Hollywood-Thriller-Detektivtrilogie Ray Bradbury. Ray Bradbury – Hollywood-Thriller

Ray Bradbury

Hollywood-Thriller. Detektivtrilogie

Der Tod ist eine einsame Angelegenheit

EIN FRIEDHOF FÜR VERRÜCKTE: EINE WEITERE GESCHICHTE ÜBER ZWEI STÄDTE

LASST UNS ALLE CONSTANCE TÖTEN

* * *

Der Tod ist eine einsame Sache

Mit Liebe an Don Congdon, der dieses Buch ermöglicht hat, und an die Erinnerung an Raymond Chandler, Dashiell Hammett, James M. Cain und Ross MacDonald sowie an die Erinnerung an meine Freunde und Lehrer Leigh Brackett und Edmond Hamilton, die leider verstorben sind ,

Für diejenigen, die zur Verzweiflung neigten, bot Venice, Kalifornien, früher alles, was das Herz begehrte. Nebel – fast jeden Abend, das knarrende Ächzen der Bohrinseln am Ufer, das Plätschern des dunklen Wassers in den Kanälen, das Pfeifen des Sandes, der gegen die Fenster peitscht, wenn der Wind aufkommt und über Ödland und in verlassenen Gassen düstere Lieder anstimmt.

Damals stürzte der Pier ein und versank leise im Meer, und nicht weit davon im Wasser konnte man die Überreste eines riesigen Dinosauriers erkennen – einer Achterbahnfahrt, über die die Flut ihre Wellen rollte.

Am Ende eines der Kanäle konnte man die versunkenen, rostigen Wagen des alten Zirkus sehen, und wenn man nachts genau auf das Wasser schaute, konnte man allerlei Lebewesen in Käfigen umherhuschen sehen – vorbeigebrachte Fische und Hummer die Flut vom Ozean. Es schien, als ob alle dem Untergang geweihten Zirkusse der Welt hier vor sich hin rosten würden.

Und jede halbe Stunde raste eine große rote Straßenbahn Richtung Meer, nachts schnitt ihr Lichtbogen Funkengarben aus den Drähten; Am Ufer angelangt, wendete die Straßenbahn mit knirschendem Geräusch und raste stöhnend davon wie ein Toter, der in seinem Grab keine Ruhe findet. Sowohl die Straßenbahn selbst als auch der einsame Ratgeber, der vor dem Zittern schaukelte, wussten, dass sie in einem Jahr nicht mehr hier sein würden, die Schienen mit Beton gefüllt sein würden und das Netz aus stark gedehnten Drähten aufgerollt und weggebracht würde.

Und dann, in einem so düsteren Jahr, als sich der Nebel nicht auflösen wollte und die Beschwerden des Windes nicht nachlassen wollten, fuhr ich spätabends in einer alten roten Straßenbahn, die wie Donner grollte und ohne es zu ahnen Darin traf ich den Partner des Todes.

An diesem Abend regnete es in Strömen, die alte Straßenbahn flog klappernd und quietschend von einer verlassenen Haltestelle zur nächsten, mit Fahrkartenkonfetti bedeckt, und es war niemand darin – nur ich, der ein Buch las und zitternd auf einem der Rücksitze saß . Ja, in diesem alten, rheumatischen Holzwagen saßen nur ich und der Berater, er saß vorne, zog die Messinghebel, löste die Bremsen und ließ bei Bedarf Dampfwolken frei.

Und dahinter, im Gang, fuhr jemand anderes mit, es ist nicht bekannt, wann er in die Kutsche einstieg.

Endlich bemerkte ich ihn, weil er hinter mir stand und hin und her schwankte, als wüsste er nicht, wo er sitzen sollte – denn wenn einem vierzig freie Sitze näher am Abend stehen, kann man sich kaum entscheiden wähle sie aus. Aber dann hörte ich, wie er sich setzte, und mir wurde klar, dass er sich direkt hinter mir setzte. Ich spürte seine Anwesenheit, als würde man die Flut riechen, die die Küstenfelder überschwemmen wird. Der üble Geruch seiner Kleidung wurde von einem Gestank überlagert, der darauf hindeutete, dass er in zu kurzer Zeit zu viel getrunken hatte.

