Seria „Cea mai bună poezie. Epoca de argint"
Compilare și articol introductiv de Victoria Gorpinko
© Victoria Gorpinko, comp. și intro. Art., 2018
© Editura AST LLC, 2018
Marina Ivanovna Cevetaeva(1892-1941) - o poetesă rusă remarcabilă a Epocii de Argint, prozatoare, traducătoare. A scris poezie încă din copilărie, drumul ei în literatură a început sub influența simboliștilor de la Moscova. Prima ei colecție de poezii, Evening Album (1910), publicată pe cheltuiala ei, a primit recenzii pozitive. Maximilian Voloshin a crezut că înainte de Tsvetaeva, nimeni nu a putut să scrie „despre copilărie din copilărie” cu o asemenea persuasivitate documentară și a remarcat că tânărul autor „deține nu numai versuri, ci și un aspect clar de observație interioară, o capacitate impresionistă. pentru a consolida momentul actual.”
După revoluție, pentru a se hrăni pe ea și pe cele două fiice ale ei, pentru prima și ultima oară în viața ei, Tsvetaeva a slujit într-o serie de instituții de stat. A jucat cu lecturi de poezie, a început să scrie proză și opere dramatice. În 1922, a fost publicată ultima colecție de viață din Rusia, „Versts”. Curând, Tsvetaeva împreună cu fiica ei cea mare Alya (cea mai mică, Irina, a murit într-un adăpost de foame și boală) a plecat la Praga pentru a se reîntâlni cu soțul ei, Serghei Efron. Trei ani mai târziu s-a mutat cu familia la Paris. Ea a corespondat activ (în special, cu Boris Pasternak și Rainer Maria Rilke), a colaborat la revista Versty. Majoritatea lucrărilor noi au rămas inedite, deși proza, în special în genul eseurilor de memorii, s-a bucurat de un oarecare succes în rândul emigranților.
Cu toate acestea, în exil, ca și în Rusia sovietică, poezia lui Tsvetaeva nu a găsit înțelegere. Ea a fost „nu cu alea, nu cu acestea, nu cu treimi, nu cu sutimi... cu oricine, singură, toată viața, fără cărți, fără cititori... fără cerc, fără mediu, fără nicio protecție, implicare, mai rău decât un câine ... ”(dintr-o scrisoare către Yuri Ivask, 1933). După câțiva ani de sărăcie, dezordine și lipsă de cititori, Tsvetaeva, în urma soțului ei, care, la sugestia NKVD, a fost implicat într-un asasinat politic contractual, s-a întors în URSS. Aproape că nu a scris poezie, a câștigat bani din traduceri. După începerea Marelui Război Patriotic (soțul și fiica fuseseră deja arestați până atunci), ea a mers cu fiul ei de șaisprezece ani, Georgy, să evacueze.
La 31 august 1941, Marina Tsvetaeva s-a sinucis. Locul exact al înmormântării în cimitirul din Yelabuga (Tatarstan) este necunoscut.
Adevărata întoarcere a lui Tsvetaeva către cititor a început în anii 1960 și 1970. Confesionalismul lui Tsvetaeva, tensiunea emoțională și limbajul figurat, impetuos și plin de sens s-au dovedit a fi în ton cu noua eră - în ultimul sfert al secolului al XX-lea, în sfârșit, „a venit rândul” pentru poeziile ei. Poetica originală, în mare măsură inovatoare, a lui Tsvetaeva se distinge printr-o mare diversitate intonațională și ritmică (inclusiv utilizarea motivelor folclorice), contraste lexicale (de la imaginile vernaculare la imaginile biblice), sintaxă neobișnuită (abundența semnului liniuță, cuvinte adesea omise) .
Laureatul Nobel Joseph Brodsky a remarcat: „Tsvetaeva stăpânește cu măiestrie ritmul, acesta este sufletul ei, acesta nu este doar o formă, ci un mijloc activ de a întruchipa esența interioară a versului. „Ritmuri invincibile” de Tsvetaeva, așa cum le-a definit Andrei Bely, fascinează, fac prizonieri. Sunt unice și, prin urmare, de neuitat!”
„Nu râdeți de tânăra generație!”
Nu râdeți de generația tânără!
