De ce nu intră mintea mea adormită atunci?
Derzhavin
eu
Octombrie a venit deja - crângul se scutură deja
Ultimele frunze din ramurile lor goale;
Frigul de toamnă a murit - drumul îngheață,
Pârâul murmurând încă mai curge în spatele morii,
Dar iazul era deja înghețat; vecinul meu se grăbește
În câmpurile care pleacă cu vânătoarea lui,
Și suferă iarna de distracție nebună,
Și lătratul câinilor trezește pădurile de stejar adormite.
II
Acum e timpul meu: nu-mi place primăvara;
Dezghețul este plictisitor pentru mine; puturos, murdărie - mi-e rău primăvara;
Sângele fermentează; sentimente, mintea este constrânsă de melancolie.
În iarna aspră sunt mai mulțumit,
Iubesc zăpada ei; în prezența lunii
Deoarece o alergare ușoară cu sania cu un prieten este rapidă și gratuită,
Când sub nisip, cald și proaspăt,
Ea îți strânge mâna, strălucind și tremurând!
III
Ce distractiv, încălțat cu picioare ascuțite de fier,
Alunecă pe oglinda râurilor netede și stagnante!
Și neliniștile strălucitoare ale sărbătorilor de iarnă?...
Dar trebuie să cunoști și onoarea; jumătate de an zăpadă da zăpadă,
La urma urmei, acesta este în sfârșit locuitorul bârlogului,
Ursule, plictisește-te. Nu poți timp de un secol
Ne plimbăm într-o sanie cu tinerii Armides
Sau acru de sobele din spatele geamurilor duble.
IV
O, vara rosie! Te-aș iubi
Dacă nu ar fi căldură, praf, țânțari și muște.
Tu, distrugând toate abilitățile spirituale,
ne chinuiți; precum câmpurile, suferim de secetă;
Cum să bei și să te împrospătezi -
Alt gând nu este în noi și e păcat de iarna bătrânei,
Și, văzând-o cu clătite și vin,
Creăm o veghe pentru ea cu înghețată și gheață,
V
Zilele de toamnă târzie sunt de obicei certate,
Dar ea îmi este dragă, dragă cititoare.
Frumusețe tăcută, strălucind cu umilință.
Deci copil neiubit în familia natală
Mă atrage la sine. Să-ți spun sincer
Dintre timpurile anuale, mă bucur numai pentru ea,
Există multe lucruri bune în ea; iubitul nu este zadarnic,
Am găsit ceva în ea, un vis captivant.
VI
Cum să explic? Imi place de ea,
Ca o fată consumatoare pentru tine
Uneori îmi place. Condamnat la moarte
Bietul se înclină fără mormăi, fără mânie.
Zâmbetul de pe buzele celui decolorat este vizibil;
Ea nu aude căscatul abisului mormântului;
Culoarea încă violet joacă pe față.
Ea este încă în viață azi, nu mâine.
VII
Timp trist! O farmec!
Frumusețea ta adio este plăcută pentru mine -
Îmi place natura magnifică a ofilării,
Păduri îmbrăcate în purpuriu și aur,
În baldachinul lor, zgomotul vântului și respirația proaspătă,
Și cerurile sunt acoperite de ceață,
Și o rară rază de soare și primele înghețuri,
Și îndepărtate amenințări cenușii de iarnă.
VIII
Și în fiecare toamnă înfloresc din nou;
Răceala rusească este bună pentru sănătatea mea;
Simt din nou dragoste pentru obiceiurile de a fi;
Somnul zboară în succesiune, foamea se găsește în succesiune;
Joacă cu ușurință și bucurie în inima sângelui,
Dorințele fierb - sunt din nou fericit, tinere,
Sunt din nou plin de viață - acesta este corpul meu
(Dă-mi voie să iert prozaismul inutil).
IX
Condu-mă un cal; în întinderea deschisă,
Fluturându-și coama, poartă un călăreț,
Și zgomotos sub copita lui strălucitoare
Valea înghețată sună și gheața crăpă.
Dar ziua scurtă se stinge, și în căminul uitat
Focul arde din nou - apoi se revarsă o lumină strălucitoare,
Mocnește încet - și am citit înainte
Sau hrănesc gânduri lungi în sufletul meu.
