Ein östlicher Herrscher hatte einen schrecklichen Traum, als ob ihm alle Zähne einer nach dem anderen ausfallen würden. In großer Aufregung rief er den Traumdeuter zu sich. Er hörte ihm ängstlich zu und sagte:

Herr, ich muss dir traurige Neuigkeiten mitteilen. Du wirst nach und nach alle deine Lieben verlieren.

Diese Worte erregten den Zorn des Souveräns. Er befahl, den Unglücklichen ins Gefängnis zu werfen und einen anderen Dolmetscher zu rufen, der, nachdem er den Traum gehört hatte, sagte:

Ich freue mich, Ihnen gute Neuigkeiten mitteilen zu können - Sie werden all Ihre ...

Hast du jemals den Wunsch, für eine Weile zu verschwinden? Schließen Sie sich zu Hause ein und greifen Sie nicht zum Telefon, öffnen Sie die Tür nicht, zumindest einen Tag lang. Vergiss alles, ziehe dich einfach in dich selbst zurück, um nicht zu hören und nicht zu wissen, was draußen passiert.

Sich ausruhen. Körper und Seele ausruhen. Ich möchte sogar meinen Verstand verlassen. Und geh ... Verlasse niemanden, ohne sich zu verabschieden, geh, damit alle dich vergessen, na ja, zumindest für einen Tag! Gut, warum nicht? Warum ist es notwendig, den Kreislauf dieses Lebens zu drehen? Du musst drehen, auch wenn es...

Das Leben ist zur Gewohnheit geworden.
Und deine Augen hinter getönten Scheiben
Alle schreien mich an: „Halt sie fest! Festhalten
Bis sie dir komplett entwischt ist!
Und ich lausche diesem Schrei mit traurigen Augen
Und ich verstehe ... Es wird nie mehr dasselbe sein.
Ich kann die Vergangenheit nicht zurückbringen.
An Silvester wird es bei mir nicht anklopfen
Surrealer Weihnachtsmann
Mit einer roten Mütze auf dem Hinterkopf
Mit Bommel, lustig zur Seite gekippt ...
Unglaubliches, schmerzlich herbeigesehntes Geschenk
Für verschluckte Schmerzen und zerrissen ...

Der junge Mönch war wütend, denn er glaubte. Wenn du glaubst, dann siehst du. Einmal fiel er aus dem Fenster und prallte gegen die Steine ​​des Klosters.

Ein gefallener Engel, sagten die Jesuiten bedauernd und schüttelten den Kopf.

Und seine Seele stieg auf.

Er steht im Regenmantel allein auf der Straße. Mürrisch. Ment.
Darüber steht ein Baum. Und auf dem Baum ist derselbe eingeklemmte Spatz. Sie sind so ähnlich.

Sparrow konnte nicht widerstehen und scheiße auf seine Schulter. Minze war überrascht. Erhob sein Gesicht. Er war es leid, beleidigt zu sein. Er lachte. Spatz...

Meinen Nachbarn gewidmet
von Gier besessen
Verstehst du, was du sagst und was du sagst, was du fragst? Hörst du dich? Höre zu, was du sagst und was du fragst, höre auf deine Rede, auf deine Worte. Schau dir genauer an, wie du lebst und was du tust. Was ist aus dir geworden und was hast du aus deinem Leben gemacht? Betrachten Sie sich und Ihr Leben von außen. Betrachten Sie Ihr Leben mit den Augen eines Fremden. Beurteilen Sie die aktuelle Situation. Dann...

1
Die Sonne, die hinter dem Dach hervorlugte, begann schnell, das weißglänzende Fensterbrett aufzuheizen. Hinter ihm redeten schon seit einer Stunde drei dumme alte Frauen über Gott. Anfangs nervös lächelnd lauschte ich ihrem leeren Geschwätz, doch nach einer Weile ging es in meinen Gedanken unter und verwandelte sich für mich in einen bedeutungslosen Klanghintergrund, aus dem aber manchmal einzelne Worte heraussprangen, wie etwa: „Glaube “, „Schwestern, Dienst. Zuerst biss ich mir auf die Lippen, um nicht in ihrem salbungsvollen Gespräch stecken zu bleiben, und wieder nicht ...

Die Zukunft der Erde ist die Gegenwart der Venus – alles in einem.

Die Krone der Kosmischen Hierarchie ist Urusvati.
Dem himmlischen Dafi gewidmet…
die Grenzen zwischen Gegenwart und Zukunft verwischen.
Liebe kennt keine Barrieren.
Leben entsteht aus dem Ozean urzeitlicher Gewässer. Und die Liebe ist die Erste, die an Land kommt, um die Seele ins Leben zu hauchen. Liebe ist der kosmische Name des Lebens.

Liebe hat 7 Supraleiter. Du warst der Siebte von Ihnen. Zwischen mir und dir lag die Erde; Du weißt, was für ein Abgrund das ist...

Und auf der Erde waren wir auch durch den Ozean getrennt. Wir...

Ein Ausschnitt aus der Geschichte
Kapitel II

Meine Mutter

Ich hatte eine Mutter, liebevoll, freundlich, süß. Wir lebten mit meiner Mutter in einem kleinen Haus am Ufer der Wolga. Das Haus war so sauber und hell, und von den Fenstern unserer Wohnung aus konnte man die weite, schöne Wolga und riesige zweistöckige Dampfschiffe und Lastkähne und eine Mole am Ufer und Scharen von Spaziergängern sehen, die mit Sicherheit hinausgingen Stunden zu diesem Pier, um die ankommenden Dampfer zu treffen ... Und meine Mutter und ich gingen dorthin, nur selten, sehr selten: Mutter gab Unterricht in unserer Stadt, und sie durfte nicht so oft mit mir gehen, wie ich wollte. Mama sagte:

Warte, Lenusha, ich spare etwas Geld und fahre dich die Wolga hinauf von unserem Rybinsk bis nach Astrachan! Dann werden wir Spaß haben.
Ich freute mich und wartete auf den Frühling.
Bis zum Frühling sparte Mama ein wenig Geld und wir beschlossen, unsere Idee mit den ersten warmen Tagen zu verwirklichen.
- Sobald die Wolga eisfrei ist, fahren wir mit! Sagte Mama und streichelte sanft meinen Kopf.
Aber als das Eis brach, erkältete sie sich und fing an zu husten. Das Eis ging vorbei, die Wolga klarte auf und Mama hustete und hustete endlos. Sie wurde plötzlich dünn und durchsichtig wie Wachs und saß weiter am Fenster, blickte auf die Wolga und wiederholte:
- Hier wird der Husten vergehen, ich werde mich ein wenig bessern und wir werden mit dir nach Astrachan reiten, Lenusha!
Aber der Husten und die Erkältung gingen nicht weg; der sommer war dieses jahr feucht und kalt, und mama wurde jeden tag dünner, blasser und durchsichtiger.
Der Herbst ist gekommen. Der September ist angekommen. Lange Reihen von Kranichen erstreckten sich über die Wolga und flogen in warme Länder. Mama saß nicht mehr am Fenster im Wohnzimmer, sondern lag auf dem Bett und zitterte die ganze Zeit vor Kälte, während ihr selbst feuerheiß war.
Einmal rief sie mich zu sich und sagte:
- Hör zu, Lenusha. Deine Mutter wird dich bald für immer verlassen ... Aber mach dir keine Sorgen, Liebes. Ich werde dich immer vom Himmel aus ansehen und mich über die guten Taten meines Mädchens freuen, aber ...
Ich ließ sie nicht ausreden und weinte bitterlich. Und Mama hat auch geweint, und ihre Augen wurden traurig, traurig, genau die gleichen wie die des Engels, den ich auf dem großen Bild in unserer Kirche gesehen habe.
Nachdem sie sich ein wenig beruhigt hatte, sprach Mama wieder:
- Ich fühle, dass der Herr mich bald zu sich nehmen wird, und sein heiliger Wille geschehe! Sei schlau ohne Mutter, bete zu Gott und denke an mich... Du wirst zu deinem Onkel, meinem Bruder, der in St. Petersburg lebt, ziehen... Ich habe ihm von dir geschrieben und ihn gebeten, ein Waisenkind aufzunehmen ...
Etwas Schmerzhaftes drückte mir beim Wort "Waisenkind" die Kehle zu ...
Ich schluchzte und weinte und kauerte mich um das Bett meiner Mutter. Maryushka (eine Köchin, die ganze neun Jahre bei uns gelebt hatte, seit dem Jahr meiner Geburt, und die Mutter und mich ohne Erinnerung liebte) kam und brachte mich zu ihr und sagte, dass „Mutter Frieden braucht“.
Ich bin in dieser Nacht unter Tränen auf Maryushkas Bett eingeschlafen und am Morgen ... Oh, was für ein Morgen! ..
Ich bin sehr früh aufgewacht, es scheint um sechs Uhr, und ich wollte direkt zu meiner Mutter laufen.
In diesem Moment kam Maryushka herein und sagte:
- Bete zu Gott, Lenochka: Gott hat deine Mutter zu sich genommen. Ihre Mutter ist gestorben.
- Mama ist tot! wiederholte ich wie ein Echo.
Und plötzlich war mir so kalt, kalt! Dann war da ein Geräusch in meinem Kopf und der ganze Raum und Maryushka und die Decke und der Tisch und die Stühle - alles drehte sich um und wirbelte in meinen Augen, und ich erinnere mich nicht mehr, was danach mit mir passiert ist. Ich glaube ich bin bewusstlos zu Boden gefallen...
Ich wachte auf, als meine Mutter bereits in einem weißen Kleid, mit einem weißen Kranz auf dem Kopf, in einer großen weißen Kiste lag. Ein alter grauhaariger Priester rezitierte Gebete, die Chorsänger sangen und Maryushka betete an der Schwelle des Schlafzimmers. Einige alte Frauen kamen und beteten auch, sahen mich dann mitleidig an, schüttelten den Kopf und murmelten etwas mit ihren zahnlosen Mündern...
- Verwaist! Runde Waise! sagte Maryushka, schüttelte ebenfalls den Kopf und sah mich mitleidig an und weinte. Alte Frauen weinten ...
Am dritten Tag führte mich Maryushka zu der weißen Kiste, in der Mama lag, und sagte mir, ich solle Mamas Hand küssen. Dann segnete der Priester die Mutter, die Sänger sangen etwas sehr Trauriges; einige Männer kamen, schlossen die weiße Kiste und trugen sie aus unserem Haus...
Ich schrie laut auf. Aber dann kamen die alten Frauen, die ich bereits kannte, rechtzeitig und sagten, dass sie meine Mutter zur Beerdigung tragen und dass es nicht nötig sei zu weinen, sondern zu beten.
Die weiße Kiste wurde zur Kirche gebracht, wir verteidigten die Messe, und dann kamen wieder Leute, hoben die Kiste auf und trugen sie zum Friedhof. Dort, wo Mamas Sarg heruntergelassen wurde, war bereits ein tiefes schwarzes Loch gegraben worden. Dann bedeckten sie das Loch mit Erde, machten ein weißes Kreuz darüber, und Maryushka brachte mich nach Hause.
Unterwegs sagte sie mir, dass sie mich abends zum Bahnhof bringen, mich in einen Zug setzen und nach Petersburg zu meinem Onkel schicken würde.
„Ich will nicht zu meinem Onkel gehen“, sagte ich düster, „ich kenne keinen Onkel und habe Angst, zu ihm zu gehen!“
Aber Maryushka sagte, dass sie sich schäme, so mit dem großen Mädchen zu sprechen, dass ihre Mutter es gehört habe und dass sie von meinen Worten verletzt worden sei.
Dann beruhigte ich mich und begann mich an das Gesicht meines Onkels zu erinnern.
Ich habe meinen Onkel aus St. Petersburg nie gesehen, aber im Album meiner Mutter war sein Porträt. Dargestellt war er in einer goldbestickten Uniform, mit vielen Orden und mit einem Stern auf der Brust. Er hatte einen sehr wichtigen Blick, und ich hatte unwillkürlich Angst vor ihm.
Nach dem Abendessen, das ich kaum anrührte, packte Maryushka alle meine Kleider und Unterwäsche in einen alten Koffer, gab mir Tee zu trinken und brachte mich zum Bahnhof.

Lydia Charskaya
ANMERKUNGEN EINES KLEINEN STUDENTINNENMÄDCHENS

Ein Ausschnitt aus der Geschichte
Kapitel XXI
Zum Rauschen des Windes und dem Pfeifen eines Schneesturms

Der Wind pfiff, quietschte, grunzte und summte auf unterschiedliche Weise. Mal mit klagender, dünner Stimme, mal mit rauem Bassgepolter sang er sein Kampflied. Die Laternen flackerten fast unmerklich durch die riesigen weißen Schneeflocken, die in Hülle und Fülle auf die Bürgersteige, auf die Straße, auf Kutschen, Pferde und Passanten fielen. Und ich ging weiter und weiter, weiter und weiter...
Nyurochka sagte mir:
„Wir müssen zuerst durch eine lange große Straße gehen, auf der es so hohe Häuser und luxuriöse Geschäfte gibt, dann rechts abbiegen, dann links, dann wieder rechts und wieder links, und dort ist alles gerade, bis zum Ende - zu unserem Sie werden ihn sofort erkennen, es ist in der Nähe des Friedhofs selbst, dort steht auch eine weiße Kirche ... so eine schöne.
Ich habe es so gemacht. Alles ging geradeaus, wie mir schien, entlang einer langen und breiten Straße, aber ich sah keine hohen Häuser oder luxuriösen Geschäfte. Alles war vor meinen Augen durch eine lebendige, lockere Wand aus geräuschlos fallenden riesigen Schneeflocken verdeckt, weiß wie ein Leichentuch. Ich drehte mich nach rechts, dann nach links, dann wieder nach rechts, tat alles genau so, wie Nyurochka es mir gesagt hatte, und alles ging weiter und weiter und weiter und weiter ohne Ende.
Der Wind zerzauste rücksichtslos den Boden meines Burnusiks und durchbohrte mich durch und durch mit Kälte. Schneeflocken schlagen mir ins Gesicht. Jetzt ging ich nicht mehr so ​​schnell wie vorher. Meine Beine fühlten sich vor Müdigkeit an wie Blei, mein ganzer Körper zitterte vor Kälte, meine Hände froren und ich konnte meine Finger kaum bewegen. Nachdem ich mich fast zum fünften Mal nach rechts und links gewendet hatte, ging ich nun einen geraden Weg. Leise, kaum merklich flackernde Lichter von Laternen kamen mir immer seltener entgegen ... Der Lärm der Pferdekutschen und Kutschen auf den Straßen ließ erheblich nach, und der Weg, auf dem ich ging, kam mir taub und verlassen vor.
Endlich begann der Schnee zu dünn; riesige Flocken fielen jetzt nicht mehr so ​​oft. Die Entfernung lichtete sich etwas, aber stattdessen war es um mich herum ein so dickes Zwielicht, dass ich die Straße kaum sehen konnte.
Jetzt war um mich herum weder der Lärm der Fahrt, noch die Stimmen, noch die Ausrufe der Kutscher zu hören.
Welche Stille! Welche Totenstille!
Aber was ist es?
Meine Augen, bereits an das Halbdunkel gewöhnt, erkennen nun die Umgebung. Herr, wo bin ich?
Keine Häuser, keine Straßen, keine Kutschen, keine Fußgänger. Vor mir ist eine endlose, riesige Schneefläche ... Einige vergessene Gebäude entlang der Straßenränder ... Eine Art Zäune, und vor mir ist etwas riesiges Schwarzes. Es muss ein Park oder ein Wald sein, ich weiß es nicht.
Ich drehte mich um... Lichter flackern hinter mir... Lichter... Lichter... Wie viele! Ohne Ende... ohne Zählen!
- Mein Gott, ja, es ist eine Stadt! Stadt natürlich! rufe ich. - Und ich ging an den Stadtrand ...
Nyurochka sagte, dass sie am Stadtrand lebten. Ja, natürlich! Was sich in der Ferne verdunkelt, das ist der Friedhof! Es gibt eine Kirche, und, nicht erreichend, ihr Haus! Alles, alles geschah, wie sie sagte. Und ich bekam Angst! Das ist blöd!
Und mit freudiger Lebhaftigkeit ging ich wieder fröhlich vorwärts.
Aber es war nicht da!
Meine Beine gehorchten mir jetzt kaum noch. Ich konnte sie vor Erschöpfung kaum bewegen. Die unglaubliche Kälte ließ mich von Kopf bis Fuß zittern, meine Zähne klapperten, mein Kopf war laut und etwas traf meine Schläfen mit aller Wucht. Zu all dem kam eine seltsame Schläfrigkeit hinzu. Ich war so schläfrig, so furchtbar schläfrig!
"Nun, na ja, ein bisschen mehr - und Sie werden mit Ihren Freunden zusammen sein, Sie werden Nikifor Matveevich, Nyura, ihre Mutter Seryozha sehen!" Ich habe mich mental aufgemuntert, so gut ich konnte.
Aber auch das half nichts.
Meine Beine konnten sich kaum bewegen, jetzt konnte ich sie kaum noch herausziehen, erst das eine, dann das andere, aus dem tiefen Schnee. Aber sie bewegen sich immer langsamer, alles ... leiser ... Und das Geräusch im Kopf wird immer hörbarer, und immer stärker schlägt etwas gegen die Schläfen ...
Schließlich halte ich es nicht mehr aus und versinke in einer Schneewehe, die sich am Straßenrand gebildet hat.
Ach, wie gut! Was für eine süße Art, sich zu entspannen! Jetzt spüre ich weder Müdigkeit noch Schmerzen ... Eine Art angenehme Wärme breitet sich über meinen ganzen Körper aus ... Oh, wie gut! Also würde ich hier sitzen und von hier aus nirgendwo hingehen! Und wenn es nicht den Wunsch gäbe, herauszufinden, was mit Nikifor Matveyevich passiert ist, und ihn gesund oder krank zu besuchen, würde ich hier sicherlich für ein oder zwei Stunden einschlafen ... Ich bin fest eingeschlafen! Außerdem ist der Friedhof nicht weit entfernt ... Sie können es dort sehen. Ein oder zwei Meilen, nicht mehr...
Der Schnee hörte auf zu fallen, der Schneesturm ließ ein wenig nach und der Mond tauchte hinter den Wolken auf.
Oh, es wäre besser, wenn der Mond nicht scheinen würde und ich zumindest die traurige Realität nicht kennen würde!
Kein Friedhof, keine Kirche, keine Häuser – da ist nichts voraus!.. Nur der Wald wird schwarz wie ein riesiger schwarzer Fleck in der Ferne, und ein weißes Totenfeld breitet sich mit einem endlosen Schleier um mich aus …
Entsetzen packte mich.
Jetzt habe ich einfach gemerkt, dass ich verloren war.

Lew Tolstoi

Schwäne

Schwäne flogen in Herden von der kalten Seite in die warmen Länder. Sie flogen über das Meer. Sie flogen Tag und Nacht, und einen weiteren Tag und eine weitere Nacht flogen sie ohne Rast über das Wasser. Am Himmel stand Vollmond, und weit unten sahen die Schwäne blaues Wasser. Alle Schwäne sind müde und schlagen mit den Flügeln; aber sie hielten nicht an und flogen weiter. Alte, kräftige Schwäne flogen voraus, jüngere und schwächere hinterher. Ein junger Schwan flog allen hinterher. Seine Kraft hat nachgelassen. Er schlug mit den Flügeln und konnte nicht weiterfliegen. Dann breitete er seine Flügel aus und ging hinunter. Er stieg immer näher zum Wasser hinab; und seine Kameraden wurden im Mondlicht immer weißer. Der Schwan stieg ins Wasser hinab und faltete seine Flügel. Das Meer regte sich unter ihm und wiegte ihn. Ein Schwanenschwarm war kaum als weiße Linie am hellen Himmel zu erkennen. Und es war in der Stille kaum zu hören, wie ihre Flügel klangen. Als sie völlig außer Sichtweite waren, beugte der Schwan seinen Hals nach hinten und schloss die Augen. Er rührte sich nicht, und nur das Meer, das in einem breiten Streifen stieg und fiel, hob und senkte ihn. Vor der Morgendämmerung begann eine leichte Brise das Meer zu bewegen. Und das Wasser spritzte in die weiße Brust des Schwans. Der Schwan öffnete seine Augen. Im Osten rötete sich die Morgendämmerung, und der Mond und die Sterne wurden blasser. Der Schwan seufzte, streckte seinen Hals und schlug mit den Flügeln, erhob sich und flog, fing seine Flügel auf dem Wasser auf. Er stieg höher und höher und flog allein über die dunklen, kräuselnden Wellen.

Paulo Coelho
Gleichnis „Das Geheimnis des Glücks“

Ein Kaufmann schickte seinen Sohn, um das Geheimnis des Glücks vom weisesten aller Menschen zu lernen. Der junge Mann ging vierzig Tage durch die Wüste und
Schließlich kam er zu einem wunderschönen Schloss, das auf einem Berg stand. Dort lebte der Weise, den er suchte. Doch statt der erwarteten Begegnung mit einem Weisen fand sich unser Held in einer Halle wieder, in der alles brodelte: Kaufleute gingen ein und aus, in der Ecke redeten die Leute, ein kleines Orchester spielte süße Melodien und es gab einen Tisch voll mit dem köstlichsten Gerichte der Gegend. Der Weise sprach mit verschiedenen Leuten und der junge Mann musste ungefähr zwei Stunden warten, bis er an der Reihe war.
Der Weise hörte den Erklärungen des jungen Mannes über den Zweck seines Besuchs aufmerksam zu, sagte jedoch als Antwort, dass er keine Zeit habe, ihm das Geheimnis des Glücks zu offenbaren. Und er lud ihn ein, einen Spaziergang um den Palast zu machen und in zwei Stunden wiederzukommen.
„Allerdings möchte ich um einen Gefallen bitten“, fügte der Weise hinzu und hielt dem jungen Mann einen kleinen Löffel hin, in den er zwei Tropfen Öl tropfte. - Halten Sie diesen Löffel während des Spaziergangs in der Hand, damit das Öl nicht herausspritzt.
Der junge Mann begann, die Palasttreppe auf und ab zu gehen, ohne den Löffel im Auge zu behalten. Nach zwei Stunden kehrte er zu dem Weisen zurück.
- Nun, - fragte er, - hast du die Perserteppiche gesehen, die in meinem Esszimmer liegen? Haben Sie den Park gesehen, den der Obergärtner seit zehn Jahren anlegt? Haben Sie die schönen Pergamente in meiner Bibliothek bemerkt?
Der junge Mann musste verlegen gestehen, dass er nichts gesehen hatte. Seine einzige Sorge war, die Öltropfen, die der Weise ihm anvertraut hatte, nicht zu verschütten.
„Nun, komm zurück und lerne die Wunder meines Universums kennen“, sagte der Weise zu ihm. Du kannst einem Mann nicht vertrauen, wenn du das Haus nicht kennst, in dem er lebt.
Beruhigt nahm der junge Mann einen Löffel und ging wieder um den Palast herum; Diesmal achten Sie auf all die Kunstwerke, die an den Wänden und Decken des Palastes hängen. Er sah Gärten umgeben von Bergen, die zartesten Blumen, die Feinheit, mit der jedes Kunstwerk genau dort platziert wurde, wo es sein musste.
Er kehrte zu dem Weisen zurück und beschrieb detailliert alles, was er sah.
„Wo sind die zwei Tropfen Öl, die ich dir anvertraut habe?“ fragte der Weise.
Und der junge Mann sah auf den Löffel und stellte fest, dass das ganze Öl herausgelaufen war.
„Das ist der einzige Rat, den ich Ihnen geben kann: Das Geheimnis des Glücks besteht darin, alle Wunder der Welt zu betrachten und dabei niemals zwei Tropfen Öl in Ihrem Löffel zu vergessen.

