Konstantin Paustovsky "Hasenpfoten"

Vanya Malyavin kam vom Urzhensk-See zum Tierarzt in unserem Dorf und brachte einen kleinen warmen Hasen, der in eine zerrissene Wattejacke gehüllt war. Der Hase weinte und blinzelte oft mit seinen roten Augen vor Tränen ...

- Bist du verrückt? schrie der Tierarzt. „Bald schleppst du Mäuse zu mir, du Barhäuptling!“

„Nicht bellen, das ist ein besonderer Hase“, flüsterte Wanja heiser. - Sein Großvater geschickt, bestellt zu behandeln.

- Wovon etwas behandeln?

- Seine Pfoten sind verbrannt.

Der Tierarzt drehte Wanja zur Tür, stieß ihn in den Rücken und rief ihm nach:

– Steig ein, steig ein! Ich kann sie nicht heilen. Braten Sie es mit Zwiebeln an - Großvater wird einen Snack haben.

Wanja antwortete nicht. Er ging auf den Gang hinaus, blinzelte, zog sich die Nase zu und stieß gegen eine Blockwand. Tränen liefen die Wand hinunter. Der Hase zitterte leise unter der schmierigen Jacke.

Was bist du, Kleiner? fragte die mitfühlende Großmutter Anisya Wanja; Sie brachte ihre einzige Ziege zum Tierarzt. - Warum vergießt ihr, meine Lieben, gemeinsam Tränen? Ey was ist passiert?

„Er ist verbrannt, Großvater Hase“, sagte Wanja leise. - Er hat sich bei einem Waldbrand die Pfoten verbrannt, er kann nicht rennen. Hier, schau, stirb.

„Stirb nicht, Kleiner“, murmelte Anisya. - Sagen Sie Ihrem Großvater, wenn er große Lust hat, einen Hasen zu verlassen, lassen Sie ihn ihn in die Stadt zu Karl Petrovich tragen.

Wanja wischte sich die Tränen weg und ging durch den Wald nach Hause zum Urschenskoje-See. Er ging nicht, sondern lief barfuß auf einer heißen Sandstraße. In der Nähe des Sees selbst ist kürzlich ein Waldbrand nach Norden vorübergezogen. Es roch nach verbrannten und trockenen Nelken. Es wuchs auf großen Inseln in Lichtungen.

Der Hase stöhnte.

Wanja fand auf dem Weg flauschige Blätter, die mit weichen silbernen Haaren bedeckt waren, zog sie heraus, legte sie unter eine Kiefer und drehte den Hasen herum. Der Hase betrachtete die Blätter, vergrub seinen Kopf darin und verstummte.

Was bist du, grau? fragte Wanja leise. - Du solltest essen.

Der Hase schwieg.

Der Hase bewegte sein abgerissenes Ohr und schloss die Augen.

Vanya nahm ihn in die Arme und rannte direkt durch den Wald - er musste dem Hasen schnell etwas zu trinken aus dem See geben.

Eine unerhörte Hitze stand in jenem Sommer über den Wäldern. Am Morgen zogen weiße Wolkenschnüre auf. Mittags stiegen die Wolken schnell zum Zenit auf, und vor unseren Augen wurden sie davongetragen und verschwanden irgendwo hinter den Grenzen des Himmels. Seit zwei Wochen bläst der heiße Orkan ununterbrochen. Das Harz, das die Kiefernstämme hinabfloss, verwandelte sich in einen bernsteinfarbenen Stein.

Am nächsten Morgen zog Großvater saubere Schuhe und neue Bastschuhe an, nahm einen Stab und ein Stück Brot und wanderte in die Stadt. Wanja trug den Hasen von hinten. Der Hase war ganz ruhig, nur hin und wieder schauderte er am ganzen Körper und seufzte krampfhaft.

Trockener Wind wehte eine Staubwolke über die Stadt, weich wie Mehl. Hühnerflusen, trockene Blätter und Stroh flogen darin. Aus der Ferne schien ein stilles Feuer über der Stadt zu rauchen.

Der Marktplatz war sehr leer, schwül; die Droschkenpferde dösten in der Nähe der Wasserbude, und sie trugen Strohhüte auf dem Kopf.

Großvater bekreuzigte sich.

- Nicht das Pferd, nicht die Braut - der Narr wird sie sortieren! sagte er und spuckte aus.

Passanten wurden lange nach Karl Petrovich gefragt, aber niemand antwortete wirklich etwas. Wir gingen in die Apotheke. Ein dicker alter Mann im Kneifer und in einem kurzen weißen Kittel zuckte wütend mit den Schultern und sagte:

- Ich mag das! Ziemlich seltsame Frage! Karl Petrovich Korsh, ein Spezialist für Kinderkrankheiten, sieht seit drei Jahren keine Patienten mehr. Warum brauchst du ihn?

Großvater, stotternd aus Respekt vor dem Apotheker und aus Schüchternheit, erzählte von dem Hasen.

- Ich mag das! sagte der Apotheker. - Interessante Patienten sind in unserer Stadt gelandet. Das gefällt mir wunderbar!

Nervös nahm er seinen Kneifer ab, wischte ihn ab, setzte ihn wieder auf die Nase und starrte seinen Großvater an. Großvater schwieg und stampfte auf der Stelle. Auch der Apotheker schwieg. Die Stille wurde schmerzhaft.

— Poststraße, drei! schrie der Apotheker plötzlich in seinem Herzen und schlug irgendein zerzaustes dickes Buch zu. - Drei!

Großvater und Vanya schafften es gerade noch rechtzeitig in die Pochtovaya-Straße - hinter der Oka zog ein heftiges Gewitter auf. Fauler Donner breitete sich über dem Horizont aus, wie ein schläfriger starker Mann, der seine Schultern strafft und widerwillig den Boden schüttelt.

Graue Wellen gingen den Fluss entlang. Geräuschlose Blitze schlugen heimlich, aber schnell und stark in die Wiesen ein; Weit hinter den Lichtungen brannte bereits ein von ihnen beleuchteter Heuhaufen. Große Regentropfen fielen auf die staubige Straße, und bald wurde sie wie die Oberfläche des Mondes: Jeder Tropfen hinterließ einen kleinen Krater im Staub.

Karl Petrowitsch spielte etwas Trauriges und Melodisches auf dem Klavier, als der zerzauste Bart seines Großvaters im Fenster erschien.

Eine Minute später war Karl Petrowitsch bereits wütend.

„Ich bin kein Tierarzt“, sagte er und knallte den Klavierdeckel zu. Sofort grollte Donner auf den Wiesen. - Mein ganzes Leben lang habe ich Kinder behandelt, keine Hasen.

„Was für ein Kind, was für ein Hase ist doch egal“, murmelte der Großvater störrisch. - Alles das selbe! Leg dich hin, erbarme dich! Unser Tierarzt ist für solche Angelegenheiten nicht zuständig. Er hat für uns Pferde gezogen. Dieser Hase, könnte man sagen, ist mein Retter: Ich verdanke ihm mein Leben, ich muss mich bedanken, und du sagst – hör auf!

Eine Minute später hörte sich Karl Petrowitsch – ein alter Mann mit grauen, zerzausten Augenbrauen – erregt die Stolpergeschichte seines Großvaters an.

Karl Petrowitsch stimmte schließlich zu, den Hasen zu behandeln. Am nächsten Morgen ging Großvater zum See und ließ Wanja mit Karl Petrowitsch zurück, um dem Hasen zu folgen.

Einen Tag später wusste die gesamte mit Gänsegras bewachsene Pochtovaya-Straße bereits, dass Karl Petrovich einen Hasen behandelte, der bei einem schrecklichen Waldbrand verbrannt und einen alten Mann gerettet hatte. Zwei Tage später wusste schon die ganze Kleinstadt davon, und am dritten Tag kam ein langer junger Mann mit Filzhut zu Karl Petrowitsch, stellte sich als Angestellter einer Moskauer Zeitung vor und bat ihn, über einen Hasen zu sprechen.

Der Hase wurde geheilt. Wanja wickelte ihn in einen Baumwolllappen und trug ihn nach Hause. Bald war die Geschichte mit dem Hasen vergessen, und nur ein Moskauer Professor versuchte lange, seinen Großvater dazu zu bringen, ihm den Hasen zu verkaufen. Er schickte sogar Briefe mit Briefmarken, um zu antworten. Aber mein Großvater gab nicht auf. Unter seinem Diktat schrieb Wanja einen Brief an den Professor:

„Der Hase ist nicht verdorben, eine lebende Seele, lass ihn in der Wildnis leben. Gleichzeitig bleibe ich Larion Malyavin.

Diesen Herbst verbrachte ich die Nacht bei meinem Großvater Larion am Urzhenskoe-See. Die Sternbilder, kalt wie Eiskörner, trieben im Wasser. Lautes trockenes Schilf. Die Enten zitterten im Dickicht und schnatterten die ganze Nacht klagend.

Opa konnte nicht schlafen. Er saß am Herd und reparierte ein zerrissenes Fischernetz. Dann zog er den Samowar an - davon beschlagen sofort die Fenster in der Hütte und die Sterne verwandelten sich von feurigen Punkten in schlammige Kugeln. Murzik bellte im Hof. Er sprang in die Dunkelheit, klapperte mit den Zähnen und prallte ab – er kämpfte mit der undurchdringlichen Oktobernacht. Der Hase schlief im Flur und hämmerte gelegentlich im Schlaf laut mit der Hinterpfote auf einen morschen Dielenboden.

Wir tranken abends Tee und warteten auf die ferne und unentschlossene Morgendämmerung, und beim Tee erzählte mir mein Großvater schließlich die Geschichte vom Hasen.

Im August ging mein Großvater am Nordufer des Sees auf die Jagd. Die Wälder waren trocken wie Schießpulver. Großvater bekam einen Hasen mit einem abgerissenen linken Ohr. Großvater schoss mit einer alten, drahtgebundenen Pistole auf ihn, verfehlte ihn aber. Der Hase ist entkommen.

Großvater bemerkte, dass ein Waldbrand ausgebrochen war und das Feuer direkt auf ihn zukam.

Der Wind verwandelte sich in einen Orkan. Feuer raste mit unerhörter Geschwindigkeit über den Boden. Laut meinem Großvater konnte selbst ein Zug einem solchen Feuer nicht entkommen. Großvater hatte Recht: Während des Orkans ging das Feuer mit einer Geschwindigkeit von dreißig Kilometern pro Stunde los.

Der Großvater rannte über die Bodenwellen, stolperte, stürzte, der Rauch nagte an seinen Augen, und hinter ihm war schon ein breites Grollen und Prasseln der Flammen zu hören.

Der Tod überholte den Großvater, packte ihn an den Schultern, und in dieser Zeit sprang ein Hase unter den Füßen des Großvaters hervor. Er rannte langsam und zog seine Hinterbeine nach. Dann bemerkte erst der Großvater, dass sie vom Hasen verbrannt wurden.

Der Großvater freute sich über den Hasen, als wäre es sein eigener.

Als alter Waldbewohner wusste Großvater, dass Tiere dort, wo das Feuer herkommt, viel besser riechen als Menschen und immer entkommen. Sie sterben nur in den seltenen Fällen, wenn das Feuer sie umgibt.

Der Großvater rannte hinter dem Kaninchen her. Er rannte, weinte vor Angst und rief: „Warte, Liebling, renn nicht so schnell!“

Der Hase holte Großvater aus dem Feuer.

Als sie aus dem Wald zum See liefen, fielen der Hase und der Großvater beide vor Müdigkeit hin. Großvater hob den Hasen auf und trug ihn nach Hause. Der Hase hatte verbrannte Hinterbeine und Bauch. Dann heilte ihn sein Großvater und verließ ihn.

„Ja“, sagte der Großvater und sah den Samowar so wütend an, als wäre der Samowar an allem schuld, „ja, aber vor diesem Hasen stellt sich heraus, dass ich sehr schuldig gewesen bin, lieber Mann.