X
Și uit lumea - și în dulce tăcere
Sunt dulce amânat de imaginația mea,
Și poezia se trezește în mine:
Sufletul este stânjenit de entuziasmul liric,
Tremură și sună și caută, ca într-un vis,
În sfârșit, vărsați manifestare gratuită -
Și apoi un roi invizibil de oaspeți vine la mine,
Vechi cunoștințe, fructele visurilor mele.
XI
Și gândurile din capul meu sunt îngrijorate de curaj,
Și rime ușoare aleargă spre ei,
Și degetele cer un stilou, un stilou pentru hârtie,
Un minut - și versurile vor curge liber.
Deci nava doarme nemișcată în umezeala nemișcată,
Dar chu! - marinarii se repezi brusc, se târăsc
Sus, jos - și pânzele umflate, vânturile sunt pline;
Masa s-a mișcat și trece prin valuri.
XII
Plutitoare. Unde să înotăm? . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
1833
Grozav despre versuri:
Poezia este ca pictura: o lucrare te va captiva mai mult dacă o privești cu atenție, iar alta dacă te îndepărtezi.
Micile poezii drăguțe irită nervii mai mult decât scârțâitul roților neunse.
Cel mai valoros lucru în viață și în poezie este acela care s-a rupt.
Marina Tsvetaeva
Dintre toate artele, poezia este cel mai tentată să-și înlocuiască propria frumusețe particulară cu sclipici furate.
Humboldt W.
Poeziile reușesc dacă sunt create cu claritate spirituală.
Scrierea de poezie este mai aproape de cult decât se crede în mod obișnuit.
Dacă ai ști din ce gunoaie cresc fără rușine Poezii... Ca păpădia lângă gard, Ca brusturele și quinoa.
A. A. Ahmatova
Poezia nu este doar în versuri: ea este vărsată peste tot, este în jurul nostru. Uitați-vă la acești copaci, la acest cer - frumusețea și viața respiră de pretutindeni, iar acolo unde este frumusețe și viață, există poezie.
I. S. Turgheniev
Pentru mulți oameni, a scrie poezie este o durere în creștere a minții.
G. Lichtenberg
Un vers frumos este ca un arc tras prin fibrele sonore ale ființei noastre. Nu ale noastre – gândurile noastre îl fac pe poet să cânte în noi. Povestindu-ne despre femeia pe care o iubește, ne trezește încântător în suflet dragostea și tristețea noastră. El este un vrăjitor. Înțelegându-l, devenim poeți ca el.
Acolo unde curg versete grațioase, nu este loc pentru slava deșartă.
Murasaki Shikibu
Mă întorc la versificarea rusă. Cred că în timp ne vom întoarce la versuri goale. Sunt prea puține rime în rusă. Unul îl sună pe celălalt. Flacăra trage inevitabil piatra în spatele ei. Din cauza sentimentului, cu siguranță arta iese cu ochii pe cap. Cine nu s-a săturat de dragoste și sânge, dificil și minunat, credincios și ipocrit și așa mai departe.
Alexandru Sergheevici Pușkin
- ... Poeziile tale sunt bune, spune-ți?
- Monstruos! spuse deodată Ivan cu îndrăzneală și sinceritate.
- Nu mai scrie! a întrebat vizitatorul rugător.
Promit si jur! - spuse solemn Ivan...
Mihail Afanasievici Bulgakov. „Maestrul și Margareta”
Cu toții scriem poezie; poeţii se deosebesc de ceilalţi numai prin faptul că le scriu cu cuvinte.
John Fowles. „Amanta locotenentului francez”
Fiecare poezie este un văl întins pe punctele câtorva cuvinte. Aceste cuvinte strălucesc ca stelele, datorită lor poezia există.
Alexandru Alexandrovici Blok
Poeții antichității, spre deosebire de cei moderni, rareori au scris mai mult de o duzină de poezii în timpul vieții lor lungi. Este de înțeles: toți erau magicieni excelenți și nu le plăcea să se irosească cu fleacuri. Prin urmare, în spatele fiecărei opere poetice din acele vremuri, se ascunde cu siguranță un întreg Univers, plin de miracole - adesea periculos pentru cineva care trezește din neatenție replici latente.