Leonardo da Vinci
Gleichnis „NEVOD“

Und wieder einmal brachte das Netz einen reichen Fang. Die Körbe der Fischer waren randvoll mit Köpfen, Karpfen, Schleien, Hechten, Aalen und vielen anderen Lebensmitteln. Ganze Fischfamilien
mit Kindern und Haushaltsmitgliedern zu den Marktständen gebracht wurden und sich darauf vorbereiteten, ihr Dasein zu beenden, sich qualvoll in heißen Pfannen und kochenden Kesseln windend.
Die Fische, die im Fluss zurückblieben, verwirrt und von Angst ergriffen, wagten nicht einmal zu schwimmen, gruben sich tiefer in den Schlick ein. Wie weiterleben? Mit der Wade allein kommt man nicht zurecht. Es wird täglich an die unerwartetsten Orte geworfen. Er tötet gnadenlos die Fische, und am Ende wird der ganze Fluss verwüstet.
- Wir müssen an das Schicksal unserer Kinder denken. Niemand außer uns wird sich um sie kümmern und sie vor einer schrecklichen Täuschung retten, - argumentierten die Elritzen, die sich unter einem großen Haken versammelt hatten, um Rat zu suchen.
- Aber was können wir tun? - fragte Tench schüchtern und lauschte den Reden der Draufgänger.
- Zerstöre das Netz! - Elritzen antworteten unisono. Am selben Tag verbreiteten allwissende, flinke Aale die Botschaft entlang des Flusses
über eine mutige Entscheidung. Alle Fische, jung und alt, waren eingeladen, sich morgen im Morgengrauen in einem tiefen, ruhigen Becken zu versammeln, das von weitläufigen Weiden geschützt wird.
Tausende Fische aller Farben und Altersgruppen segelten zum festgelegten Ort, um der Wade den Krieg zu erklären.
- Hör gut zu! - sagte der Karpfen, dem es mehr als einmal gelang, durch die Netze zu nagen und der Gefangenschaft zu entkommen - Ein Netz so breit wie unser Fluss. Um es unter Wasser aufrecht zu halten, sind an seinen unteren Knoten Bleiplatinen angebracht. Ich befehle allen Fischen, sich in zwei Herden zu teilen. Die erste muss die Platinen von unten an die Oberfläche heben, und die zweite Herde hält die oberen Knoten des Netzwerks fest. Hechte werden angewiesen, durch die Seile zu nagen, mit denen die Wade an beiden Ufern befestigt ist.
Mit angehaltenem Atem lauschte der Fisch jedem Wort des Anführers.
- Ich befehle den Aalen, sofort auf Erkundung zu gehen! - fuhr der Karpfen fort - Sie sollten feststellen, wo die Wade geworfen wird.
Die Aale gingen auf Mission, und die Fischschwärme drängten sich in quälender Erwartung am Ufer. Elritzen hingegen versuchten, die Ängstlichsten zu ermutigen und rieten, nicht in Panik zu geraten, selbst wenn jemand ins Netz fällt: Schließlich könnten die Fischer ihn immer noch nicht an Land ziehen.
Schließlich kehrten die Aale zurück und berichteten, dass das Netz bereits etwa eine Meile flussabwärts aufgegeben worden war.
Und nun schwamm eine riesige Armada von Fischschwärmen dem Ziel entgegen, angeführt von einem weisen Karpfen.
- Vorsichtig schwimmen! - ermahnte der Anführer - Beides anschauen, damit die Strömung das Netz nicht mitreißt. Arbeiten Sie mit Macht und Hauptflossen und verlangsamen Sie die Zeit!
Vor uns tauchte eine Wade auf, grau und bedrohlich. Von einem Wutanfall ergriffen, stürzte sich der Fisch kühn zum Angriff.
Bald wurde das Netz vom Grund angehoben, die Seile, die es hielten, von scharfen Hechtzähnen durchtrennt und die Knoten zerrissen. Aber der wütende Fisch beruhigte sich nicht und stürzte sich weiter auf den verhassten Feind. Sie packten das verkrüppelte Leckwadennetz mit ihren Zähnen und arbeiteten hart mit ihren Flossen und Schwänzen, zogen es in verschiedene Richtungen und rissen es in kleine Stücke. Das Wasser im Fluss schien zu kochen.
Die Fischer sprachen lange und kopfkratzend über das mysteriöse Verschwinden der Wade, und die Fische erzählen diese Geschichte immer noch stolz ihren Kindern.

Leonardo da Vinci
Gleichnis "PELIKAN"
Sobald der Pelikan auf Nahrungssuche ging, kroch die im Hinterhalt sitzende Viper sofort heimlich zu ihrem Nest. Flauschige Küken schliefen friedlich und wussten nichts. Die Schlange kroch nahe an sie heran. Ihre Augen blitzten in einem bedrohlichen Glanz – und das Massaker begann.
Nach einem tödlichen Biss wachten die friedlich schlafenden Küken nicht auf.
Zufrieden mit dem, was sie getan hatte, kroch die Schurkin in den Unterstand, um von dort aus den Kummer des Vogels zu genießen.
Bald kehrte der Pelikan von der Jagd zurück. Beim Anblick des brutalen Massakers, das den Küken zugefügt wurde, brach er in lautes Schluchzen aus, und alle Bewohner des Waldes verstummten, schockiert von unerhörter Grausamkeit.
„Ohne dich gibt es für mich jetzt kein Leben mehr!“ klagte der unglückliche Vater und blickte auf die toten Kinder. „Lass mich mit dir sterben!
Und er fing an, seine Brust mit seinem Schnabel bis ins Herz zu zerreißen. Heißes Blut strömte in Strömen aus der offenen Wunde und bespritzte die leblosen Küken.
Der sterbende Pelikan verlor seine letzte Kraft, warf einen Abschiedsblick auf das Nest mit den toten Küken und schauderte plötzlich vor Überraschung.
O Wunder! Sein vergossenes Blut und seine elterliche Liebe erweckten liebe Küken wieder zum Leben und rissen sie aus den Fängen des Todes. Und dann ist er glücklich abgelaufen.

Glücklich
Sergej Silin

Antoshka rannte die Straße entlang, steckte die Hände in die Taschen seiner Jacke, stolperte und hatte im Sturz Zeit zu denken: "Ich werde mir die Nase brechen!" Aber er hatte keine Zeit, die Hände aus den Taschen zu ziehen.
Und plötzlich erschien direkt vor ihm aus dem Nichts ein kleiner, starker Mann von der Größe einer Katze.
Der Bauer streckte die Arme aus und nahm Antoschka auf, um den Schlag abzuschwächen.
Antoschka rollte sich auf die Seite, erhob sich auf ein Knie und sah den Bauern überrascht an:
- Wer sind sie?
- Glücklich.
- Die die?
- Glücklich. Ich werde dafür sorgen, dass du Glück hast.
- Hat jeder Mensch einen Glückspilz? - fragte Antoschka.
„Nein, wir sind nicht viele“, antwortete der Mann. - Wir gehen einfach von einem zum anderen. Ab heute bin ich bei dir.
- Ich fange an, Glück zu haben! Antoschka freute sich.
- Genau! - Lucky nickte.
- Und wann verlassen Sie mich für einen anderen?
- Wenn nötig. Ich erinnere mich, dass ich mehrere Jahre bei einem Kaufmann gedient habe. Und einem Fußgänger wurde nur zwei Sekunden lang geholfen.
- Ja! dachte Antoschka. - Also, ich brauche
etwas zu wünschen?
- Nein nein! Der Mann hob protestierend die Hände. - Ich bin kein Wunschmacher! Ich helfe nur ein wenig schlau und fleißig. Ich bleibe einfach in der Nähe und vergewissere mich, dass eine Person Glück hat. Wo ist meine Unsichtbarkeitskappe geblieben?
Er fummelte mit den Händen herum, tastete nach der Tarnkappe, setzte sie auf und verschwand.
- Sind sie hier? - nur für den Fall, dass Antoshka gefragt hat.
„Hier, hier“, sagte Lucky. - Nicht anschauen
meine Aufmerksamkeit. Antoshka steckte die Hände in die Hosentaschen und rannte nach Hause. Und wow, Glück gehabt: Ich hatte bis zum Beginn des Zeichentrickfilms auf die Minute genau Zeit!
Mama kam eine Stunde später von der Arbeit nach Hause.
- Und ich habe eine Auszeichnung bekommen! sagte sie mit einem Lächeln. -
Gehen wir einkaufen!
Und sie ging in die Küche, um die Pakete zu holen.
- Mama hatte auch Glück? fragte Antoshka flüsternd seinen Assistenten.
- Nein. Sie hat Glück, weil wir in der Nähe sind.
- Mama, ich bin bei dir! rief Antoschka.
Zwei Stunden später kehrten sie mit einem Berg an Einkäufen nach Hause zurück.
- Nur eine Glückssträhne! fragte sich Mom mit funkelnden Augen. Mein ganzes Leben lang habe ich von einer solchen Bluse geträumt!
- Und ich rede von so einem Kuchen! - Antoshka antwortete fröhlich aus dem Badezimmer.
Am nächsten Tag in der Schule erhielt er drei Fünfer, zwei Vierer, fand zwei Rubel und versöhnte sich mit Vasya Potereshkin.
Und als er pfeifend nach Hause zurückkehrte, stellte er fest, dass er die Wohnungsschlüssel verloren hatte.
- Lucky, wo bist du? er hat angerufen.
Eine winzige, ungepflegte Frau lugte unter der Treppe hervor. Ihr Haar war zerzaust, ihre Nase, ihr schmutziger Ärmel zerrissen, ihre Schuhe verlangten nach Brei.
- Du musstest nicht pfeifen! - sie lächelte und fügte hinzu: - Ich habe Pech! Was, verärgert, huh? ..
Keine Sorge, keine Sorge! Die Zeit wird kommen, ich werde von dir abberufen!
- Offensichtlich - Antoshka wurde mutlos. - Die Pechsträhne beginnt ...
- So wahr! - Pechvogel nickte glücklich und trat in die Wand und verschwand.
Am Abend wurde Antoshka von Papa wegen des verlorenen Schlüssels gescholten, zerbrach versehentlich die Lieblingstasse seiner Mutter, vergaß, was auf Russisch gefragt wurde, und konnte das Märchenbuch nicht zu Ende lesen, weil er es in der Schule liegen ließ.
Und vor dem Fenster klingelte das Telefon:
- Antoshka, bist du das? Ich bin es, Lucky!
- Hallo, Verräter! murmelte Antoschka. - Und wem hilfst du jetzt?
Aber Lucky nahm den „Verräter“ nicht übel.
- Eine alte Frau. Ich schätze, sie hatte ihr ganzes Leben lang Pech! Also schickte mich mein Chef zu ihr.
Morgen werde ich ihr helfen, eine Million Rubel in der Lotterie zu gewinnen, und ich werde zu dir zurückkehren!
- Wahrheit? Antoschka freute sich.
- Stimmt, stimmt, - Lucky hat geantwortet und aufgelegt.
Nachts hatte Antoshka einen Traum. Es ist, als würden er und Lucky vier Beutel mit Antoshkas Lieblingsmandarinen aus dem Laden schleppen und vom Fenster des Hauses gegenüber eine einsame alte Frau anlächeln, die zum ersten Mal in ihrem Leben Glück hatte.

Charskaya Lidia Alexejewna

Lucinas Leben

Prinzessin Miguel

„Weit, weit, ganz am Ende der Welt, gab es einen großen wunderschönen blauen See, ähnlich in der Farbe wie ein riesiger Saphir. In der Mitte dieses Sees auf einer grünen smaragdgrünen Insel, zwischen Myrten und Glyzinien, umrankt von grünem Efeu und biegsamen Lianen, stand auf einem hohen Felsen, darauf stand ein marmorner Palast, hinter dem sich ein wunderbarer, duftender Garten anlegte, ein ganz besonderer Garten, den es nur in Märchen zu finden gibt.

Der mächtige König Ovar war der Besitzer der Insel und der angrenzenden Ländereien. Und der König hatte eine Tochter, die im Palast aufwuchs, die schöne Miguel - die Prinzessin "...

Ein kunterbuntes Band schwebt und entfaltet ein Märchen. Viele schöne, fantastische Bilder wirbeln vor meinem geistigen Blick herum. Tante Musyas normalerweise klingende Stimme ist jetzt zu einem Flüstern gesenkt. Geheimnisvoll und gemütlich in einem grünen Efeu-Pavillon. Die filigranen Schatten der sie umgebenden Bäume und Büsche werfen bewegende Flecken auf das hübsche Gesicht der jungen Geschichtenerzählerin. Diese Geschichte ist mein Favorit. Seit dem Tag, an dem meine liebe Nanny Feni, die mir so gut von dem Mädchen Däumelinchen zu erzählen wusste, uns verlassen hat, lausche ich mit Freude dem einzigen Märchen über Prinzessin Miguel. Ich liebe meine Prinzessin sehr, trotz all ihrer Grausamkeit. Ist es wirklich ihre Schuld, diese grünäugige, hellrosa und goldhaarige Prinzessin, dass die Feen, als sie in das Licht Gottes hineingeboren wurde, statt eines Herzens einen Diamanten in ihre kindliche kleine Brust steckten? Und dass eine direkte Folge davon die völlige Abwesenheit von Mitleid in der Seele der Prinzessin war. Aber wie schön war sie! Sie ist sogar in jenen Momenten schön, in denen sie mit der Bewegung einer winzigen weißen Hand Menschen in einen grausamen Tod schickte. Diese Menschen, die versehentlich in den mysteriösen Garten der Prinzessin gefallen sind.

In diesem Garten zwischen den Rosen und Lilien waren kleine Kinder. Regungslose hübsche Elfen, mit silbernen Ketten an goldene Pflöcke gekettet, bewachten diesen Garten und läuteten gleichzeitig klagend ihre Glockenstimmen.

Lassen Sie uns frei! Lass los, schöne Prinzessin Miguel! Lass uns gehen! Ihre Klagen klangen wie Musik. Und diese Musik wirkte wohltuend auf die Prinzessin, und sie lachte oft über die Bitten ihrer kleinen Gefangenen.

Aber ihre klagenden Stimmen berührten die Herzen der Menschen, die am Garten vorbeigingen. Und sie blickten in den geheimnisvollen Garten der Prinzessin. Ach, es war keine Freude, dass sie hier erschienen! Bei jedem solchen Erscheinen eines ungebetenen Gastes rannten die Wachen hinaus, packten den Besucher und warfen ihn auf Befehl der Prinzessin von der Klippe in den See

Und Prinzessin Miguel lachte nur als Antwort auf die verzweifelten Schreie und Stöhnen der Ertrinkenden ...

Auch jetzt noch kann ich nicht begreifen, wie eine so schreckliche Geschichte, eine so düstere und schwere Geschichte, in den Kopf meiner hübschen fröhlichen Tante gekommen ist! Die Heldin dieser Geschichte, Prinzessin Miguel, war natürlich eine Erfindung einer süßen, etwas windigen, aber sehr freundlichen Tante Musya. Ah, es spielt keine Rolle, lassen Sie alle denken, dass dieses Märchen eine Erfindung ist, eine Erfindung und die Prinzessin Miguel selbst, aber sie, meine wunderbare Prinzessin, hat sich fest in meinem beeinflussbaren Herzen niedergelassen ... Ob sie jemals existiert hat oder nicht, Was war mein Wesen, bevor ich sie liebte, mein schöner, grausamer Miguel! Ich sah sie in einem Traum und mehr als einmal sah ich ihr goldenes Haar in der Farbe einer reifen Ähre, ihre grünen, tiefen Augen wie ein Waldteich.

In diesem Jahr war ich sechs Jahre alt. Ich sortierte schon die Lager und mit Hilfe von Tante Musya schrieb ich ungeschickte, schiefe und schiefe Briefe statt Stäbchen. Und ich habe die Schönheit bereits verstanden. Die fabelhafte Schönheit der Natur: Sonne, Wälder, Blumen. Und meine Augen leuchteten vor Freude beim Anblick eines schönen Bildes oder einer eleganten Illustration auf einer Zeitschriftenseite.

Tante Musya, Vater und Großmutter versuchten von klein auf, einen ästhetischen Geschmack in mir zu entwickeln, und lenkten meine Aufmerksamkeit auf das, was andere Kinder spurlos passierten.

Schau, Lusenka, was für ein schöner Sonnenuntergang! Sie sehen, wie wunderbar die purpurrote Sonne im Teich versinkt! Schau, schau, jetzt ist das Wasser ganz scharlachrot geworden. Und die umliegenden Bäume scheinen zu brennen.

Ich schaue und koche vor Freude. In der Tat, scharlachrotes Wasser, scharlachrote Bäume und scharlachrote Sonne. Was für eine Schönheit!

Y. Yakovlev Mädchen von der Wassiljewski-Insel

Ich bin Valya Zaitseva von der Wassiljewski-Insel.

Unter meinem Bett lebt ein Hamster. Er wird seine vollen Wangen in Reserve füllen, auf seinen Hinterbeinen sitzen und mit schwarzen Knöpfen aussehen ... Gestern habe ich einen Jungen verprügelt. Sie gab ihm eine gute Brasse. Wir, Vasileostrovsky-Mädchen, wissen, wie wir bei Bedarf für uns selbst einstehen können ...

Hier auf Vasilievsky ist es immer windig. Es regnet. Nasser Schnee fällt. Überschwemmungen passieren. Und unsere Insel schwimmt wie ein Schiff: links die Newa, rechts die Newka, vorne das offene Meer.

Ich habe eine Freundin - Tanya Savicheva. Wir sind Nachbarn mit ihr. Sie ist aus der zweiten Reihe, Gebäude 13. Vier Fenster im ersten Stock. Es gibt eine Bäckerei in der Nähe, einen Kerosinladen im Keller ... Jetzt gibt es keinen Laden, aber in Tanino, als ich noch nicht geboren war, roch der erste Stock immer nach Kerosin. Mir wurde gesagt.

Tanya Savicheva war so alt wie ich jetzt. Sie hätte schon längst erwachsen werden können, Lehrerin werden können, aber sie blieb für immer ein Mädchen ... Als meine Großmutter Tanja nach Petroleum schickte, war ich nicht dabei. Und sie ging mit einer anderen Freundin in den Rumjanzew-Garten. Aber ich weiß alles über sie. Mir wurde gesagt.

Sie war Sängerin. Immer gesungen. Sie wollte Gedichte rezitieren, aber sie stolperte über Worte: Sie würde stolpern, und alle dachten, sie hätte das richtige Wort vergessen. Meine Freundin hat gesungen, weil man beim Singen nicht stottert. Sie konnte nicht stottern, sie würde Lehrerin werden, wie Linda Avgustovna.

Sie hat immer Lehrerin gespielt. Er legt sich einen großen Großmutterschal um die Schultern, faltet die Hände mit einem Schloss und geht von Ecke zu Ecke. „Kinder, heute machen wir eine Wiederholung mit euch …“ Und dann stolpert er über ein Wort, errötet und dreht sich zur Wand, obwohl niemand im Raum ist.

Sie sagen, es gibt Ärzte, die Stottern behandeln. Ich würde das finden. Wir, Vasileostrovsky-Mädchen, finden jeden, den Sie wollen! Aber jetzt wird der Arzt nicht mehr gebraucht. Sie blieb dort... meine Freundin Tanya Savicheva. Sie wurde aus dem belagerten Leningrad auf das Festland gebracht, und die Straße, die Straße des Lebens genannt wurde, konnte Tanya nicht das Leben geben.

Das Mädchen ist an Hunger gestorben ... Egal, warum Sie sterben - an Hunger oder an einer Kugel. Vielleicht tut der Hunger noch mehr weh...

Ich beschloss, die Straße des Lebens zu finden. Ich ging nach Rzhevka, wo diese Straße beginnt. Ich bin zweieinhalb Kilometer gelaufen - dort haben die Jungs ein Denkmal für die Kinder gebaut, die bei der Blockade gestorben sind. Ich wollte auch bauen.

Einige Erwachsene haben mich gefragt:

- Wer bist du?

- Ich bin Valya Zaitseva von der Wassiljewski-Insel. Ich möchte auch bauen.

Mir wurde gesagt:

- Es ist verboten! Kommen Sie mit Ihrer Region.

Ich bin nicht gegangen. Ich sah mich um und sah ein Baby, eine Kaulquappe. Ich griff danach.

Kam er auch mit seinem Bezirk?

Er kam mit seinem Bruder.

Du kannst mit deinem Bruder. Mit der Region ist das möglich. Aber was ist mit dem Alleinsein?

Ich habe es ihnen gesagt

„Sehen Sie, ich will nicht nur bauen. Ich möchte für meine Freundin bauen... Tanya Savicheva.

Sie verdrehten die Augen. Sie haben es nicht geglaubt. Sie fragten erneut:

Ist Tanya Savicheva deine Freundin?

- Was ist daran so besonders? Wir sind gleich alt. Beide stammen von der Wassiljewski-Insel.

Aber sie ist nicht...

Was für dumme Leute, und noch Erwachsene! Was bedeutet "nein", wenn wir Freunde sind? Ich sagte ihnen, sie sollten es verstehen

- Wir haben alles gemeinsam. Sowohl Straße als auch Schule. Wir haben einen Hamster. Er wird seine Wangen füllen ...

Ich merkte, dass sie mir nicht glaubten. Und um sie glauben zu machen, platzte sie heraus:

Wir haben sogar die gleiche Handschrift!

— Handschrift? Sie waren noch überraschter.

- Und was? Handschrift!

Plötzlich heiterten sie auf, von der Handschrift her:

- Es ist sehr gut! Dies ist ein echter Fund. Gehen wir mit.

- Ich gehe nirgendwohin. ich will bauen...

Du wirst bauen! Sie schreiben für das Denkmal in Tanyas Handschrift.

„Ich kann“, stimmte ich zu. Nur habe ich keinen Bleistift. Geben?

Sie schreiben auf Beton. Schreiben Sie nicht mit einem Bleistift auf Beton.

Ich habe noch nie auf Beton gemalt. Ich schrieb an die Wände, auf den Bürgersteig, aber sie brachten mich zu einem Betonwerk und gaben Tanya ein Tagebuch - ein Notizbuch mit dem Alphabet: a, b, c ... Ich habe das gleiche Buch. Für vierzig Kopeken.

Ich nahm Tanyas Tagebuch und schlug die Seite auf. Dort stand geschrieben:

Mir wurde kalt. Ich wollte ihnen das Buch geben und gehen.

Aber ich komme aus Vasileostrovskaya. Und wenn die ältere Schwester einer Freundin starb, sollte ich bei ihr bleiben und nicht weglaufen.

- Holen Sie sich Ihren Beton. Ich werde schreiben.

Der Kran senkte einen riesigen Rahmen mit einem dicken grauen Teig zu meinen Füßen. Ich nahm einen Zauberstab, ging in die Hocke und begann zu schreiben. Der Beton wurde kalt. Es war schwierig zu schreiben. Und sie sagten mir:

- Nehmen Sie sich Zeit.

Ich machte Fehler, glättete den Beton mit der Handfläche und schrieb noch einmal.

Mir ging es nicht gut.

- Nehmen Sie sich Zeit. Schreiben Sie in Ruhe.

Während ich über Zhenya schrieb, starb meine Großmutter.

Wenn Sie nur essen möchten, ist es kein Hunger - essen Sie eine Stunde später.

Ich versuchte von morgens bis abends zu fasten. Ausgehalten. Hunger – wenn Tag für Tag dein Kopf, deine Hände, dein Herz – alles, was du hast, hungert. Erst verhungern, dann sterben.

Leka hatte seine eigene Ecke, eingezäunt mit Schränken, wo er malte.

Er verdiente Geld mit Zeichnen und studierte. Er war still und kurzsichtig, trug eine Brille und knarrte ständig mit seiner Zeichenfeder. Mir wurde gesagt.

Wo ist er gestorben? Wahrscheinlich in der Küche, wo der „Bauchbauchofen“ mit einem kleinen, schwachen Motor rauchte, wo sie schliefen, einmal am Tag Brot aßen. Ein kleines Stück, wie ein Heilmittel für den Tod. Leka hatte nicht genug Medizin...

„Schreib“, sagten sie mir leise.

Im neuen Rahmen war der Beton flüssig, er kroch über die Buchstaben. Und das Wort "gestorben" verschwand. Ich wollte es nicht nochmal schreiben. Aber sie sagten mir:

- Schreiben Sie, Valya Zaitseva, schreiben Sie.

Und ich schrieb wieder - "gestorben".

Ich bin es sehr leid, das Wort "gestorben" zu schreiben. Ich wusste, dass es Tanya Savicheva mit jeder Seite des Tagebuchs schlechter ging. Sie hat schon lange aufgehört zu singen und hat nicht gemerkt, dass sie stottert. Sie spielte nicht mehr Lehrerin. Aber sie gab nicht auf – sie lebte. Mir wurde gesagt... Der Frühling ist gekommen. Bäume wurden grün. Wir haben viele Bäume auf Vasilyevsky. Tanya trocknete aus, fror, wurde dünn und leicht. Ihre Hände zitterten und ihre Augen schmerzten von der Sonne. Die Nazis töteten die Hälfte von Tanya Savicheva und vielleicht mehr als die Hälfte. Aber ihre Mutter war bei ihr, und Tanya hielt sie fest.

Warum schreibst du nicht? sagten sie mir leise. - Schreiben Sie, Valya Zaitseva, sonst wird der Beton hart.

Lange habe ich mich nicht getraut, die Seite mit dem Buchstaben „M“ aufzuschlagen. Auf dieser Seite schrieb Tanjas Handschrift: „Mama am 13. Mai um 7.30 Uhr.

