O Encontro da Tempestade

LISTA DE PERSONAGENS PRINCIPAIS

Personagens marcados com um asterisco eram figuras históricas reais. O resto pode ter sido.

Aécio* (pronuncia-se Eye-EE-shuss) – Gaius Flavius ​​​​Aetius, nascido em 15 de agosto de 398, na cidade fronteiriça da Silestria, na atual Bulgária. O filho de Gaudêncio, Mestre-Geral da Cavalaria, e ele mesmo mais tarde Mestre-Geral dos Exércitos Romanos do Ocidente

Aladar - guerreiro Hun, filho de Chanat, e um dos oito homens escolhidos

Amalasuntha* – filha única do Rei Teodorico dos Visigodos

Athenais * - filha de Leôncio, professor em Atenas, e mais tarde a esposa do imperador Teodósio II

Bayan-Kasgar - general e mais tarde rei do Povo de Oroncha

Bela – Guerreiro Hun, um dos oito homens escolhidos

Bleda * (pronuncia-se BLAY-da) – irmão mais velho de Átila

Candac - guerreiro Hun, um dos oito homens escolhidos

Chanat - guerreiro Hun, um dos oito homens escolhidos

Charaton (pronuncia-se Karaton) - chefe dos hunos brancos

Checa* – Rainha Checa, primeira esposa de Átila

Csaba - guerreiro Hun, um dos oito homens escolhidos

Dengizek * - filho mais velho de Átila

Ellak * - segundo filho de Átila

Enkhtuya - uma bruxa dos Kutrigur Huns

Galla Placidia* (pronunciada Galla Pla-SID-ia) – nascida em 388. Irmã do imperador Honório, mãe do imperador Valentiniano III

Genseric* – nascido em 389 perto do Lago Balaton, atual Hungria. Rei dos vândalos de 428

Geukchu - guerreiro Hun, um dos oito homens escolhidos

Honório* – nascido em 390. Imperador do Império Ocidental até 423

Juchi - guerreiro Hun, um dos oito homens escolhidos

Kouridach (pronuncia-se Kuridak) - chefe dos hunos heftalitas

Little Bird-um xamã Hun

Mundzuk * - irmão mais velho de Ruga, e brevemente Rei dos Hunos

Noyan - guerreiro Hun, um dos oito homens escolhidos

Orestes * - um escravo grego de nascimento, e companheiro ao longo da vida de Átila

Pulquéria* – irmã do imperador Teodósio II

Ruga * - irmão mais novo de Mundzuk, e mais tarde Rei dos Hunos

Sky-in-Tatters - chefe dos Kutrigur Huns

Teodorico* – filho de Alarico, e ele próprio Rei dos Visigodos, 419-451

Teodorico, o Jovem * - o primeiro dos seis filhos de Teodorico

Teodósio II *, apelidado de 'Kalligraphos', o Calígrafo - Imperador do Império do Oriente, 408-450

Tokuz-Ok, 'Nove Flechas' - Deus-Rei do Povo de Oroncha

Torismond * - o segundo dos seis filhos do rei Teodorico

Valentiniano* – nascido em 419, Imperador do Império Ocidental, 425-455

Yesukai - guerreiro Hun, um dos oito homens escolhidos

Trinta anos se passaram depois que o menino huno, o príncipe Átila, foi enviado para o exílio, e o mundo conheceu uma paz inquieta. O que ele experimentou durante aquele exílio nos desertos inimagináveis ​​da Cítia, com apenas seu fiel escravo grego Orestes como companhia, ninguém pode dizer. Mas pode-se sobreviver bem o suficiente. Pois as escrituras nos advertem que o homem nasce para a tristeza quando as faíscas voam para cima. E homens excepcionais nascem para uma tristeza excepcional.

No primeiro volume de minha crônica, eu, Prisco de Pânio, contei a infância de Átila como refém em Roma, sua fuga e fuga através de uma Itália devastada e devastada pelos godos e seu retorno condenado à sua terra natal huna. Neste meu segundo volume, contarei o que aconteceu depois: o retorno de Átila do deserto assombrado e o dia escurecido de sangue em que ele se fez rei; e de como ele reuniu todas as tribos de seus povos e parentes e os uniu em um exército vasto e terrível o suficiente para cumprir sua ambição final. Virar-se contra o Império de Roma, aquele odiado Império que atormentou sua infância, destruiu sua juventude e humilhou seu povo durante os longos anos de seu exílio. Para preparar tudo para sua vingança apocalíptica e longamente meditada.

Então vamos retomar nossa história.

A VINDA DO REI

O CAVALEIRO DE PEDRA

As estepes da Cítia, perto do rio Borístenes, outono, 441 d.C.

O velho guerreiro huno parou sua montaria e apertou os olhos para o leste. O estranho cavaleiro ainda estava lá. Ele estava lá por um dia e uma noite sob o sol quente e a lua fria e ele não se moveu. Havia algo nele que não era deste mundo e o velho guerreiro estremeceu.

Era o Mês das Tempestades, embora nenhuma tempestade tivesse ocorrido ainda, e o céu estivesse escurecendo com a espera. O vento soprava forte através do capim marrom e moribundo, e nos cursos d'água das estepes, secos por seis meses de sol de verão, levantava demônios espirais de poeira abandonada. Nuvens cinzentas moviam-se inquietas no céu, os cavalos nos currais eram ariscos e de cauda alta, e os cães empinavam as orelhas e choramingavam inquietos sob as carroças. Foi um dia de expectativa, de energia reprimida. Atrás da cortina do mundo, os espíritos estavam mais uma vez se mexendo e despertando, considerando em suas mentes alguma nova irrupção de seu poder ilimitado e brincadeira no mundo dos homens, que os homens podem admirar e adorar, mas nunca entender.

Alguns disseram mais tarde, depois dos eventos oníricos daquele dia, que viram relâmpagos vindo do céu onde não havia nuvens de trovão. Outros viram a sombra de uma águia gigantesca passar sobre a terra, perto do túmulo na planície.

O cavaleiro desconhecido sentou seu garanhão atarracado e careca em cima do longo túmulo de Mundzuk, o irmão do velho rei Ruga, que morrera trinta anos antes ou mais. As canções da tribo costumavam dizer que Mundzuk não morreu, mas foi milagrosamente arrebatado para o céu por uma águia gigante, o próprio Astur, o Pai dos Deuses. Eles disseram que Mundzuk foi levado, com hecatombes de cavalos mortos e todas as suas mais belas esposas e escravas, no meio-dia de sua forte virilidade para o Eterno Céu Azul, para viver com seus ancestrais para sempre, lutando e festejando até o fim do mundo. Mundzuk nunca passou pelos portais da morte como homens de carne mortal.

Mas depois de um tempo o Rei Ruga começou a se cansar de ouvir o povo cantar louvores a Mundzuk, e deu a conhecer seu descontentamento. Hoje em dia poucos na tribo se lembravam tanto do nome de Mundzuk. Três décadas era muito tempo para um povo em que uma mulher, diziam, era velha aos vinte.

