Série “Melhor Poesia. Era de Prata"
Compilação e artigo introdutório por Victoria Gorpinko
© Victoria Gorpinko, comp. e introdução. Art., 2018
© AST Publishing House LLC, 2018
Marina Ivanovna Tsvetaeva(1892-1941) - uma notável poetisa russa da Idade da Prata, prosadora, tradutora. Ela escreveu poesia desde a infância, seu caminho na literatura começou sob a influência dos simbolistas de Moscou. Sua primeira coleção de poesias, The Evening Album (1910), publicada às suas próprias custas, recebeu críticas favoráveis. Maximilian Voloshin acreditava que antes de Tsvetaeva, ninguém ainda havia sido capaz de escrever “sobre a infância desde a infância” com tanta persuasão documental, e observou que o jovem autor “possui não apenas versos, mas também uma aparência clara de observação interior, uma capacidade impressionista consolidar o momento atual.”
Após a revolução, para alimentar a si mesma e suas duas filhas, pela primeira e última vez em sua vida, Tsvetaeva serviu em várias instituições estatais. Ela se apresentou com leituras de poesia, começou a escrever prosa e obras dramáticas. Em 1922, a última coleção vitalícia na Rússia, "Versts", foi publicada. Logo Tsvetaeva com sua filha mais velha Alya (a mais nova, Irina, morreu em um abrigo de fome e doença) partiu para Praga para se reunir com seu marido, Sergei Efron. Três anos depois, mudou-se com a família para Paris. Ela se correspondia ativamente (em particular, com Boris Pasternak e Rainer Maria Rilke), colaborou na revista Versty. A maioria das novas obras permaneceu inédita, embora a prosa, principalmente no gênero de ensaios de memórias, tenha tido algum sucesso entre os emigrantes.
No entanto, no exílio, como na Rússia soviética, a poesia de Tsvetaeva não encontrou compreensão. Ela “não estava com aqueles, não com estes, não com terços, não com centésimos... com ninguém, sozinha, toda a sua vida, sem livros, sem leitores... sem círculo, sem ambiente, sem qualquer proteção, envolvimento, pior que um cachorro ... ”(de uma carta a Yuri Ivask, 1933). Após vários anos de pobreza, desordem e falta de leitores, Tsvetaeva, seguindo seu marido, que, por sugestão do NKVD, estava envolvido em um assassinato político por contrato, retornou à URSS. Quase não escrevia poesia, ganhava dinheiro com traduções. Após o início da Grande Guerra Patriótica (marido e filha já haviam sido presos a essa altura), ela foi com seu filho George de dezesseis anos para evacuar.
Em 31 de agosto de 1941, Marina Tsvetaeva cometeu suicídio. O local exato do enterro no cemitério de Yelabuga (Tataristão) é desconhecido.
O verdadeiro retorno de Tsvetaeva ao leitor começou nas décadas de 1960 e 1970. A confissão de Tsvetaeva, a tensão emocional e a linguagem figurativa, impetuosa e significativa acabaram por estar em sintonia com a nova era - no último quartel do século XX, finalmente, "chegou a vez" para seus poemas. A poética original de Tsvetaeva, em muitos aspectos inovadora, distingue-se por uma enorme diversidade entoacional e rítmica (incluindo o uso de motivos folclóricos), contrastes lexicais (de imagens vernáculas a bíblicas), sintaxe incomum (uma abundância do sinal de traço, palavras muitas vezes omitidas) .
O prêmio Nobel Joseph Brodsky observou: “Tsvetaeva domina magistralmente o ritmo, esta é sua alma, não é apenas uma forma, mas um meio ativo de incorporar a essência interna do verso. “Ritmos invencíveis” de Tsvetaeva, como Andrei Bely os definiu, fascinam, aprisionam. Eles são únicos e, portanto, inesquecíveis!”
"Não ria da geração jovem!"
Não ria da geração mais jovem!
Você nunca entenderá
Como você pode viver com um desejo,
Apenas uma sede de vontade e bondade...
