Die maßgebliche amerikanische Ausgabe der New York Times hat die zehn besten Bücher des Jahres 2015 gekürt. Die Fachausgabe der Publikation wählte die bedeutendsten Bücher in zwei Kategorien – Belletristik und Journalismus.

Fiktion

1. Magda Szabo „Die Tür“

Der Roman eines der bekanntesten Schriftsteller Ungarns wurde erstmals 1987 veröffentlicht. Die Geschichte der schwierigen Beziehung des Autors zu seiner Dienerin – einer alten Frau, die von völliger Gleichgültigkeit zu unerklärlicher Großzügigkeit und zu leidenschaftlicher, rücksichtsloser Wut überging. In einer neuen Übersetzung bietet dieses Werk die Möglichkeit, die Lebensgeschichte zweier Frauen in einem sozialistischen Land des 20. Jahrhunderts neu zu betrachten, erhält einen neuen Klang, verliert aber nicht an Aktualität. Eine Mischung aus schwarzem Humor und einem extremen Maß an Absurdität vermittelt sehr gut die Geschichte des Landes und die tragische Geschichte des Lebens.

2. Lucia Berlin Cleaners' Guide: Ausgewählte Geschichten

Die 2004 verstorbene Schriftstellerin hinterließ einen wahren Schatz an Geschichten, die zu ihren Lebzeiten nur in Literaturzeitschriften und Kleinauflagensammlungen veröffentlicht wurden. Diese Ausgabe umfasst 43 Geschichten, die den Autor einem breiten Publikum als kompromisslosen und großzügigen Beobachter präsentieren. Ihre Sympathien stehen auf der Seite kluger, gesprächiger Frauen, die versuchen, mehr aus dem Leben zu machen – wie Berlin selbst, eine Alkoholikerin, die allein vier Söhne großgezogen hat.

Dieser subtile, außergewöhnliche und äußerst intelligente Roman ist Kasks achtes Werk und eine Reihe einseitiger Gespräche. Die Heldin – eine geschiedene Frau, die durch Griechenland reist – spricht mit den Menschen, die ihren Weg kreuzen, oder hört ihnen besser zu, und durchlebt ihre Geschichten von Liebe, Verlust, Lügen, Stolz und Dummheit. Fremdgehen, Scheidung, Leere nehmen bei Kask ein wahrhaft beängstigendes Bild an, und ihr Blick hinterlässt beim Leser das Gefühl, er drohe mit allem Beschriebenen in seinem Leben zu kollidieren.

Die urkomischste und gewagteste Satire des Jahres. Ein junger Schwarzer will mit der Schultrennung beginnen und die Sklaverei zurückbringen – und das, nachdem Amerikas schwarze Bevölkerung mehr als 400 Jahre ums Überleben gekämpft hat. Der scharfe Verstand und die unglaubwürdige Obszönität des Autors machen diesen Roman zu einer furchtlosen, metaphorischen und multikulturellen explosiven Mischung.

5. Elena Ferrante "Die Geschichte eines verlorenen Kindes: Buch 4. Neapolitanische Romane: Reife, Alter"

Wie die vorherigen drei Bücher der Reihe handelt auch das vierte von rücksichtsloser Frauenfreundschaft im Gegensatz zu Armut, Ehrgeiz, Gewalt und politischem Streit. Elena und Lila, Rivalinnen seit ihrer Jugend, stehen mitten in Familienleben und Mutterschaft, und Ferrante erforscht das Thema der modernen weiblichen Identität, wobei sie besonders anschaulich den Kampf einer kreativen Frau mit ihrem biologischen und sozialen Schicksal darstellt, das für sie bestimmt ist.

Publizistik

In Form eines Briefes des Autors an seinen Sohn im Teenageralter erzählt dieser kurze, aber relevante Artikel die Geschichte dessen, was es bedeutet, als schwarzer Mann in einem Land aufzuwachsen, das auf Sklavenarbeit und der „Zerstörung“ schwarzer Menschen basiert. Coates schreibt unglaublich realistisch, schreibt über den schönen und schrecklichen Kampf, der für immer in Fleisch und Blut verwurzelt ist.

7. Sven Beckert Cotton Empire: Eine Weltgeschichte

War im 18. Jahrhundert Zucker und im 20. Jahrhundert Öl das bestimmende Gut, so war im 19. Jahrhundert Baumwolle das wichtigste. In seiner tiefen, mitreißenden und verblüffenden Studie führt Beckert den Leser durch die Stadien einer globalen Industrie, die von Millionen unglücklicher Sklaven, Pächtern und Spinnern unterstützt wurde. Die Industrialisierung basierte auf Gewalt. Dies ist eine Geschichte über die Entwicklung der modernen Welt. Noch heute, sagt Beckert, befinde sich die auf Billigarbeit basierende Industrie in einem "Wettlauf nach unten".

8. Helen Macdonald „Ich meine Falke“

Eine fesselnde Abhandlung einer Dichterin, Historikerin und Falknerin, in der sie über das wilde Wesen eines Raubtiers spricht. Am Boden zerstört durch den Tod ihres Vaters beschloss McDonald, sich von der Welt abzuschotten und im Alleingang einen jungen Falken, ein wildes Raubtier, aufzuziehen und zu trainieren. Der Vogel begleitete sie in Verzweiflung und Trauer, veränderte ihre eigene Natur, erhellte die dunkelsten Ecken ihrer Seele, ebnete den Weg zur Kreativität und schließlich zur spirituellen Reinigung.

