Der Moskauer graue Wintertag wurde dunkel, das Gas in den Laternen brannte kalt, die Schaufenster waren warm erleuchtet – und das vom Tagesgeschehen befreite Moskauer Abendleben flammte auf: Die Droschkenschlitten rasten dichter und kräftiger, die überfüllten Tauchstraßenbahnen ratterten stärker - in der Dämmerung war schon deutlich, wie grüne Sterne aus den Drähten zischten - dumpfschwärzende Passanten eilten lebhafter über die verschneiten Bürgersteige ... Jeden Abend sauste mich mein Kutscher um diese Stunde auf einem sich ausstreckenden Traber - ab das Rote Tor zur Christ-Erlöser-Kathedrale: sie wohnte ihm gegenüber; Jeden Abend führte ich sie zum Essen ins Prag, in die Eremitage, ins Metropol, nach dem Essen ins Theater, zu Konzerten und dann ins Yar, in Strelna ... Wie sollte das alles enden, ich tat es nicht wusste und versuchte, nicht zu denken, nicht darüber nachzudenken: es war sinnlos, genau wie mit ihr darüber zu reden: sie vermied es endgültig, über unsere Zukunft zu sprechen; sie war mir geheimnisvoll, unbegreiflich, auch unsere Beziehungen zu ihr waren seltsam - wir standen uns noch nicht ganz nahe; und all dies hielt mich endlos in ungelöster Spannung, in schmerzlicher Erwartung - und gleichzeitig war ich unglaublich glücklich über jede Stunde, die ich in ihrer Nähe verbrachte. Aus irgendeinem Grund studierte sie an den Kursen, besuchte sie ziemlich selten, aber sie tat es. Ich habe einmal gefragt: "Warum?" Sie zuckte mit den Schultern: „Warum wird alles in der Welt getan? Verstehen wir irgendetwas in unserem Handeln? Außerdem interessiere ich mich für Geschichte ... “Sie lebte allein - ihr verwitweter Vater, ein aufgeklärter Mann aus einer adligen Kaufmannsfamilie, lebte zurückgezogen in Twer und sammelte etwas, wie alle diese Kaufleute. Im Haus gegenüber der Erlöserkirche mietete sie der Aussicht auf Moskau wegen eine Eckwohnung im fünften Stock, nur zwei Zimmer, aber geräumig und gut eingerichtet. Im ersten nahm ein breites türkisches Sofa viel Platz ein, dort stand ein teures Klavier, auf dem sie den langsamen, traumwandlerisch schönen Anfang der Mondscheinsonate – nur einen Anfang – am Klavier und auf dem Unterspiegel elegant einstudierte Blumen blühten in facettierten Vasen - auf meine Bestellung wurden ihr jeden Samstag frische geliefert, und als ich sie am Samstagabend besuchte, lag sie langsam auf dem Sofa, über dem aus irgendeinem Grund ein Porträt des barfüßigen Tolstoi hing hielt mir ihre Hand zum Kuss hin und sagte geistesabwesend: „Danke für die Blumen ...“ Ich brachte ihr Pralinenschachteln, neue Bücher – von Hofmannsthal, Schnitzler, Tetmeier, Pshibyshevsky – und bekam trotzdem „Danke “ und eine ausgestreckte warme Hand, manchmal eine Anweisung, mich neben das Sofa zu setzen, ohne meinen Mantel auszuziehen. „Es ist nicht klar, warum“, sagte sie nachdenklich und streichelte mein Biberhalsband, „aber es scheint, dass nichts besser sein kann als der Geruch von Winterluft, mit dem Sie vom Hof ​​​​das Zimmer betreten ...“ Es sah so aus, als hätte sie es getan Ich brauche nichts: keine Blumen, keine Bücher, keine Abendessen, keine Theater, keine Abendessen außerhalb der Stadt, obwohl sie trotzdem Lieblings- und ungeliebte Blumen hatte, alle Bücher, die ich ihr brachte, las sie immer, aß eine ganze Schachtel davon Schokolade am Tag, denn mittags und abends aß sie nicht weniger als ich, sie liebte Pasteten mit Quappenfischsuppe, rosa Haselhühner in hartgebratener Sauerrahm, manchmal sagte sie: „Ich verstehe nicht, wie die Leute das nicht können ihr ganzes Leben lang müde davon, jeden Tag zu Mittag und zu Abend zu essen“, aber sie selbst aß mit dem Moskauer Verständnis der Angelegenheit zu Mittag und zu Abend. Ihre offensichtliche Schwäche war nur gute Kleidung, Samt, Seide, teurer Pelz ... Wir waren beide reich, gesund, jung und so gutaussehend, dass sie uns in Restaurants, auf Konzerten mit ihren Augen verabschiedeten. Ich, der aus der Provinz Pensa stammte, war damals aus irgendeinem Grund schön, eine südliche, heiße Schönheit, ich war sogar „unanständig gutaussehend“, wie ein berühmter Schauspieler einmal zu mir sagte, ein ungeheuer dicker Mann, ein großer Vielfraß und klug. „Der Teufel weiß, wer du bist, irgendein Sizilianer“, sagte er schläfrig; und mein Charakter war südländisch, lebhaft, immer bereit für ein fröhliches Lächeln, für einen guten Scherz. Und sie hatte eine Art indisch-persische Schönheit: ein dunkles, bernsteinfarbenes Gesicht, prächtig und etwas unheimlich in seinem dichten schwarzen Haar, sanft glänzend wie schwarzes Zobelfell, Augenbrauen, Augen schwarz wie Samtkohle; der Mund, der mit samtigen purpurroten Lippen fesselt, wurde von einem dunklen Flaum beschattet; beim Verlassen zog sie meistens ein Granatapfelsamtkleid und dieselben Schuhe mit goldenen Schnallen an (und sie ging als bescheidene Studentin zu Kursen, frühstückte für dreißig Kopeken in einer vegetarischen Kantine am Arbat); und so sehr ich zu Geschwätzigkeit, zu einfältiger Fröhlichkeit neigte, sie schwieg meistens: sie dachte immer etwas, alles schien sich geistig mit etwas zu beschäftigen; mit einem Buch in der Hand auf dem Sofa liegend, legte sie es oft hin und sah fragend vor sich hin: Ich sah das, manchmal bei ihr vorbeischauend und tagsüber, weil sie jeden Monat für drei gar nicht ausging oder vier Tage und verließ das Haus nicht, lag sie da und las und zwang mich, mich in einen Sessel neben dem Sofa zu setzen und schweigend zu lesen. „Du bist furchtbar gesprächig und rastlos“, sagte sie, „lass mich das Kapitel zu Ende lesen … „Wenn ich nicht gesprächig und ruhelos gewesen wäre, hätte ich Sie vielleicht nie erkannt“, antwortete ich und erinnerte sie an unsere Bekanntschaft: Einmal im Dezember, als ich zu einem Vortrag von Andrei Bely in den Art Circle kam, der es sang, auf der Bühne rennend und tanzend, drehte ich mich um und lachte so sehr, dass sie, die zufällig neben mir saß und mich zuerst etwas verwundert ansah, schließlich auch lachte, und ich mich sofort fröhlich zu ihr umdrehte. „Schon gut“, sagte sie, „aber sei trotzdem eine Weile still, lies etwas, rauche … - Ich kann nicht schweigen! Du kannst dir die Kraft meiner Liebe zu dir nicht vorstellen! Du liebst mich nicht! - Ich repräsentiere. Was meine Liebe betrifft, du weißt sehr gut, dass ich außer meinem Vater und dir niemanden auf der Welt habe. Auf jeden Fall bist du mein Erster und Letzter. Reicht Ihnen das nicht? Aber genug davon. Du kannst nicht vor dir lesen, lass uns Tee trinken ... Und ich stand auf, kochte Wasser in einem Wasserkocher auf einem Tisch hinter der Sofakante, nahm Tassen und Untertassen von einer Nussrutsche, die in der Ecke hinter dem Tisch stand, und sagte, was mir in den Sinn kam: - Hast du „Fiery Angel“ zu Ende gelesen? - Ausgecheckt. Es ist so pompös, dass es peinlich ist, es zu lesen. - Und warum hast du gestern plötzlich Schaljapins Konzert verlassen? - Ich war zu sauer. Und dann mag ich das gelbhaarige Russland überhaupt nicht. - Das gefällt dir nicht! Ja sehr viel... "Seltsame Liebe!" dachte ich, und während das Wasser kochte, stand ich auf und schaute aus den Fenstern. Das Zimmer roch nach Blumen, und es verband sich für mich mit ihrem Duft; hinter einem Fenster lag tief in der Ferne ein riesiges Bild des schneegrauen Moskau am Flussufer; in der anderen, links, war ein Teil des Kreml zu sehen, im Gegenteil, irgendwie zu nah, die zu neue Masse von Christus dem Erlöser war weiß, in der goldenen Kuppel, in der sich die Dohlen ewig um sie kräuselten, bläulich spiegelten Flecken ... „Seltsame Stadt! sagte ich mir und dachte an Okhotny Ryad, an Iverskaya, an Basilius den Seligen. - St. Basilius - und Spas-on-Bora, italienische Kathedralen - und etwas Kirgisisches in den Spitzen der Türme an den Kremlmauern ... " Als ich in der Abenddämmerung ankam, fand ich sie manchmal nur in einem