Das Tagebuch von Yura Ryabinkin Yura Ryabinkin, der mit seiner Mutter und seiner Schwester in Leningrad lebte, kämpfte nicht nur mit den Blockadeumständen, die alle trafen, er kämpfte auch mit sich selbst, mit seinem Gewissen, gezwungen, Brotkrümel mit denen zu teilen, die ihm am nächsten standen, und ehrlich

Das Tagebuch von Yura Utekhin Yury Utekhin hat uns das Notizbuch persönlich überreicht, das sogar in eine Kinderhand passt. Zuerst schien es, als hätten wir die Notizen eines Waisenjungen vor uns: Der größte Teil des Notizbuchs besteht aus einer Beschreibung dessen, was im Kindergarten zum Frühstück, Mittag- und Abendessen gegeben wurde

Tagebuch von Sasha Morozov Über den Autor des Tagebuchs ist nichts bekannt. Mama, es ist jetzt 4 Uhr, ich gehe ins Esszimmer. Ich hatte keine Zeit, in meinem Zimmer etwas aufzuräumen, denn als ich auf die Uhr sah, war es ungefähr vier. Während des Beschusses war ich im Korridor Ich küsse dich fest. Schurik31/8 41

Vasya Baranovs Tagebuch Vasya Baranov, ein Ostarbeiter aus dem Dorf Merenovka im Starodubsky-Distrikt des damaligen Orjol und heutigen Gebiets Brjansk, begann sein Tagebuch zu schreiben - einen Stapel von mit Schnüren verschnürten und umgedrehten Formularen von Fahrplänen für Güterzüge - zwei Tage danach

Tagebuch von Lisa Veide „Mein Vater, Georgy Ivanovich Veide, stammte aus einer alten schwedischen Familie. Anscheinend dienten seine Vorfahren seit Peter dem Großen in den russischen Truppen. Laut Familienlegende war unser Vorfahre Veide zu Beginn des 18. Jahrhunderts Konteradmiral und lehrte

Borya Andreevs Tagebuch Boris Alexandrovich Andreev bewahrte seine jugendlichen Notizen, die er mit einem unauslöschlichen Bleistiftstummel in den Kohlengruben Deutschlands gemacht hatte, wo er aus dem Pskower Dorf gestohlen wurde, wo er seine Ferien verbrachte, in einem speziellen Schließfach unter einem "geheimen Schloss" auf ",

Tagebuch von Anya Aratskaya Dieses Tagebuch wurde unter Kugeln geführt, fast an der Frontlinie ... Stalingrad. Während des Krieges lebte die Familie Aratsky (Vater - Zimmermann, Mutter - Hausfrau), in der 9 Kinder lebten, in einer mit Feuer besprühten Straße in der Nähe des Flusses an der Adresse: 3rd Embankment, Haus 45, - nicht weit aus

Tagebuch von Zoya Khabarova Zoya begann ihr Tagebuch zwei Jahre vor der Besetzung der Krim durch die Nazis zu führen, als sie erst 12 Jahre alt war: „Ich war immer verschwiegen, sogar in der Familie fühlte ich mich einsam, mir fehlte die elterliche Zuneigung, das Tagebuch wurde mein Freund ...“ Vater arbeitete in

Tagebuch von Wolodja Borisenko Seine Verwandten wussten von dem Tagebuch, das die 13-jährige Wolodja Borisenko auf der besetzten Krim führte. Aber selbst Vladimir Fedorovich selbst erinnerte sich nicht, wo sich das Notizbuch befand: Entweder blieb sie in Feodosia oder verschwand vollständig ... Und erst nach dem Tod ihres Vaters

Tagebuch von Zhenya Vorobyova Zhenya studierte an der Schule Nummer 8 in der Stadt Puschkin bei Leningrad - und das sind alle Informationen über sie. Das nie zuvor veröffentlichte Tagebuch bzw. dessen maschinengeschriebene Kopie wurde von AiF-Journalisten im Russischen Staatsarchiv gefunden

Das Tagebuch von Alla Rzhevskaya Diese Seiten kamen aus dem Archiv von Brjansk zu uns, wo es neben dem Tagebuch selbst, das 2013 von der Nichte des Autors übergeben wurde, auch eine so trockene Referenz gab: „Alla Mikhailovna Rzhevskaya, ein Nachkomme der Schriftsteller Diesperov, wurde am 23. Januar 1928 geboren. Hat funktioniert

Tagebuch von Vladik Berdnikov Ein Album, in dem fragmentarische Einträge, manchmal undatiert, durch Zeichnungen oder geklebte und handkolorierte Bilder ersetzt werden, die aus den Blättern eines Abreißkalenders ausgeschnitten wurden; Es gibt Verse und Slogans: „Für das Vaterland! Für Stalin!" So

Tagebuch von Sasha Vedin Zu Beginn des Krieges, als sein Vater an die Front ging, war Sasha 11 Jahre alt. Seine Aufzeichnungen stammen erst aus dem letzten Kriegsjahr, als sein Vater bereits als verschollen galt: Sehnsucht nach ihm, der Sohn schnüffelte verstohlen, unter der Matratze hervorziehend, die Epoch-Zigaretten seines Vaters ...

Ganz anders in der Beschaffenheit werden Kindertagebücher mit der Nachbarschaft von „groß“ und „klein“ herausgeputzt: „Ich pauke Algebra. Unser aufgegebener Orel. Das sind echte Epen, "Krieg und Frieden" - in einem Schülerheft. Erstaunlich, wie Kinderaugen an friedlichen „Kleinigkeiten“ festhalten, wie man selbst in Besetzung und Blockade den Takt des „normalen“ Lebens spürt: Ein Mädchen schreibt über ihren ersten Lippenstift, ein Junge über seine erste Attraktion. Kinder - zum größten Teil! - über Bücher schreiben: Jules Verne und Gorki, Schullehrplan und Familienlektüre, Bibliotheken und Hausrequisiten.... Sie schreiben über Freundschaft. Und natürlich - über die Liebe. Der erste, vorsichtig, schüchtern, nicht einmal einem intimen Tagebuch voll vertraut...

Im Allgemeinen haben sie, unsere Helden, alles zum ersten Mal. Zum ersten Mal ein Tagebuch, zum ersten Mal - ein Krieg, sie haben nicht die Erfahrung älterer Generationen, es gibt keine Impfung des Lebens, sie haben alles - an einem lebendigen Faden, wirklich, und es scheint uns, dass ihre Zeugnisse sind die ehrlichsten in Bezug auf die innere Welt und die Reflexion in sich selbst große Welt.

Die von uns gesammelten Tagebücher unterscheiden sich nicht nur inhaltlich, sie unterscheiden sich auch in ihrer „Ausführung“. Wir haben Blätter eines Loseblattkalenders und Hefte und allgemeine Hefte in Kattunumschlägen und Schulhefte in einer Schachtel und Alben in der Größe einer Handfläche ... Wir haben lange und kurze Tagebücher. Ausführlich und nicht so ausführlich. Aufbewahrt in den Depots von Archiven, Museumsfonds, gibt es Familienerbstücke in den Händen der Leser der Zeitung.

Einer der Leser, der unseren Aufruf zur Bereitstellung von Kindertagebüchern gehört hatte, setzte sich hin und schrieb über das Wochenende seine Jugenderinnerungen nieder, die er am Montag behutsam in die Redaktion brachte. Und wir dachten: Vielleicht hat ihn doch all die Jahre niemand gefragt: „Großvater, wie war es da?“

Die Aktion der Zugehörigkeit – das ist die Arbeit, die „Aif“ übernommen hat. Nicht nur, um den Krieg durch die Augen eines Kindes zu zeigen, durch das Prisma der kindlichen Wahrnehmung der Welt – ein unschuldiges, berührendes, naives und so früh gereiftes, sondern um einen Faden von jedem Herzen, das jetzt schlägt, zu einem Herzen zu spannen der die Hauptkatastrophe des 20. Jahrhunderts überlebt hat, zu einem Menschen, auch wenn er starb - aber sich nicht ergab, überlebte, ein kleiner Mensch, vielleicht im gleichen Alter, der aber die schrecklichsten Seiten der Geschichte gesehen hat, die es gewesen zu sein schien vor kurzem, oder vielleicht schon vor langer Zeit ... Dieser Thread wird binden. Und vielleicht behalten. Damit die Welt nicht untergeht. Dieser scheint zerbrechlich zu sein.

Die Redaktion der Wochenzeitschrift „Argumente und Fakten“

Kinder erleben Krieg anders als Erwachsene. Und sie schreiben diesen Krieg auf und alles, was damit zusammenhängt, all seine Schrecken und Umwälzungen, sie sind anders. Wahrscheinlich, weil Kinder rücksichtslos sind. Kinder sind naiv, aber gleichzeitig ehrlich zu sich selbst.

Die Tagebücher von Militärkindern zeugen von erstaunlicher Beobachtungsgabe und gnadenloser Offenheit, die einem Erwachsenen oft unmöglich ist. Kinder nahmen die Phänomene des Alltags, die Zeichen des Krieges genauer wahr als Erwachsene, sie reagierten besser auf alle Veränderungen, die vor sich gingen. Ihre Tagebücher sind näher am Boden. Und deshalb sind ihre Zeugnisse, ihre Beweise für Historiker manchmal viel wichtiger als die Tagebücher von Erwachsenen.

Eines der gruseligsten Kapitel in diesem Buch ist das allererste. Das Schrecklichste für Kinder im belagerten Leningrad waren, soweit ich es damals sehen konnte, die Bombardierungen und Granaten, dunkle Straßen und Höfe, in denen es nachts keine Beleuchtung gab. Explosionen von Bomben und Granaten - es war ein sichtbarer, visueller Tod, an den sie sich nicht gewöhnen konnten.

Aber sie nahmen den menschlichen Tod, der sie auf den Straßen und in den Häusern umgab, gelassener wahr als Erwachsene, und empfanden davor nicht solche Angst und Hoffnungslosigkeit, vielleicht einfach, weil sie ihn nicht verstanden, nicht auf sich bezogen.

Aber die Kinder hatten ihre eigenen Ängste. Und das Schlimmste, wie sich herausstellte, war für sie der Hunger. Es war für sie viel schwerer als für Erwachsene, es zu ertragen, sie wussten sich noch nicht zu zwingen, zu überreden, und darunter litten sie mehr. Deshalb sind in ihren Tagebüchern so viele Zeilen und Seiten den Gedanken über das Essen, den Hunger – und den darauffolgenden Gewissensbissen gewidmet …

Was waren diese Tagebücher für sie, diejenigen, die sie geschrieben haben? In fast jedem Tagebuch steht: "mein bester Freund", "mein einziger Ratgeber"... Sie schreiben nicht in ein Tagebuch - sie sprechen mit einem Tagebuch. Kein Geschöpf auf der Erde ist näher als dieses Notizbuch mit Kattuneinband, ein Zeichenheft, ein handtellergroßes Album... Und diese Nähe, dieses Bedürfnis - oft entsteht es schon am ersten Kriegstag, wenn viele der in diesem Buch veröffentlichten Tagebücher wurden begonnen.

Der Kontakt mit der Kinderwelt jener Kriegsjahre ist mir eine zutiefst persönliche Angelegenheit.

Während der Arbeit am Blockadebuch haben Ales Adamovich und ich festgestellt, dass die authentischsten Gefühle, das Verhalten von Blockadeüberlebenden gerade in Kindertagebüchern zum Ausdruck kommen. Es war nicht einfach, diese Tagebücher zu finden. Aber wir haben trotzdem ein paar erstaunlich detaillierte gefunden. Und es stellte sich heraus, dass eine Person in der Regel ein Tagebuch führte und nicht einmal hoffte, zu überleben. Aber gleichzeitig verstand er die Exklusivität der Leningrader Blockade und wollte seine Aussage darüber festhalten.

In einer Zeit der Neubewertung der wichtigsten menschlichen Werte, in der Nazi-Fackelzüge wieder durch Europa ziehen, sind Beweise wie die Tagebücher von Kriegskindern enorm wichtig. Sie bringen uns zurück zu uns selbst, in das Land, auf dem wir geboren wurden... Und wenn heute die Zeugnisse der Erwachsenen jemanden nicht verstehen, dann vielleicht die Worte der Kinder. Und die Kinder von heute werden die Stimmen ihrer Altersgenossen mehr hören als Erwachsene, die von hohen Rängen aus senden. Schließlich ist es eine Sache, wenn einem ein Lehrer an der Tafel vom Krieg erzählt, und eine ganz andere, wenn es der Schulfreund tut. Allerdings mit einem Unterschied von 70 Jahren.

Natürlich haben wir alle Angst, Angst, wir wollen keinen neuen Krieg. Wenn man die Tagebücher von Kindern liest, die den vergangenen Krieg überlebt haben, versteht man diesen Horror noch besser. Und unwillkürlich denkt man: Könnten wir wirklich nur sieben Jahrzehnte ohne Krieg leben? Nur sieben Jahrzehnte Frieden! Schließlich ist das so wenig.

Daniil GRANIN, Schriftsteller, Teilnehmer des Großen Vaterländischen Krieges, Ehrenbürger von St. Petersburg

Wir lebten in Petrogradskaya Storona, in der ehemals schönsten und reichsten Stadt der Welt, der ehemaligen Hauptstadt des Russischen Reiches.

Es war lange Zeit unerträglich. Aber es kommt mir vor wie gestern. Und manchmal kommt es mir so vor, als wäre mir heute noch alles so klar vor Augen ... Das Heulen einer Sirene. Das Ticken eines Metronoms, das aus den Lautsprechern kam. Es war eine Warnung vor dem Beschuss der Stadt oder ihrer Bombardierung. Und dann wurde das Metronom immer durch bravouröse, fröhliche Musik ersetzt, die wie ein Requiem auf unsere Seelen wirkte. Hunger. Anfangs war der Kopf trotz der großen Schwäche sehr klar... Dann verliert man zeitweise das Bewusstsein, die Wahrnehmung der Realität ist gestört...

Einzigartiges Filmmaterial - ein Scan des Fronttagebuchs eines Teilnehmers am 2. Weltkrieg. Die interessantesten Aufzeichnungen, die das wahre Gefühl des bevorstehenden Sieges und der erlittenen Härten widerspiegeln. Es enthält alles, was unser Land in den schrecklichen Kriegsjahren ertragen musste. Weiter lesen!

Vorne sind feindliche Barrikaden, Minen, Wasser rechts und links. Sie griffen dreimal an, erlitten 50 Prozent der Verluste an Personal und allen Offizieren. Ich war der Verbindungsoffizier und übernahm das Kommando, als ich den dritten Befehl zum Vorrücken brachte.
Ein Granatwerfer trifft, du gräbst mit einem Messer ein Schützenloch. Sie decken die Oberseite der Grabenzelle mit Brettern ab. Du hörst einen Schuss, und als die Granate fällt, versuchst du, so weit wie möglich in das Loch zu gelangen. Die Granate bricht die Bretter, wenn sie die Lücke zwischen den Brettern nicht trifft. Wenn im Schützenloch ein Granatwerfer trifft, überwachen sie von hinten, und wenn Sie angreifen oder schießen müssen, rufen sie. Zum Feind - 100 Meter. Selbst nachts wird die Autobahn durchschossen, so dass es gefährlich ist, Nahrung und Munition zu holen. Sie können die Klingen nicht spreizen.

Am achten Tag erhielt er telefonisch vom Stabschef den Befehl zum Vorrücken. Alle Soldaten saßen in getrennten Zellen entlang der Straße. Um herauszuspringen und durch die Zellen zu rennen, um den Befehl zu übermitteln, zeigte er zweimal eine Schaufel und dann einen Schuss aus einem Maschinengewehr. Beim dritten Mal sprang er selbst heraus. Wenn er rannte, regneten Maschinengewehrsalven durch den Boden unter seinen Füßen und sogar zwischen seinen Beinen. Er schaffte es, zwei Zellen zu überfahren und rief: „Auf das Signal der Rakete, vorwärts zur Barrikade!“ Ich sprang in die dritte Zelle auf den Kopf von jemandem. Dann auf die gleiche Weise - zur fünften Zelle. Sergeant Major Chufarov hat mich nicht rausgelassen. Die nervöse Spannung, mit dem Tod zu spielen, war so anstrengend, dass ich zustimmte. Sehr müde. Er ruhte sich aus und eine Stunde später kehrte er in seinen Graben zurück. Das Telefon funktionierte nicht. Das Kabel wurde durch eine Kugel beschädigt.