Nu vei înțelege niciodată
Cum poți trăi cu o singură dorință,
Doar o sete de voință și bunătate...
Nu înțelegi cum arde
Curaj înjurând sânul unui luptător,
Cât de sfânt moare băiatul,
Credincios motto-ului până la capăt!
Așa că nu-i chema acasă
Și nu interferați cu aspirațiile lor, -
La urma urmei, fiecare dintre luptători este un erou!
Fii mândru de tânăra generație!
Case până la stele și cerul dedesubt
Pământul năucit este aproape de el.
În Parisul mare și vesel
Tot același dor secret.
Bulevarde zgomotoase de seară
Ultima rază a zorilor s-a stins
Peste tot, peste tot toate cuplurile, cuplurile,
Tremur al buzelor și insolență a ochilor.
Sunt singur aici. La trunchiul unui castan
Agățați-vă atât de dulce!
Și versetul lui Rostand plânge în inima mea
Ca acolo, în Moscova abandonată.
Parisul noaptea este străin și jalnic pentru mine,
Mai drag inimii este vechiul delir!
Mă duc acasă, există tristețe de violete
Și portretul afectuos al cuiva.
Există privirea cuiva trist fraternă.
Există un profil delicat pe perete.
Rostand și martirul din Reichstadt
Și Sarah - toată lumea va veni într-un vis!
În Parisul mare și vesel
Și durerea este încă profundă.
Paris, iunie 1909
Hristos si Dumnezeu! Vreau un miracol
Acum, acum, la începutul zilei!
Oh, lasă-mă să mor cât timp
Toată viața este ca o carte pentru mine.
Ești înțelept, nu vei spune strict:
- „Ai răbdare, termenul nu s-a încheiat încă”.
Mi-ai dat prea mult!
Mi-e sete deodată - toate drumurile!
Vreau totul: cu suflet de țigan
Du-te la melodiile pentru jaf,
Pentru ca toți să sufere la sunetul orgii
Seria „Cea mai bună poezie. Epoca de argint"
Compilare și articol introductiv de Victoria Gorpinko
© Victoria Gorpinko, comp. și intro. Art., 2018
© Editura AST LLC, 2018
* * *
Marina Ivanovna Cevetaeva(1892-1941) - o poetesă rusă remarcabilă a Epocii de Argint, prozatoare, traducătoare. A scris poezie încă din copilărie, drumul ei în literatură a început sub influența simboliștilor de la Moscova. Prima ei colecție de poezii, Evening Album (1910), publicată pe cheltuiala ei, a primit recenzii pozitive. Maximilian Voloshin a crezut că înainte de Tsvetaeva, nimeni nu a putut să scrie „despre copilărie din copilărie” cu o asemenea persuasivitate documentară și a remarcat că tânărul autor „deține nu numai versuri, ci și un aspect clar de observație interioară, o capacitate impresionistă. pentru a consolida momentul actual.”
După revoluție, pentru a se hrăni pe ea și pe cele două fiice ale ei, pentru prima și ultima oară în viața ei, Tsvetaeva a slujit într-o serie de instituții de stat. A jucat cu lecturi de poezie, a început să scrie proză și opere dramatice. În 1922, a fost publicată ultima colecție de viață din Rusia, „Versts”. Curând, Tsvetaeva împreună cu fiica ei cea mare Alya (cea mai mică, Irina, a murit într-un adăpost de foame și boală) a plecat la Praga pentru a se reîntâlni cu soțul ei, Serghei Efron. Trei ani mai târziu s-a mutat cu familia la Paris. Ea a corespondat activ (în special, cu Boris Pasternak și Rainer Maria Rilke), a colaborat la revista Versty. Majoritatea lucrărilor noi au rămas inedite, deși proza, în special în genul eseurilor de memorii, s-a bucurat de un oarecare succes în rândul emigranților.
