Konstantin Paustovsky "patas de lebre"

Vanya Malyavin veio ao veterinário em nossa aldeia do Lago Urzhensk e trouxe uma pequena lebre quente embrulhada em uma jaqueta amassada rasgada. A lebre estava chorando e muitas vezes piscando seus olhos vermelhos de lágrimas...

- Você é louco? gritou o veterinário. "Logo você estará arrastando ratos para mim, sua cabeça descoberta!"

"Não ladra, esta é uma lebre especial", disse Vanya em um sussurro rouco. - Seu avô mandou, mandou tratar.

- Do que tratar alguma coisa?

- Suas patas estão queimadas.

O veterinário virou Vânia de frente para a porta, empurrou-o pelas costas e gritou para ele:

— Vamos, vamos! Eu não posso curá-los. Frite com cebola - o avô terá um lanche.

Vânia não respondeu. Ele saiu para a passagem, piscou os olhos, puxou o nariz e esbarrou em uma parede de madeira. As lágrimas escorriam pela parede. A lebre estremeceu silenciosamente sob a jaqueta gordurosa.

O que você é, pequeno? a avó compassiva Anisya perguntou a Vanya; ela trouxe sua única cabra ao veterinário. - Por que vocês, meus queridos, estão derramando lágrimas juntos? Ai o que aconteceu?

“Ele está queimado, avô lebre,” Vanya disse calmamente. - Ele queimou as patas em um incêndio florestal, ele não pode correr. Aqui, olhe, morra.

“Não morra, pequena,” Anisya murmurou. - Diga ao seu avô, se ele tem um grande desejo de sair com uma lebre, deixe-o levá-lo para a cidade para Karl Petrovich.

Vanya enxugou as lágrimas e voltou para casa, pela floresta, no lago Urzhenskoe. Ele não andava, mas corria descalço em uma estrada de areia quente. Um recente incêndio florestal passou para o norte perto do próprio lago. Havia um cheiro de cravo queimado e seco. Cresceu em grandes ilhas em clareiras.

A lebre gemeu.

Vanya encontrou no caminho folhas fofas cobertas de pêlos prateados macios, puxou-as, colocou-as debaixo de um pinheiro e virou a lebre. A lebre olhou para as folhas, enterrou a cabeça nelas e ficou em silêncio.

O que você é, cinza? Vânia perguntou baixinho. - Você deveria comer.

A lebre ficou em silêncio.

A lebre moveu a orelha rasgada e fechou os olhos.

Vanya o pegou nos braços e correu direto pela floresta - ele teve que dar rapidamente à lebre um gole do lago.

Um calor inaudito pairava naquele verão sobre as florestas. De manhã, fios de nuvens brancas flutuavam. Ao meio-dia, as nuvens subiam rapidamente para o zênite e, diante de nossos olhos, foram levadas e desapareceram em algum lugar além dos limites do céu. O furacão quente soprava há duas semanas sem parar. A resina que escorria pelos troncos de pinheiro se transformou em uma pedra âmbar.

Na manhã seguinte, o avô calçou sapatos limpos e sapatos novos, pegou um cajado e um pedaço de pão e vagou pela cidade. Vanya carregou a lebre por trás. A lebre estava completamente quieta, apenas ocasionalmente estremecia e suspirava convulsivamente.

O vento seco soprou uma nuvem de poeira sobre a cidade, macia como farinha. Penugem de frango, folhas secas e palha voaram nele. De longe, parecia que um fogo silencioso fumegava sobre a cidade.

A praça do mercado estava muito vazia, abafada; os cavalos dos táxis cochilavam perto da cabine de água e usavam chapéus de palha na cabeça.

O avô persignou-se.

- Nem o cavalo, nem a noiva - o bobo da corte vai separá-los! ele disse e cuspiu.

Os transeuntes foram questionados por um longo tempo sobre Karl Petrovich, mas ninguém realmente respondeu nada. Fomos à farmácia. Um velho gordo de pincenê e casaca branca curta deu de ombros com raiva e disse:

- Eu gosto disso! Pergunta bem estranha! Karl Petrovich Korsh, especialista em doenças infantis, parou de atender pacientes há três anos. Por que você precisa dele?

O avô, gaguejando por respeito ao farmacêutico e por timidez, falou da lebre.

- Eu gosto disso! disse o farmacêutico. - Pacientes interessantes acabaram em nossa cidade. Eu gosto deste maravilhoso!

Ele tirou nervosamente o pincenê, enxugou-o, colocou-o de volta no nariz e olhou para o avô. O avô ficou em silêncio e pisou no local. O farmacêutico também ficou em silêncio. O silêncio estava se tornando doloroso.

— Rua do posto, três! o farmacêutico de repente gritou em seu coração e fechou um livro grosso desgrenhado. - Três!

Vovô e Vanya chegaram à rua Pochtovaya bem a tempo - uma forte tempestade estava se instalando atrás do Oka. Um trovão preguiçoso se estendia no horizonte, como um homem forte sonolento endireitando os ombros e relutantemente sacudindo o chão.

Ondulações cinzentas foram ao longo do rio. Relâmpagos silenciosos sub-repticiamente, mas rápida e fortemente atingiram os prados; muito além das Clareiras, um palheiro, iluminado por eles, já estava queimando. Grandes gotas de chuva caíram na estrada poeirenta, e logo ela se tornou como a superfície da lua: cada gota deixava uma pequena cratera na poeira.

Karl Petrovich estava tocando algo triste e melódico no piano quando a barba desgrenhada de seu avô apareceu na janela.

Um minuto depois, Karl Petrovich já estava zangado.

"Eu não sou um veterinário", disse ele, e fechou a tampa do piano. Imediatamente trovões ressoaram nos prados. - Toda a minha vida tenho tratado crianças, não lebres.

"Que criança, que lebre é a mesma coisa", o avô murmurou teimosamente. - Tudo o mesmo! Deite-se, mostre misericórdia! Nosso veterinário não tem jurisdição sobre tais assuntos. Ele puxava a cavalo para nós. Esta lebre, pode-se dizer, é minha salvadora: devo-lhe minha vida, devo mostrar gratidão, e você diz - desista!

Um minuto depois, Karl Petrovich — um velho de sobrancelhas grisalhas e desgrenhadas — estava agitado ao ouvir a história cambaleante de seu avô.

Karl Petrovich finalmente concordou em tratar a lebre. Na manhã seguinte, o avô foi ao lago e deixou Vanya com Karl Petrovich para seguir a lebre.

Um dia depois, toda a rua Pochtovaya, coberta de capim de ganso, já sabia que Karl Petrovich estava tratando de uma lebre que havia sido queimada em um terrível incêndio florestal e salvou um velho. Dois dias depois, toda a pequena cidade já sabia disso e, no terceiro dia, um jovem comprido de chapéu de feltro veio a Karl Petrovich, apresentou-se como funcionário de um jornal de Moscou e pediu-lhe que falasse sobre uma lebre.

A lebre foi curada. Vanya o envolveu em um pano de algodão e o carregou para casa. Logo a história da lebre foi esquecida, e apenas algum professor de Moscou tentou por muito tempo fazer com que seu avô lhe vendesse a lebre. Ele até enviou cartas com selos para responder. Mas meu avô não desistiu. Sob seu ditado, Vanya escreveu uma carta ao professor:

“A lebre não é corrupta, uma alma viva, deixe-a viver na selva. Ao mesmo tempo, continuo Larion Malyavin.

Este outono passei a noite com meu avô Larion no lago Urzhenskoe. As constelações, frias como grãos de gelo, flutuavam na água. Juncos secos barulhentos. Os patos estremeceram nas moitas e grasnaram a noite toda.

Vovô não conseguia dormir. Sentou-se ao lado do fogão e consertou uma rede de pesca rasgada. Então ele colocou o samovar - dele as janelas da cabana imediatamente embaçaram e as estrelas se transformaram de pontos de fogo em bolas lamacentas. Murzik estava latindo no quintal. Ele pulou na escuridão, bateu os dentes e quicou - ele lutou com a impenetrável noite de outubro. A lebre dormia no corredor e, ocasionalmente, durante o sono, batia ruidosamente com a pata traseira em uma tábua podre do piso.

Tomamos chá à noite, esperando o amanhecer distante e indeciso, e durante o chá meu avô finalmente me contou a história da lebre.

Em agosto, meu avô foi caçar na margem norte do lago. As florestas estavam secas como pólvora. O avô tem uma lebre com a orelha esquerda rasgada. O avô atirou nele com uma arma velha de arame, mas errou. A lebre fugiu.

Vovô percebeu que um incêndio florestal havia começado e o fogo estava vindo direto para ele.

O vento virou furacão. O fogo atravessou o chão a uma velocidade inaudita. Segundo meu avô, nem mesmo um trem poderia escapar de tal incêndio. O avô estava certo: durante o furacão, o fogo atingiu uma velocidade de trinta quilômetros por hora.

Vovô correu sobre os solavancos, tropeçou, caiu, a fumaça estava comendo seus olhos, e atrás dele um grande estrondo e crepitar da chama já era audível.

A morte alcançou o avô, agarrou-o pelos ombros e, nesse momento, uma lebre saltou debaixo dos pés do avô. Ele correu devagar e arrastou as patas traseiras. Então só o avô notou que eles foram queimados pela lebre.

O avô ficou encantado com a lebre, como se fosse sua.

Como um velho morador da floresta, o avô sabia que os animais cheiram muito melhor do que os humanos de onde vem o fogo e sempre escapam. Eles morrem apenas nos raros casos em que o fogo os cerca.

O avô correu atrás do coelho. Ele correu, chorando de medo e gritando: “Espere, querida, não corra tão rápido!”

A lebre tirou o avô do fogo.

Quando eles saíram correndo da floresta para o lago, a lebre e o avô caíram de fadiga. O avô pegou a lebre e a levou para casa. A lebre tinha as patas traseiras e a barriga queimadas. Então seu avô o curou e o deixou.

“Sim”, disse o avô, olhando para o samovar com tanta raiva, como se o samovar fosse o culpado de tudo, “sim, mas na frente daquela lebre, acontece que eu fui muito culpado, meu caro.