Alexander von Humboldt war der herausragende Wissenschaftler seiner Zeit, die berühmteste Person nach Napoleon, obwohl sein Ruf außerhalb seiner Heimat Deutschland nicht am besten war. Woolf lässt in seinem Buch seine Ideen durch eine Geschichte über seine Reisen und Entdeckungen wieder aufleben und erinnert an sein wichtigstes Testament: Die Erde ist ein einziger, miteinander verbundener Organismus, der aufgrund unserer sorglosen Handlungen eine Katastrophe erleiden kann.

Der norwegische Journalist Seijerstad hat ein Meisterwerk der Berichterstattung geschaffen und es geschafft, die dunkle Seite Skandinaviens durch das Leben und Verbrechen von Anders Breivik zu zeigen, der am 22. Juli 2011 77 Menschen tötete. Er tat dies als Protest gegen Frauenrechte, kulturelle Vielfalt und die Ausbreitung des Islam. Die meisten Toten waren Jugendliche. Im Gespräch über sie verlässt der Autor Breivik mit seiner gescheiterten Kindheit als zentrale Figur, was das Buch unerträglich schwer macht.

Der diesjährige Booker Prize ging an den amerikanischen Schriftsteller Paul Beatty für The Sale. Dies ist ein satirischer Roman über einen schwarzen Mann, der die Rassentrennung in Schulen und die Sklaverei zurückbringen will. Der 54-jährige Paul Beatty erhielt eine Auszeichnung von 50.000 Pfund. Seine Dankesrede war voller Emotionen. „Ich hasse es zu schreiben“, gab er zu. - Dies ist ein schwieriges Buch. Es war schwierig für mich, es zu schreiben, und ich weiß, dass es schwierig ist, es zu lesen.“ Welche Bücher laut der Jury des Preises außerdem Aufmerksamkeit verdienen, lesen Sie weiter unten.

Verkauf

Paul Beaty

Der satirische Roman, der von der New York Times Book Review und dem Wall Street Journal als einer der besten des letzten Jahres bezeichnet wurde, erzählt die Geschichte eines schwarzen Sklavenhalters, der vor dem Obersten Gerichtshof vor Gericht gestellt wird.

Heiße Milch

Debora Levy

Sophia, eine junge Wissenschaftlerin und Anthropologin, verbringt den größten Teil ihres Lebens damit, das Geheimnis der unerklärlichen Krankheit ihrer Mutter zu lüften. Gemeinsam reisen sie nach Südspanien, um sich mit einem berühmten Berater zu treffen – ihrer letzten Hoffnung, die vielleicht eine Frau vor einer Lähmung der Gliedmaßen retten kann.

Eileen

Ottessa Moshfeig

Die im Buch beschriebene Geschichte spielt in den 60er Jahren des letzten Jahrhunderts. Eine einsame junge Frau, die in einem Jungengefängnis arbeitet, wird in ein schreckliches Verbrechen verwickelt. Otessa Moshfeigs Buch ist ihr Debüt und äußerst erfolgreich, die Autorin wurde bereits als eine der hellsten Stimmen in der Belletristik bezeichnet.

Das ganze Wesen des Menschen

David Szali

Neun Leute. Jeder von ihnen ist weit weg von zu Hause – jemand in einem Vorort von Prag, jemand in einem Bergdorf, jemand in einem schmutzigen Motel auf Zypern – und versucht zu verstehen, was es bedeutet, hier und jetzt zu leben.

Madeleine Tian

Sag nicht, wir haben nichts

Tien stellt dem Leser eine Familie in China vor und zeigt das Leben ihrer nächsten zwei Generationen – jener, die die „Kulturrevolution“ von Mao Zedong Mitte des letzten Jahrhunderts überlebten; und Kinder von Überlebenden, die Studenten wurden, die 1989 an den Protesten auf dem Platz des Himmlischen Friedens teilnahmen.

Sein verdammtes Projekt

Graeme Macri Barnet

Das Buch spielt im Jahr 1869. Ein 17-jähriger Junge aus dem Dorf wird wegen des brutalen Mordes an drei Menschen festgenommen. Es besteht kein Zweifel, dass er es war, der den Mord begangen hat. Aber warum tat er es? Ist er verrückt? Wem soll man glauben? Und wird dieser Typ für das Verbrechen, das er begangen hat, gehängt? Kritiker erkennen Barnets Buch als spannenden und wirklich brillanten Thriller an.

Für Althea Amrik Wasow

PROLOG

Das mag schwer zu glauben sein, da es von einem Schwarzen kommt, aber ich habe noch nie etwas gestohlen. Nie bei meinen Steuern oder bei Karten betrogen. Niemals ins Kino geschlichen oder es versäumt, einer Drogeriekassiererin, die den Wegen des Merkantilismus und den Mindestlohnerwartungen gegenüber gleichgültig war, das zusätzliche Wechselgeld zurückzugeben. Ich habe noch nie in ein Haus eingebrochen. Überfallen Sie einen Spirituosenladen. Ich bin noch nie in einen überfüllten Bus oder eine U-Bahn eingestiegen, habe auf einem für ältere Menschen reservierten Platz gesessen, meinen riesigen Penis herausgezogen und mit einem perversen, aber irgendwie niedergeschlagenen Gesichtsausdruck zur Befriedigung masturbiert. Aber hier bin ich, in den höhlenartigen Kammern des Obersten Gerichtshofs der Vereinigten Staaten von Amerika, mein Auto illegal und etwas ironisch auf der Constitution Avenue geparkt, meine Hände gefesselt und auf dem Rücken verschränkt, mein Recht zu schweigen, seit langem aufgehoben und gesagt Zum Abschied sitze ich in einem dick gepolsterten Stuhl, der, ganz wie hierzulande, nicht ganz so bequem ist, wie er aussieht.