mit Zobel besetzten Seidenarchaluk auf dem Sofa - das Erbe meiner Astrachan-Großmutter, sagte sie -. Ich saß im Halbdunkel neben ihr, ohne das Feuer anzuzünden, und küsste ihre Hände. Füße, erstaunlich in seiner Glätte Körper ... Und sie widerstand nichts, aber alles war still. Jede Minute suchte ich nach ihren heißen Lippen - sie gab sie, schon heftig atmend, aber alles schweigend. Als sie spürte, dass ich mich nicht mehr beherrschen konnte, stieß sie mich weg, setzte sich und bat mich, ohne die Stimme zu erheben, das Licht anzumachen, dann ging sie ins Schlafzimmer. Ich zündete es an, setzte mich auf einen Drehhocker neben dem Klavier und kam allmählich zur Besinnung, abgekühlt von der heißen Dope. Eine Viertelstunde später kam sie angezogen aus dem Schlafzimmer, bereit zu gehen, ruhig und einfach, als wäre vorher nichts gewesen: - Wohin jetzt? Im Metropol vielleicht? Und wieder sprachen wir den ganzen Abend über etwas Nebensächliches. Kurz nachdem wir uns näher gekommen waren, sagte sie zu mir, als ich anfing, über die Ehe zu sprechen: Nein, ich bin nicht geeignet, eine Ehefrau zu sein. Ich bin nicht gut, ich bin nicht gut... Das hat mich nicht entmutigt. "Wir werden sehen!" sagte ich zu mir selbst und hoffte, dass sich ihre Meinung mit der Zeit ändern würde, und ich sprach nicht mehr über die Ehe. Unsere unvollständige Intimität erschien mir manchmal unerträglich, aber selbst hier – was blieb mir als die Hoffnung auf Zeit? Einmal, als ich in dieser abendlichen Dunkelheit und Stille neben ihr saß, hielt ich mir den Kopf: Nein, es liegt außerhalb meiner Macht! Und warum, warum musst du mich und dich so grausam quälen! Sie sagte nichts. Ja, es ist keine Liebe, es ist keine Liebe... Sie rief gleichmäßig aus der Dunkelheit: - Kann sein. Wer weiß, was Liebe ist? - Ich weiß! rief ich aus. - Und ich werde warten, bis du weißt, was Liebe, Glück ist! - Glück, Glück ... "Unser Glück, mein Freund, ist wie Wasser in einer Täuschung: Sie ziehen - es ist aufgeblasen, aber Sie ziehen es heraus - da ist nichts."- Was ist das? - So hat es Platon Karataev zu Pierre gesagt. Ich winkte mit der Hand. - Oh, Gott segne sie mit dieser östlichen Weisheit! Und wieder sprach er den ganzen Abend nur über Außenseiter - über eine neue Produktion des Kunsttheaters, über eine neue Geschichte von Andreev ... Wieder war es genug für mich, dass ich zuerst eng mit ihr in einem fliegenden und rollenden Schlitten saß , sie in einem glatten Pelzmantel haltend, dann trete ich mit ihr in den überfüllten Saal des Restaurants zum Marsch von "Aida", ich esse und trinke neben ihr, ich höre ihre langsame Stimme, ich schaue auf die Lippen, die ich vor einer Stunde geküsst - ja, ich habe geküsst, sagte ich mir, mit begeisterter Dankbarkeit auf sie blickend, auf den dunklen Flaum über ihnen, auf den Granatapfelsamt des Kleides, auf die schrägen Schultern und das Oval ihrer Brüste, einen leicht würzigen Duft ihrer Haare riechen, denken: "Moskau, Astrachan, Persien, Indien!" In Restaurants außerhalb der Stadt führte sie mich gegen Ende des Abendessens, als alles ringsum im Tabakrauch lauter wurde, manchmal, ebenfalls rauchend und betrunken, in einen separaten Raum, bat darum, die Zigeuner zu rufen, und sie traten absichtlich laut ein , frech: vor dem Chor, mit Gitarre am blauen Band über der Schulter, ein alter Zigeuner im Kosakenrock mit Gallonen, mit bläulicher Schnauze eines Ertrunkenen, mit kahlem Kopf wie eine gusseiserne Kugel , hinter ihm sang eine Zigeunerin mit niedriger Stirn unter Teerknallen ... Sie lauschte den Liedern mit einem trägen, seltsamen Lächeln ... Um drei oder vier Uhr morgens fuhr ich sie nach Hause, am Eingang, schloss meine Augen vor Glück, küsste das nasse Fell ihres Kragens und flog in einer Art enthusiastischer Verzweiflung zum Roten Tor. Und morgen und übermorgen wird alles so sein, dachte ich, die gleiche Qual und das gleiche Glück ... Na, doch Glück, großes Glück! So verging Januar, Februar, Karneval kam und ging. Am Vergebungssonntag befahl sie mir, um fünf Uhr abends zu ihr zu kommen. Ich kam an, und sie traf mich bereits angezogen in einem kurzen Astrachan-Pelzmantel, einem Astrachan-Hut und schwarzen Filzstiefeln. - Alles schwarz! - sagte ich und trat wie immer freudig ein. Ihre Augen waren freundlich und ruhig. „Schließlich ist morgen schon ein sauberer Montag“, antwortete sie, zog es aus ihrem Astrachan-Muff und reichte mir ihre Hand in einem schwarzen Samthandschuh. - "Herr, Herr meines Lebens..." Willst du zum Nowodewitschi-Kloster gehen? Ich war überrascht, beeilte mich aber zu sagen:- Wollen! "Nun, alle Tavernen und Tavernen", fügte sie hinzu. - Gestern Morgen war ich auf dem Rogozhsky-Friedhof ... Umso überraschter war ich: - Auf dem Friedhof? Wozu? Ist das der berühmte Schismatiker? Ja, schismatisch. Vorpetrinisches Russland! Sie begruben ihren Erzbischof. Und stellen Sie sich vor: Der Sarg ist ein Eichenholz wie in der Antike, der goldene Brokat ist wie geschmiedet, das Gesicht des Verstorbenen ist mit weißer „Luft“ bedeckt, die mit großer schwarzer Schrift bestickt ist - Schönheit und Schrecken. Und am Grab sind Diakone mit Ripids und Trikiriyas ... - Wie kannst du das Wissen? Ripids, Trikiriyas! „Du kennst mich nicht. Ich wusste nicht, dass du so religiös bist. - Es ist nicht religiös. Ich weiß nicht, was... Aber zum Beispiel gehe ich oft morgens oder abends, wenn du mich nicht in Restaurants schleppst, in die Kreml-Kathedralen, und du ahnst es nicht einmal.. ... Also, was für Diakone! Peresvet und Oslyabya! Und auf zwei Chören, zwei Chören, auch alles Peresvets: groß, kräftig, in langen schwarzen Kaftanen singen sie, rufen einander zu - mal ein Chor, dann noch einer - und alle unisono, und nicht nach Noten, sondern nach „Haken“. Und das Grab war innen mit glänzenden Fichtenzweigen ausgekleidet, und draußen blendete Frost, Sonne, Schnee ... Nein, das verstehen Sie nicht! Lass uns gehen... Der Abend war friedlich, sonnig, mit Frost auf den Bäumen; auf den blutigen Backsteinmauern des Klosters plauderten dohlenähnliche Nonnen schweigend, auf dem Glockenturm spielte hin und wieder das Glockenspiel dünn und traurig. Lautlos durch den Schnee knarrend traten wir durch das Tor, gingen auf den verschneiten Pfaden durch den Friedhof - die Sonne war gerade untergegangen, es war noch ganz hell, wunderbar gezeichnet auf dem goldenen Lack des Sonnenuntergangs mit grauer Koralle, Ästen im Rauhreif, und glühten geheimnisvoll um uns herum mit ruhigen, traurigen Lichtern, unauslöschlichen Lampen, die über die Gräber verstreut waren. Ich folgte ihr, schaute bewegt auf ihren kleinen Fußabdruck, auf die Sterne, die ihre neuen schwarzen Stiefel im Schnee hinterlassen hatten – plötzlich drehte sie sich um und spürte: "Wirklich, wie du mich liebst!" sagte sie in stiller Verwirrung und schüttelte den Kopf. Wir standen in der Nähe der Gräber von Ertel und Tschechow. Die Hände im gesenkten Muff haltend, blickte sie lange auf das Tschechow-Grabdenkmal, dann zuckte sie mit den Schultern: — Was für eine fiese Mischung aus russischem Blattstil und Kunsttheater! Es begann dunkel zu werden, es war eiskalt, wir gingen langsam aus dem Tor, in dessen Nähe mein Fedor demütig auf den Ziegen saß. "Lass uns noch ein bisschen fahren", sagte sie, "dann essen wir die letzten Pfannkuchen bei Jegorow... Nur nicht zu viel, Fjodor, wirklich?"