Vor Tagesanbruch näherten sie sich der Barrikade und nutzten die Dunkelheit, um sich unter großem Lärm einzugraben. Der Nebel lichtete sich. In der Nähe des Hauses ragten Beine aus dem Graben. Die Deutschen töteten ihren Sergeant.
Ich gehe mit einem weißen Unterhemd an einem Stock auf die Straße und gehe zu Verhandlungen auf die Barrikade und biete den Deutschen an, sich zu ergeben.
Die Deutschen rannten mit Gewehren in der Hand hinter der Barrikade auf mich zu. Ich tauche hinter den Trümmern ins Wasser und bereite mich darauf vor, bis zum Ende zu kämpfen.
„Rus, nicht schießen, wir gehen in Gefangenschaft!“, riefen die Deutschen.

Am 18. April wurde telefonisch befohlen, die Panzer zu treffen und sie in Schusspositionen zu bringen. Während des Krieges gewöhnte ich mich so an den Boden, dass ich das Angebot der Tanker ablehnte, in den Panzer zu steigen, und ihnen unter Beschuss vorauslief und auf Schusspositionen hinwies, der deutsche Angriff wurde abgewehrt. (Ich kannte das Gebiet gut - das Verteidigungsgebiet meines Zuges).

2015 veröffentlichte die Wochenzeitung Arguments and Facts eine einzigartige Sammlung „Kriegsbuch für Kinder. Tagebücher 1941-1945", das die Tagebücher von Kindern enthält, die in Ghettos und Konzentrationslagern, im belagerten Leningrad, in der Besatzung und an der Front gelandet sind. Am Vorabend des Siegestages haben wir aus diesem Buch mehrere Kindertagebücher für Sie ausgewählt. Lesen Sie sie einfach.

HÖLLE BLOCKIEREN. TAGEBUCH VON MARUSI EREMINA

Ein Notizbuch mit 48 Blättern, ohne Umschlag – so wurde das Tagebuch der 14-jährigen Blockadeüberlebenden Marusya Eremina, Studentin an der Leningrader Hochschule für Bauingenieurwesen, Valentin Verkhovtsev, einem Bewohner von Archangelsk, in der Mitte übergeben des letzten Jahrhunderts. Er bewahrte es bis heute auf und übergab das Notizbuch, nachdem er dem Anruf von AIF gefolgt war, dem Herausgeber. Verkhovtsev, der sein ganzes Leben lang im Straßenbau gearbeitet hatte, nahm im Ruhestand selbst einen Stift zur Hand, verwendete das Tagebuch eines Mädchens, das er in einem seiner Bücher nicht kannte ... „Für mich, was ich in diesem Notizbuch lese entpuppte sich als Schock: Alles, was ich bis dahin über die Blockade wusste, verblasste vor den Linien von Marusya.

"Werde ich das Haus sehen, werde ich in mein Heimatdorf zurückkehren?" - Für Marusya Eremina gibt es im belagerten Leningrad ein eigenes Bild vom Paradies - das Dorf Sosnovka, von wo aus sie zum Studieren in die nördliche Hauptstadt kam: ein Refugium, in dem die Gedanken eilen, ein Objekt der Sehnsucht. Dank Tamara Knutova, einer Klassenkameradin von Verkhovtsev, die ihm das Tagebuch gab, kennen wir die Antwort auf diese Frage. Tamara fand in Marusyas Zimmer, das sie in der Wohnung der Knutovs gemietet hatte, ein Notizbuch. Marusya selbst sagte, dass ihre technische Schule im Januar 1942, einen Monat nach dem Ende der Aufnahmen, nach Tomsk evakuiert wurde, aber sie ging nicht dorthin, sondern kehrte nach Hause in ihre geliebte Sosnovka zurück. Sie absolvierte das Pädagogische Institut und arbeitete als Lehrerin an der Schule. Wo ist Marusya Eremina jetzt, weiß weder Knutov noch Verkhovtsev, geschweige denn wir ...

Leningrad, 20. Oktober 1941 Samstag. Als wir um 6 Uhr morgens auf einer Pritsche im Bett lagen, hörten wir einen verzweifelten Tränenschrei. Es war Tante Schura Frolova, die vor Hysterie weinte, sie wohnt gegenüber von uns, sie haben ihr morgens alle Lebensmittelkarten weggenommen, und sie hat drei oder vier Kinder, eine Großmutter, einen Mann und sich selbst. Eine Truhe, und jetzt ist alles übrig und ohne alles wurde es 2 Jahrzehnte lang nicht eingelöst. Sie waren schon alle geschwollen und wissen jetzt nicht, was sie tun werden. Karten sind alles. Obwohl man nichts davon bekommen kann, weil es nichts in den Läden gibt. Aber trotzdem mindestens 125 g Brot, und das sogar jeden Tag. Nachts schläfst du schlecht, ab und zu wachst du auf und wartest auf den Morgen, zumindest um Brot zu kaufen, aber um bald etwas zu essen. Tanja D. ging heute Brot holen, und Tanja und ich wärmten Kohlsuppe auf einem Primus auf, und Tanja D. Kaffee, und aß morgens Kaffee, ich aß so viel Salz mit diesen 125 g Brot, dass ich unter dem Zapfhahn Ich habe kaltes Wasser aufgepumpt, obwohl ich weiß, was gerade das Schlimmste ist. Die Technikerschule ist jetzt nicht geheizt, meine Hände fühlen sich nicht an, aber ich sitze und kritzele in mein Tagebuch. (...)

25. Oktober 1941 Sie gingen spät ins Bett, hörten die neuesten Nachrichten und schliefen erst ein, nachdem das Länderspiel ausgestrahlt worden war. Am Abend kam Yu P. Tosya zu Tanyas Freundin Tosya, Tosya brachte Zucker, ich zündete den Herd in der Küche an, kochte Tee und wir tranken bis spät. Am Morgen stand Tanya früh um 5 Uhr auf und ging mit ihrer Nachbarin in die Schlange für Schweinefleisch, Fleisch für dieses Jahrzehnt ist 250 Gramm, mit etwas Kraft bekam sie 500 g Schweinefleisch und ging zur Arbeit. Ich bin um 7 Uhr aufgestanden, habe mir die neusten Nachrichten angehört und bin zur Technikerschule gegangen. Ich kam um 8.40 Uhr und ging in den 2. Stock, wir haben Hydraulikunterricht im 7. Hörsaal, die Mädchen sitzen und warten auf den Lehrer Beldyug. Ich ging auf sie zu und begrüßte sie, mein Herz klopfte, ich wußte nicht warum; Plötzlich sagt Ida Podosenova zu mir: "Tanz." (Das ist das Wort, das wir sagen, wenn wir einen Brief erhalten.) Ich antwortete verwirrt: „Ich? Brief? Vom Vater? (Jeder kennt die Handschrift meines lieben Vaters.) Ida sagte: „Ja, von deinem Vater, hol sie“, und überreichte mir einen Brief, ich nahm den Brief als ein kostbares goldenes Ding und fing nicht gleich an, ihn zu öffnen. Dann bin ich ins Geodäsie-Büro gegangen und habe die lang ersehnten Zeilen gelesen. Sie rufen mich an, nach Hause zu gehen, ich war entzückt, aber etwas tat mir im Herzen weh. Sie laden Sie ein, wenn es unmöglich ist, hierher zu gehen, weil Leningrad jetzt so umzingelt ist, dass es sogar zu einer schrecklichen Hungersnot verurteilt ist. Und deshalb hoffe ich nicht, meine Verwandten zu sehen, denn wenn Sie sich vor den Bombenangriffen retten, werden Sie wahrscheinlich an Hunger sterben. Der Unterricht endete um 15 Uhr, Valya Kashina und ich gingen auf die Straße. Dekabristen zu Vera Fedorova, sie fanden sie nicht zu Hause und kehrten zurück. An der Straßenbahnhaltestelle 15 verabschiedeten mich Valya und ich, und ich eilte zum Boulevard of Trade Unions zu Tanya; Bevor ich Zeit hatte, mich vom Theaterplatz zu entfernen, war ein ohrenbetäubender Pfiff zu hören, und kurz nach dem Pfiff explodierte eine Granate, die Granate fiel auf den Platz gegenüber dem Leningrader Konservatorium. Bald fiel eine zweite Granate, die Leute versteckten sich in den Haustüren, ich rannte irgendwie zu Tanya, öffnete die Tür und setzte mich, um Turgenevs "Smoke" zu lesen, die Fenster zitterten von den Granaten. Bald kam Tanja, ich fing an, den Primus-Herd anzuzünden, das kochende Wasser zu erhitzen. Tanya ging in den Laden und kaufte Brot. Am 25. Oktober aßen wir mit Kokosöl, tranken Tee, stritten lange über den gegenwärtigen Zustand unserer Stadt und fielen, nachdem wir um 9.30 Uhr die neuesten Nachrichten gehört hatten, in einen unruhigen, nervösen Schlaf.

26. Oktober. Sonntag ist kein Unterricht in der Fachschule, aber heute bin ich Vollzeit bei der Feuerwehr im Einsatz. Ich habe heute einen Brief nach Hause geschrieben, per Einschreiben geschickt. Ich habe keinen Unterricht gegeben, ich habe immer gestrickt, dann gestopft, dann habe ich auf den Karten für die Mädchen geraten, alle haben davon geträumt, wie man nach Hause geht und gut isst, sich satt isst. Wir sprachen über die Vergangenheit, über gutes Essen, stritten über Politik, trauerten um unsere Situation, aus der wir anscheinend nicht herauskommen. Sie gaben uns heute eine Suppe mit Karotten und Kartoffeln, und sie war sehr salzig.

Menschen starben zu Tausenden, die meisten von ihnen hatten niemanden zum Begraben, also wurden ihre Körper in Massengräber gebracht. Die meisten Leningrader sind auf dem Piskaryovskoye-Friedhof begraben (etwa 500.000 Menschen), aber fast alle städtischen Friedhöfe haben Blockadebestattungen (hier - Wolkowo-Friedhof, 1942). Einige der Toten wurden in den Krematoriumsöfen verbrannt.

Wochenschau TASS

27. Oktober 1941 Ich bin mieser Laune, ich habe mich sehr über das Haus geärgert, es ist schade, dass ich für immer von meinen Verwandten getrennt war. Der Deutsche versucht mit aller Kraft, unsere Stadt zu erobern, jetzt kommt er nicht voran, er hat sich vor die Tore Leningrads gesetzt, sich eingegraben und weder vor noch zurück, er will sich durch Hunger etwas nehmen. Die Luftangriffe haben ein wenig aufgehört, es gab 5 Tage lang keinen Alarm, ich habe heute unruhig geschlafen, ich habe ständig an das Haus gedacht, weil Tamara Jakowlewa mir letzte Nacht erzählt hat, dass sie im Dienst das Gespräch vorbeigehender Militärs gehört hat Sie würden bald alte Frauen und Kinder evakuieren. Ich war wütend vor Freude, aber es war nur bis zum Morgen. Ich wachte früh auf und hörte, dass Herr Stalin übergeben worden war, alle übergeben wurden, alle umringten Leningrad, und bald würden sie ihn nehmen. Und ich musste hier schwingen, wie ein Grashalm auf einem Feld, es gibt niemanden, vor dem ich mich beugen kann, danke, dass Tanja wenigstens hier ist, mit ihr macht alles mehr Spaß. Sie redet manchmal so viel mit mir, dass ich anfange zu glauben, dass ich eines Tages zu Hause sein, meine Verwandten sehen und mir sogar „langweilen“ werde. Nein, das ist nur ein Trost ihrerseits, der Deutsche wird nicht warten, bis wir hier rauskommen, sondern wird seine Raubzüge, seinen Untergang, seine Folter unschuldiger Völker besetzen und beginnen, wie es bereits in den besetzten Gebieten Leningrads der Fall ist Region. Heute ist viel Schnee gefallen, zumindest würden die Fröste früher einsetzen, vielleicht würde es zumindest ein wenig Einfluss auf den Deutschen haben, zumindest würde sich ein Weg öffnen, um von hier nach Hause zu kommen. Zu Hause und Sterben ist schöner, aber das ist nun für immer ein Traum geblieben.

Jetzt, in der Lektion der theoretischen Mechanik, rief mich Grigory Ivanovich an, um ein Problem zu lösen, aber meine Gedanken denken überhaupt nicht an Probleme, ich hätte fast an der Tafel geweint und mich daran erinnert, dass ich mein Haus nicht wiedersehen würde. Sehr oft erinnere ich mich an Nyura Sharychenkova, sie erinnert sich wahrscheinlich an mich dort, ich möchte sie sehen und herzlich sprechen. Am liebsten möchte ich Pfannkuchen essen, aber selbstgebackenes Brot.

3. November 1941 Jede Nacht sehe ich eine Großmutter im Traum, wahrscheinlich denkt sie dort an mich. Die ganze Nacht über ist eine kontinuierliche Artilleriekanonade zu hören. Die Stadt ist die Front, im Moment denken wir nicht an das Leben, auf Schritt und Tritt ist der Tod. Granaten fliegen und töten unterwegs Menschen. Heute gab es 2 Alarme. Ich überlege, zur R.U. zu gehen. Tanya rät mir, zur R.U. zu gehen, aber die Mädchen sagen, dass es dort in der Nähe der Fabriken sehr beängstigend ist. Die Situation ist schrecklich, die Feiertage nähern sich, aber wir Leningrader müssen sie nicht feiern. Adolf Hitler - dieser Bastard, so scheint es, wird uns mit seinen "eigentümlichen Gaben" zum Fest richtig verwöhnen. Tanyas Karten wurden nicht geändert. Heute hatten wir eine Baustoffprüfung, ich habe eine 3- bekommen. Theoretische Mechanik lief gut, nach Elektrotechnik wurde nicht gefragt, wir haben es geschafft, am Buffet zu essen, einen Teller Borschtsch, 25 gr. Makkaroni, Brot für morgen gekauft. Abends haben wir mit Tanya Tee mit Süßigkeiten getrunken, jetzt können wir Brot durch nichts ersetzen - weder Schokolade noch Gold, sie backen sehr schlechtes Brot, aber wir essen es wie etwas ... (?) und versuchen, nichts zu verschütten einzelner Krümel dieses „Mistklumpens“. Ach, wenn ich jetzt ins Dorf kommen könnte und reichlich Brot mit Eintopf essen könnte, mit Kürbis, Rüben, Kartoffeln, von denen es jetzt nur noch Erinnerungen und Träume gibt, die wahrscheinlich nie wahr werden. Ich will, ich will diese Jahre zu Hause leben, aber nein, anscheinend werde ich unter den Ruinen von Leningrad sterben müssen, ohne meine Verwandten zu sehen. Der Tod ist auf Schritt und Tritt sichtbar, jede Minute. Lieber Gott, ist bald Schluss? Das Ende wird wahrscheinlich sein, wenn das Ende zu uns allen kommt. Schade, dass ich meine Verwandten und mein Dorf jetzt nie wiedersehen werde.

12. November 1941 Gott! Es gab eine echte Hungersnot, die Menschen begannen zu schwellen. Tod! Hunger ist das, was uns Leningrader in diesen kommenden Tagen erwartet. Heute geben sie kein Brot für morgen, sie werden wahrscheinlich die Norm reduzieren, aber für heute wurde gestern allen alles genommen. Heute nehmen also alle Arbeiter und fast alle ohne ein Stück Brot auf den unglücklichen letzten Müslimarken eine Schüssel Gemüsesuppe und essen sie ohne Brot und gehen dann fast rund um die Uhr zur Arbeit, aber arbeiten damit heißes Wasser. Und morgen werden sie wahrscheinlich 100 Gramm pro Tag geben. Eh! Leben, Leben, ahnen nicht unsere Leute dort, dass ich hier verhungere, gequält von Einsamkeit, die ich anscheinend nicht überleben kann.

Wasser war neben Nahrung und Wärme ein Luxus für die belagerte Stadt. Danach gingen die vom Hunger geschwächten Menschen zu den Wasserschächten oder zur Newa.

