Flieg weg, flieg weg...
Vers

Bald weiße Schneestürme
Schnee wird vom Boden aufsteigen.
Flieg weg, flieg weg
die Kraniche flogen davon.

Hör nicht den Kuckuck im Hain,
Und das Vogelhaus war leer.
Der Storch schlägt mit den Flügeln -
Flieg weg, flieg weg!

Blatt schwingt gemustert
In einer blauen Pfütze auf dem Wasser.
Ein Turm geht mit einem schwarzen Turm
Im Garten, im Grat.

Geduscht, gelb geworden
Die Sonnenstrahlen sind selten.
Flieg weg, flieg weg
die Türme flogen davon.

Elena Alexandrowna Blaginina
(1903-1989)
Kinderdichterin, Übersetzerin - gebürtig aus dem Dorf Oryol. Die Tochter eines Gepäckangestellten am Bahnhof Kursk-I, die Enkelin eines Priesters, sollte Lehrerin werden. Jeden Tag, bei jedem Wetter, in selbstgenähten Schuhen mit Seilsohlen (es war eine schwierige Zeit: die zwanziger Jahre) ging sie sieben Kilometer von zu Hause zum Kursker Pädagogischen Institut. Aber der Wunsch zu schreiben erwies sich als stärker, und gleichzeitig erschienen - während der Studienzeit - die ersten lyrischen Gedichte von Elena Alexandrowna im Almanach der Kursker Dichter. Dann gab es das Höhere Literatur- und Kunstinstitut in Moskau, das von dem Dichter Valery Bryusov geleitet wurde. Elena Alexandrovna kam Anfang der 1930er Jahre zur Kinderliteratur. Damals erschien auf den Seiten der Zeitschrift Murzilka, in der Dichter wie Marshak, Barto und Mikhalkov veröffentlicht wurden, ein neuer Name - E. Blaginina. Elena Alexandrovna lebte ein langes Leben und arbeitete ständig. Sie schrieb Gedichte voller Humor, "Teaser", "Counter", "Patters", Lieder, Märchen. Aber vor allem hat sie lyrische Gedichte. Sie arbeitete auch an Übersetzungen und machte die Kinder mit der Poesie von Taras Shevchenko, Maria Konopnitskaya, Julian Tuvim und Lev Kvitko bekannt.
Das Beste von allem, was Elena Blaginina geschaffen hat, wurde in die Sammlungen „Crane“ (1973, 1983, 1988), „Fly away, fly away“ (1983), „Burn, burn clear!“ aufgenommen. (1990). Die letzte Sammlung erschien, als Elena Alexandrowna nicht mehr lebte, sie starb 1989.

Großartig über Verse:

Poesie ist wie Malerei: Ein Werk wird Sie mehr fesseln, wenn Sie es genau betrachten, und ein anderes, wenn Sie sich weiter entfernen.

Kleine niedliche Gedichte reizen die Nerven mehr als das Knarren ungeölter Räder.

Das Wertvollste im Leben und in der Poesie ist das, was zerbrochen ist.

Marina Zwetajewa

Von allen Künsten ist die Poesie am meisten versucht, ihre eigentümliche Schönheit durch gestohlenen Glanz zu ersetzen.

Humboldt W.

Gedichte gelingen, wenn sie mit geistiger Klarheit geschaffen sind.

Das Schreiben von Gedichten ist der Anbetung näher, als allgemein angenommen wird.

Wenn du nur wüsstest, aus welchem ​​Müll Gedichte ohne Scham wachsen... Wie ein Löwenzahn neben einem Zaun, Wie Kletten und Quinoa.

A. A. Achmatowa

Poesie besteht nicht nur aus Versen: Sie wird überall verschüttet, sie ist um uns herum. Schauen Sie sich diese Bäume an, diesen Himmel – überall atmen Schönheit und Leben, und wo Schönheit und Leben ist, da ist Poesie.

I. S. Turgenew

Für viele Menschen ist das Schreiben von Gedichten ein wachsender Schmerz des Geistes.

G. Lichtenberg

Ein schöner Vers ist wie ein Bogen, der durch die klangvollen Fasern unseres Wesens gezogen wird. Nicht unsere eigenen - unsere Gedanken lassen den Dichter in uns singen. Indem er uns von der Frau erzählt, die er liebt, erweckt er auf wunderbare Weise in unseren Seelen unsere Liebe und unseren Kummer. Er ist ein Zauberer. Wenn wir ihn verstehen, werden wir zu Dichtern wie er.

Wo anmutige Verse fließen, ist kein Platz für Prahlerei.

Murasaki Shikibu

Ich wende mich der russischen Versifikation zu. Ich denke, dass wir uns mit der Zeit den Blankversen zuwenden werden. Es gibt zu wenige Reime auf Russisch. Einer ruft den anderen. Die Flamme zieht den Stein unweigerlich hinter sich her. Aufgrund des Gefühls lugt sicherlich Kunst hervor. Wer ist nicht müde von Liebe und Blut, schwierig und wunderbar, treu und heuchlerisch und so weiter.