Max Fry. „Morții care vorbesc”
I-am atașat uneia dintre poeziile mele stângace despre hipopotami o coadă atât de cerească: ...
Maiakovski! Poeziile tale nu încălzesc, nu excită, nu infectează!
- Poeziile mele nu sunt o sobă, nici o mare și nici o ciumă!
Vladimir Vladimirovici Maiakovski
Poeziile sunt muzica noastră interioară, îmbrăcată în cuvinte, pătrunsă cu șiruri subțiri de semnificații și vise și, prin urmare, alungă criticii. Nu sunt decât niște băutori mizerabili de poezie. Ce poate spune un critic despre adâncurile sufletului tău? Nu-i lăsa mâinile vulgare bâjbâite acolo. Versurile să-i pară un gemuit absurd, un amestec haotic de cuvinte. Pentru noi, acesta este un cântec al eliberării față de rațiunea plictisitoare, un cântec glorios care sună pe versanții albi ca zăpada ale sufletului nostru uimitor.
Boris Krieger. „O mie de vieți”
Poeziile sunt fiorul inimii, emoția sufletului și lacrimile. Iar lacrimile nu sunt altceva decât poezie pură care a respins cuvântul.
De ce nu intră mintea mea adormită atunci?
Derzhavin.
Octombrie a venit deja - crângul se scutură deja
Ultimele frunze din ramurile lor goale;
Frigul de toamnă a murit - drumul îngheață.
Pârâul murmurând încă mai curge în spatele morii,
Dar iazul era deja înghețat; vecinul meu se grăbește
În câmpurile care pleacă cu vânătoarea lui,
Și suferă iarna de distracție nebună,
Și lătratul câinilor trezește pădurile de stejar adormite.
Acum e timpul meu: nu-mi place primăvara;
10 Dezghețul mă plictisește; puturos, murdărie - mi-e rău primăvara;
Sângele fermentează; sentimente, mintea este constrânsă de melancolie.
În iarna aspră sunt mai mulțumit,
Iubesc zăpada ei; în prezența lunii
Deoarece o alergare ușoară cu sania cu un prieten este rapidă și gratuită,
Când sub nisip, cald și proaspăt,
Ea îți strânge mâna, strălucind și tremurând!
319 -
Ce distractiv, încălțat cu picioare ascuțite de fier,
Alunecă pe oglinda râurilor netede și stagnante!
Iar sărbătorile de iarnă sunt alarme geniale ?...
20 Dar cinstea trebuie și cunoscută; jumătate de an zăpadă da zăpadă,
La urma urmei, acesta este în sfârșit locuitorul bârlogului,
Ursul este obosit. Nu poți timp de un secol
Călărim într-o sanie cu tinerii Armides,
Sau acru de sobele din spatele geamurilor duble.
O, vara rosie! Te-aș iubi
Dacă nu ar fi căldură, praf, țânțari și muște.
Tu, distrugând toate abilitățile spirituale,
ne chinuiți; precum câmpurile, suferim de secetă;
Cum să te îmbeți, dar împrospătează-te -
30 Alt gând nu este în noi și este păcat de iarna bătrânei,
Și, văzând-o cu clătite și vin,
Îi facem o trezire cu înghețată și gheață.
Zilele de toamnă târzie sunt de obicei certate,
Dar ea îmi este dragă, dragă cititoare,
Frumusețe tăcută, strălucind cu umilință.
Deci copil neiubit în familia natală
Mă atrage la sine. Să-ți spun sincer
Dintre timpurile anuale, mă bucur numai pentru ea,
Există multe lucruri bune în ea; iubitul nu este zadarnic,
40 Am găsit ceva în ea, un vis captivant.
Cum să explic? Imi place de ea,
Ca o fată consumatoare pentru tine
Uneori îmi place. Condamnat la moarte
Bietul se înclină fără mormăi, fără mânie.
320 -
Zâmbetul de pe buzele celui decolorat este vizibil;
Ea nu aude căscatul abisului mormântului;
Culoarea încă violet joacă pe față.