O velho guerreiro se lembrou, olhando através das planícies em direção ao túmulo. E embora seus olhos velhos e lacrimejantes, semicerrando os olhos contra o vento seco da estepe, pudessem distinguir pouco da forma ou das feições do estranho cavaleiro, algo na maneira como ele estava sentado, tão imóvel e forte, o fez estremecer. Tão imóvel e forte como uma pedra. Houve uma época em que o guerreiro huno teria empurrado seu cavalo para a frente sem um momento de hesitação e galopado até o estranho intruso, puxando uma flecha de sua aljava e atirando-a em seu arco enquanto cavalgava. Quem era esse espectro solitário das estepes que veio e montou seu cavalo no próprio túmulo de um dos Reis do Povo mortos e não pediu licença? Chanat estava velho agora e hesitou em puxar para trás aquela poderosa corda do arco. Ele cavalgaria de volta ao acampamento e contaria o que tinha visto. Em breve ele morreria em batalha como um homem. Ele rezava aos deuses por tal morte todas as noites. Mas não hoje. Não em uma escaramuça solitária nas estepes com um cavaleiro desconhecido, e ninguém para testemunhar ou cantar sua morte.

No monte, o cavaleiro virou um pouco a cabeça e parecia olhar fixamente para o velho guerreiro. Chanat não podia ver sua expressão. Seus olhos eram velhos e fracos. Mas o cavaleiro eriçou-se com uma energia feroz e imóvel, esperando para ser desencadeada. O vento agitava a crina cortada de seu cavalo, e o cabelo escuro do cavaleiro chicoteava para frente e para trás em seu rosto. Havia energia até mesmo na maneira como seu punho segurava as rédeas de cordas amarradas. Mesmo na forma como ele agarrou os flancos de seu cavalo entre as coxas. Havia algo nele de pedra e ferro, e nada tão macio quanto carne.

PREFÁCIO

Em novembro de 2007, recebi um telefonema que mudaria minha vida para sempre. Harriet McDougal, esposa e editora do falecido Robert Jordan, ligou para me perguntar se eu completaria o último livro de The Wheel of Time.

Para quem não sabia Jordan havia falecido, dói-me ser o único a dar a notícia. Lembro-me de como me senti quando - enquanto navegava preguiçosamente na Internet em 16 de setembro de 2007 - descobri que ele havia morrido. Fiquei chocado, atordoado e desanimado. Este homem maravilhoso, um herói para mim na minha carreira de escritor, se foi. O mundo de repente se tornou um lugar diferente.

eu peguei primeiro O olho do mundo em 1990, quando eu era um viciado em fantasia adolescente visitando minha livraria da esquina. Tornei-me fã instantaneamente e aguardava ansiosamente A Grande Caçada. Ao longo dos anos, eu li os livros inúmeras vezes, muitas vezes relendo a série inteira quando um novo livro era lançado. O tempo passou e eu decidi que queria me tornar um autor de fantasia influenciado, em grande parte, pela Eu adorava A roda do tempo. E, no entanto, nunca pensei que um dia receberia aquele telefonema de Harriet. Foi uma surpresa completa. Eu não havia pedido, aplicado ou ousado desejar essa oportunidade - embora quando o pedido foi feito, minha resposta foi imediata.

Não posso substituir Robert Jordan. Ninguém poderia escrever este livro tão bem quanto ele. Isso é um fato simples. Felizmente, ele deixou muitas notas, esboços, cenas concluídas e ditado explicações com sua esposa e assistentes. Antes de sua morte, ele pediu a Harriet que encontrasse alguém para completar a série para seus fãs. Ele amava muito todos vocês e passou as últimas semanas de sua vida ditando eventos para o volume final. Era para ser chamado Uma Memória da Luz.

Dezoito meses depois, estamos aqui. Senhor. Jordan prometeu que o livro final seria grande. Mas o manuscrito logo cresceu proibitivamente enorme; seria três vezes o tamanho de um livro normal da Roda do Tempo, e a decisão foi tomada por Harriet e Tor de dividir Uma memória de luz em terços. Havia vários excelentes pontos de ruptura que dariam ao terceiro uma história completa e completa em cada um. Você pode pensar em A Tempestade Coletiva e seus dois seguidores como os três volumes de A Memória da Luz ou como os três livros finais de The Wheel of Time. Ambos estão corretos.

No momento em que escrevo, estou na metade do segundo terço. Estamos trabalhando o mais rápido possível e não queremos que você tenha que esperar muito para obter o final que nos foi prometido há quase vinte anos (Sr. Jordan escreveu este final antes de falecer, e Eu li e é fantástico.) Não tentei imitar o estilo do Sr. Jordan. Em vez disso, adaptei meu estilo para ser apropriado para The Wheel of Time. Meu objetivo principal era permanecer fiel às almas dos personagens. O enredo é, em grande parte, de Robert Jordan, embora muitas das palavras sejam minha. Imagine este livro como o produto de um novo diretor trabalhando em algumas cenas de um filme, mantendo os mesmos atores e roteiro.

Mas este é um grande projeto, e levará tempo para ser concluído. Peço sua paciência enquanto passamos esses próximos anos aperfeiçoando essa história. Temos em nossas mãos o final do maior épico de fantasia do nosso tempo, e pretendo vê-lo concluído direita. Pretendo permanecer fiel ao Sr. Os desejos e notas de Jordan. Minha integridade artística e amor pelos livros não me deixarão fazer nada menos do que isso. No final, deixo as palavras aqui serem o melhor argumento para o que estamos fazendo.

Este não é o meu livro. É o livro de Robert Jordan e, em menor grau, é o seu livro.

Obrigado por ler.

Brandon Sanderson Junho de 2009

Para Maria Simons e Alan Romanczuk, sem os quais este livro não teria sido possível

PRÓLOGO O que a tempestade significa

Renald Fanwar estava sentado na varanda, aquecendo a robusta cadeira de carvalho feita para ele por seu neto dois anos antes. Ele olhou para o norte.

Nas nuvens pretas e prateadas.

Ele nunca tinha visto algo parecido antes. Eles cobriam todo o horizonte ao norte, bem alto no céu. Eles não eram cinza. eles eram Preto e prata. Nuvens escuras e retumbantes, tão escuras quanto um porão à meia-noite. Com uma luz prateada impressionante quebrando entre eles, flashes de relâmpagos que não emitiam nenhum som.

O ar estava espesso. Espesso com os aromas de poeira e sujeira. De folhas secas e chuva que se recusava a cair. A primavera havia chegado. E, no entanto, suas colheitas não cresceram, nenhum broto ousou brotar na terra.

Ele se levantou lentamente de sua cadeira, madeira rangendo, cadeira balançando suavemente atrás dele, e caminhou até a beira da varanda. Mastigou o cachimbo, embora o fogo tivesse se apagado. Ele não se incomodou em reacendê-lo. Aquelas nuvens o paralisaram. Elas eram tão negras. Como a fumaça de um incêndio florestal, só que nenhuma fumaça de incêndio subiu tão alto no ar. E o que fazer com isso prata nuvens? Salientes entre os pretos, como lugares onde o aço polido brilhava através do metal incrustado de fuligem.