Fotochronik TASS

der 13. November. In der Nacht vom 12. auf den 13. November gab es einen schweren Bombenangriff, eine Bombe traf das Postamt direkt, das Feuer verursachte viel Zerstörung, am Morgen wurde ein Zaun in der Nähe des Postamtes errichtet und niemand durfte hinein. Eine Bombe fiel in ein Kinderzimmer in der Dekabrist Yakubovich Street, das ganze Haus stürzte ein, es ist gruselig anzusehen. Bei Alarm sind wir nicht aufgestanden und leben nur zufällig. Morgens wachten wir um 7.45 Uhr auf, hörten die neuesten Nachrichten, im Radio wurde gestern ein Artikel ausgestrahlt, dass Leningrad von einer Eisenblockade umgeben sei, dass der Deutsche Leningrad im Sturm erobern wolle, was ihm nicht gelang. Jetzt will er Leningrad aushungern, weshalb wir jetzt nicht nur erbarmungslose Bombardierungen, Artilleriebeschuss, sondern auch Hunger ertragen müssen, der Moment kommt, wo es kein Entkommen mehr gibt. Wir gehen alle wie hungrige Wölfe, essen den ganzen Tag nur einen Teller Suppe und 150 Gramm Brot. Die Arbeiter erhalten 300 Gramm Brot und den Service. 150 Gramm. Wir fühlen eine schreckliche Schwäche, einen starken Schwindel, wir sitzen wie dumm im Unterricht, verwirren uns in all den kleinen Dingen, und außerdem ertragen wir neben dem Hunger tragisch und nervös den plötzlichen Beschuss schwerer Artillerie. Tod auf Schritt und Tritt. Gott! Es wird wahrscheinlich nie enden. Ich träume immer von meinem zukünftigen Leben auf dem Land, du verbringst die ganze Nacht zu Hause im Dorf bei deinen Eltern, isst Kartoffeln, Eintopf, aber du wachst auf - dein Magen ist leer und deine Brust schmerzt vor Hunger. Der Kopf funktioniert nicht gut, wenn wir diesen Krieg überleben, bleiben wir entweder Krüppel oder dumme, verrückte Narren. Nein! Sie müssen wahrscheinlich nicht überleben, sie werden wahrscheinlich die Stadt aufgeben, aber von einem Deutschen können Sie kein Leben erwarten. Auf Wiedersehen, liebe Seite, liebes Dorf, auf Wiedersehen, liebe Eltern, Großmutter, Schwester, Freunde meiner glücklichen Kindheit, auf Wiedersehen alle, ich werde wahrscheinlich an Hunger sterben oder unter Bomben- oder Beschuss fallen.

22. November 1941 Samstag. Genau 5 Monate Krieg mit den deutschen Invasoren. Leningrad am Rande des Todes. Hitlers Plan steht kurz vor der Erfüllung: die Eroberung Leningrads durch Hunger. Die Norm in der Armee wurde reduziert, ab 600 g erhielten die Männer der Roten Armee 300 g pro Tag, und ab 300 g werden Sie nicht mehr weit kommen. Autsch! Ich kann mir nicht vorstellen, wie ich nicht in die Hände eines Deutschen fallen möchte, denn für ihn nicht für das Leben, sondern für den Tod. Bald muss unser Schicksal entschieden werden. Ich erwarte nichts Gutes, jetzt bin ich völlig verzweifelt, dass die Straßen einmal geöffnet werden: Aus den Zeitungen und aus den Geschichten von Verwundeten, die in Krankenhäusern liegen, kennen wir alle unmöglich machbaren Schwierigkeiten in den Kämpfen um die Straße. Es ist unwahrscheinlich, dass unsere Kämpfer den Blockadering durchbrechen können, anscheinend werden sie uns aushungern. Schon jetzt sinkt die Arbeitsproduktivität in allen Unternehmen, ein Sieg für die Straße ist noch nicht in Sicht. Ich denke nicht mehr an das Haus, es nützt sowieso nichts, ich rege mich nur auf. Ja! Für alle meine Launen werde ich angemessen von Gott bestraft. (...)

28. November 1941 Freitag. L. S. T. Der heutige Unterricht für Mädchen ist erst 2 Jahre alt, ich bin morgens aufgestanden, zur Post gegangen, Brot gekauft, Tatjanka zur Arbeit gegangen, ich habe Kaffee gegessen, meine Marmelade geholt und alles gegessen. (...) Zimmer aufgeräumt. Bei Tanja habe ich meine Briefe gefunden, die ich nach Hause und an meine Mutter geschrieben habe, aber sie sind schon ausgedruckt und ihr vorgelesen worden. Oh, wie sehr tat mir die Kontrolle leid, warum muss sie mich kontrollieren, bin ich ein Spion für sie? Um 10.30 Uhr ging ich in die Technik, wechselte das Buch in der Bibliothek, nahm Goncharovs "Cliff" Teil 1, sie sagen, es ist eine gute Sache, ich werde es lesen. Der Unterricht war vorbei, ich habe keine Aufgabe in der Kontrollmathematik gemacht, die Angst fing wieder an, Ärger, und bis 17 Uhr, seit 2,5 Wochen, fliegt und bombardiert es gleichzeitig. Bomben flogen in der Nähe, aber wir saßen bei der Vorlesung und kritzelten Notizen.

22. Dezember 1941 Montag. Gestern war Ruhetag. Tanya und ich kauften 600 Gramm Accra-Kaffeebonbons, alles für meine und ihre Karten für das 3. Jahrzehnt. Das ist nur Glück, sonst gibt der Laden, in dem ich angeschlossen bin, nichts. Manchmal ist es Marmelade, und dann gibt es eine Linie dafür, und es ist nicht rentabel, und ich habe es alle 3 Jahrzehnte in dem Geschäft gekauft, in dem Tanya angeschlossen ist. Du kommst nicht in den Speisesaal, unser Buffet ist aus, Tanja und ich haben morgens 125 g Brot mit Suppe gegessen, ich habe auch 125 g zum Mittagessen gekauft, und abends habe ich mit Tanja 6 Süßigkeiten gegessen und einen getrunken Glas Kaffee.

TAGEBUCH VON MASCHA ROLNIKAITE

Sie hat dieses schreckliche Tagebuch nicht geschrieben – mit 14 Jahren hat sie es auswendig gelernt. Im Schrank des Ghettos, auf den Planken des Konzentrationslagers, Seite an Seite mit dem Tod. „Was mit dir passiert, wird mit diesen Notizen passieren“, sagte Maschas Mutter. Und Mascha wiederholte Wort für Wort. Der Tod ging an ihr vorbei. Aber sie nahm ihre Mutter und ihre jüngeren Geschwister mit, verbrannt - vermutlich ist ihr sogar der Ort ihres Todes unbekannt! - in den Öfen von Auschwitz. Sie nahm auch viele weitere Helden ihrer Notizen weg, die sie vor den Nazis an dem zuverlässigsten Ort verstecken musste - ihrem eigenen Gedächtnis.

Nachdem sie aus dem Konzentrationslager Stutthof entlassen worden war, kehrte Mascha mit von den Aufsehern ausgeschlagenen Zähnen und ausgerissenen Haaren nach Vilnius zurück und fand ihren Vater, der zu diesem Zeitpunkt mit einem anderen verheiratet war , und schrieb Brief für Brief alles, was sie bestätigt hatte, in drei dicke Hefte und legte sie in eine Schublade.

Aber es verging einige Zeit, nachdem die Juden in mit hohen Zäunen umzäunte Städte in Käfige und dann in Gaskammern getrieben worden waren, als „es wieder begann: eine neue Welle des Antisemitismus, der Mord an Michoels, der Zusammenbruch der Anti - Faschistisches Komitee, der „Ärztefall“ ... Als ob es nicht 6 Millionen gefolterte Menschen gäbe!“ - Masha selbst, Maria Grigoryevna, sagte in einem Interview mit AiF. Und sie nahm drei Hefte heraus. „Was mit dir passieren wird, wird mit diesen Notizen passieren ...“ Sie wurden unter dem Titel „Ich muss es sagen“ gedruckt. Übersetzt in 18 (!) Sprachen der Welt. Und es scheint, dass sie keine Schlussfolgerungen gezogen haben … „Egal wie viel Wasser seit den Zeiten, von denen ich spreche, unter der Brücke geflossen ist, haben die Menschen nicht begonnen, sich mehr zu lieben. Nehmen Sie die Haltung gegenüber Gastarbeitern, nehmen Sie die Brudervölker der Russen und Ukrainer! Überall, mal aufblitzend, mal abklingend, wütet die Feindschaft. Und für mich ist es ein wunder Punkt, dass die Menschen sich weiterhin hassen. Ich weiß nicht, woher diese Galle kommt. Aber ich muss es sagen!“

Sie lebt in St. Petersburg, wo sie nach ihrem Abschluss am Literarischen Institut zu ihrem Mann, einem Ingenieur, gezogen ist, sie lebt bereits allein. Sie arbeitet: sie schreibt mit der Hand, dann tippt sie lange Texte auf einem alten Computer ... Die Schriftstellerin Rolnikayte schreibt immer zu einem Thema – auch wenn sie sich von Dokumentarfilmen, all ihrer Fiktion, all ihren Figuren – von dort wegbewegt , aus den Kerkern. „Mir wurde einmal gesagt: „Nun, warum schreibst du immer über traurige Dinge, Maria Grigoryevna? Schreiben Sie über die Liebe! Ich habe einen Kloß im Hals." Weil es um Liebe geht. Unerfüllt, zertrampelt, erschossen, getötet. Voller Hoffnung – dass die Menschen eines Tages anders sein werden.

Herbst 1943

(...) Ein endloser Strom fließt aus dem Ghetto. Der lästige Regen hört nie auf. Wir sind schon ziemlich nass. Fließend aus dem Haar, aus der Nase, aus den Ärmeln. Mama sagt den Kindern, dass sie ihre Füße höher stellen sollen, damit sie nicht nass werden. Neben uns baut eine andere Mutter ein Zelt für ihre Kinder auf: Sie steckte mehrere Äste in den Boden und bedeckte ihren Mantel. Wie seltsam, in einer solchen Zeit Angst vor einer Erkältung zu haben ...

Mama weint. Ich bitte Sie, zumindest zum Wohle der Kinder, sich zu beruhigen. Aber sie kann nicht. Schau uns nur an und weine noch mehr.

Und die Leute kommen und gehen... Im Ghetto dachten wir, wir wären weniger. Es wird bald dunkel. Die Schlucht war bereits überfüllt. Einige sitzen still, andere gehen aus irgendeinem Grund, streifen umher und treten über Menschen und Knoten. Offensichtlich haben sie ihre verloren.

Aber auch diejenigen, die früher erschossen wurden, wollten schließlich auch nicht ...

Es wurde dunkel. Es regnet immer noch. Die Wachen beleuchten uns von Zeit zu Zeit mit Raketen. Sie halten uns davon ab, wegzulaufen. Und wie entkommen, wenn es so viele sind?

Ruvik zittert im Schlaf. Er döste ein und lehnte sich an meine Schulter. Sein warmer Atem kitzelt meinen Hals. Letzter Traum. Und ich kann nichts dafür, dass dieser warme, atmende Körper morgen nicht in einem engen und rutschigen Loch mit Blut liegt. Andere werden auf ihn fallen. Vielleicht werde ich es sogar sein...

Die Rakete wurde erneut abgefeuert. Sie weckte Ruvik. Mit weit aufgerissenen Augen sah er sich ängstlich um. Er seufzte tief, überhaupt nicht kindisch.

Rachel schläft nicht. Sie hat ihre Mutter bereits mit Fragen völlig gequält: Werden sie sie nach Ponary fahren? Und wie – zu Fuß oder mit dem Auto gefahren? Vielleicht bringen sie dich doch ins Lager? Wohin würde Mutter lieber gehen – nach Šiauliai oder nach Estland? Und wenn sie schießen, tut es weh? Mama sagt etwas unter Tränen. Rayechka streichelt sie, beruhigt sie und fragt nach dem Nachdenken erneut nach etwas. (...)

Die Wachen sagen uns, wir sollen aufstehen und nach oben in den Hof gehen. Die Dinge waren nass, mit Schlamm verkrustet. Aber sie werden nicht benötigt. Ich nahm den Koffer trotzdem und ließ das Bündel im Schlamm stecken. Der Hof ist überfüllt. Wir schaffen es kaum bis zum gegenüberliegenden Tor. Je näher an ihnen, desto mehr Gedränge. Ist es nicht freigegeben? Immer mehr kommen aus der Schlucht. Kannst du eine solche Masse aufhalten? Wir sind bereits zerquetscht worden. (...)

Es stellt sich heraus, dass das Tor geschlossen ist. Gehen Sie nur durch das Tor. Wir nähern uns auch. Nacheinander freigegeben. Mama ist besorgt, dass wir uns nicht verirren und sagt, ich soll zuerst gehen. Ruvik wird mir folgen, Raechka wird ihm folgen und meine Mutter wird die letzte sein. Also wird sie uns alle sehen.

Ich gehe weg. Der Soldat packt mich und schiebt mich zur Seite. Es sind keine Autos zu sehen. Ich drehe mich um, um es meiner Mutter zu sagen, aber sie ist nicht da. Auf der anderen Straßenseite ist eine Reihe von Soldaten. Hinter ihr - ein weiterer und dann eine große Menschenmenge. Und Mama ist da. Ich laufe auf den Soldaten zu und bitte ihn, mich da reinzulassen. Ich erkläre, dass es ein Missverständnis gab, ich wurde von meiner Mutter getrennt. Da steht sie. Meine Mutter ist da, ich will bei ihr sein. Ich sage, ich frage, aber der Soldat hört mir nicht einmal zu. Er schaut auf die Frauen, die aus dem Tor kommen und schiebt ab und zu die eine oder andere in unsere Richtung. Der Rest fährt dorthin, in die Menge.

Immer noch ängstlich, die Wahrheit zu verstehen, rufe ich mit aller Kraft: „Dann kommst du zu mir! Komm her, Mama!" Aber sie schüttelt den Kopf und schreit mit seltsam heiserer Stimme: „Leben, mein Kind! Auch wenn Sie alleine leben! Rächt die Kinder!“ Sie beugt sich zu ihnen herunter, sagt etwas und hebt sie schwer, einen nach dem anderen, damit ich sie sehen kann. Ruvik sieht so seltsam aus ... Er wedelt mit der Hand ...

Sie wurden weggeschoben. Ich sehe sie nicht mehr. Ich klettere auf einen Stein an der Wand und sehe mich um, aber meine Mutter ist nirgends zu finden. Wo ist Mama? Es kräuselt sich in den Augen. Offensichtlich Stress. Ohrensausen, Rauschen ... Woher kommt der Fluss auf der Straße? Es ist kein Fluss, es ist Blut. Es gibt viel davon, es schäumt. Und Ruvik winkt mit der Hand und fragt mich. Aber ich kann ihm einfach nicht die Hand reichen ... Aus irgendeinem Grund schwanke ich. Wahrscheinlich sinkt die Insel, auf der ich stehe... Ich ertrinke...

Warum lüge ich? Wo ist der Fluss geblieben?

Es gibt keinen Fluss. Ich liege auf dem Bürgersteig. Mehrere Frauen beugten sich über mich. Einer hält meinen Kopf, der andere zählt den Puls. Wo ist Mama? Ich muss meine Mutter sehen! Aber die Frauen dürfen nicht aufstehen: Ich bin ohnmächtig geworden. Und das ist noch nie vorgekommen. (...)

Lager! Kaserne. Sie sind lang, aus Holz, einstöckig. Die Fenster sind schwach beleuchtet. Die Leute laufen herum. Alle aus irgendeinem Grund in gestreiften Pyjamas. In einer Kaserne passiert etwas Seltsames: Solche Gestreiften springen aus den Fenstern. Sie springen heraus und laufen zurück zur Kaserne, erscheinen wieder an den Fenstern und springen erneut. Und die Nazis schlugen sie, hetzten sie. Menschen fallen, aber von neuen Schlägen hochgehoben, beeilen sie sich, wieder zu springen. Was ist das? Wahnsinn, worüber sich die Nazis so gemein lustig machen?

Uns wurde befohlen, alle unsere Habseligkeiten auf dem Bahnsteig vor der Kaserne auf einen Haufen zu legen. Sie werden dich nicht mit Sachen in die Kaserne lassen.

Hastig hole ich meine Notizen aus meinem Koffer und stecke sie mir an die Brust. Aber ich habe keine Zeit, alles aufzuheben: Die Wache fährt mich weg.