Você não entende como isso queima
Coragem jurando peito de lutador,
Quão santo o rapaz morre,
Fiel ao lema até o fim!
Então não os chame de casa
E não interfira em suas aspirações, -
Afinal, cada um dos lutadores é um herói!
Tenha orgulho da geração jovem!
Casas até as estrelas, e o céu abaixo
A terra em transe está perto dele.
Na grande e alegre Paris
Tudo o mesmo desejo secreto.
Avenidas barulhentas à noite
O último raio do amanhecer se desvaneceu
Em todos os lugares, em todos os lugares todos os casais, casais,
Tremor dos lábios e insolência dos olhos.
Estou sozinho aqui. Para o tronco de uma castanha
Agarre a cabeça tão doce!
E o verso de Rostand está chorando em meu coração
Como lá, em Moscou abandonada.
Paris à noite é estranha e lamentável para mim,
Mais caro ao coração é o velho delírio!
Vou para casa, há tristeza de violetas
E o retrato afetuoso de alguém.
Há um olhar tristemente fraternal.
Há um perfil delicado na parede.
Rostand e o mártir de Reichstadt
E Sarah - todos virão em um sonho!
Na grande e alegre Paris
E a dor ainda é profunda.
Paris, junho de 1909
Cristo e Deus! Eu quero um milagre
Agora, agora, no início do dia!
Oh deixe-me morrer enquanto
Toda a vida é como um livro para mim.
Você é sábio, não dirá estritamente:
- "Seja paciente, o prazo ainda não acabou."
Você me deu demais!
Tenho sede de uma vez - todas as estradas!
Eu quero tudo: com alma de cigana
Vá para as músicas para roubo,
Para todos sofrerem ao som do órgão
Série “Melhor Poesia. Era de Prata"
Compilação e artigo introdutório por Victoria Gorpinko
© Victoria Gorpinko, comp. e introdução. Art., 2018
© AST Publishing House LLC, 2018
* * *
Marina Ivanovna Tsvetaeva(1892-1941) - uma notável poetisa russa da Idade da Prata, prosadora, tradutora. Ela escreveu poesia desde a infância, seu caminho na literatura começou sob a influência dos simbolistas de Moscou. Sua primeira coleção de poesias, The Evening Album (1910), publicada às suas próprias custas, recebeu críticas favoráveis. Maximilian Voloshin acreditava que antes de Tsvetaeva, ninguém ainda havia sido capaz de escrever “sobre a infância desde a infância” com tanta persuasão documental, e observou que o jovem autor “possui não apenas versos, mas também uma aparência clara de observação interior, uma capacidade impressionista consolidar o momento atual.”
Após a revolução, para alimentar a si mesma e suas duas filhas, pela primeira e última vez em sua vida, Tsvetaeva serviu em várias instituições estatais. Ela se apresentou com leituras de poesia, começou a escrever prosa e obras dramáticas. Em 1922, a última coleção vitalícia na Rússia, "Versts", foi publicada. Logo Tsvetaeva com sua filha mais velha Alya (a mais nova, Irina, morreu em um abrigo de fome e doença) partiu para Praga para se reunir com seu marido, Sergei Efron. Três anos depois, mudou-se com a família para Paris. Ela se correspondia ativamente (em particular, com Boris Pasternak e Rainer Maria Rilke), colaborou na revista Versty. A maioria das novas obras permaneceu inédita, embora a prosa, principalmente no gênero de ensaios de memórias, tenha tido algum sucesso entre os emigrantes.
No entanto, no exílio, como na Rússia soviética, a poesia de Tsvetaeva não encontrou compreensão. Ela “não estava com aqueles, não com estes, não com terços, não com centésimos... com ninguém, sozinha, toda a sua vida, sem livros, sem leitores... sem círculo, sem ambiente, sem qualquer proteção, envolvimento, pior que um cachorro ... ”(de uma carta a Yuri Ivask, 1933). Após vários anos de pobreza, desordem e falta de leitores, Tsvetaeva, seguindo seu marido, que, por sugestão do NKVD, estava envolvido em um assassinato político por contrato, retornou à URSS. Quase não escrevia poesia, ganhava dinheiro com traduções. Após o início da Grande Guerra Patriótica (marido e filha já haviam sido presos a essa altura), ela foi com seu filho George de dezesseis anos para evacuar.
