...Ich erinnere mich an den frühen schönen Herbst. Der August war mit warmen Regenfällen, wie zum Zweck der Aussaat, mit Regenfällen genau zu der Zeit, in der Mitte des Monats, um das Fest des Hl. Laurentius. Und "Herbst und Winter leben gut, wenn das Wasser ruhig ist und auf Lawrence regnet." Dann, im Altweibersommer, siedelten sich viele Spinnweben auf den Feldern an. Auch das ist ein gutes Zeichen: „Es gibt viele Nether im Altweibersommer – kräftiger Herbst“ ... Ich erinnere mich an einen frühen, frischen, ruhigen Morgen ... Ich erinnere mich an einen großen, ganz goldenen, ausgetrockneten und ausgedünnten Garten, Ich erinnere mich an Ahornalleen, das zarte Aroma von Laub und - den Geruch von Antonov-Äpfeln, den Geruch von Honig und Herbstfrische. Die Luft ist so rein, als wäre sie gar nicht da, Stimmen und das Knarren von Karren sind im ganzen Garten zu hören. Das sind Tarchane, spießbürgerliche Gärtner, die Bauern anheuerten und Äpfel einschenkten, um sie nachts in die Stadt zu schicken - jedenfalls in einer Nacht, in der es so schön ist, auf einem Karren zu liegen, in den Sternenhimmel zu schauen, in der Frische Teer zu riechen Luft und lausche dem leisen Knarren eines langen Konvois im Dunkeln entlang der Landstraße. Ein Bauer, der Äpfel eingießt, isst sie mit einem saftigen Knistern nacheinander, aber so ist das Etablissement - der Händler wird ihm niemals das Wort abschneiden, sondern auch sagen: „Vali, iss dich satt, es gibt nichts zu tun!“ Am Abfluss trinkt jeder Honig. Und die kühle Stille des Morgens wird nur durchbrochen vom wohlgenährten Gackern der Drosseln auf den Korallen-Eberenbäumen im Dickicht des Gartens, Stimmen und dem dröhnenden Klappern von Äpfeln, die in Maß und Kübel geschüttet werden. In dem durchforsteten Garten sind der mit Stroh bestreute Weg zur großen Hütte und die Hütte selbst, in deren Nähe die Städter im Sommer einen ganzen Haushalt erwarben, weithin sichtbar. Überall riecht es stark nach Äpfeln, besonders hier. In der Hütte waren Betten gemacht, in der Ecke stand ein einläufiges Gewehr, ein grüner Samowar und Geschirr. Um die Hütte herum liegen Matten, Kisten, allerlei zerfetztes Hab und Gut, ein Erdofen ist ausgehoben. Mittags wird darauf eine prächtige Kulesh mit Schmalz gekocht, abends wird der Samowar erhitzt, und im Garten, zwischen den Bäumen, breitet sich in einem langen Streifen bläulicher Rauch aus. An Feiertagen gibt es in der Nähe der Hütte einen ganzen Jahrmarkt, und hinter den Bäumen blitzen ständig rote Kleider. Lebhafte Odnodvorki-Mädchen in stark nach Farbe riechenden Sommerkleidern drängen sich, „Meister“ in ihren schönen und groben, wilden Kostümen, ein junger Ältester, schwanger, mit einem breiten, verschlafenen Gesicht und wichtig, wie eine Cholmogory-Kuh. Auf ihrem Kopf sind „Hörner“ - Zöpfe sind an den Seiten der Krone angebracht und mit mehreren Schals bedeckt, so dass der Kopf riesig erscheint; Beine, in Halbstiefeln mit Hufeisen, stehen dumm und fest; Die ärmellose Jacke ist plüschig, der Vorhang ist lang und die Poneva ist schwarz-lila mit ziegelfarbenen Streifen und mit einer breiten goldenen „Rille“ am Saum überzogen ... - Haushaltsschmetterling! sagt der Kaufmann von ihr und schüttelt den Kopf. - Jetzt übertragen sie auch solche ... Und die Jungs in weißen Slouchy-Hemden und kurzen Hosen, mit offenen weißen Köpfen, alle fit. Sie gehen zu zweit und zu dritt, scharren fein mit den nackten Füßen und blinzeln auf einen struppigen Schäferhund, der an einen Apfelbaum gebunden