Hierher gerufen durch einen förmlich aussehenden Umschlag mit der Briefmarke WICHTIG! in großen, gewinnspielroten Buchstaben habe ich nicht aufgehört, mich zu winden, seit ich in dieser Stadt angekommen bin.

„Sehr geehrter Herr“, lautete der Brief.

„Herzlichen Glückwunsch, Sie könnten bereits ein Gewinner sein! Ihr Fall wurde aus Hunderten anderer Berufungsverfahren ausgewählt, um vom Obersten Gerichtshof der Vereinigten Staaten von Amerika verhandelt zu werden. Was für eine glorreiche Ehre! Es wird dringend empfohlen, dass Sie mindestens zwei Stunden früher zu Ihrer für 10:00 Uhr geplanten Anhörung erscheinen. am Morgen des 19. März, dem Jahr unseres Herrn …“ Der Brief endete mit einer Wegbeschreibung zum Gebäude des Obersten Gerichtshofs vom Flughafen, dem Bahnhof, der I-95 und einem Satz ausschneidbarer Coupons für verschiedene Attraktionen, Restaurants, Bed-and-Breakfast und dergleichen. Es gab keine Unterschrift. Es ist gerade zu Ende gegangen …

Mit freundlichen Grüßen,

Das Volk der Vereinigten Staaten von Amerika

Washington, D.C., mit seinen breiten Straßen, verwirrenden Kreisverkehren, Marmorstatuen, dorischen Säulen und Kuppeln soll sich wie das alte Rom anfühlen (das heißt, wenn die Straßen des alten Roms gesäumt wären von obdachlosen Schwarzen, Bombenspürhunden, Reisebusse und Kirschblüten). Gestern Nachmittag wagte ich mich wie ein sandalenbeschuhter Ethiop aus den Stöcken des dunkelsten Dschungels von Los Angeles aus dem Hotel und schloss mich dem Hadsch der Tölpel in blauen Jeans an, die langsam und patriotisch an den historischen Wahrzeichen des Imperiums vorbeizogen. Ich starrte ehrfürchtig auf das Lincoln Memorial. Wenn Honest Abe zum Leben erweckt worden wäre und es irgendwie geschafft hätte, seinen knochigen sieben Meter langen Körper von seinem Thron zu heben, was würde er sagen? Was würde er tun? Würde er Breakdance machen? Würde er Pfennige an den Straßenrand werfen? Würde er die Zeitung lesen und sehen, dass die von ihm gerettete Union jetzt eine dysfunktionale Plutokratie war, dass die Menschen, die er befreite, jetzt Sklaven von Rhythmus, Rap und räuberischem Verleih waren und dass seine Fähigkeiten heute besser für den Basketballplatz geeignet wären als das weiße Haus? Dort konnte er den Stein in der Pause fangen, für einen bärtigen Dreier hochziehen, die Pose halten und Scheiße reden, als der Ball das Netz knallte. Den Großen Emanzipator, Sie können ihn nicht aufhalten, Sie können nur hoffen, ihn einzudämmen.

Es überrascht nicht, dass es im Pentagon nichts zu tun gibt, außer einen Krieg anzufangen. Touristen dürfen nicht einmal Fotos mit dem Gebäude im Hintergrund machen, also überreichte mir die Familie von Marineveteranen in Matrosenanzügen aus vier Generationen eine Einwegkamera und bat mich, in einiger Entfernung zu folgen und sie heimlich zu fotografieren, während sie Ohne ersichtlichen Grund stand ich stramm, salutierte und ließ Friedenszeichen aufblitzen. Ich war nur zu glücklich, meinem Land zu dienen. An der National Mall gab es einen Ein-Mann-Marsch auf Washington. Ein einsamer weißer Junge lag im Gras und fickte so mit der Tiefenwahrnehmung, dass das entfernte Washington Monument aussah wie ein massiver, spitzer, weißer Ständer, der aus seiner offenen Hose strömte. Er scherzte mit Passanten, lächelte in ihre Kamerahandys und streichelte seinen Trickfotografie-Priapismus.

Im Zoo stand ich vor dem Primatenkäfig und hörte einer Frau zu, die darüber staunte, wie „präsidentiell“ der vierhundert Pfund schwere Gorilla aussah, der rittlings auf einem geschorenen Eichenglied saß und ein wachsames Auge auf seine Brut im Käfig hielt. Als ihr Freund, der mit dem Finger auf das Informationsschild tippte, darauf hinwies, dass der „Präsidenten“-Silberrücken zufällig Baraka hieß, lachte die Frau laut auf, bis sie mich sah, den anderen 400-Pfund-Gorilla im Raum, der etwas stopfte, das vielleicht hätte war das letzte Mal ein Big Stick Popsicle oder eine Chiquita Banane in meinem Mund. Dann wurde sie untröstlich, weinte und entschuldigte sich dafür, dass sie ihre Meinung gesagt hatte und dass ich geboren worden war. „Einige meiner besten Freunde sind Affen“, sagte sie aus Versehen. Ich war an der Reihe zu lachen. Ich verstand, woher sie kam. Diese ganze Stadt ist ein Freud'scher Versprecher, ein konkreter Ständer für Amerikas Taten und Missetaten. Sklaverei? Schicksal manifestieren? Laverne & Shirley? Untätig zusehen, während Deutschland versucht, jeden Juden in Europa zu töten? Warum einige meiner besten Freunde das Museum of African Art, das Holocaust Museum, das Museum of the American Indian, das National Museum of Women in the Arts sind. Und außerdem muss ich Sie wissen lassen, dass die Tochter meiner Schwester mit einem Orang-Utan verheiratet ist.