Wir werden von einer Deutschen in SS-Uniform aufgereiht. Ist es auch eine SS-Frau? Vermutlich ja, weil sie uns anbrüllt und schlägt ... Nach Zählung gibt sie den Befehl, zur Kaserne zu rennen und fängt wieder an zu schlagen, damit wir uns beeilen. Es gibt ein Gedränge an der Tür. Jeder beeilt sich, in die Kaserne zu schleichen, um der Peitsche zu entgehen. Eine andere SS steht vor der Tür und kontrolliert, ob wir alles gegeben haben. Als er zumindest ein winziges Bündel oder sogar eine Handtasche in seinen Händen bemerkt, fährt er zurück, um dies ebenfalls abzulegen. Gleichzeitig schlägt es natürlich auch.

Die Baracke ist komplett leer – Decke, Wände und Boden. Auf dem Boden liegen Senniks und in der Ecke ein Besen. Alles. Die Matrone schreit, wir sollen uns hinlegen. Wer keine Zeit hat, sich gleichzeitig abzusenken, wird von einem Besen niedergelegt. Schläge auf Kopf, Schultern, Arme – überall. Als wir alle schon liegen, befiehlt sie uns, uns nicht zu bewegen. Bei der kleinsten Bewegung schießen Wachposten, die vor den Fenstern stehen. Sie können die Kaserne nicht verlassen. Auch das Reden ist verboten.

Die böse SS-Frau setzt den Besen an Ort und Stelle und geht. Frauen nennen sie Elsa. Vielleicht haben sie gehört, dass jemand sie so genannt hat, oder vielleicht haben sie es selbst genannt.

Also bin ich in einem Konzentrationslager. Gefängniskleidung, durchs Fenster springen und noch schlimmere Strafen. Elsa mit Besen, Hunger. Wie beängstigend! Und ich bin allein... Wenn meine Mutter hier wäre... Wo ist sie jetzt? Vielleicht steht er gerade in diesem Moment im Wald bei der Grube? Und derselbe Wind, der hier unter den Fenstern heult, im Wald die Äste bricht und die Kinder erschreckt! Unheimlich! Unerträglich gruselig!.. (...)

Mama... Raechka, Ruvik. Bis vor kurzem waren wir zusammen. Ruvik wollte seine Bücher mitnehmen. "Wenn du frei bist, wirst du lesen..."

Pfeife! Lang, verweilend. Ich schaue - die böse Elsa steht wieder vor der Tür. Sie schreit "Arrell" "Check!" Und wir verstehen nicht, was sie will, und wir sitzen. Elsa greift wieder nach ihrem Besen. Wir rennen aus der Kaserne.

Der Hof ist dunkel und kalt. Auch aus anderen Baracken rennen Menschen davon. Sie stellen sich auf. Schlagend, fluchend stellt uns Elsa in eine Reihe. Ein anderer SS-Mann hilft ihr. Plötzlich streckt er sich vor dem herannahenden Offizier aus. Er meldet, wie viele wir sind, und begleitet einen Offizier, der uns selbst zählt. Nach dem Zählen geht der Offizier zu anderen Kasernen. (...)

Wir wurden zurück in die Kaserne getrieben und erneut angewiesen, auf den Senniks zu sitzen, nicht zu sprechen oder uns zu bewegen. Wir sitzen. Plötzlich fühlte ich in meiner Tasche das Foto meines Vaters (wie kam es hierher?). Ich sah meinen Vater an und es wurde so traurig, dass ich in Tränen ausbrach. Er ist weg, meine Mutter ist auch weg, und hier muss ich allein in diesem schrecklichen Lager leiden. Ich werde mich nie daran gewöhnen. Und ich kann nicht leben.

Eine Frau, die neben mir saß, fragte, warum ich weine. Ich zeigte ihr das Foto. Und sie seufzte nur: „Tränen werden nicht helfen …“

Die SS stand wieder vor der Tür. Zum Bauen bestellt. Sie haben angekündigt, dass wir verpflichtet sind, alles Geld, Uhren, Ringe, kurz alles andere, was wir haben, zu geben. Für den Versuch zu verstecken, zu vergraben oder gar wegzuwerfen – die Todesstrafe! Ein Offizier mit einer Kiste in der Hand geht zwischen den Reihen hindurch. Die Sammlung ist natürlich sehr erbärmlich. (...)

Elsa steht wieder vor der Tür. Sie war sehr amüsiert, dass wir noch standen. Nachdem sie sich verspottet hatte, befahl sie, zu zweit gebaut zu werden. Ich habe zehn gezählt und weggenommen. Die näher an der Tür Stehenden berichteten, die Frauen seien in eine Baracke am anderen Ende des Platzes gebracht worden.

Bald kam Elsa zurück, zählte noch zehn und nahm sie wieder mit. Aber die ersten kamen nicht heraus ... Gibt es dort wirklich ein Krematorium? Also wurden wir hierher gebracht, um spurlos vernichtet zu werden. Einige der Frauen, die näher an den Türen standen, rannten zum Ende der Schlange. Wird es helfen?

Ich bin in meinem siebten Jahrzehnt. Die vorderen Reihen schmelzen, es gibt weniger von ihnen. Bald bin ich an der Reihe...

Sie führen schon ... Elsa öffnet die Tür der schrecklichen Kaserne. Kein Geruch. Vielleicht ist dieses Gas geruchlos? Dunkler Baldachin. An den Wänden liegen viele Klamotten verstreut. In der Nähe sind die Wachen. Wir werden auch aufgefordert, uns auszuziehen. Halten Sie die Kleidung in Ihren Händen und nähern Sie sich diesen Wachen zu zweit.

Hände zittern, es ist schwer sich auszuziehen. Was tun mit Notizen? Ich lege es mir unter die Achseln und drücke es an mich. Ich komme. Die SS kontrolliert meine Kleidung. Sie nimmt das Wollkleid, das ihre Mutter ihr für den Sommer aufgetragen hat. Bitte lassen Sie ein warmes Kleid und nehmen Sie ein Sommerkleid. Aber ich bekomme einen Schlag ins Gesicht und halte die Klappe. Jetzt kontrolliert die SS meine Ärmel und Taschen, ob ich etwas versteckt habe. Findet Papas Foto. Ich strecke der Wärterin die Hand hin, damit sie sie mir zurückgibt, aber sie zerreißt das Foto in kleine Stücke und wirft es auf den Boden. Auf dem einen Stück werden die Haare weiß, auf dem anderen schaut ein Auge. ich wende mich ab...

Wir werden aufgefordert, schnell die für uns hinterlassenen Kleider anzuziehen und durch die Hintertür zu gehen. Es stellt sich heraus, dass es alle zuvor weggenommen wurden. Und die in der Kaserne werden immer noch gequält und denken, dass sie in ein Krematorium geführt werden. (...)

Endlich in die Kaserne eingelassen. Zu unserer großen Freude und Überraschung gibt es einen Kessel mit Suppe und einen Stapel Schüsseln. Sie werden angewiesen, sich in einer Reihe aufzustellen. Unterwegs müssen Sie eine Schüssel mitnehmen, in die Elsa Suppe gießt. Es muss schnell getrunken und die Schüssel an Ort und Stelle gebracht werden. In dieselbe, auch ungespülte, Suppe wird als nächstes gegossen. Es gibt überhaupt keine Löffel. (...) Ich habe auch gewartet, bis ich an der Reihe bin. Leider ist die Suppe überraschend dünn. Nur schwärzlich heißes Wasser, in dem sechs Körner majestätisch schwimmen und ihnen nicht in den Mund wollen. Aber trotzdem sehr lecker. Hauptsache heiß. Schade nur, dass das Essen so rücksichtslos abnimmt. Nichts ist übriggeblieben. Und du willst so viel essen, noch mehr als vor dieser Suppe.

Ich trage die Schüssel. Ich schaue - der Nazi winkt mit seinem Finger. Wirklich ich? Ja, so scheint es mir. Ich nähere mich schüchtern und warte, was er sagen wird. Und er schlägt mich auf die Wange, auf die andere, wieder auf die gleiche. Schläge mit Fäusten. Strebt nach dem Kopf. Ich versuche, mich mit einer Schüssel zu bedecken, aber er reißt sie mir aus der Hand und wirft sie in eine Ecke. Und wieder Beats, Beats. Ich kann mich nicht auf den Beinen halten und falle. Ich will aufstehen, aber ich kann nicht – er tritt mit den Füßen. Egal wie ich mich abwende – alles vor meinen Augen ist der Glanz seiner Stiefel. In meinem Mund!.. Ich kann kaum zu Atem kommen. Die Lippen versteiften sich sofort, die Zunge wurde groß und schwer. Und der Nazi schlägt, tritt, aber jetzt scheint es nicht mehr so ​​weh zu tun. Nur Blut tropft auf den Boden. Wahrscheinlich mein...

Schließlich gingen die Nazis. Die Frauen hoben mich hoch und halfen mir, zum Sennik zu gelangen. Sie raten, den Kopf nach hinten zu werfen, um Blutungen aus der Nase zu stoppen. Sie sind so nett, fürsorglich, dass man weinen möchte. Man seufzt: was hat er mir angetan, einem unschuldigen Kind! Ein anderer verflucht ihn, und einige versuchen zu erraten, warum er mich so sehr geschlagen hat ... Vielleicht bin ich, als ich die Schüssel an den Ort trug, zu nahe an die Schlange gekommen, und er dachte, ich wollte wieder Suppe bekommen?

Warum reden sie so laut? Schließlich tut es mir weh, alles tut unerträglich weh! Mach wenigstens das Licht aus! Ist die Augenbraue geschnitten? Sie tut auch weh. Und er schlug seine Vorderzähne aus ... (...)

Diesmal war die Fahrt kurz. Wir betraten einen großen Hof. Es ist von einer hohen Steinmauer umgeben, darüber befinden sich mehrere Reihen Stacheldraht und eine Lampe. Es gibt keine Kaserne. Es gibt nur ein großes Haus. Am Ende des Hofes ist ein Schuppen, in dessen Ecken Lampen baumeln. Von dort kommen sehr angenehme Gerüche. Ist das die Küche und sie geben uns Suppe? Wir werden von einem Deutschen in Zivil aufgereiht. Dunkler paramilitärischer Anzug und Mütze, der Mütze sehr ähnlich. Er zählte uns und befahl uns, uns nicht zu bewegen, und er ging. Sich ängstlich umschauend, näherten sich uns mehrere Männer. Von ihnen erfuhren wir, dass das Lager Strasdenhof hieß und am Stadtrand von Riga Jugle lag. Das Lager ist neu. Bisher gibt es nur 160 Männer aus dem Rigaer Ghetto. Es gibt noch keine Frauen, wir sind die Ersten. Wir werden in diesem großen Haus wohnen. Dies ist eine ehemalige Fabrik. Der Männerblock befindet sich im ersten Stock, unserer im vierten. Wo wir arbeiten müssen - sie wissen es nicht. Sie selbst arbeiten auf dem Bau. Die Arbeit ist sehr hart, zumal sie hungrig arbeiten. Der Deutsche, der uns zählte, Hans, ist der Leiter des Lagers. Auch er ist ein Häftling, er sitzt seit acht Jahren in verschiedenen Lagern. Wofür - ist unbekannt. Er hat einen Assistenten – den kleinen Hans. Der Lagerkommandant ist ein SS-Mann, Unterscharführer, ein schrecklicher Sadist. (...)

Mir wurde gesagt, ich solle Steine ​​tragen. Männer ebnen die Straße zwischen den im Bau befindlichen Kasernen. Andere Frauen bringen Steine ​​aus der Schlucht in Wagen, und wir müssen sie zu den Maurern bringen. Die Eskorten und Wachen lassen uns keine Minute aus den Augen. Die Karren müssen voll sein, sie müssen im Lauf geschoben werden und nur vier; wir müssen auch laufen, um die Steine ​​zu tragen; Männer müssen sie schnell packen. Alles muss schnell und gut erledigt werden, sonst werden wir erschossen.

Die Steine ​​sind furchtbar schwer. Es ist nicht erlaubt, einen Stein zusammen zu tragen. Du kannst auch nicht reiten. Das Sprechen während der Arbeit ist verboten. Sie können sich je nach Bedarf nur einmal am Tag freinehmen, außerdem müssen Sie warten, bis sich mehrere Personen versammeln. Die Eskorte führt nicht einzeln. (...)

Ich habe meine Finger geblutet. Sie wurden blau, geschwollen, unheimlich anzusehen.

Endlich ertönte der Pfiff zum Abendessen. Wir wurden schnell aufgereiht und ins Lager gebracht. Diejenigen, die zuerst standen, bekamen sofort die Suppe, und wir mussten warten, bis sie sie getrunken und die Schalen geleert hatten. Wir beeilten sie: Wir hatten Angst, dass wir keine Zeit haben würden.

Und so geschah es. Ich trank nur ein paar Schlucke, und die Begleitpersonen fuhren schon zur Aufstellung. Sie schlugen mir die Schüssel aus der Hand, die Suppe schwappte heraus, und ich, noch hungriger, musste mich anstellen.

Ich trage wieder Steine. Jetzt wirken sie noch schwerer. Und der Regen nervt mehr. Ein Stein rutschte ihm aus den Händen – direkt an seinem Bein.

Ich kann den Abend kaum erwarten. Als wir ins Lager zurückkehrten, erhielten wir ein Stück Brot und schlammiges Wasser - "Kaffee". Ich habe alles gleich dort im Hof ​​geschluckt - ich hatte nicht die Geduld zu warten, bis ich in den vierten Stock ging.

Ich hatte mich bereits daran gewöhnt, Steine ​​zu tragen, also wurde ihnen jetzt befohlen, sie zu zertrümmern. Natürlich kann ich nicht. Ich werde mit einem Hammer schlagen - aber der Stein ist intakt. Ich schlage härter zu – aber nur ein Bruchstück prallt ab, und das – direkt ins Gesicht. Es ist schon blutig, es tut weh, ich habe Angst, meine Augen zu verletzen. Und die Wache schreit, eilt. Ein Mann bot mir an, es mir beizubringen, aber der Wärter erlaubte es mir nicht: Ich muss es selbst lernen. Ich schließe meine Augen, weine vor Schmerz und Groll und klopfe... (...)

1940 Nur ein Jahr später wird die 14-jährige Mascha im Ghetto von Vilnius beginnen, Tagebuch zu führen und es auswendig zu lernen.

Mascha und Papa stehen rechts. Getrennt trafen sie sich nach dem Krieg – Fragmente einer eng verbundenen Familie. Sie konnten ihre Mutter und ihre kleinen Geschwister nicht beerdigen – sie wurden in Auschwitz verbrannt.
Foto aus dem Archiv von M. Rolnikaite

Es ist bereits November. (...) Sie brachten ein Auto voller Holzschuhe. Beim Ausladen wagte ich mich an Hans heran. Er befahl, die Stiefel zu zeigen. Dann befahl er dem Leiter der Kleiderkammer, mir ein Paar Schuhe zu geben und die Schuhe abzuholen. Es war schade, sich zu trennen - das letzte, was von zu Hause weg ist, aber was kann man tun, wenn sie so zerrissen sind.

In der Kleiderkammer wurde nicht einmal gefragt, welche Größe ich brauche. Sie schnappten sich das erste Paar, das vom Stapel herüberkam, und warfen es mir zu. Diese Schuhe sind sehr groß, aber es ist sinnlos, andere zu fragen - sie werden für "Unverschämtheit" klopfen. Ich werde Papiere hineinkleben, damit mein Fuß nicht rutscht, und ich werde es tragen. Dieser „Reichtum“ – schwere, mit Wachstuch bespannte Holzstücke – ist auch belegt, dass „Hftling 5007“ ein Paar Holzschuhe erhalten habe. "Gefangener 5007" bin ich. Nachnamen und Namen gibt es hier nicht, es gibt nur eine Nummer. Ich habe mich daran gewöhnt und reagiere. In der Fabrik markiere ich das Gewebe damit. (Ich arbeite schon alleine.) Alle fünfzig Meter Garn erscheint ein blauer Fleck. An dieser Stelle muss das gewebte Material geschnitten werden, Ihre Nummer auf beide Enden schreiben und abgeben. Bei der Übergabe wünsche ich mir wie alle anderen im Geiste, dass die Nazis dieses Material für Verbände verwenden würden.

Nachdem ich zunächst nur gelernt hatte, selbstständig zu arbeiten, bemühte ich mich sehr und fast jeden Tag überwand ich fünfzig Meter. Jetzt wurde mir Sabotage beigebracht - schrauben Sie eine Schraube ein wenig heraus oder schneiden Sie einen Riemen durch, und die Maschine verschlechtert sich. Ich rufe den Meister an, er gräbt, repariert und trägt dann auf der Karte ein, wie viele Stunden die Maschine gestanden hat.