Em 31 de agosto de 1941, Marina Tsvetaeva cometeu suicídio. O local exato do enterro no cemitério de Yelabuga (Tataristão) é desconhecido.
O verdadeiro retorno de Tsvetaeva ao leitor começou nas décadas de 1960 e 1970. A confissão de Tsvetaeva, a tensão emocional e a linguagem figurativa, impetuosa e significativa acabaram por estar em sintonia com a nova era - no último quartel do século XX, finalmente, "chegou a vez" para seus poemas. A poética original de Tsvetaeva, em muitos aspectos inovadora, distingue-se por uma enorme diversidade entoacional e rítmica (incluindo o uso de motivos folclóricos), contrastes lexicais (de imagens vernáculas a bíblicas), sintaxe incomum (uma abundância do sinal de traço, palavras muitas vezes omitidas) .
O prêmio Nobel Joseph Brodsky observou: “Tsvetaeva domina magistralmente o ritmo, esta é sua alma, não é apenas uma forma, mas um meio ativo de incorporar a essência interna do verso. “Ritmos invencíveis” de Tsvetaeva, como Andrei Bely os definiu, fascinam, aprisionam. Eles são únicos e, portanto, inesquecíveis!”
"Não ria da geração jovem!"
Não ria da geração mais jovem!
Você nunca entenderá
Como você pode viver com um desejo,
Apenas uma sede de vontade e bondade...
Você não entende como isso queima
Coragem jurando peito de lutador,
Quão santo o rapaz morre,
Fiel ao lema até o fim!
Então não os chame de casa
E não interfira em suas aspirações, -
Afinal, cada um dos lutadores é um herói!
Tenha orgulho da geração jovem!
Em Paris
Casas até as estrelas, e o céu abaixo
A terra em transe está perto dele.
Na grande e alegre Paris
Tudo o mesmo desejo secreto.
Avenidas barulhentas à noite
O último raio do amanhecer se desvaneceu
Em todos os lugares, em todos os lugares todos os casais, casais,
Tremor dos lábios e insolência dos olhos.
Estou sozinho aqui. Para o tronco de uma castanha
Agarre a cabeça tão doce!
E o verso de Rostand está chorando em meu coração
Como lá, em Moscou abandonada.
Paris à noite é estranha e lamentável para mim,
Mais caro ao coração é o velho delírio!
Vou para casa, há tristeza de violetas
E o retrato afetuoso de alguém.
Há um olhar tristemente fraternal.
Há um perfil delicado na parede.
Rostand e o mártir de Reichstadt
E Sarah - todos virão em um sonho!
Na grande e alegre Paris
E a dor ainda é profunda.
Paris, junho de 1909
Oração
Cristo e Deus! Eu quero um milagre
Agora, agora, no início do dia!
Oh deixe-me morrer enquanto
Toda a vida é como um livro para mim.
Você é sábio, não dirá estritamente:
- "Seja paciente, o prazo ainda não acabou."
Você me deu demais!
Tenho sede de uma vez - todas as estradas!
Eu quero tudo: com alma de cigana
Vá para as músicas para roubo,
Para todos sofrerem ao som do órgão
E uma amazona para correr para a batalha;
Adivinhação pelas estrelas na torre negra
Conduza as crianças para a frente, através da sombra...
Para ser uma lenda - ontem,
Para ser loucura - todos os dias!
Eu amo cruz e seda e capacetes,
Minha alma é um vestígio de momentos...
Você me deu a infância - melhor que um conto de fadas
E me dê a morte - aos dezessete!
