Ótimos sobre poesia:
A poesia é como a pintura: algumas obras cativarão mais se você olhar de perto, e outras se você se afastar.
Pequenos poemas fofos irritam mais os nervos do que o ranger de rodas sem óleo.
O que há de mais valioso na vida e na poesia é o que deu errado.
Marina Tsvetaeva
De todas as artes, a poesia é a mais suscetível à tentação de substituir a sua beleza peculiar por esplendores roubados.
Humboldt V.
Os poemas têm sucesso se forem criados com clareza espiritual.
A escrita de poesia está mais próxima da adoração do que normalmente se acredita.
Se você soubesse de que lixo crescem poemas sem vergonha... Como um dente-de-leão em uma cerca, como bardanas e quinoa.
AA Akhmatova
A poesia não está apenas nos versos: ela se espalha por toda parte, está ao nosso redor. Olhe para essas árvores, para este céu - a beleza e a vida emanam de todos os lugares, e onde há beleza e vida, há poesia.
I. S. Turgenev
Para muitas pessoas, escrever poesia é uma dor mental crescente.
G. Lichtenberg
Um belo verso é como um arco desenhado nas fibras sonoras do nosso ser. O poeta faz nossos pensamentos cantarem dentro de nós, não nos nossos. Ao nos contar sobre a mulher que ama, ele desperta deliciosamente em nossas almas o nosso amor e a nossa tristeza. Ele é um mágico. Ao compreendê-lo, tornamo-nos poetas como ele.
Onde flui a poesia graciosa, não há espaço para a vaidade.
Murasaki Shikibu
Volto-me para a versificação russa. Acho que com o tempo passaremos para versos em branco. Existem poucas rimas na língua russa. Um chama o outro. A chama inevitavelmente arrasta a pedra atrás dela. É através do sentimento que a arte certamente emerge. Quem não está cansado de amor e sangue, difícil e maravilhoso, fiel e hipócrita, e assim por diante.
Alexandre Sergeevich Pushkin
-...Seus poemas são bons, diga-me você mesmo?
- Monstruoso! – Ivan disse de repente com ousadia e franqueza.
- Não escreva mais! – o recém-chegado perguntou suplicante.
- Eu prometo e juro! - Ivan disse solenemente...
Mikhail Afanasyevich Bulgakov. "Mestre e Margarita"
Todos nós escrevemos poesia; os poetas diferem dos outros apenas porque escrevem com suas palavras.
John Fowles. "A amante do tenente francês"
Cada poema é um véu esticado nas bordas de algumas palavras. Estas palavras brilham como estrelas, e por causa delas o poema existe.
Alexandre Alexandrovich Blok
Os poetas antigos, ao contrário dos modernos, raramente escreveram mais de uma dúzia de poemas durante suas longas vidas. Isso é compreensível: todos eram excelentes mágicos e não gostavam de se perder com ninharias. Portanto, por trás de cada obra poética daquela época certamente se esconde um Universo inteiro, repleto de milagres - muitas vezes perigosos para quem descuidadamente desperta as falas adormecidas.
Max Fry. "Chaty Morto"
Dei a um dos meus hipopótamos desajeitados esse rabo celestial:...
Maiakovski! Seus poemas não aquecem, não emocionam, não contagiam!
- Meus poemas não são um fogão, nem um mar, nem uma praga!
Vladimir Vladimirovich Maiakovski
Os poemas são a nossa música interior, revestida de palavras, permeada por finos fios de significados e sonhos e, por isso, afastam os críticos. Eles são apenas patéticos bebedores de poesia. O que um crítico pode dizer sobre o fundo da sua alma? Não deixe suas mãos tateantes vulgares entrarem lá. Deixe que a poesia lhe pareça um mugido absurdo, um amontoado caótico de palavras. Para nós, esta é uma canção de libertação de uma mente entediante, uma canção gloriosa que soa nas encostas brancas como a neve de nossa alma incrível.