Ich schaute nicht zurück: Ich wusste schon lange aus Erfahrung, dass ein Gespräch folgt, wenn man jemanden ansieht.

Ich schloss die Augen und beschloss fest, mich nicht umzudrehen. Aber es hat nicht geholfen.

„Ochs“, stöhnte der Fremde.

Ich spürte, wie er sich auf seinem Sitz zu mir beugte. Ich spürte, wie heißer Atem meinen Hals brannte. Ich beugte mich vor, die Hände auf den Knien.

Ochse“, stöhnte er noch lauter. So könnte jemand, der von einer Klippe stürzt, oder ein Schwimmer, der weit vom Ufer entfernt in einen Sturm geraten ist, um Hilfe betteln.

Der Regen regnete bereits in Strömen, eine große rote Straßenbahn rumpelte durch die Nacht durch mit Rispengras bedeckte Wiesen, und der Regen trommelte an die Fenster, und die Tropfen, die an der Glasscheibe herabflossen, verdeckten die umliegenden Felder vor dem Blick. Wir segelten durch Culver City, ohne das Filmstudio zu sehen, und fuhren weiter – das schwerfällige Auto ratterte, der Boden knarrte unter unseren Füßen, die leeren Sitze klapperten, die Signalpfeife kreischte.

Und ich roch widerlich nach Dämpfen, als ein unsichtbarer Mann, der hinter mir saß, rief:

Tod…

Und der Pfiff ertönte erneut.

Es schien mir, als würde er gleich weinen. Ich freute mich auf die Regenströme, die in den Lichtstrahlen tanzten, als sie auf uns zuflogen.

Die Straßenbahn wurde langsamer. Die Person, die hinter mir saß, sprang auf: Er war wütend, weil sie ihm nicht zuhörten, es schien, als wäre er bereit, mich in die Seite zu stoßen, wenn ich mich nicht wenigstens umdrehte. Er sehnte sich danach, gesehen zu werden. Er konnte es kaum erwarten, mir das zu zeigen, was ihn störte. Ich spürte, wie seine Hand sich nach mir ausstreckte, oder vielleicht Fäuste oder sogar Klauen, wie er darauf aus war, mich zu schlagen oder aufzuschlitzen, wer weiß. Ich packte die Stuhllehne vor mir fest.

Die Straßenbahn bremste ratternd und blieb stehen.

„Komm schon“, dachte ich, „schließe den Deal ab!“

„… es ist eine einsame Angelegenheit“, beendete er mit einem schrecklichen Flüstern und entfernte sich.

Ich hörte, wie sich die Hintertür öffnete. Und dann drehte er sich um.

Der Wagen war leer. Der Fremde verschwand und nahm seine Trauerreden mit. Man konnte den Kies auf der Straße knirschen hören.

Der Mann, unsichtbar in der Dunkelheit, murmelte vor sich hin, aber die Türen wurden zugeschlagen. Ich konnte immer noch seine Stimme durch das Fenster hören, etwas von einem Grab. Über das Grab von jemandem. Über Einsamkeit.

Ich öffnete das Fenster, beugte mich hinaus und spähte in die regnerische Dunkelheit dahinter.

Ich konnte nicht sagen, was dort noch übrig war – eine Stadt voller Menschen oder nur eine Person voller Verzweiflung – nichts war zu sehen oder zu hören.

Die Straßenbahn raste Richtung Meer.

Ich hatte Angst, dass wir hineinfallen würden.

Ich kurbelte geräuschvoll das Fenster herunter und zitterte.

Die ganze Zeit über habe ich mir selbst eingeredet: „Komm schon! Du bist erst siebenundzwanzig! Und du trinkst nicht.“ Aber…

Aber ich habe trotzdem getrunken.

In dieser abgelegenen Ecke, am Rande des Kontinents, wo einst Wanderwagen angehalten hatten, fand ich einen bis spät in die Nacht geöffneten Saloon, in dem sich niemand außer dem Barkeeper befand – einem Fan der Cowboyfilme über Hopalong Cassidy, die er bewunderte die Late-Night-Fernsehsendung.