Alles, was man braucht, ist ein Tagesausflug durch Georgetown und Chinatown. Ein langsamer Spaziergang am Weißen Haus, Phoenix House, Blair House und dem örtlichen Crackhouse vorbei, damit die Botschaft überdeutlich wird. Ob im alten Rom oder im modernen Amerika, Sie sind entweder Bürger oder Sklave. Löwe oder Jude. Schuldig oder unschuldig. Bequem oder unbequem. Und hier, im Obersten Gerichtshof der Vereinigten Staaten von Amerika, scheiß drauf, ob zwischen den Handschellen und der rutschigen Lederpolsterung dieses Stuhls die einzige Möglichkeit, meinen Arsch nicht schändlich auf den gottverdammten Boden zu werfen, darin besteht, mich zurückzulehnen, bis ich' Ich lehnte mich in einem Winkel zurück, der knapp an der Nonchalance des Arrestraums lag, aber definitiv weit über die Verachtung des Gerichtssaals hinausging.

Die Arbeitsschlüssel klirren wie Schlittenglocken, die Gerichtsbeamten marschieren in die Kammern wie ein Zwei-mal-Zwei-Wagenloses Team von Clydesdales mit Bürstenschnitt, die durch die Liebe zu Gott und zum Vaterland zusammengespannt sind. Die Führungskarre, eine stolze Budweiser von einer Frau mit einer bunten Schärpe aus Zitaten in Regenbogenfarben über ihrer Brust, klopft gegen die Rückenlehne meines Sitzes. Sie möchte, dass ich aufrecht sitze, aber als legendärer ziviler Ungehorsam, der ich bin, lehne ich mich trotzig noch weiter im Stuhl zurück, nur um in einem schmerzhaften Fall unfähigen gewaltlosen Widerstands auf den Boden zu krachen. Sie hält mir einen Handschellenschlüssel vors Gesicht und hievt mich mit einem dicken haarlosen Arm aufrecht, wobei sie meinen Stuhl so nah an den Tisch heranschiebt, dass ich das Spiegelbild meines Anzugs und meiner Krawatte in seinem glänzenden, zitronenfrischen Mahagoni-Finish sehen kann. Ich habe noch nie einen Anzug getragen, und der Mann, der mir diesen verkauft hat, sagte: „Dir wird gefallen, wie du aussiehst. Ich garantiere es." Aber das Gesicht auf dem Tisch, das mich anstarrt, sieht aus wie jeder schwarze Business-Anzug tragende, cornrownige, dreadlockige, kahlköpfige Afro-Corporate-Afro-Mann, dessen Namen Sie nicht kennen und dessen Gesicht Sie nicht erkennen wie - er sieht aus wie ein Verbrecher.

„Wenn du gut aussiehst, fühlst du dich gut“, versprach mir auch der Verkäufer. Garantiert es. Wenn ich also nach Hause komme, werde ich meine 129 Dollar zurückverlangen, weil mir mein Aussehen nicht gefällt. So wie ich mich fühle. Ich fühle mich wie mein Anzug – billig, juckend und an den Nähten auseinanderfallend.