Ea este încă în viață azi, nu mâine.
Timp trist! o farmec!
50 Frumusețea ta de despărțire îmi este plăcută -
Îmi place natura magnifică a ofilării,
Păduri îmbrăcate în purpuriu și aur,
În baldachinul lor, zgomotul vântului și respirația proaspătă,
Și cerurile sunt acoperite de ceață,
Și o rară rază de soare și primele înghețuri,
Și îndepărtate amenințări cenușii de iarnă.
Și în fiecare toamnă înfloresc din nou;
Răceala rusească este bună pentru sănătatea mea;
Simt din nou dragoste pentru obiceiurile de a fi:
60 Visul zboară în succesiune, foamea găsește în succesiune;
Joacă cu ușurință și bucurie în inima sângelui,
Dorințele fierb - sunt din nou fericit, tinere,
Sunt din nou plin de viață - acesta este corpul meu
(Dă-mi voie să iert prozaismul inutil).
Condu-mă un cal; în întinderea deschisă,
Fluturându-și coama, poartă un călăreț,
Și zgomotos sub copita lui strălucitoare
Valea înghețată sună, iar gheața crăpă.
Dar ziua scurtă se stinge, și în căminul uitat
70 Focul arde din nou - apoi se revarsă o lumină strălucitoare,
Mocnește încet - și am citit înainte,
Sau hrănesc gânduri lungi în sufletul meu.
321 -
Și uit lumea - și în dulce tăcere
Sunt dulce amânat de imaginația mea,
Și poezia se trezește în mine:
Sufletul este stânjenit de entuziasmul liric,
Tremură și sună și caută, ca într-un vis,
În sfârșit, vărsați manifestare gratuită -
Și apoi un roi invizibil de oaspeți vine la mine,
80 Vechi cunoștințe, roade ale viselor mele.
Și gândurile din capul meu sunt îngrijorate de curaj,
Și rime ușoare aleargă spre ei,
Și degetele cer un stilou, un stilou pentru hârtie,
Un minut - și versurile vor curge liber.
Deci nava doarme nemișcată în umezeala nemișcată,
Dar chu! - marinarii se repezi brusc, se târăsc
Sus, jos - și pânzele umflate, vânturile sunt pline;
Masa s-a mișcat și trece prin valuri.
Plutitoare. Unde navigam ?....
...........................
...........................
eu
Octombrie a venit deja - crângul se scutură deja
Ultimele frunze din ramurile lor goale;
Frigul de toamnă a murit - drumul îngheață.
Pârâul murmurând încă mai curge în spatele morii,
Dar iazul era deja înghețat; vecinul meu se grăbește
În câmpurile care pleacă cu vânătoarea lui,
Și suferă iarna de distracție nebună,
Și lătratul câinilor trezește pădurile de stejar adormite.
II
Acum e timpul meu: nu-mi place primăvara;
Dezghețul este plictisitor pentru mine; puturos, murdărie - primăvara sunt bolnav;
Sângele fermentează; sentimente, mintea este constrânsă de melancolie.
În iarna aspră sunt mai mulțumit,
Iubesc zăpada ei; în prezența lunii
Deoarece o alergare ușoară cu sania cu un prieten este rapidă și gratuită,
Când sub nisip, cald și proaspăt,
Ea îți strânge mâna, strălucind și tremurând!
III
Ce distractiv, încălțat cu picioare ascuțite de fier,
Alunecă pe oglinda râurilor netede și stagnante!
Și neliniștile strălucitoare ale sărbătorilor de iarnă?...
Dar trebuie să cunoști și onoarea; jumătate de an zăpadă da zăpadă,
La urma urmei, acesta este în sfârșit locuitorul bârlogului,
Ursule, plictisește-te. Nu poți timp de un secol
Ne plimbăm într-o sanie cu tinerii Armides
Sau acru de sobele din spatele geamurilor duble.
IV
O, vara rosie! Te-aș iubi
Dacă nu ar fi căldură, praf, țânțari și muște.
Tu, distrugând toate abilitățile spirituale,
ne chinuiți; precum câmpurile, suferim de secetă;
Cum să te îmbeți, dar împrospătează-te -
Alt gând nu este în noi și e păcat de iarna bătrânei,
Și, văzând-o cu clătite și vin,
Îi facem o trezire cu înghețată și gheață.