Ele esfregou o queixo, olhando para seu quintal. Uma pequena cerca caiada de branco continha um pedaço de grama e arbustos. Os arbustos estavam mortos agora, cada um deles. Não tinha durado aquele inverno. Ele precisaria retirá-los logo. E a grama. . . bem, a grama ainda era apenas palha de inverno. Nem mesmo ervas daninhas brotaram.

Um trovão o sacudiu. Puro, afiado, como um enorme estrondo de metal contra metal. Ele sacudiu as janelas da casa, sacudiu as tábuas da varanda, pareceu vibrar seus próprios ossos.

Ele pulou para trás. Essa greve foi perto, talvez em sua propriedade. Ele ansiava por ir inspecionar o dano. O fogo do relâmpago poderia destruir um homem, queimá-lo para fora de sua terra. Aqui em Borderlands, muitas coisas eram grama seca involuntária, telhas secas, sementes secas.

Mas as nuvens ainda estavam distantes. Essa greve não poderia estiveram em sua propriedade. As nuvens prateadas e negras rolaram e ferveram, alimentando-se e consumindo-se.

Ele fechou os olhos, se acalmando, respirando fundo. Ele tinha imaginado o trovão? Ele estava saindo do lado, como Gaffin sempre brincava? Ele abriu os olhos.

E as nuvens estavam bem ali, bem acima de sua casa.

Era como se de repente eles tivessem rolado para frente, com a intenção de atacar enquanto seu olhar era desviado. Eles dominavam o céu agora, varrendo distante em qualquer direção, maciço e esmagador. Ele quase podia sentir o peso deles pressionando o ar ao seu redor. Ele respirou fundo com a umidade repentina, e sua testa pinicava de suor.

Aquelas nuvens se agitaram, nuvens negras e prateadas estremecendo com rajadas brancas. De repente, eles ferveram para baixo, como a nuvem afunilada de um tornado, vindo para ele. Ele gritou, levantando a mão, como um homem faria diante de uma luz poderosamente brilhante. Essa escuridão. Aquele sufocante sem fim escuridão. Isso o levaria. Ele sabia.

E então as nuvens se foram.

Seu cachimbo atingiu as tábuas do piso da varanda, estalando suavemente, jogando tabac queimado em um borrifo pelos degraus. Ele não tinha percebido que o deixara escapar. Renald hesitou, olhando para o céu azul vazio, percebendo que estava torcendo por nada.

As nuvens estavam novamente no horizonte, a cerca de quarenta léguas de distância. Eles trovejaram suavemente.

Ele pegou o cachimbo com a mão trêmula, manchado pela idade, bronzeado pelos anos passados ​​ao sol. Apenas um truque de sua mente, Renald, ele disse a si mesmo. Você está indo para o lado, certo como ovos são ovos.

Ele estava no limite por causa das colheitas. Isso o deixou no limite. Embora ele tenha falado palavras otimistas para os rapazes, simplesmente não era natural. Alguma coisa deveria ter brotado agora. Ele cultivou aquela terra por quarenta anos! A cevada não demorou tanto para brotar, queimá-lo, mas isso não aconteceu. O que estava acontecendo no mundo naqueles dias? As plantas não podiam ser confiáveis ​​para brotar, e as nuvens não ficavam onde deveriam.

Ele se forçou a sentar na cadeira, as pernas tremendo. Envelhecendo, estou....ele pensou.

Ele trabalhou em uma fazenda toda a sua vida. Farmsteading em Borderlands não era fácil, mas se você trabalhasse duro, você poderia ter uma vida de sucesso enquanto cultivava colheitas fortes. campo", seu pai sempre dizia.

Bem, Renald era um dos fazendeiros mais bem-sucedidos da região. Ele tinha se saído bem o suficiente para comprar as duas fazendas ao lado dele, e ele podia levar trinta carroças para o mercado a cada outono. Ele agora tinha seis bons homens trabalhando para ele, arando os campos, cavalgando as cercas. têm que descer na lama todos os dias e mostrar a eles o que é uma boa agricultura. Você não poderia deixar um pouco de sucesso arruiná-lo.

Sim, ele trabalhou a terra, viveu a terra, como seu pai sempre costumava dizer. Ele entendia o clima tão bem quanto um homem. Aquelas nuvens não eram naturais. Eles roncaram suavemente, como um animal crescendo em uma noite escura. Esperando. À espreita na floresta próxima.

Ele pulou em outro estrondo de trovão que parecia muito perto. Aquelas nuvens estavam a quarenta léguas de distância? Foi isso que ele pensou? Parecia mais a dez léguas de distância, agora que ele os estudava.

"Não fique assim", ele resmungou para si mesmo. Sua própria voz soava bem para ele. Real. Era bom ouvir algo além daquele estrondo e o ocasional ranger de venezianas ao vento. ouvir Auaine lá dentro, preparando o jantar?

"Você está cansado. É isso. Cansado. Ele pescou no bolso do colete e tirou sua bolsa de tabac.

Um leve estrondo veio da direita. A princípio, ele assumiu que era o trovão. No entanto, esse estrondo era muito irritante, muito regular. Isso não foi um trovão. Foram rodas girando.

Com certeza, uma grande carroça puxada por bois no topo da colina de Mallard, a leste. Renald havia nomeado aquela colina. Toda boa colina precisava de um nome. A estrada era Mallard's Road. Então, por que não nomear a colina também?

Ele se inclinou para frente em sua cadeira, ignorando intencionalmente aquelas nuvens enquanto olhava para a carroça, tentando distinguir o rosto do motorista. Thulin? O ferreiro? O que ele estava fazendo, dirigindo uma carroça carregada a meio caminho dos céus? Ele deveria estar trabalhando no novo arado de Renald!

Magro para um de seus ofícios, Thulin ainda era duas vezes mais musculoso que a maioria dos lavradores. Ele tinha o cabelo escuro e a pele bronzeada de um Shienaran, e mantinha o rosto barbeado à moda deles, mas não usava o coque. A família de Thulin pode traçar suas raízes até os guerreiros da Fronteira, mas ele próprio era apenas um simples homem do campo como o resto deles. Ele administrava a ferraria em Oak Water, oito quilômetros a leste. Renald havia gostado de muitos jogos de pedras com o ferreiro durante as noites de inverno.

Thulin estava progredindo - ele não tinha visto tantos anos quanto Renald, mas os últimos invernos levaram Thulin a começar a falar em aposentadoria. Smithing não era um ofício de homem velho. Claro, nem a agricultura. Nós estamos há realmente algum ofício de homem velho?

A carroça de Thulin aproximou-se pela estrada de terra batida, aproximando-se do pátio cercado de branco de Renald. Agora, isso é estranho, pensou Renal. Atrás da carroça seguia uma fileira organizada de animais: cinco cabras e duas vacas leiteiras. Caixotes de galinhas de penas pretas estavam amarrados do lado de fora da carroça, e a cama da carroça estava cheia de móveis, sacos e barris. A jovem filha de Thulin, Mirala, estava sentada no banco com ele, ao lado de sua esposa, uma mulher de cabelos dourados do Sul. Vinte e cinco anos esposa de Thulin, mas Renald ainda pensava em Gallanha como "aquela garota do sul".