- O que você fez de errado?

- E você sair, olhe para a lebre, para o meu salvador, então você saberá. Pegue uma lanterna!

Peguei uma lanterna da mesa e saí para o vestíbulo. A lebre estava dormindo. Inclinei-me sobre ele com uma lanterna e notei que a orelha esquerda da lebre estava rasgada. Então eu entendi tudo.

Konstantin Paustovsky "Ladrão de Gatos"

Estamos em desespero. Não sabíamos como pegar esse gato ruivo. Ele nos roubava todas as noites. Ele se escondeu tão habilmente que nenhum de nós realmente o viu. Apenas uma semana depois, foi finalmente possível estabelecer que a orelha do gato foi arrancada e um pedaço da cauda suja foi cortada. Era um gato que tinha perdido a consciência, um gato - um vagabundo e um bandido. Eles o chamaram por trás dos olhos de ladrão.

Ele roubou tudo: peixe, carne, creme de leite e pão. Uma vez ele até rasgou uma lata de minhocas em um armário. Ele não os comeu, mas as galinhas vieram correndo para o pote aberto e bicaram todo o nosso estoque de minhocas. Galinhas superalimentadas deitavam ao sol e gemiam. Andamos em volta deles e xingamos, mas a pesca ainda estava interrompida.

Passamos quase um mês rastreando o gato ruivo. Os meninos da aldeia nos ajudaram com isso. Certa vez eles correram e, sem fôlego, contaram que ao amanhecer o gato varreu, agachado, pelos jardins e arrastou um kukan com poleiros nos dentes. Corremos para o porão e encontramos o kukan desaparecido; tinha dez poleiros gordos capturados em Prorva. Não era mais roubo, mas roubo em plena luz do dia. Juramos pegar o gato e explodi-lo por travessuras de gângsteres.

O gato foi pego naquela noite. Ele roubou um pedaço de salsicha de fígado da mesa e subiu na bétula com ele. Começamos a sacudir a bétula. O gato largou a salsicha, caiu na cabeça de Reuben. O gato olhou para nós de cima com olhos selvagens e uivou ameaçadoramente. Mas não havia salvação, e o gato decidiu por um ato desesperado. Com um uivo aterrorizante, ele caiu da bétula, caiu no chão, quicou como uma bola de futebol e correu para debaixo da casa.

A casa era pequena. Ele estava em um jardim surdo e abandonado. Todas as noites éramos acordados pelo som de maçãs silvestres caindo dos galhos no telhado de tábuas. A casa estava cheia de varas de pescar, tiros, maçãs e folhas secas. Só dormimos nele. Todos os dias, do amanhecer ao anoitecer, passávamos nas margens de inúmeros canais e lagos. Lá pescávamos e fazíamos fogueiras nas matas costeiras. Para chegar à margem dos lagos, era preciso pisar por caminhos estreitos em grama alta e perfumada. Suas auréolas balançavam sobre suas cabeças e cobriam seus ombros com pó de flores amarelas. Voltamos à noite, arranhados pela rosa selvagem, cansados, queimados pelo sol, com trouxas de peixes prateados, e a cada vez éramos recebidos com histórias sobre as novas travessuras do gato vermelho. Mas, finalmente, o gato foi pego. Ele rastejou sob a casa pelo único buraco estreito. Não havia saída.

Bloqueamos o buraco com uma velha rede de pesca e começamos a esperar. Mas o gato não saiu. Ele uivou repugnantemente, como um espírito subterrâneo, uivando continuamente e sem qualquer fadiga. Uma hora se passou, duas, três... Era hora de ir para a cama, mas o gato estava uivando e xingando debaixo da casa, e isso nos deu nos nervos. Então Lyonka, filho de um sapateiro da aldeia, foi chamado. Lyonka era famoso por seu destemor e destreza. Ele foi instruído a puxar o gato de debaixo da casa. Lyonka pegou uma linha de pesca de seda, amarrada a ela pela cauda que uma jangada pegou durante o dia e jogou-a por um buraco no subsolo. O uivo parou. Ouvimos um estalo e um clique predatório - o gato mordeu a cabeça de um peixe. Ele agarrou-o com um aperto de morte. Lyonka o arrastou pela linha. O gato resistiu desesperadamente, mas Lyonka era mais forte e, além disso, o gato não queria soltar o saboroso peixe. Um minuto depois, a cabeça de um gato com uma jangada presa entre os dentes apareceu na abertura do bueiro. Lyonka agarrou o gato pela coleira e o ergueu acima do chão. Demos uma boa olhada nele pela primeira vez.

O gato fechou os olhos e baixou as orelhas. Ele manteve sua cauda apenas no caso. Acabou sendo um magro, apesar do roubo constante, um gato de rua vermelho fogoso com marcas brancas na barriga.

Tendo examinado o gato, Reuben perguntou pensativamente:

"O que vamos fazer com ele?"

- Arrancar! - Eu disse.

"Não vai ajudar", disse Lyonka. - Ele tem esse caráter desde a infância. Tente alimentá-lo adequadamente.

O gato esperou com os olhos fechados. Seguimos esse conselho, arrastamos o gato para o armário e lhe demos um jantar maravilhoso: carne de porco frita, aspic de perca, queijo cottage e creme de leite. O gato está comendo há mais de uma hora. Saiu cambaleando do armário, sentou-se na soleira e lavou-se, olhando para nós e para as estrelas baixas com seus insolentes olhos verdes. Depois de lavar, ele bufou por um longo tempo e esfregou a cabeça no chão. Obviamente era para ser divertido. Tínhamos medo de que ele limpasse o pelo na nuca. Então o gato rolou de costas, pegou seu rabo, mastigou, cuspiu, se esticou perto do fogão e roncou tranquilamente.

Daquele dia em diante, ele criou raízes conosco e parou de roubar. Na manhã seguinte, ele até realizou um ato nobre e inesperado. As galinhas subiram na mesa do jardim e, empurrando-se e brigando, começaram a bicar o mingau de trigo sarraceno dos pratos. O gato, tremendo de indignação, aproximou-se das galinhas e, com um grito triunfante, saltou para a mesa. As galinhas partiram com um grito desesperado. Viraram a jarra de leite e correram, perdendo as penas, para fugir do jardim.

À frente correu, soluçando, um galo-tolo amarrado no tornozelo, apelidado de "O Gorlach". O gato correu atrás dele em três patas, e com a quarta, pata dianteira, atingiu o galo nas costas. Poeira e penugem voaram do galo. Algo zumbia e zumbia dentro dele a cada golpe, como um gato batendo em uma bola de borracha. Depois disso, o galo ficou em convulsão por vários minutos, revirando os olhos e gemendo baixinho. Eles jogaram água fria nele e ele foi embora. Desde então, as galinhas têm medo de roubar. Vendo o gato, eles se esconderam debaixo da casa com um guincho e uma agitação.

O gato andava pela casa e pelo jardim, como um mestre e vigia. Ele esfregou a cabeça contra nossas pernas. Ele exigiu gratidão, deixando pedaços de lã vermelha em nossas calças. Nós o renomeamos de Ladrão para Policial. Embora Reuben alegasse que isso não era inteiramente conveniente, tínhamos certeza de que os policiais não se sentiriam ofendidos por isso.

Todo mundo, mesmo a pessoa mais séria, para não mencionar, é claro, os meninos, tem seu próprio sonho secreto e um pouco engraçado. Eu também tive um sonho - certifique-se de chegar ao Lago Borovoye.

Eram apenas vinte quilômetros da aldeia onde morei naquele verão até o lago. Todo mundo tentou me dissuadir de ir - e a estrada era chata, e o lago era como um lago, ao redor só havia floresta, pântanos secos e mirtilos. Famosa pintura!

Por que você está correndo para lá, para este lago! - o vigia do jardim Semyon estava zangado. - O que você não viu? Que povo exigente e ganancioso foi, Senhor! Tudo o que ele precisa, você vê, para pegar com a mão, para olhar com o próprio olho! O que você vai ver lá? Um reservatório. E nada mais!

Você esteve lá?

E por que ele se rendeu a mim, este lago! Não tenho mais nada para fazer, não é? É onde eles se sentam, é tudo assunto meu! Semyon bateu em seu pescoço castanho com o punho. - Na corcunda!

Mas eu ainda fui ao lago. Dois meninos da aldeia me seguiram, Lenka e Vanya. Antes que tivéssemos tempo de ir além da periferia, a hostilidade completa dos personagens de Lenka e Vanya foi imediatamente revelada. Lyonka calculou tudo o que viu em rublos.

Aqui, olhe, - ele me disse em sua voz retumbante, - o ganso está chegando. Quanto você acha que ele puxa?

Como eu sei!

Rublos por cem, talvez, puxa, - disse Lenka sonhadora e imediatamente perguntou: - Mas quanto vai puxar esse pinheiro? Rublos por duzentos? Ou todos os trezentos?

Contador! Vanya comentou com desprezo e fungou. - No máximo miolos em um puxão de dez centavos, e a tudo pede o preço. Meus olhos não olhavam para ele.

Depois disso, Lenka e Vanya pararam e ouvi uma conversa bem conhecida - um prenúncio de uma briga. Consistia, como de costume, apenas em perguntas e exclamações.

Cujos cérebros estão puxando um centavo? Meu?

Provavelmente não é meu!

Você parece!

Veja por si mesmo!

Não pegue! Eles não costuraram um boné para você!

Oh, como eu não iria empurrá-lo do meu jeito!

E não tenha medo! Não me cutuque no nariz!

A luta foi curta, mas decisiva, Lenka pegou o boné, cuspiu e voltou, ofendido, de volta à aldeia.

Comecei a envergonhar Vanya.

É claro! - disse Vânia, envergonhada. - Eu entrei em uma briga acalorada. Todo mundo está lutando com ele, com Lenka. Ele é meio chato! Dê-lhe rédea solta, ele se apega a todos os preços, como em uma loja geral. Para cada pico. E ele certamente derrubará toda a floresta, cortará para lenha. E eu tenho mais medo de tudo no mundo quando eles derrubam a floresta. Paixão como eu temo!