- Ich höre. - Irgendwo auf Ordynka gibt es ein Haus, in dem Griboyedov lebte. Lass uns nach ihm suchen... Und aus irgendeinem Grund sind wir nach Ordynka gefahren, sind lange durch einige Gassen in den Gärten gefahren, waren in der Griboedovsky-Gasse; aber wer könnte uns sagen, in welchem ​​Haus Griboyedov lebte - es gab keine Menschenseele von Passanten, und außerdem, wer von ihnen könnte Griboyedov brauchen? Es war schon lange dunkel, die Bäume färbten sich rosa durch die raureifbeleuchteten Fenster... „Hier ist auch das Marfo-Mariinsky-Kloster“, sagte sie. Ich lachte. — Wieder im Kloster? - Nein ich bin es... Das Erdgeschoss von Yegorovs Taverne in Okhotny Ryad war voll von struppigen, dick gekleideten Taxifahrern, die Stapel von Pfannkuchen anschnitten, die mit überschüssiger Butter und Sauerrahm getränkt waren; In den oberen Räumen, ebenfalls sehr warm, mit niedrigen Decken, spülten alte Kaufleute feurige Pfannkuchen mit körnigem Kaviar und gefrorenem Champagner hinunter. Wir gingen in das zweite Zimmer, wo in der Ecke vor der schwarzen Tafel der Ikone der Dreihändigen Muttergottes eine Lampe brannte, wir setzten uns an einen langen Tisch auf ein schwarzes Ledersofa ... Der Flaum auf ihrer Oberlippe war matt, der Bernstein ihrer Wangen wurde leicht rosa, die Schwärze des Paradieses verschmolz vollständig mit der Pupille, - ich konnte meine begeisterten Augen nicht von ihrem Gesicht nehmen. Und sie sagte und nahm ein Taschentuch aus einem duftenden Muff: - Gut! Unten sind wilde Männer, und hier sind Pfannkuchen mit Champagner und die Jungfrau mit drei Händen. Drei Hände! Schließlich ist dies Indien! Sie sind ein Gentleman, Sie können dieses ganze Moskau nicht so verstehen wie ich. - Ich kann, ich kann! Ich antwortete. „Und lasst uns ein kräftiges Mittagessen bestellen!“ - Wie ist es "stark"? - Es bedeutet stark. Wie kannst du es nicht wissen? "Gyurgis Rede ..." - Wie schön! Gyurgi! Ja, Prinz Yuri Dolgoruky. "Gyurgis Rede an Svyatoslav, Prinz von Seversky:" Komm zu mir, Bruder, nach Moskau "und befahl, ein starkes Abendessen zu arrangieren." - Wie schön. Und jetzt bleibt dieses Russland nur noch in einigen nördlichen Klöstern. Ja, sogar in Kirchenliedern. Kürzlich war ich im Zachatievsky-Kloster - Sie können sich nicht vorstellen, wie wunderbar die Stichera dort gesungen werden! Und Chudovoe ist noch besser. Letztes Jahr war ich die ganze Zeit auf Strastnaya dort. Ach, wie gut es war! Überall sind Pfützen, die Luft ist schon weich, die Seele ist irgendwie zart, traurig, und die ganze Zeit dieses Heimatgefühl, seine Antike ... Alle Türen im Dom sind offen, das einfache Volk geht ein und aus den ganzen Tag, den ganzen Tag des Gottesdienstes ... Oh, ich werde gehen, ich gehe irgendwo in ein Kloster, zu einigen der taubsten, Wologda, Vyatka! Ich wollte sagen, dass ich dann entweder gehen oder jemanden schlachten würde, damit sie mich nach Sachalin fahren, eine Zigarette anzünden und vor Aufregung vergessen, aber ein Polizist in weißer Hose und weißem Hemd, mit einer purpurroten Kordel gegürtet, respektvoll erinnert : "Entschuldigung, Sir, wir können hier nicht rauchen ..." Und sofort, mit besonderer Unterwürfigkeit, begann er in einem Muster: - Was willst du für Pfannkuchen? Hausgemachter Kräuterkenner? Kaviar, Samen? Unser Sherry ist extrem gut für unsere Rippchen, aber für die Navka... „Und Sherry für die Marine“, fügte sie hinzu und erfreute mich mit ihrer freundlichen Geschwätzigkeit, die sie den ganzen Abend über nicht verließ. Und ich hörte geistesabwesend zu, was sie als nächstes zu sagen hatte. Und sie sprach mit einem stillen Licht in ihren Augen: - Ich liebe russische Chroniken, ich liebe russische Legenden so sehr, dass ich bis dahin noch einmal lese, was mir besonders gefällt, bis ich es auswendig gelernt habe. „Es gab eine Stadt im russischen Land namens Murom, in der ein edler Prinz namens Pavel regierte. Und der Teufel pflanzte seiner Frau eine fliegende Schlange zur Unzucht ein. Und diese Schlange erschien ihr in menschlicher Natur, sehr schön ... " Ich machte scherzhaft gruselige Augen: - Oh, was für ein Grauen! Sie fuhr fort, ohne zuzuhören: Also prüfte Gott sie. „Als die Zeit für ihren gesegneten Tod gekommen war, baten dieser Prinz und diese Prinzessin Gott, sie an einem Tag zu beruhigen. Und sie stimmten zu, in einem einzigen Sarg begraben zu werden. Und sie befahlen, zwei Sargbetten in einen einzigen Stein zu hauen. Und sie zogen sich gleichzeitig ein Mönchsgewand an ... " Und wieder wurde meine Zerstreutheit durch Überraschung und sogar Angst ersetzt: was ist jetzt mit ihr los? Und so hielt sie mich heute Abend, als ich sie zu einer ganz anderen Zeit als sonst um elf Uhr nach Hause brachte, nachdem ich mich am Eingang verabschiedet hatte, plötzlich fest, als ich schon in den Schlitten stieg: - Warten. Kommen Sie morgen Abend vor zehn Uhr zu mir. Morgen ist ein Sketch im Art Theatre. - So dass? Ich habe gefragt. - Willst du zu diesem "Sketch" gehen?- Ja. „Aber du hast gesagt, du kennst nichts Vulgäreres als diese „Spieße“! „Jetzt weiß ich es nicht. Und doch will ich gehen. Ich schüttelte gedanklich den Kopf – alles Macken, Moskauer Macken! - und antwortete fröhlich:- Alter Wright! Am nächsten Tag um zehn Uhr abends, nachdem ich mit dem Fahrstuhl zu ihrer Tür hochgefahren war, öffnete ich die Tür mit meinem Schlüssel und trat nicht sofort aus dem dunklen Flur ein: es war ungewöhnlich hell dahinter, alles war beleuchtet - Kronleuchter, Kandelaber an den Seiten des Spiegels und eine hohe Lampe unter dem hellen Lampenschirm hinter dem Kopfende des Sofas, und das Klavier erklang den Anfang der "Mondscheinsonate" - alles aufsteigend, weiter klingend, je ermüdender, einladender, in traumwandlerisch-seliger Traurigkeit. Ich schlug die Tür des Flurs zu - die Geräusche brachen ab, das Rascheln eines Kleides war zu hören. Ich trat ein – sie stand gerade und etwas theatralisch neben dem Klavier in einem schwarzen Samtkleid, das sie dünner machte, glänzend mit ihrer Eleganz, dem festlichen Kleid aus Pechhaar, dem dunklen Bernstein ihrer nackten Arme, Schultern, dem zarten, vollen Anfang ihrer Brüste, das Funkeln von Diamantohrringen auf ihren leicht gepuderten Wangen, samtenen Augen und samtigen lila Lippen; glänzende schwarze Zöpfe kräuselten sich in Halbringen bis zu ihren Augen und gaben ihr das Aussehen einer orientalischen Schönheit aus einem beliebten Druck. „Nun, wenn ich Sängerin wäre und auf der Bühne singen würde“, sagte sie und blickte in mein verwirrtes Gesicht, „würde ich den Applaus mit einem freundlichen Lächeln und leichten Verbeugungen nach rechts und links, nach oben und zum Parkett und Ich selbst würde den Fußzug unmerklich, aber vorsichtig entfernen, um nicht darauf zu treten ... Auf dem Boot rauchte sie viel und nippte die ganze Zeit an Champagner, starrte angestrengt auf die Schauspieler, mit lebhaften Schreien und Refrains, die etwas Pariserisches darstellten, auf den großen Stanislawski mit weißen Haaren und schwarzen Augenbrauen und den dichten Moskwin im Zwicker auf einem trogförmigen Gesicht, beide mit bewusstem Ernst und Fleiß zurückfallend, machten unter dem Gelächter des Publikums einen verzweifelten Can-Can. Kachalov kam mit einem Glas in der Hand auf uns zu, blass vom Hopfen, mit dickem Schweiß auf der Stirn, auf dem ein Büschel seines weißrussischen Haars herunterhing, hob sein Glas und sah sie mit gespielter düsterer Gier an und sagte in seiner leisen Schauspielerei Stimme: „Zarenjungfrau, Königin von Shamakhan, Gesundheit!“ Und sie lächelte langsam und stieß mit ihm an. Er nahm ihre Hand, lehnte sich betrunken daran und fiel fast von den Füßen. Er schaffte es und biss die Zähne zusammen und sah mich an: - Und was ist dieser gutaussehende Mann? Ich hasse. Dann keuchte, pfiff und rasselte sie, die Drehleier stampfte, hüpfte Polka - und flog rutschend auf uns zu, der kleine Sulerzhitsky, der immer irgendwohin eilte und lachte, sich bückte, die Galanterie von Gostinodvor nachahmte und hastig murmelte: - Erlauben Sie mir, Sie nach Tranblanc einzuladen... Und sie stand lächelnd auf und stampfte flink, kurz stampfend, ihre Ohrringe, ihre Schwärze und ihre nackten Schultern und Arme aufblitzend, und ging mit ihm zwischen den Tischen umher, begleitet von bewundernden Blicken und Applaus, während er, den Kopf hebend, wie schrie eine Ziege:

