zwar Leiden, erlaubt ihr aber, die Welt um sich herum aus einem ganz anderen Blickwinkel zu betrachten, neue Empfindungen zu erleben. Die lyrische Heldin steigert alle Gefühle. Sie hört die leisen Klänge von Musik, "Glockenspiel auf dem Turm". Nur sie halten die fragile Verbindung der Heldin mit der realen Welt aufrecht. In der Nachtstadt bleibt nur ihr Schatten. Die Dichterin löst sich in Dunkelheit auf und behauptet, sich an ihre Leser wendend, dass sie ihr Traum wird. Sie selbst hat diesen Weg gewählt und bittet darum, von ihren "Tagesbindungen" befreit zu werden.
Der lyrischen Heldin ist es absolut egal, wohin sie gehen soll. Der „Juliwind“ weist ihr den Weg, der zugleich „durch die Wände magerer Brüste“ dringt. Sie geht davon aus, dass der Nachtspaziergang bis zum Morgen andauern wird. Die ersten Sonnenstrahlen werden die Scheinwelt zerstören und dich zwingen, in den ekelhaften Alltag zurückzukehren.
Insomnia betont die Einsamkeit der lyrischen Heldin. Sie befindet sich gleichzeitig in der illusorischen und der realen Welt, aber sie sieht weder in der einen noch in der anderen Unterstützung und Sympathie.
Eine besondere Technik von Tsvetaeva ist die wiederholte Verwendung eines Bindestrichs. Mit ihrer Hilfe „schneidet“ die Dichterin jede Zeile ab und hebt die wichtigsten Wörter hervor. Die Betonung dieser Reimwörter erzeugt ein Gefühl heller Blitze.
Die Arbeit „In meiner riesigen Stadt ist Nacht ...“ zeugt von der schweren spirituellen Krise von Tsvetaeva. Die Dichterin ist zutiefst enttäuscht von ihrem Leben. Auf der Suche nach einem Ausweg aus der Sackgasse versucht sie, alle Verbindungen zur realen Welt zu brechen. Tagsüber existiert sie nur, an Händen und Füßen gefesselt. Die Nacht bringt ihr Freiheit und die Möglichkeit, sich von der engen körperlichen Hülle zu befreien. Tsvetaeva ist sich sicher, dass der ideale Zustand für sie darin besteht, sich wie jemandes Traum zu fühlen.