V
Zilele de toamnă târzie sunt de obicei certate,
Dar ea îmi este dragă, dragă cititoare,
Frumusețe tăcută, strălucind cu umilință.
Deci copil neiubit în familia natală
Mă atrage la sine. Să-ți spun sincer
Dintre timpurile anuale, mă bucur numai pentru ea,
Există multe lucruri bune în ea; iubitul nu este zadarnic,
Am găsit ceva în ea, un vis captivant.
VI
Cum să explic? Imi place de ea,
Ca o fată consumatoare pentru tine
Uneori îmi place. Condamnat la moarte
Bietul se înclină fără mormăi, fără mânie.
Zâmbetul de pe buzele celui decolorat este vizibil;
Ea nu aude căscatul abisului mormântului;
Culoarea încă violet joacă pe față.
Ea este încă în viață azi, nu mâine.
VII
Timp trist! o farmec!
Frumusețea ta adio este plăcută pentru mine -
Îmi place natura magnifică a ofilării,
Păduri îmbrăcate în purpuriu și aur,
În baldachinul lor, zgomotul vântului și respirația proaspătă,
Și cerurile sunt acoperite de ceață,
Și o rară rază de soare și primele înghețuri,
Și îndepărtate amenințări cenușii de iarnă.
VIII
Și în fiecare toamnă înfloresc din nou;
Răceala rusească este bună pentru sănătatea mea;
Simt din nou dragoste pentru obiceiurile de a fi:
Somnul zboară în succesiune, foamea se găsește în succesiune;
Joacă cu ușurință și bucurie în inima sângelui,
Dorințele fierb - sunt din nou fericit, tinere,
Sunt din nou plin de viață - acesta este corpul meu
(Dă-mi voie să iert prozaismul inutil).
IX
Condu-mă un cal; în întinderea deschisă,
Fluturându-și coama, poartă un călăreț,
Și zgomotos sub copita lui strălucitoare
Valea înghețată sună și gheața crăpă.
Dar ziua scurtă se stinge, și în căminul uitat
Focul arde din nou - apoi se revarsă o lumină strălucitoare,
Mocnește încet - și am citit înainte
Sau hrănesc gânduri lungi în sufletul meu.
X
Și uit lumea - și în dulce tăcere
Sunt dulce amânat de imaginația mea,
Și poezia se trezește în mine:
Sufletul este stânjenit de entuziasmul liric,
Tremură și sună și caută, ca într-un vis,
Pentru a vărsa în sfârșit o manifestare gratuită -
Și apoi un roi invizibil de oaspeți vine la mine,
Vechi cunoștințe, fructele visurilor mele.
XI
Și gândurile din capul meu sunt îngrijorate de curaj,
Și rime ușoare aleargă spre ei,
Și degetele cer un stilou, un stilou pentru hârtie,
Un minut - și versurile vor curge liber.
Deci nava doarme nemișcată în umezeala nemișcată,
Dar chu! - marinarii se repezi brusc, se târăsc
Sus, jos - și pânzele umflate, vânturile sunt pline;
Masa s-a mișcat și trece prin valuri.
XII
Plutitoare. Unde vom naviga?
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
Analiza poeziei „Toamna” de Alexandru Pușkin
Se știe pe scară largă care anotimp a fost preferatul lui Pușkin. Lucrarea „Toamna” este una dintre cele mai frumoase poezii dedicate toamnei din toată literatura rusă. Poetul a scris-o în 1833, în timpul șederii sale la Boldino (așa-numita „Toamna Boldină”).
Pușkin acționează ca un artist talentat, care pictează cu mare pricepere o imagine a unui peisaj de toamnă. Rândurile poeziei sunt impregnate de mare tandrețe și dragoste pentru natura înconjurătoare, aflată în faza de ofilire. Introducerea este prima schiță pentru imagine: căderea frunzelor, primele înghețuri, excursii la vânătoare de câini.
