Cred că Tsvetaeva este prima
poet al secolului al XX-lea. Desigur, Tsvetaeva.
I. Brodsky

Culoarea roșie, festivă, veselă și în același timp dramatic intensă, îl alege pe Tsvetaev ca semn al nașterii sale:

Cu o perie roșie, Rowan s-a luminat. Frunzele cădeau. M-am nascut.

Această „perie roșie de frasin de munte” conține plenitudinea manifestării vieții și a forțelor creatoare ale poetei, o explozie emoțională și poetică, maximalismul poeziei ei și - o cădere, o viitoare moarte tragică.

Marina Ivanovna Țvetaeva s-a născut la 26 septembrie (8 octombrie 1892) într-o familie de profesori din Moscova: tatăl I.V. Tsvetaev - fondator al Muzeului de Arte Frumoase din Moscova, mama lui M.A. Principal - pianist, elev al A.G. Rubinstein (mort în 1906). Din cauza bolii mamei sale, Tsvetaeva a trăit mult timp în Italia, Elveția și Germania în copilărie.

Primele cărți de poezie au fost Albumul de seară (1910) și Lanterna magică (1912).

În 1918-1922, Cevetaeva, împreună cu copiii ei, se afla la Moscova revoluționară, soțul ei S. Efron a luptat în armata albă (poezii din 1917-1921, pline de simpatie pentru mișcarea albă, alcătuiau ciclul Tabăra Lebedelor). Din 1922 până în 1939, Tsvetaeva a fost în exil, unde a mers după soțul ei. Acești ani au fost marcați de dezordinea cotidiană, de relații dificile cu emigrația rusă și de o atitudine ostilă a criticilor.

În vara anului 1939, după soțul și fiica ei Ariadna, Tsvetaeva și fiul ei Georgy s-au întors în patria lor. În același an, soțul și fiica au fost arestați (S. Efron a fost împușcat în 1941, Ariadna a fost reabilitată în 1955). Poeziile lui M. Tsvetaeva nu au fost publicate, nu a existat nicio muncă sau locuință. La începutul războiului (31 august 1941), fiind evacuată în Yelabuga (azi Tatarstan), în stare de depresie, M. Tsvetaeva s-a sinucis.

Principalele lucrări ale lui Tsvetaeva: colecții de poezie „Album de seară”, „Lanterna magică”, „Mile”, „Separare”, „Poezii către Blok”, „Meșteșug”, „Psihie”, „După Rusia”, „Tabăra lebedelor”; poeziile „Făiața țarului”, „Bine făcut”, „Poemul muntelui”, „Poemul sfârșitului”, „Scara”, „Poemul văzduhului”, poemul satiric „Talutarul” , „Perekop”; tragedie „Ariadna”, „Fedra”; lucrări în proză „Pușkinul meu”, amintiri ale lui A. Bely, V.Ya. Bryusov, M.A. Voloshin, B.L. Pasternak, „Povestea lui Sonechka” și altele.

„Poeziile mele sunt un jurnal, poezia mea este poezia numelor proprii” - Poeziile lui M. Tsvetaeva sunt grațioase și muzicale. Au mult pur, intim. Sufletul ei este la vedere. Soarta este dureroasă, tragică. Poezia este nemuritoare. Și viața este ca un nor de tunete, ca cea mai strălucitoare rază a verii însorite, ca un coșmar și exultația mării adânci...

Astăzi este ziua Marinei Ivanovna. La 8 octombrie 1892, la Moscova, în familia profesorului-filolog Ivan Vladimirovici și a pianistei Maria Mein, s-a născut o fiică.

Mama spera ca fiica ei să-i calce pe urme și să devină pianistă. Odată ea a scris următoarele rânduri în jurnalul ei: „Mușya mea de patru ani se plimbă în jurul meu și pune totul în rime - poate va fi un poet?” După cum a arătat timpul, profeția s-a împlinit. Și de la vârsta de șase ani, Marina scrie poezie în rusă, franceză și germană.