Cu toate acestea, în exil, ca și în Rusia sovietică, poezia lui Tsvetaeva nu a găsit înțelegere. Ea a fost „nu cu alea, nu cu acestea, nu cu treimi, nu cu sutimi... cu oricine, singură, toată viața, fără cărți, fără cititori... fără cerc, fără mediu, fără nicio protecție, implicare, mai rău decât un câine ... ”(dintr-o scrisoare către Yuri Ivask, 1933). După câțiva ani de sărăcie, dezordine și lipsă de cititori, Tsvetaeva, în urma soțului ei, care, la sugestia NKVD, a fost implicat într-un asasinat politic contractual, s-a întors în URSS. Aproape că nu a scris poezie, a câștigat bani din traduceri. După începerea Marelui Război Patriotic (soțul și fiica fuseseră deja arestați până atunci), ea a mers cu fiul ei de șaisprezece ani, Georgy, să evacueze.
La 31 august 1941, Marina Tsvetaeva s-a sinucis. Locul exact al înmormântării în cimitirul din Yelabuga (Tatarstan) este necunoscut.
Adevărata întoarcere a lui Tsvetaeva către cititor a început în anii 1960 și 1970. Confesionalismul lui Tsvetaeva, tensiunea emoțională și limbajul figurat, impetuos și plin de sens s-au dovedit a fi în ton cu noua eră - în ultimul sfert al secolului al XX-lea, în sfârșit, „a venit rândul” pentru poeziile ei. Poetica originală, în mare măsură inovatoare, a lui Tsvetaeva se distinge printr-o mare diversitate intonațională și ritmică (inclusiv utilizarea motivelor folclorice), contraste lexicale (de la imaginile vernaculare la imaginile biblice), sintaxă neobișnuită (abundența semnului liniuță, cuvinte adesea omise) .
Laureatul Nobel Joseph Brodsky a remarcat: „Tsvetaeva stăpânește cu măiestrie ritmul, acesta este sufletul ei, acesta nu este doar o formă, ci un mijloc activ de a întruchipa esența interioară a versului. „Ritmuri invincibile” de Tsvetaeva, așa cum le-a definit Andrei Bely, fascinează, fac prizonieri. Sunt unice și, prin urmare, de neuitat!”
„Nu râdeți de tânăra generație!”
Nu râdeți de generația tânără!
Nu vei înțelege niciodată
Cum poți trăi cu o singură dorință,
Doar o sete de voință și bunătate...
Nu înțelegi cum arde
Curaj înjurând sânul unui luptător,
Cât de sfânt moare băiatul,
Credincios motto-ului până la capăt!
Așa că nu-i chema acasă
Și nu interferați cu aspirațiile lor, -
La urma urmei, fiecare dintre luptători este un erou!
Fii mândru de tânăra generație!
În Paris
Case până la stele și cerul dedesubt
Pământul năucit este aproape de el.
În Parisul mare și vesel
Tot același dor secret.
Bulevarde zgomotoase de seară
Ultima rază a zorilor s-a stins
Peste tot, peste tot toate cuplurile, cuplurile,
Tremur al buzelor și insolență a ochilor.
Sunt singur aici. La trunchiul unui castan
Agățați-vă atât de dulce!
Și versetul lui Rostand plânge în inima mea
Ca acolo, în Moscova abandonată.
Parisul noaptea este străin și jalnic pentru mine,
Mai drag inimii este vechiul delir!
Mă duc acasă, există tristețe de violete
Și portretul afectuos al cuiva.
Există privirea cuiva trist fraternă.
Există un profil delicat pe perete.
Rostand și martirul din Reichstadt
Și Sarah - toată lumea va veni într-un vis!
În Parisul mare și vesel
Și durerea este încă profundă.
Paris, iunie 1909
Rugăciune
Hristos si Dumnezeu! Vreau un miracol
Acum, acum, la începutul zilei!
Oh, lasă-mă să mor cât timp
Toată viața este ca o carte pentru mine.
Ești înțelept, nu vei spune strict:
- „Ai răbdare, termenul nu s-a încheiat încă”.
Mi-ai dat prea mult!
Mi-e sete deodată - toate drumurile!
Vreau totul: cu suflet de țigan
Du-te la melodiile pentru jaf,
Pentru ca toți să sufere la sunetul orgii
Și un Amazon să se grăbească în luptă;
Ghicitoare de stele în turnul negru
Condu copiii înainte, prin umbră...
A fi o legendă - ieri,
A fi nebunie - în fiecare zi!
Iubesc crucea și mătasea și coifurile,
Sufletul meu este o urmă de momente...
Mi-ai dat copilăria - mai bună decât un basm
Și dă-mi moartea - la șaptesprezece ani!