- Was hast du falsch gemacht?

- Und du gehst hinaus, sieh dir den Hasen an, meinen Retter, dann weißt du es. Holen Sie sich eine Taschenlampe!

Ich nahm eine Laterne vom Tisch und trat in den Vorraum hinaus. Der Hase schlief. Ich beugte mich mit einer Laterne über ihn und bemerkte, dass das linke Ohr des Hasen abgerissen war. Dann habe ich alles verstanden.

Konstantin Paustovsky "Katzendieb"

Wir sind verzweifelt. Wir wussten nicht, wie wir diese rote Katze fangen sollten. Er hat uns jede Nacht ausgeraubt. Er hat sich so geschickt versteckt, dass keiner von uns ihn wirklich gesehen hat. Erst eine Woche später konnte schließlich festgestellt werden, dass der Katze das Ohr abgerissen und ein Stück des schmutzigen Schwanzes abgeschnitten war. Es war eine Katze, die jedes Gewissen verloren hatte, eine Katze – ein Vagabund und ein Bandit. Sie nannten ihn hinter den Augen Dieb.

Er hat alles gestohlen: Fisch, Fleisch, Sauerrahm und Brot. Einmal riss er sogar eine Blechdose mit Würmern in einem Schrank auf. Er aß sie nicht, aber Hühner kamen zum offenen Glas gerannt und pickten nach unserem gesamten Wurmvorrat. Überfütterte Hühner lagen in der Sonne und stöhnten. Wir gingen um sie herum und fluchten, aber das Fischen war immer noch gestört.

Wir verbrachten fast einen Monat damit, die rote Katze aufzuspüren. Dabei halfen uns die Dorfjungen. Einmal eilten sie hinüber und erzählten außer Atem, dass die Katze im Morgengrauen geduckt durch die Gärten gefegt sei und einen Kukan mit Sitzstangen in den Zähnen hinter sich hergeschleppt habe. Wir eilten in den Keller und stellten fest, dass der Kukan fehlte; es hatte zehn fette Barsche auf Prorva gefangen. Es war kein Diebstahl mehr, sondern Raub am hellichten Tag. Wir haben geschworen, die Katze zu fangen und sie für Gangstermätzchen in die Luft zu jagen.

Die Katze wurde an diesem Abend gefangen. Er stahl ein Stück Leberwurst vom Tisch und kletterte damit auf die Birke. Wir fingen an, die Birke zu schütteln. Die Katze ließ die Wurst fallen, sie fiel Reuben auf den Kopf. Die Katze sah uns mit wilden Augen von oben an und heulte bedrohlich. Aber es gab keine Rettung, und die Katze entschied sich für eine verzweifelte Tat. Mit einem fürchterlichen Heulen stürzte er von der Birke, stürzte zu Boden, hüpfte wie ein Fußball und raste unter dem Haus hindurch.

Das Haus war klein. Er stand in einem tauben, verlassenen Garten. Jede Nacht wurden wir vom Geräusch wilder Äpfel geweckt, die von den Ästen auf das Bretterdach fielen. Das Haus war mit Angelruten, Schrot, Äpfeln und trockenem Laub übersät. Wir haben nur darin geschlafen. Alle Tage, vom Morgengrauen bis zur Dunkelheit, verbrachten wir an den Ufern unzähliger Kanäle und Seen. Dort haben wir im Küstendickicht gefischt und Feuer gemacht. Um zum Ufer der Seen zu gelangen, musste man schmale Pfade in duftenden hohen Gräsern hinuntertrampeln. Ihre Aureolen schwankten über ihren Köpfen und überschütteten ihre Schultern mit gelbem Blumenstaub. Wir kamen am Abend zurück, zerkratzt von der Heckenrose, müde, von der Sonne verbrannt, mit Bündeln silbriger Fische, und jedes Mal wurden wir mit Geschichten über die neuen Tramp-Mätzchen der roten Katze begrüßt. Aber schließlich wurde die Katze erwischt. Er kroch durch das einzige schmale Loch unter das Haus. Es gab keinen Ausweg.

Wir blockierten das Loch mit einem alten Fischernetz und begannen zu warten. Aber die Katze kam nicht heraus. Er heulte ekelhaft, wie ein unterirdischer Geist, heulte ununterbrochen und ohne Ermüdung. Eine Stunde verging, zwei, drei ... Es war Zeit, ins Bett zu gehen, aber die Katze heulte und fluchte unter dem Haus, und das ging uns auf die Nerven. Dann wurde Lyonka gerufen, der Sohn eines Dorfschuhmachers. Lyonka war berühmt für seine Furchtlosigkeit und Geschicklichkeit. Er wurde angewiesen, die Katze unter dem Haus hervorzuziehen. Lyonka nahm eine seidene Angelschnur, die ein tagsüber gefangenes Floß am Schwanz daran befestigte, und warf sie durch ein Loch in den Untergrund. Das Heulen hörte auf. Wir hörten ein Knirschen und ein räuberisches Klicken - die Katze biss in den Kopf eines Fisches. Er packte es mit einem Todesgriff. Lyonka zog ihn an der Leine. Die Katze wehrte sich verzweifelt, aber Lyonka war stärker, und außerdem wollte die Katze den leckeren Fisch nicht loslassen. Eine Minute später erschien der Kopf einer Katze mit einem Floß zwischen den Zähnen in der Öffnung des Mannlochs. Lyonka packte die Katze am Halsband und hob sie über den Boden. Wir haben uns das erste Mal genau angesehen.

Die Katze schloss die Augen und legte die Ohren flach. Er hielt seinen Schwanz für alle Fälle. Es stellte sich heraus, dass es sich trotz des ständigen Diebstahls um eine magere, feuerrote Streunerkatze mit weißen Flecken auf dem Bauch handelte.

Nachdem Reuben die Katze untersucht hatte, fragte er nachdenklich:

"Was sollen wir mit ihm machen?"

- Herausreißen! - Ich sagte.

„Das wird nicht helfen“, sagte Lyonka. - Er hat einen solchen Charakter seit seiner Kindheit. Versuchen Sie, ihn richtig zu füttern.

Die Katze wartete mit geschlossenen Augen. Wir folgten diesem Rat, schleppten die Katze in den Schrank und gaben ihr ein wunderbares Abendessen: gebratenes Schweinefleisch, Eglisülze, Hüttenkäse und saure Sahne. Die Katze frisst seit über einer Stunde. Er taumelte aus dem Schrank, setzte sich auf die Schwelle und wusch sich, sah uns und die niedrigen Sterne mit seinen frechen grünen Augen an. Nach dem Waschen schnaubte er lange und rieb seinen Kopf am Boden. Es sollte offensichtlich Spaß machen. Wir hatten Angst, dass er sein Fell am Hinterkopf abwischt. Dann drehte sich die Katze auf den Rücken, fing ihren Schwanz auf, kaute daran, spuckte sie aus, streckte sich neben dem Ofen aus und schnarchte friedlich.

Von diesem Tag an hat er bei uns Wurzeln geschlagen und mit dem Stehlen aufgehört. Am nächsten Morgen vollführte er sogar eine edle und unerwartete Tat. Die Hühner kletterten auf den Tisch im Garten und begannen, sich gegenseitig schubsend und streitend, Buchweizenbrei von den Tellern zu picken. Zitternd vor Empörung schlich sich die Katze an die Hühner heran und sprang mit einem kurzen Triumphschrei auf den Tisch. Die Hühner flogen mit einem verzweifelten Schrei davon. Sie stürzten den Milchkrug um und rannten los, um aus dem Garten zu fliehen, wobei sie ihre Federn verloren.

Voran eilte mit Schluckauf ein an den Knöcheln gefesselter Hahnnarr mit dem Spitznamen „Der Gorlach“. Die Katze rannte ihm auf drei Pfoten hinterher und schlug mit der vierten, der Vorderpfote, dem Hahn auf den Rücken. Staub und Flusen flogen vom Hahn. Bei jedem Schlag summte und summte etwas in ihm, wie eine Katze, die einen Gummiball trifft. Danach lag der Hahn einige Minuten lang in einem Anfall, rollte mit den Augen und stöhnte leise. Sie gossen kaltes Wasser über ihn und er ging weg. Seitdem haben Hühner Angst zu stehlen. Als sie die Katze sahen, versteckten sie sich mit einem Quietschen und Getöse unter dem Haus.

Die Katze ging wie ein Herr und Wächter durch Haus und Garten. Er rieb seinen Kopf an unseren Beinen. Er forderte Dankbarkeit und hinterließ rote Wollflecken auf unseren Hosen. Wir haben ihn von Thief in Policeman umbenannt. Obwohl Reuben behauptete, dass dies nicht ganz bequem sei, waren wir uns sicher, dass die Polizisten von uns deswegen nicht beleidigt werden würden.

Jeder, selbst die ernsthafteste Person, ganz zu schweigen von natürlich Jungen, hat seinen eigenen geheimen und leicht lustigen Traum. Ich hatte auch so einen Traum - kommen Sie unbedingt zum Borovoye-See.

Von dem Dorf, in dem ich in jenem Sommer lebte, waren es nur zwanzig Kilometer bis zum See. Alle versuchten, mich davon abzubringen - und die Straße war langweilig und der See war wie ein See, ringsherum gab es nur Wald, trockene Sümpfe und Preiselbeeren. Berühmtes Gemälde!

Warum eilst du dorthin, zu diesem See! - Der Gartenwächter Semyon war wütend. - Was hast du nicht gesehen? Was für wählerische, gierige Leute gingen, Herr! Alles, was er braucht, sehen Sie, um mit seiner Hand zu greifen, um mit seinem eigenen Auge herauszusehen! Was wirst du dort sehen? Ein Reservoir. Und nichts weiter!

Warst du schon dort?

Und warum hat er sich mir ergeben, dieser See! Ich habe nichts anderes zu tun, oder? Da sitzen sie, geht mich alles an! Semjon klopfte mit der Faust auf seinen braunen Hals. - Auf dem Buckel!

Aber ich ging trotzdem zum See. Zwei Dorfjungen folgten mir, Lenka und Vanya. Bevor wir Zeit hatten, über den Stadtrand hinauszugehen, wurde die völlige Feindseligkeit der Charaktere von Lenka und Vanya sofort offenbart. Lyonka schätzte alles, was er sah, in Rubel.

Hier, schau mal, - sagte er mit dröhnender Stimme zu mir, - der Gänserich kommt. Was denkst du, wie viel er zieht?

Woher weiß ich!

Rubel für hundert, vielleicht zieht, - Lenka sagte träumerisch und fragte sofort: - Aber diese Kiefer wird wie viel ziehen? Rubel für zweihundert? Oder alle dreihundert?

Buchhalter! bemerkte Wanja verächtlich und schniefte. - Höchstens Hirn auf einen Groschen ziehen, und zu allem fragt der Preis. Meine Augen wollten ihn nicht ansehen.

Danach hielten Lenka und Vanya an und ich hörte ein bekanntes Gespräch - ein Vorbote eines Kampfes. Sie bestand, wie üblich, nur aus Fragen und Ausrufen.

Wessen Gehirn zieht einen Cent? Mein?

Wahrscheinlich nicht meins!

Sie sehen!

Überzeugen Sie sich selbst!

Nicht greifen! Sie haben dir keine Mütze genäht!

Oh, wie würde ich dich nicht auf meine Weise drängen!

Und keine Angst! Stoß mich nicht in die Nase!

Der Kampf war kurz, aber entscheidend, Lenka hob seine Mütze auf, spuckte aus und ging beleidigt zurück ins Dorf.

Ich fing an, Wanja zu beschämen.

Na sicher! - Wanja sagte verlegen. - Ich geriet in einen hitzigen Kampf. Alle kämpfen mit ihm, mit Lenka. Irgendwie ist er langweilig! Lassen Sie ihm freien Lauf, er hängt an allen Preisen, wie in einem Gemischtwarenladen. Für jede Spitze. Und er wird sicherlich den ganzen Wald niederreißen, ihn für Brennholz hacken. Und ich habe vor allem auf der Welt am meisten Angst, wenn sie den Wald niederreißen. Leidenschaft, wie ich fürchte!