„Mi-au dat un nume marin - Marina”, a remarcat cu mândrie poetesa. În plus, este foarte romantic, frumos. Marina Tsvetaeva iubea frumusețea și o vedea în orice, chiar și acolo unde pur și simplu nu exista. Fantezia și îndrăgostirea sunt despre ea. Așa că l-a cunoscut pe soțul ei, Serghei Efron. Căsătorit la 19 ani.

Marina Țvetaeva și Serghei Efron, 1911

Cunoașterea lor a avut loc în Koktebel. Seryozha era o persoană veselă și veselă, sufletul oricărei companii, iar Marina era profund vulnerabilă, romantică, senzuală, adânc cufundată în lumea fanteziei și a viselor de fete - nu ca toți ceilalți, o singură. Odată ajunsă pe plaja Koktebel, Țvetaeva i-a spus prietenului ei, poetul Maximilian Voloshin: „Max, mă voi căsători cu cel care ghicește care este piatra mea preferată”. Și așa s-a întâmplat. Tânărul moscovit Serghei Efron - înalt, slab, cu ochi uriași „de culoarea mării” - i-a prezentat pe Marina chiar în prima zi de cunoștință cu o mărgele de carne de genoveză, pe care Tsvetaeva a purtat-o ​​mai târziu toată viața.

Întorcându-se la Moscova, Marina și Sergey s-au căsătorit. Nu au fost, în termeni moderni, cel mai frumos cuplu, dar dragostea lor va oferi șanse oricui se îndoiește de frumusețea sufletelor și a inimii imaculat de tinere, nebun de sincere și iubitoare. Frumusețea nu este ostentativă, profund interioară - astăzi este un dar rar, dar în același timp o iluzie, naivitate. Marina Ivanovna a iubit și a fost iubită. Eram fericit și eram nefericit.

Cei care astăzi nu mai trăiesc, fie nu se vorbesc deloc, fie nu se spune nimic rău. Despre Marina Țvetaeva, despre marea poetesă rusă, despre o femeie fragilă cu soarta zdrobită, ar trebui să vorbești cu respect, fără a pătrunde în trecut, fără a căuta, fără a stârni motive fără sens de a pleca. Avem ceva de reținut, de expus. Citind rândurile unui suflet uman subtil, reînviam în fiecare cuvânt, în fiecare literă neprețuita moștenire spirituală a celei mai mari femei a literaturii ruse, poate singura poetesă a cărei opera este atât de profund autobiografică.

Alegerea celor mai buni în munca Marinei Tsvetaeva este o sarcină ingrată. Dintre sutele de vinuri fine de epocă, cel mai bun este cel care se potrivește locului și timpului. La fel este și cu poezia - toamna vedem frumusețe în culori galbene strălucitoare, iar primăvara le admirăm pe cele verzi. Cele mai bune poezii de Marina Tsvetaeva sunt cele mai bune pentru fiecare individ. Acestea sunt mai ales aproape de mine:

Artista Poporului din URSS, actriță de teatru și film, citește magnifica și inimitabila Alisa Freindlikh.

În vechiul vals Strauss pentru prima dată
Am auzit apelul tău tăcut
De atunci, toate ființele vii ne sunt străine
Iar soneria rapidă a ceasului este îmbucurătoare.

Noi, la fel ca tine, salutăm apusurile
Delectându-se în apropierea sfârșitului.
Tot ce suntem bogați în cea mai bună seară,
Ne-ai pus în inimile noastre.

Înclinând neobosit spre visele copiilor,
(Fără tine, doar o lună s-a uitat la ele!)
I-ai condus pe micuții tăi
Viață amară de gânduri și fapte.

De mic, cine este trist este aproape de noi,
Râsul este plictisitor și adăpostul familiar este străin...
Nava noastră nu este trimisă într-un moment bun
Și plutește la porunca tuturor vântului!

Toată insula azurie palid - copilărie,
Suntem singuri pe punte.
Se pare că tristețea a lăsat o moștenire
Tu, o, mamă, fetelor tale!

Mirok

Copiii sunt privirile unor ochi timizi,
Picioare jucăușe bat în parchet,
Copiii sunt soarele în motive înnorate,
O lume întreagă de ipoteze ale științelor vesele.