Lass uns gehen, lass uns schnell gehen
Polkatanz mit dir!

Um drei Uhr morgens stand sie auf und schloss die Augen. Als wir angezogen waren, schaute sie auf meine Bibermütze, streichelte den Biberkragen und ging zum Ausgang, sagte halb im Scherz, halb im Ernst: - Natürlich schön. Kachalov sagte die Wahrheit ... "Eine Schlange in der menschlichen Natur, sehr schön ..." Sie schwieg auf dem Weg und neigte ihren Kopf vor dem hellen Mondsturm, der auf sie zuflog. Ich verbrachte einen ganzen Monat damit, in den Wolken über dem Kreml zu tauchen, „eine Art leuchtender Schädel“, sagte sie. Auf dem Spasskaja-Turm schlug die Uhr drei, - sie sagte auch: — Was für ein uralter Klang, etwas Blech und Eisen. Und genau so schlug im fünfzehnten Jahrhundert derselbe Ton um drei Uhr morgens. Und in Florenz war die Schlacht genau die gleiche, sie erinnerte mich dort an Moskau ... Als Fjodor den Eingang belagerte, befahl sie leblos: - Lass ihn gehen... Betroffen, sie erlaubte mir nie, nachts zu ihr hinaufzugehen, sagte ich verwirrt: - Fedor, ich werde zu Fuß zurückkehren ... Und wir griffen schweigend in den Fahrstuhl hinauf, betraten die nächtliche Wärme und Stille der Wohnung mit hämmernden Hämmern in den Heizungen. Ich zog ihr den vom Schnee glitschigen Pelzmantel aus, sie warf einen nassen Flaumschal aus ihrem Haar auf meine Hände und ging schnell, raschelnd mit ihrem seidenen Unterrock, ins Schlafzimmer. Ich zog mich aus, betrat das erste Zimmer und setzte mich mit sinkendem Herzen wie über einem Abgrund auf ein türkisches Sofa. Ich hörte ihre Schritte vor den offenen Türen des erleuchteten Schlafzimmers, wie sie, sich an die Haarnadeln klammernd, ihr Kleid über den Kopf zog ... Ich stand auf und ging zur Tür: Sie, nur mit Schwanenschuhen, stand mit mit dem Rücken zu mir, Frisierkommode, kämmte mit einem Schildpattkamm die schwarzen langen Haarsträhnen, die über das Gesicht hingen. „Er sagte immer wieder, dass ich nicht viel von ihm halte“, sagte sie, warf den Kamm auf den Spiegelhalter, warf ihr Haar zurück und wandte sich mir zu: „Nein, ich dachte … Bei Tagesanbruch spürte ich, wie sie sich bewegte. Ich öffnete meine Augen und sie starrte mich an. Ich erhob mich aus der Wärme des Bettes und ihres Körpers, sie beugte sich zu mir und sagte leise und gleichmäßig: — Heute Abend fahre ich nach Twer. Wie lange weiß nur Gott... Und sie drückte ihre Wange an meine – ich spürte, wie ihre nassen Wimpern blinzelten. Ich werde alles schreiben, sobald ich ankomme. Ich werde über die Zukunft schreiben. Es tut mir leid, verlass mich jetzt, ich bin sehr müde ... Und lege dich auf das Kissen. Ich zog mich vorsichtig an, küsste sie schüchtern aufs Haar und ging auf Zehenspitzen auf die Treppe hinaus, die bereits von einem fahlen Licht erhellt wurde. Ich ging auf dem jungen, klebrigen Schnee – es gab keinen Schneesturm mehr, alles war ruhig und man konnte es schon weit auf den Straßen sehen, es roch sowohl nach Schnee als auch nach Bäckereien. Ich erreichte Iverskaya, dessen Inneres heiß brannte und mit ganzen Kerzenfeuern glänzte, kniete in einer Menge alter Frauen und Bettler auf dem zertrampelten Schnee, nahm meinen Hut ab ... Jemand berührte meine Schulter - ich sah aus: ein unglücklicher Alter Frau sah mich an und verzog das Gesicht von erbärmlichen Tränen. Ach, töte dich nicht, töte dich nicht so! Sünde, Sünde! Der Brief, den ich zwei Wochen später erhielt, war kurz – eine liebevolle, aber feste Bitte, nicht länger auf sie zu warten, nicht zu versuchen, nach ihr zu suchen, um zu sehen: „Ich werde nicht nach Moskau zurückkehren, ich werde Gehorsam leisten Vielleicht entscheide ich mich jetzt für eine Tonsur. Möge Gott mir die Kraft geben, mir nicht zu antworten - es ist sinnlos, unsere Qual zu verlängern und zu verstärken ... " Ich habe ihre Bitte erfüllt. Und lange verschwand er in den dreckigsten Kneipen, trank sich selbst, versank immer mehr auf jede erdenkliche Weise. Dann begann er sich allmählich zu erholen - gleichgültig, hoffnungslos ... Seit diesem sauberen Montag sind fast zwei Jahre vergangen ... 1914, an Silvester, war ein Abend ebenso ruhig und sonnig wie der unvergessliche. Ich verließ das Haus, nahm ein Taxi und ging zum Kreml. Dort ging er in die leere Kathedrale des Erzengels, stand lange, ohne zu beten, in deren Dämmerlicht und betrachtete den schwachen Schimmer des alten Goldes der Ikonostase und der Grabsteine ​​der Moskauer Zaren; sie. Als er die Kathedrale verließ, befahl er dem Taxifahrer, nach Ordynka zu fahren, er fuhr in einem Tempo, als er dann durch die dunklen Gassen in den Gärten mit beleuchteten Fenstern die Griboedovsky-Gasse entlangfuhr - und er weinte weiter, weinte ... . Auf Ordynka hielt ich ein Taxi vor den Toren des Marfo-Mariinsky-Klosters: dort waren schwarze Kutschen im Hof ​​zu sehen, die offenen Türen einer kleinen beleuchteten Kirche waren sichtbar, der Gesang eines Mädchenchors wehte traurig und zärtlich von den Türen . Aus irgendeinem Grund wollte ich unbedingt dorthin. Der Hausmeister am Tor versperrte mir den Weg und fragte leise, flehentlich: "Sie können nicht, Sir, Sie können nicht!" - Wie kannst du nicht? Du kannst nicht in die Kirche gehen? - Sie können, mein Herr, natürlich können Sie, nur ich bitte Sie um Gottes willen, gehen Sie nicht, Großherzogin Elzavet Fedrovna und Großherzog Mitri Palych sind gerade da ... Ich steckte ihm einen Rubel zu - er seufzte zerknirscht und ließ ihn durch. Aber sobald ich den Hof betrat, tauchten hinter ihnen Ikonen, Banner, an ihren Händen getragen, aus der Kirche auf, ganz in Weiß, lang, dünngesichtig, in einem weißen Obrus ​​mit einem goldenen Kreuz auf der Stirn, groß , langsam, ernst schreitend mit gesenkten Augen, mit einer großen Kerze in der Hand, Großherzogin; und hinter ihr erstreckte sich die gleiche weiße Reihe singender Nonnen oder Schwestern mit Kerzenlicht in ihren Gesichtern – ich weiß nicht, wer sie waren oder wohin sie gingen. Aus irgendeinem Grund habe ich sie mir sehr genau angesehen. Und dann hob eine von denen, die in der Mitte gingen, plötzlich den Kopf, bedeckt mit einem weißen Tuch, verdeckte die Kerze mit ihrer Hand, richtete ihre dunklen Augen in die Dunkelheit, als ob sie mich gerade ansähe ... Was konnte sie in der Dunkelheit sehen , wie konnte sie meine Anwesenheit spüren? Ich drehte mich um und ging leise aus dem Tor. 12. Mai 1944