Bitte doppelten Wodka.

Ich war überrascht, meine Stimme zu hören. Warum brauche ich Wodka? Sollte ich den Mut aufbringen, meine Freundin Peg anzurufen? Sie ist zweitausend Meilen entfernt, in Mexiko-Stadt. Was werde ich ihr sagen? Geht es mir gut? Aber mir ist wirklich nichts passiert!

Absolut nichts, ich fuhr einfach im kalten Regen mit der Straßenbahn, und hinter mir ertönte eine bedrohliche Stimme, die mich traurig und ängstlich machte. Ich hatte jedoch Angst, in meine Wohnung zurückzukehren, leer wie ein Kühlschrank, den Einwanderer auf der Suche nach Arbeit nach Westen zurückgelassen hatten.

Wahrscheinlich gab es nirgendwo eine größere Leere als in meinem Zuhause, außer auf meinem Bankkonto – dem Konto des großen amerikanischen Schriftstellers – in dem alten Bankgebäude, das wie ein römischer Tempel am Ufer in der Nähe des Wassers aufragte, und es schien, als wäre es sein Wille bei der nächsten Ebbe ins Meer gespült werden. Jeden Morgen saßen die Kassierer mit Rudern in den Booten und warteten, während der Manager seine Melancholie in der nächsten Bar ertränkte. Ich habe sie nicht oft getroffen. Auch wenn es mir nur gelegentlich gelang, eine Geschichte an irgendeine erbärmliche Detektivzeitschrift zu verkaufen, hatte ich kein Geld, das ich auf die Bank legen konnte. Deshalb…

Ich trank einen Schluck Wodka. Und er runzelte sein Gesicht.

Herr“, war der Barkeeper überrascht, „probieren Sie zum ersten Mal Wodka?“

Anfangs.

Du siehst einfach gruselig aus.

Ich habe wirklich Angst. Haben Sie jemals das Gefühl gehabt, dass etwas Schreckliches passieren würde, aber Sie wussten nicht, was?

Läuft es Ihnen dann einen Schauer über den Rücken laufen?

Ich trank noch einen Schluck Wodka und schauderte.

Nein das ist es nicht. Ich möchte sagen: Fühlst du? tödlich der Horror, wie kommt er auf dich zu?

Der Barkeeper richtete seinen Blick auf etwas über meiner Schulter, als würde er dort den Geist eines Fremden sehen, der in einer Straßenbahn fuhr.

Hast du diesen Horror also mitgebracht?

Hier haben Sie also nichts zu befürchten.

Aber sehen Sie“, sagte ich, „er hat mit mir gesprochen, dieser Charon.“

Ich habe sein Gesicht nicht gesehen. Oh Gott, mir geht es wirklich schlecht! Gute Nacht.

Trinken Sie nicht mehr!

Aber ich stand schon vor der Tür und schaute mich um – wartete dort etwas Schreckliches auf mich? Wie soll man nach Hause gehen, um nicht in die Dunkelheit zu geraten? Schließlich entschied er sich, und da er wusste, dass er falsch entschieden hatte, lief er eilig den alten Kanal entlang, bis zu der Stelle, an der die Zirkuswagen unter Wasser schwankten.

Niemand wusste, wie die Löwenkäfige im Kanal landeten. Aber im Übrigen schien sich niemand daran zu erinnern, woher die Kanäle selbst in dieser alten, heruntergekommenen Stadt kamen, wo jede Nacht Lumpen unter den Türen der Häuser raschelten, vermischt mit Sand, Algen und Tabak von Zigaretten, die seit dem 19. Jahrhundert an der Küste verstreut waren .