Meistens erwarten Polizisten, dass ihnen gedankt wird. Ob sie dir gerade den Weg zur Post gegeben haben, dir auf dem Rücksitz des Streifenwagens in den Hintern geschlagen haben oder, in meinem Fall, dir die Handschellen abgenommen, dein Gras und deine Drogenutensilien zurückgegeben und dir die traditionelle Feder des Obersten Gerichtshofs gegeben haben. Aber diese hier hat einen Ausdruck des Mitleids auf ihrem Gesicht, seit sie mich heute Morgen mit ihrer Truppe auf der gepriesenen vierundvierzigsten Treppe des Obersten Gerichtshofs getroffen hat. Unter einem Giebel mit der Aufschrift EQUAL JUSTICE UNDER LAW standen sie Schulter an Schulter, blinzelten in die Morgensonne, die Windjacken waren mit den Schuppen abgefallener Kirschblüten besprenkelt und versperrten mir den Zugang zum Gebäude. Wir alle wussten, dass dies eine Scharade war, eine bedeutungslose Machtdemonstration des Staates in letzter Minute. Der einzige, der nicht auf den Witz kam, war der Cocker Spaniel. Seine einziehbare Leine schwirrte hinter ihm her, er sprang auf mich zu, schnupperte aufgeregt an meinen Schuhen und meinen Hosenbeinen, schnupperte mit seiner nassen rotzverkrusteten Nase an meinem Schritt und setzte sich dann gehorsam neben mich, wobei sein Schwanz stolz auf den Boden hämmerte. Ich wurde eines Verbrechens angeklagt, das so abscheulich ist, dass es so wäre, mich wegen Besitzes von Marihuana auf Staatseigentum zu verhaften, als würde man Hitler wegen Herumlungerns und einen multinationalen Ölkonzern wie British Petroleum wegen Müllvermüllung nach fünfzig Jahren explodierender Raffinerien, giftiger Verschüttungen und Emissionen anklagen eine schamlos unaufrichtige Werbekampagne. Also mache ich meine Pfeife mit zwei lauten Schlägen auf dem Mahagonitisch leer. Bürsten und blasen Sie das gummiartige Harz auf den Boden, füllen Sie die Schüssel mit selbstgezogenem, und wie ein Kommandant eines Erschießungskommandos, der einem Deserteur die letzte Zigarette anzündet, schnippt die Polizistin bereitwillig ihren BIC und zündet mich an. Ich lehne die Augenbinde ab und nehme den glorreichsten Zug, der jemals in der Geschichte des Grasrauchens genommen wurde. Rufen Sie jeden rassistisch profilierten, abtreibungsverweigerten, fahnenverbrennenden Anhänger des Fünften Verfassungszusatzes an und sagen Sie ihm, dass er eine Wiederaufnahme des Verfahrens fordern soll, weil ich vor dem höchsten Gericht des Landes high werde. Die Beamten starren mich erstaunt an. Ich bin der Scopes-Affe, das fehlende Glied in der Entwicklung der afroamerikanischen Jurisprudenz, das zum Leben erweckt wurde. Ich höre den Cockerspaniel im Korridor winseln und an der Tür scharren, während ich eine A-Bombe pilzwolkengroße Rauchwolke in die Gesichter blase, die die riesigen Friese an der Decke säumen. Hammurabi, Moses, Solomon – diese geäderten Beschwörungen aus spanischem Marmor für Demokratie und Fairness – Muhammad, Napoleon, Karl der Große und irgendein aufgerauter altgriechischer Burschenjunge in einer Toga stehen über mir und werfen ihre steinernen, vorwurfsvollen Blicke auf mich herab. Ich frage mich, ob sie die Scottsboro Boys und Al Gore, Jr. mit der gleichen Verachtung ansahen.

Der namenlose Protagonist des Buches, dessen Nachname Ya ist, ist ein Marihuana- und Wassermelonenzüchter. Ich möchte die getrennte Bildung für Farbige und Weiße in Amerika wiederherstellen und die Sklaverei wieder praktizieren.

Der Roman des schwarzen Schriftstellers Paul Beatty wurde von der Literaturkritik als äußerst ironische Beschreibung der Rassensituation im modernen Amerika bezeichnet. Beatty spottet über Klischees, macht einen sensiblen Bereich der amerikanischen Kultur gekonnt zum Gegenstand tausender Witze und schafft es, auf Vulgarität zu verzichten und damit durchzukommen.

Die ersten 100 Seiten des Romans sind die vernichtendsten und wütendsten 100 Seiten in den letzten 10 Jahren amerikanischer Romantik. Ich habe aufgehört, große Passagen zu unterstreichen, weil mein Arm wehgetan hat.

aus der Rezension der New York Times

Deborah Levy - "Heiße Milch"

„Heiße Milch“ der Dichterin und Dramatikerin Deborah Levy erzählt die Geschichte eines Mädchens, das auf der Suche nach einem Heilmittel für die mysteriöse Form der Lähmung ihrer Mutter in ein fernes spanisches Dorf reist. Als sie den mystischen Dr. Gomez finden, beginnen Mutter und Tochter nicht nur einen seltsamen Heilungsprozess, der per se nicht sehr nach Medizin aussieht, sondern auch eine neue Bekanntschaft miteinander.

Levy erforscht in ihrem Buch die Natur der Frau tiefer als viele ihrer Kollegen in der Feder. Sie konnte besonders die Komplexität der mütterlichen Bindung zu ihren Töchtern in Beziehungen einfangen, in denen es keinen Vater gibt – Levis Eltern ließen sich scheiden, als sie 15 Jahre alt war. Kritiker halten das Buch einhellig für die „Wahl der Frauen“ für den Booker Prize, und weibliche Rezensenten sind sich sicher, dass jeder Mann schon auf der fünften Seite einschläft.

Graham McRae Burnet - "Sein blutiges Projekt"

Der Dokumentarroman, dessen vollständiger Titel „His Bloody Project: The Rodrick McRae Case Papers“ lautet, erzählt die wahre Geschichte eines dreifachen Mordes, der 1869 von einem 17-jährigen Jungen, Rodrik McRae, begangen wurde. Der Roman zeichnet auf distanzierte Weise das Bild eines Mordes: Arztberichte, Gerichtsprotokolle und Zeitungsausschnitte werden verwendet. Das Buch erklärt insbesondere, warum McRae seine Spuren in keiner Weise verwischt und warum er die Vorwürfe gegen ihn nicht bestreitet.

Eine Rachetragödie und ein Gerichtsdrama, verpackt in die Haut eines meisterhaft geschriebenen Psychothrillers

Aus der The Guardian-Rezension

Otessa Moshfegh - "Eileen"

Die Heldin des Romans, Eileen Dunlop, arbeitet als Sekretärin in einem Jugendgefängnis. Sie kümmert sich um ihren alkoholkranken Vater, fantasiert über versauten Sex und behält Randy im Auge, einen Wachmann, den sie sehr mag. Irgendwann trifft sie auf die neue Gefängnismitarbeiterin Rebecca St. John, eine fröhliche und freundliche Harvard-Absolventin. Ganz unerwartet stellt sich für Eileen eine neue Bekanntschaft heraus – sie wird zur Komplizin des Verbrechens.