Jeden Tag „verwöhnt“ jemand die Maschine, und alles ist anders. (...)

Ich sprach mit einer Frau aus Riga, die eine Tante und einen Onkel kannte, die vor dem Krieg in Riga lebten. Leider sind beide schon im Boden. Der Onkel wurde in den ersten Tagen erschossen, und die Tante mit zwei Kindern war im Ghetto von Riga. Ich war sehr hungrig, weil ich nicht zur Arbeit gehen konnte: Es gab keinen Ort, an dem ich die Kinder zurücklassen konnte. Also wurden beide Jungen weggebracht, um erschossen zu werden.

Es ist beängstigend, sich an den Schrecken von gestern zu erinnern, und ich kann es nicht vergessen. Abends, als die Bauarbeiter von der Arbeit zurückkehrten, wurden sie am Eingang gründlich durchsucht: Der Wächter sagte, er habe gesehen, wie ein Passant jemandem Brot ins Gesicht gestoßen habe. Es wurde bei zwei Männern gefunden – jeder mit einem Brocken. Bei der Abendkontrolle wurde dies dem Unterscharführer gemeldet.

Und jetzt ist der Test vorbei. Anstelle eines Auflösungskommandos befiehlt der Unterscharführer den beiden „Verbrechern“, vorzutreten, sich vor die Formation zu stellen und sich auszuziehen. Sie verweilen - Schnee, Kälte. Aber Wimpern zwingen dich, dich zu unterwerfen. Wir dürfen uns nicht abwenden. Wir müssen versuchen, eine Lektion für die Zukunft zu lernen.

Zwei Eimer warmes Wasser werden aus der Küche geholt und über ihre Köpfe gegossen. Die armen Kerle zittern, klappern mit den Zähnen, reiben ihre Unterwäsche, aus der Dampf kommt, aber vergebens - die Soldaten tragen noch zwei Eimer warmes Wasser. Sie werden wieder auf die Köpfe der Unglücklichen gegossen. Sie springen los, und die Soldaten und der Unterscharführer lachen nur.

Die Hinrichtung wird alle zwanzig Minuten wiederholt. Beide sind kaum auf den Beinen. Sie sehen nicht mehr wie Menschen aus - der kahle Kopf des Älteren ist mit einer dünnen Eiskruste bedeckt, und die Haare des Jüngeren, die er zerreißt und zerzaust, während er leidet, stehen ab wie gefrorene Eiszapfen. Das Leinen ist vollständig gefroren und die Beine sind totenweiß. Die Wachen rollen vor Lachen. Genießen Sie diese weihnachtliche "Unterhaltung". Jeder rät, wie man Wasser gießt. "Hose!" schreit einer. "Barschkopf!" - schreit ein anderer.

Die Gefolterten versuchen, sich abzuwenden, wegzuspringen, aber sie werden wie gejagte Tiere eingefangen und an ihren Platz zurückgebracht. Und wenn wenigstens ein bisschen Wasser vorbeischwappt, statt ein paar Tropfen "umsonst" zu gießen, bringen sie gleich einen ganzen Eimer. Die Unglücklichen heben nur die Beine, um nicht im Schnee zu frieren.

Ich kann es nicht ertragen! Ich werde verrückt! Was tun sie!

Schließlich hatten die Nazis genug davon. Sie wurden aufgefordert, sich zu zerstreuen. Hans wurde befohlen, diese beiden morgen nicht von der Arbeit freizustellen, auch nicht bei vierzig Grad.

Der ältere ist heute gestorben. Er stürzte in der Nähe des Wagens und stand nicht wieder auf. Der zweite funktionierte, obwohl er sich kaum auf den Beinen halten konnte, war er von der Hitze im Delirium. Als die Wachen ihn nicht sahen, versuchten die Kameraden, ihm irgendwie zu helfen, bis zum Ende der Arbeit durchzuhalten. Sonst kann er es nicht vermeiden, erschossen zu werden. (...)

Die SS erfand eine neue Strafe.

Vielleicht ist es nicht einmal eine Bestrafung, sondern nur ein Hohn, "Unterhaltung". Der Frühling kommt und es ist nicht mehr so ​​interessant, uns in der Kälte zu halten.

Nach der Überprüfung befahl Hans den Umbau so, dass zwischen den Reihen ein Meter Abstand blieb. Dann befahl er, sich hinzuhocken und zu springen. Zuerst verstanden wir nicht, was er von uns wollte, aber Hans schrie so laut, dass wir, ohne ihn zu verstehen, anfingen zu springen. Ich bleibe nicht auf den Beinen. Ich kann kaum atmen. Und Hans eilt zwischen die Reihen, steppt mit der Peitsche und schreit, wir sollen uns nicht verstellen. Nur du kannst nicht hocken, du musst springen, springen wie Frösche.

Mein Herz pocht, ich würge! Atmen Sie wenigstens kurz durch. Stichseite! Es tut überall weh, ich halte es nicht mehr aus! Und Hans lässt ihn nicht aus den Augen.

Ein Mädchen wurde ohnmächtig. Bald wird mir das gleiche passieren. Hans erlaubt nicht, sich der ohnmächtigen Frau zu nähern. Alle müssen springen. Ein weiterer fiel. Sie bittet um Hilfe, zeigt, dass sie nicht sprechen kann. Jemand rief entsetzt: „Sie ist taub!“

Endlich wurde auch Hans müde. Loslassen. Bewußtlose ließ er nicht hochheben - "sie täuschen vor, sie selbst werden aufstehen". Und wenn sie tatsächlich ohnmächtig werden, bedeutet dies, dass sie schwach sind und nicht arbeiten können, müssen Sie ihre Nummern aufschreiben. Die Frauen ergreifen die Unglücklichen und zerren sie von Hans weg. Wir selbst können uns nicht aufrichten, fast auf allen Vieren schleppen wir unsere noch nicht wieder zu Bewusstsein gekommenen Freundinnen mit uns. Aber nur die Treppe hoch. Wir können die Treppe nicht steigen. Wir sitzen auf dem Steinboden und schnappen nach Luft. Einige versuchen zu kriechen, aber nachdem sie einige Stufen mühsam erklommen haben, bleiben sie sitzen. Ich bin immer noch außer Atem, ich kann nicht normal atmen. Ich bitte eine Frau, mir zu helfen, mich an das Geländer zu lehnen - vielleicht stehe ich ein wenig auf, wenn ich mich festhalte. Aber was ist es? Das Wort kaum herausdrücken. Je mehr ich versuche, desto schwieriger ist es, etwas zu sagen. (...)

Plötzlich stand Hans in der Tür. Er untersuchte uns, drehte sich um und fragte, als wäre nichts gewesen, warum es hier so still sei. Schließlich ist heute Sonntag, ein Feiertag – da muss gesungen werden. Wir schweigen. "Lied! schrie er wütend. - Oder Sie springen! Einer zuckte mit zitternder Stimme zusammen, der andere quietschte. Sie wurden schüchtern von mehreren heiseren Stimmen unterstützt. Ich versuche es auch. Der Mund öffnet sich, und salzige Tränen fließen hinein... (...)

Lauf wieder weg! Diesmal aus einer Seidenfabrik, und nicht mehr drei, sondern neun Personen – sieben Männer und zwei Mädchen.

Im Lager herrscht Panik. Derselbe Küchenchef soll wieder kommen. Der Unterscharführer läuft wie verrückt. Er schreit Hans an, dass er nicht weiß, wie man "diese Schweine" anreiht. Uns droht, dass alle erschossen werden. Die Wachen haben Angst, dass er sie morgen an die Front schickt. Der kleine Hansik wird dafür gescholten, dass es hier viel Dreck gibt. Als er das Auto des Häuptlings einfahren sieht, verstummt er. Läuft darauf zu, streckt sich und schreit eifrig: "Heil Hitler!" Aber der Chef wirft nur wütend die Hand nach vorne.

Diesmal wählt er, ohne zu zählen, die Geiseln aus: Er rennt die Linie entlang und stochert mit einer Peitsche. Kommt auf uns zu... Geht. Sieht mich an ... Hebt seine Hand ... Die Peitsche glitt an seinem Gesicht vorbei. Geschubst Mascha. Sie machte drei Schritte nach vorn... Sie würden sie mitnehmen!... Sie würden sie erschießen!...

Der Häuptling näherte sich den Männern. Er befahl den Arbeitern der Seidenfabrik, sich in einer Reihe aufzustellen. Er zählt zwei, befiehlt dem dritten nach vorne zu kommen, zählt zwei, der dritte - nach vorne. Und so die ganze Serie ...

Die Auserwählten wurden vor uns aufgereiht. Mascha ist auch darunter. Der Chef hält eine Rede. Wie, wir sind schuld. Er warnte uns: Hier ist jeder für einen verantwortlich. Wir hätten gar nicht laufen sollen. Schließlich werden wir mit Arbeit, einem Dach und Essen versorgt. Wir müssen nur hart arbeiten und wir könnten leben. Und für Fluchtversuche die Todesstrafe. Nicht nur denen, die sowieso erwischt werden, sondern uns. Schwarze Autos fuhren in den Hof... (...)

Totenstille begrüßte uns im Lager. Früher haben wir uns zur Inspektion entlang des gesamten Gebäudes aufgereiht, aber heute reichten wir nur bis zur Tür ...

Nach Überprüfung erhielten sie den Auftrag erneut. Männer trugen Wasser, und wir wuschen Fußböden, Treppen, sogar das Dach – spülten Blutflecken weg.

Es stellt sich heraus, dass die Männer zu fliehen versuchten, als die Verdammten zu den Autos getrieben wurden. Einige kletterten über den Zaun, andere stürzten in die Blöcke, Heizräume, Toiletten. Die Wachen rannten feuernd hinter ihnen her. In den Blocks und auf den Treppen wurden sie auf der Stelle getötet. Zwei hingen tot am Zaun. Im Heizungskeller gefunden, wollten sie ihn lebendig mit ins Feuer werfen

Die Heizer, die ihn versteckt haben. Aber am meisten musste ich mich mit einem Rigan anlegen, der sich in einem Rohr versteckte. Es gab keine Möglichkeit, ihn herauszuholen. Sie feuerten explosive Kugeln ab, zertrümmerten den Kopf. Anschließend wurde die Leiche die Treppe hinaufgeschleppt. Sie wurden zusammen mit den Lebenden in das Auto geworfen. Auf der Treppe, in einer Pfütze aus geronnenem Blut, lag ein Klumpen seines Gehirns. Wir wickelten es in Papier und vergruben es im Hof ​​an der Wand. Anstelle eines Grabsteins legen sie weiße Kieselsteine ​​...

Am späten Abend wurden wir in den Block gelassen. Ungewöhnlich leer. Wir reden mit gedämpfter Stimme, als wäre hier ein Toter. Wir gehen alle zusammen zu Bett, in einer Ecke. (...)

Es kam der Befehl, das Lager sofort zu evakuieren. (...)

Am Tor stehen Beamte. Sie zählen uns und lassen uns rein. Am Eingang warnt der Posten monoton, dass es verboten ist, sich dem Zaun zu nähern - er steht unter Strom.

Wir betreten die erste Zelle. Das Tor wird hinter uns geschlossen. Öffnen Sie die nächste, in einer anderen gleichen Zelle. Wieder schließen. Sie gehen in die dritte Zelle über. Und so weiter und weiter, immer tiefer ins Lager hinein. Als wir an der Kaserne vorbeikommen, fangen die Häftlinge an, uns anzusprechen und zu fragen, woher wir kommen. Obwohl die Wärter uns schlagen, weil wir reden, halten wir uns nicht zurück und antworten. Aus der Kaserne wenden sie sich auf Russisch, Polnisch, Jüdisch an uns. In der Nähe einer Baracke sind schrecklich dünne Frauen, offensichtlich krank. Sie fragen nach nichts, raten nur, sich vor einigen Max zu hüten. (...)

Wir wurden bis zur allerletzten Kaserne gebracht, der neunzehnten und zwanzigsten. Da waren schon mehrere SS-Männer und ein Zivilist, aber mit Häftlingsnummer. Nachdem er uns zugerufen hatte, wir sollten uns zur Inspektion aufstellen, fing dieser Zivilist sofort an, uns zu schlagen und zu treten. Wofür? Schließlich sind wir gleich, aber er hat nichts anderes bestellt.

Ich streckte mich aus und erstarrte. Aber dieser Zivilist flog hoch, und ohne überhaupt Zeit zu haben herauszufinden, auf wen er zielte, krümmte ich mich vor schrecklichen Schmerzen. Und die SS stand daneben und gackerte.

Dieses Monster schlug jeden - von einem Ende der Reihe bis zum anderen, kämmte sein Haar, strich sein herausgekommenes Hemd glatt und begann zu zählen. Aber dann bemerkte ein Beamter, dass es schon Zeit für das Abendessen war, und sie gingen und ließen uns stehen.

Am anderen Ende der Leitung sitzen mehrere Dutzend Frauen. Sie sprechen über das lokale Leben, und jedes ihrer Worte wird von Mund zu Mund geflüstert. Sie kommen aus Polen. In diesen Blöcken waren sie nur eine Woche, in anderen waren sie früher. Hier ist es noch schlimmer, denn der Kopf dieser Blöcke ist Max, der mich jetzt geschlagen hat. Das ist der Teufel in Menschengestalt. Er hat schon einige zu Tode geprügelt. Auch er selbst ist in seinem elften Lebensjahr wegen Mordes an seiner Frau und seinen Kindern inhaftiert. Die SS-Männer lieben ihn wegen seiner unerhörten Grausamkeit.

Das ist also ein echtes Konzentrationslager! Es stellt sich heraus, dass es in Strasdenhof noch relativ erträglich war... (...)

Schwarz gekleidete SS-Männer kamen, befahlen ihnen, sich aufzustellen und einer nach dem anderen an ihnen vorbeizugehen und ihre Beine zu zeigen. Diejenigen, die viele Abszesse an den Beinen hatten, wurden sofort vertrieben, und diejenigen, die relativ wenige Abszesse hatten, wurden auch auf Armmuskeln untersucht.

Ich gehörte zu den Stärkeren. Wir wurden aufgereiht, gezählt. Die beiden Extreme wurden zurückgedrängt, so dass eine gerade Zahl übrig blieb – dreihundert. Der Wächter öffnete das Tor und führte uns zum nächsten Abschnitt. Wir atmeten erleichtert auf: Wir wären wenigstens weg von dem schrecklichen Max. Jetzt sind wir mit Draht von den anderen eingezäunt. Sie, die Armen, stehen am Zaun und sehen uns neidisch an: Wir gehen arbeiten, und sie bleiben hier.

Jemand hat das Gerücht verbreitet, dass wir ins Dorf zu den Bauern geschickt würden. Die Beamten sprachen untereinander darüber. Schlimmer wird es offensichtlich nicht. Das Gerücht scheint sich bestätigt zu haben.

Die Wache kam. Ich nahm zehn Frauen und fragte, ob sie Kühe melken könnten. Alle beeilten sich natürlich, zu versichern, dass sie es können. Und wenn sie mich fragen?... Ich werde die Wahrheit sagen - sie werden mich nicht nehmen. Ich werde lügen, dass ich kann - es wird bald klar sein, und ich werde ins Lager zurückgebracht. Was zu tun ist? Ich frage andere, was sie zu sagen haben. Aber Frauen lachen nur über meine Zweifel.

Die Wache hat sechsunddreißig Frauen erledigt, mich eingeschlossen. Jeder bekam eine zerrissene Soldatendecke. Einige Leute warteten am Tor. Sie fingen an, uns zu wählen. Sie untersuchen, fühlen die Muskeln, fragen, ob sie faul sind. (...) Niemand beachtet mich, alle gehen vorbei. Sie werden es wahrscheinlich nicht ertragen und in diese Hölle zurückkehren müssen. Vielleicht fragen Sie sich? Andere tun es. Ich sage: „Ich bin stark“ – „Ich bin stark.“ Aber niemand hört. „Ich bin stark“, wiederhole ich lauter. War war? - fragt irgendein alter Mann. Ich fange schnell an zu erklären, dass ich arbeiten will, dass ich nicht faul bin. "Ja gut!" - er antwortet und geht vorbei ... Aber nachdem er es sich anders überlegt hat, kehrt er offensichtlich zurück. Er führt mich zur Seite, wo die drei von ihm ausgewählten Frauen bereits stehen.