Morgen 1942. Tanya hat das Wort "gestorben" nicht geschrieben. Sie hatte nicht die Kraft, dieses Wort zu schreiben.

Ich griff fest nach meinem Zauberstab und berührte den Beton. Ich habe nicht ins Tagebuch geschaut, sondern auswendig geschrieben. Gut, dass wir die gleiche Handschrift haben.

Ich habe mit aller Kraft geschrieben. Der Beton wurde dick, fast gefroren. Er kroch nicht mehr auf den Buchstaben.

- Können Sie mehr schreiben?

„Ich werde zu Ende schreiben“, antwortete ich und wandte mich ab, damit meine Augen nicht sehen konnten. Schließlich ist Tanya Savicheva meine ... Freundin.

Tanya und ich sind gleich alt, wir Vasileostrovsky-Mädchen wissen, wie wir bei Bedarf für uns selbst einstehen können. Wenn sie nicht aus Vasileostrovsky, aus Leningrad, gewesen wäre, hätte sie nicht so lange durchgehalten. Aber sie lebte – also gab sie nicht auf!

Geöffnete Seite "C". Es gab zwei Worte: "Die Savichevs sind tot."

Sie öffnete die Seite "U" - "Alle starben." Die letzte Seite von Tanya Savichevas Tagebuch war mit dem Buchstaben "O" - "There is only Tanya left."

Und ich stellte mir vor, dass ich es war, Valya Zaitseva, allein gelassen: ohne Mama, ohne Papa, ohne Schwester Lyulka. Hungrig. Unter Beschuss.

In einer leeren Wohnung in der zweiten Reihe. Ich wollte die letzte Seite streichen, aber der Beton wurde hart und der Zauberstab brach.

Und plötzlich fragte ich Tanya Savicheva zu mir selbst: „Warum allein?

Und ich? Sie haben eine Freundin - Valya Zaitseva, Ihre Nachbarin von der Wassiljewski-Insel. Wir gehen mit dir in den Rumjanzew-Garten, wir laufen, und wenn uns langweilig wird, bringe ich den Schal meiner Großmutter von zu Hause mit, und wir spielen die Lehrerin Linda Augustovna. Unter meinem Bett lebt ein Hamster. Ich schenke es dir zum Geburtstag. Hörst du, Tanya Savicheva?

Jemand legte mir eine Hand auf die Schulter und sagte:

- Gehen wir, Valya Zaitseva. Sie haben getan, was nötig ist. Danke.

Ich verstehe nicht, warum sie mir "Danke" sagen. Ich habe gesagt:

- Ich komme morgen ... ohne meinen Bezirk. Dürfen?

„Komm ohne Distrikt“, sagten sie mir. - Kommen.

Meine Freundin Tanya Savicheva hat nicht auf die Nazis geschossen und war keine Partisanen-Scout. Sie lebte gerade in ihrer schwierigsten Zeit in ihrer Heimatstadt. Aber vielleicht sind die Nazis nicht in Leningrad eingedrungen, weil Tanya Savicheva dort lebte und viele andere Mädchen und Jungen dort lebten, die für immer in ihrer Zeit blieben. Und die Jungs von heute sind mit ihnen befreundet, so wie ich mit Tanya befreundet bin.

Und sie freunden sich nur mit den Lebenden an.

Vladimir Zheleznyakov "Vogelscheuche"

Ein Kreis ihrer Gesichter blitzte vor mir auf, und ich raste darin umher wie ein Eichhörnchen in einem Rad.

Ich sollte anhalten und gehen.

Die Jungs sind auf mich gesprungen.

„Für ihre Beine! rief Valka. - Für die Beine! .. "

Sie warfen mich zu Boden und packten meine Beine und Arme. Ich trat und ruckte mit aller Kraft, aber sie fesselten mich und schleiften mich in den Garten.

Iron Button und Shmakova schleppten das auf einem langen Stock befestigte Bildnis heraus. Dimka folgte ihnen und trat beiseite. Die Vogelscheuche war in meinem Kleid, mit meinen Augen, mit meinem Mund bis zu meinen Ohren. Die Beine bestanden aus Strümpfen, die mit Stroh, Werg und einer Art Federn statt Haaren gefüllt waren. An meinem Hals, das heißt an der Vogelscheuche, baumelte eine Plakette mit der Aufschrift: "Vogelscheuche ist ein Verräter."

Lenka verstummte und irgendwie verschwand alles.

Nikolai Nikolaevich erkannte, dass die Grenze ihrer Geschichte und ihrer Kraft erreicht war.

„Und sie hatten Spaß mit dem Stofftier“, sagte Lenka. - Sie sprangen und lachten:

"Wow, unsere Schönheit-ah-ah!"

"Ich wartete!"

"Ich habe es herausgefunden! Ich hatte die Idee dass! Shmakova hüpfte vor Freude. "Lass Dimka das Feuer anzünden!"

Nach diesen Worten von Shmakova hatte ich keine Angst mehr. Ich dachte: Wenn Dimka Feuer legt, sterbe ich vielleicht einfach.

Und Valka zu dieser Zeit – er war der erste, dem es überall gelang – steckte das ausgestopfte Tier in die Erde und schüttete Reisig darum.

„Ich habe keine Streichhölzer“, sagte Dimka leise.

"Aber ich habe!" Shaggy drückte Dimka die Streichhölzer in die Hand und schob ihn zu dem Bildnis.

Dimka stand mit gesenktem Kopf neben dem Bildnis.

Ich erstarrte - das letzte Mal wartend! Nun, ich dachte, er würde jetzt zurückblicken und sagen: "Leute, Lenka ist an nichts schuld ... Es ist alles ich!"

"Zünde es an!" bestellte den Eisenknopf.

Ich konnte es nicht ertragen und schrie:

„Dimka! Nicht nötig, Dimka-ah-ah-ah! .. "

Und er stand immer noch neben dem Kuscheltier – ich konnte seinen Rücken sehen, er war gebeugt und wirkte irgendwie klein. Vielleicht, weil die Vogelscheuche auf einem langen Stock war. Nur war er klein und zerbrechlich.

„Nun, Somow! sagte Eisenknopf. "Endlich zum Ende gehen!"

Dimka fiel auf die Knie und senkte den Kopf so tief, dass nur seine Schultern herausragten und sein Kopf überhaupt nicht sichtbar war. Es stellte sich heraus, dass es sich um eine Art kopflosen Brandstifter handelte. Er zündete ein Streichholz an, und eine Feuerflamme wuchs über seinen Schultern. Dann sprang er auf und rannte hastig davon.

Sie zogen mich nah ans Feuer. Ich behielt die Flammen des Feuers im Auge. Opa! Da spürte ich, wie mich dieses Feuer erfasste, wie es brennt, backt und beißt, obwohl mich nur Wellen seiner Hitze erreichten.

Ich schrie, ich schrie so sehr, dass sie mich überrascht ließen.

Als sie mich losließen, eilte ich zum Feuer und fing an, es mit meinen Füßen zu zerstreuen, packte die brennenden Äste mit meinen Händen - ich wollte nicht, dass das Stofftier brennt. Aus irgendeinem Grund wollte ich das wirklich nicht!

Dimka kam als erster zur Vernunft.

"Was bist du verrückt? Er packte mich am Arm und versuchte, mich vom Feuer wegzuziehen. - Es ist ein Witz! Verstehst du keine Witze?"

Ich wurde stark, besiegte ihn leicht. Sie drückte so stark, dass er kopfüber flog – nur seine Fersen schossen in den Himmel. Und sie zog eine Vogelscheuche aus dem Feuer und fing an, sie über ihrem Kopf zu schwenken, wobei sie auf alle trat. Die Vogelscheuche war bereits im Feuer gefangen, Funken flogen von ihr in verschiedene Richtungen, und alle scheuten sich vor diesen Funken erschrocken zurück.

Sie flohen.

Und ich drehte mich so schnell, zerstreute sie, dass ich nicht aufhören konnte, bis ich fiel. Neben mir war eine Vogelscheuche. Es war versengt, zitterte im Wind und war dadurch wie lebendig.

Zuerst lag ich mit geschlossenen Augen da. Dann spürte sie, dass sie nach Brand roch, öffnete die Augen - das Kleid der Vogelscheuche rauchte. Ich klopfte mit der Hand auf den schwelenden Saum und lehnte mich zurück ins Gras.

Äste knirschten, Schritte entfernten sich, und Stille trat ein.

„Anne auf Green Gables“ von Lucy Maud Montgomery

Es war schon ziemlich hell, als Anya aufwachte und sich im Bett aufsetzte, verwirrt auf das Fenster blickte, durch das ein Strahl fröhlichen Sonnenlichts strömte und hinter dem etwas Weißes und Flauschiges vor dem strahlend blauen Himmel schwankte.

Zuerst konnte sie sich nicht erinnern, wo sie war. Zuerst verspürte sie ein entzückendes Schaudern, als wäre etwas sehr Angenehmes passiert, dann kam eine schreckliche Erinnerung: Es war Green Gables, aber sie wollten sie nicht hier lassen, weil sie kein Junge ist!

Aber es war Morgen, und vor dem Fenster stand ein Kirschbaum, ganz in voller Blüte. Anya sprang aus dem Bett und war mit einem Sprung am Fenster. Dann stieß sie den Fensterrahmen auf – der Rahmen knarrte, als wäre er schon lange nicht mehr geöffnet worden, was er wirklich war –, kniete nieder und spähte hinaus in den Junimorgen. Ihre Augen funkelten vor Freude. Ach, ist das nicht wunderbar? Ist das nicht ein schöner Ort? Wenn sie nur hier bleiben könnte! Sie stellt sich vor, was bleibt. Hier ist Raum für Fantasie.

Ein riesiger Kirschbaum wuchs so nah am Fenster, dass seine Zweige das Haus berührten. Es war so dicht mit Blumen übersät, dass kein einziges Blatt zu sehen war. Auf beiden Seiten des Hauses erstreckten sich große Gärten, auf der einen Seite - Apfel, auf der anderen - Kirsche, alles in voller Blüte. Das Gras unter den Bäumen sah gelb aus mit blühendem Löwenzahn. In einiger Entfernung im Garten waren Fliederbüsche zu sehen, alle in Büscheln hellvioletter Blüten, und die Morgenbrise trug ihr schwindelerregend süßes Aroma zu Anyas Fenster.

Jenseits des Gartens fielen grüne Wiesen mit üppigem Klee in ein Tal hinab, wo ein Bach floss und viele weiße Birken wuchsen, deren schlanke Stämme sich über ein Unterholz erhoben, das eine wunderbare Ruhe zwischen Farnen, Moosen und Waldgräsern suggerierte. Jenseits des Tals war ein Hügel, grün und flauschig mit Tannen und Tannen. Zwischen ihnen war eine kleine Lücke, durch die man das graue Zwischengeschoss des Hauses sehen konnte, das Anne am Tag zuvor von der anderen Seite des Sees der glitzernden Wasser gesehen hatte.

Auf der linken Seite befanden sich große Scheunen und andere Nebengebäude, und dahinter fielen grüne Felder zum glitzernden blauen Meer ab.

Anyas Augen, empfänglich für Schönheit, bewegten sich langsam von einem Bild zum anderen und nahmen gierig alles auf, was vor ihr war. Das arme Ding hat so viele hässliche Orte in ihrem Leben gesehen. Doch was ihr nun offenbart wurde, übertraf ihre kühnsten Träume.

Sie kniete nieder und vergaß alles auf der Welt außer der Schönheit, die sie umgab, bis sie schauderte, als sie eine Hand auf ihrer Schulter spürte. Der kleine Träumer hörte Marilla nicht hereinkommen.

„Es ist Zeit, sich anzuziehen“, sagte Marilla knapp.

Marilla wusste einfach nicht, wie sie mit diesem Kind sprechen sollte, und diese Ignoranz, die sie selbst nicht mochte, machte sie gegen ihren Willen hart und entschlossen.

Anya stand mit einem tiefen Seufzer auf.

— Ach. ist das nicht wunderbar? fragte sie und deutete mit ihrer Hand auf die schöne Welt vor dem Fenster.

„Ja, es ist ein großer Baum“, sagte Marilla, „und er blüht üppig, aber die Kirschen selbst sind nicht gut – klein und wurmstichig.

„Oh, ich spreche nicht nur vom Baum; natürlich ist es schön ... ja, es ist blendend schön ... es blüht, als ob es für sich selbst sehr wichtig wäre ... Aber ich meinte alles: den Garten und die Bäume und den Bach und die Wälder - die ganze große schöne Welt. Fühlen Sie sich an einem Morgen wie diesem nicht, als würden Sie die ganze Welt lieben? Auch hier höre ich in der Ferne den Bach lachen. Ist Ihnen schon einmal aufgefallen, was für fröhliche Geschöpfe diese Bäche sind? Sie lachen immer. Sogar im Winter kann ich ihr Lachen unter dem Eis hören. Ich bin so froh, dass es hier in der Nähe von Green Gables einen Bach gibt. Vielleicht denkst du, es macht mir nichts aus, wenn du mich nicht hier lassen willst? Aber das ist nicht so. Es wird mich immer erfreuen, daran zu denken, dass es in der Nähe von Green Gables einen Bach gibt, auch wenn ich ihn nie wieder sehe. Wenn hier kein Bach wäre, hätte ich immer das unangenehme Gefühl, dass er hier hätte sein sollen. Heute Morgen bin ich nicht mitten in Trauer. Ich bin morgens nie mitten in der Trauer. Ist es nicht wunderbar, dass es einen Morgen gibt? Aber ich bin sehr traurig. Ich habe mir nur vorgestellt, dass du mich noch brauchst und dass ich für immer, für immer hier bleiben werde. Es war ein großer Trost, sich das vorzustellen. Aber das Unangenehmste daran, sich Dinge vorzustellen, ist, dass man irgendwann aufhören muss, sich Dinge vorzustellen, und das ist sehr schmerzhaft.

„Zieh dich besser an, komm runter und denk nicht an deine Fantasiedinge“, sagte Marilla, sobald sie sich zu Wort gemeldet hatte. - Das Frühstück wartet. Waschen Sie Ihr Gesicht und kämmen Sie Ihr Haar. Lassen Sie das Fenster offen und drehen Sie das Bett um, damit es auslüften kann. Und beeilen Sie sich bitte.

Anya konnte offensichtlich schnell handeln, wenn es nötig war, denn nach zehn Minuten kam sie adrett gekleidet, das Haar gekämmt und geflochten, das Gesicht gewaschen, die Treppe herunter; Ihre Seele war erfüllt von dem angenehmen Bewusstsein, dass sie alle Forderungen von Marilla erfüllt hatte. Fairerweise sei jedoch angemerkt, dass sie immer noch vergessen hat, das Bett zum Lüften zu öffnen.

„Ich bin heute sehr hungrig“, verkündete sie und setzte sich auf den Stuhl, den Marilla ihr zeigte. „Die Welt scheint nicht mehr so ​​eine düstere Wüste zu sein wie gestern Abend. Ich bin so froh, dass der Morgen sonnig ist. Allerdings liebe ich auch regnerische Morgen. Jeder Morgen ist interessant, nicht wahr? Es ist nicht bekannt, was uns an diesem Tag erwartet, und es gibt so viel Raum für Fantasie. Aber ich bin froh, dass es heute nicht regnet, denn an einem sonnigen Tag ist es einfacher, nicht den Mut zu verlieren und die Wechselfälle des Schicksals zu ertragen. Ich habe das Gefühl, heute viel zu ertragen. Es ist sehr einfach, über das Unglück anderer Leute zu lesen und sich vorzustellen, dass wir sie heldenhaft überwinden könnten, aber es ist nicht so einfach, wenn man sich ihnen tatsächlich stellen muss, oder?

»Halten Sie um Gottes willen den Mund«, sagte Marilla. Ein kleines Mädchen sollte nicht so viel reden.

Nach dieser Bemerkung schwieg Anne vollkommen, so gehorsam, dass ihr anhaltendes Schweigen Marilla etwas zu irritieren begann, als etwas nicht ganz Natürliches. Matthew schwieg auch – aber das war zumindest natürlich – also verging das Frühstück in völliger Stille.

Als es sich seinem Ende näherte, wurde Anya immer abgelenkter. Sie aß mechanisch, und ihre großen Augen starrten blicklos in den Himmel vor dem Fenster. Das ärgerte Marilla noch mehr. Sie hatte das unbehagliche Gefühl, dass, während der Körper dieses seltsamen Kindes am Tisch lag, sein Geist auf den Flügeln der Fantasie in einem transzendenten Land schwebte. Wer möchte so ein Kind im Haus haben?

Und doch, was am unbegreiflichsten war, Matthew wollte sie verlassen! Marilla hatte das Gefühl, dass er es heute Morgen genauso sehr wollte wie gestern Abend, und dass er es noch mehr wollen würde. Es war seine übliche Art, sich eine Modeerscheinung in den Kopf zu setzen und mit einer erstaunlich stillen Beharrlichkeit daran festzuhalten – eine Beharrlichkeit, die durch Schweigen zehnmal stärker und effektiver ist, als wenn er von morgens bis abends über sein Verlangen sprach.

Als das Frühstück vorbei war, erwachte Anya aus ihrer Träumerei und bot an, das Geschirr zu spülen.

— Wissen Sie, wie man Geschirr richtig wäscht? fragte Marilla ungläubig.

- Ziemlich gut. Ich bin eigentlich besser im Babysitten. Ich habe viel Erfahrung in diesem Geschäft. Schade, dass Sie hier keine Kinder haben, um die ich mich kümmern muss.

„Aber ich möchte hier nicht mehr Kinder haben als im Moment. Du allein bist genug Ärger. Ich habe keine Ahnung, was ich mit dir machen soll. Matthias ist so lustig.

„Er schien mir sehr nett zu sein“, sagte Anya vorwurfsvoll. - Er ist sehr freundlich und hat überhaupt nichts dagegen, egal wie viel ich gesagt habe - es schien ihm zu gefallen. Ich fühlte eine verwandte Seele in ihm, sobald ich ihn sah.

„Ihr seid beide Spinner, wenn ihr das mit Seelenverwandtschaft meint“, schnaubte Marilla. - Okay, Sie können das Geschirr spülen. Sparen Sie kein heißes Wasser und trocknen Sie es gründlich ab. Ich habe heute Morgen viel zu tun, weil ich am Nachmittag nach White Sands muss, um Mrs. Spencer zu besuchen. Du wirst mit mir kommen, und dort werden wir entscheiden, was wir mit dir machen. Wenn du mit dem Abwasch fertig bist, geh nach oben und mache das Bett.

Anne spülte das Geschirr ziemlich schnell und sorgfältig, was Marilla nicht entging. Dann machte sie das Bett, aber mit weniger Erfolg, weil sie die Kunst des Ringens mit Federbetten nie gelernt hatte. Aber trotzdem war das Bett gemacht, und Marilla sagte, um das Mädchen für eine Weile loszuwerden, sie würde ihr erlauben, bis zum Abendessen in den Garten zu gehen und dort zu spielen.

Anya eilte mit lebhaftem Gesicht und leuchtenden Augen zur Tür. Aber auf der Schwelle blieb sie plötzlich stehen, drehte sich scharf um und setzte sich neben den Tisch, der Ausdruck der Freude verschwand aus ihrem Gesicht, als hätte ihn der Wind verweht.

"Nun, was ist sonst noch passiert?" fragte Marilla.

„Ich traue mich nicht raus“, sagte Anya im Ton einer Märtyrerin, die allen irdischen Freuden entsagt. „Wenn ich hier nicht bleiben kann, sollte ich mich nicht in Green Gables verlieben. Und wenn ich hinausgehe und all diese Bäume, Blumen und einen Garten und einen Bach kennenlerne, kann ich nicht anders, als sie zu lieben. Es ist schon schwer für meine Seele, und ich will nicht, dass es noch schwerer wird. Ich möchte so gerne ausgehen – alles scheint mich zu rufen: „Anja, Anja, komm zu uns raus! Anja, Anja, wir wollen mit dir spielen!“ - aber besser nicht. Man sollte sich nicht in etwas verlieben, von dem man für immer abgeschnitten ist, oder? Und es ist so schwer zu widerstehen und sich nicht zu verlieben, richtig? Deshalb war ich so froh, als ich dachte, ich bleibe hier. Ich dachte, es gäbe hier so viel zu lieben und nichts würde mich aufhalten. Aber dieser kurze Traum war vorbei. Jetzt habe ich mich mit meinem Schicksal abgefunden, also gehe ich besser nicht aus. Sonst fürchte ich, dass ich mich nicht wieder mit ihm versöhnen kann. Wie heißt diese Blume in einem Topf auf der Fensterbank, bitte sagen Sie es mir?

- Es ist eine Geranie.

— Oh, ich meine nicht diesen Namen. Ich meine den Namen, den du ihr gegeben hast. Hast du ihr einen Namen gegeben? Kann ich es dann tun? Darf ich sie nennen … oh, lass mich nachdenken … Liebling genügt … darf ich sie Liebling nennen, während ich hier bin? Oh, lass mich sie so nennen!

„Um Gottes Willen, das ist mir egal. Aber was bringt es, einer Geranie einen Namen zu geben?

— Oh, ich liebe Dinge, die Namen haben, auch wenn es nur Geranien sind. Dadurch werden sie menschenähnlicher. Woher weißt du, dass du die Gefühle einer Geranie nicht verletzt, wenn du sie einfach „Geranie“ nennst und sonst nichts? Es würde dir nicht gefallen, wenn du immer nur eine Frau genannt würdest. Ja, ich werde sie Honey nennen. Ich habe heute Morgen dieser Kirsche unter meinem Schlafzimmerfenster einen Namen gegeben. Ich habe sie die Schneekönigin genannt, weil sie so weiß ist. Natürlich wird es nicht immer blühen, aber das kann man sich ja immer vorstellen, oder?

„Ich habe so etwas noch nie in meinem Leben gesehen oder gehört“, murmelte Marilla, als sie in den Keller floh, um Kartoffeln zu holen. „Sie ist wirklich interessant, wie Matthew sagt. Ich spüre schon Interesse daran, was sie noch sagen wird. Mich verzaubert sie auch. Und sie hat sie bereits auf Matthew losgelassen. Dieser Blick, den er mir beim Abschied zuwarf, drückte noch einmal alles aus, was er gestern gesagt und angedeutet hatte. Es wäre besser, wenn er wie andere Männer wäre und offen über alles sprechen würde. Dann wäre es möglich, ihm zu antworten und ihn zu überzeugen. Aber was macht man mit einem Mann, der nur guckt?

Als Marilla von ihrer Pilgerreise in den Keller zurückkehrte, fand sie Anne in Träumereien wieder. Das Mädchen saß da, das Kinn auf die Hände gestützt, den Blick zum Himmel gerichtet. Also verließ Marilla sie, bis das Abendessen auf dem Tisch erschien.

„Darf ich die Stute und das Cabrio nach dem Abendessen nehmen, Matthew?“ fragte Marilla.

Matthew nickte und sah Anya traurig an. Marilla fing diesen Blick auf und sagte trocken:

„Ich werde nach White Sands gehen und das regeln. Ich nehme Anya mit, damit Mrs. Spencer sie sofort nach Nova Scotia zurückschicken kann. Ich stelle dir Tee auf den Herd und komme rechtzeitig zum Melken nach Hause.

Wieder sagte Matthew nichts. Marilla hatte das Gefühl, ihre Worte zu verschwenden. Nichts ist ärgerlicher als ein Mann, der nicht antwortet ... außer einer Frau, die nicht antwortet.

Zur verabredeten Zeit trampte Matthew vor, und Marilla und Anne stiegen in das Cabriolet. Matthäus öffnete ihnen die Tore des Hofes, und als sie langsam vorbeifuhren, sagte er laut, wie es schien, an niemanden gerichtet:

„Heute Morgen war dieser Typ hier, Jerry Buot aus Creek, und ich habe ihm gesagt, dass ich ihn für den Sommer einstellen würde.

Marilla antwortete nicht, sondern peitschte den unglücklichen Sauerampfer mit solcher Wucht, dass die fette Stute, die an eine solche Behandlung nicht gewöhnt war, empört galoppierte. Als das Cabriolet die Landstraße entlangrollte, drehte sich Marilla um und sah, dass der unerträgliche Matthew am Tor lehnte und ihnen traurig nachsah.

Sergej Kuzko

WÖLFE

Das Dorfleben ist so arrangiert, dass, wenn Sie nicht vor Mittag in den Wald gehen, Sie nicht durch vertraute Pilz- und Beerenorte spazieren gehen, dann gibt es am Abend nichts zu rennen, alles wird sich verstecken.