A família inteira estava na carroça, conduzindo seu melhor gado. Obviamente em movimento. Mas onde? Fora para visitar parentes, talvez? Ele e Thulin não tinham jogado uma rodada de pedras em... oh, três semanas agora. Não havia muito tempo para visitas, com a chegada da primavera e o plantio apressado. Alguém precisaria consertar os arados e afiar as foices. Quem faria isso se a ferraria de Thulin esfriasse?

Renald enfiou uma pitada de tabac em seu cachimbo enquanto Thulin estacionava a carroça ao lado do quintal de Renald. O ferreiro magro e grisalho entregou as rédeas para sua filha, então desceu da carroça, os pés lançando nuvens de poeira no ar quando ele Bater no chão.

Thulin abriu o portão da cerca e caminhou até a varanda. Ele parecia distraído. Renald abriu a boca para cumprimentar, mas Thulin falou primeiro.

"Eu enterrei minha melhor bigorna no velho canteiro de morangos de Gallanha, Renald", disse o ferreiro grande. "Você se lembra onde fica, não é? e dentro do meu melhor peito, forrado para mantê-lo seco. Isso deve manter a ferrugem deles. Por um tempo, pelo menos."

Renald fechou a boca, segurando o cachimbo meio cheio. Se Thulin estava enterrando sua bigorna. . . bem, isso significava que ele não estava planejando voltar por um tempo.

"Se eu não voltar", disse Thulin, olhando para o norte, "você desenterraria minhas coisas e veria se elas são cuidadas? Venda-as para alguém que se importe, Renald. Eu não teria qualquer um batendo naquela bigorna . Levei vinte anos para reunir essas ferramentas, você sabe."

"Mas Thulin!" Renald gaguejou. "Onde você está indo?"

Thulin voltou-se para ele, apoiando um braço no parapeito da varanda, aqueles olhos castanhos solenes. "Há uma tempestade chegando", disse ele. "E então eu acho que tenho que ir para o norte."

"Tempestade?" Renald perguntou. "Aquele no horizonte, você quer dizer? Thulin, parece ruim - queimar meus ossos, mas queima - mas não adianta fugir dele. Já tivemos tempestades ruins antes.

"Não assim, velho amigo", disse Thulin. "Este não é o tipo de tempestade que você ignora."

"Tulina?" Renald perguntou. "O que você está falando?"

Antes que ele pudesse responder, Gallanha chamou da caixa da carroça. "Você contou a ele sobre as panelas?"

"Ah", disse Thulin. "Gallanha poliu aquele conjunto de panelas com fundo de cobre que sua esposa sempre gostou. Eles estão sentados na mesa da cozinha, esperando por Auaine, se ela quiser ir buscá-los." Com isso, Thulin acenou para Renald e começou a andar. de volta para o vagão.

Renald sentou-se, estupefato. Thulin sempre tive sido um brusco; ele preferia dizer o que pensava e depois seguir em frente. Isso era parte do que Renald gostava nele. Mas o ferreiro também podia passar por uma conversa como uma pedra rolando por um rebanho de ovelhas, deixando todos atordoados.

Renald subiu, deixando o cachimbo na cadeira e seguindo Thulin até o pátio e até a carroça. queime isto, Renald pensou, olhando para os lados, notando a grama marrom e os arbustos mortos novamente. Ele trabalhou duro naquele quintal.

O ferreiro estava verificando as caixas de frango amarradas nas laterais de seu veículo. Renald o alcançou, estendendo a mão, mas Gallanha o distraiu.

A Tempestade Coletiva

Katerina Trilogy-1

Para Parham, que é maior do que qualquer duque ou príncipe

E os homens amavam as trevas ao invés da luz

João 3:19

UMA NOTA SOBRE NOMES RUSSOS E PATRONÍMICOS

Os russos têm dois primeiros nomes oficiais: um nome próprio e um patronímico, ou um nome que significa “o filho de” ou “a filha de”. Katerina Alexandrovna, por exemplo, é filha de um homem chamado Alexander. Seu irmão é Piotr Alexandrovich. Um patronímico feminino termina em “-evna” ou “-ovna”, enquanto um patronímico masculino termina em “-vich”.

Era tradicional que a nobreza e a aristocracia batizassem seus filhos com nomes de santos ortodoxos, daí a abundância de Alexandres e Marias e Katerinas. Por isso, apelidos, ou diminutivos, vieram a calhar para diferenciar as Marias das Katerinas. Katerinas poderia ser chamada de Katiya, Koshka ou Katushka. Um Alexander pode ser conhecido como Sasha ou Sandro. Um Pyotr pode ser chamado de Petya ou Petrusha. Ao se dirigir a uma pessoa por seu apelido, não se adiciona o patronímico. A pessoa seria tratada como Katerina Alexandrovna ou simplesmente Katiya.

Verão de 1880, S. Petersburgo, Rússia

Nossa árvore genealógica tem raízes e galhos que alcançam toda a Europa, da França à Rússia, da Dinamarca à Grécia e em vários reinos e principados transitórios e diminutos. Esta árvore está emaranhada com todo o resto da realeza da Europa e, como muitos naquela floresta, minha árvore genealógica está envenenada com um mal sombrio.

Quando eu tinha sete anos, entrei furtivamente no salão vermelho e dourado de mamãe e assisti a uma de suas sessões de trás de um dos sofás Luís XVI. Ela e seus amigos estavam sempre tentando convocar parentes ou pessoas famosas, pois era um passatempo da moda entre a aristocracia. Não sei de quem é o espírito que eles evocaram, mas um calafrio se instalou no quarto naquela noite quando todas as velas se apagaram. Minha camisola fina de verão não fez nada para me manter aquecida.

Uma triste senhora de branco apareceu no espelho italiano dourado sobre a lareira. Ela disse a mamãe que nunca teria netos.

Eu nunca tinha visto minha mãe ficar tão pálida. Suas mãos tremiam e a xícara de chá que ela estava segurando começou a tremer. Uma das outras senhoras - minha tia, eu acho - gritou e desmaiou.

Aborrecia tanto mamãe que eu queria trazer a senhora de branco de volta para que ela pudesse dizer a mamãe algo mais feliz. Corri para o jardim e sob o lilás, fechei os olhos e cantei as palavras sem sentido que ouvi mamãe dizer. Uma sensação fria e úmida tomou conta de mim novamente, e senti o cheiro mais horrível de terra molhada de decomposição e podridão. O jardim começou a se encher de uma névoa cinzenta e úmida. Isso tinha sido um erro tolo.

Olhei em volta com medo, mas não havia espíritos presentes no jardim. Dei um suspiro de alívio e me senti boba. Os jogos que mamãe e suas amigas jogavam eram apenas isso. Disse a mim mesmo que mamãe simplesmente se empolgou.