Die Eskorte kommt, schreibt unsere Nummern auf und führt dem Besitzer hinterher. Wir folgen demselben Weg, den wir hierher gekommen sind. Die Cottages sind genauso komfortabel, um sich unter den Sonnenstrahlen auszuruhen. Wir setzen uns in den Schmalspuranhänger. Die Eskorte lässt uns nicht aus den Augen. Sein Bajonett blitzt bedrohlich neben meinem Gesicht.

Unser Gastgeber ist ein kleiner, o-beiniger, kahlköpfiger alter Mann; die Augen sind kaum geschnittene Schlitze, und die Stimme ist heiser und wütend. Er ist offensichtlich unzufrieden mit uns. Er beschwert sich bei der Eskorte, dass ihm solches Aas keinen Nutzen bringt. Er hatte schon vier wie wir, sie waren aus Ungarn, aber sie wurden bald schwach und mussten direkt ins Krematorium gebracht werden. Nun, wir haben es! Und ich, Dummkopf, habe sogar selbst darum gebeten.

Der Zug hielt und wir stiegen aus. Es stellt sich heraus, dass der Besitzer seinen Gig hinter dem Bahnhof zurückgelassen hat. Die Eskorte fesselte unsere Hände und fesselte uns auch aneinander. Er selbst setzte sich neben den Besitzer, und wir zogen um. Das ausgeruhte Pferd trabte. Wir mussten laufen, sonst würden die Seile in den Körper schneiden. Wir erstickten, atmeten kaum, hatten aber Angst, es zu zeigen: Der Besitzer sagte, wir seien schwach und schickte uns sofort zurück ins Krematorium. (...)

Schließlich bogen wir auf einen schmalen Pfad ab, fuhren an einem Teich vorbei und fanden uns in einem großen Hof wieder. Das Haus prunkt majestätisch, der Garten grünt; in einiger Entfernung gibt es eine Scheune, eine Scheune, Ställe. Es sieht nach einer starken Wirtschaft aus. Der Besitzer hat noch einmal unsere Zimmer überprüft und unterschrieben, dass er uns von der Eskorte empfangen hat. Er löste seine Hände und las eine Predigt: Wir sind verpflichtet, gut und gewissenhaft zu arbeiten, nicht zu sabotieren und nicht zu fliehen. Wegen Sabotage schickt er uns direkt ins Krematorium, und wenn wir versuchen zu fliehen, erschießt er uns auf der Stelle. So verängstigt führte er uns zu dem für uns bestimmten Schrank. Es ist ganz am Ende der Scheune, halbdunkel, weil das Licht durch ein winziges, mit Fliegen gefülltes Fenster kommt. Hinter der Mauer grunzen Schweine ... Es gibt keine Sennikovs und Kissen, nur Heu wird in die Ecke geworfen. Das wird unser Bett. Es ist sinnlos, nach Senniks zu fragen - es wird sowieso nicht geben. Ich wagte zu sagen, dass wir sehr hungrig sind: Heute haben wir noch nichts gegessen. Der Besitzer verzog das Gesicht und befahl ihm zu folgen. Im Flur befahl er, seine Schuhe auszuziehen: Die Küche darf nur barfuß betreten werden. Wir dürfen die Räume überhaupt nicht betreten. Das muss ich an meine Freunde weitergeben. (...)

Wenn Raya, eine Riganerin, nicht wäre, könnten wir zumindest in diesem Moment uns selbst vergessen und nicht unsere Herzen quälen. Aber sie hört keine Minute auf. Zum dritten Mal in diesen Tagen spricht sie immer wieder mit neuen Details darüber, wie sie ihr Kind verloren hat. Sie war immer noch mit ihrem Mann und ihrem Kind im Ghetto von Riga. Als sie erfuhren, dass die Kinder weggebracht würden, beschlossen sie, Selbstmord zu begehen. Der Ehemann gab dem Kind eine Spritze, dann ihr und sich selbst ... Leider wachten sie auf. Es gab kein Kind. Sie haben es nicht einmal gehört, als sie ihn weggebracht haben. Jetzt wird sie von der Angst gequält, dass das Kind vielleicht vor ihnen aufgewacht ist und vor Angst geweint hat, sie aufgeweckt hat, aber sie haben es nicht gehört ... Vielleicht haben die Henker ihn geschlagen, seine Arme verdreht. Immerhin ist er ihnen wahrscheinlich entkommen ... Der Ehemann hat fast den Verstand verloren. Er konnte nicht verstehen, warum das Gift nicht wirkte... (...)

Wir werden ins Lager zurückgebracht. (...)

Wir wurden ins Badehaus gebracht, mussten uns ausziehen und ließen uns in einen großen Umkleideraum. Als wir dort eintraten, waren wir fassungslos: Direkt auf dem Steinboden saßen und lagen schrecklich abgemagerte und ausgetrocknete Frauen, fast Skelette mit vor Angst verrückten Augen. Als die Frauen die Wachen hinter unserem Rücken sahen, begannen sie erschrocken zu schwatzen, dass sie gesund seien, dass sie arbeiten könnten, und baten sie, Mitleid mit ihnen zu haben. Sie streckten uns die Hände entgegen, damit wir ihnen beim Aufstehen helfen würden, dann wären die Wachen selbst davon überzeugt, dass sie noch arbeiten könnten ...

Ich machte einen Schritt, um der Frau zu helfen, die in der Nähe saß, aber die Matrone warf mich zurück. Mit kraftvollen Worten befiehlt sie, keine Panik auszulösen - alle werden gewaschen und ins Lager zurückgebracht. Wenn es ihnen besser geht, können sie wieder arbeiten. Jeder sollte sich ausnahmslos waschen: Schmutzige werden nicht ins Camp gelassen.

Sie befiehlt uns, diese Frauen auszuziehen und sie ins Nebenzimmer unter die Dusche zu bringen. Der schreckliche Geruch macht mich krank. Ich möchte einer Frau das Kleid ausziehen, aber sie kann nicht aufstehen: ihre Beine halten nicht. Ich versuche sie hochzuheben, aber sie schreit so sehr vor Schmerzen, dass ich erstarre. Was zu tun ist? Ich schaue andere an. Es stellt sich heraus, dass sie nicht weniger leiden als ich. Die Wachen geben uns eine Schere: Wenn du deine Kleidung nicht ausziehen kannst, musst du sie schneiden.

Scheren wechseln den Besitzer. Ich verstehe es auch. Ich habe das Kleid geschnitten. Darunter ist es so dünn, dass es sogar beängstigend ist, es zu berühren. Nur trockene, faltige Haut bedeckt die Knochen. Eine Frau darf ihre Schuhe überhaupt nicht ausziehen - es wird weh tun. Ich verspreche, das Oberteil abzuschneiden, aber sie lässt mich es nicht anfassen. Seit zwei Wochen zieht er seine Schuhe nicht mehr aus, weil seine erfrorenen, eiternden Füße am Stoff kleben geblieben sind.

Was zu tun ist? Andere haben schon mehrere ausgezogen, und mit einem komme ich immer noch nicht klar. Das hat die Matrone offenbar bemerkt. Sie rannte auf mich zu, schlug mir auf den Kopf und packte die unglückliche Frau an den Beinen. Sie schrie herzzerreißend. Ich schaue, in der Hand des Aufsehers sind Schuhe, an deren Stoff Stücke von verrottendem Fleisch kleben. Ich fühlte mich krank. Die Matrone schrie, aber ich verstand sie nicht gut. (...)

Als sich die Matrone abwandte, fragte ich eine Frau, woher sie komme. Aus der Tschechoslowakei. Arzt. Sie brachten uns zum Stutthof und nahmen uns dann, wie wir, mit zur Arbeit. Sie gruben Gräben. Sie arbeiteten hüfttief im Wasser. Fiel auf den Boden. Als die erfrorenen Hände und Füße zu eitern begannen, kehrten sie ins Lager zurück. (...)

Epidemie! Es wird jeden umfassen, unabhängig von Alter oder Aussehen. Typhus macht nicht aus ... Außerdem werden sie uns natürlich nicht behandeln. Vielleicht sogar absichtlich infiziert, damit wir aussterben würden. Werden Sie nicht krank von dieser schrecklichen Suppe? Vielleicht ist es wegen dem Pfeffer nicht so scharf?

Wie kann man sich retten? Wie können wir die Kraft finden, diese Suppe, unsere einzige Nahrung, nicht zu essen? Wie kann man lernen, absolut nichts zu essen, nicht einmal diesen schmutzigen Schnee zu saugen? Ich scheine krank zu werden. Der Kopf ist schwer und brummt. Bei den Kontrollen stützen sie mich unter den Armen, damit ich nicht stürze. Ist es Typhus?!

Ich war krank ... Frauen sagen, dass ich in meinem Delirium einige Lieder gesungen und die Nazis schrecklich beschimpft habe. Sie ahnten nicht einmal, dass ich so viele Schimpfwörter kannte. Es ist gut, dass die Stimme schwach ist und die Nazis nicht mehr hierher kommen - sie haben Angst, sich anzustecken. Für solche Worte wären sie auf der Stelle erschossen worden.

Und es ist mir peinlich, dass ich geflucht habe. Ich erkläre, dass niemand in unserer Familie jemals ... Papa ist Anwalt. Frauen lächeln bei meinen Erklärungen...

Sie sagen, ich sei ausgestiegen. War krank. Und ich denke, sie liegen falsch. Es muss etwas anderes gewesen sein, noch kein Typhus. Typhus ist eine schreckliche Krankheit! Ohne Medizin hätte ich mich nicht so leicht erholt, denn wer stärker ist als ich, stirbt. Aber Frauen erklären, dass Typhus nur starke Organismen zerquetscht, die nie krank waren und daher nicht daran gewöhnt sind, die Krankheit zu bekämpfen. Wenn meine Mutter nur wüsste, wie die Qualen von Scharlach, Gelbsucht und Rippenfellentzündung meiner Kindheit sie gerettet haben! ..

Ich krieche auf allen Vieren in den Hof, um mich mit Schnee zu waschen. Ich kann nicht aufstehen - grüne Kreise verschwimmen vor meinen Augen.

Dies ist ein echtes Todeslager. Die Nazis sorgen nicht mehr für Ordnung. Es gibt keine Kontrollen: Sie haben Angst einzusteigen. Es sind nicht gegeben. Bei uns gibt es sogar alle zwei bis drei Tage die sogenannte Suppe. Manchmal bringen sie stattdessen zwei gefrorene Kartoffeln mit. Brot haben wir schon lange nicht mehr gesehen. Und ich habe schrecklichen Hunger: Ich fange an, mich zu erholen. Sie nehmen Läuse. Keine Scheu mehr, wir pushen. Aber leider werden sie nicht kleiner.

Die schöne Ruth ist gestorben. Die Beine begannen zu eitern, dann die Hände. Und dann starb sie... In letzter Zeit stand sie nicht mehr auf. Aber auch in Strasdenhof war sie so schön! Immer gut gelaunt, keiner schlechten Laune nachgebend. Wie sie glaubte, dass wir auf die Freiheit warten würden und dass sie ihren Mann treffen würde! Jetzt wird sie, fürchterlich geschwollen, in den Ofen des Krematoriums geschoben. Alles. Jugend, Schönheit, Lebenslust werden zu Asche...

Manche sagen, es ist Silvester. Ich hörte, wie ein Posten dem Aufseher zum neuen Jahr gratulierte.

Das heißt, es ist bereits 1945 ... In diesem Jahr wird der Krieg sicherlich enden. Schließlich machen die Nazis schon Schluss. Aber ... Kein Wunder, dass sie sagen, dass ein tödlich verwundetes Tier doppelt schrecklich ist. Werden wir seine sterbenden Opfer sein? Kann nicht sein! Warum denken, dass ein Rückzug uns sicherlich zerstören wird? Oder werden sie es vielleicht nicht? Und dann sind wir frei! Vielleicht eine Mutter mit Kindern in irgendeinem Lager? Auch sie werden freigelassen. Und Papa kommt wieder. (...)

Raya, mit der wir beim Gutsbesitzer zusammengearbeitet haben, sagt, sie habe vom Suppenhändler gehört, dass es nachts im Krematorium gebrannt habe. Die Gaskammer brannte aus. Es wird angenommen, dass jemand es in Brand gesteckt hat. Es wird uns immer noch nicht retten.

Grusel! Ich schlief begraben in einer Leiche. Nachts habe ich es nicht gespürt. Es war sehr kalt und ich vergrub mich auf dem Rücken eines Nachbarn. Sie schob ihre Hände unter ihre Achselhöhlen. Sie schien sich zu regen, hielt sie fest. Und am Morgen stellte sich heraus, dass sie tot war ...

Die Matrone kam. Sie befahl allen, die bereits krank waren, sich anzustellen. Auch die Kranken versuchten aufzustehen, weil sie dachten, dass sie zur Arbeit geschickt würden. Aber sie bemerkte sofort die Täuschung. Wir sind sehr wenige. Der Aufseher wählte acht aus (einschließlich mir) und kündigte an, dass wir ein „Bestattungsteam“ sein würden. Bisher herrschte ein großes Durcheinander, die Toten lagen mehrere Tage in der Kaserne. Jetzt sind wir verpflichtet, die Toten sofort auszuziehen, die Goldzähne herauszuziehen, uns vier herauszunehmen und vor die Tür der Kaserne zu stellen. Morgens und abends wird ein Lagerbestattungsteam vorbeikommen und die Leichen abtransportieren. (...)

Wir nähern uns einer Frau, die heute Morgen gestorben ist. Ich nehme ihr kaltes Bein, aber ich kann es nicht heben, obwohl der Körper des Verstorbenen völlig ausgetrocknet ist; die anderen drei heben schon, aber ich kann nicht. Der Wärter schlägt mich und drückt mir Schere und Zange in die Hand: Ich werde mich ausziehen und Goldzähne ziehen müssen. Aber wenn ich es wage, mir wenigstens einen anzueignen, gehe ich mit meinen Patienten zu den Vorfahren. (...)

Als würde sie mich verspotten, blitzt die tote Frau mit ihren goldenen Zähnen. Was zu tun ist? Ich kann sie nicht herausnehmen! Ich blicke zurück, um zu sehen, ob der Wärter es sieht, und klemme schnell meine Zange über meinen Mund. Sie wird nicht nachsehen. Aber der Wärter bemerkte es. Sie schlägt mich so hart, dass ich auf die Leiche falle. Ich springe auf. Und darauf hat sie nur gewartet - sie beginnt mit einem sehr schweren Stock zu schlagen. Und alles geht zu Kopf. Es scheint, dass der Kopf in zwei Hälften bricht, aber der Wärter hört nicht auf. Auf dem Boden ist Blut...

Sie schlug sie so lange, bis sie selbst erstickte. (...)

Wir sind jetzt seit einer ganzen Woche in Strelentina. Dies ist ein ehemaliges Anwesen. (...) Wir werden in Ställen eingesperrt gehalten. (...)

Es donnerte fürchterlich. Einer nach dem anderen waren gedämpfte Explosionen zu hören. Der Hund der Begleitperson, der neben uns saß, wurde aufmerksam. Und die Nazis, die in der Scheune gesehen wurden, fingen an zu rebellieren. Manche blicken in den Himmel, andere streiten sich. (...) Was ist das? Die Wachen rollen Fässer zur Scheune! Anzünden! Wir werden lebendig brennen!

Wir dürfen in die Scheune. Dort sind viele Frauen, nicht nur aus unserem Lager. Genau dort, direkt auf dem Boden, in einer Mischung aus Kleie, Heu und Mist, liegen die Sterbenden und die Toten. Es kümmert sie nicht mehr... Sagen oder nicht? Ich werde nichts sagen. Lass es sie nicht wissen, sie werden ruhiger sein. Nein, ich werde es dir sagen. Mindestens ein. Ich flüstere dem linken Nachbarn diese schreckliche Nachricht zu. Aber sie schien mich nicht zu verstehen. Oder nicht gehört - überall grollen Explosionen. Ich spreche einen anderen. Mit einem Aufschrei eilt sie zum Riss, schaut. (...) Das Grauen erfasst viele andere. Alle fangen an zu klopfen, hetzen herum. Aber niemand sieht etwas. Es gibt keine Wachen.