Tarusa, 26 septembrie 1909
În Grădinile Luxemburgului
ramurile cu flori joase se îndoaie,
Fântâni din piscină,
Pe aleile umbrite, toti copiii, toti copiii...
O, copii în iarbă, de ce nu ai mei?
Ca și cum ar fi o coroană pe fiecare cap
Din ochi, păzind copiii, iubind.
Și fiecare mamă care mângâie un copil,
Vreau să strig: „Ai toată lumea!”
Ca fluturii, rochiile fetelor sunt colorate,
Aici este o ceartă, există râsete, sunt pregătiri pentru a merge acasă...
Și mamele șoptesc ca niște surori blânde:
- „Gândește-te la asta, fiule” ... - „Ce faci! Si al meu".
Iubesc femeile care nu erau timide în luptă,
Cei care știau să țină o sabie și o suliță, -
Dar știu că numai în captivitatea leagănului
Obisnuita - feminina - fericirea mea!
Făină și făină
„Totul se va macina, va fi făină!”
Oamenii sunt mângâiați de această știință.
Va deveni făină, ce era dorul?
Nu, faina este mai buna!
Oameni buni, credeți-mă: suntem vii de dor!
Numai în chinuri suntem biruitori asupra plictiselii.
Se va mișca totul? Va fi făină?
Nu, faina este mai buna!
V. Ya. Bryusov
Zâmbește la fereastra mea
Sau numără-mă printre bufoni, -
Nu te vei schimba, orice ar fi!
„Sentimente ascuțite” și „gânduri necesare”
Nu am fost dat de Dumnezeu.
Este necesar să cânți că totul este întunecat,
Că visele atârnau peste lume...
- Așa se face acum. -
Aceste sentimente și aceste gânduri
Nu am fost dat de Dumnezeu!
in iarna
Din nou cântă în spatele zidurilor
Plângeri de clopote...
Mai multe străzi între noi
Cateva cuvinte!
Orașul adoarme în întuneric
S-a ridicat o secera de argint,
Averse de zăpadă cu stele
Gulerul tău.
Doare apelurile trecutului?
Cât timp dor rănile?
Teasing nou tentant
Aspect genial.
Pentru inima lui (maro sau albastru?)
Înțelepții sunt mai importanți decât paginile!
Înghețul face alb
Săgeți pentru gene...
Tăcut fără putere în spatele zidurilor
Plângeri ale clopotelor.
Mai multe străzi între noi
Cateva cuvinte!
Luna se înclină curată
În sufletele poeților și cărților,
Zăpada cade pe pufos
Gulerul tău.
mama
Câtă uitare este întuneric
Plecat pentru totdeauna din inima mea!
Buze triste ne amintim
Și șuvițe pufoase de păr,
Respirație lent peste un caiet
Și un inel în rubine strălucitoare,
Când peste un pat confortabil
Chipul tău zâmbitor.
Ne amintim de păsările rănite
Tânăra ta tristețe
Și picături de lacrimi pe gene,
Când pianul a tăcut.
„Tu și cu mine suntem doar două ecouri...”
Tu taci, iar eu tac.
Noi odată cu ascultarea de ceară
Predat razei fatale.
Acest sentiment este cea mai dulce boală
Sufletele noastre s-au chinuit și au ars.
De aceea te simți ca un prieten
Uneori îmi este greu să plâng.
Amărăciunea se va transforma în curând într-un zâmbet
Și tristețea va deveni obosită.
Păcat că nici un cuvânt, crede-mă, și nici o privire,
Doar secretele milei pierdute!
De la tine, anatomist obosit,
Am cunoscut cel mai dulce rău.
De aceea te simți ca un frate
Uneori îmi este greu să plâng.
Singura fata
Sunt doar o fată. Datoria mea
Inainte de casatorie
Nu uitați că peste tot - lupul
Și amintiți-vă: sunt o oaie.
Visează un castel în aur
Leagăn, încercuiește, scutură
Mai întâi o păpușă și apoi
Nu o păpuşă, dar aproape.
Nu am sabie în mâna mea,
Nu suna sfoara.
Sunt doar o fată, tac.