Die Kritik verglich Moshfegh äußerst kühn gleichzeitig mit dem Autor des Romans "Gone Girl" Gillian Flynn, Vladimir Nabokov und Fyodor Dostoevsky. Meisterhaft kreierter Spannungsstil, endloser Dezembersturm um die Figuren und eine besondere Prise Hoffnungslosigkeit – die Presse wartet auf den nächsten Roman Moshfegh, so wie ihre Heldinnen auf Weihnachten warten.

David Zeley - " Alles das ist ein Mann"

Wenn Deborah Levy von Kritikern dafür gelobt wird, dass sie es geschafft hat, mit nur zwei Charakteren die inneren Konflikte aller Frauen auf der Erde zu zeigen, dann hat es David Zeley geschafft, mit Hilfe von neun Charakteren dasselbe über Männer zu erzählen.

Das eine - in den Vororten von Prag, das andere - in einem Bergdorf, das dritte auf Zypern und so weiter - ein Kaleidoskop von Manifestationen der Männlichkeit im modernen Europa. Ihre Schicksale überschneiden sich in keiner Weise, aber zusammen ergeben sie ein Gesamtbild dessen, was es bedeutet, ein Mann im 21. Jahrhundert zu sein.

Toller Roman - originell, unglaublich ergreifend und erstaunlich, herzzerreißend traurig

William Boyd, Schriftsteller und Kritiker

Madeleine Tien – „Sag nicht, wir haben nichts“

Tiens Roman erzählt die Geschichte des Lebens in China vor und nach den Ereignissen auf dem Platz des Himmlischen Friedens, als 1989 hundert Menschen infolge der Niederschlagung ziviler Proteste starben und Tausende hingerichtet wurden oder noch immer im Gefängnis sitzen.

Die dramatischste Seite der chinesischen Geschichte, an deren Erinnerung übrigens die Chinesen selbst von ihrer Regierung unter Androhung strenger Strafen verboten sind, erzählt Madeleine anhand des Schicksals einer chinesischen Großfamilie und eines mysteriösen Komponisten namens Sparrow.

Tiens leichter Stil, mit dem sie sich komplexen Ereignissen in der Geschichte eines der ältesten Länder der Welt nähert, hat ihr die Anerkennung von Rezensenten gesichert. An Stellen, an denen "Don't Say" schwer lesbar wird, liegt dies nicht am Stil des Autors, sondern an einem Kloß im Hals - die Handlung ist ehrlich gesagt nicht die fröhlichste.

Paul Beatty

Für Althea Amrik Wasow

PROLOG

Das mag schwer zu glauben sein, da es von einem Schwarzen kommt, aber ich habe noch nie etwas gestohlen. Nie bei meinen Steuern oder bei Karten betrogen. Niemals ins Kino geschlichen oder es versäumt, einer Drogeriekassiererin, die den Wegen des Merkantilismus und den Mindestlohnerwartungen gegenüber gleichgültig war, das zusätzliche Wechselgeld zurückzugeben. Ich habe noch nie in ein Haus eingebrochen. Überfallen Sie einen Spirituosenladen. Ich bin noch nie in einen überfüllten Bus oder eine U-Bahn eingestiegen, habe auf einem für ältere Menschen reservierten Platz gesessen, meinen riesigen Penis herausgezogen und mit einem perversen, aber irgendwie niedergeschlagenen Gesichtsausdruck zur Befriedigung masturbiert. Aber hier bin ich, in den höhlenartigen Kammern des Obersten Gerichtshofs der Vereinigten Staaten von Amerika, mein Auto illegal und etwas ironisch auf der Constitution Avenue geparkt, meine Hände gefesselt und auf dem Rücken verschränkt, mein Recht zu schweigen, seit langem aufgehoben und gesagt Zum Abschied sitze ich in einem dick gepolsterten Stuhl, der, ganz wie hierzulande, nicht ganz so bequem ist, wie er aussieht.

Hierher gerufen durch einen förmlich aussehenden Umschlag mit der Briefmarke WICHTIG! in großen, gewinnspielroten Buchstaben habe ich nicht aufgehört, mich zu winden, seit ich in dieser Stadt angekommen bin.

„Sehr geehrter Herr“, lautete der Brief.

„Herzlichen Glückwunsch, Sie könnten bereits ein Gewinner sein! Ihr Fall wurde aus Hunderten anderer Berufungsverfahren ausgewählt, um vom Obersten Gerichtshof der Vereinigten Staaten von Amerika verhandelt zu werden. Was für eine glorreiche Ehre! Es wird dringend empfohlen, dass Sie mindestens zwei Stunden früher zu Ihrer für 10:00 Uhr geplanten Anhörung erscheinen. am Morgen des 19. März, dem Jahr unseres Herrn …“ Der Brief endete mit einer Wegbeschreibung zum Gebäude des Obersten Gerichtshofs vom Flughafen, dem Bahnhof, der I-95 und einem Satz ausschneidbarer Coupons für verschiedene Attraktionen, Restaurants, Bed-and-Breakfast und dergleichen. Es gab keine Unterschrift. Es ist gerade zu Ende gegangen …