Warum so?

Sauerstoff aus Wäldern. Wälder werden abgeholzt, Sauerstoff wird flüssig, verrottet. Und die Erde wird ihn nicht mehr anziehen, ihn in seiner Nähe halten können. Er wird dorthin fliegen, wo er ist! - Vanya zeigte auf den frischen Morgenhimmel. - Es wird nichts für eine Person zum Atmen geben. Der Förster hat es mir erklärt.

Wir stiegen auf den Izvolok und betraten das Eichenwäldchen. Sofort fingen rote Ameisen an, uns zu packen. Sie klammerten sich an die Beine und fielen am Genick von den Ästen. Dutzende von mit Sand übersäten Ameisenstraßen erstreckten sich zwischen Eichen und Wacholderbüschen. Manchmal führte eine solche Straße wie durch einen Tunnel unter den knorrigen Wurzeln einer Eiche hindurch und stieg wieder an die Oberfläche. Der Ameisenverkehr auf diesen Straßen war ununterbrochen. In eine Richtung liefen die Ameisen leer und kehrten mit der Ware zurück - weiße Körner, trockene Käferpfoten, tote Wespen und haarige Raupen.

Hektik! sagte Wanja. - Wie in Moskau. Ein alter Mann aus Moskau kommt in diesen Wald, um Ameiseneier zu holen. Jährlich. In Tüten mitnehmen. Dies ist das meiste Vogelfutter. Und sie sind gut zum Angeln. Der Haken muss winzig klein sein!

Hinter dem Eichenwäldchen, am Rand, am Rand des lockeren Sandwegs, stand ein klappriges Kreuz mit einer schwarzen Blechikone. Rote, weiß gesprenkelte Marienkäfer krabbelten am Kreuz entlang. Von den Haferfeldern wehte dir ein sanfter Wind ins Gesicht. Hafer raschelte, bog sich, eine graue Welle lief über sie hinweg.

Hinter dem Haferfeld passierten wir das Dorf Polkovo. Ich habe vor langer Zeit bemerkt, dass sich fast alle Regimentsbauern durch ihr hohes Wachstum von den Nachbarbewohnern unterscheiden.

Stattliche Leute in Polkovo! - unsere Zaborevskys sagten neidisch. - Grenadiere! Schlagzeuger!

In Polkowo ruhten wir uns in der Hütte von Vasily Lyalin aus, einem großen, gutaussehenden alten Mann mit einem gescheckten Bart. Graue Büschel ragten ungeordnet aus seinem schwarzen, struppigen Haar.

Als wir Lyalin die Hütte betraten, rief er:

Senke deine Köpfe! Köpfe! Alle meine Stirn auf den Türsturz zerschlagen! Es tut in Polkovo großen Menschen weh, aber sie sind begriffsstutzig - sie stellen die Hütten entsprechend kleinwüchsig auf.

Während des Gesprächs mit Lyalin fand ich schließlich heraus, warum die Regimentsbauern so groß waren.

Geschichte! sagte Lyalin. - Glaubst du, wir sind umsonst hochgegangen? Umsonst lebt nicht einmal der Kuzka-Bug. Es hat auch seinen Zweck.

Wanja lachte.

Du lachst! stellte Lyalin streng fest. - Noch ein wenig lachen gelernt. Sie hören. Gab es in Russland einen so dummen Zaren - Kaiser Pavel? Oder war es nicht?

War, - sagte Wanja. - Wir lernten.

War ja geschwommen. Und er hat solche Geschäfte gemacht, dass wir immer noch Schluckauf haben. Der Herr war grimmig. Der Soldat bei der Parade kniff die Augen in die falsche Richtung – er ist jetzt entflammt und beginnt zu donnern: „Nach Sibirien! Auf harte Arbeit! Dreihundert Ladestöcke!« So war der König! Nun, so etwas ist passiert - das Grenadier-Regiment hat ihm nicht gefallen. Er schreit: „Schrittmarsch in die angegebene Richtung für tausend Meilen! Kampagne! Und nach tausend Werst für immer stehen! Und er zeigt mit dem Finger die Richtung an. Nun, das Regiment drehte sich natürlich um und marschierte. Was wirst du machen! Wir gingen und gingen drei Monate lang und erreichten diesen Ort. Rund um den Wald ist unpassierbar. Eine Hölle. Sie hielten an, begannen Hütten zu schneiden, Lehm zu kneten, Öfen zu legen, Brunnen zu graben. Sie bauten ein Dorf und nannten es Polkovo, als Zeichen dafür, dass ein ganzes Regiment es gebaut und darin gelebt hatte. Dann kam natürlich die Befreiung, und die Soldaten ließen sich in dieser Gegend nieder, und lesen Sie, alle blieben hier. Wie Sie sehen, ist die Gegend fruchtbar. Da waren diese Soldaten - Grenadiere und Riesen - unsere Vorfahren. Von ihnen und unserem Wachstum. Wenn Sie mir nicht glauben, gehen Sie in die Stadt, ins Museum. Sie zeigen Ihnen die Papiere. Alles ist in ihnen geschrieben. Und Sie denken - wenn sie noch zwei Werst gehen müssten und zum Fluss herauskommen müssten, hätten sie dort angehalten. Also nein, sie wagten es nicht, den Befehl zu missachten – sie hörten einfach auf. Die Leute sind immer noch überrascht. „Was bist du, sagen sie, Regimentssoldat, der in den Wald starrt? Hatten Sie keinen Platz am Fluss? Schrecklich, sagen sie, groß, aber Vermutungen im Kopf, sehen Sie, reichen nicht aus. Nun, erkläre ihnen, wie es war, dann stimmen sie zu. „Gegen den Befehl, sagen sie, kann man nicht trampeln! Es ist eine Tatsache!"

Vasily Lyalin hat sich freiwillig gemeldet, um uns in den Wald zu begleiten und den Weg zum Borovoye-See zu zeigen. Zuerst passierten wir ein mit Immortellen und Wermut bewachsenes Sandfeld. Dann rannten Dickichte junger Kiefern uns entgegen. Der Kiefernwald begegnete uns nach den heißen Feldern mit Stille und Kühle. Hoch oben in den schrägen Strahlen der Sonne flatterten Blauhäher wie in Flammen. Saubere Pfützen standen auf der zugewachsenen Straße, und Wolken zogen durch diese blauen Pfützen. Es roch nach Erdbeeren, erhitzten Baumstümpfen. Tautropfen oder Regen von gestern glitzerten auf den Haselblättern. Die Kegel fielen.

Toller Wald! Ljalin seufzte. - Der Wind wird wehen, und diese Kiefern werden wie Glocken summen.

Dann wichen die Kiefern Birken, und hinter ihnen glitzerte das Wasser.

Borowoje? Ich fragte.

Nein. Vor Borovoye gehen Sie noch und gehen. Das ist der Larino-See. Los, schau ins Wasser, schau.

Das Wasser im Larino-See war tief und klar bis zum Grund. Nur am Ufer zitterte sie ein wenig - dort, unter den Moosen, ergoss sich eine Quelle in den See. Unten lagen mehrere dunkle große Stämme. Sie glänzten in einem schwachen, dunklen Feuer, als die Sonne sie erreichte.

Schwarze Eiche, - sagte Lyalin. - Versengt, uralt. Wir haben einen herausgezogen, aber es ist schwer, damit zu arbeiten. Die Säge bricht. Aber wenn Sie etwas machen - ein Nudelholz oder, sagen wir, eine Wippe - so für immer! Schweres Holz, versinkt im Wasser.

Die Sonne schien in das dunkle Wasser. Darunter lagen uralte Eichen, wie aus schwarzem Stahl gegossen. Und über dem Wasser, das sich darin mit gelben und violetten Blütenblättern spiegelte, flogen Schmetterlinge.

Lyalin führte uns auf eine taube Straße.

Geh geradeaus, - zeigte er, - bis du auf mshharas stößt, in einen trockenen Sumpf. Und der Weg führt entlang der Msharams bis zum See. Gehen Sie einfach vorsichtig vor - es gibt viele Stifte.

Er verabschiedete sich und ging. Wir gingen mit Wanja den Waldweg entlang. Der Wald wurde höher, geheimnisvoller und dunkler. Goldharz gefror in Strömen auf den Kiefern.

Zuerst waren die lange mit Gras bewachsenen Spurrillen noch sichtbar, aber dann verschwanden sie, und die rosa Heide bedeckte die ganze Straße mit einem trockenen, fröhlichen Teppich.

Der Weg führte uns zu einer niedrigen Klippe. Darunter breiteten sich Mshars aus - dichte Birken- und Espenniederwälder, die bis zu den Wurzeln erwärmt wurden. Bäume sprießen aus tiefem Moos. Kleine gelbe Blumen waren hier und da über das Moos gestreut, und trockene Zweige mit weißen Flechten lagen herum.

Ein schmaler Pfad führte durch die Mshary. Sie ging um hohe Unebenheiten herum. Am Ende des Weges leuchtete das Wasser schwarzblau - Borovoye Lake.

Wir gingen vorsichtig an den Msharams entlang. Unter dem Moos ragten Pflöcke hervor, scharf wie Speere - Reste von Birken- und Espenstämmen. Die Preiselbeersträucher haben begonnen. Eine Wange jeder Beere – die nach Süden gewandte – war komplett rot, und die andere fing gerade an, sich rosa zu färben. Ein schwerer Auerhahn sprang hinter einem Hügel hervor und rannte ins Unterholz, wobei er trockenes Holz zerbrach.

Wir gingen zum See. Gras erhob sich an seinen Ufern über die Taille. Wasser spritzte in die Wurzeln alter Bäume. Eine Wildente sprang unter den Wurzeln hervor und rannte mit einem verzweifelten Quieken über das Wasser.

Das Wasser in Borovoye war schwarz und sauber. Inseln aus weißen Lilien blühten auf dem Wasser und rochen widerlich. Der Fisch schlug und die Lilien schwankten.

Hier ist Gnade! sagte Wanja. - Lass uns hier leben, bis unsere Cracker ausgehen.

Ich stimmte zu. Wir waren zwei Tage am See. Wir sahen Sonnenuntergänge und Dämmerung und das Pflanzengewirr, das im Feuerschein vor uns auftauchte. Wir hörten die Rufe von Wildgänsen und das Rauschen des nächtlichen Regens. Er ging nicht lange, etwa eine Stunde, und klingelte leise über den See, als spanne er dünne, wie Spinnweben zitternde Fäden zwischen dem schwarzen Himmel und dem Wasser.

Das ist alles, was ich sagen wollte. Aber seitdem glaube ich niemandem, dass es Orte auf unserer Erde gibt, die langweilig sind und weder dem Auge noch dem Gehör noch der Vorstellungskraft oder dem menschlichen Denken Nahrung geben.

Nur auf diese Weise, wenn man ein Stückchen unseres Landes erkundet, kann man verstehen, wie gut es ist und wie wir in unserem Herzen an jedem seiner Wege, Quellen und sogar am schüchternen Kreischen eines Waldvogels hängen.

Paustovsky über die Natur

Konstantin Georgievich Paustovsky- Russisch-sowjetischer Schriftsteller; Moderne Leser sind sich einer solchen Facette seiner Arbeit eher bewusst als Geschichten und Geschichten über die Natur für ein Kinderpublikum.