Tarusa, 26 de setembro de 1909
Nos Jardins de Luxemburgo
ramos de baixa floração se dobram,
Fontes na piscina balbuciam jatos,
Nos becos sombrios, todas as crianças, todas as crianças...
Oh crianças na grama, por que não a minha?
Como se houvesse uma coroa em cada cabeça
Dos olhos, guardando as crianças, amando.
E toda mãe que acaricia um filho,
Eu quero gritar: “Você tem o mundo inteiro!”
Como borboletas os vestidos das meninas são coloridos,
Aqui há uma briga, há risos, há preparativos para voltar para casa...
E as mães sussurram como irmãs gentis:
- "Pense nisso, meu filho" ... - "O que você está fazendo! E meu".
Eu amo mulheres que não eram tímidas na batalha,
Aqueles que sabiam segurar uma espada e uma lança, -
Mas eu sei que só no cativeiro do berço
O habitual - feminino - minha felicidade!
Farinha e farinha
“Tudo vai moer, vai ser farinha!”
As pessoas são confortadas por esta ciência.
Vai virar farinha, o que era saudade?
Não, farinha é melhor!
Gente, acreditem: estamos vivos de saudade!
Só na angústia vencemos o tédio.
Tudo se moverá? Será farinha?
Não, farinha é melhor!
V. Ya. Bryusov
Sorria na minha janela
Ou me conte entre os bobos, -
Você não vai mudar, não importa o quê!
"Sentimentos aguçados" e "pensamentos necessários"
Eu não fui dado por Deus.
É preciso cantar que tudo está escuro,
Que os sonhos pairavam sobre o mundo...
- É assim que é feito agora. -
Esses sentimentos e esses pensamentos
Eu não fui dado por Deus!
no inverno
Novamente eles cantam atrás das paredes
Reclamações de sinos...
Várias ruas entre nós
Poucas palavras!
A cidade adormece na escuridão
Uma foice de prata surgiu,
Chuva de neve com estrelas
Seu colar.
As ligações do passado doem?
Quanto tempo as feridas doem?
Provocando tentador novo
Olhar brilhante.
Para seu coração (marrom ou azul?)
Os sábios são mais importantes que as páginas!
Frost torna branco
Setas de cílios...
Silenciado sem força atrás das paredes
Reclamações dos sinos.
Várias ruas entre nós
Poucas palavras!
A lua está se inclinando limpa
Nas almas dos poetas e livros,
A neve está caindo em fofo
Seu colar.
Mamãe
Quanto esquecimento é escuro
Partiu para sempre do meu coração!
Lábios tristes nos lembramos
E fios de cabelo macios,
Respiração lenta sobre um notebook
E um anel em rubis brilhantes,
Quando sobre uma cama aconchegante
Seu rosto sorridente.
Lembramos os pássaros feridos
Sua jovem tristeza
E gotas de lágrimas nos cílios,
Quando o piano silenciou.
"Você e eu somos apenas dois ecos..."
Você cala a boca, e eu calo a boca.
Nós uma vez com a obediência de cera
Rendido ao raio fatal.
Este sentimento é a doença mais doce
Nossas almas atormentadas e queimadas.
É por isso que você se sente como um amigo
É difícil para mim chorar às vezes.
A amargura logo se transformará em um sorriso
E a tristeza se cansará.
É uma pena nem uma palavra, acredite, e nem um olhar,
Apenas os segredos da piedade perdida!
De você, anatomista cansado,
Eu conheci o mal mais doce.
É por isso que você se sente como um irmão
É difícil para mim chorar às vezes.
Garota única
Eu sou apenas uma garota. Minha dívida
Antes do casamento
Não se esqueça que em todos os lugares - o lobo
E lembre-se: eu sou uma ovelha.
Sonhar com castelo em ouro
Balance, circule, agite
Primeiro uma boneca e depois
Não uma boneca, mas quase.
Não há espada na minha mão,
Não toque a corda.
Eu sou apenas uma garota, estou em silêncio.
Ah, se eu apenas
Olhando para as estrelas para saber o que está lá fora
E minha estrela se iluminou
E sorria para todos os olhos
Não baixe os olhos!