Mit freundlichen Grüßen,

Das Volk der Vereinigten Staaten von Amerika

Washington, D.C., mit seinen breiten Straßen, verwirrenden Kreisverkehren, Marmorstatuen, dorischen Säulen und Kuppeln soll sich wie das alte Rom anfühlen (das heißt, wenn die Straßen des alten Roms gesäumt wären von obdachlosen Schwarzen, Bombenspürhunden, Reisebusse und Kirschblüten). Gestern Nachmittag wagte ich mich wie ein sandalenbeschuhter Ethiop aus den Stöcken des dunkelsten Dschungels von Los Angeles aus dem Hotel und schloss mich dem Hadsch der Tölpel in blauen Jeans an, die langsam und patriotisch an den historischen Wahrzeichen des Imperiums vorbeizogen. Ich starrte ehrfürchtig auf das Lincoln Memorial. Wenn Honest Abe zum Leben erweckt worden wäre und es irgendwie geschafft hätte, seinen knochigen sieben Meter langen Körper von seinem Thron zu heben, was würde er sagen? Was würde er tun? Würde er Breakdance machen? Würde er Pfennige an den Straßenrand werfen? Würde er die Zeitung lesen und sehen, dass die von ihm gerettete Union jetzt eine dysfunktionale Plutokratie war, dass die Menschen, die er befreite, jetzt Sklaven von Rhythmus, Rap und räuberischem Verleih waren und dass seine Fähigkeiten heute besser für den Basketballplatz geeignet wären als das weiße Haus? Dort konnte er den Stein in der Pause fangen, für einen bärtigen Dreier hochziehen, die Pose halten und Scheiße reden, als der Ball das Netz knallte. Den Großen Emanzipator, Sie können ihn nicht aufhalten, Sie können nur hoffen, ihn einzudämmen.

Es überrascht nicht, dass es im Pentagon nichts zu tun gibt, außer einen Krieg anzufangen. Touristen dürfen nicht einmal Fotos mit dem Gebäude im Hintergrund machen, also überreichte mir die Familie von Marineveteranen in Matrosenanzügen aus vier Generationen eine Einwegkamera und bat mich, in einiger Entfernung zu folgen und sie heimlich zu fotografieren, während sie Ohne ersichtlichen Grund stand ich stramm, salutierte und ließ Friedenszeichen aufblitzen. Ich war nur zu glücklich, meinem Land zu dienen. An der National Mall gab es einen Ein-Mann-Marsch auf Washington. Ein einsamer weißer Junge lag im Gras und fickte so mit der Tiefenwahrnehmung, dass das entfernte Washington Monument aussah wie ein massiver, spitzer, weißer Ständer, der aus seiner offenen Hose strömte. Er scherzte mit Passanten, lächelte in ihre Kamerahandys und streichelte seinen Trickfotografie-Priapismus.

Im Zoo stand ich vor dem Primatenkäfig und hörte einer Frau zu, die darüber staunte, wie „präsidentiell“ der vierhundert Pfund schwere Gorilla aussah, der rittlings auf einem geschorenen Eichenglied saß und ein wachsames Auge auf seine Brut im Käfig hielt. Als ihr Freund, der mit dem Finger auf das Informationsschild tippte, darauf hinwies, dass der „Präsidenten“-Silberrücken zufällig Baraka hieß, lachte die Frau laut auf, bis sie mich sah, den anderen 400-Pfund-Gorilla im Raum, der etwas stopfte, das vielleicht hätte war das letzte Mal ein Big Stick Popsicle oder eine Chiquita Banane in meinem Mund. Dann wurde sie untröstlich, weinte und entschuldigte sich dafür, dass sie ihre Meinung gesagt hatte und dass ich geboren worden war. „Einige meiner besten Freunde sind Affen“, sagte sie aus Versehen. Ich war an der Reihe zu lachen. Ich verstand, woher sie kam. Diese ganze Stadt ist ein Freud'scher Versprecher, ein konkreter Ständer für Amerikas Taten und Missetaten. Sklaverei? Schicksal manifestieren? Laverne und Shirley? Untätig zusehen, während Deutschland versucht, jeden Juden in Europa zu töten? Warum einige meiner besten Freunde das Museum of African Art, das Holocaust Museum, das Museum of the American Indian, das National Museum of Women in the Arts sind. Und außerdem muss ich Sie wissen lassen, dass die Tochter meiner Schwester mit einem Orang-Utan verheiratet ist.

Alles, was man braucht, ist ein Tagesausflug durch Georgetown und Chinatown. Ein langsamer Spaziergang am Weißen Haus, Phoenix House, Blair House und dem örtlichen Crackhouse vorbei, damit die Botschaft überdeutlich wird. Ob im alten Rom oder im modernen Amerika, Sie sind entweder Bürger oder Sklave. Löwe oder Jude. Schuldig oder unschuldig. Bequem oder unbequem. Und hier, im Obersten Gerichtshof der Vereinigten Staaten von Amerika, scheiß drauf, ob zwischen den Handschellen und der rutschigen Lederpolsterung dieses Stuhls die einzige Möglichkeit, meinen Arsch nicht schändlich auf den gottverdammten Boden zu werfen, darin besteht, mich zurückzulehnen, bis ich' Ich lehnte mich in einem Winkel zurück, der knapp an der Nonchalance des Arrestraums lag, aber definitiv weit über die Verachtung des Gerichtssaals hinausging.