Mas então avistei algo no chão sob a árvore lilás. Abaixei-me para olhar mais de perto. Um sapo estava deitado de costas, sem respirar, seus olhos um olhar vazio e preto.

Eu me perguntei o que o havia matado. Desejei em voz alta que ele não tivesse morrido.

Ainda sem respirar, agora o sapo piscou e soltou um coaxar longo e triste. Lentamente, sua barriga pálida começou a se mover enquanto ele ganhava vida. Seu olhar ainda estava vazio, mas o sapo coaxou novamente enquanto se endireitava e se aproximava de mim.

Eu pulei para trás em terror. Minha garganta fechou e eu senti como se não pudesse respirar. Será que eu trouxe essa criatura de volta à vida, apenas desejando isso? Isso estava terrivelmente errado. Corri para dentro, ignorando a lama na minha camisola, ignorando meus pés descalços sujos. Amedrontado demais para pisar em silêncio, fiz um barulho terrível subindo as escadas principais e derrubei um dos ícones cravejados de cloisonne favoritos de mamãe da parede. Não parei para recuperar o quadro quebrado. Eu apenas continuei correndo.

Corri até o andar das crianças, onde subi na minha cama e me escondi debaixo da colcha. Fingi estar dormindo quando minha enfermeira subiu para me checar.

O cheiro de morte e decadência se foi. Tudo o que eu podia sentir era o cheiro confortável das minhas roupas de cama, que foram lavadas com água de rosas. A enfermeira saiu depois de colocar sua mão gorda e fria contra minha bochecha. Eu podia sentir o cheiro de limão e vodka em seus dedos de seu chá antes de dormir.

Eu nunca disse uma palavra sobre o sapo para ninguém.

Outono de 1888, St. Petersburgo, Rússia

Uma tarde passada resolvendo equações quadráticas teria sido infinitamente mais agradável. Eu cheirava a uma salada. Fatias de pepino para acalmar os olhos inchados. Vinagre de amora para clarear a pele sem brilho. Leite de cabra e mel para suavizar as mãos ásperas. Recusei educadamente quando minha prima ofereceu uma pitada de seu creme facial de banha de ganso e romã.

Era sexta-feira à tarde e nossas aulas foram canceladas no Instituto Smolny para que todos pudessem se preparar para o baile. Porque vestir-se de boneca era muito mais importante do que estudar literatura ou aprender aritmética.

matrimônio. Essa era a verdadeira missão do Instituto Smolny para Jovens Nobres. Não era nada mais do que um mercado de carne para a nobreza da Rússia, para onde príncipes de toda a Europa enviavam suas filhas, pretendendo que elas se casassem bem. Então lá estava eu ​​sentada, Katerina Alexandra Maria von Holstein-Gottorp, Duquesa de Oldenburg. Tataraneta da Imperatriz Josephine por parte de mãe, tataraneta de Catarina, a Grande, por parte de pai. Princesa do sangue real. Carne real para venda. Preferia estar morto.

Certa vez, disse a mamãe que queria cursar medicina e trabalhar em um dos hospitais do papai em St. Petersburgo ou Moscou. Eu sempre a acompanhava ao Hospital Infantil de Oldenburg quando ela fazia suas visitas de caridade no Natal e na Páscoa. Achei que seria maravilhoso cuidar de crianças doentes e descobrir curas para doenças. Mas mamãe ficou horrorizada com a ideia.

“Que homem se casaria com um médico?” ela perguntou, sem se preocupar em esperar por uma resposta. “Que ideia tola!”

Mas alguém precisava encontrar curas para doenças como a meningite, que meu irmão mais novo havia tomado antes de seu primeiro aniversário. Por que esse alguém não poderia ser eu? Eu tinha apenas três anos na época e muito pouco para entender, mas sua morte devastou nossa família. Eu podia me lembrar de ouvir meus pais soluçando noite após noite. Houve muita morte na minha infância. Meu irmão, meus avós, minha tia favorita. Eu ansiava pelo futuro, quando a ciência pudesse realizar milagres. E quando não teríamos que viver com medo da doença.

Uma de nossas empregadas, Anya Stepanova, tinha um irmão Rudolf, que frequentava a Escola de Medicina de Kiev. Meu pai, um grande adepto da filantropia, pagara as mensalidades de Rudolf. Implorei a Anya para me contar sobre seus estudos, mas

Você entende que significado é colocado nas palavras "o relógio congelou em cinco minutos para a meia-noite". Por muito tempo, a essência de Warhammer foi exatamente esta: tudo está muito ruim, o Caos acredita que pode apressar o fim dos tempos, e todos que se opõem a eles (e outros hostis a todas as facções) estão tentando o seu melhor para impedi-lo. , mas a situação geral a partir disso não muda de forma alguma. Não houve nenhum progresso especial no “background real” e no tempo, que é considerado “real” para um homem de quarenta anos, por muito tempo. Alguns anos atrás, GW finalmente acordou os Necrons, trouxe os Harlequins para o campo de batalha e finalmente deixou Magnus vingar Próspero (escrevemos sobre tudo isso). E, finalmente, desde janeiro deste ano, começaram a sair livros da série “The Gathering Storm” (The Gathering Storm). Nos últimos três meses, não apenas o livro sobre a Queda de Cádia foi publicado, mas também os 2 subsequentes: Fratura de Biel-Tan e Ascensão do Primarca. E vale falar sobre o que esses livros trouxeram para o mundo de Warhammer e como eles responderam no coração dos fãs.

"A Queda de Cádia"

Abaddon decide completar a 13ª Cruzada Negra e chega à frente de um enorme novo exército do Olho do Terror a Cadia. Do lado do Império vêm os Lobos do Espaço, os Anjos das Trevas, os Templários Negros, as Irmãs da Batalha, a Inquisição, mais tarde a Legião dos Condenados, os Punhos Imperiais e muitos mais. A fornada começa, aparece Celestine, que inspira os defensores de Cádia. Trazyn, o Infinito, também decide ajudar o Império ativando os pilares dentro de Cadia e fechando o Olho do Terror. Algo dá errado, Cadia começa a vomitar, Abaddon Celestine é perfurado com uma espada, o Caos escapa para os navios. No entanto, como os imperiais. Os personagens principais tentam fugir, mas Abaddon começa a persegui-los para evitar que algo importante, capaz de abalar a balança de uma futura guerra, chegue a algum lugar. Os Imperiais são apanhados na lua de Klais, onde são levados a uma armadilha. Os personagens principais já estão se preparando para se despedir de suas vidas, quando Eldar (escuros, comuns, arlequins) de repente aparecem do portal, esmagam o exército do Despoler e deixam as tropas imperiais entrarem na Web. Cadia é dilacerada, o Olho do Terror começa a crescer exponencialmente. Novas tempestades de dobra estão se abrindo em toda a galáxia. Foi a hora mais sombria da história do Império por vários milhares de anos.