Aos quinze
Tocam e cantam, interferindo no esquecimento,
Na minha alma as palavras: "quinze anos".
Oh, por que eu cresci grande?
Não há salvação!
Ontem nas bétulas verdes
Fugi, livre, pela manhã.
Ontem fui safada sem cortar o cabelo,
Apenas ontem!
Sinos de primavera de torres de sino distantes
Ele me disse: "Corra e deite-se!"
E cada grito de uma atrevida foi permitido,
E cada passo!
O que vem pela frente? Que falha?
Há engano em tudo e, oh, proibição de tudo!
- Então me despedi da minha doce infância, chorando,
Aos quinze.
alma e nome
Enquanto a bola está rindo com luzes,
A alma não dormirá em paz.
Mas Deus me deu um nome diferente:
É mar, mar!
No turbilhão de uma valsa, sob um suspiro suave
Não consigo esquecer minha tristeza.
Deus me deu outros sonhos:
Eles são marinhos, marinhos!
O salão sedutor canta com luzes,
Canta e chama, espumante.
Mas Deus me deu uma alma diferente:
Ela é mar, mar!
velha
A palavra é estranha - velha!
O significado não é claro, o som é sombrio,
Quanto a orelha rosa
Barulho da pia escura.
Nele - incompreendido por todos,
Quem momentos tela.
O tempo respira nesta palavra
Na concha está o oceano.
Casas da velha Moscou
Glória às lânguidas bisavós,
Casas da velha Moscou
De pistas modestas
Vocês todos desaparecem
Como palácios de gelo
Pelo aceno da varinha.
Onde estão os tetos pintados
Até tetos de espelho?
Onde estão os acordes de cravo,
Cortinas escuras em flores
focinhos lindos
Nos portões antigos
Cachos inclinados a aros
Vistas de retratos à queima-roupa...
Estranho toque de dedo
Ó cerca de madeira!
Casas com o signo da raça,
Com o olhar de seus vigias,
Você foi substituído por aberrações, -
Excesso de peso, seis andares de altura.
Proprietários - o seu direito!
E você morre
Glória às bisavós lânguidas,
Casas da velha Moscou.
“Eu dedico estas linhas…”
dedico estas linhas
Para aqueles que vão arranjar um caixão para mim.
Abra meu alto
Cara de ódio.
Desnecessariamente alterado
Com uma auréola na testa,
Alienígena para o meu próprio coração
Estarei no caixão.
Não verá no rosto:
“Eu posso ouvir tudo! Eu posso ver tudo!
Eu ainda estou ofendido no caixão
Seja como todo mundo."
Em um vestido branco como a neve - desde a infância
Cor não amada! -
Deite-se - com alguém na vizinhança? -
Até o fim dos anos.
Ouço! - Eu não vou aceitar!
Isso é uma armadilha!
Eu não serei rebaixado ao chão,
Eu sei! Tudo vai queimar no chão!
E a sepultura não abrigará
Nada que eu amei
O que ela viveu.
Moscou, primavera de 1913
Você vai, você se parece comigo
Olhos olhando para baixo.
Eu os derrubei também!
Caminhante, pare!
Leia - cegueira de galinha
E papoulas digitando um buquê -
Que me chamavam de Marina
E quantos anos eu tinha.
Não pense que aqui é uma sepultura,
Que eu vou aparecer, ameaçando...
eu me amava demais
Ria quando não puder!
E o sangue correu para a pele
E meus cachos enrolados...
Eu também estava, transeunte!
Caminhante, pare!
Escolha um talo selvagem
E uma baga atrás dele:
Morangos do cemitério
Não há maior e mais doce.
Mas não fique triste,
Abaixando a cabeça até o peito.
Pense em mim facilmente
É fácil esquecer de mim.
Como o feixe ilumina você!
Você está coberto de pó de ouro...