Lassen Sie mich damit beginnen, wie glücklich es ist, dass die gesamte Trilogie in dieses wundervolle Buch passt, das einen Ehrenplatz im Regal einnimmt und dem Auge gefällt. Ich habe schon lange etwas von Bradbury im Auge behalten und konnte es nicht Lass dir solch ein Wunder entgehen. Das Buch ist von erstaunlicher Qualität, weißes Papier, dicker, klarer Text, ein Schutzumschlag (nicht besonders praktisch zum Lesen, aber wenn man ihn später wieder an seinen Platz bringt, wirkt es noch beeindruckender, und das Buch verstaubt nicht so sehr), Und im Allgemeinen wurde das gesamte Design perfekt umgesetzt und spiegelt vollständig das Gefühl wider, das beim Lesen entsteht, wenn man ein Buch wie einen alten Film wahrnimmt. Nun zum Wichtigsten. Die Hollywood-Trilogie besteht aus drei Romanen, die durch Charaktere und Schauplatz vereint sind, und obwohl es üblich ist zu sagen, dass die Trilogie an Bedingungen geknüpft ist, kann ich mir nicht vorstellen, wie jeder dieser Romane ohne die beiden anderen existieren kann. „Der Tod ist ein einsames Geschäft“ ist Roman Nummer eins. Hier ist Venedig aus Kalifornien und ein mysteriöser Mord, der von Anfang an eng mit dem Schicksal eines Schriftstellers verbunden ist. Das Vorhandensein eines Mordes, und zwar mehrerer, und des Detektivs Elmo Crumley machen diesen Roman keineswegs zu einem Kriminalroman im üblichen Sinne des Wortes. Hier wird es überhaupt nichts Vertrautes oder Vertrautes geben, die bloße Entdeckung dieses Falles – die Motive, der Verbrecher, die Mordmethode – das alles ist Hollywood-seltsam und Hollywood-dramatisch, aber wie könnte es anders sein, das ist ein Welt, in der es mehr Fantasien und Erscheinungen von Menschen gibt als reale. Hier wird jeder ewig leben, und vielleicht ist das auch so – Drehbücher, Kassetten, Filme – alles hält viele, viele jung. Aber ob sie ewig sind, ist eine andere Frage. Dies ist keine Detektivgeschichte wie Doyle oder Christie, es ist nicht einmal im Stil von Castle, ich weiß nicht, was es ist, aber in meinem Kopf sieht es aus wie ein Schwarz-Weiß-Film, in dem manchmal irgendwo in der Ferne leuchtende Farben aufblitzen der Klang der Brandungs- und Calliope-Musik. Alles zusammen ergibt eine schöne, tragische, düstere, regnerische, naive, mutige und mit nichts vergleichbare Geschichte, die Sie sicherlich bis zum Ende entwirren und dann mit der nächsten beginnen wollen, nur um in diese Welt zurückzukehren und etwas zu finden neu, noch mehr von allem bedenken. Roman Nummer zwei, „Cemetery for Madmen“, versetzt uns in die Vergangenheit, aber die Charaktere bleiben dieselben und machen neue Bekanntschaften und neue Probleme. Wieder einmal konnte unser Autor den Tag nicht ruhig überstehen und verwickelte sich in eine seltsame Geschichte mit einem Menschenmonster und der Leiche des ehemaligen Chefs eines Filmstudios, die aus dem Nichts aufgetaucht war. Alle Aktionen finden auf einem kleinen Stück Land statt, aber in Hollywood kommt es einfach vor, dass es die Grenzen der Geographie nur ins Unmögliche erweitert und nicht umgekehrt. Das ist ein Filmstudio, das ist eine Kulisse, das sind