ist. Natürlich kauft nur einer, denn es gibt nur einen Pfennig oder ein Ei, aber es gibt viele Käufer, der Handel ist lebhaft, und ein schwindsüchtiger Händler in langem Gehrock und roten Stiefeln ist gut gelaunt. Zusammen mit seinem Bruder, einem stämmigen, flinken Halbidioten, der „aus Gnade“ mit ihm zusammenlebt, handelt er mit Späßen, Späßen und manchmal sogar „Anschlägen“ auf der Tula-Mundharmonika. Und bis zum Abend drängen sich die Menschen im Garten, Gelächter und Gespräche sind in der Nähe der Hütte zu hören, und manchmal das Klappern von Tänzen ... Nachts wird es bei dem Wetter sehr kalt und taufrisch. Den Roggenduft von frischem Stroh und Spreu auf der Tenne einatmend, gehen Sie fröhlich am Gartenwall vorbei zum Abendessen nach Hause. Die Stimmen im Dorf oder das Knarren der Tore hallen mit ungewöhnlicher Klarheit durch die eisige Morgendämmerung. Es wird dunkel. Und hier ist noch ein Geruch: Im Garten brennt ein Feuer, das stark den duftenden Rauch von Kirschzweigen anzieht. In der Dunkelheit, in den Tiefen des Gartens, gibt es ein fabelhaftes Bild: In einer Ecke der Hölle brennt eine purpurrote Flamme in der Nähe der Hütte, umgeben von Dunkelheit, und die schwarzen Silhouetten von jemandem bewegen sich, als wären sie aus Ebenholz geschnitzt um das Feuer herum, während riesige Schatten von ihnen durch die Apfelbäume gehen. . Entweder legt sich eine schwarze Hand von mehreren Arshins Größe über den ganzen Baum, dann werden zwei Beine deutlich gezeichnet - zwei schwarze Säulen. Und plötzlich rutscht das alles vom Apfelbaum - und der Schatten fällt über die gesamte Gasse, von der Hütte bis zum Tor ... Spät in der Nacht, wenn im Dorf die Lichter ausgehen, wenn das Diamanten-Sternbild Stozhar bereits hoch am Himmel leuchtet, rennst du noch einmal in den Garten. Durch trockenes Laub raschelnd, wie ein Blinder, erreicht man die Hütte. Auf der Lichtung dort ist es etwas heller, und die Milchstraße ist weiß über uns. - Bist du das, Barchuk? jemand ruft leise aus der Dunkelheit. — Ich. Bist du noch wach, Nikolai? - Wir können nicht schlafen. Und es muss zu spät sein? Schau, da kommt ein Personenzug... Wir lauschen lange und unterscheiden das Zittern im Boden, das Zittern wird zu Lärm, wächst, und jetzt, als ob schon jenseits des Gartens, schlagen die Räder schnell den lärmenden Radschlag: poltern und klopfen, der Zug rast ... näher, näher, lauter und wütender ... und plötzlich beginnt er zu sinken, ins Stocken zu geraten, als würde er in den Boden sinken ... "Wo ist deine Waffe, Nikolai?" „Aber in der Nähe der Kiste, Sir.“ Werfen Sie eine schwere einläufige Schrotflinte wie ein Brecheisen hoch und schießen Sie mit einem Wirbel. Eine purpurrote Flamme mit einem ohrenbetäubenden Knistern wird zum Himmel aufblitzen, für einen Moment blind sein und die Sterne auslöschen, und ein fröhliches Echo wird erklingen und über den Horizont rollen und weit, weit entfernt in der klaren und empfindlichen Luft verblassen. - Wow großartig! wird der Handwerker sagen. - Ausgeben, ausgeben, barchuk, sonst ist es nur eine Katastrophe! Wieder wurde die ganze Mündung am Schaft abgeschüttelt ... Und der schwarze Himmel ist mit feurigen Streifen von Sternschnuppen gezeichnet. Lange blickst du in seine dunkelblaue, von Sternbildern überquellende Tiefe, bis die Erde unter deinen Füßen schwebt. Dann fährst du los und rennst, die Hände in den Ärmeln versteckend, schnell die Gasse entlang zum Haus ... Wie kalt, taufrisch und wie gut es ist, in der Welt zu leben!