Koktebel, 3 de maio de 1913
“Aos meus poemas escritos tão cedo…”
Para meus poemas escritos tão cedo
Que eu não sabia que sou poeta,
Arrancado como spray de uma fonte
Como faíscas de foguetes
Estourando como pequenos demônios
No santuário onde dorme e incenso
Aos meus poemas sobre juventude e morte,
- Versículos não lidos!
Espalhados na poeira nas lojas
Onde ninguém os levou e não os leva,
Meus poemas são como vinhos preciosos
Sua vez vai chegar.
Koktebel, 13 de maio de 1913
“As veias estão cheias de sol - não de sangue ...”
As veias estão cheias de sol - não de sangue -
Na mão, já marrom.
Estou sozinho com meu grande amor
Para minha própria alma.
Estou esperando um gafanhoto, conto até cem,
Eu arranco o talo e mastigo...
- É estranho sentir tão fortemente
e tão fácil
A transitoriedade da vida - e sua própria.
15 de maio de 1913
"Você que passa por mim..."
você passando por mim
Para não meus encantos duvidosos, -
Se você soubesse quanto fogo
Quanta vida desperdiçada
E que fervor heróico
Para uma sombra aleatória e um farfalhar...
- E como meu coração foi incinerado
Esta pólvora desperdiçada!
Sobre os trens voando na noite,
Carregando o sono na estação...
No entanto, eu sei que mesmo assim
Você não saberia - se soubesse -
Por que meus discursos são duros
Na fumaça eterna do meu cigarro, -
Quanta melancolia sombria e formidável
Na minha cabeça loira.
17 de maio de 1913
"Coração, a chama é caprichosa..."
Coração, chama caprichosa,
Nestas pétalas selvagens
encontrarei em meus poemas
Tudo o que não será na vida.
A vida é como um navio
Um pequeno castelo espanhol - passado!
Tudo o que é impossível
Eu vou fazer isso sozinho.
A todos os acidentes!
O caminho - eu me importo?
Que nenhuma resposta seja dada -
Eu mesmo vou responder!
Com uma canção infantil em meus lábios
Vou para que pátria?
- Tudo o que não será na vida
Encontrarei em meus poemas!
Koktebel, 22 de maio de 1913
"Um menino correndo rapidamente..."
Um menino correndo rapidamente
Eu apresentei a você.
Você riu sobriamente
Às minhas palavras maldosas:
“Prank é minha vida, meu nome é uma brincadeira.
Ria, quem não é estúpido!”
E não viu cansaço
Lábios pálidos.
Você foi atraído para as luas
Dois olhos enormes.
– Muito rosa e jovem
Eu era para você!
Derretendo mais leve que a neve
Eu era como aço.
Bola pulando de um começo de corrida
Direito no piano
Moagem de areia sob o dente, ou
Aço sobre vidro...
- Você simplesmente não entendeu.
flecha formidável
Minhas palavras leves e ternura
Raiva à mostra...
- desesperança de pedra
Todos os meus truques!
29 de maio de 1913
"Estou deitado de bruços agora..."
estou deitado de bruços agora
- Furioso! - em cima da cama.
Se você quisesse
Seja meu aluno
Eu me tornaria no mesmo momento
Ouviu, meu aluno? -
Em ouro e em prata
Salamandra e Ondina.
Sentaríamos no tapete
Junto à lareira acesa.
Noite, fogo e a face da lua...
Ouviu, meu aluno?
E incontrolavelmente - meu cavalo
Adora um passeio louco! -
eu jogaria no fogo
O passado - para um pacote de pacotes:
Rosas velhas e livros velhos.
Ouviu, meu aluno? -
E quando se acalma
Esta pilha cinzenta,
Senhor, que milagre
Eu faria você!
O velho ressuscitou como um jovem!
Ouviu, meu aluno? -
E quando você voltaria
Apressado para a armadilha da ciência
eu ficaria de pé
Torcer as mãos de felicidade.
Sentindo que você é grande!
Ouviu, meu aluno?
1º de junho de 1913
"Vai! “Minha voz está muda…”
E todas as palavras são em vão.