So auch ein Mädchen. Die Sonne ist gerade auf die Wipfel der Tannen aufgegangen, und in den Händen ist schon ein voller Korb, weit gewandert, aber was für Pilze! Dankbar sah sie sich um und wollte gerade gehen, als die fernen Büsche plötzlich erzitterten und ein Tier auf die Lichtung kam, seine Augen folgten beharrlich der Gestalt des Mädchens.

– O Hund! - Sie sagte.

Irgendwo in der Nähe weideten Kühe, und ihre Bekanntschaft im Wald mit einem Schäferhund war für sie keine große Überraschung. Aber die Begegnung mit ein paar weiteren Tieraugenpaaren versetzte mich in einen Wahnsinn ...

"Wölfe", ein Gedanke blitzte auf, "der Weg ist nicht weit, um zu rennen ..." Ja, die Kräfte verschwanden, der Korb fiel mir unwillkürlich aus den Händen, meine Beine wurden wattig und unartig.

- Mutter! - dieser plötzliche Schrei stoppte die Herde, die bereits die Mitte der Lichtung erreicht hatte. - Leute, helft! - dreimal über den Wald gefegt.

Wie die Hirten später sagten: „Wir haben Schreie gehört, wir dachten, die Kinder spielen herum ...“ Das ist fünf Kilometer vom Dorf entfernt, im Wald!

Die Wölfe näherten sich langsam, die Wölfin ging voraus. Bei diesen Tieren passiert es - die Wölfin wird zum Rudeloberhaupt. Nur ihre Augen waren nicht so wild, sondern neugierig. Sie schienen zu fragen: „Nun, Mann? Was wirst du jetzt tun, wenn du keine Waffen in der Hand hast und deine Verwandten nicht da sind?“

Das Mädchen fiel auf die Knie, bedeckte ihre Augen mit den Händen und weinte. Plötzlich kam ihr der Gedanke an das Gebet, als ob sich etwas in ihrer Seele regte, als ob die Worte ihrer Großmutter, an die sie sich seit ihrer Kindheit erinnerte, wieder auferstehen würden: „Frag die Muttergottes! ”

Das Mädchen erinnerte sich nicht an die Worte des Gebets. Mit dem Kreuzzeichen bekennend, bat sie die Gottesmutter, wie ihre Mutter, in der letzten Hoffnung auf Fürbitte und Erlösung.

Als sie die Augen öffnete, gingen die Wölfe an den Büschen vorbei in den Wald. Langsam voraus, mit gesenktem Kopf, ging eine Wölfin.

Boris Ganago

BRIEF AN GOTT

Dies geschah Ende des 19. Jahrhunderts.

Petersburg. Heiligabend. Ein kalter, schneidender Wind weht aus der Bucht. Wirft feinen, stacheligen Schnee. Pferdehufe klappern über das Kopfsteinpflaster, Ladentüren knallen – die letzten Einkäufe vor dem Urlaub werden getätigt. Alle haben es eilig, so schnell wie möglich nach Hause zu kommen.

Nur ein kleiner Junge wandert langsam die verschneite Straße entlang. Hin und wieder holt er seine kalten, geröteten Hände aus den Taschen seines schäbigen Mantels und versucht, sie mit seinem Atem zu wärmen. Dann stopft er sie wieder tiefer in die Tasche und geht weiter. Hier bleibt er am Bäckereifenster stehen und betrachtet die hinter der Glasscheibe ausgestellten Brezeln und Bagels.

Die Tür des Ladens schwang auf, ließ einen weiteren Kunden heraus, und der Duft von frisch gebackenem Brot wehte heraus. Der Junge schluckte krampfhaft, stampfte mit den Füßen und wanderte weiter.

Die Dämmerung bricht unmerklich herein. Es gibt immer weniger Passanten. Vor dem Gebäude, in dessen Fenstern Licht brennt, bleibt der Junge stehen, stellt sich auf die Zehenspitzen und versucht, hineinzuschauen. Langsam öffnet er die Tür.

Der alte Angestellte kam heute zu spät zur Arbeit. Er kann sich nirgendwo beeilen. Er lebt seit langem allein und im Urlaub spürt er seine Einsamkeit besonders stark. Der Angestellte saß da ​​und dachte bitter, dass er niemanden hatte, mit dem er Weihnachten feiern konnte, niemanden, dem er Geschenke machen konnte. Zu diesem Zeitpunkt öffnete sich die Tür. Der alte Mann blickte auf und sah den Jungen.

"Onkel, Onkel, ich muss einen Brief schreiben!" Der Junge sprach schnell.

- Hast du Geld? fragte der Angestellte streng.

Der Junge spielte mit seinem Hut und trat einen Schritt zurück. Und dann fiel dem einsamen Verkäufer ein, dass heute Heiligabend war und er so gerne jemandem ein Geschenk machen wollte. Er nahm ein leeres Blatt Papier heraus, tauchte seinen Stift in Tinte und schrieb: „Petersburg. 6 Januar. Herr..."

- Wie heißt der Herr?

„Das ist nicht der Herr“, murmelte der Junge, der sein Glück immer noch nicht ganz fassen konnte.

Ach, ist das eine Dame? fragte der Angestellte lächelnd.

Nein nein! Der Junge sprach schnell.

Also wem willst du einen Brief schreiben? Der alte Mann war überrascht

— Jesus.

Wie kannst du es wagen, dich über einen alten Mann lustig zu machen? - Der Angestellte war empört und wollte den Jungen zur Tür führen. Aber dann sah ich Tränen in den Augen des Kindes und erinnerte mich daran, dass heute Heiligabend ist. Er schämte sich seines Zorns und fragte mit warmer Stimme:

Was möchtest du Jesus schreiben?

— Meine Mutter hat mir immer beigebracht, Gott um Hilfe zu bitten, wenn es schwierig ist. Sie sagte, dass Gottes Name Jesus Christus ist. Der Junge ging näher an den Angestellten heran und fuhr fort: „Aber gestern ist sie eingeschlafen, und ich kann sie nicht wecken.“ Es gibt nicht einmal Brot zu Hause, ich bin so hungrig“, er wischte sich mit der flachen Hand die Tränen aus den Augen.

Wie hast du sie geweckt? fragte der alte Mann und erhob sich von seinem Schreibtisch.

- Ich küsste sie.

- Atmet sie?

- Was bist du, Onkel, atmen sie im Traum?

„Jesus Christus hat Ihren Brief bereits erhalten“, sagte der alte Mann und umfasste den Jungen an den Schultern. „Er sagte mir, ich solle auf dich aufpassen, und er nahm deine Mutter zu sich.

Der alte Angestellte dachte: „Meine Mutter, die in eine andere Welt aufbrach, sagte mir, ich solle ein guter Mensch und ein frommer Christ sein. Ich habe deine Bestellung vergessen, aber jetzt wirst du dich meiner nicht schämen.“

Boris Ganago

DAS GESPROCHENE WORT

Am Rande der Großstadt stand ein altes Haus mit Garten. Sie wurden von einem zuverlässigen Wächter bewacht - dem klugen Hund Uranus. Er bellte nie jemanden umsonst an, beobachtete aufmerksam Fremde und freute sich über seine Besitzer.

Aber dieses Haus wurde abgerissen. Den Bewohnern wurde eine komfortable Wohnung angeboten, und dann stellte sich die Frage: Was tun mit einem Hirten? Als Wächter brauchten sie Uranus nicht mehr und wurden nur noch zur Last. Mehrere Tage lang gab es heftige Auseinandersetzungen um das Schicksal des Hundes. Durch das offene Fenster vom Haus zum Wachhäuschen flogen oft das klagende Schluchzen des Enkels und die drohenden Rufe des Großvaters.

Was verstand Uranus aus den Worten, die er hörte? Wer weiß...

Nur die Schwiegertochter und der Enkel, die ihm Essen brachten, bemerkten, dass der Napf des Hundes länger als einen Tag unberührt blieb. Uranus aß in den folgenden Tagen nicht, egal wie er überredet wurde. Er wedelte nicht mehr mit dem Schwanz, wenn er sich näherte, und sah sogar weg, als wollte er die Menschen, die ihn verrieten, nicht mehr ansehen.

Die Schwiegertochter, die einen Erben oder eine Erbin erwartete, schlug vor:

- Ist Uranus nicht krank? Der Besitzer in seinen Herzen warf:

„Es wäre besser, wenn der Hund von alleine sterben würde.“ Dann müsstest du nicht schießen.

Die Braut schauderte.

Uranus sah den Lautsprecher mit einem Blick an, den der Besitzer lange nicht vergessen konnte.

Der Enkel überredete den Tierarzt des Nachbarn, sich sein Haustier anzusehen. Aber der Tierarzt fand keine Krankheit, sagte nur nachdenklich:

„Vielleicht sehnte er sich nach etwas … Uranus starb bald, bis zu seinem Tod, bewegte seinen Schwanz nur leicht zu seiner Schwiegertochter und seinem Enkel, die ihn besuchten.

Und der Besitzer erinnerte sich nachts oft an den Blick von Uranus, der ihm so viele Jahre treu gedient hatte. Der alte Mann bedauerte bereits die grausamen Worte, die den Hund getötet hatten.

Aber ist es möglich, das Gesagte zurückzugeben?

Und wer weiß, wie das klingende Übel dem Enkel wehgetan hat, der an seinen Vierbeiner gefesselt ist?

Und wer weiß, wie es sich wie eine Radiowelle um die Welt ausbreitet und die Seelen der ungeborenen Kinder und künftiger Generationen beeinflussen wird?

Worte leben, Worte sterben nicht...

In einem alten Buch heißt es: Der Vater eines Mädchens ist gestorben. Das Mädchen vermisste ihn. Er war immer nett zu ihr. Diese Wärme fehlte ihr.

Papa hat einmal von ihr geträumt und gesagt: Jetzt bist du zärtlich mit Menschen. Jedes freundliche Wort dient der Ewigkeit.

Boris Ganago

MASCHENKA

Weihnachtsgeschichte

Einmal, vor vielen Jahren, wurde das Mädchen Masha für einen Engel gehalten. Es geschah so.

Eine arme Familie hatte drei Kinder. Ihr Vater starb, ihre Mutter arbeitete, wo sie konnte, und wurde dann krank. Es war kein Krümel mehr im Haus, aber es gab so viel zu essen. Was zu tun ist?

Mama ging auf die Straße und fing an zu betteln, aber Leute, die sie nicht bemerkten, gingen vorbei. Die Weihnachtsnacht nahte und die Worte der Frau: „Ich bitte nicht für mich, für meine Kinder ... um Christi willen! “ in der Hektik vor den Feiertagen untergegangen.

Verzweifelt betrat sie die Kirche und begann, Christus selbst um Hilfe zu bitten. Wen hätte man noch fragen sollen?

Hier, bei der Ikone des Erlösers, sah Mascha eine kniende Frau. Ihr Gesicht war mit Tränen gefüllt. Das Mädchen hatte noch nie zuvor so viel Leid gesehen.

Masha hatte ein erstaunliches Herz. Als sie in der Nähe glücklich waren und sie vor Glück springen wollte. Aber wenn jemand verletzt war, konnte sie nicht vorbeigehen und fragte:

Was ist mit dir passiert? Warum weinst du? Und der Schmerz eines anderen drang in ihr Herz ein. Und nun beugte sie sich zu der Frau:

Hast du Kummer?

Und als sie ihr Unglück mit ihr teilte, stellte sich Masha, die in ihrem Leben noch nie ein Hungergefühl verspürt hatte, drei einsame Babys vor, die schon lange nichts mehr gegessen hatten. Ohne nachzudenken, reichte sie der Frau fünf Rubel. Es war ihr ganzes Geld.

Das war damals eine beachtliche Menge, und das Gesicht der Frau hellte sich auf.

Wo ist dein Haus? - fragte Mascha zum Abschied. Sie war überrascht zu erfahren, dass eine arme Familie in einem Keller in der Nähe wohnt. Das Mädchen verstand nicht, wie es möglich war, im Keller zu leben, aber sie wusste genau, was sie an diesem Weihnachtsabend tun musste.

Glückliche Mutter flog wie auf Flügeln nach Hause. Sie kaufte Lebensmittel in einem nahe gelegenen Geschäft und die Kinder begrüßten sie fröhlich.

Bald brannte der Ofen und der Samowar kochte. Die Kinder wurden aufgewärmt, gesättigt und beruhigt. Ein gedeckter Tisch war für sie ein unerwarteter Feiertag, fast ein Wunder.

Aber dann fragte Nadia, die Kleinste:

Mama, stimmt es, dass Gott am Weihnachtstag einen Engel zu den Kindern schickt und ihnen viele, viele Geschenke bringt?

Mama wusste ganz genau, dass sie niemanden hatten, von dem sie Geschenke erwarten konnten. Gott sei Dank für das, was Er ihnen bereits gegeben hat: Alle sind satt und warm. Aber Babys sind Babys. Sie wollten unbedingt einen Baum für die Weihnachtsfeiertage haben, den gleichen wie den aller anderen Kinder. Was konnte sie, die Ärmste, ihnen sagen? Den Glauben eines Kindes zerstören?

Die Kinder sahen sie misstrauisch an und warteten auf eine Antwort. Und meine Mutter bestätigt:

Es stimmt. Aber der Engel kommt nur zu denen, die von ganzem Herzen an Gott glauben und von ganzem Herzen zu Ihm beten.

Und ich glaube von ganzem Herzen an Gott und bete von ganzem Herzen zu Ihm, - Nadia zog sich nicht zurück. - Möge er uns seinen Engel senden.

Mama wusste nicht, was sie sagen sollte. Stille legte sich in den Raum, nur die Holzscheite knisterten im Ofen. Und plötzlich klopfte es. Die Kinder schauderten, und die Mutter bekreuzigte sich und öffnete mit zitternder Hand die Tür.

Auf der Schwelle stand ein kleines blondes Mädchen Masha und hinter ihr - ein bärtiger Mann mit einem Weihnachtsbaum in seinen Händen.

Frohe Weihnachten! - Masha gratulierte den Besitzern glücklich. Die Kinder erstarrten.

Während der bärtige Mann den Weihnachtsbaum aufstellte, kam das Nanny Car mit einem großen Korb in den Raum, aus dem sofort Geschenke hervorkamen. Die Kinder trauten ihren Augen nicht. Aber weder sie noch Mutter ahnten, dass das Mädchen ihnen ihren Weihnachtsbaum und ihre Geschenke geschenkt hatte.

Und als die unerwarteten Gäste gingen, fragte Nadia:

Dieses Mädchen war ein Engel?

Boris Ganago

ZURÜCK INS LEBEN

Basierend auf der Geschichte von A. Dobrovolsky "Seryozha"

Normalerweise standen die Betten der Brüder nebeneinander. Aber als Seryozha an einer Lungenentzündung erkrankte, wurde Sasha in ein anderes Zimmer verlegt und durfte das Baby nicht stören. Sie baten nur darum, für den kleinen Bruder zu beten, dem es immer schlechter ging.

Eines Abends schaute Sascha ins Krankenzimmer. Seryozha lag offen, sah nichts und atmete kaum. Erschrocken eilte der Junge ins Büro, aus dem die Stimmen seiner Eltern zu hören waren. Die Tür war angelehnt, und Sasha hörte seine Mutter weinen und sagen, Seryozha liege im Sterben. Papa antwortete mit Schmerz in der Stimme:

- Warum jetzt weinen? Er ist nicht mehr zu retten ...

Entsetzt stürzte Sasha in das Zimmer seiner Schwester. Da war niemand, und schluchzend fiel er vor der Ikone der Gottesmutter, die an der Wand hing, auf die Knie. Durch die Schluchzer brachen die Worte:

- Herr, Herr, sorge dafür, dass Seryozha nicht stirbt!

Sashas Gesicht war mit Tränen gefüllt. Alles ringsum war verschwommen, wie in einem Nebel. Der Junge sah vor sich nur das Gesicht der Gottesmutter. Das Zeitgefühl ist weg.

- Herr, du kannst alles tun, außer Serezha!

Es ist schon ziemlich dunkel. Erschöpft stand Sasha mit der Leiche auf und zündete die Tischlampe an. Das Evangelium lag vor ihr. Der Junge blätterte mehrere Seiten um und plötzlich fiel sein Blick auf die Zeile: „Geh und wie du geglaubt hast, lass es für dich sein ...“

Als hätte er einen Befehl gehört, ging er nach Se-rezha. Am Bett ihres geliebten Bruders saß Mutter schweigend. Sie gab ein Zeichen: "Mach keinen Lärm, Seryozha ist eingeschlafen."

Es wurden keine Worte gesprochen, aber dieses Zeichen war wie ein Hoffnungsschimmer. Er ist eingeschlafen - es bedeutet, dass er lebt, also wird er leben!

Drei Tage später konnte Seryozha bereits im Bett sitzen, und die Kinder durften ihn besuchen. Sie brachten die Lieblingsspielzeuge ihres Bruders mit, eine Festung und Häuser, die er vor seiner Krankheit geschnitten und geklebt hatte - alles, was dem Baby gefallen konnte. Die kleine Schwester mit einer großen Puppe stand neben Seryozha, und Sasha fotografierte sie voller Freude.

Das waren Momente wahren Glücks.

Boris Ganago

DEIN KIND

Ein Küken ist aus dem Nest gefallen - sehr klein, hilflos, sogar die Flügel sind noch nicht gewachsen. Er kann nichts tun, er quietscht nur und öffnet seinen Schnabel - er fragt nach Essen.

Die Jungs nahmen es und brachten es ins Haus. Sie bauten ihm ein Nest aus Gras und Zweigen. Vova fütterte das Baby und Ira gab Wasser zu trinken und ging in die Sonne.

Bald wurde das Küken stärker und statt eines Flaums begannen Federn darin zu wachsen. Die Jungs fanden auf dem Dachboden einen alten Vogelkäfig und legten aus Gründen der Zuverlässigkeit ihr Haustier hinein - die Katze begann ihn sehr ausdrucksvoll anzusehen. Er stand den ganzen Tag an der Tür und wartete auf den richtigen Moment. Und egal wie viel seine Kinder fuhren, er ließ das Küken nicht aus den Augen.

Der Sommer ist wie im Flug vergangen. Das Küken vor den Kindern wuchs auf und fing an, im Käfig herumzufliegen. Und bald wurde es ihm eng. Als der Käfig auf die Straße gebracht wurde, kämpfte er gegen die Gitterstäbe und bat um seine Freilassung. Also beschlossen die Jungs, ihr Haustier freizulassen. Natürlich war es schade für sie, sich von ihm zu trennen, aber sie konnten jemandem, der für die Flucht geschaffen wurde, nicht die Freiheit nehmen.

An einem sonnigen Morgen verabschiedeten sich die Kinder von ihrem Haustier, trugen den Käfig hinaus in den Hof und öffneten ihn. Das Küken sprang auf das Gras hinaus und blickte zu seinen Freunden zurück.

In diesem Moment erschien eine Katze. Er versteckte sich im Gebüsch und bereitete sich auf den Sprung vor, eilte, aber ... Das Küken flog hoch, hoch ...

Der Heilige Johannes von Kronstadt verglich unsere Seele mit einem Vogel. Für jede Seele, die der Feind jagt, will er fangen. Schließlich ist die menschliche Seele zunächst wie ein junges Küken hilflos, unfähig zu fliegen. Wie können wir es bewahren, wie können wir es züchten, damit es nicht an scharfen Steinen zerbricht, nicht in das Netz eines Fängers fällt?

Der Herr hat einen rettenden Zaun geschaffen, hinter dem unsere Seele wächst und stärkt - das Haus Gottes, die Heilige Kirche. Darin lernt die Seele hoch, hoch, bis zum Himmel zu fliegen. Und sie kennt dort eine so helle Freude, dass sie keine irdischen Netze fürchtet.

Boris Ganago

SPIEGEL

Punkt, Punkt, Komma,

Minus, das Gesicht ist schief.

Stock, Stock, Gurke -

Da kommt der Mann.

Mit diesem Reim beendete Nadia die Zeichnung. Dann, aus Angst, dass sie sie nicht verstehen würden, unterschrieb sie darunter: "Ich bin es." Sie untersuchte ihre Kreation sorgfältig und entschied, dass ihr etwas fehlte.

Die junge Künstlerin ging zum Spiegel und begann sich selbst zu betrachten: Was muss noch vervollständigt werden, damit jeder verstehen kann, wer auf dem Porträt abgebildet ist?

Nadia liebte es, sich zu verkleiden und vor einem großen Spiegel zu drehen, probierte verschiedene Frisuren aus. Diesmal probierte das Mädchen den Hut ihrer Mutter mit einem Schleier an.

Sie wollte mysteriös und romantisch aussehen, wie langbeinige Mädchen, die Mode im Fernsehen zeigen. Nadia stellte sich als Erwachsene vor, warf einen trägen Blick in den Spiegel und versuchte, mit dem Gang eines Models zu gehen. Es wurde nicht sehr hübsch, und als sie abrupt stehen blieb, rutschte ihr der Hut über die Nase.

Gut, dass sie in diesem Moment niemand gesehen hat. Das wäre ein Lacher! Im Allgemeinen mochte sie es überhaupt nicht, Model zu sein.

Das Mädchen nahm ihren Hut ab, und dann fiel ihr Blick auf den Hut ihrer Großmutter. Unfähig zu widerstehen, probierte sie es an. Und sie erstarrte und machte eine erstaunliche Entdeckung: Wie zwei Erbsen in einer Schote sah sie aus wie ihre Großmutter. Sie hatte noch keine Falten. Tschüss.

Jetzt wusste Nadia, was sie in vielen Jahren werden würde. Diese Zukunft schien ihr zwar sehr weit weg ...

Nadia wurde klar, warum ihre Großmutter sie so sehr liebt, warum sie ihren Streichen mit zarter Traurigkeit zusieht und verstohlen seufzt.

Es gab Schritte. Nadya setzte hastig ihre Mütze wieder auf und rannte zur Tür. Auf der Schwelle begegnete sie ... sich selbst, nur nicht so verspielt. Aber die Augen waren genau die gleichen: kindisch überrascht und freudig.

Nadenka umarmte ihr zukünftiges Ich und fragte leise:

Oma, stimmt es, dass du ich als Kind warst?

Großmutter schwieg einen Moment, dann lächelte sie geheimnisvoll und nahm ein altes Album aus dem Regal. Sie blätterte ein paar Seiten um und zeigte ein Foto eines kleinen Mädchens, das Nadia sehr ähnlich sah.

Das war ich.

Oh, du siehst wirklich aus wie ich! - rief die Enkelin entzückt aus.

Oder siehst du vielleicht aus wie ich? - schlau die Augen verengt, fragte die Großmutter.

Es spielt keine Rolle, wer wem ähnlich sieht. Die Hauptsache ist ähnlich, - das Baby hat nicht nachgegeben.

Ist es nicht wichtig? Und schau, wie ich aussah...

Und die Großmutter begann im Album zu blättern. Es gab einfach keine Gesichter. Und was für Gesichter! Und jeder war auf seine Weise schön. Ruhe, Würde und Wärme, die sie ausstrahlten, zogen die Blicke auf sich. Nadia bemerkte, dass sie alle - kleine Kinder und grauhaarige alte Männer, junge Damen und kluge Militärs - einander irgendwie ähnlich waren ... Und ihr.

Erzähl mir davon, fragte das Mädchen.

Großmutter drückte ihr Blut an sich, und eine Geschichte über ihre Familie, die aus alten Jahrhunderten stammte, begann zu fließen.

Die Zeit für Zeichentrickfilme war bereits gekommen, aber das Mädchen wollte sie nicht sehen. Sie entdeckte etwas Erstaunliches, das lange her war, aber in ihr lebt.

Kennen Sie die Geschichte Ihrer Großväter, Urgroßväter, die Geschichte Ihrer Familie? Vielleicht ist diese Geschichte dein Spiegel?

Boris Ganago

PAPAGEI

Petja ging im Haus umher. Alle Spiele sind langweilig. Dann befahl meine Mutter, in den Laden zu gehen, und schlug auch vor:

Unsere Nachbarin Maria Nikolajewna hat sich das Bein gebrochen. Sie hat niemanden, der Brot kauft. Bewegt sich kaum im Zimmer. Lassen Sie mich anrufen und sehen, ob sie etwas zu kaufen braucht.

Tante Masha freute sich über den Anruf. Und als der Junge ihr eine ganze Tüte Lebensmittel brachte, wusste sie nicht, wie sie ihm danken sollte. Aus irgendeinem Grund zeigte sie Petya einen leeren Käfig, in dem kürzlich ein Papagei gelebt hatte. Es war ihre Freundin. Tante Mascha sah ihm nach, teilte ihre Gedanken mit, und er nahm es und flog davon. Jetzt hat sie niemanden mehr, mit dem sie ein Wort sagen kann, niemanden, um den sie sich kümmern kann. Was ist das Leben, wenn es niemanden gibt, um den man sich kümmern kann?