Depois de ler A Queda de Cadia (e o subsequente anúncio do Cisma de Biel-Tan), percebi uma coisa simples: Cadia não é o epicentro da Saga. Isso é muito difícil de entender e aceitar por causa da ideia que vem se desenvolvendo ao longo dos anos de que será o campo da batalha final com o retorno dos Primarcas e outras histórias. Nada havia acontecido em tantos anos que até mesmo o pensamento de tal coisa em Cadia era inspirador. No entanto, a Games Workshop fez a coisa certa e só desencadeou a "reforma da galáxia" com eventos em Cadia que poderiam transformar a 13ª Cruzada Negra em uma verdadeira Cruzada do Caminho Carmesim. Bem, se Cadia é apenas a primeira página da futura crônica, que Abaddon iria virar de passagem, então as batalhas nela deveriam ter uma escala apropriada (não a mais épica).

Em princípio, não quero discutir sobre o quão verdadeiro o livro é “fiel ao espírito do pano de fundo”, porque gostei antes de tudo como uma obra holística, uma história que quero ler até o fim. Nem mesmo o combate - com alguma "tremedeira" devido ao grande número de lutadores - não causou rejeição. Antes disso, de todos os livros-campanhas do novo formato, começando com O Sagrado Limite, no sentido literário eu gostava apenas de O Sagrado Limite em si e, em menor grau, O Ódio do Traidor, mas A Queda de Cádia me agradou muito mais. E, em muitos aspectos, isso aconteceu por causa dos personagens: Belisário, Celestine e Katharinya Greyfax - desempenham adequadamente seus papéis, mas somente graças a Trazyn da "média normal" o livro se tornou "bom". Ele trouxe aquele absurdo e o tipo certo de loucura, que recentemente começou a desaparecer em algum lugar dos 40k.

"A Divisão de Biel-Tan"

O livro começa pouco antes de The Fall of Cadia in Commoros, onde a nova protagonista, a eldar Ivraina, entra na arena para lutar contra Lilith Hesperax na arena, da qual ela é ferida no estômago e depois morta pela sacerdotisa Morai-Heg. (que não são vistos desde os tempos antigos Eldari). Ynnead (Deus dos Mortos entre os Eldar) revive Yvraine e a chama de "sua filha". O personagem principal, quando ressuscitado, causa uma poderosa tempestade de energia que varre Commore. A tempestade matou um milhão de Eldar em um instante, abriu as celas da arena onde estavam os tiranídeos, de onde começou o massacre dos sobreviventes. A onda de energia foi mais longe e, posteriormente, derrubou as dimensões do bolso, destruiu Kammora, abriu o Portão, em particular o Portão de Khaine, de onde saíram legiões de demônios. Bilhões morreram. Vect fica furioso, ele ordena que os íncubos matem o personagem principal, mas ela é salva por Vizarch (outro novo herói) com os seguidores de Ynnead. Yvraina e companhia fogem de Commora para o caminho esquecido da Webway, onde ficam presos pela Máscara de Slaanesh, apenas para serem resgatados pelos Arlequins. Juntos, eles vão para Biel-Tan. Mas Skarbrand e a Máscara de Slaanesh se unem para atacar o mundo do artesanato. Enquanto as legiões de demônios atacam Biel-Tan, a Máscara de Slaanesh se infiltra enquanto Skarbrand luta contra o avatar de Khaine. Ambos se destroem. A Máscara consegue chegar à sala do trono de Khaine, subir no trono e profanar a Corrente Infinita. Biel-Tan começa a apodrecer lentamente por dentro.

Jain-Zar lidera um contra-ataque contra os demônios, onde duela com a Máscara. Yvraina usa seus poderes psíquicos para transformar demônios em pó. Os demônios são derrotados, mas Biel-Tan está perdido. Um conselho de guerra é realizado, e lá Ivraina diz que ela é uma emissária de Ynnead, e que seu deus pode matar Slaanesh e que pode ser revivido sem a morte de todos os Eldar - eles só precisam obter cinco espadas especiais forjadas por Vaul dos dedos da mão decepada de Morai-Heg (deusa do destino e governante das almas entre os Eldar). Uma espada já está em suas mãos e a segunda está em Biel-Tan. No entanto, o problema é que obter esta espada destruirá imediatamente o mundo artificial. Embora alguns se oponham a isso, e até lutem contra os Ynnari (uma facção recém-formada dos Eldar que acreditam em Ynnead), Yvraina puxa a lâmina Asu-Var (segunda espada) de um fantasma. Isso destrói a cadeia sem fim, mas desperta o avatar de Ynnead - Inkarne, que, na verdade, é o avatar das almas dos Eldar de Biel-Tan, que morreram nos últimos 10 mil anos, e o gêmeo de Slaanesh ( como ele foi criado de acordo com o mesmo princípio de "comer" almas). Biel-Tan invade muitas naves pequenas, transformando-se em uma frota, e os Eldar estão finalmente prontos para lutar contra Slaanesh. Yvraina e companhia viajam para Belial IV para recuperar mais duas espadas. Lá eles são atacados por homúnculos e demônios de Slaanesh. Os Eldar conseguem outra terceira espada, mas são forçados a recuar antes que possam pegar a quarta. Lyanna Arienal e a equipe de ataque são resgatados e encaminhados para Iyanden. Mas este mundo artificial também está sob ataque, foi atacado pelos Nurgles. Embora os Eldar consigam matar o Daemon Prince Nurgle e repelir o exército do Caos, o príncipe Yriel é morto no processo e seu cadáver é infectado. O corpo de Yriel é trazido de volta para Yyanden, mas Lyanna não pode ressuscitá-lo, mas Yvraina o faz. Ela o apunhala no peito com a Lança do Crepúsculo e o revive, tornando o Príncipe Yriel mais forte do que nunca. A lança acaba sendo a última, quinta espada dos dedos de Morai-Heg. Um conselho de forças Eldar reunidas se reúne em Yyanden para determinar o futuro da raça Eldar. Eles decidem se unir aos humanos para derrotar o Caos. E para isso eles vão devolver ao povo o herói da antiguidade, o semideus, para que ele os conduza em vez do cadáver no trono. E eles também decidem ir ao sistema Cadian para ajudar na luta contra o Despoiler. Os Eldar chegam à lua de Klais assim que o primeiro livro, The Fall of Cadia, termina. Eles se unem aos Imperiais, dizendo que compartilham um objetivo e inimigo comum, e viajam pela Webway até sua próxima parada em Ultramar em Macragge.

A julgar pelo fato de que o livro não será traduzido em warforge para acesso público, mas será distribuído por dinheiro, e mesmo assim dentro da estrutura de uma única trilogia "The Impending Storm" + relativamente menos entusiasmo em torno do livro pode dar a impressão que o movimento Eldar não é particularmente interessante para as pessoas. "The Sundering of Biel-Tan" é um evento extremamente importante para toda a galáxia, mas ao mesmo tempo é percebido como uma "boa adição" e uma história sobre eventos que ocorrem paralelamente à "Queda de Cadia" e é um prequel indireto de "Return of the Primark", explicando por que os Eldar de repente se uniram e começaram a ajudar a humanidade em sua luta contra o Caos. Por causa disso, uma leitura completa do livro torna-se opcional para aqueles que não acompanharam particularmente as facções da raça Eldar nos últimos anos, porque uma breve releitura como um todo reflete todos os eventos importantes do livro.