Ah, dacă numai eu
Privind în sus la stele pentru a afla ce este acolo
Și steaua mea s-a luminat
Și zâmbește tuturor ochilor
Nu-ți coborî ochii!
La cincisprezece ani
Sună și cântă, interferând cu uitarea,
În sufletul meu cuvintele: „cincisprezece ani”.
Oh, de ce am crescut mare?
Nu există mântuire!
Ieri în mestecenii verzi
Am fugit, liber, dimineața.
Ieri am fost obraznic fără tunsoare,
Doar ieri!
Clopotele de primăvară din turnurile de clopotnițe îndepărtate
Mi-a spus: „Fugi și întinde-te!”
Și fiecare strigăt de minx a fost permis,
Și la fiecare pas!
Ce urmeaza? Ce eșec?
Există înșelăciune în toate și, o, o interdicție a tuturor!
- Așa că mi-am luat rămas bun de la dulcea mea copilărie, plângând,
La cincisprezece ani.
suflet și nume
În timp ce mingea râde cu lumini,
Sufletul nu va dormi în pace.
Dar Dumnezeu mi-a dat un alt nume:
E mare, mare!
În vârtejul unui vals, sub un oftat blând
Nu pot să-mi uit tristețea.
Dumnezeu mi-a dat alte vise:
Sunt marine, marine!
Sala ademenitoare cântă cu lumini,
Cântă și cheamă, strălucitor.
Dar Dumnezeu mi-a dat un alt suflet:
Ea este mare, mare!
Femeie in varsta
Cuvântul este ciudat - bătrână!
Sensul este neclar, sunetul este sumbru,
Cât despre urechea roz
Zgomot întunecat de chiuvetă.
În ea - greșit înțeles de toți,
Cine momente ecran.
Timpul respiră în acest cuvânt
În coajă este oceanul.
Casele vechii Moscove
Slavă străbunicilor languide,
Casele vechii Moscove
Din benzi modeste
Voi cu totii dispareti
Ca niște palate de gheață
Prin valul baghetei.
Unde sunt tavanele pictate
Până la tavanele cu oglindă?
Unde sunt acordurile clavecinului,
Perdele întunecate în flori
Boturi superbe
La porțile străvechi
Bucle înclinate spre cercuri
Vizualizări ale portretelor fără vedere...
Atingerea ciudată cu degetul
O gard de lemn!
Case cu semnul rasei,
Cu privirea paznicilor ei,
Ai fost înlocuit de ciudați, -
Supraponderal, șase etaje.
Proprietarii de case - dreptul lor!
Iar tu mori
Slavă străbunicilor languide,
Casele vechii Moscove.
„Dedic aceste rânduri...”
Dedic aceste rânduri
Celor care vor aranja un sicriu pentru mine.
Deschide-mi high
Față plină de ură.
Schimbat inutil
Cu un halou pe frunte,
Străin pentru inima mea
Voi fi în sicriu.
Nu se vede pe față:
„Aud totul! Pot vedea totul!
Sunt încă jignit în sicriu
Fii ca toți ceilalți.”
Într-o rochie albă ca zăpada - încă din copilărie
Culoare neiubită! -
Întinde-te - cu cineva în cartier? -
Până la sfârșitul anilor.
Asculta! - Nu voi accepta!
Aceasta este o capcană!
Nu voi fi coborât în pământ,
Știu! Totul va arde până la pământ!
Și mormântul nu se va adăposti
Nimic din ce am iubit
Ce a trăit ea.
Moscova, primăvara anului 1913
Du-te, arăți ca mine
Ochi care privesc în jos.
Le-am scapat si eu!
Walker, oprește-te!
Citește - orbirea puiului
Și macii tastând un buchet -
Că mi-au numit Marina
Și câți ani aveam.
Să nu credeți că aici este un mormânt,
Că voi apărea, amenințând...
M-am iubit prea mult
Râzi când nu poți!
Și sângele s-a repezit pe piele
Și buclele mele s-au ondulat...
Am fost și eu, trecător!
Walker, oprește-te!
Alege-ți o tulpină sălbatică
Și o boabă după el:
Căpșuni de cimitir
Nu există mai mare și mai dulce.
Dar nu sta mohorât,
Coborând capul la piept.
Gândește-te ușor la mine
E ușor să uiți de mine.
Cum te luminează fasciculul!