Mizerie eternă în inele de aur,
Cuvintele afectuoase șoptesc într-o somnolență,
Imagini liniștite cu păsări și oi,
Asta într-o creșă confortabilă ațipi pe perete.

Copiii sunt seara, seara pe canapea,
Prin fereastră, în ceață, scântei de felinare,
Glasul măsurat al poveștii țarului Saltan,
Despre sirene-surori ale mărilor fabuloase.

Copiii se odihnesc, un moment de pace este scurt,
Un jurământ tremurător către Dumnezeu la pat,
Copiii sunt ghicitori tandre ale lumii,
Și răspunsul se află în ghicitori în sine!

În Kremlin

Unde milioane de lămpi de stele
Arzând în fața antichității,
Unde sunetul serii este dulce pentru inimă,
Acolo unde turnurile sunt îndrăgostite de cer;
Unde în umbra văzduhului se pliază
Visele cutreieră alb transparent -
Am înțeles sensul ghicitorilor din trecut,
Am devenit un avocat al lunii.

Delirând, cu respirația întreruptă,
Am vrut să știu totul, până la capăt:
Ce suferință misterioasă
Regina de pe cer este trădată
Și de ce la clădirile centenare
Se agață atât de ușor, mereu singur...
Ceea ce naiba se numește legendă, -
Luna mi-a spus totul.

În huse brodate cu mătase,
La ferestrele palatelor mohorâte,
Am văzut regine obosite,
În ochii cărora a înghețat un apel liniștit.
Am văzut, ca în basme vechi,
Săbii, coroana și stema antică,
Și în ochii copiilor cuiva, ai copiilor
Lumina care revarsă o seceră magică.

O, câți ochi de la ferestrele astea
Privit...

Sinucidere

A fost o seară de muzică și afecțiune,
Totul în grădină era în floare.
În ochii lui gânditori
Mama părea atât de strălucitoare!
Când a dispărut în iaz
Si apa s-a linistit
A înțeles – cu un gest de toiag răutăcios
Vrăjitorul ei a dus-o acolo.
Un flaut suspine dintr-o dacha îndepărtată
În strălucirea razelor roz...
El a înțeles - înainte de a fi altcineva,
Acum cerșetorul a devenit un nimeni.
A strigat „Mamă!” iar și iar
Apoi și-a croit drum, parcă în delir,
La culcare fără să scoată un cuvânt
Despre faptul că mama e în iaz.
Deși există o pictogramă deasupra pernei,
Dar înfricoșător! „Ah, vino acasă!”
... Plângea în liniște. Dintr-o dată de pe balcon
Se auzi o voce: — Băiatul meu!

Într-un plic îngust elegant
Am găsit-o „Îmi pare rău”: „Întotdeauna
Dragostea și tristețea sunt mai puternice decât moartea.”
Mai puternic decât moartea... Da, oh da! ..

În Paris

Case până la stele și cerul dedesubt
Pământul năucit este aproape de el.
În Parisul mare și vesel
Tot același dor secret.

Bulevarde zgomotoase de seară
Ultima rază a zorilor s-a stins
Peste tot, peste tot toate cuplurile, cuplurile,
Tremur al buzelor și insolență a ochilor.

Sunt singur aici. La trunchiul unui castan
Agățați-vă atât de dulce!
Și versetul lui Rostand plânge în inima mea
Ca acolo, în Moscova abandonată.

Parisul noaptea este străin și jalnic pentru mine,
Mai drag inimii este vechiul delir!
Mă duc acasă, există tristețe de violete
Și portretul afectuos al cuiva.

Există privirea cuiva trist frăţească.
Există un profil delicat pe perete.
Rostand și martirul din Reichstadt
Și Sarah - toată lumea va veni într-un vis!

În Parisul mare și vesel
Visez la iarbă, nori,
Și râsete mai departe, iar umbrele sunt mai aproape,
Și durerea este încă profundă.

Paris, iunie 1909

Rugăciune

Hristos si Dumnezeu! Vreau un miracol
Acum, acum, la începutul zilei!
Oh, lasă-mă să mor cât timp
Toată viața este ca o carte pentru mine.