Eu sei disso antes de qualquer um
Eu não vou estar certo.
Eu sei que nesta batalha cair
Não para mim, seu covarde adorável!
Mas, caro jovem, pelo poder
Eu não luto no mundo.
E não te desafia
Versos de alta classe.
Você pode - por causa dos outros -
Meus olhos não veem
Não fique cego no meu fogo
Não sinta minha força...
Que demônio em mim
Você perdeu a eternidade!
Mas lembre-se que haverá julgamento
perfurando como uma flecha,
Quando eles brilham em cima
Duas asas de fogo.
11 de julho de 1913
Byron
Eu penso na manhã de sua glória,
Sobre a manhã de seus dias,
Quando você acordou como um demônio de um sonho
E deus para as pessoas.
Eu penso em como suas sobrancelhas
Convergido sobre as tochas de seus olhos,
Sobre como a lava do sangue antigo
Derramado em suas veias.
Eu penso em dedos - muito longos -
Em cabelos ondulados
E sobre todos - nos becos e nas salas de estar -
seus olhos sedentos.
E sobre os corações, que - muito jovens -
Você não teve tempo de ler
No momento em que as luas estavam nascendo
E extinguiu-se em sua honra.
Eu penso em um salão escuro
De veludo inclinado a renda,
Sobre todos os versos que seriam ditos
Você para mim, eu para você.
Eu ainda penso em um punhado de poeira
Que sobrou de seus lábios e olhos...
Sobre todos os olhos que estão na sepultura.
Sobre eles e nós.
Ialta, 24 de setembro de 1913
“Quantos deles caíram neste abismo…”
Quantos caíram neste abismo,
Eu vou espalhar!
Chegará o dia em que desaparecerei
Da superfície da terra.
Tudo o que cantou e lutou vai congelar,
Ele brilhou e explodiu:
E cabelo dourado.
E haverá vida com o seu pão de cada dia,
Com o esquecimento do dia.
E tudo será - como se estivesse sob o céu
E não havia eu!
Mutável, como crianças, em cada mina
E assim não por muito tempo mal,
Quem amou a hora em que a lenha na lareira
tornar-se cinza,
Violoncelo e cavalgadas no mato,
E o sino na aldeia...
- Eu, tão vivo e real
Na doce terra!
- Para todos vocês - o que para mim, nada
sem saber a medida
Alienígenas e os seus?!
Eu faço uma reivindicação de fé
E pedindo amor.
E dia e noite, e por escrito e oralmente:
Para a verdade sim e não
Pelo fato de eu estar tão frequentemente - muito triste
E apenas vinte anos
Pelo fato de que para mim - uma inevitabilidade direta -
Perdão dos insultos
Por toda a minha ternura desenfreada,
E orgulhoso demais
Para a velocidade de eventos rápidos,
Pela verdade, pelo jogo...
- Ouço! - Ainda me ama
Para eu morrer.
8 de dezembro de 1913
"Ser gentil, louco e barulhento..."
Ser gentil, louco e barulhento,
Tanta vontade de viver! -
Charmoso e inteligente
Para ser adorável!
Mais terno do que todos os que são e foram,
Não conheça culpa...
- Sobre a indignação que está na sepultura
Somos todos iguais!
Torne-se o que ninguém gosta
- Oh, para se tornar como gelo! -
Sem saber o que era
Nada virá
Esqueça como o coração se partiu
E cresceram juntos novamente
E cabelos brilhantes.
pulseira turquesa antiga -
em um talo,
Neste estreito, este longo
Minha mão...
Como desenhar uma nuvem
de longe,
Para um cabo de madrepérola
A mão foi tomada
Como as pernas pularam
Através da trama
Esqueça o quão perto na estrada
Uma sombra correu.
Esqueça quão ardente no azul,
Como são silenciosos os dias...
- Todas as suas brincadeiras, todas as tempestades
E toda a poesia!
Meu milagre concluído
Dispersar o riso.