Por quê então?

Oxigênio das florestas. As florestas serão derrubadas, o oxigênio se tornará líquido, apodrecido. E a terra não poderá mais atraí-lo, mantê-lo perto dele. Ele vai voar para onde ele está! - Vanya apontou para o céu fresco da manhã. - Não haverá nada para uma pessoa respirar. O silvicultor me explicou.

Subimos o izvolok e entramos no bosque de carvalhos. Imediatamente, formigas vermelhas começaram a nos atacar. Eles se agarraram às pernas e caíram dos galhos pela nuca. Dezenas de estradas de formigas semeadas de areia entre carvalhos e zimbros. Às vezes, essa estrada passava, como se passasse por um túnel, sob as raízes nodosas de um carvalho e novamente subia à superfície. O tráfego de formigas nessas estradas era contínuo. Em uma direção, as formigas correram vazias e voltaram com as mercadorias - grãos brancos, patas secas de besouros, vespas mortas e lagartas peludas.

Urgência! disse Vânia. - Como em Moscou. Um velho de Moscou vem a esta floresta em busca de ovos de formiga. Todo ano. Leva em sacos. Este é o alimento mais para pássaros. E eles são bons para a pesca. O gancho precisa ser minúsculo!

Atrás do bosque de carvalhos, na beira, na beira da estrada de areia solta, havia uma cruz raquítica com um ícone de lata preta. Vermelhas, salpicadas de branco, joaninhas rastejavam ao longo da cruz. Um vento suave soprou em seu rosto dos campos de aveia. Aveia farfalhava, dobrava-se, uma onda cinzenta passava por cima deles.

Atrás do campo de aveia passamos pela aldeia de Polkovo. Percebi há muito tempo que quase todos os camponeses regimentais diferem dos habitantes vizinhos por seu alto crescimento.

Pessoas imponentes em Polkovo! - nossos Zaborevskys disseram com inveja. - Granadeiros! Bateristas!

Em Polkovo, fomos descansar na cabana de Vasily Lyalin, um velho alto e bonito, de barba malhada. Tufos grisalhos se destacavam em desordem em seu cabelo preto desgrenhado.

Quando entramos na cabana de Lyalin, ele gritou:

Abaixe suas cabeças! Cabeças! Toda a minha testa no lintel quebra! Dói em pessoas altas de Polkovo, mas eles são de raciocínio lento - eles colocam as cabanas de acordo com a baixa estatura.

Durante a conversa com Lyalin, finalmente descobri por que os camponeses do regimento eram tão altos.

História! disse Lyalin. - Você acha que subimos em vão? Em vão, mesmo o bug Kuzka não vive. Também tem seu propósito.

Vânia riu.

Você está rindo! Lyalin observou severamente. - Ainda um pouco aprendi a rir. Você escuta. Havia um czar tão tolo na Rússia - o imperador Pavel? Ou não foi?

Foi, - disse Vânia. - Nós estudamos.

Foi sim nadou. E ele fez tanto negócio que ainda soluçamos. O cavalheiro era feroz. O soldado no desfile apertou os olhos na direção errada - ele agora está inflamado e começa a trovejar: “Para a Sibéria! Ao trabalho duro! Trezentas varetas!” Assim era o rei! Bem, isso aconteceu - o regimento de granadeiros não o agradou. Ele grita: “Ande na direção indicada por mil milhas! Campanha! E depois de mil verstas para ficar para sempre! E ele mostra a direção com o dedo. Bem, o regimento, é claro, virou e marchou. O que você vai fazer! Caminhamos e caminhamos por três meses e chegamos a este lugar. Ao redor da floresta é intransitável. Um inferno. Eles pararam, começaram a cortar cabanas, amassar barro, colocar fogões, cavar poços. Eles construíram uma vila e a chamaram de Polkovo, como sinal de que todo um regimento a construiu e viveu nela. Então, é claro, veio a libertação, e os soldados se estabeleceram nesta área e, leia, todos ficaram aqui. A área, você vê, é fértil. Havia aqueles soldados - granadeiros e gigantes - nossos ancestrais. A partir deles e do nosso crescimento. Se você não acredita em mim, vá à cidade, ao museu. Eles vão te mostrar os papéis. Tudo está escrito neles. E você pensa - se eles tivessem que andar mais duas verstas e sair para o rio, eles teriam parado lá. Então não, eles não se atreveram a desobedecer a ordem - eles simplesmente pararam. As pessoas ainda estão surpresas. “O que você está, eles dizem, regimental, olhando para a floresta? Você não tinha um lugar perto do rio? Terrível, eles dizem, alto, mas adivinhar na cabeça, você vê, não é suficiente. Bem, explique a eles como foi, então eles concordam. “Contra a ordem, dizem, não se pode pisar! É um fato!"

Vasily Lyalin se ofereceu para nos acompanhar até a floresta, mostrar o caminho para o Lago Borovoye. Primeiro passamos por um campo arenoso coberto de immortelle e absinto. Em seguida, moitas de pinheiros jovens correram para nos encontrar. O pinhal nos encontrou depois dos campos quentes com silêncio e frescor. No alto dos raios oblíquos do sol, gaios azuis esvoaçavam como se estivessem pegando fogo. Poças limpas se formavam na estrada coberta de mato e nuvens flutuavam por essas poças azuis. Cheirava a morangos, tocos aquecidos. Gotas de orvalho, ou chuva de ontem, brilhavam nas folhas de aveleira. Os cones estavam caindo.

Grande floresta! Lyalin suspirou. - O vento vai soprar, e esses pinheiros vão cantarolar como sinos.

Então os pinheiros deram lugar às bétulas, e atrás deles a água brilhou.

Borovoye? Eu perguntei.

Não. Antes Borovoye ainda anda e anda. Este é o Lago Larino. Vamos, olhe para a água, olhe.

A água no lago Larino era profunda e clara até o fundo. Apenas na margem ela tremeu um pouco - lá, debaixo dos musgos, uma fonte derramou no lago. No fundo havia vários grandes troncos escuros. Eles brilharam com um fogo fraco e escuro quando o sol os alcançou.

Carvalho preto, - disse Lyalin. - Selado, velho. Tiramos um, mas é difícil trabalhar com ele. A serra quebra. Mas se você fizer uma coisa - um rolo de massa ou, digamos, um balancim - então para sempre! Madeira pesada, afunda na água.

O sol brilhou na água escura. Abaixo dele havia carvalhos antigos, como se fossem feitos de aço negro. E acima da água, refletida nela com pétalas amarelas e roxas, borboletas voavam.

Lyalin nos levou a uma estrada surda.

Siga em frente - ele mostrou - até encontrar mshharas, um pântano seco. E o caminho seguirá ao longo dos msharams até o próprio lago. Basta ir com cuidado - há muitos pinos.

Ele se despediu e foi embora. Seguimos com Vânia pela estrada da floresta. A floresta ficou mais alta, mais misteriosa e mais escura. A resina de ouro congelou em córregos nos pinheiros.

No início, os sulcos, há muito cobertos de grama, ainda eram visíveis, mas depois desapareceram, e a urze rosa cobriu toda a estrada com um tapete seco e alegre.

A estrada nos levou a um penhasco baixo. Mshars se espalham sob ele - densas florestas baixas de bétulas e álamos aquecidos até as raízes. Árvores brotavam do musgo profundo. Pequenas flores amarelas estavam espalhadas aqui e ali sobre o musgo, e galhos secos com líquen branco estavam espalhados.

Um caminho estreito passava pelo mshary. Ela andou em torno de solavancos altos. No final do caminho, a água brilhava com um azul preto - Lago Borovoye.

Caminhamos cautelosamente ao longo dos msharams. Estacas, afiadas como lanças, estavam saindo debaixo do musgo - os restos de troncos de bétula e álamo. Os arbustos de mirtilo começaram. Uma bochecha de cada baga - a que virava para o sul - estava completamente vermelha e a outra estava começando a ficar rosada. Um capercaillie pesado saltou de trás de um montículo e correu para a vegetação rasteira, quebrando madeira seca.

Fomos ao lago. A grama erguia-se acima da cintura ao longo de suas margens. A água espirrou nas raízes das velhas árvores. Um pato selvagem saltou de debaixo das raízes e correu pela água com um guincho desesperado.

A água em Borovoye era preta e limpa. Ilhas de lírios brancos floresciam na água e cheiravam mal. O peixe bateu e os lírios balançaram.

Aqui está a graça! disse Vânia. - Vamos viver aqui até nossos biscoitos acabarem.

Eu concordei. Ficamos no lago por dois dias. Vimos o pôr do sol e o crepúsculo e o emaranhado de plantas que apareciam diante de nós à luz do fogo. Ouvimos os chamados de gansos selvagens e o som da chuva noturna. Ele não caminhou por muito tempo, cerca de uma hora, e tilintava baixinho pelo lago, como se esticado, como uma teia de aranha, cordas trêmulas entre o céu negro e a água.

Isso é tudo que eu queria dizer. Mas desde então, não vou acreditar em ninguém que existem lugares em nossa terra que são chatos e não dão nenhum alimento nem aos olhos, nem ao ouvido, nem à imaginação, nem ao pensamento humano.

Só assim, explorando um pedacinho do nosso país, se pode compreender como é bom e como nos apegamos no coração a cada um dos seus caminhos, nascentes, e até ao tímido chilrear de um pássaro da floresta.

Paustovsky sobre a natureza

Konstantin Georgievich Paustovsky- escritor soviético russo; os leitores modernos estão mais conscientes de uma faceta de seu trabalho como histórias e histórias sobre a natureza para o público infantil.