Die Arbeitsschlüssel klirren wie Schlittenglocken, die Gerichtsbeamten marschieren in die Kammern wie ein Zwei-mal-Zwei-Wagenloses Team von Clydesdales mit Bürstenschnitt, die durch die Liebe zu Gott und zum Vaterland zusammengespannt sind. Die Führungskarre, eine stolze Budweiser von einer Frau mit einer bunten Schärpe aus Zitaten in Regenbogenfarben über ihrer Brust, klopft gegen die Rückenlehne meines Sitzes. Sie möchte, dass ich aufrecht sitze, aber als legendärer ziviler Ungehorsam, der ich bin, lehne ich mich trotzig noch weiter im Stuhl zurück, nur um in einem schmerzhaften Fall unfähigen gewaltlosen Widerstands auf den Boden zu krachen. Sie hält mir einen Handschellenschlüssel vors Gesicht und hievt mich mit einem dicken haarlosen Arm aufrecht, wobei sie meinen Stuhl so nah an den Tisch heranschiebt, dass ich das Spiegelbild meines Anzugs und meiner Krawatte in seinem glänzenden, zitronenfrischen Mahagoni-Finish sehen kann. Ich habe noch nie einen Anzug getragen, und der Mann, der mir diesen verkauft hat, sagte: „Dir wird gefallen, wie du aussiehst. Ich garantiere es." Aber das Gesicht auf dem Tisch, das mich anstarrt, sieht aus wie jeder schwarze Business-Anzug tragende, cornrownige, dreadlockige, kahlköpfige Afro-Corporate-Afro-Mann, dessen Namen Sie nicht kennen und dessen Gesicht Sie nicht erkennen wie - er sieht aus wie ein Verbrecher.

„Wenn du gut aussiehst, fühlst du dich gut“, versprach mir auch der Verkäufer. Garantiert es. Wenn ich also nach Hause komme, werde ich meine 129 Dollar zurückverlangen, weil mir mein Aussehen nicht gefällt. So wie ich mich fühle. Ich fühle mich wie mein Anzug – billig, juckend und an den Nähten auseinanderfallend.

Meistens erwarten Polizisten, dass ihnen gedankt wird. Ob sie dir gerade den Weg zur Post gegeben haben, dir auf dem Rücksitz des Streifenwagens in den Hintern geschlagen haben oder, in meinem Fall, dir die Handschellen abgenommen, dein Gras und deine Drogenutensilien zurückgegeben und dir die traditionelle Feder des Obersten Gerichtshofs gegeben haben. Aber diese hier hat einen Ausdruck des Mitleids auf ihrem Gesicht, seit sie mich heute Morgen mit ihrer Truppe auf der gepriesenen vierundvierzigsten Treppe des Obersten Gerichtshofs getroffen hat. Unter einem Giebel mit der Aufschrift EQUAL JUSTICE UNDER LAW standen sie Schulter an Schulter, blinzelten in die Morgensonne, die Windjacken waren mit den Schuppen abgefallener Kirschblüten besprenkelt und versperrten mir den Zugang zum Gebäude. Wir alle wussten, dass dies eine Scharade war, eine bedeutungslose Machtdemonstration des Staates in letzter Minute. Der einzige, der nicht auf den Witz kam, war der Cocker Spaniel. Seine einziehbare Leine schwirrte hinter ihm her, er sprang auf mich zu, schnupperte aufgeregt an meinen Schuhen und meinen Hosenbeinen, schnupperte mit seiner nassen rotzverkrusteten Nase an meinem Schritt und setzte sich dann gehorsam neben mich, wobei sein Schwanz stolz auf den Boden hämmerte. Ich wurde eines Verbrechens angeklagt, das so abscheulich ist, dass es so wäre, mich wegen Besitzes von Marihuana auf Staatseigentum zu verhaften, als würde man Hitler wegen Herumlungerns und einen multinationalen Ölkonzern wie British Petroleum wegen Müllvermüllung nach fünfzig Jahren explodierender Raffinerien, giftiger Verschüttungen und Emissionen anklagen eine schamlos unaufrichtige Werbekampagne. Also mache ich meine Pfeife mit zwei lauten Schlägen auf dem Mahagonitisch leer. Bürsten und blasen Sie das gummiartige Harz auf den Boden, füllen Sie die Schüssel mit selbstgezogenem, und wie ein Kommandant eines Erschießungskommandos, der einem Deserteur die letzte Zigarette anzündet, schnippt die Polizistin bereitwillig ihren BIC und zündet mich an. Ich lehne die Augenbinde ab und nehme den glorreichsten Zug, der jemals in der Geschichte des Grasrauchens genommen wurde. Rufen Sie jeden rassistisch profilierten, abtreibungsverweigerten, fahnenverbrennenden Anhänger des Fünften Verfassungszusatzes an und sagen Sie ihm, dass er eine Wiederaufnahme des Verfahrens fordern soll, weil ich vor dem höchsten Gericht des Landes high werde. Die Beamten starren mich erstaunt an. Ich bin der Scopes-Affe, das fehlende Glied in der Entwicklung der afroamerikanischen Jurisprudenz, das zum Leben erweckt wurde. Ich höre den Cockerspaniel im Korridor winseln und an der Tür scharren, während ich eine A-Bombe pilzwolkengroße Rauchwolke in die Gesichter blase, die die riesigen Friese säumen ...

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