Petja blickte auf den leeren Käfig, auf die Krücken, stellte sich vor, wie Tante Mania durch die leere Wohnung humpelte, und ein unerwarteter Gedanke kam ihm in den Sinn. Tatsache ist, dass er das Geld, das ihm für Spielzeug gegeben wurde, lange gespart hatte. Habe nichts passendes gefunden. Und jetzt dieser seltsame Gedanke - einen Papagei für Tante Masha zu kaufen.

Zum Abschied rannte Petja auf die Straße. Er wollte in die Tierhandlung, wo er einmal verschiedene Papageien gesehen hatte. Aber jetzt sah er sie mit den Augen von Tante Mascha an. Mit wem würde sie befreundet sein? Vielleicht passt dieser zu ihr, vielleicht dieser?

Petya beschloss, seinen Nachbarn nach dem Flüchtigen zu fragen. Am nächsten Tag sagte er zu seiner Mutter:

Ruf Tante Masha an... Vielleicht braucht sie etwas?

Mama erstarrte sogar, drückte dann ihren Sohn an sich und flüsterte:

Also wirst du ein Mann ... Petya war beleidigt:

War ich vorher kein Mensch?

Es gab, natürlich gab es “, lächelte meine Mutter. „Erst jetzt ist auch deine Seele erwacht… Gott sei Dank!“

Was ist eine Seele? Der Junge war besorgt.

Das ist die Fähigkeit zu lieben.

Die Mutter sah ihren Sohn fragend an.

Vielleicht selbst anrufen?

Petja war verlegen. Mama nahm den Hörer ab: Maria Nikolajewna, tut mir leid, Petja hat eine Frage an dich. Ich gebe ihm jetzt das Telefon.

Es gab keinen Ausweg, und Petja murmelte verlegen:

Tante Masha, kannst du etwas kaufen?

Was am anderen Ende der Leitung geschah, verstand Petya nicht, nur der Nachbar antwortete mit einer ungewöhnlichen Stimme. Sie dankte ihm und bat ihn, Milch mitzubringen, wenn er in den Laden gehe. Sie braucht nichts anderes. Danke noch einmal.

Als Petya in ihrer Wohnung anrief, hörte er das hastige Klappern von Krücken. Tante Masha wollte ihn nicht extra Sekunden warten lassen.

Während die Nachbarin nach Geld suchte, fing der Junge wie zufällig an, sie nach dem vermissten Papagei zu fragen. Tante Mascha erzählte bereitwillig von der Farbe und dem Verhalten ...

In der Zoohandlung gab es mehrere Papageien dieser Farbe. Petya hat lange gewählt. Als er Tante Mascha sein Geschenk brachte, dann ... Ich verpflichte mich nicht, zu beschreiben, was als nächstes geschah.

Chingiz Aitmatov. "Mutterfeld" Die Szene einer flüchtigen Begegnung zwischen Mutter und Sohn im Zug.

Das Wetter war, wie gestern, windig und kalt. Nicht umsonst wird die Bahnhofsschlucht Karawanserei der Winde genannt. Plötzlich rissen die Wolken auf und die Sonne lugte hervor. "Oh", dachte ich, "wenn nur mein Sohn plötzlich aufblitzen würde, wie die Sonne hinter den Wolken, mindestens einmal vor meinen Augen erscheinen würde ..."
Und dann war in der Ferne das Geräusch eines Zuges zu hören. Er kam aus dem Osten. Der Boden bebte unter den Füßen, die Schienen summten.

Inzwischen kam ein Mann mit rot-gelben Fahnen in den Händen angerannt und rief ihm ins Ohr:
- Wird nicht aufhören! Wird nicht aufhören! Weg! Ausweichen! - Und er fing an, uns wegzustoßen.
In diesem Moment ertönte ein Ruf in der Nähe:
- Mama-ah! Alima-a-an!
Er! Maselbek! O mein Gott, mein Gott! Er ist ganz nah an uns vorbeigeflogen. Er beugte sich mit seinem ganzen Körper vom Auto herüber, hielt sich mit einer Hand an der Tür fest, winkte uns mit der anderen mit seinem Hut und rief zum Abschied. Ich erinnere mich nur, wie ich schrie: "Maselbek!" Und in diesem kurzen Augenblick sah ich ihn genau und deutlich: der Wind zerzauste sein Haar, die Röcke seines Mantels schlugen wie Flügel, und auf seinem Gesicht und in seinen Augen - Freude und Trauer und Bedauern und Auf Wiedersehen! Und ohne ihn aus den Augen zu lassen, rannte ich ihm nach. Der letzte Wagen der Staffel rauschte vorbei, und ich rannte noch an den Schwellen entlang, dann fiel ich. Oh, wie ich stöhnte und schrie! Mein Sohn ging zum Schlachtfeld, und ich verabschiedete mich von ihm und umarmte das kalte Eisengeländer. Das Rattern der Räder entfernte sich immer weiter, dann verebbte es. Und jetzt kommt es mir manchmal noch so vor, als würde mir diese Staffel durch den Kopf gehen und mir die Räder lange in den Ohren klopfen. Aliman lief in Tränen aus, sank neben mir nieder, will mich hochheben und kann nicht, sie würgt, ihre Hände zittern. Dann kam rechtzeitig eine Russin, ein Weichensteller. Und auch: "Mama! Mama!" umarmen, weinen. Zusammen brachten sie mich zum Straßenrand, und als wir zum Bahnhof gingen, gab Aliman mir einen Soldatenhut.
„Nimm es, Mutter“, sagte sie. - Maselbek ist gegangen.
Es stellt sich heraus, dass er mir seinen Hut zugeworfen hat, als ich der Kutsche nachgelaufen bin. Ich fuhr mit diesem Hut in meinen Händen nach Hause; in der britzka sitzend, drückte sie fest an ihre brust. Sie hängt immer noch an der Wand. Die graue Ohrenklappe eines gewöhnlichen Soldaten mit einem Sternchen auf der Stirn. Manchmal nehme ich es in meine Hände, vergrabe mein Gesicht und rieche meinen Sohn.

"Microsoft Word 97 - 2003-Dokument (4)"

Das Gedicht in Prosa „Die alte Frau“ wird von Magomirzaev Magomirza gelesen

Ich ging allein über ein weites Feld.

Und plötzlich bildete ich mir leichte, vorsichtige Schritte hinter meinem Rücken ein... Jemand folgte meiner Spur.

Ich sah mich um und sah eine kleine, vornübergebeugte alte Frau, ganz in graue Lumpen gehüllt. Unter ihnen war nur das Gesicht der alten Frau zu sehen: ein gelbes, faltiges, spitznasiges, zahnloses Gesicht.

Ich näherte mich ihr... Sie blieb stehen.

- Wer bist du? Was brauchen Sie? Bist du ein Bettler? Willst du Nächstenliebe?

Die alte Frau antwortete nicht. Ich beugte mich zu ihr und bemerkte, dass ihre beiden Augen mit einer durchscheinenden, weißlichen Membran oder Hymen bedeckt waren, was anderen Vögeln passiert: Sie schützen ihre Augen damit vor zu hellem Licht.

Aber das Hymen der alten Frau bewegte sich nicht und öffnete ihre Augen nicht ... woraus ich schloss, dass sie blind war.

- Willst du Wohltätigkeit? Ich wiederholte meine Frage. - Wieso folgst du mir? - Aber die alte Frau antwortete immer noch nicht, sondern zuckte nur ein wenig zusammen.

Ich wandte mich von ihr ab und ging weiter.

Und auch hier höre ich hinter mir das gleiche Licht, gemessen, als ob schleichende Schritte.

„Schon wieder diese Frau! Ich dachte. - Warum ist sie zu mir gekommen? - Aber ich fügte sofort in Gedanken hinzu: - Wahrscheinlich hat sie sich blind verirrt, jetzt folgt sie meinen Schritten nach Gehör, um mit mir zu einem Wohnort zu gehen. Ja Ja; ist das so".

Aber allmählich bemächtigte sich meiner Gedanken eine seltsame Unruhe: es schien mir, als ob die alte Frau mir nicht nur folgte, sondern mich führte, mich zuerst nach rechts, dann nach links und dann drängte dass ich ihr unwillkürlich gehorchte.

Ich gehe jedoch weiter ... Aber vor mir, auf meiner Straße, wird etwas schwarz und dehnt sich aus ... eine Art Grube ...

"Grab! blitzte in meinem Kopf auf. "Da drängt sie mich!"

Ich drehe mich scharf um ... Die alte Frau steht wieder vor mir ... aber sie sieht! Sie sieht mich mit großen, zornigen, unheilverkündenden Augen an... Raubvogelaugen... Ich nähere mich ihrem Gesicht, ihren Augen... Wieder dasselbe stumpfe Jungfernhäutchen, dieselbe blinde und stumpfe Erscheinung.

"Oh! - Ich denke ... - diese alte Frau ist mein Schicksal. Das Schicksal, dem kein Mensch entrinnen kann!

„Geh nicht! geh nicht! Was ist verrückt?... Wir müssen es versuchen. Und ich stürze zur Seite, in eine andere Richtung.

Ich gehe flink ... Aber die leichten Schritte rascheln immer noch hinter mir, nah, nah ... Und die Grube verdunkelt sich wieder vor mir.

Ich drehe wieder in die andere Richtung ... Und wieder das gleiche Rascheln hinten und der gleiche bedrohliche Fleck vorne.

Und wo immer ich herumhetze, wie ein Hase auf der Flucht ... alles ist gleich, gleich!

Stoppen! Ich glaube. „Ich werde sie betrügen!“ Ich gehe nirgendwohin!" – und ich setze mich sofort auf den Boden.

Die alte Frau steht hinten, zwei Schritte von mir entfernt. Ich kann sie nicht hören, aber ich spüre, dass sie da ist.

Und plötzlich sehe ich: dieser Fleck, der in der Ferne schwarz geworden ist, schwebt, kriecht auf mich zu!

Gott! Ich schaue zurück... Die alte Frau sieht mich direkt an - und ihr zahnloser Mund verzieht sich zu einem Lächeln...

- Du wirst nicht gehen!

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"Microsoft Word 97 - 2003-Dokument (5)"

Prosagedicht "Azure Sky"

Azurblaues Reich

O blaues Königreich! O Königreich von Azur, Licht, Jugend und Glück! Ich habe dich gesehen... in einem Traum.

Wir waren zu mehreren auf einem wunderschönen, zerlegten Boot. Ein weißes Segel erhob sich wie eine Schwanenbrust unter verspielten Wimpel.

Ich wusste nicht, wer meine Kameraden waren; aber ich fühlte mit meinem ganzen Wesen, dass sie so jung, fröhlich und glücklich waren wie ich!

Ja, ich habe sie nicht bemerkt. Rundherum sah ich ein grenzenloses azurblaues Meer, ganz bedeckt mit kleinen Kräuselungen aus goldenen Schuppen, und über meinem Kopf den gleichen grenzenlosen, den gleichen azurblauen Himmel – und darüber, triumphierend und wie lachend, rollte die sanfte Sonne.

Und zwischen uns erhob sich von Zeit zu Zeit ein lautes und fröhliches Lachen, wie das Lachen der Götter!

Ansonsten flogen plötzlich Worte, Gedichte voller wundersamer Schönheit und inspirierender Kraft von jemandes Lippen ... Es schien, als ob der Himmel selbst als Antwort auf sie klang - und rund um das Meer zitterte es mitfühlend ... Und es trat wieder glückselige Stille ein.

Unser schnelles Boot tauchte leicht auf sanften Wellen und schwamm. Sie bewegte sich nicht mit dem Wind; es wurde von unseren eigenen schlagenden Herzen regiert. Wohin wir wollten, sie eilte hin, gehorsam, als wäre sie lebendig.

Wir stießen auf Inseln, magische, durchscheinende Inseln mit Fluten von Edelsteinen, Yachten und Smaragden. Berauschender Weihrauch strömte von den abgerundeten Ufern; eine dieser Inseln überschüttete uns mit weißen Rosen und Maiglöckchen; aus anderen stiegen plötzlich regenbogenfarbene, langflügelige Vögel auf.

Vögel kreisten über uns, Maiglöckchen und Rosen verschmolzen im Perlmuttschaum, der an den glatten Bordwänden unseres Bootes entlangglitt.

Zusammen mit Blumen, mit Vögeln flogen süße, süße Geräusche herein ... Frauenstimmen schienen darin zu sein ... Und alles ringsum: der Himmel, das Meer, das Schwanken der Segel im Himmel, das Rauschen des Baches hinter dem Heck - alles sprach von Liebe, von seliger Liebe!

Und die, die jeder von uns liebte – sie war hier … unsichtbar und nah. Noch einen Moment - und dann werden ihre Augen leuchten, ihr Lächeln erblühen ... Ihre Hand wird Ihre Hand nehmen - und Sie in ein unvergängliches Paradies entführen!

O blaues Königreich! Ich habe dich gesehen... in einem Traum.

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"Microsoft Word 97 - 2003-Dokument (6)"

Oleg Koshevoy über seine Mutter (Auszug aus dem Roman "Young Guard").

"... Mama, Mama! Ich erinnere mich an deine Hände von dem Moment an, als ich wurde
Sei dir deiner selbst in der Welt bewusst. Im Sommer waren sie immer mit einer Bräune überzogen, im Winter ging er nicht mehr aus – er war so sanft, eben, nur etwas dunkler an den Adern. Oder vielleicht waren sie rauer, deine Hände – sie hatten doch so viel Arbeit im Leben – aber sie kamen mir immer so zärtlich vor, und ich liebte es so sehr, sie direkt auf ihre dunklen Adern zu küssen.
Ja, von dem Moment an, als ich mir meiner selbst bewusst wurde bis zuletzt
Minuten, wenn du erschöpft bist, zum letzten Mal leise deinen Kopf an meine Brust gelegt hast, dich auf einem schwierigen Lebensweg verabschiedet hast, denke ich immer an deine Hände bei der Arbeit. Ich erinnere mich, wie sie in Seifenlauge herumgehustet sind und meine Laken gewaschen haben, als diese Laken noch so klein waren, dass sie wie Windeln aussahen, und ich erinnere mich, wie Sie im Winter im Schafspelz Eimer auf einem Joch trugen und eine kleine Hand hineinsteckten ein Fäustling vor dem Joch, sie ist so klein und flauschig, wie ein Fäustling. Ich sehe deine Finger mit leicht verdickten Gelenken auf der Grundierung, und ich wiederhole danach
du: "be-a - ba, ba-ba". Ich sehe, wie du mit deiner starken Hand die Sichel unter das Korn bringst, zerbrochen durch den Druck der anderen Hand, direkt auf die Sichel, ich sehe das flüchtige Funkeln der Sichel und dann diese augenblickliche sanfte, so weibliche Bewegung der Hände und die Sichel und wirft die Ohren in einem Bündel zurück, um die komprimierten Stiele nicht zu brechen.
Ich erinnere mich an deine Hände, unbeugsam, rot, geschmiert vom eisigen Wasser in dem Loch, wo du deine Wäsche gespült hast, als wir allein lebten – es schien ganz allein auf der Welt – und ich erinnere mich, wie unmerklich deine Hände einen Splitter aus meinen herausziehen konnten Sohns Finger und wie sie beim Nähen und Singen sofort eine Nadel eingefädelt haben - nur für sich und für mich gesungen. Denn es gibt nichts auf der Welt, was deine Hände nicht könnten, was sie nicht könnten, was sie verabscheuen würden! Ich habe gesehen, wie sie Lehm mit Kuhdung geknetet haben, um die Hütte zu beschichten, und ich habe deine Hand gesehen, die mit einem Ring an deinem Finger aus Seide lugte, als du ein Glas roten moldawischen Weins erhoben hast. Und mit welcher gehorsamen Zärtlichkeit schlang sich dein voller und weißer Arm über dem Ellbogen um den Hals deines Stiefvaters, als er dich spielend in seine Arme hob, - Stiefvater, den du mich lieben gelehrt hast und den ich als den meinen verehrte , schon zum einen, dass du ihn geliebt hast.
Aber vor allem erinnere ich mich für alle Ewigkeit, wie sie sanft streichelten, deine Hände, leicht rauh und so warm und kühl, wie sie mein Haar und meinen Hals und meine Brust streichelten, als ich halb bewusstlos im Bett lag. Und wenn ich die Augen öffnete, warst du immer an meiner Seite, und das Nachtlicht brannte im Zimmer, und du sahst mich mit deinen tiefliegenden Augen an, wie aus der Dunkelheit, selbst ganz still und hell, wie in Roben. Ich küsse deine sauberen, heiligen Hände!
Du hast deine Söhne in den Krieg geführt - wenn nicht du, dann ein anderer, genauso wie
du, - du wirst nicht ewig auf andere warten, und wenn dieser Kelch an dir vorbeigegangen ist, dann ist er an einem anderen nicht vorbeigegangen, genau wie du. Aber wenn die Leute auch in den Tagen des Krieges ein Stück Brot haben und Kleider am Körper haben und wenn es auf dem Feld Stapel gibt und Züge auf den Gleisen fahren und Kirschen blühen im Garten und die Flamme im Feuer wütet Hochofen, und jemandes unsichtbare Kraft hebt den Krieger vom Boden oder vom Bett, wenn er krank oder verwundet war - all dies geschah durch die Hände meiner Mutter - meine und seine und er.
Sieh dich auch um, junger Mann, mein Freund, sieh dich um wie ich, und sag mir, wer du bist.
im Leben mehr beleidigt als eine Mutter - ist es nicht von mir, nicht von dir, nicht von ihm, ist es nicht unser Versagen, unsere Fehler und nicht unser Kummer, dass unsere Mütter grau werden? Aber es wird die Stunde kommen, wo das alles am Grabe der Mutter zu einem schmerzlichen Vorwurf im Herzen wird.
Mama, Mama! ... Vergib mir, denn du bist der Einzige, nur du auf der Welt kannst vergeben, deine Hände auf deinen Kopf legen wie in der Kindheit und vergeben ... "

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"Microsoft Word 97 - 2003-Dokument (7)"

A.P. Tschechow. "Möwe". Monolog von Nina Sarechnaya (Schlußszene des Abschieds von Treplev)

Ich bin so müde ... Ich wünschte, ich könnte mich ausruhen ... Ruhe!
Ich bin eine Möwe ... Nein, das nicht. Ich bin eine Schauspielerin. Und er ist hier ... Er hat nicht an das Theater geglaubt, er hat immer wieder über meine Träume gelacht, und nach und nach habe ich auch aufgehört zu glauben und den Mut verloren ... Und dann die Sorgen der Liebe, Eifersucht, ständige Angst um die Kleinen eins ... Ich wurde kleinlich, unbedeutend, ich spielte sinnlos ... Ich wusste nicht, was ich mit meinen Händen machen sollte, ich wusste nicht, wie ich auf der Bühne stehen sollte, ich konnte meine Stimme nicht kontrollieren. Sie verstehen diesen Zustand nicht, wenn Sie das Gefühl haben, fürchterlich zu spielen. Ich bin eine Möwe.
Nein, das nicht ... Erinnerst du dich, du hast eine Möwe erschossen? Zufällig kam ein Mann, sah und tötete ihn, weil er nichts zu tun hatte ... Die Handlung für eine Kurzgeschichte ...
Wovon rede ich? Ich rede von der Bühne. Jetzt bin ich nicht so ... Ich bin schon eine echte Schauspielerin, ich spiele mit Vergnügen, mit Freude, ich betrinke mich auf der Bühne und fühle mich schön. Und jetzt, während ich hier lebe, gehe ich weiter, gehe und denke, denke und fühle, wie meine spirituelle Kraft jeden Tag wächst ... Jetzt weiß ich, ich verstehe. Kostya, dass es in unserem Geschäft egal ist, ob wir auf der Bühne spielen oder schreiben - die Hauptsache ist nicht Ruhm, nicht Brillanz, nicht das, wovon ich geträumt habe, sondern die Fähigkeit, durchzuhalten. Lerne dein Kreuz zu tragen und glaube. Ich glaube, und es tut mir nicht so weh, und wenn ich an meine Berufung denke, habe ich keine Angst vor dem Leben.
Nein, nein ... Verabschieden Sie mich nicht, ich gehe selbst ... Meine Pferde sind in der Nähe ... Also hat sie ihn mitgebracht? Nun, es spielt keine Rolle. Wenn Sie Trigorin sehen, sagen Sie ihm nichts ... Ich liebe ihn. Ich liebe ihn noch mehr als zuvor ... Ich liebe ihn, ich liebe ihn leidenschaftlich, ich liebe ihn bis zur Verzweiflung!
Früher war es gut, Kostja! Erinnern? Was für ein klares, warmes, freudiges, reines Leben, was für Gefühle - Gefühle wie zarte, anmutige Blumen ... "Menschen, Löwen, Adler und Rebhühner, gehörnte Hirsche, Gänse, Spinnen, stille Fische, die im Wasser lebten, Seesterne und solche die mit bloßem Auge nicht gesehen werden konnten - mit einem Wort, alle Leben, alle Leben, alle Leben, nachdem sie einen traurigen Kreis vollendet hatten, starben aus, Tausende von Jahrhunderten lang, da die Erde kein einziges lebendes Geschöpf trägt, und dieses arme der Mond zündet vergebens seine Laterne an Auf der Wiese erwachen die Kraniche nicht mehr mit einem Schrei, und Maikäfer hört man nicht in den Lindenhainen ... "
Ich gehe. Abschied. Wenn ich eine großartige Schauspielerin werde, kommen Sie mich besuchen.
Versprichst du? Und jetzt... Es wird spät. Ich kann kaum stehen...

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"Microsoft Word 97 - 2003-Dokument (8)"

SCHLECHTER BENUTZER. Soschtschenko.

Im Februar, meine Brüder, wurde ich krank.

Ging ins städtische Krankenhaus. Und hier bin ich, wissen Sie, im Stadtkrankenhaus, werde behandelt und ruhe meine Seele aus. Und ringsum ist Stille und Sanftheit und Gottes Gnade. Rund um die Sauberkeit und Ordnung, sogar umständlich. Und wenn Sie spucken wollen - Spucknapf. Wenn du dich setzen willst – da ist ein Stuhl, wenn du dir die Nase putzen willst – putz dir die Nase auf deine Gesundheit in der Hand, aber damit ins Laken – nein, mein Gott, die lassen dich nicht rein Blatt. Das gibt es nicht, sagen sie.

Nun, beruhige dich.

Und du kannst nicht anders, als dich zu beruhigen. Es gibt eine solche Sorgfalt, eine solche Liebkosung, dass es besser ist, nicht darauf zu kommen. Stellen Sie sich nur vor, eine lausige Person liegt da und sie schleppen ihm das Mittagessen und sie putzen das Bett und legen ihm Thermometer unter den Arm und schieben mit seinen eigenen Händen Klistiere und interessieren sich sogar für die Gesundheit.

Und wer hat Interesse? Wichtige, fortgeschrittene Leute - Ärzte, Ärzte, Schwestern der Barmherzigkeit und wieder Sanitäter Ivan Ivanovich.

Und ich empfand eine solche Dankbarkeit gegenüber all diesen Mitarbeitern, dass ich beschloss, materielle Dankbarkeit zu bringen.

Ich denke, Sie werden es nicht jedem geben - es wird nicht genug Innereien geben. Meine Damen, glaube ich, eins. Und wer - begann genau hinzusehen.

Und ich sehe: Es gibt niemanden außer dem Sanitäter Iwan Iwanowitsch. Der Mann, wie ich sehe, ist groß und imposant, und er bemüht sich am meisten und gibt sich sogar alle Mühe.

Okay, ich denke, ich werde es ihm geben. Und er begann darüber nachzudenken, wie er es einstecken sollte, um seine Würde nicht zu verletzen und um nicht dafür ins Gesicht geschlagen zu werden.

Die Gelegenheit bot sich bald.

Der Sanitäter kommt an mein Bett. Hallo.

Hallo, wie geht's dir? Gab es einen Stuhl?

Ege, glaube ich, gepickt.

Wie, sage ich, da war ein Stuhl, aber einer der Patienten hat ihn weggenommen. Und wenn Sie sich hinsetzen wollen – setzen Sie sich zu Ihren Füßen auf das Bett. Lass uns reden.

Der Sanitäter setzte sich auf das Bett und setzte sich.

Nun, - sage ich zu ihm - wie im Allgemeinen, was schreiben sie, sind die Einnahmen großartig?

Der Verdienst, sagt er, ist gering, aber den intelligente Patienten, selbst im Tode, unbedingt in ihre Hände legen wollen.

Bitte, sage ich, obwohl ich dem Tod nicht nahe bin, weigere ich mich nicht zu geben. Und davon träume ich schon lange.