Rom und Paris, das ist unsere Ära und davor ist das ein anderer Planet, das ist ein wilder Dschungel und sogar das Haus einer alten Großmutter. Und diese ganze magische Welt, ein Zufluchtsort für verrückte Genies, ist nur durch eine Mauer von der düsteren letzten Zuflucht dieser Genies getrennt, wo ihre Sterne ausgehen. Der Stil des zweiten Romans ändert sich nicht, es handelt sich immer noch um ein unbestimmtes Genre, und deshalb erweist sich der Roman als so facettenreich. Er schafft es, alles zu zeigen. Die Trilogie endet mit Roman Nummer drei, Let's All Kill Constance, und damit ist das Eintauchen in die Welt Hollywoods abgeschlossen. Wir haben irgendwo am Rande, am Eingang, angefangen, sind sanft ins Herz vorgedrungen, und jetzt werden wir den ganz Grund sehen. Der Kerker der Traumfabrik und seiner Bewohner, die ihr seltsames Leben führten und leben, in dem es keine Grenzen zwischen „Ich“ und „Ich spiele eine Rolle“ gibt. Für Constance Rattigan, die berühmte Schauspielerin, gibt es definitiv keine solchen Grenzen; Die Tatsache, dass es bei dieser Frau Grenzen gibt, ist fraglich und deshalb ist sie so großartig. Während der gesamten Trilogie war sie Feuer und Humor und eine so helle und lebendige Figur, für die man sich auf diese Reise begeben konnte, ohne einen Erfolg zu erwarten – man konnte nur lesen, was sie das nächste Mal tun würde. Und dann zeigte sie sich auf eine Weise, die man sich kaum vorstellen konnte – eine echte Schauspielerin, mehr als eine Schauspielerin – eine Person, die Rollen nicht durchlebt, sondern in ihnen lebt, nicht nur eine Maske aufsetzt, sondern Haut auflegt. Alles um der Rollen willen, um der Unsterblichkeit willen, tauchte Bradbury so tief ein, dass man es nicht sofort merkt; man muss durch Beinamen und Metaphern, durch Vergleiche und Übertreibungen, durch tobende Gewitter und dunkle Kerker graben, durch Zeitungshöhlen und Redaktionsräume auf Berggipfeln. Jeder der Romane ist ein aus dem historischen Kontext gerissenes Schwarz-Weiß-Drama mit Elementen aus Komödie und Melodram, Horror und Thriller, aber alles in allem sind sie eine ganze Ära, eine ganze Welt, die nirgendwo herausgerissen werden kann. Psycho, Elmo, Constance, Henry – sie sind keine Fiktion, sie haben einmal irgendwo gelebt, und Bradbury hat einfach ihre Geschichte erzählt, es kann nicht anders sein, denn sie sind wie lebendig, hier sind sie, hier, strecken Sie einfach die Hand aus und berühren Sie die Seiten. Und es geht überhaupt nicht um einige biografische Fakten, die sich als nützlich erwiesen haben, sondern um etwas ganz anderes, vielleicht die Tatsache, dass Bradbury es versteht, seinen Fantasien Leben einzuhauchen, selbst den verrücktesten. Hollywood-Thriller, eine Detektivtrilogie, ein Schwarz-Weiß-Noir auf siebenhundert Seiten – das ist ein Buch über Kino, das ist Kino in Buchform, alles auf einmal, im Überfluss – das ist ein großes, endloses Fantasie, schön in ihrer Unwirklichkeit und Metaphorik, schrecklich in ihrem Realismus und ihrer Geradlinigkeit. Die umstrittensten Dinge drehen sich um sie, die schmeichelhaftesten Dinge drehen sich um sie.