"Retorno do Primarca"

Os sobreviventes de Cadia chegam a Ultramar, que está sendo invadida pelas forças da Legião Negra. Os Eldar e os protagonistas do primeiro livro alcançam Macragge, tiram Roboute Guilliman da estase e o ressuscitam. Ele acorda e fica extremamente surpreso com o que aconteceu com o Imperium em 9 mil anos, mas rapidamente se recompõe e começa a libertar Ultramar do Caos. Em pouco tempo, ele consegue expulsar ou destruir todos os inimigos da Humanidade. Emissários de várias organizações do Império residem em Ultramar, reconhecendo nele o líder que conduzirá a Humanidade em nome do Imperador. Roboute está convocando tropas para se reunirem sob sua bandeira para a difícil jornada para a Terra. A caminho do Berço da Humanidade, Guilliman's Crusade supera as adversidades, mas no final, graças a Cairos Doomweaver, o Primarca é capturado pelos Corsários Vermelhos, de onde é quase imediatamente resgatado por Ivraina com Ynnari, a Legião dos Condenados e Cypher com os Anjos Caídos. Quando os Imperiais chegam à Terra, eles são atacados na Lua por Magnus, que apareceu lá de um portal Webway corrompido. Os sobreviventes da Cruzada, a Legião dos Condenados e Cypher e os Anjos Caídos enfrentam a Legião dos Mil Filhos. O próprio Roboute Guilliman duela com Magnus. Os Custódios e as Irmãs do Silêncio vêm em auxílio dos Imperiais. Roboute, junto com Ivraina e as Irmãs, trancam Magnus em um portal corrompido do qual ele (em teoria) nunca poderá escapar. O Filho Vingador está indo direto para o Imperador. Um desfile é realizado na Terra em homenagem ao Primarca retornado "dos mortos". Após uma audiência com o Mestre da Humanidade, Roboute remove alguns dos Grão-Senhores da Terra e instala proxies em seu lugar, e anuncia o início de uma nova Grande Cruzada, da qual até os Guardiões participarão. Uma nova era começou no Império.

Sou fã do Ultra. É verdade que gosto de muitos pedidos, mas fiquei muito satisfeito ao ver o primeiro Primarca devolvido - Roboute Guilliman. O Primarca que essencialmente criou o 40K Imperium. Para Imperium 40K é mais mérito do Roboute, na minha opinião, e não do Imperador. E isso é muito importante, pois, na minha opinião, o melhor elemento do livro, que mais me interessou em assistir, foi a reação. Essa também é a reação de Guilliman ao 40K Imperium, que não entende o que é (e por isso, seu personagem parece “vivo” e o mais interessante da trilogia). E esta é uma reação à notícia do retorno do Primarca, que criou dissonância na galáxia: entre a humanidade, os Astartes, outras organizações do Imperium, além de xenos, Chaositas, demônios e até os deuses do Caos.

Estes são realmente os melhores momentos do livro. Alguns causam uma agradável surpresa pelo pathos do momento e pela ação em andamento, enquanto outros, ao contrário, explodem em gargalhadas. Veja a reação dos mesmos khornitas: quando o Deus do Sangue soube que o 13º filho do Imperador havia retornado dos mortos, ele uivou de raiva e ordenou a todos os seus seguidores e servos que trouxessem o crânio de Guilliman. Os khornitas, por outro lado, fizeram o que sempre fazem em tais situações - eles simplesmente encenaram uma luta total entre si, começaram a resolver as coisas com a ajuda de uma espada e um machado, que teriam o direito de matar Robô. Os mais talentosos simplesmente pegaram e sentaram silenciosamente em um enorme escorpião mecânico do tamanho de uma cidade e foram atacar o Labirinto de Cristal de Tzeentch.

A reação ridícula foi do conclave dos mais quentes de Nurgle - os Grandes Impuros, que, como homens gordos de boa índole, receberam a notícia com otimismo, prazer e entusiasmo. Nós imediatamente encontramos vantagens nisso. O que é aquilo! Eles até começaram a cantar uma cantiga alegre sobre como eles inventariam novas doenças para a primarca. E que eles têm planos de reconciliar Guilliman e o eternamente maçante Mortarion, para que este último se divirta um pouco.

E de momentos tão engraçados, e até pretensiosos, interessantes e de grande escala, toda a trilogia se mistura. Bem, o final é apenas a bomba. A descrição da Terra, as filas "infinitas" para o pão, a procissão ao coração do Palácio Imperial, a audiência de Guilliman com o Imperador, os primeiros decretos, a remoção de alguns dos Grão-Senhores da Terra, novos planos e esperanças para a humanidade - tudo isso é simplesmente magnífico. Pura magnificência. Só por isso, já se pode amar O Retorno do Primarca. Claro, como eu disse acima, também há lugar para o absurdo, a estupidez mais selvagem e algum eufemismo. Por exemplo, de onde veio a "Honra de Macragge" não está claro. Quando ela conseguiu retornar, se antes do 13º ChKP os Ultramarines tinham apenas 3 barcaças de batalha (Octavius, Caesar e Severian)? Também não se sabe o que acabou acontecendo com a Honra de Macragge - ela foi realmente capturada?

Dos momentos “não muito”, pode-se destacar imediatamente quase metade do segundo capítulo, que conta como Guilliman e sua cruzada chegaram ao sistema solar, perdendo um exército ao longo do caminho e, no final, sendo capturados por completo. Este momento com a captura de Roboute e seus pára-quedistas, bem como a subsequente vontade do primarca por até 3 forças, parece bastante estúpido. No entanto, quando você lê toda essa história de um só gole, tudo parece estar explicado, bem apresentado, lindamente, mas se você começar a compreender os acontecimentos descritos, o livro inteiro começa a perder sua integridade, pois tais momentos parecem muito estranhos. E eles podem estragar um pouco a impressão. Mas, como disse acima, o livro, mesmo com esses momentos, continua muito legal e agradável. Personagens apresentados de forma interessante, em alguns lugares muito legal e incrivelmente pathos combate (que luta na lua com Magnus ou uma batalha em Macragge vale), e um mundo chique que é muito detalhado (especialmente Terra). E as inserções que descrevem eventos importantes que ocorrem na galáxia são simplesmente perfeitas. E por isso aconselho vivamente a ler o terceiro volume de The Gathering Storm, se tiver oportunidade e desejo.

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Robert Jordan

A Tempestade Coletiva

O que significa tempestade

Renald Fanwar estava sentado na varanda, aquecendo a robusta cadeira de carvalho preto que seu neto havia esculpido para ele dois anos atrás. Ele olhou para o norte.

Em nuvens pretas e prateadas.

Ele nunca tinha visto nada parecido. Amontoados no céu, eles cobriram todo o céu do norte. E eles não eram cinzas. Eram pretos e prateados. A frente de tempestade estrondosa estava tão escura quanto um porão à meia-noite. Em absoluto silêncio, em algum lugar nas profundezas, rasgando as nuvens, um relâmpago prateado brilhou.