Ich nehme Geld und gebe. Und er nahm so gnädig an und machte einen Knicks mit seinem Stift.

Und am nächsten Tag fing alles an.

Ich lag sehr ruhig und gut, und bis jetzt hatte mich niemand gestört, und jetzt schien der Sanitäter Iwan Iwanowitsch von meiner materiellen Dankbarkeit fassungslos zu sein. Tagsüber kommt er zehn- oder fünfzehnmal an mein Bett. Dass, weißt du, er wird die Kissen korrigieren, dann wird er ihn in die Badewanne ziehen, Er hat mich mit ein paar Thermometern gefoltert. Früher werden ein oder zwei Thermometer an einem Tag eingestellt - das ist alles. Und jetzt fünfzehn Mal. Früher war das Bad kühl und ich mochte es, aber jetzt wird es heißes Wasser kochen - sogar die Wache schreien.

ich schon und so und so - auf keinen Fall. Ich schiebe ihm noch Geld zu, ein Schuft - lass mich nur in Ruhe, tu mir einen Gefallen, er rastet noch mehr aus und versucht es.

Eine Woche ist vergangen - ich sehe, ich kann nicht mehr.

Ich wurde müde, verlor fünfzehn Pfund, verlor an Gewicht und verlor meinen Appetit.

Und der Sanitäter gibt sich Mühe.

Und da er, ein Landstreicher, mich fast in kochendem Wasser gekocht hätte. Von Gott. So ein Bad hat der Schurke gemacht - da ist mir schon eine Hornhaut am Bein geplatzt und die Haut ist abgegangen.

Ich erzähle ihm:

Was, sage ich, du Bastard, kochst du Leute in kochendem Wasser? Es wird keine finanzielle Dankbarkeit mehr für Sie geben.

Und er sagt:

Es wird nicht - es wird nicht. Sterben, sagt er, ohne die Hilfe von Wissenschaftlern.

Und jetzt läuft alles wieder beim Alten: Die Thermometer sind einmal eingestellt, das Bad ist wieder kühl und niemand stört mich mehr.

Kein Wunder, dass der Kampf gegen Trinkgeld stattfindet. Oh, Brüder, nicht umsonst!

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"Microsoft Word 97 - 2003-Dokument"

ICH SEHE EUCH LEUTE! (Nodar Dumbadse)

- Hallo, Bezhana! Ja, ich bin es, Sosoya... Ich war lange nicht mehr bei dir, meine Bezhana! Entschuldigen Sie!.. Jetzt bringe ich hier alles in Ordnung: Ich räume den Rasen, richte das Kreuz auf, streiche die Bank neu… Sieh mal, die Rose ist schon verblüht… Ja, es ist viel Zeit vergangen… Und wie viel Neuigkeiten habe ich für dich, Bezhana! Ich weiß nicht, wo ich anfangen soll! Warte ein bisschen, ich reiße dieses Unkraut aus und erzähle dir alles in Ordnung ...

Nun, meine liebe Bezhana: Der Krieg ist vorbei! Erkenne jetzt unser Dorf nicht wieder! Die Jungs sind von der Front zurückgekehrt, Bezhana! Gerasims Sohn kehrte zurück, Ninas Sohn kehrte zurück, Yevgeny Minin kehrte zurück und Nodars Vater kehrte zurück und Otiyas Vater. Er ist zwar einbeinlos, aber was macht das schon? Denken Sie nur, ein Bein! .. Aber unser Kukuri, Lukayin Kukuri, kam nicht zurück. Mashikos Sohn Malkhaz ist auch nicht zurückgekommen... Viele sind nicht zurückgekommen, Bezhana, und trotzdem haben wir Ferien im Dorf! Salz, Mais erschienen ... Zehn Hochzeiten wurden nach dir gespielt, und bei jeder war ich unter den Ehrengästen und habe großartig getrunken! Erinnern Sie sich an Georgy Zertsvadze? Ja, ja, der Vater von elf Kindern! Also kehrte auch George zurück und seine Frau Taliko gebar den zwölften Jungen, Shukria. Das hat Spaß gemacht, Bezhana! Taliko war auf einem Baum und pflückte Pflaumen, als ihre Wehen einsetzten! Hörst du Bejana? Fast auf einem Baum gelöst! Ich konnte runter! Das Kind hieß Shukria, aber ich nenne es Slivovich. Es ist großartig, nicht wahr, Bezhana? Sliwowitz! Was ist schlimmer als Georgievich? Insgesamt wurden uns nach dir dreizehn Kinder geboren ... Und noch eine Neuigkeit, Bezhana, - ich weiß, es wird dir gefallen. Vater brachte Khatia nach Batumi. Sie wird operiert und sie wird sehen! Dann? Dann... Weißt du, Bezhana, wie sehr ich Khatia liebe? Also heirate ich sie! Sicherlich! Ich mache eine Hochzeit, eine große Hochzeit! Und wir werden Kinder haben!... Was? Was, wenn sie nicht aufwacht? Ja, meine Tante fragt mich auch danach... Ich heirate sowieso, Bezhana! Sie kann nicht ohne mich leben... Und ich kann nicht ohne Khatia leben... Hast du nicht eine Art Minadora geliebt? Also ich liebe meine Khatia ... Und meine Tante liebt ... ihn ... Natürlich liebt sie, sonst würde sie nicht jeden Tag den Postboten fragen, ob es einen Brief für sie gibt ... Sie wartet auf ihn! Du weißt wer... Aber du weißt auch, dass er nicht zu ihr zurückkehren wird... Und ich warte auf meine Khatia. Es ist mir egal, wie sie zurückkommt - sehend, blind. Was, wenn sie mich nicht mag? Was meinst du, Bejana? Stimmt, meine Tante sagt, dass ich reifer geworden bin, hübscher, dass es schwer ist, mich überhaupt zu erkennen, aber ... was zum Teufel ist kein Scherz! ... Aber nein, es ist unmöglich, dass Khatia mich nicht mag! Immerhin weiß sie, was ich bin, sie sieht mich, sie selbst hat mehr als einmal darüber gesprochen ... Ich habe die zehnte Klasse abgeschlossen, Bezhana! Ich denke daran, aufs College zu gehen. Ich werde Ärztin, und wenn Khatia jetzt in Batumi nicht geholfen wird, werde ich sie selbst heilen. Also Bejana?

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"Microsoft Word-Dokument"

Marina Zwetajewa. Sonechkas Monolog. "Wie ich es liebe zu lieben ...".

Vergisst du jemals, wenn du etwas liebst – liebst du es? Ich niemals. Es ist wie bei Zahnschmerzen, nur das Gegenteil ist das Gegenteil von Zahnschmerzen. Nur dort wimmert es, aber hier kein Wort.
Und was für wilde Narren sie sind. Wer nicht liebt, liebt sich selbst nicht, als ginge es darum, geliebt zu werden. Das sage ich natürlich nicht, aber du stehst auf wie eine Mauer. Aber wissen Sie, es gibt keine Mauer, die ich nicht durchbrechen würde.
Merkst du, wie alle, selbst die Küssenden, selbst die Liebsten, so viel Angst haben, dieses Wort zu sagen? Wie sagen sie es nie? Einer von ihnen erklärte mir, dass dies stark hinter der Zeit her sei, warum man Worte brauche, wenn es um Taten gehe, also um Küsse und so weiter. Und ich sagte ihm: "Nein. Der Fall beweist noch nichts. Und das Wort ist alles!"
Schließlich ist das alles, was ich von einer Person brauche. "Ich liebe dich" und sonst nichts. Soll er es nicht mögen, wie er will, tun, was er will, ich werde die Taten nicht glauben. Denn das Wort war Ich habe mich nur von diesem Wort ernährt. Deshalb war sie so abgemagert.
Und wie geizig, umsichtig, vorsichtig sie sind. Ich möchte immer sagen: "Sag es mir einfach. Ich werde nicht nachsehen." Aber sie sagen es nicht, weil sie denken, dass es darum geht, zu heiraten, Kontakt aufzunehmen, nicht zu lösen. "Wenn ich der Erste bin, der es sagt, werde ich niemals der Erste sein, der geht." Als ob du bei mir nicht der Erste sein kannst, der geht.
Ich bin noch nie in meinem Leben als Erster gegangen. Und wie viel mehr Gott mich in meinem Leben gehen lassen wird, ich werde nicht der erste sein, der geht. Ich kann einfach nicht. Ich tue alles, damit der andere geht. Weil ich der erste bin, der geht - es ist einfacher, über meine eigene Leiche zu gehen.
Ich war noch nie der Erste, der gegangen ist. Nie aufgehört zu lieben. Immer bis zur allerletzten Gelegenheit. Bis zum allerletzten Tropfen. Wie wenn man als Kind trinkt und es aus einem leeren Glas schon heiß ist. Und du ziehst und ziehst und ziehst. Und nur dein eigener Dampf ...

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"Microsoft Office Word-Dokument (23)"

Larisa Novikowa

Pechorins Monolog aus „A Hero of Our Time“ von M. Lermontov

Ja, das ist mein Schicksal seit meiner Kindheit. Alle lasen auf meinem Gesicht Anzeichen von schlechten Gefühlen, die nicht da waren; aber sie wurden angenommen - und sie wurden geboren. Ich war bescheiden - mir wurde List vorgeworfen: ich wurde verschwiegen. Ich fühlte zutiefst Gut und Böse; niemand streichelte mich, alle beleidigten mich: ich wurde rachsüchtig; Ich war düster - andere Kinder sind fröhlich und gesprächig; Ich fühlte mich ihnen überlegen – ich war unterlegen. Ich wurde neidisch. Ich war bereit, die ganze Welt zu lieben – niemand verstand mich: und ich lernte zu hassen. Meine farblose Jugend verfloß im Kampf mit mir und dem Licht; Meine besten Gefühle, aus Angst vor Spott, begrub ich in der Tiefe meines Herzens: Sie starben dort. Ich sagte die Wahrheit – sie glaubten mir nicht: Ich fing an zu täuschen; Da ich das Licht und die Quellen der Gesellschaft gut kannte, wurde ich Experte in der Wissenschaft des Lebens und sah, wie andere ohne Kunst glücklich sind und das Geschenk dieser Vorteile genießen, nach denen ich so unermüdlich gesucht habe. Und dann wurde Verzweiflung in meiner Brust geboren – nicht die Verzweiflung, die am Lauf einer Pistole geheilt wird, sondern kalte, ohnmächtige Verzweiflung, versteckt hinter Höflichkeit und einem gutmütigen Lächeln. Ich wurde ein moralischer Krüppel: eine Hälfte meiner Seele existierte nicht, sie vertrocknete, verdunstete, starb, ich schnitt sie ab und warf sie weg, während die andere sich bewegte und im Dienste aller lebte, und niemand bemerkte dies, weil niemand von der Existenz des Verstorbenen seiner Hälften wusste; aber jetzt hast du in mir die Erinnerung an sie geweckt, und ich habe dir ihr Epitaph vorgelesen.

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"Wunsch"

Es lohnt sich wirklich zu wollen und ...

Um ehrlich zu sein, hatte ich mein ganzes Leben lang oft alle möglichen schwer zu verwirklichenden Wünsche und Fantasien im Kopf.

Ich habe zum Beispiel einmal davon geträumt, einen solchen Apparat zu erfinden, mit dem es möglich wäre, die Stimme jeder Person in der Ferne auszuschalten. Nach meinen Berechnungen hätte dieses Gerät (ich habe es TIKHOFON BYu-1 genannt - das Stimmunterdrückungssystem nach dem Barankin-System) so verhalten sollen: Angenommen, der Lehrer erzählt uns heute im Unterricht etwas Uninteressantes und hindert mich dadurch daran , Barankin, davon ab, darüber nachzudenken, was etwas Interessantes ist; Ich lege den Schalter des leisen Telefons in meiner Tasche um, und die Stimme des Lehrers verschwindet. Diejenigen, die keinen solchen Apparat haben, hören weiter zu, und ich gehe ruhig und schweigend meiner Arbeit nach.

Ich wollte unbedingt ein solches Gerät erfinden, aber aus irgendeinem Grund ging es nicht über den Namen hinaus

Ich hatte auch andere starke Wünsche, aber keiner von ihnen hat mich natürlich so wirklich gefangen genommen, wie der Wunsch, sich von einem Mann in einen Spatz zu verwandeln! ..

Ich saß auf der Bank, bewegte mich nicht, ließ mich nicht ablenken, dachte an nichts Nebensächliches und dachte nur an eines: „Wie würde ich mich so schnell wie möglich in einen Spatz verwandeln.“

Zuerst saß ich auf einer Bank, so wie alle gewöhnlichen Menschen sitzen, und fühlte nichts Besonderes. Alle möglichen unangenehmen menschlichen Gedanken stiegen mir immer noch in den Kopf: über die Zwei und über Arithmetik und über Mischka Jakowlew, aber ich versuchte, nicht an all das zu denken.

Ich sitze mit geschlossenen Augen auf einer Bank, Gänsehaut läuft wie verrückt durch meinen Körper, wie Jungs bei einer großen Pause, und ich sitze und denke: „Ich frage mich, was diese Gänsehaut und dieser Hafer bedeuten? Gänsehaut – das ist für mich noch nachvollziehbar, ich habe wohl meine Beine bedient, aber was hat Hafer damit zu tun?

Ich habe sogar die Haferflocken meiner Mutter in Milch mit Marmelade gegessen und sie zu Hause immer ohne Genuss gegessen. Warum will ich rohen Hafer? Ich bin immer noch ein Mann, kein Pferd?

Ich sitze, denke nach, wundere mich, aber ich kann mir nichts erklären, weil meine Augen fest geschlossen sind, und das macht meinen Kopf völlig dunkel und undeutlich.

Dann dachte ich: „Ist mir so etwas passiert ...“ - und beschloss daher, mich von Kopf bis Fuß zu untersuchen ...

Mit angehaltenem Atem öffnete ich leicht die Augen und betrachtete zuerst meine Beine. Ich schaue - anstelle von Beinen habe ich Schuhe angezogen, nackte Spatzenpfoten, und mit diesen Pfoten stehe ich barfuß auf einer Bank, wie ein echter Spatz. Ich öffnete meine Augen weiter, ich schaue - statt Händen habe ich Flügel. Ich öffne meine Augen noch weiter, drehe meinen Kopf, ich schaue - der Schwanz ragt von hinten heraus. Das ist, was passiert? Es stellt sich heraus, dass ich mich immer noch in einen Spatz verwandelt habe!

Ich bin ein Spatz! Ich bin nicht mehr Barankin! Ich bin der Echte, der Höchste, der kein Spatz ist! Deshalb wollte ich plötzlich Hafer: Hafer ist das Lieblingsfutter von Pferden und Spatzen! Alles klar! Nein, nicht alles ist klar! Was kommt da raus? Meine Mutter hatte also recht. Also, wenn du wirklich willst, dann kannst du wirklich alles erreichen und alles erreichen!

Hier ist die Entdeckung!

Über eine solche Entdeckung lohnt es sich vielleicht, den ganzen Hof zu twittern. Na, für den ganzen Hof – für die ganze Stadt, sogar für die ganze Welt!

Ich breite meine Flügel aus! Ich rollte meine Brust aus! Ich drehte mich zu Kostya Malinin um und erstarrte mit offenem Schnabel.

Mein Freund Kostya Malinin saß weiterhin auf der Bank, wie der gewöhnlichste Mensch ... Kostya Malinin hat es nicht geschafft, sich in einen Spatz zu verwandeln! .. Bitte schön!

Nikolaj Gogol. "Die Abenteuer von Chichikov oder tote Seelen". Moskau, 1846 Universitätsdruckerei

Pavel Ivanovich Chichikov wird den Söhnen des Gutsbesitzers Manilov vorgestellt:

„Es waren schon zwei Jungen im Speisesaal, die Söhne von Manilov, die aus jenen Jahren stammten, als sie schon Kinder an den Tisch setzten, aber immer noch auf Hochstühle. Ein Lehrer stand neben ihnen und verbeugte sich höflich und mit einem Lächeln. Die Gastgeberin setzte sich zu ihrer Suppenschüssel; der Gast saß zwischen Wirt und Wirtin, der Diener band den Kindern Servietten um den Hals.

„Was für schöne kleine Kinder“, sagte Tschitschikow und sah sie an, „und welches Jahr haben wir?“

"Der Älteste ist Achter, und der Jüngste war gestern erst sechs", sagte Manilova.

- Themistokles! sagte Manilow und wandte sich an den Ältesten, der versuchte, sein Kinn zu befreien, das der Diener mit einer Serviette zusammengebunden hatte.

Chichikov zog ein paar Augenbrauen hoch, als er einen solchen teilweise griechischen Namen hörte, dem Manilov aus unerfindlichen Gründen die Endung „yus“ gab, versuchte aber gleichzeitig, sein Gesicht wieder in seine gewohnte Position zu bringen.

— Themistoclus, sag mir, was ist die beste Stadt in Frankreich?

Hier richtete der Lehrer seine ganze Aufmerksamkeit auf Themistokles und schien ihm in die Augen springen zu wollen, aber schließlich beruhigte er sich vollständig und nickte mit dem Kopf, als Themistokles sagte: "Paris."

Was ist die beste Stadt in unserem Land? fragte Manilow erneut.

Der Lehrer wandte seine Aufmerksamkeit wieder zu.

„Petersburg“, antwortete Themistokles.

- Und was noch?

„Moskau“, antwortete Themistokles.

- Clever, Liebling! Chichikov sagte dazu. „Sag mir aber …“, fuhr er fort und wandte sich sofort mit einer Art Erstaunen an die Manilows, „in solchen Jahren und schon solchen Informationen! Ich muss Ihnen sagen, dass dieses Kind große Fähigkeiten haben wird.

Oh, du kennst ihn noch nicht! - antwortete Manilov, - er hat eine extrem große Menge an Witz. Hier ist der Kleinere, Alcides, der ist nicht so schnell, aber dieser jetzt, wenn er etwas trifft, ein Käfer, eine Ziege, da fangen seine Augen plötzlich an zu tränen; wird ihr nachlaufen und sofort aufpassen. Ich werde es auf der diplomatischen Seite lesen. Themistokles“, fuhr er fort und drehte sich wieder zu ihm um, „willst du ein Bote sein?

„Ich will“, antwortete Themistokles, kaute Brot und schüttelte den Kopf nach rechts und links.

Zu dieser Zeit wischte der hinterstehende Diener dem Gesandten die Nase ab, und er tat es sehr gut, sonst wäre ein ziemlich nebensächlicher Tropfen in die Suppe gesunken.

2 Fjodor Dostojewski. "Dämonen"

Fjodor Dostojewski. "Dämonen". Sankt Petersburg, 1873 Druckerei von K. Zamyslovsky

Der Chronist erzählt den Inhalt eines philosophischen Gedichts, das der inzwischen hochbetagte Liberale Stepan Trofimovich Werchowenski in seiner Jugend geschrieben hat:

„Die Szene beginnt mit einem Chor von Frauen, dann einem Chor von Männern, dann einigen Kräften und am Ende von allem einem Chor von Seelen, die noch nicht gelebt haben, aber sehr gerne leben würden. Alle diese Chöre singen über etwas sehr Vages, meistens über den Fluch von jemandem, aber mit einem Hauch von höherem Humor. Aber die Szene ändert sich plötzlich und es setzt eine Art „Feier des Lebens“ ein, bei der sogar Insekten singen, eine Schildkröte mit lateinischen sakramentalen Worten erscheint und sogar, wenn ich mich erinnere, ein Mineral über etwas sang - das heißt , ist das Objekt bereits völlig unbelebt. Im Allgemeinen singen alle ununterbrochen, und wenn sie sprechen, schimpfen sie irgendwie vage, aber wieder mit einem Hauch von höherer Bedeutung. Schließlich ändert sich die Szene wieder, und ein wilder Ort erscheint, und ein zivilisierter junger Mann wandert zwischen den Klippen, der einige Kräuter pflückt und saugt, und auf die Frage der Fee: Warum lutscht er diese Kräuter? er antwortet, dass er, wenn er ein Übermaß an Leben in sich fühlt, das Vergessen sucht und es im Saft dieser Kräuter findet; aber dass sein Hauptwunsch darin besteht, so schnell wie möglich den Verstand zu verlieren (der Wunsch ist vielleicht überflüssig). Da reitet plötzlich ein junger Mann von unbeschreiblicher Schönheit auf einem schwarzen Pferd herein, gefolgt von einer schrecklichen Menge aller Nationen. Der junge Mann steht für den Tod, und alle Völker sehnen sich danach. Und schließlich, schon in der allerletzten Szene, taucht plötzlich der Turm zu Babel auf, und einige Athleten vollenden ihn schließlich mit einem Lied der neuen Hoffnung, und wenn sie ihn schon ganz nach oben bauen, dann der Besitzer, sagen wir mal Olympus läuft in komischer Form davon und ahnt, dass die Menschheit, nachdem sie seinen Platz eingenommen hat, sofort ein neues Leben mit einer neuen Durchdringung der Dinge beginnt.

3 Anton Tschechow. "Theater"

Anton Tschechow. Sammlung "Bunte Geschichten". Sankt Petersburg, 1897 Ausgabe von A. S. Suworin

Der weichherzige Schriftsteller Pavel Vasilyevich muss sich den längsten dramatischen Aufsatz anhören, der ihm von der graphomanischen Schriftstellerin Murashkina vorgelesen wird:

„Findest du nicht, dass dieser Monolog ein bisschen lang ist? fragte Murashkina plötzlich und hob die Augen.

Pawel Wassiljewitsch hörte den Monolog nicht. Er war verlegen und sagte in einem so schuldbewussten Ton, als wäre er keine Geliebte, aber er selbst schrieb diesen Monolog:

„Nein, nein, überhaupt nicht … Sehr schön …“

Murashkina strahlte vor Glück und las weiter:

— „Anna. Sie haben sich in der Analyse verfangen. Du hast zu früh aufgehört, mit deinem Herzen zu leben und deinem Verstand vertraut. — Valentin. Was ist ein Herz? Dies ist ein anatomisches Konzept. Als konventionelle Bezeichnung für das, was Gefühle genannt werden, erkenne ich es nicht an. — Anna(verwirrt). Und die Liebe? Ist es wirklich das Produkt einer Ideenvereinigung? Sagen Sie mir offen: Haben Sie jemals geliebt? — Valentin(mit Bitterkeit). Berühren wir nicht die alten, noch nicht verheilten Wunden (Pause). Über was denkst du nach? — Anna. Ich glaube, du bist unglücklich."

Während der 16. Erscheinung gähnte Pavel Vasilyevich und machte versehentlich ein Geräusch mit seinen Zähnen, wie Hunde, wenn sie Fliegen fangen. Er erschrak vor diesem unanständigen Geräusch und verlieh seinem Gesicht, um es zu verbergen, einen Ausdruck rührender Aufmerksamkeit.

„XVII Phänomen ... Wann wird das Ende? er dachte. - Oh mein Gott! Wenn diese Qual noch zehn Minuten anhält, dann werde ich die Wachen rufen … Unerträglich!“

Pavel Vasilyevich seufzte leicht und wollte gerade aufstehen, aber Murashkina blätterte sofort um und las weiter:

„Akt zwei. Die Szene stellt eine ländliche Straße dar. Rechts die Schule, links das Krankenhaus. Auf den Stufen der letzteren sitzen Dörfler und Dörfler.

"Es tut mir leid...", unterbrach Pawel Wassiljewitsch. - Wie viele Aktionen?

„Fünf“, antwortete Murashkina und fuhr sofort fort, als hätte sie Angst, dass der Zuhörer nicht gehen würde: „Valentine schaut aus dem Schulfenster. Sie können sehen, wie die Dorfbewohner im Hintergrund der Bühne ihre Habseligkeiten zur Taverne tragen.

4 Michail Soschtschenko. "In Puschkins Tagen"

Michail Soschtschenko. "Favoriten". Petrosawodsk, 1988 Verlag "Karelien"

Bei einem literarischen Abend zum 100. Todestag des Dichters hält der sowjetische Hausverwalter eine feierliche Rede über Puschkin:

„Natürlich, liebe Genossen, bin ich kein Literaturhistoriker. Ich erlaube mir, einfach, wie man sagt, menschlich an das große Datum heranzugehen.

Ein solch aufrichtiger Ansatz, glaube ich, wird uns das Bild des großen Dichters noch näher bringen.

Also trennen uns hundert Jahre davon! Die Zeit läuft wirklich unglaublich schnell!

Der deutsche Krieg begann, wie Sie wissen, vor dreiundzwanzig Jahren. Das heißt, als es begann, war es nicht hundert Jahre vor Puschkin, sondern nur siebenundsiebzig.