Summen ... Annäherung! Flugzeug? Meine Schultern werden geschüttelt. WHO? Wieder dieser Ungar. Er fragt, ob ich Polnisch verstehe. Was schreit er? Er schreit, die Rote Armee sei bereits im Dorf, die Nazis seien geflohen. (...) Warum so ein Lärm? Warum weinen alle? Wo laufen sie? Schließlich werden sie mich zertrampeln! Hilf mir auf, lass mich nicht allein!

Niemand beachtet mich. Die Frauen umklammern die Köpfe, strecken die Hände nach vorne, die Frauen rennen und schreien etwas. Sie stolpern über die Toten, fallen, stehen aber sofort wieder auf und rennen aus der Scheune. Und ich kann nicht aufstehen.

Die Soldaten der Roten Armee rennen in die Scheune. Sie eilen zu uns, suchen die Lebenden, helfen beim Aufstehen. Hut ab vor denen, die ihre Hilfe nicht mehr brauchen. "Hilfe, Schwester?"

Sie heben mich hoch, setzen mich ab, aber ich kann mich nicht bewegen, meine Beine zittern. Zwei Soldaten der Roten Armee verschränken ihre Hände, machen einen "Hochstuhl", und nachdem sie mich gesetzt haben, tragen sie mich.

Krankenwagen eilen aus dem Dorf zur Scheune, Soldaten der Roten Armee rennen. Einer bietet mir seine Hilfe beim Tragen an, ein anderer gibt mir Brot, der dritte gibt mir seine Handschuhe. Und ich fühle mich so gut von ihrer Freundlichkeit, dass Tränen von selbst fließen. Die Kämpfer trösten, beruhigen, und einer zückt ein Taschentuch und wischt wie ein kleines Kind Tränen weg.

Weine nicht, Schwester, wir lassen dich nicht mehr verletzen!

Und auf der Kappe ist ein roter Stern. Wie lange habe ich sie nicht gesehen!

GEGENÜBER DEM FEIND. TAGEBUCH VON WOLODY BORISENKO

Seine Verwandten wussten von dem Tagebuch, das der 13-jährige Volodya Borisenko auf der besetzten Krim führte. Aber selbst Wladimir Fedorowitsch selbst erinnerte sich nicht, wo sich das Notizbuch befand: Entweder blieb er in Feodosia oder verschwand vollständig ... Und erst nach dem Tod seines Vaters im Jahr 1986 fand seine Tochter Marina beim Durchsuchen der Papiere diese Notizen und eine Autobiografie, die kurz die in seinem Tagebuch geschilderten Ereignisse auflistet: „Bis Dezember 1943 lebte ich versteckt vor Razzien und Entführungen in Deutschland, musste mich aber im Dezember unter Androhung der Hinrichtung beim Arbeitsamt anmelden, von wo aus Am 4. Dezember wurde ich als Arbeiter in ein Kraftwerk geschickt. Im März 1944 wurden alle funktionierenden Kraftwerke per Lastwagen nach Sewastopol zum Weitertransport nach Deutschland abtransportiert. In den Vororten von Sewastopol, Inkerman, gelang es mir und drei meiner Kameraden während des Überfalls unseres Angriffsflugzeugs, in den Wald zu fliehen ... "

Nach der Befreiung der Krim kehrte Wolodja nach Hause zur Schule zurück. Nach dem Krieg trat er in das Leningrader Institut für Leibeserziehung ein. „Er eroberte gut die Hälfte der Pools der Welt und wurde Teil der Sportelite der UdSSR. Keine einzige Olympiade war komplett ohne ihn, zuerst als Teilnehmer und dann als Trainer und Richter der internationalen Kategorie “, sagte uns Marina.

"Wer hat dir das Schwimmen beigebracht?" - Wolodja war erstaunt, als er zum ersten Mal in Leningrad ankam. „Meer...“, antwortete er. Das Meer, dessen salzige Luft er von Kindheit an atmete, das Meer, aus dem er während des Krieges Muscheln extrahierte, um seine Familie zu ernähren, das Meer, in dem vor seinen Augen ein Schiff mit Menschen versank ... Mit dieser Szene beginnt Wolodja Borisenkos Tagebuch.

Januar 1942(...) Im November 1941 brachen die Deutschen in Feodossija ein. Wir hatten keine Möglichkeit zu evakuieren, erstens wegen der Krankheit meines Vaters, und zweitens war mein Bruder Anatoly erst 4 Jahre alt und meine Schwester Dina war noch kein Jahr alt. Außerdem wurden Schiffe, die den Hafen verließen, sofort von deutschen Flugzeugen ertränkt. 2 Monate nach dem Einmarsch der Deutschen, am 1. Januar 1942, landete unsere Flotte Truppen in Feodosia, die 3 Wochen dauerten, bis die Deutschen am 21. Januar 1942 erneut in die Stadt einmarschierten. (...)

Also, heute habe ich beschlossen, mein Tagebuch zu beginnen. Ich bereue es wirklich, nicht früher damit angefangen zu haben. Trotzdem konnte ich nicht alle Schrecken niederschreiben, die vor meinen Augen passierten, und außerdem sind sie unvergesslich. Ja, auch heute, als mein Vater und ich aus dem Tor gingen, sahen wir sofort eine riesige Rauch- und Feuersäule, es war ein brennendes dreistöckiges Haus, das gegenüber von Soyuztrans liegt. Die ganze Stadt wird durch die Skelette von Gebäuden, Dolinen und Ruinen dargestellt.

Die besten Plätze der Stadt sind kaputt und verstümmelt. Bahnhof, "Astoria", Hydrotechnische Schule, Schule 1, Schule 6, eine riesige Tabakfabrik, Stadtgarten, Schwimmbad, Basar, viele Bäckereien, der ganze Italiener und der ganze Hafen brannten aus. Außerdem wurden Hunderte von kleinen Häusern zerstört. Alle Wasserleitungen waren kaputt, die Stadt trank Wasser aus Kellern, Trichtern, Schächte, Kalkgruben. Kann nicht alles beschreiben.

Mein Vater und ich gingen zur Kalkgrube, um Wasser zu holen. Überall auf den Straßen gingen die Deutschen, verstreute Patronen, Granaten, Bruchstücke von Bomben, Granaten, ganze nicht explodierte Granaten. Die Leute gingen um die kaputten Laden herum und sammelten Bretter. Auf dem Platz, auf dem sich die Kalkgrube befand, wurden 3 neue zweistöckige Häuser gebaut, eines davon war bereits kaputt. Nicht weit entfernt brannte ein Munitionslager, das in einem ehemaligen Waisenhaus eingerichtet worden war. Ein toter Mann lag in der Nähe der ausgegrabenen Luftschutzbunker. Das Gebiet war mit Blindgängern und kleinen Bomben übersät. Nachdem wir etwas Wasser geholt hatten, kehrten wir nach Hause zurück.

Belosevich holte seinen Vater und sagte, dass die Deutschen befohlen hätten, eines Tages die Bäckerei zu reparieren und am nächsten Tag Brot zu backen. Ich bin auch dorthin gegangen. Mein Vater ist Glaser und Klempner und Bäcker und Dachdecker und Kesselflicker und kennt viele andere Berufe. Als wir beim Bäcker ankamen, waren da schon 5 Arbeiter, die diverse Sachen für die Bäckerei-Ausstattung mitbrachten. Sie säuberten die Tröge für den Teig, schrubbten die Böden. Ein kleiner Bäckereiraum war mit einer eingestürzten Wand übersät. Sie haben ihr die Türen zugenagelt. Ich hackte Holz und zündete den Ofen an. Mein Vater hat Glas eingebaut. Ich ging zum zerstörten Hof, um Brennholz zu sammeln, und fand dort einige interessante Bücher. Brennholz sammelnd, kletterte ich über die aufgehäuften Steine, plötzlich glitt ein Stein unter meinem Fuß weg und ich fühlte, dass ich durchfiel. Ich ließ das Brennholz los und schaffte es kaum, meine Arme ausgestreckt zu halten. Ein bisschen mehr und ich wäre mit einem Steinhaufen übersät gewesen. (...)

28. Januar 1942 Heute Morgen habe ich begonnen, das Buch „Historical Bulletin“ zu lesen, das in den Ruinen gefunden wurde. Dort mochte ich die Geschichte "The Shlisselburg Tragedy" und "The Bright Key".

Dann bin ich zum Bäcker gegangen, der Teig war schon fertig. Ich hackte Holz für den Ofen, auf dem ein Kessel mit Wasser stand. Belosevich zündete die Düse. Als der Ofen gut geheizt war, begannen sie, Brot zu pflanzen. Loser Putz entfernt. Die Putzfrau kam und putzte die Fenster und Tröge. Wir setzen Hefe und Sauerteig für morgen ein. Dann fingen sie an, das Brot herauszunehmen. Als das Brot herausgenommen wurde, nahm jeder ein Brot für sich und alle begannen sich zu zerstreuen. Ich nahm auch ein Brot und ging nach Hause.

Papa blieb zurück, um der Kommandantur Brot zu geben.

Zu Hause angekommen, hackte ich Holz für das Rohr, das das Zimmer heizte, in dem der Offizier und der Ordonnanz wohnten. Sie zwangen sie, das Rohr jeden Tag zu heizen.

Nachdem er Holz gehackt und zu Mittag gegessen hatte, ging er hinaus in den Hof. Dort war Borya, der während der Schlacht in der Stadt auf dem Berg bei John übernachtete, von wo aus die ganze Stadt und das Meer zu sehen waren. Nun füllte Boris die herausgefallenen Fenster seiner Wohnung mit Sperrholz zu, übertrug die Sachen zurück, die er und sein Vater zuvor an John übertragen hatten. Er hatte 8 Tauben, aber die Deutschen haben sie gefressen.

Jetzt haben wir uns irgendwie ausgeruht. Nur ab und zu fliegt irgendwo ein Flugzeug vorbei, ein paar Schüsse sind zu hören, und das war's.

Und dann wurde die Stadt vom 29. Dezember bis 21. Januar ständig von deutschen Flugzeugen bombardiert. Zu dieser Zeit passierten viele Schrecken vor meinen Augen. Unweit des Basars trafen mehrere Bomben einen Hof und 30 Menschen blieben unter den Ruinen, nur wenige wurden ausgegraben, der Rest starb. Aber der unauslöschlichste Eindruck, den ich hinterlassen habe, ist der Tod des Schiffes. Ich beschloss, es in diesem Tagebuch zu beschreiben.

Boris und ich machten uns eine Pause zunutze und gingen den Berg hinauf zu John. Eine sanfte Brise wehte. Es gab kleine Wellen auf dem Meer. Am Horizont tauchte ein Schiff auf. Mehrere sowjetische Flugzeuge flogen in der Luft. Ich machte Boris auf das sich nähernde Schiff aufmerksam. Das Schiff näherte sich dem Pier, aber nachdem es einen Halbkreis gemacht hatte, fuhr es drei Kilometer weit ab, wie es dreimal geschah, es dauerte etwa eine halbe Stunde, während wir uns darum kümmerten. Die Flugzeuge kreisten in der Luft. Ich dachte, wenn er sich ein viertes Mal dreht, muss etwas passieren. Das Schiff wendete zum vierten Mal. Als die sowjetischen Flugzeuge ein wenig zur Seite flogen, tauchten weit hinter Lysa Gora Punkte deutscher Flugzeuge auf. Es gab 7 Jäger und 5 Bomber. Die Jäger schoben unsere Flugzeuge schnell beiseite und verschwanden in den Wolken. Die Bomber setzten ihren Weg fort. Unsere Flugzeuge waren weit weg. Flugabwehrkanonen errichteten eine feurige Barriere. Aber die deutschen Flugzeuge stürzten in einem Korkenzieher herunter und tauchten unter den Granaten. Nachdem die deutschen Flugzeuge eingependelt und viel tiefer gefallen waren, begannen sie, in das Schiff einzutauchen. Das Schiff bewegte sich mit voller Geschwindigkeit auf den Hafen zu, um darin Zuflucht zu suchen. Wir verstanden, dass das Schiff sterben würde. Die Flugzeuge näherten sich schnell dem Schiff, stellten sich auf und begannen, der Reihe nach Bomben abzuwerfen. Hier warf er das erste Flugzeug, aber das Schiff brachte die Autos schnell zum Stillstand und alle fünf Bomben hoben eine riesige Wassersäule vor dem Schiff auf. Er warf den zweiten, aber das Schiff stürzte sofort von seinem Platz, alle Bomben explodierten dahinter. Der dritte ließ sich unter alle fallen und warf seine fünf ins Schiff. Aber das Schiff drehte scharf ins offene Meer. Aber das vierte und fünfte Flugzeug wurden sofort zusammengeworfen. Das Schiff drehte in Richtung Hafen und bremste. Fünf Bomben explodierten vor dem Schiff und besprühten es mit Eis, aber fünf weitere trafen genau in der Mitte des Schiffes. Das Schiff bewegte sich weiter vorwärts, als wäre nichts passiert, nichts zeigte, dass Bomben es getroffen hatten. Alle fünf deutschen Flugzeuge, die dachten, sie hätten nicht getroffen, stiegen um 50 Meter ab und begannen, Maschinengewehre auf den Stadtrand abzufeuern. Bald verschwanden sie hinter dem Berg.

Das Schiff bewegte sich etwa drei Minuten lang schnell auf den Hafen zu, plötzlich hielt es sofort an, starker Rauch quoll aus seiner Mitte, es war deutlich, wie das Boot von der Seite flog, wie Menschen ins eisige Wasser sprangen und wie alle sofort schwammen zum Boot und klammerte sich an seine Seiten. Das Schiff ging schnell ins Wasser. Ein paar Lichter blitzten auf der Kapitänsbrücke auf und dann noch ein paar am Heck des Schiffes, Menschen begingen Selbstmord. Zwei Minuten vergingen und das Schiff verschwand unter Wasser. Ein Boot verließ den Hafen, um Menschen zu retten, gefolgt von einem zweiten. Sie näherten sich dem Todesort des Schiffes, senkten die Boote und begannen, Menschen aufzunehmen. Am Horizont tauchten wieder fünf Bomber auf. Die Boote hoben schnell die Boote und fuhren zum Hafen. Die Bomber näherten sich und drehten um, das Schiff war nicht mehr da, zwei Masten ragten aus dem Wasser, das war alles, was an das Schiff erinnerte. (...)

Gebratene Tauben zum Mittagessen, Luftangriffe, gesunkene Schiffe, deutsche Soldaten - das war seine Kindheit.
Foto aus dem Archiv von M. Borisenko

1. Februar 1942 Am Morgen dröhnten die Kanonen wieder, sie ratterten die ganze Nacht zuvor und fast den ganzen Tag. Chiryaks tauchten unter meinem Knie auf und ich konnte kaum gehen. Ich ging jedoch auf den Hof und begann zu helfen, Wasser aus dem Keller zu pumpen. Plötzlich ertönten mehrere entfernte Schüsse, sie schossen auf die Flugzeuge. Zwei Flugzeuge flogen über den Meeresrand. Granaten explodierten um sie herum. Wer geschossen hat, konnte nicht festgestellt werden. Bald verschwanden die Flugzeuge am Horizont. Boris und ich gingen Feuerholz holen. Nachdem wir auf den Ruinen eine anständige Menge Brennholz gesammelt hatten, kehrten wir nach Hause zurück. Ich hackte Holz und nahm es mit nach Hause. Dort las ich ein paar Geschichten aus den alten Rabotniza-Magazinen, die mein Vater aus dem zerstörten Haus mitgebracht hatte, um die Öfen anzuzünden. Dann kochte Mama das Abendessen und Papa kam.

Tagsüber waren Explosionen zu hören, sie sprengten den Hafen, sie hatten Angst vor der Landung. In der Stadt kursierten verschiedene falsche Gerüchte. Es hieß, die englische Flotte sei ins Schwarze Meer eingedrungen und ein englisches U-Boot nähere sich der Stadt. (...)

3. Februar 1942 Am Morgen begannen die Chiryaks viel leiser zu schmerzen. Nach dem Frühstück begann ich das Buch „Mein Land“ von Ivan Krash zu lesen. Ich mochte sie wirklich. Papa hatte heute frei. Er traf Alikins Mutter, die sagte, dass sie zu uns kommen würden. Alik ist mein Freund, aber ich habe ihn zwei Monate nicht gesehen. Sie kamen um 2 Uhr. Ich zeigte Alik das Tagebuch und verschiedene Bücher. Er sagte, ich solle morgen zu ihm kommen. Sie brachen um vier Uhr auf. Wir haben zu Mittag gegessen. Dann habe ich das Buch zu Ende gelesen, meine Mutter hat die Kompresse gewechselt und wir sind ins Bett gegangen. Ja, auch heute hat uns ein Offizier in unserem Hof ​​zurückgelassen, aber in einem anderen Zimmer. Ein anderer Beamter kam scheinbar freundlich zu uns.