Eu, para sempre rosa, vou
O mais pálido de todos.
E eles não vão abrir - por isso é necessário -
- Oh, desculpe! -
Nem por um pôr do sol, nem por um olhar,
Não para os campos -
Minhas pálpebras caídas.
- Nem por uma flor! -
Minha terra, perdoe para sempre
Para todas as idades.
E assim as luas derreterão
E derreter a neve
Quando este jovem se apressa,
Uma idade adorável.
Feodosia, véspera de Natal de 1913
Na minha grande cidade é noite.
Da casa sonolenta eu vou - longe
E as pessoas pensam: esposa, filha, -
E eu me lembro de uma coisa: a noite.
O vento de julho me varre - o caminho,
E em algum lugar a música na janela - um pouco.
Oh, agora o vento até o amanhecer - sopre
Através das paredes de seios finos - no peito.
Há um álamo preto, e há luz na janela,
E o toque na torre, e na mão - a cor,
E este passo - para ninguém - depois,
E esta sombra está aqui, mas não eu.
As luzes são como fios de contas douradas,
Folha da noite na boca - gosto.
Liberação de títulos diários,
Amigos, entendam que estou sonhando com vocês.
Análise do poema "Na minha cidade enorme - noite" Tsvetaeva
Na obra de M. Tsvetaeva havia todo um ciclo de poemas dedicados à insônia. Ela começou a criá-lo depois de um romance tempestuoso, mas curto, com seu amigo S. Parnok. A poetisa voltou para o marido, mas foi assombrada por lembranças dolorosas. Uma das obras do ciclo "Insônia" é o poema "Na minha cidade enorme - noite..." (1916).
A heroína lírica não pode adormecer de forma alguma. Ele sai da "casa adormecida" e sai para uma caminhada noturna. Para Tsvetaeva, que era propenso ao misticismo, a noite era de grande importância. Esta é a fronteira entre o sonho e a realidade. As pessoas adormecidas são levadas para outros mundos criados pela imaginação. Uma pessoa que está acordada à noite está imersa em um estado especial.
Tsvetaeva já tinha uma antipatia inata pela vida cotidiana. Ela preferia se afastar em sonhos da realidade. A insônia, embora lhe cause sofrimento, permite que ela tenha um olhar completamente diferente sobre o mundo ao seu redor, para experimentar novas sensações. A heroína lírica intensifica todos os sentimentos. Ela ouve os sons fracos de música, "carrilhão na torre". Só eles mantêm a frágil ligação da heroína com o mundo real. Na cidade noturna, apenas sua sombra permanece. A poetisa se dissolve na escuridão e, dirigindo-se a seus leitores, afirma que está se tornando seu sonho. Ela mesma escolheu esse caminho, por isso pede para ser aliviada de seus "laços diurnos".
A heroína lírica absolutamente não se importa para onde ir. O "vento de julho" mostra-lhe o caminho, que ao mesmo tempo penetra "através das paredes dos seios finos". Ela antecipa que a caminhada noturna continuará até de manhã. Os primeiros raios do sol destruirão o mundo ilusório e o forçarão a retornar à nojenta vida cotidiana.
A insônia enfatiza a solidão da heroína lírica. Ela está simultaneamente nos mundos ilusório e real, mas não vê apoio e simpatia em nenhum deles.
Uma técnica especial de Tsvetaeva é o uso repetido de um traço. Com a ajuda dele, a poetisa “corta” cada linha, destaca as palavras mais significativas. A ênfase nessas palavras que rimam cria uma sensação de flashes brilhantes.
A obra “Na minha grande cidade é a noite...” atesta a grave crise espiritual de Tsvetaeva. A poetisa está profundamente decepcionada com sua vida. Em busca de uma saída para o impasse, ela busca romper todos os laços com o mundo real. Durante o dia, ela só existe, mãos e pés algemados. A noite traz sua liberdade e a oportunidade de se livrar da casca física apertada. Tsvetaeva tem certeza de que o estado ideal para ela é se sentir como o sonho de alguém.