Hollywood-Thriller. Detektivtrilogie Ray Bradbury

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Titel: Hollywood-Thriller. Detektivtrilogie

Über das Buch von Ray Bradbury „Hollywood Thrillers. Detektivtrilogie“

Detektivtrilogie in einem Band. Alle Romane spielen in Hollywood. Im ersten Roman unternehmen Detektiv Elmo Crumley und ein seltsamer junger Mann – ein Science-Fiction-Autor – die Untersuchung einer Reihe von Todesfällen, die auf den ersten Blick völlig unabhängig voneinander sind. Der zweite Roman dreht sich um die mysteriöse Geschichte eines Hollywood-Tycoons, der vor zwanzig Jahren in der Halloween-Nacht starb. Constance Rattigan, die Hauptfigur des dritten Romans, erhält per Post ein altes Telefonbuch und ein Notizbuch, in dem die Namen mit Grabkreuzen markiert sind. Die Hauptfiguren der Trilogie haben es sich zur Aufgabe gemacht, den Filmstar zu retten und das Geheimnis um die Kette unerwarteter Todesfälle zu lösen.

Das Buch wurde auch unter dem Titel „The Hollywood Trilogy in One Volume“ veröffentlicht.

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Das Buch wurde auch unter dem Titel „The Hollywood Trilogy in One Volume“ veröffentlicht.

Ray Bradbury

Hollywood-Thriller. Detektivtrilogie

Der Tod ist eine einsame Angelegenheit

EIN FRIEDHOF FÜR VERRÜCKTE: EINE WEITERE GESCHICHTE ÜBER ZWEI STÄDTE

LASST UNS ALLE CONSTANCE TÖTEN

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Der Tod ist eine einsame Sache

Am Ende eines der Kanäle konnte man die versunkenen, rostigen Wagen des alten Zirkus sehen, und wenn man nachts genau auf das Wasser schaute, konnte man allerlei Lebewesen in Käfigen umherhuschen sehen – Fische und Hummer, die der Zirkus mitgebracht hatte Flut aus dem Ozean. Es schien, als ob alle dem Untergang geweihten Zirkusse der Welt hier vor sich hin rosten würden.

Und dahinter, im Gang, fuhr jemand anderes mit, es ist nicht bekannt, wann er in die Kutsche einstieg.

Endlich bemerkte ich ihn, weil er hinter mir stand und hin und her schwankte, als wüsste er nicht, wo er sitzen sollte, denn wenn man kurz vor Einbruch der Dunkelheit vierzig freie Sitze hat, die einen anstarren, ist es schwer, sich für welchen zu entscheiden wähle sie aus. Aber dann hörte ich, wie er sich setzte, und mir wurde klar, dass er sich direkt hinter mir setzte. Ich spürte seine Anwesenheit, als würde man die Flut riechen, die die Küstenfelder überschwemmen wird. Der üble Geruch seiner Kleidung wurde von einem Gestank überlagert, der darauf hindeutete, dass er in zu kurzer Zeit zu viel getrunken hatte.

Ich habe nicht zurückgeschaut: Ich wusste schon vor langer Zeit aus Erfahrung, dass man einem Gespräch nicht aus dem Weg gehen kann, wenn man jemanden ansieht.

Ich schloss die Augen und beschloss fest, mich nicht umzudrehen. Aber es hat nicht geholfen.

„Ochse“, stöhnte der Fremde.

Ich spürte, wie er sich auf seinem Sitz zu mir beugte. Ich spürte, wie heißer Atem meinen Hals brannte. Ich beugte mich vor, die Hände auf den Knien.

„Ochse“, stöhnte er noch lauter. So könnte jemand, der von einer Klippe stürzt, oder ein Schwimmer, der weit vom Ufer entfernt in einen Sturm geraten ist, um Hilfe betteln.

Der Regen regnete bereits in Strömen, eine große rote Straßenbahn rumpelte durch die Nacht durch mit Rispengras bedeckte Wiesen, und der Regen trommelte an die Fenster, und die Tropfen, die an der Glasscheibe herabflossen, verdeckten die umliegenden Felder vor dem Blick. Wir segelten durch Culver City, ohne das Filmstudio zu sehen, und fuhren weiter – die schwerfällige Kutsche klapperte, der Boden knarrte unter unseren Füßen, die leeren Sitze klapperten, die Signalpfeife kreischte.

Das Buch wurde auch unter dem Titel „The Hollywood Trilogy in One Volume“ veröffentlicht.

Bradbury löst auch ethische Probleme auf einzigartige Weise: Böses und Gewalt erscheinen in seinen Büchern unwirklich, „vorgetäuscht“. Wie bei einigen „dunklen Mächten“ besteht der beste Weg, sie zu bekämpfen, darin, sie zu ignorieren, zu besiegen und auf eine andere Ebene der Wahrnehmung zu gehen. Diese Position spiegelt sich sehr deutlich im Roman „Trouble Is Coming“ wider, in dem die Hauptfiguren im Finale mit absurdem Spaß den „dunklen Karneval“ der bösen Geister besiegen.

Funktioniert

Die wichtigsten ins Russische übersetzten Hauptwerke:

, (Die Marschroniken)
, (Fahrenheit 451)

Portal für Schüler. Selbstvorbereitung

Über das Buch von Ray Bradbury „Hollywood Thrillers. Detektivtrilogie“

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