O ar ficou espesso. Grosso com cheiro de poeira e sujeira, folhas secas e sem chuva. A primavera chegou, mas as colheitas nunca brotaram. Nem um único broto ousou romper o solo.

Ele se levantou lentamente de sua cadeira — a madeira rangeu, a cadeira balançou suavemente atrás dele — e caminhou até a beirada da varanda. Ele apertou o cachimbo com os dentes, embora estivesse apagado há muito tempo. Ele não o reacendeu. Essas nuvens eram fascinantes. Eles eram tão negros quanto a fumaça de um incêndio na floresta, embora a fumaça de um incêndio nunca tivesse subido tão alto no céu. E como entender as nuvens prateadas? Eles se projetavam entre os negros como aço polido através da fuligem que o cobria.

Olhando ao redor do quintal, ele coçou o queixo. Uma cerca viva baixa e caiada cercava um pedaço de grama e arbustos. Eles secaram cada um - eles não conseguiram sobreviver neste inverno. Em breve terão de ser desenraizados. Quanto à grama... bem, a grama era do ano passado. Nem uma folha de grama surgiu.

Um trovão o assustou. Limpo, afiado, como se em uma escala incrível, o impacto de metal contra metal. O trovão sacudiu as janelas da casa, sacudiu as tábuas da varanda - parecia tremer até os ossos.

Ele pulou para trás. Este golpe foi em algum lugar próximo - talvez em seu complexo. Ele queria ir verificar os danos. Um relâmpago pode matar uma pessoa, ou expulsá-la da terra, queimando sua casa. Aqui, em Borderlands, o tinder pode substituir muito - grama seca, telhas e até sementes.

Mas as nuvens ainda estão longe. Então o raio não poderia cair em seu domínio. Nuvens pretas e prateadas rolavam e ferviam, alimentando-se e devorando umas às outras.

Ele fechou os olhos, se acalmando, e respirou fundo. Ele pensou? Ele está ficando louco, como Gaffin sempre brinca? Ele abriu os olhos.

E de repente as nuvens estavam próximas - logo acima de sua casa.

Parecia que eles de repente rolaram para frente, determinados a atacar enquanto ele desviava o olhar. Agora eles dominavam o céu, varrendo em todas as direções, maciços e esmagadores. Ele quase podia sentir fisicamente o peso deles pressionando a atmosfera ao redor. Ele inalou o ar inesperadamente pesado, e suor brotou em sua testa.

As nuvens se agitavam; nuvens preto-azuladas e prateadas sacudiam de flashes brancos vindos de dentro. De repente, eles ferveram e desceram direto para ele, como um funil de um redemoinho. Ele gritou, levantando a mão como se estivesse se protegendo da luz insuportavelmente brilhante. Essa escuridão. Essa escuridão infinita e sufocante. Ela o consumiria, ele sabia disso.

E de repente as nuvens desapareceram.

O cano caiu na varanda com um baque suave, espalhando cinzas nos degraus. Ele não percebeu como ele a soltou. Renald fez uma pausa, olhando para o céu azul claro, percebendo que estava com medo do vazio.

Nuvens haviam se reunido no horizonte novamente, mas agora a quarenta léguas de distância. Eles roncaram suavemente.

Com a mão trêmula, ele pegou o fone. Bronzeada pelos anos passados ​​ao sol, a mão estava em manchas senis. " Pareceu-te, Renald, disse a si mesmo. - " Você está ficando louco, está claro como o dia».

Ele estava no limite por causa das colheitas. Levaram-no ao extremo. Embora ele tentasse animar os caras, isso saiu de forma não natural. Alguma coisa deve ter brotado. Ele tem arado esta terra por quarenta anos! As sementes de cevada não precisam de muito tempo. Para queimá-lo, mas não é necessário! O que está acontecendo com o mundo ultimamente? Não só as plantas não são confiáveis, mas as nuvens não ficam onde deveriam.

Com dificuldade, ele afundou na cadeira, enquanto suas pernas tremiam. " Eu estou ficando velho...' ele decidiu.

Ele trabalhou na fazenda toda a sua vida. Cultivar na Fronteira não era fácil, mas se você trabalhar duro e conseguir uma colheita abundante, poderá viver bem. " Quantas sementes você semeia, tanta sorte você terá', dizia o pai o tempo todo.

Bem, Renald era um dos fazendeiros mais bem-sucedidos da região. As coisas estavam indo tão bem que ele conseguiu comprar duas fazendas vizinhas e, no outono, pôde enviar trinta carroças para a feira. Agora, seis pessoas trabalhavam para ele - eles lavravam os campos e mantinham a ordem. Isso não significava que ele não tivesse que subir no esterco todos os dias e mostrar o que era o sal do trabalho agrícola. Você não pode deixar o sucesso fugaz subir à sua cabeça.

Sim, ele trabalhava na terra, “vivia na terra”, como seu pai sempre dizia. E ele entendia o clima tanto quanto possível. Essas nuvens eram incomuns. Eles rosnavam baixinho, como os animais rosnam na noite, esperando, escondidos na floresta próxima.

Ele pulou quando outro trovão pareceu chegar muito perto. Aquelas nuvens estavam a quarenta léguas de distância, não estavam? Ele não pensava assim? Em vez disso, se você olhar de perto, agora parece dez léguas. "Não se preocupe com isso", ele resmungou baixinho. O som de sua própria voz era reconfortante. De fato. É bom ouvir algo diferente daquele estrondo e o ocasional ranger de venezianas ao vento. A propósito, ele não deveria ouvir Owain em casa preparando o jantar?

- Você está cansado. Isso é tudo. Cansado. Ele enfiou a mão no bolso do colete e tirou uma bolsa de tabaco.

Houve um estrondo suave à direita. A princípio, ele pensou que fosse um trovão - mas o estrondo era muito forte e constante. Não era trovão. Eram as rodas chacoalhando.

E com certeza, uma grande carroça puxada por bois subiu a encosta leste de Mullard Hill. O próprio Renald inventou o nome da colina. Cada coisa precisa de um nome. A estrada se chamava Mullard Road - por que não chamar a colina do mesmo jeito?

Ele se inclinou para frente em sua cadeira, cuidadosamente ignorando as nuvens, e estreitando os olhos, tentou examinar o motorista. Não é Tulin? Ferreiro? Por que ele carregou a van quase até o céu? Ele não deveria estar forjando um novo arado para Renald?

Embora Thulin fosse o mais magro dos irmãos ferreiros, ele ainda tinha o dobro de músculos que a maioria dos fazendeiros. Ele era moreno e bronzeado, como todos os Shainars. Da mesma forma, de acordo com o costume de Shainar, ele raspou o rosto, mas não usava topete. Tulin podia traçar sua linhagem até os guerreiros da Fronteira, mas ele próprio era um camponês comum, como todos os outros no distrito. Ele mantinha uma forja perto de Oak Creek, oito quilômetros a leste. Nas noites de inverno, Renald e o ferreiro costumavam brincar com pedras.