Iwan Alexejewitsch Bunin

"Sauberer Montag"

Sie trafen sich zufällig im Dezember. Als er zu Andrei Belys Vortrag kam, wirbelte er herum und lachte so sehr, dass sie, die zufällig in einem Sessel in der Nähe saß und ihn zunächst etwas verwirrt ansah, ebenfalls lachte. Jetzt ging er jeden Abend in ihre Wohnung, die sie nur wegen eines wunderbaren Blicks auf die Christ-Erlöser-Kathedrale gemietet hatte, jeden Abend nahm er sie mit, um in schicken Restaurants, Theatern, Konzerten zu speisen ... Wie das alles sein sollte Zum Schluss wusste er es nicht und versuchte, nicht einmal nachzudenken: Sie schob alle Zukunftsgespräche ein für alle Mal beiseite.

Sie war mysteriös und unverständlich; ihre Beziehung war seltsam und unbestimmt, und das hielt ihn in ständiger ungelöster Spannung, in quälender Erwartung. Und doch, welches Glück war jede Stunde, die neben ihr verbracht wurde ...

In Moskau lebte sie allein (ihr verwitweter Vater, ein aufgeklärter Mann aus einer adligen Kaufmannsfamilie, lebte zurückgezogen in Tver), studierte aus irgendeinem Grund Kurse (sie mochte Geschichte) und lernte immer wieder den langsamen Beginn der Mondscheinsonate, nur der Anfang ... Er neckte sie mit Blumen, Schokolade und neumodischen Büchern und erhielt dafür ein gleichgültiges und zerstreutes "Danke ...". Und es schien, dass sie nichts brauchte, obwohl sie immer noch ihre Lieblingsblumen bevorzugte, Bücher las, Schokolade aß, aß und aß mit Appetit. Ihre offensichtliche Schwäche war nur gute Kleidung, teurer Pelz ...

Sie waren beide reich, gesund, jung und so gutaussehend, dass sie in Restaurants und auf Konzerten mit den Augen abgesegnet wurden. Er, der aus der Provinz Pensa stammte, war damals gutaussehend von südlicher, „italienischer“ Schönheit und hatte einen entsprechenden Charakter: lebhaft, fröhlich, immer zu einem glücklichen Lächeln bereit. Und sie hatte eine indisch-persische Schönheit, und wie gesprächig und rastlos er war, sie war so still und nachdenklich ... Selbst als er sie plötzlich leidenschaftlich, ungestüm küsste, wehrte sie sich nicht, sondern schwieg die ganze Zeit. Und als sie spürte, dass er sich nicht beherrschen konnte, zog sie sich ruhig zurück, ging ins Schlafzimmer und zog sich für die nächste Reise an. "Nein, ich bin nicht geeignet, eine Frau zu sein!" sie bestand darauf. "Wir werden sehen!" dachte er und sprach nie wieder von Heirat.

Doch manchmal erschien ihm diese unvollständige Intimität unerträglich schmerzhaft: „Nein, das ist keine Liebe!“ "Wer weiß, was Liebe ist?" Sie antwortete. Und wieder sprachen sie den ganzen Abend nur über Fremde, und wieder freute er sich nur, dass er einfach neben ihr war, ihre Stimme hörte, auf die Lippen sah, die er vor einer Stunde geküsst hatte ... Was für eine Qual! Und welches Glück!

So verging der Januar, der Februar, die Fastnacht kam und ging. Am Vergebungssonntag kleidete sie sich ganz in Schwarz („Schließlich ist morgen ein sauberer Montag!“) und lud ihn ein, ins Nowodewitschi-Kloster zu gehen. Er sah sie überrascht an, und sie sprach über die Schönheit und Aufrichtigkeit der Beerdigung des schismatischen Erzbischofs, über den Gesang des Kirchenchors, der das Herz erbeben lässt, über ihre einsamen Besuche in den Kreml-Kathedralen ... Dann sie wanderten lange auf dem Nowodewitschi-Friedhof herum, besuchten die Gräber von Ertel und Tschechow, suchten lange und vergeblich nach Griboyedovs Haus, und nachdem sie es nicht gefunden hatten, gingen sie in die Yegorov-Taverne in Okhotny Ryad.

Die Taverne war warm und voller dick gekleideter Taxifahrer. „Wie gut“, sagte sie. "Und nur in einigen nördlichen Klöstern bleibt dieses Russland jetzt ... Oh, ich gehe irgendwo in ein Kloster, in ein sehr abgelegenes!" Und sie las aus alten russischen Legenden auswendig: „... Und der Teufel hat seiner Frau eine fliegende Schlange zur Unzucht eingeflößt. Und diese Schlange erschien ihr in menschlicher Natur, sehr schön ... ". Und wieder schaute er überrascht und besorgt: was ist denn heute mit ihr los? Alles Macken?

Für morgen bat sie darum, zu einem Theaterstück mitgenommen zu werden, obwohl sie bemerkte, dass es nichts Vulgäreres als sie gab. Sie rauchte viel bei dem Sketch und sah die Schauspieler aufmerksam an, wobei sie unter dem Gelächter des Publikums das Gesicht verzog. Einer von ihnen sah sie zuerst mit gespielt düsterer Gier an, dann fragte er, betrunken auf seinen Arm gestützt, nach ihrem Begleiter: „Was ist das für ein gutaussehender Mann? Ich hasse es.“ Um drei Uhr morgens verließ sie den Sketch und sagte, nicht im Scherz, nicht ernsthaft: „Er hatte Recht. Natürlich ist es schön. „Die Schlange ist in der menschlichen Natur, sehr schön ...“ Und an diesem Abend bat sie entgegen der Sitte darum, die Crew gehen zu lassen ...