4. Februar 1942 Als wir morgens beim Frühstück saßen, kam ein Beamter vorbei, sagte "Guten Morgen" und gab Dina eine Packung Süßigkeiten. Er ist also nett. Heute habe ich angefangen, Chernyshevskys Buch "Was tun" zu lesen... Um 10 Uhr bin ich zu Alik gegangen. Ich verbrachte den ganzen Tag mit ihm. Abends lese ich noch einmal "Was tun". Dann wechselte meine Mutter die Kompresse wieder und ich schlief ein. (...)

7. Februar 1942 Flugzeuge sind heute Morgen geflogen. Um 10 Uhr brachte Papa eine tote, aber noch frische Taube. Mama pflückte es und beschloss, Suppe zu machen. Dann bin ich zum Bäcker gegangen. Dort blieb ich den Rest des Tages. Dann gingen mein Vater und ich nach Hause. Zu Hause nahm Papa ein Brot und ging zu einem Onkel, um es gegen Fleisch einzutauschen. Dann brachte er Fleisch und wir setzten uns zum Abendessen. Es war bereits Abend. (...)

10. Februar 1942 Am Morgen war es bewölkt, die ganze Stadt war in Nebel gehüllt. Der Hof war so matschig, dass ein Durchkommen unmöglich war.

Heute haben die Deutschen, die vorher hier Halt gemacht hatten, unseren Hof verlassen, und neue kamen. Die Deutschen nahmen all ihre Habseligkeiten und viele Fremde mit auf die Karren. Pferde und Wagen machten noch mehr Schlamm. Ich verließ den Hof nicht und las fast den ganzen Tag Bücher.

2. Mai 1944 Um 9 Uhr. Wenn Sie alles aufschreiben, was mir vom 8. April bis heute passiert ist, dann wird es nicht genug Papier geben. Ich werde kürzer schreiben. Der 9. April war ein Sonntag und wir liefen durch die Stadt, ohne etwas zu wissen. Am 10. schickte uns der Häuptling nicht zur Arbeit und ließ uns nicht nach Hause gehen. Der 11. war das gleiche. Russische Angriffsflugzeuge bombardierten schwer und außerdem begannen Raubüberfälle. Niemand konnte verstehen, warum dies geschah, aber es war klar, dass die Deutschen ihre Angelruten einholten.

Am Morgen des 12. blieben nicht mehr als 10 Personen in der Herberge, und der Rest konnte trotz verschlossener Türen und Tore nach Hause fliehen. Wir wurden in Autos gesetzt und aus der Stadt gebracht. Ein paar mehr Menschen gelang die Flucht dorthin, aber ich hatte kein Glück. Eine Kolonne versammelte sich, fünfzehn Autos und wir wurden nach Sewastopol gebracht. In Stary Krym war es noch ruhig, nur viele Truppen, Autos und Karren bewegten sich. Hier entstand ein Stau, und der Fahrer Valentin nutzte den Moment, um wegzulaufen und das Auto zu ruinieren.

Davor wurden wir in zwei Lastwagen transportiert, jeder mit einem Deutschen mit Maschinengewehr, und der Chef, ebenfalls mit Maschinengewehr, fuhr mit einem Pkw hinter ihm her. Jetzt fuhren wir alle in demselben Lastwagen, und mit uns waren zwei Deutsche und hinter uns wie zuvor ein Personenwagen.

Hinter Stary Krym feuerten die Partisanen auf die Straße, aber wir kamen sicher vorbei. Wir fuhren ohne Unterbrechung durch Karasubazar, Simferopol und Bachtschissaray und waren am Abend bereits 20 km von Sewastopol entfernt. Hier ist unsere Kolonne von 15 Autos auf eine Kolonne von mehreren tausend Autos angewachsen.

Tausende von Autos waren vor uns, sowie Tausende hinter uns, und die Kolonne fuhr in zwei Reihen von Autos und einer Reihe von rumänischen Karren.

Alle Autos standen nebeneinander und bewegten sich mit langen Stopps nicht mehr als einen halben Kilometer pro Stunde. Es war auch der Tag des 13. Gegen 12 Uhr gab es einen Überfall von Sturmtruppen und Deshkevich und Vozovenko flohen. Um ein Uhr lief Dyatlov weg, aber ich hatte kein Glück. Schließlich, um drei Uhr, als wir 9 km von Sewastopol entfernt waren, bildete sich ein Stau, da das vordere Auto verschlissen war. Wir waren gezwungen, sie von der Straße zu werfen. Nachdem wir es aus dem Weg geräumt hatten, stiegen wir nicht in die Autos ein, obwohl die Kolonne losfuhr, sondern im Gegenteil, unter den Karren, Pferden und hinter den Autos versteckt, bewegten wir uns zurück, weg von unseren Autos. Wir waren zu viert, aber es ist nicht bekannt, warum Fedotov hinter uns zurückgeblieben ist. Als wir die Berge erreicht hatten, bogen wir in die Berge ein, wo wir Partisanen sahen und im Dorf Kolontai auf unsere regulären Truppen warteten. (...)

1. Juni 1944 Um 14.00 Uhr. Jetzt bin ich in der Schule. Heute habe ich die ersten Tests in russischer Schrift bestanden, sie haben eine Präsentation geschrieben. Ich hoffe, dass ich alle Prüfungen bestehen kann. Mir persönlich geht es gut, weil ich mit niemandem verbunden bin, gar nichts, schon gar nicht mit Mädchen. Vova Lomakin, der heute im Funkzentrum arbeitete, sollte zur Armee geschickt werden, da er 1926 das gleiche mit Vova ist, mit dem ich in der Telefonzentrale arbeitete. Vova Chubarov wurde bereits im April in die Armee aufgenommen, kämpfte in der Nähe von Sewastopol und zeichnete sich aus. Alik kam am 3. Mai an und ging zur Schule, aber er brach kürzlich die Schule ab und ging als Mechanikerlehrling in eine Tabakfabrik. Guvin landet im Komsomol. Ich denke auch darüber nach, dem Komsomol beizutreten.

Alle 1927 sind dreimal pro Woche im Militärregistrierungs- und Einberufungsamt sowie sonntags beschäftigt. Vorgestern bin ich im Meer geschwommen. Mehrmals mussten ich, Kolya Levchenko, Metsov und andere die Aufgaben des Stadtkomitees erfüllen. In der Klasse wurde ich zum Flugkommandanten gewählt.

11. Dezember 1944 Um 7 Uhr. Jetzt bin ich Wehrpflichtiger und habe gestern den ganzen Tag beim Militärdienst verbracht. Am 2. wurde ich in die Reihen des Komsomol aufgenommen. Ich gehe kaum zur Schule. In der vergangenen Woche bin ich einmal nach Stary Krym gefahren, um Tabak zu holen, und das andere Mal für 60 Kilometer in den Wald, um Brennholz zu holen.

Jetzt habe ich fast keine einzige freie Minute: Ich arbeite die ganze Woche, und am Sonntag gehe ich von halb sieben bis halb sieben mit einer Stunde Pause zum Wehrdienst.

22. Januar 1945 Die ganze Woche bin ich zur Schule gegangen und habe dort Physik belegt. In der Fabrik wechselte er vom Mechaniker zum Aufpasser. Gestern bin ich nicht zum Wehrdienst gegangen, weil ich vorher 24 Stunden in der Nähe des Motors im Dienst war. Gestern um drei Uhr kam mein Vater.

Heute ist Lenintag und alle ruhen sich aus. Unsere Truppen nahmen Warschau, Lodz und Krakau ein. Die Königsberger Direktion erschien.

3. März 1945 Ich bin die ganze Woche nicht zur Schule gegangen. Schrieb einen Brief an Lena und Jakowenko. Vater kam aus Stary Krym, wo er hungrig war und um Hilfe bat, aber es gab nichts zu helfen.

Ich arbeite heute Nacht.

3. Mai 1945 Wir haben gestern und vorgestern gefeiert. Ich war die ganze Zeit bei Kolya, sie haben Physik unterrichtet. Ich habe meine Anatomie mit 4 bestanden. Kolya hat mir das Tanzen beigebracht. Er hat mir mit der Baku-Schule den Kopf verdreht und jetzt träume ich davon, dorthin zu gelangen. Gestern um 11 Uhr 5 Min. am Abend meldeten sie die Einnahme Berlins. Unsere Truppen schlossen sich den Verbündeten an. Roosevelt starb am 12. April. Heute wurde berichtet, dass Goebels und Hitler sich erschossen haben. In Italien kapitulieren die Deutschen. Im Allgemeinen geht der Krieg in Europa zu Ende. Vater sitzt.

Ein amerikanischer Dieselmotor kam ins Werk und wird bereits repariert, die Lager sind geschmolzen. Im Militärmelde- und Einberufungsamt ist der Unterricht vorbei. Vom 8. bis 28. April war er auf einer Razzia. Am 29. war es Abend in der Fabrik.

13. Mai 1945 Endlich haben wir gewonnen und der Krieg ist zu Ende. Am 9. fiel die letzte Hauptstadt, die die Deutschen noch hatten: Prag. Am 9. war eine Parade, morgens gingen wir Blumen holen, gegen 7 Uhr morgens erfuhr ich vom Kriegsende. Jetzt läuft die Entwaffnung der Reste der deutschen Truppen. Ich arbeite wieder in einem Ärmel an einer Hebemaschine und lerne nebenbei, wie man sich anpasst. Am 6. war ich im Militärregistrierungs- und Einberufungsamt, sie haben die Normen für die TRP bestanden: eine Granate, springen, einen Kilometer laufen.

Mai 1941 Wladiwostok. Es ist warm, die Sonne scheint hell und Lenya und ich schwimmen schon. Am Strand sind viele Leute. Ausländer von der deutschen Botschaft, die Kinder werden gebeten, Seeigel, Sterne, getaucht zu bekommen.

22. Juni 1941. Die Jungen schwimmen am Ufer. Es gibt keine Deutschen mit Mädchen. Gehen wir nach Hause. Die deutschen Flaggen wurden entfernt. Wir haben erfahren, dass die Nazis unser Land unerwartet angegriffen haben. (...)

21. Juli. Die Vorladung kam, der Vater wurde abgeführt. Meine Mutter und ich wussten nicht, wohin mein Vater gegangen war. Heute kam ein Mann und sagte, dass sein Vater in der Nähe der japanischen Grenze, nicht weit von Wladiwostok, diente. (...)

14.09. Wir fahren nach Ussurijsk. Alle in Militäruniform. Laden Sie Panzer, Waffen. Viel Militär. Wir sind sehr lange gefahren. Die Fahrt führte mich zu der Stelle, wo die Unterstände standen. Wir konnten meinen Vater sehen.

Juli 1942 Ich habe gehört, dass Kinder, deren Väter an der Front gefallen sind, auf Dampfschiffe gebracht werden, um zu arbeiten und Seefahrt zu studieren.

August 1942 Verweigert. Sie sagen, es ist klein.

September 1942 Ich bin zum Hafen gegangen, habe das Schiff beladen, gefüttert, bin aber nicht zum Meer gefahren. Hungrig. Wir gingen mit den Jungs durch die Werften in der Nähe des Hafens. Dort lagen unter einer Plane Berge von Proviant für die Front. Ich habe ein paar Dosen Eintopf. Ich war in der Personalabteilung. Wir wurden mit einem Schiff zum Hafen geschickt, um die Tanks zu reinigen. Sie erstickten an Gerüchen, Dämpfen, Muff. Gefüttert.

Juni 1943 In personeller Hinsicht einigten sie sich darauf, auf den Schiffen der fernöstlichen und arktischen Reedereien zu arbeiten. Mit einem Zettel in der Hand rannte er zum Schiff. „Wo solche Kleinen hingeschickt werden, nur ein Kind“, sagte der Bootsmann. Aber sie nahmen es und fütterten es sofort.

1942-1943 Jahre. Habe ein Segelbuch! Ich kann ins Ausland gehen.

1. Mai - 12. Juli. Sie arbeiteten, standen am Steuer, waren im Dienst, malten, ordneten, bereiteten das Schiff für die Abnahme vor. Die Amerikaner sagten, sowjetische Schiffe seien die saubersten.

Oktober November. Heftige Stürme. Komme aus den USA, Kanada. Übergang in die Arktis. Entladen der Nordseeroute. Weiter nach Wladiwostok. (...)

23.11. Der Wind wird stärker. Solange wir durchhalten. Das Schiff platzt aus allen Nähten. Aber dieses Wetter tut uns gut. Feindliche U-Boote spawnen nicht. Torpedos sind nicht zu befürchten. (...)

5. August 1945 Vorsichtig wandern wir an der japanischen Insel Hokkaido vorbei. Es ist notwendig, den Konvoi der sowjetischen Schiffe einzuholen und zusammen mit ihnen die Straße von La Perouse und weiter nach Wladiwostok zu passieren. (...)

7. August 1945 Wir bewegen uns in Richtung Süd-Sachalin und den Kurilen. Sie landeten eine Aufklärungsgruppe auf den Kurilen, das Boot kehrte zum Schiff zurück.

08.08.1945 Nachts näherte sich ein Kriegsschiff und übergab eine weitere Aufklärungsgruppe an unseren Dampfer. Da wir ein Handelsschiff waren, wurden wir nicht berührt. So machten wir mehrere Landungen der Roten Marine und Aufklärungsgruppen auf Süd-Sachalin und den Kurilen.

09.08.1945 Ich bin am Ruder. Ich komme nicht zurecht. Ich habe eine Kiste mit Muscheln. Bewegung auf dem Schiff. Wir fahren in den nördlichen Teil der Insel. Hokkaido.

August, 10-11 Nummer. Erhielt einen Befehl, die Nordküste von etwa zu blockieren. Hokkaido. Kampfalarm! Der Torpedo geht zum Schiff. Wir haben das Feuer von Kleinkalibergeschützen auf die Spur des Torpedos gerichtet und seine Flugbahn geändert.

September 1945 Unser Flug dauerte 27 Tage vor der Küste von Süd-Sachalin, den Kurilen, in etwa. Hokkaido, das von der Küste aus von feindlichen Flugabwehrgeschützen bombardiert wird, dann japanische U-Boote beschießt, dann Flugzeuge beschießt, die Torpedos auf Schiffe abwerfen.

03.09.1945 Wir erhielten einen Umzugsauftrag nach Magadan, dann in die USA und nach Kanada. (...) Am Nachmittag erhielten wir den Befehl, dass sich die gesamte Besatzung an Deck aufstellen sollte. Die Rote Marine und die Marines waren bereits hier. Kapitän N. F. ging an Deck. Buyanov und erster Offizier A.F. Gut erledigt. Sie verlasen den Befehl des Oberbefehlshabers I. Stalin, dass am 2. September 1945 ein Pakt über die bedingungslose Kapitulation des japanischen Militärs unterzeichnet wurde. Uns wurde gratuliert, abends wurde festlich gedeckt. Alle freuten sich!

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Der Autor des Tagebuchs, V. P. Argirovsky, Sohn eines Priesters, wurde 1890 im Dorf Ukhtoma im Bezirk Cherepovets in der Provinz Wologda geboren und absolvierte das Theologische Seminar in Nowgorod, dann 1915 die Kaiserliche Theologische Akademie in St. Petersburg. Erlangung des Grades eines Kandidaten der Theologie der ersten Kategorie. Von 1915 bis 1917 - Student der Fakultät für Geschichte und Philologie der Universität Petrograd. Zu Sowjetzeiten unterrichtete er Russisch an einer Fotofilmfachschule. Seine Frau Elizaveta Leonidovna (geborene Grigorieva), Absolventin der Bestuschew-Kurse, wurde ebenfalls Lehrerin für russische Sprache und Literatur.

Das Tagebuch wurde viele Jahre im Familienarchiv seiner Tochter Tatyana Vasilievna aufbewahrt, der einzigen aus der Familie, die die Jahre der Blockade überlebte. Ihr Bruder Sergej verschwand Anfang 1942 an der Leningrader Front. Seine Eltern überlebten ihn nur um wenige Monate.