Paustovsky wurde am 31. Mai (19. Mai) 1892 in Moskau geboren, sein Vater war ein Nachkomme einer Kosakenfamilie, arbeitete als Eisenbahnstatistiker. Ihre Familie war sehr kreativ, sie spielten hier Klavier, sangen oft und liebten Theateraufführungen. Wie Paustovsky selbst sagte, war sein Vater ein unverbesserlicher Träumer, daher änderten sich seine Arbeitsorte und dementsprechend sein Wohnsitz ständig

1898 ließ sich die Familie Paustovsky in Kiew nieder. Der Schriftsteller nannte sich "ein Einwohner von Kiew", viele Jahre seiner Biografie waren mit dieser Stadt verbunden, in Kiew war er als Schriftsteller tätig. Der Studienort von Konstantin war das 1. Kiewer klassische Gymnasium. Als Schüler der letzten Klasse schrieb er seine erste Geschichte, die veröffentlicht wurde. Schon damals fiel für ihn der Entschluss, Schriftsteller zu werden, aber er konnte sich diesen Beruf nicht vorstellen, ohne Lebenserfahrung zu sammeln, „ins Leben zu gehen“. Dies musste er auch tun, weil sein Vater seine Familie verließ, als Konstantin in die sechste Klasse ging, der Teenager gezwungen war, sich um den Unterhalt seiner Verwandten zu kümmern.

1911 war Paustovsky Student an der Fakultät für Geschichte und Philologie der Universität Kiew, wo er bis 1913 studierte. Dann wechselte er nach Moskau, an die Universität, aber bereits an die juristische Fakultät, obwohl er sein Studium nicht abschloss: sein Studium wurde durch den Ersten Weltkrieg unterbrochen. Er wurde als jüngster Sohn der Familie nicht zum Militär eingezogen, sondern arbeitete als Kutscher in einer Straßenbahn, in einem Krankenwagenzug. Am selben Tag starben an verschiedenen Fronten zwei seiner Brüder, und deshalb kam Paustovsky zu seiner Mutter nach Moskau, blieb dort aber nur eine Weile. Zu dieser Zeit hatte er eine Vielzahl von Jobs: Hüttenwerke in Noworossijsk und Brjansk, ein Kesselwerk in Taganrog, ein Fischereiartel auf Asow usw. In seiner Freizeit arbeitete Paustowski zwischen 1916 und 1923 an seiner ersten Geschichte, Romantiker. (erscheint erst 1935 in Moskau).

Als die Februarrevolution begann, kehrte Paustovsky nach Moskau zurück und arbeitete als Reporter mit Zeitungen zusammen. Hier begegnete er der Oktoberrevolution. In den postrevolutionären Jahren unternahm er zahlreiche Reisen durch das Land. Während des Bürgerkriegs landete der Schriftsteller in der Ukraine, wo er zum Dienst in der Petliura und dann in der Roten Armee einberufen wurde. Dann lebte Paustovsky zwei Jahre lang in Odessa und arbeitete in der Redaktion der Zeitung Moryak. Von dort aus ging er, vom Durst nach fernen Wanderungen mitgerissen, in den Kaukasus, lebte in Batumi, Suchumi, Eriwan, Baku.

1923 erfolgte die Rückkehr nach Moskau. Hier arbeitete er als Redakteur von ROSTA, und 1928 erschien sein erster Erzählband, obwohl einige Erzählungen und Essays schon vorher separat erschienen waren. Im selben Jahr schrieb er seinen ersten Roman Shining Clouds. In den 30er Jahren. Paustovsky ist gleichzeitig Journalist für mehrere Publikationen, insbesondere die Zeitung „Prawda“, die Zeitschrift „Our Achievement“ usw. Diese Jahre sind auch gefüllt mit zahlreichen Reisen durch das Land, die Material für viele Kunstwerke lieferten.

1932 wurde seine Geschichte „Kara-Bugaz“ veröffentlicht, die zu einem Wendepunkt wurde. Sie macht den Schriftsteller außerdem berühmt, von dem Moment an beschließt Paustovsky, ein professioneller Schriftsteller zu werden, und gibt seinen Job auf. Nach wie vor reist der Schriftsteller viel, während seines Lebens bereiste er fast die gesamte UdSSR. Meshchera wurde zu seiner Lieblingsecke, der er viele inspirierende Zeilen widmete.

Als der Große Vaterländische Krieg begann, besuchte auch Konstantin Georgievich zufällig viele Orte. An der Südfront arbeitete er als Kriegsberichterstatter, ohne Literatur zu hinterlassen. In den 50er Jahren. Paustovskys Wohnorte waren Moskau und Tarus an der Oka. Die Nachkriegsjahre seiner Laufbahn waren geprägt von der Beschäftigung mit dem Thema Schreiben. Während 1945-1963. Paustovsky arbeitete an der autobiografischen Lebensgeschichte, und diese 6 Bücher waren das Hauptwerk seines gesamten Lebens.

Mitte der 50er Jahre. Konstantin Georgievich wird ein weltberühmter Schriftsteller, die Anerkennung seines Talents geht über die Grenzen seines Heimatlandes hinaus. Der Schriftsteller bekommt die Möglichkeit, den ganzen Kontinent zu bereisen, und er nutzt sie gerne, nachdem er Polen, die Türkei, Bulgarien, die Tschechoslowakei, Schweden, Griechenland usw. bereist hat. 1965 lebte er längere Zeit auf der Insel Capri . Im selben Jahr wurde er für den Literaturnobelpreis nominiert, aber am Ende wurde er M. Scholochow verliehen. Paustovsky - Inhaber der Orden "Lenin" und des Roten Banners der Arbeit, wurde mit einer großen Anzahl von Medaillen ausgezeichnet.

Wanja Subows Vater zitterte seit dem Frühjahr jedes Jahr am Sumpffieber. Er lag auf den Dielen, hustete und weinte vom beißenden Rauch: Im Vorraum wurde morsches Holz geräuchert, um aus der Moskitohütte zu überleben.

Der gehörlose Großvater mit dem Spitznamen Gundosy kam, um seinen Vater zu behandeln. Der Großvater war ein Heiler und ein Schreihals, man fürchtete ihn im ganzen Bezirk, in allen abgelegenen Walddörfern.

Großvater zerkleinerte getrocknete Krebse in einem Mörser, machte Heilpulver für seinen Vater und rief, während er Wanja mit wütenden, zitternden Augen ansah:

Ist das die Erde? Podsol! Selbst Kartoffeln blühen nicht darauf, wollen es nicht annehmen, der Teufel. Geh zur Hölle, dieser Podzol! Der Zar hat uns für unsere Arbeit belohnt - das Volk kann nirgendwo hin!

Es geht nirgendwo hin, das stimmt“, seufzte der Vater.

Als vor Berg das Wort „Mutterland“ fiel, grinste er. Er verstand nicht, was das bedeutete. Die Heimat, das Land der Väter, das Land, in dem er geboren wurde – am Ende spielt es keine Rolle, wo ein Mensch geboren wurde. Einer seiner Kameraden wurde sogar im Ozean auf einem Frachtschiff zwischen Amerika und Europa geboren.

Wo ist das Zuhause dieser Person? Berg fragte sich. - Ist das Meer wirklich diese eintönige Wasserfläche, die schwarz vom Wind ist und das Herz mit ständiger Angst bedrückt?

Berg sah das Meer. Als er in Paris Malerei studierte, befand er sich zufällig am Ufer des Ärmelkanals. Der Ozean war nicht wie er.

Varya wachte im Morgengrauen auf und lauschte. Hinter dem Fenster der Hütte war der Himmel ein wenig blau. Auf dem Hof, wo eine alte Kiefer wuchs, sägte jemand: Zhik-zhik, zhik-zhik! Anscheinend haben erfahrene Leute gesägt: Die Säge ging laut, klemmte nicht.

Warja rannte barfuß auf die kleine Veranda. Seit gestern Abend war es dort kühl.

Warja öffnete die Tür zum Hof ​​und schaute hinein – unter einer Kiefer sägten bärtige Bauern mühsam trockene Nadeln, jede so hoch wie ein kleiner Tannenzapfen. Die Bauern steckten Ziegen Kiefernnadeln zum Sägen an, die aus sauber gehobelten Spänen gestrickt waren.

Es gab vier Säger. Sie trugen alle identische braune Mäntel. Nur die Bärte der Bauern waren anders. Einer hatte rotes Haar, ein anderer hatte es schwarz wie eine Krähenfeder, ein dritter hatte eine Art Schlepptau und ein vierter hatte graues Haar.

Der See in Ufernähe war mit Haufen gelber Blätter bedeckt. Es waren so viele von ihnen, dass wir nicht fischen konnten. Die Angelschnüre lagen auf den Blättern und gingen nicht unter.

Ich musste mit einem alten Kanu bis in die Mitte des Sees fahren, wo Seerosen blühten und das blaue Wasser schwarz wie Teer erschien.

Dort haben wir bunte Barsche gefangen. Sie kämpften und funkelten im Gras wie fabelhafte japanische Hähne. Wir zogen eine Blechschabe und eine Halskrause mit Augen wie zwei kleine Monde heraus. Die Hechte streichelten uns mit nadelkleinen Zähnen.

Es war Herbst in Sonne und Nebel. Ferne Wolken und dicke blaue Luft waren durch die gefegten Wälder zu sehen. Nachts bewegten und zitterten niedrige Sterne im Dickicht um uns herum.

Der Sohn von Anisyas Großmutter mit dem Spitznamen Petya the Big starb im Krieg, und ihre Enkelinnen blieben bei ihrer Großmutter, dem Sohn von Petya the Big - Petya the Little. Die Mutter der kleinen Petja, Dascha, starb, als er zwei Jahre alt war, und die kleine Petja vergaß völlig, wie sie war.

„Es hat dich immer wieder geärgert, dich zum Lachen gebracht“, sagte Oma Anisya, „ja, weißt du, du hast dir im Herbst eine Erkältung eingefangen und bist gestorben. Und Sie sind alle darin. Nur sie war gesprächig, und du bist ein Wilder. Alles ist in den Ecken vergraben und du denkst. Aber es ist zu früh für dich, darüber nachzudenken. Sie werden Zeit haben, über das Leben nachzudenken. Das Leben ist lang, es hat so viele Tage! Du denkst nicht.

Der Ärger begann Ende des Sommers, als der O-beinige Dackel Funtik im alten Dorfhaus auftauchte. Funtik wurde aus Moskau gebracht.

Eines Tages saß der schwarze Kater Stepan wie immer auf der Veranda und wusch sich in aller Ruhe. Er leckte die gespreizte Faust, dann schloss er die Augen und rieb mit aller Kraft mit einer speicheligen Pfote hinter seinem Ohr. Plötzlich spürte Stepan den Blick von jemandem. Er sah sich um und erstarrte mit einer Pfote hinter seinem Ohr. Stepans Augen wurden weiß vor Wut. Ein kleiner roter Hund stand in der Nähe. Eines seiner Ohren war verschlossen. Zitternd vor Neugier streckte der Hund Stepan seine nasse Nase entgegen - er wollte dieses mysteriöse Tier erschnüffeln.

Es gibt so eine Pflanze - groß, mit roten Blüten. Diese Blumen werden in großen aufrechten Bürsten gesammelt. Es heißt Weidenröschen.

Ich möchte über dieses Weidenröschen erzählen.

Letzten Sommer lebte ich in einer kleinen Stadt an einem unserer tiefen Flüsse. Rund um diese Stadt wurden Kiefernwälder gepflanzt.

Wie immer in solchen Städten standen den ganzen Tag Heuwagen auf dem Marktplatz. Fellige Pferde schliefen um sie herum. Am Abend wirbelte die Herde, die von den Wiesen zurückkehrte, roten Staub vom Sonnenuntergang auf. Ein heiserer Lautsprecher verbreitete Lokalnachrichten.

Vanya Malyavin kam vom Urzhensk-See zum Tierarzt in unserem Dorf und brachte einen kleinen warmen Hasen, der in eine zerrissene Wattejacke gehüllt war. Der Hase weinte und blinzelte rot vor Tränen...

Was bist du verrückt? schrie der Tierarzt. - Bald schleppst du Mäuse zu mir, Glatzkopf!

Und du bellst nicht, das ist ein besonderer Hase “, sagte Wanja mit heiserem Flüstern. - Sein Großvater geschickt, bestellt zu behandeln.