Ești acoperit de praf de aur...
Koktebel, 3 mai 1913
„La poeziile mele scrise atât de devreme...”
La poeziile mele scrise atât de devreme
Că nu știam că sunt poet,
Smuls ca un spray de la o fântână
Ca scântei de la rachete
Zbucnind ca niște draci mici
În sanctuarul unde somn și tămâie
La poeziile mele despre tinerețe și moarte,
- Versuri necitite!
Risipită în praful din magazine
Unde nu le-a luat nimeni și nu le ia,
Poeziile mele sunt ca niște vinuri prețioase
Va veni rândul tău.
Koktebel, 13 mai 1913
„Venele sunt pline de soare - nu de sânge...”
Venele sunt pline de soare - nu de sânge -
Pe mână, deja maro.
Sunt singur cu marea mea iubire
Spre propriul meu suflet.
Aștept o lăcustă, număr până la o sută,
Smulg tulpina și mestec...
– E ciudat să te simți atât de puternic
și atât de ușor
Trecerea vieții – și a lui.
15 mai 1913
„Tu care treci pe lângă mine...”
treci pe lângă mine
Pentru a nu farmecele mele și dubioase, -
Dacă ai ști cât foc
Câtă viață irosită
Și ce fervoare eroică
La o umbră întâmplătoare și un foșnet...
- Și cum mi-a fost incinerată inima
Acest praf de pușcă risipit!
Despre trenurile care zboară în noapte,
Ducând somnul la gară...
Cu toate acestea, știu că și atunci
N-ai ști - dacă ai ști -
De ce sunt discursurile mele dure
În fumul etern al țigării mele, -
Câtă melancolie întunecată și formidabilă
În capul meu blond.
17 mai 1913
„Inimă, flacăra este capricioasă...”
Inimă, flacără capricioasă,
În aceste petale sălbatice
Voi găsi în poeziile mele
Tot ceea ce nu va fi în viață.
Viața este ca o navă
Un mic castel spaniol - trecut!
Tot ce este imposibil
O voi face singur.
La toate accidentele!
Calea - îmi pasă?
Să nu se dea niciun răspuns -
o sa imi raspund singur!
Cu un cântec de copii pe buze
În ce patrie mă duc?
- Tot ce nu va fi în viață
Voi găsi în poeziile mele!
Koktebel, 22 mai 1913
„Un băiat care alergă în viteză...”
Un băiat care alergă vioi
v-am prezentat.
Ai râs sobru
Pentru cuvintele mele rele:
„Fasa este viața mea, numele meu este o farsă.
Râzi, cine nu e prost!”
Și nu a văzut oboseala
Buze palide.
Ai fost atras de luni
Doi ochi uriași.
– Prea roz și tânăr
Am fost pentru tine!
Se topește mai ușor decât zăpada
Eram ca oțelul.
Minge sărind dintr-un început de alergare
Chiar la pian
Slefuirea nisipului sub dinte, sau
Otel pe sticla...
- Pur şi simplu nu ai înţeles.
săgeată formidabilă
Cuvintele mele ușoare și tandrețea
Furia pe ecran...
- deznădejde de piatră
Toate trucurile mele!
29 mai 1913
"Mă întins acum..."
Stau întins acum
- Furios! - pe pat.
Daca ai vrut
Fii studentul meu
aș deveni în același moment
Auzi, studentul meu? -
În aur și în argint
Salamandra și Ondina.
Ne-am aseza pe covor
Lângă șemineul aprins.
Noaptea, focul și fața lunii...
Auzi, studentul meu?
Și necontrolat - calul meu
Îi place o plimbare nebună! -
Aș arunca în foc
Trecutul - pentru un pachet de pachete:
Trandafiri vechi și cărți vechi.
Auzi, studentul meu? -
Și când se așează
Această grămadă de cenușă,
Doamne, ce minune
te-as face!
Bătrânul a crescut în tinerețe!
Auzi, studentul meu? -
Și când ai face din nou
S-a repezit în capcana științei
aș rămâne în picioare
Îmi storesc mâinile de fericire.
Simțind că ești grozav!
Auzi, studentul meu?
1 iunie 1913
"Merge! „Vocea mea este mut…”
Și toate cuvintele sunt în zadar.