Und ich wurde, stellen Sie sich vor, 1879 geboren. Daher war er dem großen Dichter noch näher. Nicht, dass ich ihn sehen könnte, aber wie sagt man so schön, uns trennten nur etwa vierzig Jahre.

Meine Großmutter, noch sauberer, wurde 1836 geboren. Das heißt, Puschkin konnte sie sehen und sogar abholen. Er konnte sie pflegen, und sie konnte, was nützte, in ihren Armen weinen, ohne zu ahnen, wer sie in seine Arme nahm.

Natürlich ist es unwahrscheinlich, dass Puschkin sie pflegen könnte, zumal sie in Kaluga lebte und Puschkin anscheinend nicht dorthin ging, aber dennoch kann diese aufregende Möglichkeit zugegeben werden, zumal er anscheinend bei Kaluga vorbeischauen könnte seine Bekannten zu sehen.

Mein Vater wiederum wurde 1850 geboren. Aber Puschkin war leider nicht mehr da, sonst könnte er vielleicht sogar meinen Vater pflegen.

Aber meine Urgroßmutter konnte er sicher schon in den Arm nehmen. Stellen Sie sich vor, sie wurde 1763 geboren, so dass der große Dichter leicht zu ihren Eltern kommen und verlangen könnte, dass sie ihn halten und pflegen ... Obwohl sie 1837 vielleicht ungefähr sechzig Jahre alt war , also ehrlich gesagt, ich weiß nicht einmal, wie es mit ihnen dort war und wie sie damit zurechtkamen ... Vielleicht hat sie ihn sogar gepflegt ... Aber was für uns mit der Dunkelheit der Dunkelheit bedeckt ist, ist für sie, es war wahrscheinlich kein Problem, und sie wussten genau, wen sie babysitten und wen sie wiegen mussten. Und wenn die alte Frau zu diesem Zeitpunkt wirklich etwa sechs oder zehn Jahre alt war, dann ist es natürlich lächerlich, auch nur daran zu denken, dass jemand sie dort gepflegt hat. Sie war es also, die jemanden pflegte.

Und vielleicht, indem sie ihm lyrische Lieder vorsang und pumpte, weckte sie, ohne es selbst zu wissen, poetische Gefühle in ihm und inspirierte ihn vielleicht zusammen mit seinem berüchtigten Kindermädchen Arina Rodionovna, einige individuelle Gedichte zu komponieren.

5 Daniel Charms. Was verkaufen sie jetzt in den Läden?

Daniel Charms. Sammlung von Geschichten "Die alte Frau". Moskau, 1991 Yunona-Verlag

„Koratygin kam zu Tikakeev und fand ihn nicht zu Hause.

Und Tikakeev war damals im Laden und kaufte dort Zucker, Fleisch und Gurken. Koratygin stand vor Tikakeevs Tür und wollte gerade eine Notiz schreiben, als er plötzlich sah, wie Tikakeev selbst hereinkam und eine Handtasche aus Wachstuch in der Hand hielt. Koratygin sah Tikakeev und rief ihm zu:

"Und ich warte seit einer Stunde auf dich!"

„Das stimmt nicht“, sagt Tikakeyev, „ich bin erst seit fünfundzwanzig Minuten außer Haus.

„Nun, das weiß ich nicht“, sagte Koratygin, „aber ich bin schon seit einer Stunde hier.

- Lüge nicht! sagte Tikakeev. - Es ist peinlich zu lügen.

- Gnädigster Souverän! sagte Koratygin. - Nehmen Sie sich die Mühe, Ausdrücke zu wählen.

„Ich denke …“, begann Tikakeyev, aber Koratygin unterbrach ihn:

„Wenn Sie denken …“, sagte er, aber dann unterbrach Tikakeyev Koratygin und sagte:

- Du bist selbst gut!

Diese Worte machten Koratygin so wütend, dass er mit dem Finger in ein Nasenloch kniff und mit dem anderen Nasenloch Tikakeyev die Nase putzte. Dann schnappte sich Tikakeyev die größte Gurke aus seiner Handtasche und schlug damit Koratygin auf den Kopf. Koratygin umklammerte seinen Kopf mit seinen Händen, fiel und starb.

So werden große Gurken jetzt in den Läden verkauft!

6 Ilya Ilf und Evgeny Petrov. „Grenzen kennen“

Ilya Ilf und Evgeny Petrov. „Grenzen kennen“. Moskau, 1935 Verlag "Spark"

Eine Reihe hypothetischer Regeln für dumme sowjetische Bürokraten (einer von ihnen, ein gewisser Basov, ist der Antiheld des Feuilletons):

„Es ist unmöglich, alle Befehle, Anweisungen und Anweisungen mit tausend Vorbehalten zu begleiten, damit die Basovs keine dummen Dinge tun. Dann sollte eine bescheidene Resolution etwa zum Verbot des Transports von lebenden Ferkeln in Straßenbahnwagen so aussehen:

Bei der Erhebung eines Bußgeldes sollten Ferkelhalter jedoch nicht:

a) in die Brust drücken;
b) Schurken anrufen;
c) mit voller Geschwindigkeit von der Plattform der Straßenbahn unter die Räder eines entgegenkommenden Lastwagens schieben;
d) sie können nicht mit böswilligen Hooligans, Banditen und Veruntreuern gleichgesetzt werden;
e) auf keinen Fall sollte diese Regel auf Bürger angewandt werden, die keine Ferkel, sondern kleine Kinder unter drei Jahren mitbringen;
f) es kann nicht auf Bürger ausgedehnt werden, die überhaupt keine Ferkel haben;
g) sowie Schulkinder, die auf der Straße Revolutionslieder singen.“

7 Michail Bulgakow. "Theaterromantik"

Michael Bulgakow. "Theaterromantik" Moskau, 1999 Verlag "Stimme"

Der Dramatiker Sergei Leontievich Maksudov liest sein Stück "Black Snow" dem großen Regisseur Ivan Vasilievich vor, der es hasst, auf der Bühne zu drehen. Der Prototyp von Ivan Vasilyevich war Konstantin Stanislavsky, Maksudova - Bulgakov selbst:

„Mit der nahenden Dämmerung kam die Katastrophe. Ich habe gelesen:

- "Bachtin (zu Petrow). Na dann auf Wiedersehen! Sehr bald wirst du mich holen ...

P e tr o v. Was machst du?!

Bachtin (schießt sich in den Tempel, stürzt, in der Ferne ist ein Akkordeon zu hören ...) ".

- Das ist falsch! rief Iwan Wassiljewitsch. Warum ist das? Dieser muss ohne eine Sekunde Verzögerung durchgestrichen werden. Erbarme dich! Warum schießen?

„Aber er muss Selbstmord begehen“, antwortete ich hustend.

- Und sehr gut! Lass ihn ausreden und lass ihn mit einem Dolch erstochen werden!

„Aber sehen Sie, es ist ein Bürgerkrieg … Dolche wurden nicht mehr verwendet …“

- Nein, sie wurden verwendet, - Iwan Wassiljewitsch protestierte, - dieser hat mir erzählt ... wie er ... vergessen hat ... dass sie verwendet wurden ... Sie streichen diesen Schuss! ..

Ich schwieg, machte einen traurigen Fehler und las weiter:

- "(...monica und Einzelaufnahmen. Ein Mann erschien auf der Brücke mit einem Gewehr in der Hand. Luna ...)"

- Oh mein Gott! rief Iwan Wassiljewitsch. - Schüsse! Wieder Schüsse! Was für eine Katastrophe! Weißt du was, Leo ... weißt du was, du löschst diese Szene, sie ist überflüssig.

„Ich habe überlegt“, sagte ich und versuchte, so leise wie möglich zu sprechen, „diese Szene ist die Hauptszene … Hier, sehen Sie …

- Gebildeter Wahn! schnappte Iwan Wassiljewitsch. - Diese Szene ist nicht nur nicht die Hauptszene, sondern auch überhaupt nicht notwendig. Warum ist das? Du bist das hier, wie ist es?

— Bachtin.

- Nun, ja ... nun, ja, er hat sich dort weit weg erstochen, - Iwan Wassiljewitsch hat seine Hand irgendwo sehr weit weg geschwenkt, - und ein anderer kommt nach Hause und sagt zu seiner Mutter - Bechtejew hat sich selbst erstochen!

„Aber da ist keine Mutter …“, sagte ich und starrte fassungslos auf das Glas mit dem Deckel.

- Es ist notwendig! Du schreibst es. Es ist nicht schwer. Zuerst scheint es schwierig zu sein - es gab keine Mutter, und plötzlich ist sie es - aber das ist eine Täuschung, es ist sehr einfach. Und jetzt weint die alte Frau zu Hause und wer hat die Nachricht gebracht ... Nennen Sie ihn Ivanov ...

- Aber ... Bachtin ist schließlich ein Held! Er hält Monologe auf der Brücke... Ich dachte...

- Und Ivanov wird alle seine Monologe sagen! .. Sie haben gute Monologe, sie müssen erhalten bleiben. Ivanov wird sagen - hier hat sich Petya erstochen und vor seinem Tod hat er so und so, so und so gesagt ... Es wird eine sehr starke Szene geben.

8 Wladimir Woinowitsch. "Das Leben und die außergewöhnlichen Abenteuer des Soldaten Ivan Chonkin"

Wladimir Woinowitsch. "Das Leben und die außergewöhnlichen Abenteuer des Soldaten Ivan Chonkin". Paris, 1975 Herausgeber YMCA-Press

Oberst Luzhin versucht, Informationen von Nyura Belyashova über einen mythischen faschistischen Bewohner namens Kurt zu extrahieren:

"Na dann. Er legte die Hände auf den Rücken und ging im Büro umher. – Sie alle gleich. Ehrlich gesagt willst du nicht mit mir zusammen sein. Brunnen. Mil gewaltsam. Du wirst nicht. Wie man sagt. Wir helfen Ihnen. Und Sie wollen uns nicht. Ja. Übrigens kennst du Kurt nicht, oder?

— Kur etwas? Nura war überrascht.

„Ja Kurt.

„Wer kennt Hühner nicht?“ Nura zuckte mit den Schultern. „Aber wie ist das in einem Dorf ohne Hühner möglich?“

- Es ist verboten? fragte Luzhin schnell. - Ja. Sicherlich. Im Dorf ohne Kurt. Auf keinen Fall. Es ist verboten. Unmöglich. Er zog den Tischkalender zu sich heran und nahm einen Stift zur Hand. - Wie lautet dein Nachname?

„Belyashova“, verkündete Nyura eifrig.

— Belya… Nein. Nicht das. Ich brauche einen Nachnamen, nicht deinen, sondern Kurt. Was? Lushin runzelte die Stirn. "Und das willst du nicht sagen?"

Nyura sah Luzhin an, ohne zu verstehen. Ihre Lippen zitterten und Tränen stiegen ihr wieder in die Augen.

„Ich verstehe nicht“, sagte sie langsam. - Welche Nachnamen können Hühner haben?

- Hühner? fragte Luschin. - Was? Hühner? SONDERN? Plötzlich verstand er alles, sprang auf den Boden und stampfte mit den Füßen auf. - Aus! Geh weg".

9 Sergej Dowlatow. "Reservieren"

Sergej Dowlatow. "Reservieren". Anna Arbor, 1983 Hermitage-Verlag

Der autobiografische Held arbeitet als Führer in Pushkinskiye Gory:

„Ein Mann mit Tirolermütze kam schüchtern auf mich zu:

— Entschuldigung, kann ich eine Frage stellen?

- Ich höre Ihnen zu.

- Haben sie es gegeben?

- Also?

- Ich frage, haben sie es gegeben? Der Tiroler zog mich ans offene Fenster.

- In welchem ​​Sinne?

- Indirekt. Ich würde gerne wissen, ob es gegeben wurde oder nicht? Wenn nicht, sagen Sie es.

- Verstehe nicht.

Der Mann errötete leicht und begann hastig zu erklären:

- Ich hatte eine Postkarte ... Ich bin Philocartist ...

— Philokartist. Ich sammle Postkarten... Philos - Liebe, Kartos...

- Ich habe eine farbige Postkarte - "Pskov Dali". Und so bin ich hier gelandet. Ich möchte fragen - ist es gegeben?

„Im Allgemeinen schon“, sage ich.

— Typisch Pskow?

- Nicht ohne.

Der Mann ging strahlend weg ... "

10 Juri Kowal. "Das leichteste Boot der Welt"

Yuri Koval. "Das leichteste Boot der Welt." Moskau, 1984 Verlag "Junge Garde"

Eine Gruppe von Freunden und Bekannten des Protagonisten untersucht die skulpturale Komposition des Künstlers Orlov „People in Hats“:

„Menschen mit Hüten“, sagte Clara Courbet und lächelte Orlov nachdenklich an. Was für eine interessante Idee!

"Alle tragen Hüte", war Orlov aufgeregt. - Und jeder hat seine eigene Innenwelt unter dem Hut. Sehen Sie diesen neugierigen? Neugierig, er ist neugierig, aber unter seinem Hut hat er immer noch seine eigene Welt. Was denkst du?

Das Mädchen Clara Courbet und die anderen hinter ihr betrachteten aufmerksam das großnasige Mitglied der Skulpturengruppe und fragten sich, was für eine innere Welt er hatte.

„Es ist klar, dass dieser Mann kämpft“, sagte Clara, „aber der Kampf ist nicht einfach.

Alle starrten wieder den Großnasigen an und fragten sich, welche Art von Kampf in ihm vorgehen könnte.

„Mir scheint, dass dies ein Kampf zwischen Himmel und Erde ist“, erklärte Clara.

Alle erstarrten, und Orlov war verblüfft, offenbar hatte er einen so energischen Blick von dem Mädchen nicht erwartet. Der Polizist, der Künstler, war sichtlich verblüfft. Wahrscheinlich ist ihm nie in den Sinn gekommen, dass Himmel und Erde miteinander streiten könnten. Aus dem Augenwinkel blickte er auf den Boden und dann zur Decke.

„Schon gut“, sagte Orlow und stotterte ein wenig. - Genau notiert. Das ist der Kampf...

„Und unter diesem schiefen Hut“, fuhr Clara fort, „unter diesem schiefen Hut ist ein Kampf von Feuer und Wasser.

Der Polizist mit dem Grammophon taumelte schließlich. Durch die Kraft ihrer Ansichten beschloss das Mädchen Clara Courbet, nicht nur das Grammophon, sondern auch die Skulpturengruppe zu überstrahlen. Der Polizist-Künstler war besorgt. Er wählte einen der einfacheren Hüte, zeigte mit dem Finger darauf und sagte:

- Und darunter gibt es einen Kampf zwischen Gut und Böse.

„Hehe“, sagte Clara Courbet. - Nichts dergleichen.

Der Polizist schauderte, schloß den Mund und sah Clara an.

Orlov stieß Petyushka, der etwas in seiner Tasche knirschte, mit dem Ellbogen an.

Clara blickte in die Skulpturengruppe und schwieg.

„Unter diesem Hut geht noch etwas vor“, begann sie langsam. „Es ist … kämpfen, kämpfen, kämpfen!“

V. Rozov "Wild Duck" aus dem Zyklus "Touching the War")

Das Essen war schlecht, ich wollte immer essen. Manchmal wurde einmal am Tag und dann abends etwas zu essen gegeben. Oh, wie ich essen wollte! Und an einem dieser Tage, als es schon dämmerte und noch kein Krümel im Mund war, saßen wir, etwa acht Kämpfer, auf dem hohen Grasufer eines stillen Flusses und wimmerten fast. Plötzlich sehen wir, ohne Turnerin. Etwas, das in den Händen hält. Ein weiterer Freund von uns läuft auf uns zu. Aufgelaufen. Das Gesicht strahlt. Das Bündel ist seine Tunika, und etwas ist darin eingewickelt.

Suchen! Boris ruft siegreich aus. Er entfaltet die Tunika und darin ... eine lebende Wildente.

Ich sehe: Sitzen, Verstecken hinter einem Busch. Ich zog mein Shirt aus und - Hoppla! Haben Nahrung! Lassen Sie uns braten.

Die Ente war schwach, jung. Sie drehte ihren Kopf von einer Seite zur anderen und sah uns mit erstaunten Knopfaugen an. Sie konnte einfach nicht verstehen, was für seltsame niedliche Kreaturen sie umgeben und sie mit solcher Bewunderung ansehen. Sie riss sich nicht los, quakte nicht, strengte ihren Hals nicht an, um aus den Händen zu rutschen, die sie hielten. Nein, sie sah sich graziös und neugierig um. Schöne Ente! Und wir sind rauh, unsauber rasiert, hungrig. Alle bewunderten die Schönheit. Und ein Wunder geschah, wie in einem guten Märchen. Jemand sagte gerade:

Lass uns los!

Mehrere logische Bemerkungen wurden geworfen, wie: „Was soll das, wir sind zu acht und sie ist so klein“, „Blödelt immer noch rum!“, „Borya, bring sie zurück.“ Und Boris bedeckte nichts mehr und trug die Ente vorsichtig zurück. Als er zurückkehrte, sagte er:

Ich habe sie ins Wasser gesetzt. Ich bin getaucht. Und wo es auftauchte, sah ich nicht. Ich wartete und wartete, um zu sehen, aber ich sah nichts. Es wird dunkel.

Wenn mich das Leben überwältigt, wenn du anfängst, alles und jeden zu verfluchen, verlierst du den Glauben an die Menschen und möchtest schreien, wie ich einmal den Ausruf einer sehr berühmten Person gehört habe: „Ich will nicht mit Menschen zusammen sein, ich will mit Hunde!” - in diesen Momenten des Unglaubens und der Verzweiflung erinnere ich mich an eine wilde Ente und denke: nein, nein, man kann den Menschen glauben. Das geht alles vorbei, alles wird gut.

Ich kann es mir sagen; "Nun, ja, Sie waren es, Intellektuelle, Künstler, alles, was von Ihnen erwartet werden kann." Nein, im Krieg wurde alles durcheinander gebracht und zu einem Ganzen zusammengefügt - einzeln und unsichtbar. Auf jeden Fall die, wo ich gedient habe. In unserer Gruppe waren zwei Diebe, die gerade aus dem Gefängnis entlassen worden waren. Einer erzählte stolz, wie es ihm gelang, einen Kran zu stehlen. Offenbar war er talentiert. Aber er sagte auch: „Lass los!“

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Parabel über das Leben - Lebenswerte

Einst tat ein weiser Mann, der vor seinen Schülern stand, Folgendes. Er nahm ein großes Glasgefäß und füllte es bis zum Rand mit großen Steinen. Danach fragte er die Jünger, ob das Gefäß voll sei. Alle bestätigten, dass es voll war.

Dann nahm der Weise eine Kiste mit kleinen Kieselsteinen, goss sie in ein Gefäß und schüttelte es mehrmals sanft. Kieselsteine ​​rollten in die Lücken zwischen großen Steinen und füllten sie. Danach fragte er die Jünger noch einmal, ob das Gefäß nun voll sei. Sie bestätigten erneut die Tatsache - voll.

Und schließlich nahm der Weise eine Kiste mit Sand vom Tisch und schüttete ihn in ein Gefäß. Der Sand füllte natürlich die letzten Lücken im Schiff.

Nun“, wandte sich der Weise an seine Schüler, „ich möchte, dass Sie Ihr Leben in diesem Gefäß erkennen können!“

Große Steine ​​stehen für wichtige Dinge im Leben: Ihre Familie, Ihre Liebsten, Ihre Gesundheit, Ihre Kinder – Dinge, die auch ohne alles andere Ihr Leben füllen können. Kleine Steine ​​stehen für weniger wichtige Dinge, wie Ihren Job, Ihre Wohnung, Ihr Haus oder Ihr Auto. Sand symbolisiert die kleinen Dinge des Lebens, die alltägliche Aufregung. Wenn Sie Ihr Gefäß zuerst mit Sand füllen, dann ist kein Platz mehr für größere Steine.

So ist es auch im Leben – wenn man seine ganze Energie für kleine Dinge aufwendet, dann bleibt für große Dinge nichts mehr übrig.

Achten Sie deshalb vor allem auf wichtige Dinge – finden Sie Zeit für Ihre Kinder und Liebsten, achten Sie auf Ihre Gesundheit. Sie haben noch genügend Zeit für die Arbeit, für Zuhause, für Feiern und alles andere. Passen Sie auf Ihre großen Steine ​​auf - sie sind die einzigen, die einen Wert haben, alles andere ist nur Sand.

Eine grüne. Scharlachrote Segel

Sie saß mit angezogenen Beinen da, die Hände um die Knie gelegt. Sie beugte sich aufmerksam zum Meer und blickte mit großen Augen, in denen nichts mehr von einem Erwachsenen übrig war, - den Augen eines Kindes, zum Horizont. Alles, worauf sie so lange und inbrünstig gewartet hatte, wurde dort getan – am Ende der Welt. Sie sah im Land der fernen Abgründe einen Unterwasserhügel; Kletterpflanzen strömten von seiner Oberfläche nach oben; zwischen ihren runden Blättern, die am Rand von einem Stengel durchbohrt waren, glänzten bizarre Blüten. Die oberen Blätter glitzerten auf der Oberfläche des Ozeans; derjenige, der nichts wusste, wie Assol wusste, sah nur Ehrfurcht und Brillanz.

Ein Schiff erhob sich aus dem Dickicht; Er tauchte auf und blieb mitten in der Morgendämmerung stehen. Aus dieser Entfernung war er so klar wie Wolken zu sehen. Er verbreitete Freude und brannte wie Wein, eine Rose, Blut, Lippen, scharlachroter Samt und karmesinrotes Feuer. Das Schiff steuerte direkt auf Assol zu. Die Schaumflügel flatterten unter dem mächtigen Druck seines Kiels; schon stand das Mädchen auf und drückte die Hände an die Brust, als ein wunderbares Lichtspiel sich in eine Dünung verwandelte; die Sonne ging auf, und die helle Fülle des Morgens zog die Decke von allem, was sich noch sonnte und sich über die schläfrige Erde streckte.

Das Mädchen seufzte und sah sich um. Die Musik hörte auf, aber Assol war immer noch ihrem sonoren Chor ausgeliefert. Dieser Eindruck schwächte sich allmählich ab, wurde dann zu einer Erinnerung und schließlich nur noch zu Müdigkeit. Sie legte sich ins Gras, gähnte und schlief selig die Augen schließend ein – wirklich, ein Schlaf so stark wie eine junge Nuss, ohne Sorgen und Träume.

Sie wurde von einer Fliege geweckt, die auf ihrem nackten Fuß umherstreifte. Assol drehte unruhig ihr Bein und wachte auf; Im Sitzen steckte sie ihr zerzaustes Haar fest, sodass Grays Ring an sich selbst erinnerte, aber da er nichts weiter als ein zwischen ihren Fingern steckender Stängel war, glättete sie ihn; Da das Hindernis nicht verschwand, hob sie ungeduldig die Hand an die Augen, richtete sich auf und sprang sofort mit der Kraft einer plätschernden Fontäne auf.

Grays strahlender Ring leuchtete an ihrem Finger, wie an dem eines anderen – ihren eigenen konnte sie in diesem Moment nicht erkennen, sie spürte ihren Finger nicht. - „Wessen Sache ist das? Wessen Witz? rief sie schnell aus. - Schlafe ich? Vielleicht hast du es gefunden und vergessen? Sie ergriff mit der linken Hand ihre rechte Hand, an der ein Ring war, und sah sich verwundert um, suchte mit ihrem Blick das Meer und grüne Dickichte ab; aber niemand rührte sich, niemand versteckte sich in den Büschen, und in dem blauen, weithin erleuchteten Meer war kein Zeichen zu sehen, und eine Röte bedeckte Assol, und die Stimmen des Herzens sagten ein prophetisches „Ja“. Es gab keine Erklärungen für das, was passiert war, aber ohne Worte oder Gedanken fand sie sie in ihrem seltsamen Gefühl, und der Ring kam ihr nahe. Zitternd zog sie es von ihrem Finger; Sie hielt es in einer Handvoll wie Wasser und untersuchte es - mit ihrer ganzen Seele, mit ihrem ganzen Herzen, mit all dem Jubel und dem klaren Aberglauben der Jugend, dann versteckte sich Assol hinter ihrem Mieder und vergrub ihr Gesicht in ihren Händen, darunter ein Lächeln brach unkontrolliert aus, und sie senkte den Kopf und ging langsam den Weg zurück.

Zufällig, wie Leute sagen, die lesen und schreiben können, fanden Grey und Assol am Morgen eines Sommertages voller Unvermeidbarkeit einander.

"Eine Notiz". Tatjana Petrosjan

Die Notiz hatte das harmloseste Aussehen.

Nach allen Gentlemen's Laws hätte sich darin ein Tintenfass und eine freundliche Erklärung befinden sollen: "Sidorov ist eine Ziege."