Wovon etwas behandeln?

Seine Pfoten sind verbrannt.

Der Tierarzt drehte Wanja zur Tür, stieß ihn in den Rücken und rief ihm nach:

Steig ein, steig ein! Ich kann sie nicht heilen. Braten Sie es mit Zwiebeln an - Großvater wird einen Snack haben.

Als Pjotr ​​Terentyev das Dorf in den Krieg verließ, wusste sein kleiner Sohn Styopa nicht, was er seinem Vater zum Abschied schenken sollte, und überreichte schließlich einen alten Nashornkäfer. Er fing ihn im Garten und pflanzte ihn in eine Streichholzschachtel. Rhino wurde wütend, klopfte an und verlangte seine Freilassung. Aber Styopa ließ ihn nicht raus, sondern warf Grashalme in seine Kiste, damit der Käfer nicht verhungerte. Das Nashorn nagte an dem Grashalm, klopfte und schimpfte aber weiter.

Styopa schnitt ein kleines Fenster in die Kiste, um frische Luft hereinzulassen. Der Käfer streckte eine zottelige Pfote zum Fenster und versuchte, Styopa am Finger zu packen – er wollte ihn wohl vor Wut kratzen. Aber Styopa rührte sich nicht. Dann begann der Käfer vor Ärger zu summen, sodass Styopa Akulinas Mutter rief:

"Lass ihn raus, du Kobold!" Den ganzen Tag zhundit und zhundit, der Kopf ist davon geschwollen!

Pjotr ​​Terentjew grinste Stepins Geschenk an, strich Styopa mit grober Hand über den Kopf und versteckte die Schachtel mit dem Käfer in seiner Gasmaskentasche.

„Verliere ihn nur nicht, rette ihn“, sagte Styopa.

„Irgendwie kann man solche Gaben verlieren“, antwortete Peter. - Ich werde es irgendwie retten.

Entweder mochte der Käfer den Gummigeruch, oder Peter roch angenehm nach Mantel und Schwarzbrot, aber der Käfer beruhigte sich und fuhr mit Peter ganz nach vorne.

An der Front wunderten sich die Soldaten über den Käfer, berührten sein starkes Horn mit den Fingern, lauschten Peters Geschichte über das Geschenk seines Sohnes, sie sagten:

Was dachte der Junge! Und der Käfer, sehen Sie, ist Kampf. Nur ein Corporal, kein Käfer.

Die Kämpfer interessierten sich dafür, wie lange der Käfer überleben würde und wie es mit den Essenszulagen war – was Peter ihm füttern und tränken würde. Ohne Wasser kann er, obwohl er ein Käfer ist, nicht leben.

Peter lächelte verlegen und antwortete, wenn man einem Käfer Ährchen gibt, frisst er eine Woche lang. Braucht er viel?

Eines Nachts döste Peter im Schützengraben ein, ließ die Kiste mit dem Käfer aus seiner Tasche fallen. Der Käfer wälzte sich lange hin und her, öffnete den Schlitz in der Kiste, kroch heraus, wackelte mit den Fühlern und lauschte. Die Erde grollte in der Ferne, gelbe Blitze zuckten.

Der Käfer kletterte auf den Holunderbusch am Grabenrand, um sich besser umsehen zu können. So einen Sturm hat er noch nie gesehen. Es gab zu viele Blitze. Die Sterne hingen nicht bewegungslos am Himmel, wie ein Käfer in ihrer Heimat, im Petersdorf, sondern hoben von der Erde ab, erleuchteten alles ringsum mit einem hellen Licht, rauchten und starben. Donner grollte ununterbrochen.

Einige Käfer pfiffen vorbei. Einer von ihnen traf den Holunderstrauch so hart, dass rote Beeren herunterfielen. Das alte Nashorn stürzte, gab vor, tot zu sein, und hatte lange Angst, sich zu bewegen. Er erkannte, dass es besser war, sich nicht mit solchen Käfern anzulegen - es pfiffen zu viele herum.

So lag er bis zum Morgen, bis die Sonne aufging. Der Käfer öffnete ein Auge und blickte in den Himmel. Es war blau, warm, in seinem Dorf gab es keinen solchen Himmel. Riesige Vögel fielen heulend wie Drachen von diesem Himmel. Der Käfer drehte sich schnell um, stand auf, kroch unter die Klette - er hatte Angst, dass die Drachen ihn zu Tode picken würden.

Am Morgen vermisste Peter den Käfer, fing an, auf dem Boden herumzufummeln.

- Was bist du? - fragte ein Nachbarkämpfer mit einem so gebräunten Gesicht, dass er mit einem Schwarzen verwechselt werden könnte.

„Der Käfer ist weg“, antwortete Peter verärgert. - Das ist das Problem!

„Ich habe etwas gefunden, worüber ich trauern kann“, sagte der gebräunte Kämpfer. - Ein Käfer ist ein Käfer, ein Insekt. Der Soldat nützte ihm nichts.

- Es geht nicht um Nützlichkeit, - widersprach Peter, - sondern um Erinnerung. Mein Sohn hat es mir schließlich geschenkt. Hier, Bruder, kein Insekt ist teuer, die Erinnerung ist teuer.

- So wahr! stimmte der gebräunte Kämpfer zu. „Das ist natürlich eine andere Sache. Nur um es zu finden, ist wie ein Shag-Krümel im Ozean-Meer. Weg, dann der Käfer.

Seitdem steckte Peter den Käfer nicht mehr in Kisten, sondern trug ihn direkt in seiner Gasmaskentasche, und die Soldaten waren noch überraschter: „Siehst du, der Käfer ist komplett handgefertigt geworden!“

Manchmal ließ Pjotr ​​in seiner Freizeit einen Käfer frei, und der Käfer kroch herum, suchte nach Wurzeln und kaute Blätter. Sie waren nicht mehr die gleichen wie im Dorf. Statt Birkenblätter gab es viele Ulmen- und Pappelblätter. Und Petrus, der mit den Soldaten argumentierte, sagte:

— Mein Käfer ist auf Trophäenfutter umgestiegen.

Eines Abends wehte frische Luft in die Gasmaskentasche, der Geruch von großem Wasser, und der Käfer kroch aus der Tasche, um zu sehen, wo er war.

Peter stand bei den Soldaten auf der Fähre. Die Fähre schwamm über den breiten hellen Fluss. Dahinter ging die goldene Sonne unter, Weiden standen am Ufer, Störche mit roten Pfoten flogen darüber.

Weichsel! - sagten die Soldaten, schöpften Wasser mit Schüsseln, tranken und einige wuschen ihr staubiges Gesicht in kaltem Wasser. - Wir haben damals Wasser aus dem Don, Dnjepr und Bug getrunken, und jetzt werden wir aus der Weichsel trinken. Schmerzlich süßes Wasser in der Weichsel.

Der Käfer atmete die Kühle des Flusses, bewegte seine Fühler, kletterte in die Tasche, schlief ein.

Er wachte von einem starken Zittern auf. Die Tasche zitterte, sie zuckte zusammen. Der Käfer stieg schnell aus, sah sich um. Peter rannte über das Weizenfeld und die Kämpfer rannten in die Nähe und riefen „Hurra“. Ein bisschen Licht. Tau glänzte auf den Helmen der Kämpfer.

Zuerst klammerte sich der Käfer mit aller Kraft an die Tasche, merkte dann, dass er immer noch nicht widerstehen konnte, öffnete seine Flügel, hob ab, flog neben Peter und summte, als wollte er Peter aufmuntern.

Ein Mann in einer schmutzigen grünen Uniform zielte mit einem Gewehr auf Peter, aber ein Käfer von einem Überfall traf diesen Mann ins Auge. Der Mann taumelte, ließ sein Gewehr fallen und rannte davon.

Der Käfer flog Peter nach, klammerte sich an seine Schultern und kletterte erst in die Tasche, als Peter zu Boden fiel und jemandem zuschrie: „Das ist Pech! Es hat mich am Bein getroffen!" Zu dieser Zeit rannten bereits Leute in schmutzigen grünen Uniformen herum, sahen sich um, und ein donnerndes „Prost“ rollte ihnen auf den Fersen.

Piotr verbrachte einen Monat auf der Krankenstation, und der Käfer wurde einem polnischen Jungen zur Aufbewahrung gegeben. Dieser Junge lebte im selben Hof, in dem sich die Krankenstation befand.

Von der Krankenstation ging Peter wieder nach vorne - seine Wunde war leicht. Er hat seinen Part bereits in Deutschland nachgeholt. Der Rauch von schweren Kämpfen war, als würde die Erde selbst brennen und riesige schwarze Wolken aus jeder Mulde werfen. Die Sonne verblasste am Himmel. Der Käfer muss vom Donner der Kanonen taub geworden sein und still in der Tasche gesessen haben, ohne sich zu bewegen.

Aber eines Morgens zog er um und stieg aus. Ein warmer Wind wehte und blies die letzten Rauchschwaden weit nach Süden. Die reine hohe Sonne funkelte am tiefblauen Himmel. Es war so still, dass der Käfer das Rascheln eines Blattes am Baum über sich hören konnte. Alle Blätter hingen regungslos, und nur eines zitterte und raschelte, als würde es sich über etwas freuen und es allen anderen Blättern mitteilen wollen.

Peter saß auf dem Boden und trank Wasser aus einer Flasche. Tropfen rannen über sein unrasiertes Kinn und spielten in der Sonne. Nachdem Peter getrunken hatte, lachte er und sagte:

- Sieg!

- Sieg! Die Kämpfer, die in der Nähe saßen, antworteten.

- Ewige Herrlichkeit! Unsere Heimat sehnte sich nach unseren Händen. Jetzt werden wir einen Garten daraus machen und leben, Brüder, frei und glücklich.

Kurz darauf kehrte Peter nach Hause zurück. Akulina schrie und weinte vor Freude, aber auch Styopa weinte und fragte:

- Lebt der Käfer?

Er lebt, mein Freund. Die Kugel traf ihn nicht, er kehrte mit den Gewinnern in seine Heimat zurück. Und wir werden ihn mit dir freilassen, Styopa, - antwortete Peter.

Peter nahm den Käfer aus der Tasche und legte ihn in seine Handfläche.

Der Käfer saß lange da, schaute sich um, wackelte mit den Schnurrhaaren, stellte sich dann auf die Hinterbeine, öffnete die Flügel, faltete sie wieder, dachte nach und hob plötzlich mit einem lauten Summen ab – er erkannte seine Heimat. Er drehte eine Runde über dem Brunnen, über dem Dillbeet im Garten und flog über den Fluss in den Wald, wo die Jungs herumbrüllten, Pilze und wilde Himbeeren pflückten. Styopa lief ihm lange nach und schwenkte seine Mütze.

- Nun, - sagte Pjotr, als Styopa zurückkam, - jetzt wird dieser Käfer seinen Leuten vom Krieg und von seinem heldenhaften Verhalten erzählen. Er wird alle Käfer unter dem Wacholder sammeln, sich in alle Richtungen beugen und erzählen.

Styopa lachte und Akulina sagte:

- Dem Jungen Geschichten erzählen. Er wird wirklich glauben.

„Und lass ihn glauben“, antwortete Peter. - Aus dem Märchen sind nicht nur die Jungs, sondern auch die Kämpfer ein Vergnügen.

- Nun, nicht wahr! Akulina stimmte zu und warf Tannenzapfen in den Samowar.

Der Samowar summte wie ein alter Nashornkäfer. Blauer Rauch aus dem Samowar-Schornstein strömte, flog in den Abendhimmel, wo der junge Mond schon stand, spiegelte sich in den Seen, im Fluss, blickte auf unser stilles Land hinab.