Paustovsky nasceu em 31 de maio (19 de maio, O.S.), 1892 em Moscou, seu pai era descendente de uma família cossaca, trabalhava como estatístico ferroviário. A família deles era bastante criativa, eles tocavam piano aqui, muitas vezes cantavam e adoravam apresentações teatrais. Como o próprio Paustovsky disse, seu pai era um sonhador incorrigível, então seus locais de trabalho e, portanto, sua residência mudavam o tempo todo

Em 1898, a família Paustovsky se estabeleceu em Kyiv. O escritor se autodenominava "residente de Kiev", muitos anos de sua biografia estavam associados a esta cidade, foi em Kyiv que ele se deu como escritor. O local de estudo de Konstantin foi o 1º ginásio clássico de Kyiv. Como aluno da última turma, escreveu seu primeiro conto, que foi publicado. Mesmo assim, chegou a ele a decisão de ser escritor, mas ele não conseguia se imaginar nessa profissão sem acumular experiência de vida, "entrar na vida". Ele teve que fazer isso também porque seu pai deixou sua família quando Konstantin estava na sexta série, o adolescente foi forçado a cuidar de seus parentes.

Em 1911, Paustovsky foi aluno da Faculdade de História e Filologia da Universidade de Kyiv, onde estudou até 1913. Em seguida, transferiu-se para Moscou, para a universidade, mas já para a Faculdade de Direito, embora não tenha concluído seus estudos: seus estudos foram interrompidos pela Primeira Guerra Mundial. Ele, como o filho mais novo da família, não foi convocado para o exército, mas trabalhou como motorista de carruagem em um bonde, em um trem de ambulância. No mesmo dia, enquanto em frentes diferentes, dois de seus irmãos morreram e, por causa disso, Paustovsky veio para sua mãe em Moscou, mas ficou lá apenas por um tempo. Naquela época, ele tinha uma variedade de empregos: usinas metalúrgicas de Novorossiysk e Bryansk, uma fábrica de caldeiras em Taganrog, um artel de pesca em Azov, etc. (será publicado em Moscou somente em 1935).

Quando a Revolução de Fevereiro começou, Paustovsky retornou a Moscou, colaborou com jornais como repórter. Aqui ele conheceu a Revolução de Outubro. Nos anos pós-revolucionários, ele fez um grande número de viagens pelo país. Durante a guerra civil, o escritor foi parar na Ucrânia, onde foi chamado para servir na Petliura e depois no Exército Vermelho. Então, por dois anos, Paustovsky viveu em Odessa, trabalhando na redação do jornal Moryak. De lá, levado por uma sede de peregrinações distantes, ele foi para o Cáucaso, viveu em Batumi, Sukhumi, Yerevan, Baku.

O retorno a Moscou ocorreu em 1923. Aqui ele trabalhou como editor da ROSTA, e em 1928 sua primeira coleção de contos foi publicada, embora alguns contos e ensaios já tivessem sido publicados separadamente antes. No mesmo ano, ele escreveu seu primeiro romance, Shining Clouds. Nos anos 30. Paustovsky é jornalista de várias publicações ao mesmo tempo, em particular, o jornal Pravda, revistas Our Achievement, etc. Estes anos também são repletos de inúmeras viagens pelo país, que forneceram material para muitas obras de arte.

Em 1932, foi publicado seu conto "Kara-Bugaz", que se tornou um ponto de virada. Ela torna o escritor famoso, além disso, a partir desse momento Paustovsky decide se tornar um escritor profissional e deixa o emprego. Como antes, o escritor viaja muito, durante sua vida viajou quase toda a URSS. Meshchera tornou-se seu canto favorito, ao qual dedicou muitas linhas inspiradoras.

Quando a Grande Guerra Patriótica começou, Konstantin Georgievich também visitou muitos lugares. Na Frente Sul, trabalhou como correspondente de guerra, sem deixar a literatura. Nos anos 50. O local de residência de Paustovsky era Moscou e Tarus no Oka. Os anos do pós-guerra de sua carreira foram marcados por um apelo ao tema da escrita. Durante 1945-1963. Paustovsky trabalhou no autobiográfico Tale of Life, e esses 6 livros foram o principal trabalho de toda a sua vida.

Em meados dos anos 50. Konstantin Georgievich se torna um escritor mundialmente famoso, o reconhecimento de seu talento ultrapassa as fronteiras de seu país natal. O escritor tem a oportunidade de viajar por todo o continente e gosta de usá-lo, tendo viajado para a Polônia, Turquia, Bulgária, Tchecoslováquia, Suécia, Grécia, etc. Em 1965, morou na ilha de Capri por um bom tempo . No mesmo ano, ele foi indicado ao Prêmio Nobel de Literatura, mas no final foi concedido a M. Sholokhov. Paustovsky - titular das ordens "Lenin" e da Bandeira Vermelha do Trabalho, recebeu um grande número de medalhas.

O pai de Vanya Zubov tremia de febre do pântano todos os anos desde a primavera. Ele estava deitado no assoalho, tossindo e chorando por causa da fumaça acre: madeira podre era fumada no vestíbulo para sobreviver da cabana do mosquito.

O avô surdo, apelidado de Gundosy, veio tratar seu pai. O avô era um curandeiro e um gritador, eles tinham medo dele em todo o distrito, em todas as aldeias remotas da floresta.

O avô esmagou lagostins secos em um almofariz, fez pós curativos para o pai e gritou, olhando para Vânia com olhos trêmulos e furiosos:

Esta é a terra? Podzol! Nem as batatas florescem nela, não quer aceitar, diabo. Vá para o inferno, aquele podzol! O czar nos recompensou por nosso trabalho - não há para onde as pessoas possam ir!

Não há para onde ir, isso mesmo”, suspirou o pai.

Quando a palavra "pátria-mãe" foi pronunciada na frente de Berg, ele sorriu. Ele não entendia o que isso significava. A pátria, a terra dos pais, o país onde nasceu - no final, não importa onde a pessoa nasceu. Um de seus companheiros nasceu no oceano em um navio de carga entre a América e a Europa.

Onde é a casa dessa pessoa? Berg se perguntou. - O oceano é mesmo esta planície monótona de água, negra pelo vento e oprimindo o coração com ansiedade constante?

Berg viu o oceano. Quando estudava pintura em Paris, estava às margens do Canal da Mancha. O oceano não era como ele.

Varya acordou de madrugada, escutou. O céu estava um pouco azul além da janela da cabana. No quintal onde crescia um velho pinheiro, alguém serrava: Zhik-zhik, zhik-zhik! Aparentemente, pessoas experientes serraram: a serra fez barulho, não emperrou.

Varya correu descalça para a pequena varanda. Estava frio lá desde ontem à noite.

Varya abriu a porta do pátio e olhou para dentro - sob um pinheiro, camponeses barbudos serravam agulhas secas com esforço, cada uma tão alta quanto uma pequena pinha. Os camponeses colocam agulhas de pinheiro para serrar cabras, tricotadas com lascas bem aplainadas.

Havia quatro serradores. Todos estavam usando casacos marrons idênticos. Apenas as barbas dos camponeses eram diferentes. Um tinha cabelo ruivo, outro tinha preto como uma pena de corvo, um terceiro tinha uma espécie de estopa e um quarto tinha cabelos grisalhos.

O lago perto das margens estava coberto de montes de folhas amarelas. Havia tantos deles que não podíamos pescar. As linhas de pesca estavam nas folhas e não afundavam.

Tive que ir em uma canoa velha até o meio do lago, onde os nenúfares floresciam e a água azul parecia preta como alcatrão.

Lá pegamos poleiros coloridos. Eles lutaram e brilharam na grama como fabulosos galos japoneses. Tiramos uma barata de lata e um rufo com olhos como duas pequenas luas. As lanças nos acariciavam com seus dentes pequenos como agulhas.

Era outono com sol e neblina. Nuvens distantes e ar azul espesso podiam ser vistos através das florestas varridas. À noite, estrelas baixas se agitavam e tremiam nas moitas ao nosso redor.

O filho da avó de Anisya, apelidado de Petya, o Grande, morreu na guerra, e suas netas ficaram com a avó, filho de Petya, o Grande - Petya, o Pequeno. A mãe do pequeno Petya, Dasha, morreu quando ele tinha dois anos, e o pequeno Petya esqueceu completamente como ela era.

“Isso continuou incomodando você, fazendo você rir,” Vovó Anisya disse, “sim, você vê, você pegou um resfriado no outono e morreu. E você está tudo nele. Só que ela era falante, e você é um selvagem. Tudo está enterrado nos cantos e você pensa. Mas é muito cedo para você pensar. Você terá tempo para pensar na vida. A vida é longa, há tantos dias nela! Você não pensa.

Os problemas começaram no final do verão, quando o dachshund de pernas tortas Funtik apareceu na antiga casa da aldeia. Funtik foi trazido de Moscou.

Um dia, o gato preto Stepan estava sentado, como sempre, na varanda e, sem pressa, estava se lavando. Ele lambeu o punho aberto, então, fechando os olhos, esfregou com toda a força uma pata molhada de saliva atrás da orelha. De repente, Stepan sentiu o olhar de alguém. Ele olhou ao redor e congelou com uma pata atrás da orelha. Os olhos de Stepan ficaram brancos de raiva. Um pequeno cão vermelho estava por perto. Um de seus ouvidos estava fechado. Tremendo de curiosidade, o cachorro esticou o focinho molhado em direção a Stepan - ele queria cheirar aquela fera misteriosa.

Existe tal planta - alta, com flores vermelhas. Estas flores são coletadas em grandes pincéis eretos. É chamado de erva-doce.

Eu quero falar sobre este fireweed.

No verão passado eu morava em uma pequena cidade em um de nossos rios profundos. Florestas de pinheiros foram plantadas em torno desta cidade.

Como sempre em tais cidades, carroças de feno ficavam no mercado o dia todo. Cavalos peludos dormiam ao redor deles. À noite, o rebanho, voltando dos prados, levantou poeira vermelha do pôr do sol. Um alto-falante rouco transmitia notícias locais.

Vanya Malyavin veio ao veterinário em nossa aldeia do Lago Urzhensk e trouxe uma pequena lebre quente embrulhada em uma jaqueta amassada rasgada. A lebre estava chorando e piscando os olhos vermelhos de lágrimas...

O que, você está louco? gritou o veterinário. - Em breve você estará arrastando ratos até mim, careca!