Also entfaltete Sidorov, der das Schlimmste nicht ahnte, sofort die Nachricht ... und war verblüfft.

Darin stand in großer, schöner Handschrift: „Sidorov, I love you!“

Sidorow empfand Spott in der Rundung seiner Handschrift. Wer hat ihm das geschrieben?

(Wie sie früher gegrinst haben. Aber diesmal nicht.)

Aber Sidorov bemerkte sofort, dass Vorobyova ihn ansah, ohne zu blinzeln. Es sieht nicht nur so aus, sondern mit Bedeutung!

Es gab keinen Zweifel: Sie schrieb die Notiz. Aber dann stellt sich heraus, dass Vorobyova ihn liebt?!

Und dann landete Sidorovs Gedanke in einer Sackgasse und schlug hilflos umher wie eine Fliege in einem Glas. WAS HABEN SIE GERN??? Welche Konsequenzen wird das nach sich ziehen und wie soll Sidorov jetzt sein? ..

„Reden wir logisch", überlegte Sidorov logisch. „Was zum Beispiel mag ich? Birnen! Ich liebe – das heißt, ich will immer essen …"

In diesem Moment drehte sich Vorobyova wieder zu ihm um und leckte sich blutrünstig die Lippen. Sidorow erstarrte. Ihre Augen, die schon lange nicht mehr getrimmt waren, fielen ihm ins Auge ... na ja, echte Krallen! Aus irgendeinem Grund erinnerte ich mich, wie Vorobyova gierig an einem knochigen Hühnerbein im Buffet nagte ...

"Du musst dich zusammenreißen", Sidorov riss sich zusammen (Hände erwiesen sich als schmutzig. Aber Sidorov ignorierte die kleinen Dinge.) "Ich liebe nicht nur Birnen, sondern auch meine Eltern. Aber davon kann keine Rede sein sie zu essen. Mama backt süße Kuchen. Papa trägt mich oft um den Hals. Und dafür liebe ich sie..."

Dann drehte sich Vorobyova wieder um, und Sidorov dachte voller Angst, dass er jetzt den ganzen Tag süße Kuchen für sie backen und sie um den Hals zur Schule tragen müsste, um eine so plötzliche und verrückte Liebe zu rechtfertigen. Er sah genauer hin und stellte fest, dass Vorobyova nicht dünn war und es wahrscheinlich nicht einfach sein würde, sie zu tragen.

"Es ist noch nicht alles verloren", gab Sidorov nicht auf. "Außerdem liebe ich unseren Hund Bobik. Vor allem, wenn ich ihn trainiere oder mit ihm Gassi gehe ..." Da wurde Sidorov schon beim Gedanken, was Vorobyova machen könnte, muffig er springt für jeden Kuchen, und dann geht er mit ihm spazieren, hält sich fest an der Leine und lässt ihn weder nach rechts noch nach links abweichen ...

„... Ich liebe die Katze Murka, besonders wenn man ihr direkt ins Ohr bläst ... - dachte Sidorov verzweifelt, - nein, das ist es nicht ... Ich fange gerne Fliegen und stecke sie in ein Glas ... aber das ist zu viel … ich liebe Spielzeug, das man zerbrechen und sehen kann, was drin ist …“

Vom letzten Gedanken an fühlte sich Sidorov unwohl. Es gab nur eine Rettung. Hastig riss er ein Blatt aus seinem Notizbuch, schürzte resolut die Lippen und brachte in fester Handschrift die drohenden Worte heraus: „Worobjowa, ich liebe dich auch.“ Lass sie Angst haben.

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Die Kerze brannte. Mike Gelprin

Die Glocke läutete, als Andrej Petrowitsch alle Hoffnung verloren hatte.

Hallo, ich bin in der Anzeige. Geben Sie Literaturunterricht?

Andrej Petrowitsch spähte auf den Bildschirm des Bildtelefons. Ein Mann in den Dreißigern. Streng gekleidet - Anzug, Krawatte. Er lächelt, aber seine Augen sind ernst. Andrei Petrowitschs Herz setzte einen Schlag aus, er stellte die Anzeige nur aus Gewohnheit ins Netz. Es gab sechs Anrufe in zehn Jahren. Drei hatten die falsche Nummer, zwei weitere entpuppten sich als altmodische Versicherungsagenten, und einer verwechselte Literatur mit einer Ligatur.

Ich gebe Unterricht, - stammelte Andrej Petrowitsch vor Aufregung. - N-zu Hause. Du interessierst dich für Literatur?

Interessiert, - nickte der Gesprächspartner. - Ich heiße maxim. Lassen Sie mich wissen, wie die Bedingungen sind.

"Für nichts!" wäre Andrej Petrowitsch beinahe entkommen.

Zahle stundenweise, zwang er sich zu sagen. - Nach Vereinbarung. Wann möchtest du anfangen?

Ich, in der Tat ... - der Gesprächspartner zögerte.

Lass uns morgen gehen, - Maxim sagte entschieden. - Um zehn Uhr morgens wird Ihnen passen? Um neun bringe ich die Kinder zur Schule, dann habe ich bis zwei frei.

Arrangieren, - Andrey Petrovich war begeistert. - Notieren Sie sich die Adresse.

Sprich, ich werde mich erinnern.

In dieser Nacht schlief Andrej Petrowitsch nicht, er ging in dem winzigen Raum herum, der fast eine Zelle war, und wusste nicht, was er mit seinen zitternden Händen anfangen sollte. Seit zwölf Jahren lebte er von einem erbärmlichen Taschengeld. Seit dem Tag, an dem er gefeuert wurde.

Sie sind ein zu enger Spezialist, - sagte der Direktor des Lyzeums für Kinder mit humanitären Neigungen und verbarg die Augen. - Wir schätzen Sie als erfahrenen Lehrer, aber hier ist leider Ihr Fach. Sag mal, willst du umschulen? Das Lyzeum könnte die Kosten für die Ausbildung teilweise decken. Virtuelle Ethik, die Grundlagen des virtuellen Rechts, die Geschichte der Robotik – das könnte man sehr gut unterrichten. Auch Kino ist immer noch sehr beliebt. Er hatte natürlich nicht mehr lange Zeit, aber zu Ihren Lebzeiten ... Was denken Sie?

Andrei Petrovich lehnte ab, was er später sehr bedauerte. Eine neue Stelle war nicht zu finden, Literatur blieb in einigen Bildungseinrichtungen, die letzten Bibliotheken wurden geschlossen, Philologen einer nach dem anderen in allerlei Dingen umgeschult. Ein paar Jahre lang klopfte er an die Schwellen von Gymnasien, Lyzeen und Sonderschulen. Dann hörte er auf. Ich habe ein halbes Jahr auf Umschulungskursen verbracht. Als seine Frau ging, verließ er sie auch.

Die Ersparnisse gingen schnell zur Neige, und Andrej Petrowitsch musste den Gürtel enger schnallen. Dann verkaufe das Luftauto, alt aber zuverlässig. Antikes Service, von meiner Mutter hinterlassen, hinter ihm Sachen. Und dann ... Andrei Petrovich wurde jedes Mal schlecht, wenn er sich daran erinnerte - dann waren die Bücher an der Reihe. Uraltes, dickes Papier, auch von meiner Mutter. Sammler gaben gutes Geld für Raritäten, also ernährte sich Graf Tolstoi einen ganzen Monat lang. Dostojewski - zwei Wochen. Bunin - anderthalb.

Infolgedessen hatte Andrei Petrovich noch fünfzig Bücher übrig - seine beliebtesten, zehnmal erneut gelesen, diejenigen, von denen er sich nicht trennen konnte. Remarque, Hemingway, Marquez, Bulgakov, Brodsky, Pasternak... Die Bücher standen auf dem Bücherregal und nahmen vier Regale ein, Andrei Petrovich wischte jeden Tag Staub von den Buchrücken.

„Wenn dieser Typ, Maxim“, dachte Andrej Petrowitsch beiläufig, während er nervös von Wand zu Wand lief, „wenn er … dann wird es vielleicht möglich sein, Balmont zurückzukaufen. Oder Murakami. Oder Amada.

Nichts, wurde Andrej Petrowitsch plötzlich klar. Es spielt keine Rolle, ob Sie es zurückkaufen können. Er kann vermitteln, das ist es, das ist das einzig Wichtige. Aushändigen! Geben Sie an andere weiter, was er weiß, was er hat.

Maxim klingelte auf die Minute genau um zehn an der Tür.

Kommen Sie herein, - Andrej Petrowitsch fing an zu zappeln. - Nehmen Sie Platz. Genau hier ... Wo möchten Sie anfangen?

Maxim zögerte, setzte sich vorsichtig auf die Stuhlkante.

Was halten Sie für notwendig. Sie sehen, ich bin ein Laie. Voll. Sie haben mir nichts beigebracht.

Ja, ja, natürlich - nickte Andrej Petrowitsch. - Wie jeder andere. Seit fast hundert Jahren wird Literatur an öffentlichen Schulen nicht mehr unterrichtet. Und jetzt unterrichten sie nicht mehr in Sonderschulen.

Nirgends? fragte Maxim leise.

Ich fürchte, es ist nirgendwo. Sehen Sie, die Krise begann Ende des 20. Jahrhunderts. Zum Lesen blieb keine Zeit. Zuerst zu den Kindern, dann wuchsen die Kinder heran, und für ihre Kinder blieb keine Zeit zum Lesen. Sogar einmal mehr als Eltern. Andere Vergnügungen tauchten auf - meist virtuelle. Spiele. Alle möglichen Tests, Quests ... - Andrey Petrovich winkte mit der Hand. - Nun, natürlich, Technologie. Technische Disziplinen begannen, die Geisteswissenschaften zu ersetzen. Kybernetik, Quantenmechanik und Elektrodynamik, Hochenergiephysik. Und Literatur, Geschichte, Geographie traten in den Hintergrund. Vor allem Literatur. Folgen Sie mir, Maxim?

Ja, bitte weiter.

Im 21. Jahrhundert hörte der Buchdruck auf, Papier wurde durch Elektronik ersetzt. Aber auch in der elektronischen Version ging die Nachfrage nach Literatur zurück – rapide, mehrfach in jeder neuen Generation gegenüber der vorherigen. Infolgedessen nahm die Zahl der Schriftsteller ab, dann verschwanden sie ganz - die Leute hörten auf zu schreiben. Philologen hielten hundert Jahre länger durch – aufgrund dessen, was in den vorangegangenen zwanzig Jahrhunderten geschrieben wurde.

Andrej Petrowitsch verstummte, wischte sich mit der Hand über die plötzlich verschwitzte Stirn.

Es fällt mir nicht leicht, darüber zu sprechen“, sagte er schließlich. - Mir ist klar, dass der Prozess natürlich ist. Die Literatur starb, weil sie mit dem Fortschritt nicht zurechtkam. Aber hier sind die Kinder, verstehst du... Kinder! Literatur prägte die Köpfe. Vor allem Poesie. Das, was die innere Welt des Menschen bestimmt, seine Spiritualität. Kinder wachsen geistlos auf, das ist das Schreckliche, das ist das Schreckliche, Maxim!

Ich selbst bin zu diesem Schluss gekommen, Andrej Petrowitsch. Und deshalb habe ich mich an Sie gewandt.

Haben Sie Kinder?

Ja, - Maxim zögerte. - Zwei. Pavlik und Anya, gutes Wetter. Andrei Petrovich, ich brauche nur die Grundlagen. Ich werde Literatur im Netz finden, ich werde lesen. Ich muss nur wissen was. Und worauf man sich konzentrieren sollte. Du lernst mich?

Ja, - sagte Andrey Petrovich fest. - Ich werde unterrichten.

Er stand auf, verschränkte die Arme vor der Brust, konzentrierte sich.

Pasternak«, sagte er feierlich. - Es ist schneebedeckt, es ist schneebedeckt auf der ganzen Erde, an allen Grenzen. Eine Kerze brannte auf dem Tisch, eine Kerze brannte ...

Kommst du morgen, Maxim? - versuchte, das Zittern in seiner Stimme zu beruhigen, fragte Andrey Petrovich.

Sicherlich. Nur hier ... Weißt du, ich arbeite als Manager für ein wohlhabendes Paar. Ich führe den Haushalt, mache Geschäfte, richte Konten ein. Ich habe ein geringes Gehalt. Aber ich, - Maxim sah sich im Zimmer um, - ich kann Essen bringen. Einige Dinge, vielleicht Haushaltsgeräte. Zur Zahlung. Wird es Ihnen passen?

Andrej Petrowitsch errötete unwillkürlich. Es würde ihm umsonst passen.

Natürlich, Maxim, - sagte er. - Danke. Ich warte morgen auf dich.

Literatur ist nicht nur das, worüber geschrieben wird - sagte Andrej Petrowitsch und ging im Raum auf und ab. - So steht es auch geschrieben. Sprache, Maxim, ist das gleiche Werkzeug, das von großen Schriftstellern und Dichtern verwendet wird. Hier hören.

Maxim hörte aufmerksam zu. Er schien zu versuchen, sich die Rede des Lehrers einzuprägen, sich einzuprägen.

Puschkin, - sagte Andrej Petrowitsch und begann zu rezitieren.

"Tavrida", "Anchar", "Eugen Onegin".

Lermontov "Mtsyri".

Baratynsky, Yesenin, Mayakovsky, Blok, Balmont, Achmatowa, Gumilyov, Mandelstam, Wyssozki...

Maxim hörte zu.

Nicht müde? fragte Andrej Petrowitsch.

Nein, nein, was bist du. Bitte fahre fort.

Der Tag wurde zu einem neuen. Andrej Petrowitsch erwachte zu einem Leben, in dem plötzlich ein Sinn auftauchte. Poesie wurde durch Prosa ersetzt, es dauerte viel länger, aber Maxim erwies sich als dankbarer Schüler. Er hat im Flug gefangen. Andrei Petrovich war immer wieder überrascht, wie Maxim, zunächst taub für das Wort, nicht wahrnahm, die in die Sprache eingebettete Harmonie nicht spürte, sie jeden Tag verstand und sie besser lernte, tiefer als die vorherige.

Balzac, Hugo, Maupassant, Dostojewski, Turgenjew, Bunin, Kuprin.

Bulgakow, Hemingway, Babel, Remarque, Marquez, Nabokov.

Achtzehntes Jahrhundert, neunzehntes, zwanzigstes.

Klassiker, Belletristik, Science-Fiction, Detektiv.

Stevenson, Twain, Conan Doyle, Sheckley, Strugatskys, Weiners, Japriso.

Eines Tages, am Mittwoch, kam Maxim nicht. Andrej Petrowitsch verbrachte den ganzen Vormittag mit Warten und redete sich ein, er könnte krank werden. Ich konnte nicht, flüsterte eine innere Stimme, eigensinnig und absurd. Der gewissenhafte pedantische Maxim konnte es nicht. Er verpasste in anderthalb Jahren keine Minute. Und er hat nicht einmal angerufen. Am Abend fand Andrey Petrovich keinen Platz mehr für sich, und nachts schloss er nie die Augen. Um zehn Uhr morgens war er völlig erschöpft, und als klar wurde, dass Maxim nicht wiederkommen würde, wanderte er zum Bildtelefon.

Die Nummer ist außer Betrieb, - sagte die mechanische Stimme.

Die nächsten Tage vergingen wie ein böser Traum. Selbst seine Lieblingsbücher bewahrten ihn nicht vor akuter Angst und dem wieder auftauchenden Gefühl seiner eigenen Wertlosigkeit, an die sich Andrei Petrovich anderthalb Jahre lang nicht erinnerte. Rufen Sie Krankenhäuser an, Leichenschauhäuser, ein obsessives Summen im Tempel. Und was fragen? Oder über wen? Hat ein gewisser Maxim gehandelt, ungefähr dreißig Jahre alt, entschuldigen Sie, ich weiß seinen Nachnamen nicht?

Andrei Petrovich verließ das Haus, als es unerträglich wurde, in den vier Wänden zu bleiben.

Ach, Petrowitsch! - begrüßte den alten Mann Nefyodov, einen Nachbarn von unten. - Lange nicht gesehen. Warum gehst du nicht raus, schämst du dich oder was? Sie scheinen also nichts dagegen zu haben.

Inwiefern schäme ich mich? Andrej Petrowitsch war verblüfft.

Nun, was ist damit, deiner, - Nefyodov fuhr sich mit der Handkante über die Kehle. - wer hat dich besucht. Ich habe immer wieder darüber nachgedacht, warum Petrovich in seinem Alter mit diesem Publikum Kontakt aufgenommen hat.

Worüber redest du? Andrej Petrowitsch war innerlich kalt. - Mit welchem ​​Publikum?

Wovon ist bekannt. Ich sehe diese Tauben sofort. Dreißig Jahre, zählen, arbeitete mit ihnen.

Mit wem mit ihnen? bat Andrej Petrowitsch. - Worüber redest du?

Weißt du es wirklich nicht? - Nefyodov war alarmiert. „Schauen Sie sich die Nachrichten an, es ist überall.

Andrei Petrovich erinnerte sich nicht, wie er zum Aufzug kam. Er kletterte bis zum vierzehnten hinauf und suchte mit zitternden Händen in seiner Tasche nach dem Schlüssel. Beim fünften Versuch öffnete er es, hackte zum Computer, verband sich mit dem Netzwerk, scrollte durch den Newsfeed. Mein Herz setzte plötzlich einen Schlag aus. Maxim schaute von dem Foto weg, die kursiven Linien unter dem Bild verschwammen vor seinen Augen.

„Von den Eigentümern erwischt“, las Andrej Petrowitsch auf dem Bildschirm und konzentrierte sich mühsam auf seine Sicht, „beim Diebstahl von Lebensmitteln, Kleidung und Haushaltsgeräten. Heimroboter-Tutor, DRG-439K-Serie. Steuerungsprogramm defekt. Er erklärte, dass er unabhängig zu dem kindischen Mangel an Spiritualität gekommen sei, mit dem er sich entschieden habe, zu kämpfen. Kindern willkürlich Fächer außerhalb des Schullehrplans beigebracht. Er verbarg seine Aktivitäten vor den Eigentümern. Aus dem Verkehr gezogen ... Tatsächlich entsorgt .... Die Öffentlichkeit ist besorgt über die Manifestation ... Das emittierende Unternehmen ist bereit zu leiden ... Ein eigens geschaffener Ausschuss hat entschieden ... ".

Andrej Petrowitsch stand auf. Auf wackeligen Beinen ging er in die Küche. Er öffnete die Anrichte, auf dem untersten Regal stand eine offene Flasche Cognac, die Maxim als Bezahlung für die Studiengebühren mitgebracht hatte. Andrej Petrowitsch riß den Korken ab und sah sich auf der Suche nach einem Glas um. Ich fand es nicht und zog es aus meiner Kehle. Er hustete, ließ die Flasche fallen und taumelte zurück gegen die Wand. Seine Knie gaben nach, Andrej Petrowitsch sank schwer zu Boden.

Den Bach runter, kam der letzte Gedanke. Alles den Bach runter. Während dieser ganzen Zeit trainierte er den Roboter.

Seelenloses, defektes Stück Eisen. Er hat alles reingesteckt, was er hat. Alles, wofür es sich zu leben lohnt. Alles, wofür er gelebt hat.

Andrey Petrovich überwand den Schmerz, der sein Herz erfasste, und stand auf. Er schleppte sich zum Fenster und wickelte den Querbalken fest ein. Jetzt der Gasherd. Öffnen Sie die Brenner und warten Sie eine halbe Stunde. Und alle.

Das Klopfen an der Tür erwischte ihn auf halbem Weg zum Ofen. Andrej Petrowitsch knirschte mit den Zähnen und machte sich daran, sie zu öffnen. In der Tür standen zwei Kinder. Ein Junge von zehn. Und das Mädchen ist ein oder zwei Jahre jünger.

Geben Sie Literaturunterricht? - Unter dem Pony hervorschauend, das ihr über die Augen fiel, fragte das Mädchen.

Was? - Andrej Petrowitsch war verblüfft. - Wer sind sie?

Ich bin Pavlik, - der Junge trat einen Schritt vor. - Das ist Anechka, meine Schwester. Wir sind von Maxim.

Von… Von wem?!

Von Max, - wiederholte der Junge hartnäckig. - Er sagte mir, ich solle liefern. Bevor er... wie sein...

Es ist schneebedeckt, es ist schneebedeckt auf der ganzen Erde bis in alle Grenzen! schrie das Mädchen plötzlich laut auf.

Andrei Petrovich packte sein Herz, schluckte krampfhaft, stopfte es, drückte es zurück in seine Brust.

Machst du Witze? Er sprach leise, kaum hörbar.

Die Kerze brannte auf dem Tisch, die Kerze brannte, sagte der Junge bestimmt. - Das hat er passieren lassen, Max. Wirst du uns unterrichten?

Andrej Petrowitsch, der sich am Türrahmen festhielt, trat zurück.

Mein Gott, sagte er. - Komm herein. Komm rein, Kinder.

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Leonid Kaminsky

Das Schreiben

Lena saß am Tisch und machte ihre Hausaufgaben. Es wurde dunkel, aber durch den Schnee, der im Hof ​​in Schneewehen lag, war es noch hell im Zimmer.
Vor Lena lag ein aufgeschlagenes Notizbuch, in dem nur zwei Sätze geschrieben standen:
Wie helfe ich meiner Mutter?
Das Schreiben.
Weitere Arbeiten gingen nicht. Irgendwo in der Nähe der Nachbarn lief ein Tonbandgerät. Man konnte hören, wie Alla Pugacheva beharrlich wiederholte: „Ich möchte so sehr, dass der Sommer nicht endet! ..“.
„Aber es ist wahr“, dachte Lena träumerisch, „es ist gut, wenn der Sommer nicht zu Ende geht! … Sonne dich, schwimm und keine Schriften für dich!“
Sie las die Überschrift noch einmal: Wie ich Mama helfe. "Wie kann ich helfen? Und wann hilft man hier, wenn man zu Hause so viel verlangt!
Im Zimmer ging ein Licht an: Meine Mutter kam herein.
- Setz dich, setz dich, ich störe dich nicht, ich räume nur ein bisschen das Zimmer auf. Sie fing an, die Bücherregale mit einem Lappen abzuwischen.
Lena begann zu schreiben:
„Ich helfe meiner Mutter im Haushalt. Ich putze die Wohnung, wische mit einem Lappen den Staub von den Möbeln.
Warum wirfst du deine Klamotten durch den ganzen Raum? fragte Mama. Die Frage war natürlich rhetorisch, denn meine Mutter erwartete keine Antwort. Sie fing an, Sachen in den Schrank zu räumen.
„Ich habe die Dinge an ihren Platz gebracht“, schrieb Lena.
„Übrigens, deine Schürze sollte gewaschen werden“, redete Mama mit sich selbst weiter.
„Ich wasche Klamotten“, schrieb Lena, dann dachte sie nach und fügte hinzu: „Und ich bügele.“
„Mama, an meinem Kleid ist ein Knopf abgegangen“, erinnerte mich Lena und schrieb: „Ich nähe Knöpfe an, wenn es nötig ist.“
Mama nähte einen Knopf an, ging dann in die Küche und kam mit einem Eimer und einem Mopp zurück.
Sie schob die Stühle zurück und fing an, den Boden zu wischen.
„Komm schon, leg deine Füße hoch“, sagte Mama und schwang geschickt einen Lappen.
- Mama, du nervst mich! - Lena grummelte und ohne die Beine zu senken, schrieb sie: "Meine Böden."
Etwas Brennendes kam aus der Küche.
- Oh, ich habe Kartoffeln auf dem Herd! Mama schrie und rannte in die Küche.
„Ich schäle Kartoffeln und koche Abendessen“, schrieb Lena.
- Lena, iss zu Abend! Mama rief aus der Küche.
- Jetzt! Lena lehnte sich in ihrem Stuhl zurück und streckte sich.
Im Flur klingelte es.
Lena, das ist für dich! Mama schrie.
Olya, Lenas Klassenkameradin, betrat das Zimmer, rot vor Frost.
- Ich nicht für eine lange Zeit. Mama hat nach Brot geschickt, und ich habe mich auf dem Weg entschieden - zu dir.
Lena nahm einen Stift und schrieb: „Ich gehe in den Laden, um Brot und andere Produkte zu holen.“
- Schreibst du einen Aufsatz? fragte Olja. - Lass mich sehen.
Olya sah in das Notizbuch und platzte heraus:
- Wow! Ja, das ist nicht wahr! Du hast alles geschrieben!
Wer hat gesagt, dass Sie nicht komponieren können? Lena war beleidigt. – Immerhin heißt es deshalb so: co-chi-non-nie!

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Texte zum Auswendiglernen für den Wettbewerb "Live Classics-2017"