Und in einer ruhigen Nachtwohnung ging sie sofort ins Schlafzimmer und raschelte, als ihr Kleid entfernt wurde. Er ging zur Tür: Sie stand, nur mit Schwanenschuhen bekleidet, vor der Frisierkommode und kämmte ihr schwarzes Haar mit einem Schildpattkamm. „Alle sagten, dass ich nicht viel von ihm halte“, sagte sie. - Nein, dachte ich ... "... Und im Morgengrauen wachte er von ihrem Blick auf: "Heute Nacht gehe ich nach Twer", sagte sie. - Wie lange, weiß Gott ... Ich schreibe alles, sobald ich ankomme. Es tut mir leid, verlass mich jetzt..."

Der zwei Wochen später erhaltene Brief war kurz - eine liebevolle, aber feste Bitte, nicht zu warten, nicht zu suchen und zu sehen: „Ich werde nicht nach Moskau zurückkehren, ich werde vorerst Gehorsam leisten, dann vielleicht ich werde mich für eine Tonsur entscheiden ...“ Und er sah nicht hin, verschwand lange Zeit in den schmutzigsten Kneipen, trank sich, sank immer mehr. Dann begann er sich allmählich zu erholen - gleichgültig, hoffnungslos ...

Seit diesem sauberen Montag sind fast zwei Jahre vergangen ... Am selben ruhigen Abend verließ er das Haus, nahm ein Taxi und fuhr zum Kreml. Lange stand er ohne Gebet in der dunklen Kathedrale des Erzengels, dann fuhr er lange wie damals durch die dunklen Gassen und weinte, weinte ...

Auf Ordynka hielt ich vor den Toren des Marfo-Mariinsky-Klosters, in dem der Mädchenchor traurig und zärtlich sang. Der Hausmeister wollte ihn nicht durchlassen, aber für einen Rubel seufzte er entsetzt und ließ ihn durch. Dann tauchten Ikonen, Fahnen, die sie in Händen hielten, aus der Kirche auf, eine weiße Reihe von singenden Nonnen, die sich mit dem Licht von Kerzen in ihren Gesichtern ausstreckten. Er betrachtete sie sorgfältig, und dann hob plötzlich eine der in der Mitte Gehenden den Kopf und richtete ihre dunklen Augen auf die Dunkelheit, als ob sie ihn sehen würde. Was konnte sie in der Dunkelheit sehen, wie konnte sie seine Gegenwart spüren? Er drehte sich um und ging leise aus dem Tor.

Sie trafen sich zufällig eines Tages im Dezember. Er kam, um sich einen Vortrag von Andrei Bely anzuhören, und lachte so viel, dass er alle um ihn herum mit seinem Lachen ansteckte. Sie war neben ihm und lachte ebenfalls, ohne den Grund zu verstehen. Jetzt gingen sie zusammen in Restaurants und Theater und lebten in derselben Wohnung. Sie wollten nicht über die Zukunft sprechen und jede Minute ihres Glücks genießen. In Moskau hatte sie eine separate Wohnung. Vater, aus einer wohlhabenden Familie, lebte in Tver. Jeden Tag brachte er Blumen und Geschenke. Beide waren nicht arm, jung und glücklich. In Restaurants folgte ihnen jeder mit den Augen und bewunderte die Kombination dieser Schönheit. Aber für die Ehe waren sie noch nicht bereit.

Es gab Zeiten, da schien es ihm, als gäbe es keine Liebe. Als Antwort hörte ich nur die Worte: "Was ist Liebe?". Immer wieder waren sie nur sie beide und genossen jeden Moment des Lebens. So verging der Winter, und am Vergebungssonntag zog sie schwarze Kleider an und bot an, zum Nowodewitschi-Kloster zu gehen. Er sah sie überrascht an, und sie erzählte, wie ihr Herz schlägt, wenn man im Tempel ist, und wie schön der Kirchenchor singt. Sie gingen lange um den Nowodewitschi-Friedhof herum und suchten nach den Gräbern berühmter Schriftsteller. Danach gingen sie in eine Taverne auf Okhotny Ryad.

Es waren viele Leute in der Taverne. Sie konnte nicht aufhören, daran zu denken, wie gut es in russischen Klöstern war, und sie wollte eines Tages in eines gehen. Sie rezitierte alte russische Legenden auswendig, und er sah sie wieder überrascht an, ohne zu wissen, was mit ihr geschah.

Am nächsten Tag beschloss sie, zum Theatertreffen zu fahren, obwohl sie sagte, dass es ginge. Hier schaute sie sich Promis an und rauchte viel. Einer der Schauspieler beobachtete sie den ganzen Abend gierig, und am Ende drückte er, nachdem er betrunken war, seine Lippen auf ihre Hand. Er fragte, wer ihr Begleiter sei, und sah ihn hasserfüllt an. Spät in der Nacht, nachdem sie von einer Party gekommen war, fand sie ihren Herrn zu schön, wie eine Schlange in Menschengestalt. Und ein wenig nachgedacht, veröffentlichte die Crew.

Sie betrat eine stille, stille Wohnung, ging sofort ins Schlafzimmer und zog ihr Kleid aus. Er ging zur Tür und sah sie nur in Schwanenschuhen stehen. Sie stand vor dem Spiegel und kämmte ihr Haar. Nachdem sie gesagt hatte, dass es noch nicht Morgen sei, dass sie zu ihrem Vater nach Tver aufbräche, ging sie ins Bett. Zwei Wochen später erhielt er einen Brief, in dem stand, dass sie nicht mehr kommen würde. Außerdem bat sie darum, kein Treffen mit ihr zu suchen. Er hat nicht lange gesucht und ist mit Hilfe von Alkohol auf den Grund gegangen. Dann kam er nach und nach zur Vernunft.

Ein paar Jahre später verließ er das Haus und ging in den Kreml. Es war ein sauberer Montag, und er stand lange in einer der Kathedralen, ohne zu beten. Dann fuhr er durch die dunklen Straßen Moskaus und weinte.

Nach einer Weile blieb er vor den Toren des Marfo-Mariinsky-Klosters stehen, wo der Mädchenchor so schön und traurig sang. Zuerst wollten sie ihn nicht hereinlassen, aber nachdem er dem Hausmeister einen Rubel bezahlt hatte, trat er ein. Hier sah er, wie die Nonnen mit Kerzen in den Händen aus der Kirche kamen. Er sah sie sich genau an. Plötzlich sah er sie. Sie starrte in die Dunkelheit, direkt auf ihn, sah nichts. Es ist möglich, dass sie seine Anwesenheit gespürt hat. Er drehte sich um und ging.

Ihre Bekanntschaft fand im Monat Dezember statt. Es ist nicht klar, wie er zu einem der Vorträge von Herrn Andrei Bely kam, er konnte nicht stillsitzen und der ganze Vortrag drehte sich und lachte das gesamte Publikum an. Sie sah ihn an, als wäre er ein Sonderling, aber sie selbst verstand nicht, wie sie über seinen nächsten Scherz lachte. Seitdem kommt er jeden Abend zu ihr nach Hause in eine Wohnung, die sie nur gekauft hat, weil ihr der Anblick der Christ-Erlöser-Kathedrale aufgefallen ist. Er verstand nicht, welche Art von Beziehung ihn mit ihr erwartete, er fuhr sie in Restaurants und Cafés, besuchte mit ihr Museen und Konzerte. Er wollte nicht darüber nachdenken, was als nächstes passieren würde, denn sie hatte ihm einmal mitgeteilt, dass sie an einem solchen Gespräch überhaupt kein Interesse hatte.

Sie war ihm immer ein Rätsel, und es verfolgte ihn. Er genoss jede Minute, die ihm das Schicksal gab, um ihren Atem zu spüren oder ihr Lächeln zu sehen. Es war ein wahrer Segen für ihn...

Sie mietete allein eine Wohnung, ihr Vater lebte weit weg in Tver. Sie ging gern in den Geschichtsunterricht. Sie unterrichtete die Mondscheinsonate, obwohl sie nur den Anfang davon lernte. Sie nahm die Blumen, die er ihr schenkte, las die Bücher, die er mitbrachte, und aß immer mit Appetit.

Reich, jung, schön. Auf allen öffentlichen Plätzen wurden sie mit den Augen gesehen. Er stammt aus der Provinz Pensa. Er war wahnsinnig schön, er hatte eine Art italienischen Schwung. Er war fröhlich, lebhaft und lächelte immer. Sie hatte entweder indischen oder persischen Charme. Sie ergänzten sich, er ist gesprächig, sie ist ruhig, er ist unruhig, sie ist nachdenklich. Sogar beim Küssen waren sie so unterschiedlich, wie sie nur sein konnten.