E você não late, esta é uma lebre especial”, disse Vanya em um sussurro rouco. - Seu avô mandou, mandou tratar.

Do que tratar algo?

Suas patas estão queimadas.

O veterinário virou Vânia de frente para a porta, empurrou-o pelas costas e gritou para ele:

Vamos, vamos! Eu não posso curá-los. Frite com cebola - o avô terá um lanche.

Quando Pyotr Terentyev deixou a aldeia para a guerra, seu filho Styopa não sabia o que dar ao pai como presente de despedida e, finalmente, apresentou um velho besouro rinoceronte. Ele o pegou no jardim e o plantou em uma caixa de fósforos. Rhino ficou com raiva, bateu, exigiu ser solto. Mas Styopa não o deixou sair, mas enfiou folhas de grama em sua caixa para que o besouro não morresse de fome. O rinoceronte roeu a folha de grama, mas ainda continuou a bater e repreender.

Styopa abriu uma pequena janela na caixa para deixar entrar ar fresco. O besouro estendeu uma pata peluda na janela e tentou agarrar Styopa pelo dedo - ele deve ter querido arranhá-lo de raiva. Mas Styopa não deu um dedo. Então o besouro começava a zumbir de aborrecimento para que a mãe de Styopa Akulina gritasse:

"Deixe-o sair, seu goblin!" Durante todo o dia zhundit e zhundit, a cabeça está inchada com isso!

Piotr Terentyev sorriu diante do presente de Stepin, acariciou a cabeça de Styopa com a mão áspera e escondeu a caixa com o besouro no saco da máscara de gás.

“Só não o perca, salve-o”, disse Styopa.

“De alguma forma você pode perder esses presentes,” Peter respondeu. - Vou salvá-lo de alguma forma.

Ou o besouro gostava do cheiro de borracha, ou Peter cheirava agradavelmente a um sobretudo e pão preto, mas o besouro se acalmou e dirigiu com Peter até a frente.

Na frente, os soldados se surpreenderam com o besouro, tocaram seu chifre forte com os dedos, ouviram a história de Pedro sobre o presente do filho, disseram:

O que o menino estava pensando! E o besouro, você vê, é o combate. Apenas um cabo, não um besouro.

Os lutadores estavam interessados ​​em saber quanto tempo o besouro duraria e como seria com os subsídios de comida - o que Peter iria alimentá-lo e dar-lhe água. Sem água, embora seja um besouro, não pode viver.

Pedro sorriu envergonhado, respondeu que se você der espigas a um besouro, ele comerá por uma semana. Ele precisa muito?

Uma noite, Peter cochilou nas trincheiras, tirou a caixa com o besouro da bolsa. O besouro sacudiu e girou por um longo tempo, abriu a fenda na caixa, rastejou para fora, balançou as antenas e escutou. A terra retumbou ao longe, um relâmpago amarelo brilhou.

O besouro subiu no arbusto de sabugueiro na beira da trincheira para dar uma olhada melhor ao redor. Ele nunca viu uma tempestade assim. Havia muitos relâmpagos. As estrelas não ficaram imóveis no céu, como um besouro em sua terra natal, na Aldeia de Pedro, mas decolaram da terra, iluminando tudo ao redor com uma luz brilhante, fumegando e se apagando. O trovão retumbava continuamente.

Alguns insetos passaram assobiando. Um deles atingiu o arbusto mais velho com tanta força que bagas vermelhas caíram dele. O velho rinoceronte caiu, fingiu estar morto e ficou com medo de se mexer por muito tempo. Ele percebeu que era melhor não mexer com esses besouros - havia muitos deles assobiando.

Então ele ficou deitado até de manhã, até o sol nascer. O besouro abriu um olho, olhou para o céu. Era azul, quente, não havia céu assim em sua aldeia. Grandes pássaros uivando caíram deste céu como pipas. O besouro virou-se rapidamente, levantou-se, rastejou sob a bardana - ele estava com medo de que as pipas o bicassem até a morte.

De manhã, Peter sentiu falta do besouro, começou a se atrapalhar no chão.

- O que você está? - perguntou um vizinho-combatente com o rosto tão bronzeado que poderia ser confundido com um negro.

“O besouro foi embora,” Peter respondeu com desgosto. - Esse é o problema!

“Encontrei algo para lamentar”, disse o lutador bronzeado. - Um besouro é um besouro, um inseto. O soldado não tinha utilidade para ele.

- Não se trata de utilidade - objetou Peter -, mas de memória. Meu filho me deu no final. Aqui, irmão, nem um inseto é caro, a memória é cara.

- Isso é certeza! concordou o lutador bronzeado. “Isso, claro, é uma questão diferente. Só para descobrir que é como uma migalha felpuda no oceano-mar. Foi-se, então o besouro.

Desde então, Pedro parou de colocar o besouro em caixas, mas o carregou direto na bolsa da máscara de gás, e os soldados ficaram ainda mais surpresos: “Veja, o besouro ficou totalmente feito à mão!”

Às vezes, em seu tempo livre, Pyotr soltava um besouro, e o besouro rastejava, procurando algumas raízes, mastigando folhas. Já não eram os mesmos da aldeia. Em vez de folhas de bétula, havia muitas folhas de olmo e álamo. E Pedro, argumentando com os soldados, disse:

— Meu besouro mudou para comida de troféu.

Uma noite, um ar fresco soprou no saco da máscara de gás, o cheiro de água grande, e o inseto rastejou para fora do saco para ver onde estava.

Peter estava com os soldados na balsa. A balsa flutuou pelo rio largo e brilhante. Atrás dele, o sol dourado estava se pondo, salgueiros estavam ao longo das margens, cegonhas com patas vermelhas voavam sobre eles.

Wisla! - disseram os soldados, pegaram água com tigelas, beberam, e alguns lavaram o rosto empoeirado com água fria. - Bebemos, então, água do Don, Dnieper e Bug, e agora beberemos do Vístula. Água dolorosamente doce no Vístula.

O besouro respirou a frescura do rio, moveu as antenas, subiu no saco, adormeceu.

Ele acordou de um forte tremor. A bolsa balançou, ela pulou. O besouro saiu rapidamente, olhou em volta. Peter correu pelo campo de trigo, e os combatentes correram nas proximidades, gritando "Hurrah". Um pouco de luz. O orvalho brilhava nos capacetes dos lutadores.

A princípio, o besouro agarrou-se à bolsa com toda a força, depois percebeu que ainda não resistiu, abriu as asas, decolou, voou ao lado de Peter e zumbiu, como se estivesse incentivando Peter.

Um homem com um uniforme verde sujo mirou em Peter com um rifle, mas um besouro de um ataque atingiu esse homem no olho. O homem cambaleou, largou o rifle e correu.

O besouro voou atrás de Pedro, agarrou-se a seus ombros e subiu na bolsa só quando Pedro caiu no chão e gritou para alguém: “Que azar! Acertou-me na perna!" Neste momento, pessoas com uniformes verdes sujos já estavam correndo, olhando ao redor, e um estrondoso “aplauso” rolava em seus calcanhares.

Piotr passou um mês na enfermaria, e o besouro foi entregue a um menino polonês para que o guardasse. Esse menino morava no mesmo pátio onde ficava a enfermaria.

Da enfermaria, Peter foi novamente para a frente - seu ferimento era leve. Ele alcançou sua parte já na Alemanha. A fumaça da luta pesada era como se a própria terra estivesse queimando e lançando enormes nuvens negras de cada buraco. O sol sumiu no céu. O besouro deve ter ficado surdo com o estrondo dos canhões e ficou quieto no saco, sem se mexer.

Mas uma manhã ele se mudou e saiu. Um vento quente soprava, soprando os últimos rastros de fumaça para o sul. O puro sol alto brilhava no céu azul profundo. Estava tão quieto que o besouro podia ouvir o farfalhar de uma folha na árvore acima dele. Todas as folhas pendiam imóveis, e apenas uma tremia e farfalhava, como se se regozijasse com alguma coisa e quisesse contar a todas as outras folhas sobre isso.

Pedro estava sentado no chão, bebendo água de um frasco. Gotas escorriam pelo queixo por barbear, brincando ao sol. Tendo bebido, Peter riu e disse:

- Vitória!

- Vitória! os lutadores que estavam sentados nas proximidades responderam.

- Glória eterna! Nossa terra natal ansiava por nossas mãos. Agora faremos dela um jardim e viveremos, irmãos, livres e felizes.

Pouco depois, Pedro voltou para casa. Akulina gritou e chorou de alegria, mas Styopa também chorou e perguntou:

- O besouro está vivo?

Ele está vivo, meu amigo. A bala não o atingiu, ele voltou para seus lugares de origem com os vencedores. E vamos soltá-lo com você, Styopa - respondeu Pedro.

Peter tirou o besouro da bolsa e o colocou na palma da mão.

O besouro ficou sentado por um longo tempo, olhou em volta, mexeu os bigodes, depois se levantou nas patas traseiras, abriu as asas, dobrou-as novamente, pensou e de repente partiu com um zumbido alto - reconheceu seus lugares nativos. Ele fez um círculo sobre o poço, sobre o canteiro de endro no jardim, e voou através do rio para a floresta, onde os caras chamavam, colhiam cogumelos e framboesas silvestres. Styopa correu atrás dele por um longo tempo, acenando com o boné.

- Bem, - disse Pyotr, quando Styopa voltou, - agora este inseto vai contar a seu povo sobre a guerra e sobre seu comportamento heróico. Ele coletará todos os besouros sob o zimbro, se curvará em todas as direções e contará.

Styopa riu e Akulina disse:

- Contando histórias para o menino. Ele realmente acreditará.

“E deixe-o acreditar”, respondeu Pedro. - Do conto de fadas, não só os caras, mas até os lutadores são um prazer.

- Bem, não é! Akulina concordou e jogou pinhas no samovar.

O samovar zumbia como um velho besouro rinoceronte. A fumaça azul da chaminé do samovar fluía, voava para o céu noturno, onde a lua jovem já estava, refletia-se nos lagos, no rio, olhava para baixo em nossa terra tranquila.

gato ladrão

Estamos em desespero. Não sabíamos como pegar esse gato ruivo. Ele nos roubava todas as noites. Ele se escondeu tão habilmente que nenhum de nós realmente o viu. Apenas uma semana depois, foi finalmente possível estabelecer que a orelha do gato foi arrancada e um pedaço da cauda suja foi cortada.