În plus, Pușkin descrie restul anotimpurilor. În același timp, el enumeră avantajele acestora, dar se concentrează pe neajunsuri. Descrierea primăverii, verii și iernii este destul de detaliată, autorul recurge la remarci jucăușe, grosolane. Semne de primăvară - „puți, murdărie”. Iarna pare să fie plină de multe evenimente vesele (plimbări și distracție în natură), dar continuă insuportabil de lung și se va plictisi „și locuitorul bârlogului”. Totul este bine în vara fierbinte, „da praf, da țânțari, da muște”.
După ce a făcut o prezentare generală, Pușkin, ca contrast, trece la o descriere specifică a frumosului sezon de toamnă. Poetul recunoaște că iubește toamna cu o dragoste ciudată, asemănătoare sentimentului pentru o „feioară consumatoare”. Tocmai pentru înfățișarea sa tristă, pentru frumusețea sa stinsă, peisajul de toamnă îi este infinit de drag poetului. Expresia, care este o antiteză, - "" a devenit înaripată în caracteristicile toamnei.
Descrierea toamnei în poem este un model artistic pentru întreaga societate poetică rusă. Pușkin atinge apogeul talentului său în utilizarea mijloacelor expresive. Acestea sunt diverse epitete („la revedere”, „magnific”, „undul”); metafore („în vestibulul lor”, „iernile de amenințare”); personificări („păduri îmbrăcate”).
În partea finală a poeziei, Pușkin continuă să descrie starea eroului liric. El susține că abia toamna îi vine adevărata inspirație. În mod tradițional pentru poeți, primăvara este considerată o perioadă a noilor speranțe, a trezirii forțelor creatoare. Dar Pușkin înlătură această limitare. Face din nou o mică digresiune jucăușă - „acesta este corpul meu”.
Autorul atribuie o parte semnificativă a poeziei vizitei la muză. Mâna unui mare artist se simte și în descrierea procesului de creație. Gândurile noi sunt „un roi invizibil de oaspeți”, transformând complet singurătatea poetului.
În final, opera poetică este prezentată de Pușkin sub forma unei nave gata să navigheze. Poezia se încheie cu întrebarea retorică „Unde putem merge?” Aceasta indică un număr infinit de teme și imagini care apar în mintea poetului, care este absolut liber în opera sa.
Poezia „Toamna” a fost începută de A.S. Pușkin Boldinskaya în toamna anului 1833, dar nu a fost niciodată finalizat. Din această cauză, nu a fost publicat în timpul vieții poetului - a fost publicat pentru prima dată în 1841. Poemul are o formă neobișnuită pentru poet, care a preferat iambic șase picioare, forma - o octavă. Folosită în mod tradițional pentru epopeea poetică în operele autorilor spanioli și italieni din Renaștere, octava conferă poemului lui Pușkin ritmul unei narațiuni măsurate.
Epigraful ne trimite la poezia lui Derzhavin „Eugene. Viața Zvanskaya. Eroul liric al acestei opere își găsește liniștea, trăind într-un loc bogat în natură, și se inspiră din frumusețea peisajului și liniștea unei vieți fericite de familie. Pușkin continuă această temă, iar motivele versurilor peisajului și reflecțiile asupra creativității sunt, de asemenea, împletite în poemul său.
Vă invităm să citiți poezia lui Pușkin „Toamna”:
Octombrie a venit deja - crângul se scutură deja
Ultimele frunze din ramurile lor goale;
Frigul de toamnă a murit - drumul îngheață.
Pârâul murmurând încă mai curge în spatele morii,
Dar iazul era deja înghețat; vecinul meu se grăbește
În câmpurile care pleacă cu vânătoarea lui,
Și suferă iarna de distracție nebună,
Și lătratul câinilor trezește pădurile de stejar adormite.
II
Acum e timpul meu: nu-mi place primăvara;
Dezghețul este plictisitor pentru mine; puturos, murdărie - mi-e rău primăvara;
Sângele fermentează; sentimente, mintea este constrânsă de melancolie.
În iarna aspră sunt mai mulțumit,
Iubesc zăpada ei; în prezența lunii
Deoarece o alergare ușoară cu sania cu un prieten este rapidă și gratuită,
Când sub nisip, cald și proaspăt,
Ea îți strânge mâna, strălucind și tremurând!