Von Zeit zu Zeit konnte sie sich nicht beherrschen und ging in den Raum, in dem sie sich für einen neuen Spaziergang anzog. Sie wollte nicht heiraten, weil sie glaubte, für die Ehe nicht geschaffen zu sein.

Von Zeit zu Zeit konnte er nicht verstehen, wie er immer noch eine solche Beziehung aufrechterhält. Und wieder vergaßen sie alles und sprachen über Fremde. Er war froh, dass er die Gelegenheit hatte, ihr nahe zu sein. Für ihn war es Schmerz und Glück zugleich.

Damit endete der Winter. Am Vergebungssonntag war sie ganz in Schwarz gekleidet und lud ihn ein, ins Nowodewitschi-Kloster zu gehen. Sie teilte mit ihm die Schönheit dieser Orte und die Aufrichtigkeit der Beerdigung des Erzbischofs. Sie stand dem Kirchenchor nahe, sie glaubte, er ließ ihr Herz erbeben. Sie gingen lange auf der Suche nach Griboedovs Haus, aber nachdem sie ihn nicht gefunden hatten, gingen sie zu Yegorov in Okhotny Ryad, um zu essen.

Die Taverne erwies sich als ziemlich warm und gemütlich, es waren viele Taxifahrer darin. Sie sagte, dass Russland nur an solchen ruhigen Orten unberührt bliebe und dass sie eines Tages das weltliche Leben für ein Kloster verlassen würde, um eine alte russische Legende zu lesen. Er verstand nicht, was sie sonst noch für Macken im Kopf hatte.

Sie bat ihn, sie morgen zum Theaterstück mitzunehmen, obwohl sie, wie sie sagte, ziemlich vulgär waren. Sie rauchte viel in diesem Lokal und sah den Schauspielern aufmerksam zu, während sie das Gelächter der örtlichen Öffentlichkeit beobachtete. Dort sah sie ein Mann mit gierigen Augen an, der sich ihnen bald näherte und sich betrunken an ihre Hand klammerte und etwas über ihren Begleiter murmelte. Sie verließen das Theaterstück gegen drei Uhr morgens, und an diesem Tag beschloss sie, die Kutsche stehen zu lassen und zu Fuß nach Hause zu gehen.

Sie ging nach Hause und ging sofort in ihr Zimmer und fing an, ihr Kleid zu rascheln. Sie stand neben dem Spiegel, als er sich ihrer Tür näherte. Sie kämmte ihr wunderschönes dichtes schwarzes Haar. Am Morgen wachte er von ihrem unnatürlich fixierten Blick auf. Sie sagte, dass sie nach Tver aufbrechen und ihm von dort aus einen Brief schicken würde, und bat ihn zu gehen.

Etwa zwei Wochen später erhielt er den Brief. Darin erklärte sie liebevoll, aber bestimmt, dass er nicht auf sie warten würde, nicht hoffen würde, sie jemals wieder zu sehen oder zu hören. Es stellte sich heraus, dass sie sich entschloss, aus Gehorsam ins Kloster zu gehen, um schließlich Nonne zu werden. Er hörte ihr zu und suchte kein Treffen mit ihr, er verschwand in Tavernen, fing an, viel Wein zu trinken, er rollte tiefer und tiefer, wollte nicht aus dem Loch herauskommen, in das er sich getrieben hatte. Bald fand er Kraft in sich und begann sich zu erholen, aber all dies erschien ihm sinnlos und seelenlos.

Es ist ein paar Jahre her, dass er sie am Sauberen Montag getroffen hatte. An genau einem solchen Abend verließ er das Haus, nahm ein Taxi und fuhr zum Kreml. Er stand lange, ohne zu beten, ohne an irgendetwas zu denken, in der Kathedrale des Erzengels, danach ritt er und weinte.

Also fuhr er nach Ordynka, wo der Mädchenchor im Marfo-Maryinsky-Kloster sang. Der Hausmeister wollte ihn gar nicht durchlassen, aber als der Herr ihm einen Rubel anbot, wurde er schlaff, seufzte und öffnete dem Mann einen Durchgang.

Ikonen und Transparente wurden aus der Kirche entfernt. Singende Nonnen gingen eine nach der anderen mit brennenden Kerzen, die wunderschön in ihren Gesichtern leuchteten. Er schaute genauer hin und sah sie, nachdem er sie sorgfältig untersucht hatte, ging er. Sie spürte seine Anwesenheit neben sich. Er blieb nicht stehen oder drehte sich um. Er ist gerade gegangen...

Jeden Abend im Winter 1912 besucht der Erzähler dieselbe Wohnung gegenüber der Christ-Erlöser-Kathedrale. Dort lebt eine Frau, die er unsterblich liebt. Der Erzähler führt sie in schicke Restaurants, schenkt ihr Bücher, Pralinen und frische Blumen, weiß aber nicht, wie das alles enden wird. Über die Zukunft will sie nicht sprechen. Es hat noch keine wirkliche, letzte Intimität zwischen ihnen gegeben, und das hält den Erzähler "in unlösbarer Spannung, in schmerzlicher Erwartung". Trotzdem ist er glücklich neben ihr.

Sie studiert an historischen Kursen und lebt allein – ihr Vater, ein verwitweter, erleuchteter Kaufmann, ließ sich „in Twer ausruhen“. Sie nimmt alle Gaben des Erzählers sorglos und zerstreut an.

Es schien, als wollte sie nichts: keine Blumen, keine Bücher, keine Abendessen, keine Theater, keine Abendessen außerhalb der Stadt.

Sie hat ihre Lieblingsblumen, sie liest Bücher, sie isst Schokolade und isst gerne, aber ihre einzige wirkliche Schwäche sind "gute Kleider, Samt, Seide, teure Pelze".

Sowohl der Erzähler als auch seine Geliebte sind jung und sehr schön. Der Erzähler sieht aus wie ein Italiener, aufgeweckt und agil. Sie war dunkelhäutig und schwarzäugig wie eine Perserin. Er neige zu "Geschwätzigkeit und einfältiger Fröhlichkeit", sie sei immer zurückhaltend und schweigsam.

Der Erzähler erinnert sich oft daran, wie sie sich beim Vortrag von Andrei Bely kennengelernt haben. Der Schriftsteller hielt keinen Vortrag, sondern sang ihn und rannte über die Bühne. Der Erzähler "verdrehte und lachte so sehr", dass er die Aufmerksamkeit eines Mädchens auf sich zog, das auf einem nahe gelegenen Stuhl saß, und sie lachte mit ihm.

Manchmal erlaubt sie dem Erzähler schweigend, aber ohne Widerstand, "ihre Hände, ihre Füße, ihren Körper, der in seiner Glätte erstaunlich ist", zu küssen. Als sie spürt, dass er sich nicht mehr beherrschen kann, zieht sie sich zurück und geht. Sie sagt, sie sei nicht heiratsfähig, und der Erzähler redet nicht mehr mit ihr darüber.

Unsere unvollständige Intimität schien manchmal unerträglich, aber selbst hier – was blieb mir als Hoffnung auf Zeit?

Dass er sie anschaut, sie in Restaurants und Theater begleitet, ist für den Erzähler Qual und Glück zugleich.

Der Erzähler verbringt also Januar und Februar. Karneval kommt. Am Vergebungssonntag befiehlt sie, sie früher als gewöhnlich abzuholen. Sie gehen zum Nowodewitschi-Kloster. Unterwegs erzählt sie, dass sie gestern Morgen auf dem Friedhof der Schismatiker war, wo ihr Erzbischof begraben wurde, und erinnert sich mit Freude an die ganze Zeremonie. Der Erzähler ist überrascht – bisher ist ihm gar nicht aufgefallen, dass sie so religiös ist.

Sie kommen auf dem Friedhof des Nowodewitschi-Klosters an und gehen lange zwischen den Gräbern umher. Der Erzähler sieht sie voller Bewunderung an. Sie merkt das und ist ehrlich überrascht: Er liebt sie wirklich so sehr! Am Abend essen sie Pfannkuchen in der Taverne von Okhotny Ryad, sie erzählt ihm erneut voller Bewunderung von den Klöstern, die sie gesehen hat, und droht, in die entferntesten von ihnen zu gehen. Die Erzählerin nimmt ihre Worte nicht ernst.