Era um gato que tinha perdido a consciência, um gato - um vagabundo e um bandido. Eles o chamaram por trás dos olhos de ladrão.

Ele roubou tudo: peixe, carne, creme de leite e pão. Uma vez ele até rasgou uma lata de minhocas em um armário. Ele não os comeu, mas as galinhas vieram correndo para o pote aberto e bicaram todo o nosso estoque de minhocas.

Galinhas superalimentadas deitavam ao sol e gemiam. Andamos em volta deles e xingamos, mas a pesca ainda estava interrompida.

Passamos quase um mês rastreando o gato ruivo.

Os meninos da aldeia nos ajudaram com isso. Certa vez eles correram e, sem fôlego, contaram que ao amanhecer o gato varreu, agachado, pelos jardins e arrastou um kukan com poleiros nos dentes.

Corremos para o porão e encontramos o kukan desaparecido; tinha dez poleiros gordos capturados em Prorva.

Não era mais roubo, mas roubo em plena luz do dia. Juramos pegar o gato e explodi-lo por travessuras de gângsteres.

O gato foi pego naquela noite. Ele roubou um pedaço de salsicha de fígado da mesa e subiu na bétula com ele.

Começamos a sacudir a bétula. O gato largou a salsicha, caiu na cabeça de Reuben. O gato olhou para nós de cima com olhos selvagens e uivou ameaçadoramente.

Mas não havia salvação, e o gato decidiu por um ato desesperado. Com um uivo aterrorizante, ele caiu da bétula, caiu no chão, quicou como uma bola de futebol e correu para debaixo da casa.

A casa era pequena. Ele estava em um jardim surdo e abandonado. Todas as noites éramos acordados pelo som de maçãs silvestres caindo dos galhos no telhado de tábuas.

A casa estava cheia de varas de pescar, tiros, maçãs e folhas secas. Só dormimos nele. Todos os dias, do amanhecer ao anoitecer, passávamos nas margens de inúmeros canais e lagos. Lá pescávamos e fazíamos fogueiras nas matas costeiras.

Para chegar à margem dos lagos, era preciso pisar por caminhos estreitos em grama alta e perfumada. Suas auréolas balançavam sobre suas cabeças e cobriam seus ombros com pó de flores amarelas.

Voltamos à noite, arranhados pela rosa selvagem, cansados, queimados pelo sol, com trouxas de peixes prateados, e a cada vez éramos recebidos com histórias sobre as novas travessuras do gato vermelho.

Mas finalmente o gato foi pego. Ele rastejou sob a casa pelo único buraco estreito. Não havia saída.

Bloqueamos o buraco com uma velha rede de pesca e começamos a esperar. Mas o gato não saiu. Ele uivou repugnantemente, como um espírito subterrâneo, uivando continuamente e sem qualquer fadiga.

Uma hora se passou, duas, três... Era hora de ir para a cama, mas o gato estava uivando e xingando debaixo da casa, e isso nos deu nos nervos.

Então Lyonka, filho de um sapateiro da aldeia, foi chamado. Lyonka era famoso por seu destemor e destreza. Ele foi instruído a puxar o gato de debaixo da casa.

Lyonka pegou uma linha de pesca de seda, amarrada a ela pela cauda que uma jangada pegou durante o dia e jogou-a por um buraco no subsolo.

O uivo parou. Ouvimos um estalo e um clique predatório - o gato mordeu a cabeça de um peixe. Ele agarrou-o com um aperto de morte. Lyonka puxou-o pela linha de pesca, o gato resistiu desesperadamente, mas Lyonka era mais forte e, além disso, o gato não queria soltar o delicioso peixe.

Um minuto depois, a cabeça de um gato com uma jangada presa entre os dentes apareceu na abertura do bueiro.

Lyonka agarrou o gato pela coleira e o ergueu acima do chão. Demos uma boa olhada nele pela primeira vez.

O gato fechou os olhos e baixou as orelhas. Ele manteve sua cauda apenas no caso. Acabou sendo um magro, apesar do roubo constante, um gato de rua vermelho fogoso com marcas brancas na barriga.

Tendo examinado o gato, Reuben perguntou pensativamente:

"O que vamos fazer com ele?"

- Arrancar! - Eu disse.

"Não vai ajudar", disse Lyonka. - Ele tem esse caráter desde a infância. Tente alimentá-lo adequadamente.

O gato esperou com os olhos fechados.

Seguimos esse conselho, arrastamos o gato para o armário e lhe demos um jantar maravilhoso: carne de porco frita, aspic de perca, queijo cottage e creme de leite. O gato está comendo há mais de uma hora. Saiu cambaleando do armário, sentou-se na soleira e lavou-se, olhando para nós e para as estrelas baixas com seus insolentes olhos verdes.

Depois de lavar, ele bufou por um longo tempo e esfregou a cabeça no chão. Obviamente era para ser divertido. Tínhamos medo de que ele limpasse o pelo na nuca.

Então o gato rolou de costas, pegou seu rabo, mastigou, cuspiu, se esticou perto do fogão e roncou tranquilamente.

Daquele dia em diante, ele criou raízes conosco e parou de roubar.

Na manhã seguinte, ele até realizou um ato nobre e inesperado.

As galinhas subiram na mesa do jardim e, empurrando-se e brigando, começaram a bicar o mingau de trigo sarraceno dos pratos.

O gato, tremendo de indignação, aproximou-se das galinhas e, com um grito triunfante, saltou para a mesa.

As galinhas partiram com um grito desesperado. Viraram a jarra de leite e correram, perdendo as penas, para fugir do jardim.

À frente, apressou-se, soluçando, um galo-tolo de pernas de tornozelo, apelidado de "O Gorlach".

O gato correu atrás dele em três patas, e com a quarta, pata dianteira, atingiu o galo nas costas. Poeira e penugem voaram do galo. Algo zumbia e zumbia dentro dele a cada golpe, como um gato batendo em uma bola de borracha.

Depois disso, o galo ficou em convulsão por vários minutos, revirando os olhos e gemendo baixinho. Eles jogaram água fria nele e ele foi embora.

Desde então, as galinhas têm medo de roubar. Vendo o gato, eles se esconderam debaixo da casa com um guincho e uma agitação.

O gato andava pela casa e pelo jardim, como um mestre e vigia. Ele esfregou a cabeça contra nossas pernas. Ele exigiu gratidão, deixando pedaços de lã vermelha em nossas calças.

Nós o renomeamos de Ladrão para Policial. Embora Reuben alegasse que isso não era inteiramente conveniente, tínhamos certeza de que os policiais não se sentiriam ofendidos por isso.

Moradores da casa velha

Os problemas começaram no final do verão, quando o dachshund de pernas tortas Funtik apareceu na antiga casa da aldeia. Funtik foi trazido de Moscou.

Um dia, o gato preto Stepan estava sentado, como sempre, na varanda e, lentamente, lavou o rosto. Ele lambeu o punho aberto, então, fechando os olhos, esfregou com toda a força com uma pata babada atrás da orelha. De repente, Styopa sentiu o olhar de alguém. Ele olhou ao redor e congelou com uma pata atrás da orelha. Os olhos de Stepan ficaram brancos de raiva. Um pequeno cão vermelho estava parado por perto. Um de seus ouvidos estava fechado. Tremendo de curiosidade, o cachorro esticou o focinho molhado em direção a Stepan - ele queria cheirar aquela fera misteriosa.

— Ah, é assim!

Stepan inventou e acertou Funtik na orelha torcida.

A guerra foi declarada e desde então a vida perdeu todo o encanto para Stepan. Não adiantava nem pensar em esfregar preguiçosamente o focinho nos batentes das portas rachadas ou chafurdar ao sol perto do poço. Eu tinha que andar com cautela, na ponta dos pés, olhar ao redor com mais frequência e sempre escolher alguma árvore ou cerca pela frente para fugir do Funtik a tempo.

Stepan, como todos os gatos, tinha hábitos fortes. Ele adorava de manhã passear pelo jardim coberto de celandinas, tirar Pardais de velhas macieiras, pegar borboletas de repolho amarelo e afiar as garras em um banco podre. Mas agora ele tinha que andar pelo jardim não no chão, mas ao longo de uma cerca alta, por algum motivo desconhecido coberta de arame farpado enferrujado e, além disso, tão estreita que às vezes Stepan pensava por muito tempo onde colocar a pata.

Em geral, houve vários problemas na vida de Stepan. Uma vez ele roubou e comeu uma jangada com um anzol preso nas brânquias - e tudo foi embora, Stepan nem ficou doente. Mas nunca antes ele teve que se humilhar por causa de um cachorro de pernas tortas que parecia um rato. O bigode de Stepan tremeu de indignação.

Apenas uma vez durante todo o verão, Stepan, sentado no telhado, sorriu.

No quintal, entre a grama de ganso encaracolada, havia uma tigela de madeira com água barrenta - eles jogavam crostas de pão preto para galinhas. Funtik foi até a tigela e cuidadosamente tirou uma grande crosta encharcada da água.

O galo briguento, apelidado de Gorlach, olhava fixamente para Funtik com um olho. Então ele virou a cabeça e olhou pelo outro olho. O galo não podia acreditar que ali, ali perto, em plena luz do dia, estivesse acontecendo um assalto.

Pensando, o galo levantou a pata, seus olhos estavam cheios de sangue, algo gorgolejou dentro dele, como se um trovão distante ressoasse no galo. Stepan sabia o que isso significava — o galo estava furioso.

Rapidamente e terrivelmente, batendo com as patas calejadas, o galo correu para Funtik e o bicou nas costas. Houve uma batida curta e forte. Funtik soltou o pão, baixou as orelhas e com um grito desesperado correu para o respiradouro sob a casa.

O galo bateu as asas triunfante, levantou poeira espessa, bicou a crosta encharcada e jogou-a de lado com nojo - deve ter cheirado a cachorro da crosta.