III
Ce distractiv, încălțat cu picioare ascuțite de fier,
Alunecă pe oglinda râurilor netede și stagnante!
Și neliniștile strălucitoare ale sărbătorilor de iarnă?...
Dar trebuie să cunoști și onoarea; jumătate de an zăpadă da zăpadă,
La urma urmei, acesta este în sfârșit locuitorul bârlogului,
Ursule, plictisește-te. Nu poți timp de un secol
Ne plimbăm într-o sanie cu tinerii Armides
Sau acru de sobele din spatele geamurilor duble.
IV
O, vara rosie! Te-aș iubi
Dacă nu ar fi căldură, praf, țânțari și muște.
Tu, distrugând toate abilitățile spirituale,
ne chinuiți; precum câmpurile, suferim de secetă;
Cum să te îmbeți, dar împrospătează-te -
Alt gând nu este în noi și e păcat de iarna bătrânei,
Și, văzând-o cu clătite și vin,
Îi facem o trezire cu înghețată și gheață.
V
Zilele de toamnă târzie sunt de obicei certate,
Dar ea îmi este dragă, dragă cititoare,
Frumusețe tăcută, strălucind cu umilință.
Deci copil neiubit în familia natală
Mă atrage la sine. Să-ți spun sincer
Dintre timpurile anuale, mă bucur numai pentru ea,
Există multe lucruri bune în ea; iubitul nu este zadarnic,
Am găsit ceva în ea, un vis captivant.
VI
Cum să explic? Imi place de ea,
Ca o fată consumatoare pentru tine
Uneori îmi place. Condamnat la moarte
Bietul se înclină fără mormăi, fără mânie.
Zâmbetul de pe buzele celui decolorat este vizibil;
Ea nu aude căscatul abisului mormântului;
Culoarea încă violet joacă pe față.
Ea este încă în viață azi, nu mâine.
VII
Timp trist! o farmec!
Frumusețea ta adio este plăcută pentru mine -
Îmi place natura magnifică a ofilării,
Păduri îmbrăcate în purpuriu și aur,
În baldachinul lor, zgomotul vântului și respirația proaspătă,
Și cerurile sunt acoperite de ceață,
Și o rară rază de soare și primele înghețuri,
Și îndepărtate amenințări cenușii de iarnă.
VIII
Și în fiecare toamnă înfloresc din nou;
Răceala rusească este bună pentru sănătatea mea;
Simt din nou dragoste pentru obiceiurile de a fi:
Somnul zboară în succesiune, foamea se găsește în succesiune;
Joacă cu ușurință și bucurie în inima sângelui,
Dorințele fierb - sunt din nou fericit, tinere,
Sunt din nou plin de viață - acesta este corpul meu
(Dă-mi voie să iert prozaismul inutil).
IX
Condu-mă un cal; în întinderea deschisă,
Fluturându-și coama, poartă un călăreț,
Și zgomotos sub copita lui strălucitoare
Valea înghețată sună și gheața crăpă.
Dar ziua scurtă se stinge, și în căminul uitat
Focul arde din nou - apoi se revarsă o lumină strălucitoare,
Mocnește încet - și am citit înainte
Sau hrănesc gânduri lungi în sufletul meu.
X
Și uit lumea - și în dulce tăcere
Sunt dulce amânat de imaginația mea,
Și poezia se trezește în mine:
Sufletul este stânjenit de entuziasmul liric,
Tremură și sună și caută, ca într-un vis,
În sfârșit, vărsați manifestare gratuită -
Și apoi un roi invizibil de oaspeți vine la mine,
Vechi cunoștințe, fructele visurilor mele.
XI
Și gândurile din capul meu sunt îngrijorate de curaj,
Și rime ușoare aleargă spre ei,
Și degetele cer un stilou, un stilou pentru hârtie,
Un minut - și versurile vor curge liber.
Deci nava doarme nemișcată în umezeala nemișcată,
Dar chu! - marinarii se repezi brusc, se târăsc
Sus, jos - și pânzele umflate, vânturile sunt pline;
Masa s-a mișcat și trece prin valuri.
XII
Plutitoare. Unde vom naviga?
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