II

"Eine kräftige Antonovka - für ein fröhliches Jahr." Die Dorfangelegenheiten sind gut, wenn Antonovka geboren wird: Das bedeutet, dass auch Brot geboren wird ... Ich erinnere mich an ein Erntejahr. In der frühen Morgendämmerung, wenn die Hähne noch krähen und die Hütten schwarz rauchen, öffnet man früher ein Fenster in einen kühlen Garten voller lila Nebel, durch den mancherorts die Morgensonne hell scheint, und man kann es nicht ertragen es - Sie befehlen, das Pferd so schnell wie möglich zu satteln, und Sie selbst werden sich im Teich waschen. Das kleine Laub ist fast vollständig von den Küstenranken geflogen, und die Zweige leuchten im türkisfarbenen Himmel durch. Das Wasser unter den Reben wurde klar, eisig und wie schwer. Sie vertreibt sofort die Faulheit der Nacht, und nachdem Sie sich gewaschen und in der Dienstbotenstube mit heißen Kartoffeln und Schwarzbrot mit grobem Rohsalz gefrühstückt haben, spüren Sie mit Vergnügen das rutschige Leder des Sattels unter sich, wenn Sie durch Vyselki zur Jagd fahren. Der Herbst ist die Zeit der Patronatsfeste, und die Menschen sind zu dieser Zeit aufgeräumt, zufrieden, der Blick auf das Dorf ist keineswegs derselbe wie zu einer anderen Zeit. Wenn das Jahr fruchtbar ist und sich auf den Tennen eine ganze goldene Stadt erhebt und Gänse morgens auf dem Fluss laut und scharf schnattern, dann ist es im Dorf gar nicht schlimm. Außerdem waren unsere Vyselki seit jeher, seit der Zeit meines Großvaters, für ihren „Reichtum“ berühmt. Alte Männer und Frauen lebten sehr lange in Vyselki – das erste Zeichen eines reichen Dorfes – und sie waren alle groß, groß und weiß wie eine Weihe. Sie hören nur, es ist passiert: "Ja, - hier winkte Agafya mit ihren dreiundachtzig Jahren!" oder Gespräche wie diese: „Und wann wirst du sterben, Pankrat?“ Wirst du hundert Jahre alt? - Wie möchten Sie sagen, Vater? Wie alt bist du, frage ich! „Aber ich weiß es nicht, Vater. — Erinnerst du dich an Platon Apollonitch? „Nun, Sir, Vater“, erinnere ich mich deutlich. - Du siehst jetzt. Du musst mindestens hundert sein. Der alte Mann, der vor dem Meister steht, ausgestreckt, kleinlaut und schuldbewusst lächelnd. Nun, sagen sie, zu tun - schuldig, geheilt. Und er wäre wahrscheinlich noch reicher geworden, wenn er nicht zu viel von Petrowka-Zwiebeln gegessen hätte. Ich erinnere mich auch an seine alte Frau. Früher saßen alle auf einer Bank, auf der Veranda, gebückt, schüttelten den Kopf, keuchten und hielten sich mit den Händen an der Bank fest – jeder dachte über etwas nach. „Ich nehme an, über dein Wohl“, sagten die Frauen, denn in ihrer Brust war jedoch viel „Gut“. Und sie scheint es nicht zu hören; blickt unter traurig hochgezogenen Augenbrauen blind in die Ferne, schüttelt den Kopf und scheint sich an etwas zu erinnern. Da war eine große alte Frau, ganz dunkel. Paneva - fast aus dem letzten Jahrhundert, die Brocken sind Leichenklumpen, der Hals ist gelb und vertrocknet, das Hemd mit den Eckzähnen ist immer weiß und weiß - "einfach in den Sarg legen". Und in der Nähe der Veranda befand sich ein großer Stein: Sie selbst kaufte ein Leichentuch für ihr Grab sowie ein Leichentuch - ein ausgezeichnetes Leichentuch mit Engeln, Kreuzen und einem an den Rändern aufgedruckten Gebet. Auch die Werften in Vyselki passten zu den alten Menschen: Backstein, von Großvätern gebaut. Und die reichen Bauern - Savely, Ignat, Dron - hatten Hütten in zwei oder drei Verbindungen, weil das Teilen in Vyselki noch nicht in Mode war. In solchen Familien hielten sie Bienen, waren stolz auf den graueisenfarbenen Bityug-Hengst und hielten die Güter in Ordnung. Auf den Tennen wurden dicke und fette Hanfbauern dunkel, Scheunen und Scheunen standen mit Haaren bedeckt im Dunkeln; in punkas und scheunen gab es eisentüren, hinter denen leinwände, spinnräder, neue kurze pelzmäntel, satzgeschirre, mit kupferreifen gebundene maße aufbewahrt wurden. Kreuze wurden an den Toren und auf den Schlitten verbrannt. Und ich erinnere mich, dass es mir manchmal sehr verlockend erschien, ein Bauer zu sein. Wenn Sie früher an einem sonnigen Morgen durch das Dorf ritten, dachten Sie immer wieder daran, wie gut es ist, zu mähen, zu dreschen, in Omets auf der Tenne zu schlafen und im Urlaub mit der Sonne aufzustehen, unter der dicken und musikalischen Blasphemie aus dem Dorf, waschen Sie sich in der Nähe des Fasses und ziehen Sie ein sauberes Wildlederhemd, dieselbe Hose und unverwüstliche Stiefel mit Hufeisen an. Wenn, so meinte man, dazu noch eine gesunde und schöne Frau in festlicher Tracht, und ein Gang zur Messe, und