Alexander Sergejewitsch Puschkin

- ... Sind Ihre Gedichte gut, sagen Sie sich?
- Monströs! Ivan sagte plötzlich kühn und offen.
- Schreiben Sie nicht mehr! fragte der Besucher flehentlich.
Ich verspreche es und ich schwöre! - sagte Ivan feierlich ...

Michail Afanasjewitsch Bulgakow. "Der Meister und Margarita"

Wir alle schreiben Gedichte; Dichter unterscheiden sich von den anderen nur dadurch, dass sie sie mit Worten schreiben.

John Fowles. "Die Geliebte des französischen Leutnants"

Jedes Gedicht ist ein Schleier, der sich über die Punkte einiger weniger Worte spannt. Diese Worte leuchten wie Sterne, durch sie existiert das Gedicht.

Alexander Alexandrowitsch Blok

Die Dichter der Antike haben im Gegensatz zu den modernen in ihrem langen Leben selten mehr als ein Dutzend Gedichte geschrieben. Es ist verständlich: Sie waren alle ausgezeichnete Zauberer und verschwendeten sich nicht gerne mit Kleinigkeiten. Daher verbirgt sich hinter jedem poetischen Werk jener Zeit sicherlich ein ganzes Universum voller Wunder – oft gefährlich für jemanden, der versehentlich schlummernde Linien weckt.

Max Fry. "Der redende Tod"

An eines meiner tollpatschigen Nilpferd-Gedichte habe ich so einen himmlischen Schwanz angehängt: ...

Majakowski! Deine Gedichte wärmen nicht, erregen nicht, stecken nicht an!
- Meine Gedichte sind kein Ofen, kein Meer und keine Plage!

Wladimir Wladimirowitsch Majakowski

Gedichte sind unsere innere Musik, in Worte gehüllt, durchdrungen von dünnen Sinn- und Traumschnüren und vertreiben deshalb Kritiker. Sie sind nur erbärmliche Trinker der Poesie. Was kann ein Kritiker über die Tiefen Ihrer Seele sagen? Lass seine vulgär tastenden Hände nicht da rein. Mögen ihm die Verse ein absurdes Gebrüll, ein chaotisches Durcheinander von Wörtern erscheinen. Für uns ist dies ein Lied der Freiheit von langweiliger Vernunft, ein herrliches Lied, das auf den schneeweißen Hängen unserer erstaunlichen Seele erklingt.

Boris Krieger. "Tausend Leben"

Gedichte sind der Nervenkitzel des Herzens, die Erregung der Seele und Tränen. Und Tränen sind nichts als reine Poesie, die das Wort abgelehnt hat.

Flieg weg, flieg weg...
Vers

Bald weiße Schneestürme
Schnee wird vom Boden aufsteigen.
Flieg weg, flieg weg
die Kraniche flogen davon.

Hör nicht den Kuckuck im Hain,
Und das Vogelhaus war leer.
Der Storch schlägt mit den Flügeln -
Flieg weg, flieg weg!

Blatt schwingt gemustert
In einer blauen Pfütze auf dem Wasser.
Ein Turm geht mit einem schwarzen Turm
Im Garten, im Grat.

Geduscht, gelb geworden
Die Sonnenstrahlen sind selten.
Flieg weg, flieg weg
die Türme flogen davon.

Elena Alexandrowna Blaginina
(1903-1989)
Kinderdichterin, Übersetzerin - gebürtig aus dem Dorf Oryol. Die Tochter eines Gepäckangestellten am Bahnhof Kursk-I, die Enkelin eines Priesters, sollte Lehrerin werden. Jeden Tag, bei jedem Wetter, in selbstgenähten Schuhen mit Seilsohlen (es war eine schwierige Zeit: die zwanziger Jahre) ging sie sieben Kilometer von zu Hause zum Kursker Pädagogischen Institut. Aber der Wunsch zu schreiben erwies sich als stärker, und gleichzeitig erschienen - während der Studienzeit - die ersten lyrischen Gedichte von Elena Alexandrowna im Almanach der Kursker Dichter. Dann gab es das Höhere Literatur- und Kunstinstitut in Moskau, das von dem Dichter Valery Bryusov geleitet wurde. Elena Alexandrovna kam Anfang der 1930er Jahre zur Kinderliteratur. Damals erschien auf den Seiten der Zeitschrift Murzilka, in der Dichter wie Marshak, Barto und Mikhalkov veröffentlicht wurden, ein neuer Name - E. Blaginina. Elena Alexandrovna lebte ein langes Leben und arbeitete ständig. Sie schrieb Gedichte voller Humor, "Teaser", "Counter", "Patters", Lieder, Märchen. Aber vor allem hat sie lyrische Gedichte. Sie arbeitete auch an Übersetzungen und machte die Kinder mit der Poesie von Taras Shevchenko, Maria Konopnitskaya, Julian Tuvim und Lev Kvitko bekannt.
Das Beste von allem, was Elena Blaginina geschaffen hat, wurde in die Sammlungen „Crane“ (1973, 1983, 1988), „Fly away, fly away“ (1983), „Burn, burn clear!“ aufgenommen. (1990). Die letzte Sammlung erschien, als Elena Alexandrowna nicht mehr lebte, sie starb 1989.
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