Dieb Katze

Wir sind verzweifelt. Wir wussten nicht, wie wir diese rote Katze fangen sollten. Er hat uns jede Nacht ausgeraubt. Er hat sich so geschickt versteckt, dass keiner von uns ihn wirklich gesehen hat. Erst eine Woche später konnte schließlich festgestellt werden, dass der Katze das Ohr abgerissen und ein Stück des schmutzigen Schwanzes abgeschnitten war.

Es war eine Katze, die jedes Gewissen verloren hatte, eine Katze – ein Vagabund und ein Bandit. Sie nannten ihn hinter den Augen Dieb.

Er hat alles gestohlen: Fisch, Fleisch, Sauerrahm und Brot. Einmal riss er sogar eine Blechdose mit Würmern in einem Schrank auf. Er aß sie nicht, aber Hühner kamen zum offenen Glas gerannt und pickten nach unserem gesamten Wurmvorrat.

Überfütterte Hühner lagen in der Sonne und stöhnten. Wir gingen um sie herum und fluchten, aber das Fischen war immer noch gestört.

Wir verbrachten fast einen Monat damit, die rote Katze aufzuspüren.

Dabei halfen uns die Dorfjungen. Einmal eilten sie hinüber und erzählten außer Atem, dass die Katze im Morgengrauen geduckt durch die Gärten gefegt sei und einen Kukan mit Sitzstangen in den Zähnen hinter sich hergeschleppt habe.

Wir eilten in den Keller und stellten fest, dass der Kukan fehlte; es hatte zehn fette Barsche auf Prorva gefangen.

Es war kein Diebstahl mehr, sondern Raub am hellichten Tag. Wir haben geschworen, die Katze zu fangen und sie für Gangstermätzchen in die Luft zu jagen.

Die Katze wurde an diesem Abend gefangen. Er stahl ein Stück Leberwurst vom Tisch und kletterte damit auf die Birke.

Wir fingen an, die Birke zu schütteln. Die Katze ließ die Wurst fallen, sie fiel Reuben auf den Kopf. Die Katze sah uns mit wilden Augen von oben an und heulte bedrohlich.

Aber es gab keine Rettung, und die Katze entschied sich für eine verzweifelte Tat. Mit einem fürchterlichen Heulen stürzte er von der Birke, stürzte zu Boden, hüpfte wie ein Fußball und raste unter dem Haus hindurch.

Das Haus war klein. Er stand in einem tauben, verlassenen Garten. Jede Nacht wurden wir vom Geräusch wilder Äpfel geweckt, die von den Ästen auf das Bretterdach fielen.

Das Haus war mit Angelruten, Schrot, Äpfeln und trockenem Laub übersät. Wir haben nur darin geschlafen. Alle Tage, vom Morgengrauen bis zur Dunkelheit, verbrachten wir an den Ufern unzähliger Kanäle und Seen. Dort haben wir im Küstendickicht gefischt und Feuer gemacht.

Um zum Ufer der Seen zu gelangen, musste man schmale Pfade in duftenden hohen Gräsern hinuntertrampeln. Ihre Aureolen schwankten über ihren Köpfen und überschütteten ihre Schultern mit gelbem Blumenstaub.

Wir kamen am Abend zurück, zerkratzt von der Heckenrose, müde, von der Sonne verbrannt, mit Bündeln silbriger Fische, und jedes Mal wurden wir mit Geschichten über die neuen Tramp-Mätzchen der roten Katze begrüßt.

Aber schließlich wurde die Katze erwischt. Er kroch durch das einzige schmale Loch unter das Haus. Es gab keinen Ausweg.

Wir blockierten das Loch mit einem alten Fischernetz und begannen zu warten. Aber die Katze kam nicht heraus. Er heulte ekelhaft, wie ein unterirdischer Geist, heulte ununterbrochen und ohne Ermüdung.

Eine Stunde verging, zwei, drei ... Es war Zeit, ins Bett zu gehen, aber die Katze heulte und fluchte unter dem Haus, und das ging uns auf die Nerven.

Dann wurde Lyonka gerufen, der Sohn eines Dorfschuhmachers. Lyonka war berühmt für seine Furchtlosigkeit und Geschicklichkeit. Er wurde angewiesen, die Katze unter dem Haus hervorzuziehen.

Lyonka nahm eine seidene Angelschnur, die ein tagsüber gefangenes Floß am Schwanz daran befestigte, und warf sie durch ein Loch in den Untergrund.

Das Heulen hörte auf. Wir hörten ein Knirschen und ein räuberisches Klicken - die Katze biss in den Kopf eines Fisches. Er packte es mit einem Todesgriff. Lyonka zog ihn an der Angelschnur, die Katze wehrte sich verzweifelt, aber Lyonka war stärker, und außerdem wollte die Katze den leckeren Fisch nicht loslassen.

Eine Minute später erschien der Kopf einer Katze mit einem Floß zwischen den Zähnen in der Öffnung des Mannlochs.

Lyonka packte die Katze am Halsband und hob sie über den Boden. Wir haben uns das erste Mal genau angesehen.

Die Katze schloss die Augen und legte die Ohren flach. Er hielt seinen Schwanz für alle Fälle. Es stellte sich heraus, dass es sich trotz des ständigen Diebstahls um eine magere, feuerrote Streunerkatze mit weißen Flecken auf dem Bauch handelte.

Nachdem Reuben die Katze untersucht hatte, fragte er nachdenklich:

"Was sollen wir mit ihm machen?"

- Herausreißen! - Ich sagte.

„Das wird nicht helfen“, sagte Lyonka. - Er hat einen solchen Charakter seit seiner Kindheit. Versuchen Sie, ihn richtig zu füttern.

Die Katze wartete mit geschlossenen Augen.

Wir folgten diesem Rat, schleppten die Katze in den Schrank und gaben ihr ein wunderbares Abendessen: gebratenes Schweinefleisch, Eglisülze, Hüttenkäse und saure Sahne. Die Katze frisst seit über einer Stunde. Er taumelte aus dem Schrank, setzte sich auf die Schwelle und wusch sich, sah uns und die niedrigen Sterne mit seinen frechen grünen Augen an.

Nach dem Waschen schnaubte er lange und rieb seinen Kopf am Boden. Es sollte offensichtlich Spaß machen. Wir hatten Angst, dass er sein Fell am Hinterkopf abwischt.

Dann drehte sich die Katze auf den Rücken, fing ihren Schwanz auf, kaute daran, spuckte sie aus, streckte sich neben dem Ofen aus und schnarchte friedlich.

Von diesem Tag an hat er bei uns Wurzeln geschlagen und mit dem Stehlen aufgehört.

Am nächsten Morgen vollführte er sogar eine edle und unerwartete Tat.

Die Hühner kletterten auf den Tisch im Garten und begannen, sich gegenseitig schubsend und streitend, Buchweizenbrei von den Tellern zu picken.

Zitternd vor Empörung schlich sich die Katze an die Hühner heran und sprang mit einem kurzen Triumphschrei auf den Tisch.

Die Hühner flogen mit einem verzweifelten Schrei davon. Sie stürzten den Milchkrug um und rannten los, um aus dem Garten zu fliehen, wobei sie ihre Federn verloren.

Voran eilte mit Schluckauf ein knöchelbeiniger Hahnnarr mit dem Spitznamen „Der Gorlach“.

Die Katze rannte ihm auf drei Pfoten hinterher und schlug mit der vierten, der Vorderpfote, dem Hahn auf den Rücken. Staub und Flusen flogen vom Hahn. Bei jedem Schlag summte und summte etwas in ihm, wie eine Katze, die einen Gummiball trifft.

Danach lag der Hahn einige Minuten lang in einem Anfall, rollte mit den Augen und stöhnte leise. Sie gossen kaltes Wasser über ihn und er ging weg.

Seitdem haben Hühner Angst zu stehlen. Als sie die Katze sahen, versteckten sie sich mit einem Quietschen und Getöse unter dem Haus.

Die Katze ging wie ein Herr und Wächter durch Haus und Garten. Er rieb seinen Kopf an unseren Beinen. Er forderte Dankbarkeit und hinterließ rote Wollflecken auf unseren Hosen.

Wir haben ihn von Thief in Policeman umbenannt. Obwohl Reuben behauptete, dass dies nicht ganz bequem sei, waren wir uns sicher, dass die Polizisten von uns deswegen nicht beleidigt werden würden.

Bewohner des alten Hauses

Der Ärger begann Ende des Sommers, als der O-beinige Dackel Funtik im alten Dorfhaus auftauchte. Funtik wurde aus Moskau gebracht.

Eines Tages saß der schwarze Kater Stepan wie immer auf der Veranda und wusch sich langsam das Gesicht. Er leckte die gespreizte Faust, dann schloss er die Augen und rieb mit aller Kraft mit einer sabbernden Pfote hinter seinem Ohr. Plötzlich spürte Styopa einen Blick von jemandem. Er sah sich um und erstarrte mit einer Pfote hinter seinem Ohr. Stepans Augen wurden weiß vor Wut. Ein kleiner roter Hund stand in der Nähe. Eines seiner Ohren war verschlossen. Zitternd vor Neugier streckte der Hund Stepan seine nasse Nase entgegen – er wollte dieses mysteriöse Tier erschnüffeln.

– Ach so!

Stepan erfand es und schlug Funtik auf das verdrehte Ohr.

Der Krieg wurde erklärt, und seitdem hat das Leben für Stepan jeden Reiz verloren. Es hatte keinen Sinn, auch nur daran zu denken, sich faul an den Pfosten gesprungener Türen zu reiben oder sich in der Nähe des Brunnens in der Sonne zu suhlen. Ich musste vorsichtig, auf Zehenspitzen gehen, mich öfter umsehen und immer irgendeinen Baum oder Zaun voraus wählen, um rechtzeitig von Funtik wegzukommen.

Stepan hatte, wie alle Katzen, starke Angewohnheiten. Er liebte es, morgens durch den mit Schöllkraut bewachsenen Garten zu gehen, Spatzen von alten Apfelbäumen zu treiben, Gelbkohlschmetterlinge zu fangen und seine Krallen an einer morschen Bank zu schärfen. Aber jetzt musste er nicht auf dem Boden um den Garten herumgehen, sondern an einem hohen Zaun entlang, der aus unbekannten Gründen mit rostigem Stacheldraht bedeckt und außerdem so eng war, dass Stepan manchmal lange überlegte, wohin er seine Pfote legen sollte.

Im Allgemeinen gab es in Stepans Leben verschiedene Probleme. Einmal stahl und aß er ein Floß mit einem Angelhaken in den Kiemen - und alles verschwand, Stepan wurde nicht einmal schlecht. Aber noch nie hatte er sich wegen eines o-beinigen Hundes, der wie eine Ratte aussah, demütigen müssen. Stepans Schnurrbart zitterte vor Empörung.

Nur einmal im ganzen Sommer grinste Stepan, der auf dem Dach saß.

Im Hof, zwischen dem lockigen Gänsegras, stand eine Holzschüssel mit schlammigem Wasser - sie warfen Schwarzbrotkrusten für Hühner hinein. Funtik ging zur Schüssel und zog vorsichtig eine große durchnässte Kruste aus dem Wasser.

Der streitsüchtige Hahn mit dem Spitznamen Gorlach starrte Funtik mit einem Auge starr an. Dann drehte er den Kopf und sah durch das andere Auge. Der Hahn konnte nicht glauben, dass hier in der Nähe am helllichten Tag ein Raubüberfall stattfand.

Nachdenkend hob der Hahn die Pfote, seine Augen waren voller Blut, etwas gurgelte darin, als ob ein entfernter Donner im Hahn grollte. Stepan wusste, was das bedeutete – der Hahn war wütend.

Schnell und fürchterlich, mit schwieligen Pfoten stampfend, stürzte der Hahn auf Funtik zu und pickte ihm in den Rücken. Es klopfte kurz und hart. Funtik ließ das Brot los, legte die Ohren an und stürzte mit einem verzweifelten Schrei in den Schacht unter dem Haus.

Der Hahn schlug triumphierend mit den Flügeln, wirbelte dicken Staub auf, pickte in die matschige Kruste und warf sie angewidert beiseite – es muss aus der Kruste nach Hund gerochen haben.