Boris Krieger. "Mil Vidas"
Os poemas são a emoção do coração, a emoção da alma e as lágrimas. E as lágrimas nada mais são do que pura poesia que rejeitou a palavra.
Meu cachorrinho
Estou fora de pé hoje
Meu cachorrinho está desaparecido.
Liguei para ele por duas horas,
Esperei por ele por duas horas
Não sentei para as aulas
E não pude almoçar.
Esta manhã
Muito cedo
O cachorrinho pulou do sofá,
Comecei a andar pela sala,
Pule, latir
Acorde todo mundo.
Ele viu um cobertor -
Não havia mais nada para cobrir.
Ele olhou para o armário -
Ele virou o jarro de mel.
Ele rasgou os poemas do meu pai,
Caiu da escada no chão.
Subi na cola com a pata dianteira,
Ele mal saiu e desapareceu...
Talvez tenha sido roubado
Eles me levaram em uma corda,
Eles me deram um novo nome,
Eles forçaram você a guardar a casa?
Talvez ele esteja na floresta densa
Sentado sob um arbusto espinhoso,
Se perdeu
Procurando uma casa
Coitado, ele se molha na chuva?
Eu não sabia o que fazer.
A mãe disse: - Vamos esperar.
Fiquei triste por duas horas
Eu não peguei livros,
eu não desenhei nada
Ela apenas sentou e esperou.
De repente
Alguma fera assustadora
Abre a porta com a pata
Pulando além do limite...
Quem é?
Meu cachorrinho
O que aconteceu se imediatamente
Não reconheci o cachorrinho?
O nariz está inchado, os olhos estão invisíveis,
Bochecha torcida
E, cavando como uma agulha,
Uma abelha está zumbindo em sua cauda.
A mãe disse: - Feche a porta! Um enxame de abelhas está voando em nossa direção.
Tudo embrulhado
Na cama
Meu cachorrinho está deitado
E quase não balança
Cauda enfaixada.
Eu não corro ao médico - eu mesmo o trato.
- Estou fora de pé hoje -
Meu cachorrinho está desaparecido.
Liguei para ele por duas horas,
Esperei por ele por duas horas
Não sentei para as aulas
E não pude almoçar.
Esta manhã
Muito cedo
O cachorrinho pulou do sofá,
Comecei a andar pelos quartos,
Pular,
Latido,
Acorde todo mundo.
- Ele viu um cobertor -
Não havia mais nada para cobrir.
- Ele olhou para o armário -
Ele virou o jarro de mel.
- Ele rasgou os poemas do meu pai,
Caiu no chão da escada,
- Subi na cola com a pata dianteira,
Eu mal saí
E desapareceu...
- Talvez tenha sido roubado
Eles me levaram em uma corda,
Eles me deram um novo nome,
Guarde a casa
Forçado?
- Talvez ele esteja na floresta densa
Sentado sob um arbusto espinhoso,
- Se perdeu
Procurando uma casa
Coitado, ele se molha na chuva?
Eu não sabia o que fazer.
A mãe disse: - Vamos esperar.
- Fiquei triste por duas horas
Eu não peguei livros,
eu não desenhei nada
Ela apenas sentou e esperou.
- De repente
Alguma fera assustadora
Abre a porta com a pata,
Pulando além do limite...
Quem é?
Meu cachorrinho.
- O que aconteceu,
Se imediatamente
Não reconheci o cachorrinho?
O nariz está inchado, os olhos estão invisíveis,
Bochecha torcida
E, cavando como uma agulha,
Uma abelha está zumbindo em sua cauda.
A mãe disse: - Feche a porta!
Um enxame de abelhas está voando em nossa direção.
- Tudo embrulhado
Na cama
Meu cachorrinho está deitado
E quase não balança
Cauda enfaixada.
Eu não corro para o médico -
Eu mesmo estou tratando dele.
Sergei Mikhalkov, arroz. V. Suteeva