Funtik ficou sentado debaixo da casa por várias horas e só à noite saiu e de lado, contornando o galo, entrou nos quartos. Seu focinho estava coberto de teias de aranha empoeiradas e aranhas murchas grudadas no bigode.

Mas muito mais terrível do que um galo era uma galinha preta e magra. Ela usava um xale variado em volta do pescoço e parecia uma cartomante cigana. Comprei este frango por nada. Não admira que as velhas da aldeia tenham dito que as galinhas ficam pretas de raiva.

Esta galinha voou como um corvo, lutou e pode ficar no telhado por várias horas e cacarejar sem interrupção. Não havia como derrubá-la do telhado, mesmo com um tijolo. Quando voltamos dos prados ou da floresta, essa galinha já era visível de longe - estava na chaminé e parecia esculpida em estanho.

Lembramos das tavernas medievais - lemos sobre elas nos romances de Walter Scott. Nos telhados dessas tabernas, galos ou galinhas de lata espetados num poste, substituindo a tabuleta.

Assim como em uma taverna medieval, fomos recebidos em casa por paredes de troncos escuros calafetados com musgo amarelo, troncos em chamas no fogão e o cheiro de cominho. Por alguma razão, a velha casa cheirava a cominho e pó de madeira.

Lemos os romances de Walter Scott em dias nublados, quando a chuva quente farfalhava pacificamente nos telhados e no jardim. Dos golpes de pequenas gotas de chuva, as folhas molhadas das árvores estremeceram, a água escorreu em um riacho fino e transparente do cano e, sob o cano, um pequeno sapo verde estava sentado em uma poça. A água caiu direto em sua cabeça, mas o sapo não se mexeu e apenas piscou.

Quando não havia chuva, o sapo sentava-se numa poça debaixo do lavatório. Uma vez por minuto, água fria pingava em sua cabeça do lavatório. Dos mesmos romances de Walter Scott, sabíamos que na Idade Média a tortura mais terrível era um gotejamento tão lento de água gelada na cabeça, e ficamos surpresos com o sapo.

Às vezes, à noite, o sapo entrava em casa. Ela pulou a soleira e pôde ficar horas sentada olhando para o fogo de uma lamparina de querosene.

Era difícil entender por que esse fogo atraiu tanto o sapo. Mas então adivinhamos que o sapo veio olhar para o fogo brilhante da mesma forma que as crianças se reúnem em torno da mesa de chá suja para ouvir um conto de fadas antes de ir para a cama.

O fogo se acendeu, depois enfraqueceu com os mosquitos verdes queimando no vidro da lâmpada. Deve ter parecido para o sapo um grande diamante, onde, se você espiar por muito tempo, pode ver em todas as facetas países inteiros com cachoeiras douradas e estrelas iridescentes.

A rã ficou tão empolgada com esse conto de fadas que teve que fazer cócegas com uma vara para acordar e ir para o seu lugar, sob a varanda podre - os dentes de leão conseguiram florescer em seus degraus.

O telhado estava vazando quando chovia. Colocamos bacias de cobre no chão. À noite, a água pingava neles de forma especialmente alta e medida, e muitas vezes esse toque coincidia com o tique-taque alto dos relógios.

Os relógios eram muito alegres - pintados com rosas exuberantes e trevos. Funtik, cada vez que passava por eles, resmungava baixinho - provavelmente para que os caminhantes soubessem que havia um cachorro na casa, estavam em alerta e não se permitiam nenhuma liberdade - não corria na frente por três horas por dia ou não pare sem nenhuma razão.

Havia muitas coisas velhas na casa. Antigamente, essas coisas eram necessárias para os habitantes da casa, mas agora elas estavam juntando poeira e secando no sótão e ratos fervilhando nelas.

De vez em quando fazíamos escavações no sótão e entre os caixilhos quebrados das janelas e cortinas feitas de teias de aranha desgrenhadas encontrávamos ou uma caixa de tintas a óleo coberta de gotas petrificadas multicoloridas, ou um leque de madrepérola quebrado, ou um moinho de café de cobre dos tempos da defesa de Sebastopol, ou um livro enorme e pesado com gravuras da história antiga, depois, finalmente, um pacote de decalques.

Nós os traduzimos. De baixo do filme de papel encharcado apareciam vistas brilhantes e pegajosas do Vesúvio, burros italianos adornados com guirlandas de rosas, garotas de chapéus de palha com fitas de cetim azul tocando sersos e fragatas cercadas por bolas roliças de fumaça de pólvora.

Uma vez no sótão, encontramos uma caixa preta de madeira. Na tampa estava inscrito em letras de cobre com a inscrição em inglês: “Edinburgh. Escócia. Feito pelo Mestre Galveston.

O caixão foi trazido para os quartos, a poeira foi cuidadosamente limpa e a tampa foi aberta. Dentro havia rolos de cobre com pontas finas de aço. Perto de cada rolo estava em uma alavanca de bronze uma libélula, borboleta ou besouro de cobre.

Era uma caixa de música. Nós a excitamos, mas ela não tocava. Em vão, pressionamos as costas de besouros, moscas e libélulas - a caixa estava danificada.

Durante o chá da tarde, conversamos sobre o misterioso mestre Galveston. Todos concordavam que ele era um velho escocês alegre, de colete xadrez e avental de couro. Enquanto trabalhava, girando rolos de cobre em um torno, ele provavelmente assobiou uma canção sobre um carteiro cuja buzina canta em vales enevoados, e uma garota coletando mato nas montanhas. Como todos os bons mestres, ele falava com as coisas que fazia e previa para eles suas vidas futuras. Mas, é claro, ele nunca poderia adivinhar que essa caixa preta cairia sob o pálido céu escocês nas florestas do deserto além do Olho, para uma aldeia onde apenas galos cantam, como na Escócia, e tudo o mais não é assim distante país do norte.

Desde então, Mestre Galveston tornou-se, por assim dizer, um dos habitantes invisíveis da antiga casa da aldeia. Às vezes, até nos parecia que ouvíamos sua tosse rouca quando ele acidentalmente engasgava com a fumaça do cachimbo. E quando juntávamos alguma coisa - uma mesa no gazebo ou uma nova casa de passarinho - e discutíamos como segurar a junta ou colocar duas tábuas uma na outra, muitas vezes nos referíamos ao Mestre Galveston, como se ele estivesse por perto e, estragando tudo seu olho cinza, olhou zombeteiramente para nosso alvoroço. E todos cantamos a última música favorita de Galveston:

Adeus, estrela acima das belas montanhas!

Adeus para sempre, casa calorosa do meu pai...

A caixa foi colocada sobre a mesa, ao lado da flor de gerânio, e acabou sendo esquecida.

Mas um outono, fim de outono, em uma casa velha e ecoante, ressoou um retinir vítreo iridescente, como se alguém batesse sinos com pequenos martelos, e desse maravilhoso retinir surgiu e fluía uma melodia:

Para as belas montanhas

você vai voltar...

De repente acordou depois de anos de sono e a caixa começou a tocar. A princípio ficamos assustados, e até Funtik escutou, levantando cuidadosamente primeiro uma orelha, depois a outra. Obviamente, alguma mola havia se soltado na caixa.

A caixa tocou por um longo tempo, depois parando, depois novamente enchendo a casa com um toque misterioso, e até os relógios silenciaram de espanto.

A caixa tocou todas as suas músicas, ficou em silêncio e, por mais que lutássemos, não conseguimos fazê-la tocar novamente.

Agora, no final do outono, quando moro em Moscou, o caixão fica ali sozinho em quartos vazios e sem aquecimento e, talvez, em noites impenetráveis ​​e tranquilas, ele acorda novamente e toca, mas não há ninguém para ouvi-lo, exceto ratos tímidos.

Por muito tempo assobiamos uma melodia sobre as lindas montanhas abandonadas, até que um dia um estorninho idoso assobiou para nós - ele morava em uma casa de pássaros perto do portão. Até então, ele cantava canções estridentes e estranhas, mas nós as ouvíamos com admiração. Adivinhamos que ele aprendeu essas canções no inverno na África, escutando as brincadeiras das crianças negras. E por alguma razão estávamos contentes que no próximo inverno, em algum lugar terrivelmente distante, em densas florestas nas margens do Níger, o estorninho cantaria sob o céu africano uma canção sobre as velhas montanhas abandonadas da Europa.

Todas as manhãs, na mesa de madeira do jardim, espargimos migalhas e grãos. Dezenas de tetas ágeis reuniram-se na mesa e bicaram as migalhas. Os peitos tinham bochechas brancas e fofas, e quando os peitos bicavam de uma só vez, parecia que dezenas de martelos brancos estavam batendo apressadamente na mesa.

As tetas brigavam, estalavam, e esta crepitação, que lembrava golpes rápidos com a unha no copo, fundiu-se numa melodia alegre. Parecia que uma caixa de música ao vivo estava tocando em uma velha mesa no jardim.

Entre os moradores da antiga casa, além do Funtik, o gato Stepan, um galo, andadores, uma caixinha de música, mestre Galveston e um estorninho, havia também um pato bravo domesticado, um ouriço que sofria de insônia, um sino com a inscrição "Presente de Valdai" e um barômetro que sempre mostrava "grande terra seca". Vou ter que falar sobre eles outra hora - agora é tarde demais.

Mas se, depois desta pequena história, você sonha com uma alegre noite tocando uma caixa de música, o som de gotas de chuva caindo em uma bacia de cobre, o resmungo de Funtik, insatisfeito com os caminhantes, e a tosse do bem-humorado Galveston, Eu vou pensar que eu lhe disse tudo isso não em vão.

patas de lebre

Vanya Malyavin veio ao veterinário em nossa aldeia do Lago Urzhensky e trouxe uma pequena lebre quente embrulhada em uma jaqueta amassada rasgada. A lebre estava chorando e muitas vezes piscando seus olhos vermelhos de lágrimas...

- Você é louco? gritou o veterinário. "Logo você estará arrastando ratos para mim, sua cabeça descoberta!"