Funtik saß mehrere Stunden unter dem Haus und stieg erst abends aus und ging seitlich am Hahn vorbei in die Räume. Seine Schnauze war mit staubigen Spinnweben bedeckt, und verwelkte Spinnen klebten an seinem Schnurrbart.

Aber viel schrecklicher als ein Hahn war eine dünne schwarze Henne. Sie trug einen Schal aus bunten Daunen um den Hals und sah aus wie eine Wahrsagerin der Zigeunerin. Ich habe dieses Huhn für nichts gekauft. Kein Wunder, dass die alten Frauen im Dorf sagten, dass Hühner vor Wut schwarz werden.

Dieses Huhn flog wie eine Krähe, kämpfte und konnte mehrere Stunden auf dem Dach stehen und ohne Unterbrechung gackern. Es gab keine Möglichkeit, sie vom Dach zu stoßen, nicht einmal mit einem Ziegelstein. Als wir von den Wiesen oder aus dem Wald zurückkamen, war dieses Huhn schon von weitem sichtbar – es stand auf dem Schornstein und schien aus Blech geschnitzt zu sein.

Wir fühlten uns an mittelalterliche Wirtshäuser erinnert – wir lasen darüber in den Romanen von Walter Scott. Auf den Dächern dieser Wirtshäuser ragten Blechhähne oder Hühner auf eine Stange und ersetzten das Schild.

Wie in einem mittelalterlichen Wirtshaus begrüßten uns zu Hause dunkle, mit gelbem Moos verstemmte Blockwände, brennende Holzscheite im Ofen und der Geruch von Kreuzkümmel. Aus irgendeinem Grund roch das alte Haus nach Kreuzkümmel und Holzstaub.

Wir lesen die Romane von Walter Scott an bewölkten Tagen, wenn warmer Regen friedlich auf die Dächer und in den Garten rauscht. Von den Schlägen kleiner Regentropfen zitterten die nassen Blätter an den Bäumen, Wasser strömte in einem dünnen und durchsichtigen Strahl aus dem Abflussrohr, und unter dem Rohr saß ein kleiner grüner Frosch in einer Pfütze. Wasser strömte direkt auf ihren Kopf, aber der Frosch rührte sich nicht und blinzelte nur.

Wenn es nicht regnete, saß der Frosch in einer Pfütze unter dem Waschtisch. Einmal pro Minute tropfte kaltes Wasser vom Waschtisch auf ihren Kopf. Aus denselben Romanen von Walter Scott wussten wir, dass im Mittelalter die schrecklichste Folter ein so langsames Tropfen von Eiswasser auf den Kopf war, und wir waren überrascht über den Frosch.

Abends kam manchmal der Frosch ins Haus. Sie sprang über die Schwelle und konnte stundenlang dasitzen und das Feuer einer Petroleumlampe betrachten.

Es war schwer zu verstehen, warum dieses Feuer den Frosch so anzog. Aber dann vermuteten wir, dass der Frosch das helle Feuer genauso ansah, wie sich Kinder um den ungereinigten Teetisch versammeln, um vor dem Schlafengehen ein Märchen zu hören.

Das Feuer loderte auf und wurde dann durch die grünen Mücken, die im Lampenglas brannten, schwächer. Es muss dem Frosch wie ein großer Diamant vorgekommen sein, wo man, wenn man lange hinschaut, in allen Facetten ganze Länder mit goldenen Wasserfällen und schillernden Sternen sieht.

Der Frosch war von diesem Märchen so hingerissen, dass er mit einem Stock gekitzelt werden musste, damit er aufwachte und zu seinem Platz unter der morschen Veranda ging - Löwenzahn blühte auf seinen Stufen.

Bei Regen war das Dach undicht. Wir stellen Kupferbecken auf den Boden. Nachts tropfte Wasser besonders laut und dosiert hinein, und oft fiel dieses Klingeln mit dem lauten Ticken von Uhren zusammen.

Die Uhren waren sehr fröhlich – bemalt mit üppigen Rosen und Kleeblättern. Funtik grummelte jedes Mal, wenn er an ihnen vorbeiging, leise – wahrscheinlich damit die Spaziergänger wussten, dass ein Hund im Haus war, auf der Hut war und sich keine Freiheiten erlaubte – drei Stunden am Tag nicht vorauslief oder lief nicht ohne Gründe aufhören.

Es gab viele alte Sachen im Haus. Früher brauchten diese Dinge die Bewohner des Hauses, aber jetzt verstaubten und vertrockneten sie auf dem Dachboden und es wimmelte von Mäusen darin.

Von Zeit zu Zeit machten wir Ausgrabungen auf dem Dachboden und zwischen den zerbrochenen Fensterrahmen und Vorhängen aus struppigen Spinnweben fanden wir entweder eine mit bunten versteinerten Tropfen bedeckte Schachtel mit Ölfarben oder einen zerbrochenen Perlmuttfächer oder a kupferne Kaffeemühle aus der Zeit der Sewastopoler Verteidigung oder ein riesiges schweres Buch mit Stichen aus der Antike, dann endlich eine Packung Abziehbilder.

Wir haben sie übersetzt. Unter der durchnässten Papierfolie tauchten helle und klebrige Ansichten des Vesuvs auf, mit Rosengirlanden geschmückte italienische Esel, Mädchen mit Strohhüten und blauen Satinbändern, die Sersos spielten, und Fregatten, umgeben von dicken Bällen aus Schießpulverrauch.

Auf dem Dachboden fanden wir eine schwarze Holzkiste. Auf dem Deckel war es in Kupferlettern mit der englischen Inschrift beschriftet: „Edinburgh. Schottland. Hergestellt von Meister Galveston.

Der Sarg wurde in die Zimmer gebracht, der Staub sorgfältig abgewischt und der Deckel geöffnet. Darin befanden sich Kupferwalzen mit dünnen Stahlspitzen. Neben jeder Walze saß auf einem Bronzehebel eine kupferfarbene Libelle, ein Schmetterling oder ein Käfer.

Es war eine Musikbox. Wir haben sie angemacht, aber sie hat nicht gespielt. Vergeblich drückten wir auf den Rücken von Käfern, Fliegen und Libellen – die Schachtel war beschädigt.

Beim Nachmittagstee sprachen wir über den mysteriösen Meister Galveston. Alle waren sich einig, dass er ein fröhlicher alter Schotte mit karierter Weste und Lederschürze war. Während er arbeitete, Kupferwalzen in einem Schraubstock drehte, pfiff er wahrscheinlich ein Lied über einen Postboten, dessen Horn in nebligen Tälern ertönt, und ein Mädchen, das in den Bergen Reisig sammelt. Wie alle guten Meister sprach er mit den Dingen, die er tat, und sagte ihnen ihr zukünftiges Leben voraus. Aber natürlich konnte er nie ahnen, dass diese Black Box unter dem blassen schottischen Himmel in die Wüstenwälder jenseits des Eye fallen würde, in ein Dorf, wo nur Hähne krähen, wie in Schottland, und alles andere überhaupt nicht so ist fernes nördliches Land.

Seitdem ist Master Galveston sozusagen einer der unsichtbaren Bewohner des alten Dorfhauses geworden. Manchmal schien es uns sogar, als würden wir sein heiseres Husten hören, wenn er versehentlich am Rauch der Pfeife erstickte. Und wenn wir etwas zusammengezimmert haben – einen Tisch in der Gartenlaube oder ein neues Vogelhaus – und uns darüber gestritten haben, wie wir die Abrichte halten oder zwei Bretter aneinander treiben sollen, haben wir uns oft auf Master Galveston bezogen, als ob er in der Nähe stünde und Mist baute sein graues Auge blickte spöttisch auf unsere Aufregung. Und wir alle sangen Galvestons letztes Lieblingslied:

Leb wohl, Stern über den lieblichen Bergen!

Lebewohl für immer, meines warmen Vaterhauses...

Die Schachtel wurde neben der Geranienblume auf den Tisch gestellt und schließlich vergessen.

Aber eines Herbstes, Spätherbstes, erklang in einem alten und hallenden Haus ein gläsernes, schillerndes Klingeln, als würde jemand mit kleinen Hämmern auf Glöckchen schlagen, und aus diesem wunderbaren Klingeln erhob und floss eine Melodie:

Zu den lieblichen Bergen

du wirst zurückkehren...

Nach jahrelangem Schlaf wachte sie plötzlich auf und die Box fing an zu spielen. Zuerst erschraken wir, und sogar Funtik hörte zu und hob vorsichtig zuerst ein Ohr, dann das andere. Offensichtlich hatte sich etwas Feder in der Box gelöst.

Die Kiste spielte lange, hörte dann auf, erfüllte dann wieder das Haus mit einem geheimnisvollen Klingeln, und sogar die Uhren verstummten vor Staunen.

Die Kiste spielte all ihre Lieder, verstummte, und so sehr wir uns auch wehrten, wir konnten sie nicht mehr zum Spielen bringen.

Jetzt, im Spätherbst, wo ich in Moskau lebe, steht der Sarg allein in leeren, ungeheizten Räumen, und vielleicht wacht er in undurchdringlichen und stillen Nächten wieder auf und spielt, aber es ist niemand da, der ihm zuhört, außer scheue Mäuse.

Lange Zeit pfiffen wir danach eine Melodie über die lieblichen, verlassenen Berge, bis sie uns eines Tages ein älterer Star vorpfiff – er lebte in einem Vogelhaus in der Nähe des Tores. Bis dahin sang er laute und seltsame Lieder, aber wir hörten ihnen mit Bewunderung zu. Wir vermuteten, dass er diese Lieder im Winter in Afrika lernte, als er den Spielen von Negerkindern lauschte. Und aus irgendeinem Grund waren wir froh, dass im nächsten Winter irgendwo in schrecklicher Ferne, in dichten Wäldern an den Ufern des Niger, der Star unter dem afrikanischen Himmel ein Lied über die alten verlassenen Berge Europas singen würde.

Jeden Morgen streuten wir auf den Holztisch im Garten Krümel und Grütze. Dutzende flinke Meisen strömten zum Tisch und pickten nach den Krümeln. Die Meisen hatten weiße, flauschige Wangen, und als die Meisen auf einmal pickten, sah es aus, als würden Dutzende weißer Hämmer eilig auf den Tisch schlagen.

Die Titten stritten, knisterten, und dieses Knistern, das an schnelle Streicheleinheiten mit dem Fingernagel auf einem Glas erinnerte, verschmolz zu einer fröhlichen Melodie. Es schien, als würde auf einem alten Tisch im Garten eine live zirpende Spieluhr spielen.

Unter den Bewohnern des alten Hauses befanden sich neben Funtik, der Katze Stepan, einem Hahn, Spaziergängern, einer Spieluhr, Meister Galveston und einem Star auch eine gezähmte Wildente, ein an Schlaflosigkeit leidender Igel, eine Glocke mit die Inschrift "Geschenk von Valdai" und ein Barometer, das immer "großes trockenes Land" anzeigte. Darüber muss ich ein andermal sprechen – jetzt ist es zu spät.

Aber wenn Sie nach dieser kleinen Geschichte von einem fröhlichen nächtlichen Spielen einer Spieluhr träumen, dem Geräusch von Regentropfen, die in ein Kupferbecken fallen, dem Murren von Funtik, unzufrieden mit den Spaziergängern, und dem Husten des gutmütigen Galveston, Ich werde denken, dass ich dir das alles nicht umsonst erzählt habe.

Hasenpfoten

Vanya Malyavin kam vom Urzhensky-See zum Tierarzt in unserem Dorf und brachte einen kleinen warmen Hasen, der in eine zerrissene Wattejacke gehüllt war. Der Hase weinte und blinzelte oft mit seinen roten Augen vor Tränen ...