Am nächsten Abend bittet sie den Erzähler, sie zu einem Theaterstück mitzunehmen, obwohl sie solche Zusammenkünfte für äußerst vulgär hält. Den ganzen Abend trinkt sie Champagner, schaut sich die Possen der Schauspieler an und tanzt dann mit einem von ihnen die berühmte Polka.

Spät in der Nacht bringt der Erzähler sie nach Hause. Zu seiner Überraschung bittet sie, den Kutscher loszulassen und in ihre Wohnung zu gehen - das hatte sie vorher nicht erlaubt. Sie kommen sich endlich näher. Am Morgen sagt sie dem Erzähler, dass sie nach Tver aufbricht, verspricht zu schreiben und bittet sie, sie jetzt zu verlassen.

Der Erzähler erhält den Brief in zwei Wochen. Sie verabschiedet sich von ihm und bittet, nicht zu warten und nicht nach ihr zu suchen.

Ich werde nicht nach Moskau zurückkehren, ich werde vorerst Gehorsam leisten, dann entscheide ich mich vielleicht für eine Tonsur ... Möge Gott mir die Kraft geben, mir nicht zu antworten - es ist sinnlos, unsere Qual zu verlängern und zu verstärken ...

Die Erzählerin erfüllt ihre Bitte. Er beginnt, durch die schmutzigsten Tavernen zu verschwinden, verliert allmählich sein menschliches Aussehen, kommt dann lange, gleichgültig und hoffnungslos zur Besinnung.

Zwei Jahre vergehen. An Silvester wiederholt der Erzähler mit Tränen in den Augen den Weg, den er einst am Sonntag der Vergebung mit seiner Geliebten gegangen ist. Dann hält er am Marfo-Mariinsky-Kloster und will eintreten. Der Hausmeister lässt den Erzähler nicht herein: Im Inneren befindet sich ein Service für die Großherzogin und den Großherzog. Der Erzähler kommt immer noch herein und steckt dem Hausmeister einen Rubel zu.

Im Hof ​​des Klosters sieht der Erzähler eine religiöse Prozession. Es wird von der Großherzogin angeführt, gefolgt von einer Reihe singender Nonnen oder Schwestern mit Kerzen neben ihren blassen Gesichtern. Eine der Schwestern hebt plötzlich ihre schwarzen Augen und sieht den Erzähler direkt an, als würde sie seine Anwesenheit in der Dunkelheit spüren. Der Erzähler dreht sich um und verlässt leise das Tor.

Zusammenfassung der „Sauberen Montag“-Option 2

1. Über die Arbeit
2. Hauptdarsteller
3. Zusammenfassung
4. Fazit

12.06.2018

In diesem Artikel lernen Sie die Zusammenfassung von Bunins Geschichte "Clean Monday" kennen. In der Ich-Form geschrieben, der Erzähler, ist er auch die Hauptfigur, ein gutaussehender junger Mann aus der Provinz Pensa, ohne konkreten Beruf, aber finanziell gut gestellt. Die Heldin ist auch ein reiches, junges und spektakuläres Mädchen, manchmal hat sie einige Kurse besucht, aber der Autor gibt nicht an, welche. In der Geschichte lernen Sie eine andere Geschichte unglücklicher Liebe kennen - eine Frau zog ein spirituelles Leben einer echten Beziehung vor.

Also, eine Zusammenfassung von Bunins Geschichte

Bekanntschaft

Dezember. Abends besucht der Erzähler eine Wohnung in der Nähe der Christ-Erlöser-Kathedrale. Die Gastgeberin wohnt dort nur wegen der schönen Aussicht auf den Tempel. Der Protagonist lernte bei einem Vortrag von Andrei Bely eine Frau kennen. Bald verlieben sich die Hauptfiguren ineinander. Er bringt ihr Blumen, Schokolade, Bücher, nimmt sie mit zu Abendessen und Empfängen an protzigen Orten. Sie nimmt seine Geschenke nicht sehr gerne an, aber sie bedankt sich immer, liest Bücher zu Ende und isst Schokolade. Ihre wahre Leidenschaft ist „gute Kleidung“. Beide versuchen, nicht an die Zukunft zu denken. Die Charaktere sind gegensätzlich: Die Erzählerin ist aktiv und gesprächig, während sie schweigt und nachdenklich ist.

Vergebung Sonntag

So vergehen zwei Monate, der Sonntag der Vergebung kommt. Die schwarz gekleidete Heldin lädt den Erzähler ein, das Nowodewitschi-Kloster zu besuchen. Die Frau sprach über die Schönheit der Beerdigung eines schismatischen Erzbischofs, über den Gesang des Kirchenchors. Das Paar besuchte die Gräber von Tschechow, Ertel und ging weiter zur Taverne. Die Heldin sagt dem Erzähler, dass das wahre Russland wahrscheinlich nur in den Klöstern im Norden erhalten ist, und vielleicht wird sie zu einem von ihnen gehen. Die Protagonistin nimmt ihre Worte nicht ernst, was darauf hindeutet, dass dies "schon wieder Macken" seien.

Sauberer Montag

Am Morgen bittet die Frau die Protagonistin, mit ihr ins Theater zu gehen, zu einem Sketch, hält jedoch solche "Versammlungen" für vulgär. Hier raucht die Heldin ständig, trinkt Champagner, sieht sich die Aufführung der Schauspieler an, tanzt mit einem von ihnen. Um drei Uhr morgens bringt der junge Mann die Frau nach Hause. Sie lässt den Kutscher frei und lädt ihn zu sich ein. Die Charaktere stehen sich körperlich nahe. Am Morgen erzählt sie ihrem Geliebten, dass sie nach Tver aufbricht und nicht weiß, wie lange sie dort bleiben wird.

Ende

Zwei Wochen später kommt ein Brief ihres Geliebten mit der Bitte, ihr nicht zu schreiben und nicht zu versuchen, sie zu finden. Sie berichtet, dass sie zuerst Novizin sein wird und dann vielleicht Tonsur nehmen und Nonne werden wird. Danach verschwindet die Hauptfigur in Tavernen, frönt allem Ernst und sinkt immer tiefer. Dann erholt er sich lange und ist allem völlig gleichgültig. Wir verstehen, dass er depressiv ist.

Zwei Jahre vergehen, an Silvester geht die Hauptfigur mit Tränen in den Augen den Weg, den er einst mit ihr gegangen ist. Der Mann hält am Marfo-Mariinsky-Kloster an und möchte es besuchen. Der Hausmeister lässt Sie erst nach Bezahlung eintreten. Im Kloster gibt es einen Gottesdienst für Prinz und Prinzessin. Im Hof ​​beobachtet ein Mann die Prozession. Einer der im Chor singenden Novizen sieht den Protagonisten plötzlich an, als würde er ihn im Dunkeln sehen. Er erkennt, dass dies seine verlorene Geliebte ist, dreht sich um und geht schweigend.

Ergebnisse

Die Liebestragödie der Helden ist, dass sie sich nicht verstehen konnten. Die Heldin verzichtet auf die fleischliche Liebe, sieht das Ende ihrer spirituellen Suche in der Kirche. Ihre neue Liebe ist die Liebe Gottes. Jetzt wird nichts Vulgäres ihre subtile Seele berühren. Sie findet einen neuen Sinn des Lebens und Frieden. Die Heldin findet ihren eigenen Weg, und der Erzähler hat keinen Platz in diesem Leben gefunden.

Der Autor erklärt den Lesern, dass materielles und körperliches Wohlbefinden keine Garantie für Glück sind. Glück liegt darin, einander und sich selbst zu verstehen. Die Hauptfiguren der Geschichte waren völlig anders und waren daher nicht glücklich. Immerhin verstand die Hauptfigur ihre Geliebte nicht ganz, er sah in ihr nur einige Kuriositäten und "Macken". Ich sah nicht die ganze Tiefe ihrer Seele und die Ursprünglichkeit der geistigen Welt. Er konnte ihr nur das Äußere bieten - Reichtum, Unterhaltung, fleischliche Freuden, eine bürgerliche Familie. Und sie wollte mehr. Bunin erzählte uns eine traurige Geschichte über eine unglückliche Liebe, die nicht mit einem Happy End enden konnte.