Ești înțelept, nu vei spune strict:
- „Ai răbdare, termenul nu s-a încheiat încă”.
Mi-ai dat prea mult!
Mi-e sete deodată - toate drumurile!

Vreau totul: cu suflet de țigan
Du-te la melodiile pentru jaf,
Pentru ca toți să sufere la sunetul orgii
Și un Amazon să se grăbească în luptă;

Ghicitoare de stele în turnul negru
Condu copiii înainte, prin umbră...
A fi o legendă - ieri,
A fi nebunie - în fiecare zi!

Iubesc crucea, mătasea și coifurile,
Sufletul meu este o urmă de momente...
Mi-ai dat copilăria - mai bună decât un basm
Și dă-mi moartea - la șaptesprezece ani!

Vrăjitoare

Eu sunt Eva, iar pasiunile mele sunt mari:
Toată viața mea tremurul pasionat!
Ochii mei sunt jar,
Și părul este secară coptă,
Și florile de colț ajung la ei din pâine.
Vârsta mea misterioasă este bună.

Ai văzut elfii în întunericul de la miezul nopții?
Prin fumul unui foc de liliac?
Nu o să iau de la tine monede zgomotoase, -
Sunt sora elfilor fantomatici...
Și dacă arunci o vrăjitoare în închisoare,
Moartea aceea în captivitate este rapidă!

Stareți, de pază de la miezul nopții,
A spus: „Închide-ți ușa
O vrăjitoare nebună al cărei discurs este o rușine.
Vrăjitoarea este vicleană, ca o fiară!
- Poate fi adevărat, dar ochii mei sunt întunecați,
Sunt un mister, dar...

Ase („Buruitul serii în zorii muribund...”)

Bubuitul serii în zorii pe moarte
La amurg într-o zi de iarnă.

Amintește-ți de mine!
Valul de smarald al mării te așteaptă,
stropire cu vâsle albastre,
Să ne trăim viața în subteran, greu
Nu puteai.
Ei bine, du-te, dacă lupta noastră este sumbră
El nu cheamă în rândurile noastre,
Dacă umiditatea transparentă este mai tentantă,
Zbor argintiu al pescărușilor!
Soarele este fierbinte, luminos, fierbinte
Tu mă saluti.
Pune întrebarea ta la tot ce este puternic, luminos
Va fi un răspuns!
Bubuitul serii în zorii pe moarte
La amurg într-o zi de iarnă.
Al treilea apel. Grăbește-te, plec
Amintește-ți de mine!

bucluc

Unsprezece lovituri în sufrageria întunecată.
Va apărea ceva azi?
Mama obraznică nu te lasă să dormi!
Mama asta este o tocilar total!

Scoate-i, râzând, o pătură de pe umăr,
(Plânge amuzant și încearcă!)
Tachinând, speriat, râs, gâdilat
Soră și frate somnoroși.

Și-a slăbit coasa din nou cu o mantie,
Sărind, cu siguranță nu o doamnă...
Ea nu va ceda copiilor în nimic,
Acea mamă ciudată!

Sora și-a ascuns fața în pernă,
Mai adânc plecat într-o pătură
Un băiat fără număr sărută inelul
Aur pe degetul mamei...

pagina mica

Acest copil cu un suflet de neconsolat
S-a născut pentru a fi cavaler
Pentru zâmbetul unei doamne iubite.
Dar i s-a părut amuzant
Ca dramele naive
Această pasiune din copilărie.

El a visat la o moarte glorioasă,
Pe puterea regilor mândri
Țara în care se ridică lumina.
Dar i s-a părut amuzant
Această idee s-a repetat:
- "Crește repede!"

Rătăcea singur și posomorât
Între ierburi căzute, argintii,
Toată lumea a visat la turnee, la o cască...
Băiatul blond era amuzant
Răsfatat de toată lumea
Pentru o dispoziție batjocoritoare.

Peste podul aplecat deasupra apei,
A șoptit (ultima a fost o prostie!)
- „Iată că ea îmi dă din cap de acolo!”
Navigat în liniște, luminat de o stea,
Pe suprafata iazului
Beretă albastru închis.

Acest băiat a venit dintr-un vis
Intr-o lume rece...