- Bist du verrückt? schrie der Tierarzt. „Bald schleppst du Mäuse zu mir, du Barhäuptling!“

„Nicht bellen, das ist ein besonderer Hase“, flüsterte Wanja heiser. - Sein Großvater geschickt, bestellt zu behandeln.

- Wovon etwas behandeln?

- Seine Pfoten sind verbrannt.

Der Tierarzt drehte Wanja zur Tür, stieß ihn in den Rücken und rief ihm nach:

– Steig ein, steig ein! Ich kann sie nicht heilen. Braten Sie es mit Zwiebeln an - Großvater wird einen Snack haben.

Wanja antwortete nicht. Er ging auf den Gang hinaus, blinzelte, zog sich die Nase zu und stieß gegen eine Blockwand. Tränen liefen die Wand hinunter. Der Hase zitterte leise unter der schmierigen Jacke.

Was bist du, Kleiner? fragte die mitfühlende Großmutter Anisya Wanja; Sie brachte ihre einzige Ziege zum Tierarzt. - Warum vergießt ihr, meine Lieben, gemeinsam Tränen? Ey was ist passiert?

„Er ist verbrannt, Großvater Hase“, sagte Wanja leise. - Er hat sich bei einem Waldbrand die Pfoten verbrannt, er kann nicht rennen. Hier, schau, stirb.

„Stirb nicht, Kleiner“, murmelte Anisya. - Sagen Sie Ihrem Großvater, wenn er große Lust hat, einen Hasen zu verlassen, lassen Sie ihn ihn in die Stadt zu Karl Petrovich tragen.

Wanja wischte sich die Tränen weg und ging durch den Wald nach Hause zum Urschenskoje-See. Er ging nicht, sondern lief barfuß auf einer heißen Sandstraße. In der Nähe des Sees selbst ist kürzlich ein Waldbrand nach Norden vorübergezogen. Es roch nach verbrannten und trockenen Nelken. Es wuchs auf großen Inseln in Lichtungen. Der Hase stöhnte. Wanja fand auf dem Weg flauschige Blätter, die mit weichen silbernen Haaren bedeckt waren, zog sie heraus, legte sie unter eine Kiefer und drehte den Hasen herum. Der Hase betrachtete die Blätter, vergrub seinen Kopf darin und verstummte.

Was bist du, grau? fragte Wanja leise. - Du solltest essen.

Der Hase schwieg.

Der Hase bewegte sein abgerissenes Ohr und schloss die Augen.

Vanya nahm ihn in die Arme und rannte direkt durch den Wald - er musste dem Hasen schnell etwas zu trinken aus dem See geben.

Eine unerhörte Hitze stand in jenem Sommer über den Wäldern. Am Morgen zogen weiße Wolkenschnüre auf. Mittags sausten die Wolken schnell nach oben, dem Zenit entgegen, und vor unseren Augen wurden sie davongetragen und verschwanden irgendwo hinter den Grenzen des Himmels. Seit zwei Wochen bläst der heiße Orkan ununterbrochen. Das Harz, das die Kiefernstämme hinabfloss, verwandelte sich in einen bernsteinfarbenen Stein.

Am nächsten Morgen zog Großvater saubere Schuhe und neue Bastschuhe an, nahm einen Stab und ein Stück Brot und wanderte in die Stadt. Wanja trug den Hasen von hinten. Der Hase war ganz ruhig, nur hin und wieder schauderte er am ganzen Körper und seufzte krampfhaft.

Trockener Wind wehte eine Staubwolke über die Stadt, weich wie Mehl. Hühnerflusen, trockene Blätter und Stroh flogen darin. Aus der Ferne schien ein stilles Feuer über der Stadt zu rauchen.

Der Marktplatz war sehr leer, schwül; die Droschkenpferde dösten in der Nähe der Wasserbude, und sie trugen Strohhüte auf dem Kopf. Großvater bekreuzigte sich.

- Nicht das Pferd, nicht die Braut - der Narr wird sie sortieren! sagte er und spuckte aus.

Passanten wurden lange nach Karl Petrovich gefragt, aber niemand antwortete wirklich etwas. Wir gingen in die Apotheke. Ein dicker alter Mann im Kneifer und in einem kurzen weißen Kittel zuckte wütend mit den Schultern und sagte:

- Ich mag das! Ziemlich seltsame Frage! Karl Petrovich Korsh, ein Spezialist für Kinderkrankheiten, sieht seit drei Jahren keine Patienten mehr. Warum brauchst du ihn?

Großvater, stotternd aus Respekt vor dem Apotheker und aus Schüchternheit, erzählte von dem Hasen.

- Ich mag das! sagte der Apotheker. - Interessante Patienten sind in unserer Stadt gelandet. Das gefällt mir wunderbar!

Nervös nahm er seinen Kneifer ab, wischte ihn ab, setzte ihn wieder auf die Nase und starrte seinen Großvater an. Großvater schwieg und stampfte auf der Stelle. Auch der Apotheker schwieg. Die Stille wurde schmerzhaft.

— Poststraße, drei! schrie der Apotheker plötzlich in seinem Herzen und schlug irgendein zerzaustes dickes Buch zu. - Drei!

Großvater und Vanya schafften es gerade noch rechtzeitig in die Pochtovaya-Straße - hinter der Oka zog ein heftiges Gewitter auf. Fauler Donner breitete sich über den Horizont aus, als ein schläfriger starker Mann seine Schultern straffte und widerstrebend die Erde erschütterte. Graue Wellen gingen den Fluss entlang. Geräuschlose Blitze schlugen heimlich, aber schnell und stark in die Wiesen ein; Weit hinter den Lichtungen brannte bereits ein von ihnen beleuchteter Heuhaufen. Große Regentropfen fielen auf die staubige Straße, und bald wurde sie wie die Oberfläche des Mondes: Jeder Tropfen hinterließ einen kleinen Krater im Staub.

Karl Petrowitsch spielte etwas Trauriges und Melodisches auf dem Klavier, als der zerzauste Bart seines Großvaters im Fenster erschien. Eine Minute später war Karl Petrowitsch bereits wütend.

„Ich bin kein Tierarzt“, sagte er und knallte den Klavierdeckel zu.

Sofort grollte Donner auf den Wiesen.

- Mein ganzes Leben lang habe ich Kinder behandelt, keine Hasen.

„Was für ein Kind, was für ein Hase ist doch egal“, murmelte der Großvater störrisch. - Alles das selbe! Leg dich hin, erbarme dich! Unser Tierarzt ist für solche Angelegenheiten nicht zuständig. Er hat für uns Pferde gezogen. Dieser Hase, könnte man sagen, ist mein Retter: Ich verdanke ihm mein Leben, ich muss mich bedanken, und du sagst – hör auf!

Eine Minute später hörte sich Karl Petrowitsch – ein alter Mann mit grauen, zerzausten Augenbrauen – erregt die Stolpergeschichte seines Großvaters an.

Karl Petrowitsch stimmte schließlich zu, den Hasen zu behandeln. Am nächsten Morgen ging Großvater zum See und ließ Wanja mit Karl Petrowitsch zurück, um dem Hasen zu folgen.

Einen Tag später wusste die gesamte mit Gänsegras bewachsene Pochtovaya-Straße bereits, dass Karl Petrovich einen Hasen behandelte, der bei einem schrecklichen Waldbrand verbrannt und einen alten Mann gerettet hatte. Zwei Tage später wusste bereits die ganze Kleinstadt davon, und am dritten Tag kam ein langer junger Mann mit Filzhut zu Karl Petrowitsch, stellte sich als Angestellter einer Moskauer Zeitung vor und bat um ein Gespräch über einen Hasen.

Der Hase wurde geheilt. Wanja wickelte ihn in einen Baumwolllappen und trug ihn nach Hause. Bald war die Geschichte mit dem Hasen vergessen, und nur ein Moskauer Professor versuchte lange, seinen Großvater dazu zu bringen, ihm den Hasen zu verkaufen. Er schickte sogar Briefe mit Briefmarken, um zu antworten. Aber mein Großvater gab nicht auf. Unter seinem Diktat schrieb Vanya einen Brief an den Professor: „Der Hase ist nicht korrupt, eine lebende Seele, lass ihn in der Wildnis leben. Gleichzeitig bleibe ich Larion Malyavin.

Diesen Herbst verbrachte ich die Nacht bei meinem Großvater Larion am Urzhenskoe-See. Die Sternbilder, kalt wie Eiskörner, trieben im Wasser. Lautes trockenes Schilf. Die Enten zitterten im Dickicht und schnatterten die ganze Nacht klagend.

Opa konnte nicht schlafen. Er saß am Herd und reparierte ein zerrissenes Fischernetz. Dann zog er den Samowar an - davon beschlagen sofort die Fenster in der Hütte und die Sterne verwandelten sich von feurigen Punkten in schlammige Kugeln. Murzik bellte im Hof. Er sprang in die Dunkelheit, knirschte mit den Zähnen und prallte ab – er kämpfte mit der undurchdringlichen Oktobernacht. Der Hase schlief im Flur und hämmerte gelegentlich im Schlaf laut mit der Hinterpfote auf einen morschen Dielenboden.

Wir tranken abends Tee und warteten auf die ferne und unentschlossene Morgendämmerung, und beim Tee erzählte mir mein Großvater schließlich die Geschichte vom Hasen.

Im August ging mein Großvater am Nordufer des Sees auf die Jagd. Die Wälder waren trocken wie Schießpulver. Großvater bekam einen Hasen mit einem abgerissenen linken Ohr. Großvater schoss mit einer alten, drahtgebundenen Pistole auf ihn, verfehlte ihn aber. Der Hase ist entkommen.

Großvater bemerkte, dass ein Waldbrand ausgebrochen war und das Feuer direkt auf ihn zukam. Der Wind verwandelte sich in einen Orkan. Feuer raste mit unerhörter Geschwindigkeit über den Boden. Laut meinem Großvater konnte selbst ein Zug einem solchen Feuer nicht entkommen. Großvater hatte Recht: Während des Orkans ging das Feuer mit einer Geschwindigkeit von dreißig Kilometern pro Stunde los.

Der Großvater rannte über die Bodenwellen, stolperte, stürzte, der Rauch nagte an seinen Augen, und hinter ihm war schon ein breites Grollen und Prasseln der Flammen zu hören.

Der Tod überholte den Großvater, packte ihn an den Schultern, und in dieser Zeit sprang ein Hase unter den Füßen des Großvaters hervor. Er rannte langsam und zog seine Hinterbeine nach. Dann bemerkte erst der Großvater, dass sie vom Hasen verbrannt wurden.

Der Großvater freute sich über den Hasen, als wäre es sein eigener. Als alter Waldbewohner wusste Großvater, dass Tiere viel besser als Menschen riechen können, woher das Feuer kommt, und immer entkommen. Sie sterben nur in den seltenen Fällen, wenn das Feuer sie umgibt.

Der Großvater rannte hinter dem Kaninchen her. Er rannte, weinte vor Angst und rief: „Warte, Liebling, renn nicht so schnell!“.

Der Hase holte Großvater aus dem Feuer. Als sie aus dem Wald zum See liefen, fielen der Hase und der Großvater beide vor Müdigkeit hin. Großvater hob den Hasen auf und trug ihn nach Hause. Der Hase hatte verbrannte Hinterbeine und Bauch. Dann heilte ihn sein Großvater und verließ ihn.

„Ja“, sagte der Großvater und sah den Samowar so wütend an, als wäre der Samowar an allem schuld, „ja, aber vor diesem Hasen stellt sich heraus, dass ich sehr schuldig gewesen bin, lieber Mann.

- Was hast du falsch gemacht?

- Und du gehst hinaus, sieh dir den Hasen an, meinen Retter, dann weißt du es. Holen Sie sich eine Taschenlampe!

Ich nahm eine Laterne vom Tisch und trat in den Vorraum hinaus. Der Hase schlief. Ich beugte mich mit einer Laterne über ihn und bemerkte, dass das linke Ohr des Hasen abgerissen war. Dann habe ich alles verstanden.