dann ein Abendessen mit einem bärtigen Schwiegervater, ein Abendessen mit heißem Lamm auf Holztellern und mit Binsen, dazu Wabe und Brei, so viel mehr zu wünschen, unmöglich! Das Lagerhaus des durchschnittlichen Adelslebens hatte sogar in meiner Erinnerung – noch vor kurzem – viel gemeinsam mit dem Lagerhaus eines reichen Bauernlebens in seiner Heimeligkeit und dem ländlichen Wohlergehen der alten Welt. So war zum Beispiel der Nachlass der Tante von Anna Gerasimovna, die etwa zwölf Werst von Vyselki entfernt wohnte. Bis man früher auf dieses Anwesen kommt, ist es schon komplett erschöpft. Sie müssen mit Hunden im Rudel spazieren gehen und möchten sich nicht beeilen - es macht so viel Spaß auf freiem Feld an einem sonnigen und kühlen Tag! Das Gelände ist flach und weithin sichtbar. Der Himmel ist hell und so weit und tief. Die Sonne scheint von der Seite, und die nach dem Regen von Karren gewalzte Straße ist ölig und glänzt wie Schienen. Frische, saftig grüne Winter sind in weiten Schwärmen verstreut. Ein Falke wird von irgendwo in der klaren Luft auffliegen und an einer Stelle erstarren, wobei er mit scharfen Flügeln flattert. Und deutlich sichtbare Telegraphenmasten laufen in die klare Ferne davon, und ihre Drähte gleiten wie silberne Schnüre am Hang des klaren Himmels entlang. Darauf sitzen kleine Katzen – ganz schwarze Abzeichen auf Notenpapier. Ich kannte und sah die Leibeigenschaft nicht, aber ich erinnere mich, dass ich sie bei meiner Tante Anna Gerasimowna gespürt habe. Sie fahren in den Innenhof und spüren sofort, dass es hier noch recht lebendig ist. Das Anwesen ist klein, aber alles alt, solide, umgeben von jahrhundertealten Birken und Weiden. Es gibt viele Nebengebäude - niedrig, aber gemütlich - und sie scheinen alle aus dunklen Eichenstämmen unter Strohdächern zusammengefügt zu sein. Nur der geschwärzte menschliche sticht durch seine Größe, oder besser gesagt, die Länge hervor, aus der die letzten Mohikaner der Hofklasse herausschauen - irgendwelche heruntergekommenen alten Männer und alten Frauen, ein altersschwacher Koch im Ruhestand, ähnlich wie Don Quijote. Alle ziehen sich hoch, wenn man in den Hof fährt, und verbeugen sich tief, tief. Der grauhaarige Kutscher, der von der Remise aufbricht, um ein Pferd abzuholen, nimmt an der Scheune seinen Hut ab und geht mit nacktem Kopf über den Hof. Er reiste mit seiner Tante als Postillon, und jetzt bringt er sie zur Messe, im Winter in einem Karren und im Sommer in einem starken, eisenbeschlagenen Karren, wie die, auf denen die Priester fahren. Der Garten der Tante war berühmt für seine Vernachlässigung, Nachtigallen, Tauben und Äpfel und das Haus für sein Dach. Er stand am Ende des Hofes, direkt am Garten – die Zweige der Linden umarmten ihn – er war klein und gedrungen, aber es schien, als würde er nie leben – er sah so gründlich unter seinem ungewöhnlich hohen und dicken Strohdach hervor , mit der Zeit geschwärzt und verhärtet. Seine Vorderfassade erschien mir immer lebendig: Es war, als würde ein altes Gesicht mit seinen Augenhöhlen unter einer riesigen Kappe hervorschauen – Fenster mit Perlmuttglas vor Regen und Sonne. Und an den Seiten dieser Augen befanden sich Vordächer - zwei alte große Vordächer mit Säulen. Immer saßen satt gefressene Tauben auf ihrem Giebel, während tausende Sperlinge von Dach zu Dach regneten ... Und der Gast fühlte sich wohl in diesem Nest unter dem türkisfarbenen Herbsthimmel! Sie betreten das Haus und riechen zuerst Äpfel, dann andere: alte Mahagonimöbel, getrocknete Lindenblüten, die seit Juni an den Fenstern liegen ... In allen Räumen - im Gesindezimmer, im Flur, im Wohnzimmer - es ist kühl und düster: Das liegt daran, dass das Haus von einem Garten umgeben ist und das obere Glas der Fenster gefärbt ist: blau und lila. Überall herrscht Stille und Sauberkeit, obwohl es scheint, dass sich Sessel, Intarsientische und Spiegel in schmalen und verdrehten Goldrahmen nie bewegt haben. Und dann ist ein Husten zu hören: Eine Tante kommt heraus. Es ist klein, aber auch, wie alles drumherum, stark. Sie trägt einen großen persischen Schal über ihren Schultern. Sie wird wichtig, aber freundlich herauskommen, und jetzt, unter dem endlosen Gerede über die Antike, über Erbschaften, tauchen Leckereien auf: zuerst "blasen", Äpfel - Antonov, "Belldame", Steinpilze, "Prodovitka" - und dann ein tolles Abendessen : ganz rosa Kochschinken mit Erbsen, gefülltes Hühnchen, Truthahn, Marinaden und roter Kwas - kräftig und süß-süß ... Die Fenster zum Garten sind hochgezogen, und von dort weht eine fröhliche Herbstkühle.