"Não ladra, esta é uma lebre especial", disse Vanya em um sussurro rouco. - Seu avô mandou, mandou tratar.

- Do que tratar alguma coisa?

- Suas patas estão queimadas.

O veterinário virou Vânia de frente para a porta, empurrou-o pelas costas e gritou para ele:

— Vamos, vamos! Eu não posso curá-los. Frite com cebola - o avô terá um lanche.

Vânia não respondeu. Ele saiu para a passagem, piscou os olhos, puxou o nariz e esbarrou em uma parede de madeira. As lágrimas escorriam pela parede. A lebre estremeceu silenciosamente sob a jaqueta gordurosa.

O que você é, pequeno? a avó compassiva Anisya perguntou a Vanya; ela trouxe sua única cabra ao veterinário. - Por que vocês, meus queridos, estão derramando lágrimas juntos? Ai o que aconteceu?

“Ele está queimado, avô lebre,” Vanya disse calmamente. - Ele queimou as patas em um incêndio florestal, ele não pode correr. Aqui, olhe, morra.

“Não morra, pequena,” Anisya murmurou. - Diga ao seu avô, se ele tem um grande desejo de sair com uma lebre, deixe-o levá-lo para a cidade para Karl Petrovich.

Vanya enxugou as lágrimas e voltou para casa, pela floresta, no lago Urzhenskoe. Ele não andava, mas corria descalço em uma estrada de areia quente. Um recente incêndio florestal passou para o norte perto do próprio lago. Havia um cheiro de cravo queimado e seco. Cresceu em grandes ilhas em clareiras. A lebre gemeu. Vanya encontrou no caminho folhas fofas cobertas de pêlos prateados macios, puxou-as, colocou-as debaixo de um pinheiro e virou a lebre. A lebre olhou para as folhas, enterrou a cabeça nelas e ficou em silêncio.

O que você é, cinza? Vânia perguntou baixinho. - Você deveria comer.

A lebre ficou em silêncio.

A lebre moveu a orelha rasgada e fechou os olhos.

Vanya o pegou nos braços e correu direto pela floresta - ele teve que dar rapidamente à lebre um gole do lago.

Um calor inaudito pairava naquele verão sobre as florestas. De manhã, fios de nuvens brancas flutuavam. Ao meio-dia, as nuvens subiam rapidamente, em direção ao zênite, e diante de nossos olhos foram levadas e desapareceram em algum lugar além dos limites do céu. O furacão quente soprava há duas semanas sem parar. A resina que escorria pelos troncos de pinheiro se transformou em uma pedra âmbar.

Na manhã seguinte, o avô calçou sapatos limpos e sapatos novos, pegou um cajado e um pedaço de pão e vagou pela cidade. Vanya carregou a lebre por trás. A lebre estava completamente quieta, apenas ocasionalmente estremecia e suspirava convulsivamente.

O vento seco soprou uma nuvem de poeira sobre a cidade, macia como farinha. Penugem de frango, folhas secas e palha voaram nele. De longe, parecia que um fogo silencioso fumegava sobre a cidade.

A praça do mercado estava muito vazia, abafada; os cavalos dos táxis cochilavam perto da cabine de água e usavam chapéus de palha na cabeça. O avô persignou-se.

- Nem o cavalo, nem a noiva - o bobo da corte vai separá-los! ele disse e cuspiu.

Os transeuntes foram questionados por um longo tempo sobre Karl Petrovich, mas ninguém realmente respondeu nada. Fomos à farmácia. Um velho gordo de pincenê e casaca branca curta deu de ombros com raiva e disse:

- Eu gosto disso! Pergunta bem estranha! Karl Petrovich Korsh, especialista em doenças infantis, parou de atender pacientes há três anos. Por que você precisa dele?

O avô, gaguejando por respeito ao farmacêutico e por timidez, falou da lebre.

- Eu gosto disso! disse o farmacêutico. - Pacientes interessantes acabaram em nossa cidade. Eu gosto deste maravilhoso!

Ele tirou nervosamente o pincenê, enxugou-o, colocou-o de volta no nariz e olhou para o avô. O avô ficou em silêncio e pisou no local. O farmacêutico também ficou em silêncio. O silêncio estava se tornando doloroso.

— Rua do posto, três! o farmacêutico de repente gritou em seu coração e fechou um livro grosso desgrenhado. - Três!

Vovô e Vanya chegaram à rua Pochtovaya bem a tempo - uma forte tempestade estava se instalando atrás do Oka. Um trovão preguiçoso se estendia no horizonte, quando um homem forte sonolento endireitou os ombros e relutantemente sacudiu a terra. Ondulações cinzentas foram ao longo do rio. Relâmpagos silenciosos sub-repticiamente, mas rápida e fortemente atingiram os prados; muito além das clareiras, um palheiro, iluminado por eles, já estava queimando. Grandes gotas de chuva caíram na estrada poeirenta, e logo ela se tornou como a superfície da lua: cada gota deixava uma pequena cratera na poeira.

Karl Petrovich estava tocando algo triste e melódico no piano quando a barba desgrenhada de seu avô apareceu na janela. Um minuto depois, Karl Petrovich já estava zangado.

"Eu não sou um veterinário", disse ele, e fechou a tampa do piano.

Imediatamente trovões ressoaram nos prados.

- Toda a minha vida tenho tratado crianças, não lebres.

"Que criança, que lebre é a mesma coisa", o avô murmurou teimosamente. - Tudo o mesmo! Deite-se, mostre misericórdia! Nosso veterinário não tem jurisdição sobre tais assuntos. Ele puxava a cavalo para nós. Esta lebre, pode-se dizer, é minha salvadora: devo-lhe minha vida, devo mostrar gratidão, e você diz - desista!

Um minuto depois, Karl Petrovich — um velho de sobrancelhas grisalhas e desgrenhadas — estava agitado ao ouvir a história cambaleante de seu avô.

Karl Petrovich finalmente concordou em tratar a lebre. Na manhã seguinte, o avô foi ao lago e deixou Vanya com Karl Petrovich para seguir a lebre.

Um dia depois, toda a rua Pochtovaya, coberta de capim de ganso, já sabia que Karl Petrovich estava tratando de uma lebre que havia sido queimada em um terrível incêndio florestal e salvou um velho. Dois dias depois, toda a pequena cidade já sabia disso e, no terceiro dia, um jovem comprido de chapéu de feltro veio a Karl Petrovich, apresentou-se como funcionário de um jornal de Moscou e pediu uma conversa sobre uma lebre.

A lebre foi curada. Vanya o envolveu em um pano de algodão e o carregou para casa. Logo a história da lebre foi esquecida, e apenas algum professor de Moscou tentou por muito tempo fazer com que seu avô lhe vendesse a lebre. Ele até enviou cartas com selos para responder. Mas meu avô não desistiu. Sob seu ditado, Vanya escreveu uma carta ao professor: “A lebre não é corrupta, uma alma viva, deixe-a viver na selva. Ao mesmo tempo, continuo Larion Malyavin.

Este outono passei a noite com meu avô Larion no lago Urzhenskoe. As constelações, frias como grãos de gelo, flutuavam na água. Juncos secos barulhentos. Os patos estremeceram nas moitas e grasnaram a noite toda.

Vovô não conseguia dormir. Sentou-se ao lado do fogão e consertou uma rede de pesca rasgada. Então ele colocou o samovar - dele as janelas da cabana imediatamente embaçaram e as estrelas se transformaram de pontos de fogo em bolas lamacentas. Murzik estava latindo no quintal. Ele pulou na escuridão, rangeu os dentes e quicou - ele lutou com a impenetrável noite de outubro. A lebre dormia no corredor e, ocasionalmente, durante o sono, batia ruidosamente com a pata traseira em uma tábua podre do piso.

Tomamos chá à noite, esperando o amanhecer distante e indeciso, e durante o chá meu avô finalmente me contou a história da lebre.

Em agosto, meu avô foi caçar na margem norte do lago. As florestas estavam secas como pólvora. O avô tem uma lebre com a orelha esquerda rasgada. O avô atirou nele com uma arma velha de arame, mas errou. A lebre fugiu.

Vovô percebeu que um incêndio florestal havia começado e o fogo estava vindo direto para ele. O vento virou furacão. O fogo atravessou o chão a uma velocidade inaudita. Segundo meu avô, nem mesmo um trem poderia escapar de tal incêndio. O avô estava certo: durante o furacão, o fogo atingiu uma velocidade de trinta quilômetros por hora.

Vovô correu sobre os solavancos, tropeçou, caiu, a fumaça estava comendo seus olhos, e atrás dele um grande estrondo e crepitar da chama já era audível.

A morte alcançou o avô, agarrou-o pelos ombros e, nesse momento, uma lebre saltou debaixo dos pés do avô. Ele correu devagar e arrastou as patas traseiras. Então só o avô notou que eles foram queimados pela lebre.

O avô ficou encantado com a lebre, como se fosse sua. Como um velho morador da floresta, o avô sabia que os animais podem sentir o cheiro de onde vem o fogo muito melhor do que os humanos, e sempre escapam. Eles morrem apenas nos raros casos em que o fogo os cerca.

O avô correu atrás do coelho. Ele correu, chorando de medo e gritando: “Espere, querida, não corra tão rápido!”.

A lebre tirou o avô do fogo. Quando eles saíram correndo da floresta para o lago, a lebre e o avô caíram de fadiga. O avô pegou a lebre e a levou para casa. A lebre tinha as patas traseiras e a barriga queimadas. Então seu avô o curou e o deixou.

“Sim”, disse o avô, olhando para o samovar com tanta raiva, como se o samovar fosse o culpado de tudo, “sim, mas na frente daquela lebre, acontece que eu fui muito culpado, meu caro.

- O que você fez de errado?

- E você sair, olhe para a lebre, para o meu salvador, então você saberá. Pegue uma lanterna!

Peguei uma lanterna da mesa e saí para o vestíbulo. A lebre estava dormindo. Inclinei-me sobre ele com uma lanterna e notei que a orelha esquerda da lebre estava rasgada. Então eu entendi tudo.