Știu asta înaintea oricui
nu voi avea dreptate.
Știu că în această luptă toamna
Nu pentru mine, dragule laș!
Dar, dragă tânăr, pentru putere
Eu nu lupt în lume.
Și nu te provoacă
Vers de înaltă clasă.
Poți - din cauza altora -
Ochii mei nu văd
Nu orbi de focul meu
Nu-mi simți puterea...
Ce demon în mine
Ai ratat eternitatea!
Dar amintiți-vă că va exista judecată
străpungător ca o săgeată,
Când strălucesc deasupra capului
Două aripi de foc.
11 iulie 1913
Byron
Mă gândesc la dimineața gloriei tale,
Despre dimineața zilelor tale,
Când te-ai trezit ca un demon dintr-un vis
Și Dumnezeu pentru oameni.
Mă gândesc la cum sprâncenele tale
Convergenți peste torțele ochilor tăi,
Despre cum lava sângelui antic
Vărsat prin vene.
Mă gândesc la degete - foarte lungi -
În părul ondulat
Și despre toată lumea - pe alei și în sufragerie -
ochii tăi însetați.
Și despre inimile, care - prea tinere -
Nu ai avut timp să citești
Pe vremea când răsăreau lunile
Și stins în cinstea ta.
Mă gândesc la o sală întunecată
Din catifea înclinată spre dantelă,
Despre toate versurile care s-ar spune
Tu pentru mine, eu pentru tine.
Încă mă gândesc la un pumn de praf
Au rămas din buzele și ochii tăi...
Despre toți ochii care sunt în mormânt.
Despre ei și noi.
Ialta, 24 septembrie 1913
„Câți dintre ei au căzut în această prăpastie...”
Câți au căzut în această prăpastie,
O voi răspândi!
Va veni ziua când voi dispărea
De la suprafața pământului.
Tot ce a cântat și a luptat va îngheța,
A strălucit și a izbucnit:
Și păr auriu.
Și va fi viață cu pâinea ei de fiecare zi,
Cu uitarea zilei.
Și totul va fi - ca sub cer
Și nu eram eu!
Schimbător, ca copiii, în fiecare mină
Și așa nu pentru mult rău,
Cine iubea ceasul când lemnele în cămin
devin cenușă,
Violoncel și cavalcade în desiș,
Și clopoțelul din sat...
- Eu, atât de viu și real
Pe pământ dulce!
- Pentru voi toți - ce pentru mine, nimic
neştiind măsura
Extratereștrii și ai tăi?!
Fac o pretenție de credință
Și cer dragoste.
Și zi și noapte, și în scris și oral:
Pentru adevar da si nu
Pentru faptul că sunt atât de des - prea trist
Și doar douăzeci de ani
Pentru faptul că pentru mine - o inevitabilitate directă -
Iertarea insultelor
Pentru toată tandrețea mea nestăpânită,
Și prea mândru
Pentru viteza evenimentelor rapide,
Pentru adevăr, pentru joc...
- Asculta! - inca ma iubeste
Ca să mor.
8 decembrie 1913
„A fi blând, nebun și zgomotos...”
A fi blând, nebun și zgomotos,
Atât de dornic să trăiască! -
Fermecător și inteligent
Sa fii draguta!
Mai tandru decât toți cei care sunt și au fost,
Să nu cunoști vina...
- Despre indignarea care este în mormânt
Suntem cu toții egali!
Deveniți ceea ce nimănui nu-i place
- Oh, să devin ca gheața! -
Neștiind ce era
Nu va veni nimic
Uită cum s-a frânt inima
Și am crescut împreună din nou
Și păr strălucitor.
brățară turcoaz antică -
pe o tulpină,
Pe acest îngust, atât de lung
Mâna mea...
Cum să desenezi un nor
de departe,
Pentru un mâner sidef
Mâna a fost luată
Cum au sărit picioarele
Prin țesătură
Uită cât de aproape pe drum
O umbră a alergat.
Uită cât de foc în azur,
Cât de tăcute sunt zilele...
- Toate farsele lor, toate furtunile
Și toată poezia!
Miracolul meu încheiat
Dispersați râsul.
Eu, pentru totdeauna roz, voi face
Cel mai palid dintre toate.
Și nu se vor deschide - deci este necesar -
- Oh scuze! -
Nu pentru un apus, nu pentru o privire,
Nu pentru câmpuri -
Pleoapele mele căzute.
- Nu pentru o floare! -
Pământul meu, iartă pentru totdeauna
Pentru toate varstele.
Și așa se vor topi lunile
Și topește zăpada
Când tânărul ăsta trece repede,
O vârstă minunată.
Feodosia, Ajunul Crăciunului 1913
În marele meu oraș este noapte.
Din casa somnoroasă plec - departe
Și oamenii gândesc: soție, fiică, -
Și îmi amintesc un lucru: noaptea.
Vântul din iulie mă mătură - drumul,
Și undeva muzica pe fereastră - puțin.
O, acum vântul până în zori - sufla
Prin pereții sânilor subțiri - în piept.
Există un plop negru și este lumină în fereastră,
Și sunetul de pe turn, iar în mână - culoarea,
Și acest pas - nimănui - după,
Și această umbră este aici, dar nu eu.
Luminile sunt ca fire de margele de aur,
Frunza de noapte în gură - gust.
Eliberare de obligațiuni zilnice,
Prieteni, înțelegeți că vă visez.
Analiza poeziei „În orașul meu imens - noapte” Tsvetaeva
În opera lui M. Tsvetaeva a existat un întreg ciclu de poezii dedicat insomniei. A început să o creeze după o poveste de dragoste furtunoasă, dar scurtă, cu prietenul ei S. Parnok. Poetesa s-a întors la soțul ei, dar a fost bântuită de amintiri dureroase. Una dintre lucrările ciclului „Insomnie” este poezia „În uriașul meu oraș – noapte...” (1916).
Eroina lirică nu poate adormi în niciun fel. Iese din „casa adormită” și iese la o plimbare de noapte. Pentru Tsvetaeva, care era predispusă la misticism, noaptea a fost de mare importanță. Aceasta este granița dintre vis și realitate. Oamenii adormiți sunt duși în alte lumi create de imaginație. O persoană care este trează noaptea este cufundată într-o stare specială.
Tsvetaeva avea deja o antipatie înnăscută pentru viața de zi cu zi. Ea a preferat să se îndepărteze în vise de realitate. Insomnia, deși îi provoacă suferință, dar îi permite să arunce o privire complet diferită asupra lumii din jurul ei, să experimenteze senzații noi. Eroina lirică intensifică toate sentimentele. Ea aude sunetele slabe ale muzicii, „chime pe turn”. Numai ei mențin legătura fragilă a eroinei cu lumea reală. În orașul de noapte, doar umbra ei rămâne. Poetea se dizolvă în întuneric și, adresându-se cititorilor ei, susține că devine visul lor. Ea însăși a ales această cale, așa că cere să fie eliberată de „legăturile ei de zi”.
Eroinei lirice absolut nu-i pasă unde să meargă. „Vântul de iulie” îi arată calea, care în același timp pătrunde „prin pereții sânilor subțiri”. Ea anticipează că plimbarea nocturnă va continua până dimineața. Primele raze ale soarelui vor distruge lumea iluzorie și te vor obliga să te întorci la dezgustătoarea viață de zi cu zi.
Insomnia subliniază singurătatea eroinei lirice. Ea se află simultan în lumea iluzorie și în lumea reală, dar nu vede sprijin și simpatie nici în una, nici în cealaltă.
O tehnică specială a lui Tsvetaeva este utilizarea repetată a liniuței. Cu ajutorul acestuia, poetesa „taie” fiecare vers, evidențiază cuvintele cele mai semnificative. Accentul pus pe aceste cuvinte care rimează creează o senzație de fulgerări strălucitoare.
Lucrarea „În imensul meu oraș este noapte...” mărturisește criza spirituală severă a lui Tsvetaeva. Poeta este profund dezamăgită de viața ei. În căutarea unei ieșiri din impas, ea încearcă să rupă toate legăturile cu lumea reală. În timpul zilei, ea există doar cu mâini și picioare încătușate. Noaptea îi aduce libertatea și oportunitatea de a scăpa de învelișul fizic strâns. Tsvetaeva este sigură că starea ideală pentru ea este să se simtă ca visul cuiva.