III

Eine Sache hat in den letzten Jahren den schwindenden Geist der Grundbesitzer unterstützt - die Jagd. Zuvor waren Nachlässe wie der Nachlass von Anna Gerasimovna keine Seltenheit. Es gab auch zerfallende, aber immer noch im großen Stil lebende Landgüter mit riesigen Anwesen, mit einem Garten von zwanzig Morgen. Einige dieser Güter haben zwar bis heute überlebt, aber es gibt kein Leben in ihnen ... wie mein verstorbener Schwager Arseny Semenych. Seit Ende September sind unsere Gärten und die Tenne leer, das Wetter hat sich wie üblich dramatisch verändert. Der Wind zerriss und zerzauste die Bäume ganze Tage lang, der Regen bewässerte sie von morgens bis abends. Manchmal bahnte sich abends zwischen den düsteren niedrigen Wolken das zitternde goldene Licht der tiefstehenden Sonne seinen Weg im Westen; die Luft wurde rein und klar, und das Sonnenlicht schien blendend zwischen dem Laub, zwischen den Zweigen, die sich wie ein lebendiges Netz bewegten und vom Wind bewegt wurden. Der flüssige blaue Himmel leuchtete kalt und hell im Norden über schweren Bleiwolken, und hinter diesen Wolken schwebten langsam Kämme von schneebedeckten Bergwolken auf. Du stehst am Fenster und denkst: "Vielleicht, so Gott will, wird das Wetter klarer." Aber der Wind ließ nicht nach. Es erschütterte den Garten, zerrte an dem Menschenrauch, der ununterbrochen aus dem Schornstein strömte, und brachte wieder die unheilvollen Fetzen von Aschewolken zum Vorschein. Sie liefen tief und schnell – und vernebelten bald wie Rauch die Sonne. Sein Glanz verblasste, das Fenster schloss sich zum blauen Himmel, und der Garten wurde menschenleer und öde, und der Regen begann wieder zu säen ... zuerst leise, vorsichtig, dann immer dichter und verwandelte sich schließlich in einen Platzregen mit einem Sturm und Dunkelheit. Es war eine lange, beunruhigende Nacht... Aus solchen Schlägen kam der Garten fast völlig nackt heraus, bedeckt mit nassen Blättern und irgendwie still, resigniert. Aber wie schön war es andererseits, als das klare Wetter wieder kam, die durchsichtigen und kalten Tage Anfang Oktober, das Abschiedsfest des Herbstes! Das konservierte Laub wird nun bis zu den ersten Wintern an den Bäumen hängen. Der schwarze Garten wird im kalten türkisfarbenen Himmel durchscheinen und pflichtbewusst auf den Winter warten und sich im Sonnenschein wärmen. Und die Felder färben sich bereits scharf schwarz mit Ackerland und hellgrün mit überwucherten Winterfrüchten ... Es ist Zeit zu jagen! Und jetzt sehe ich mich im Anwesen von Arseny Semenych, in einem großen Haus, in einer Halle voller Sonne und Rauch von Pfeifen und Zigaretten. Es sind viele Menschen da – alle Menschen sind braungebrannt, mit wettergegerbten Gesichtern, in Unterhemden und langen Stiefeln. Wir hatten gerade ein sehr herzhaftes Abendessen, gerötet und aufgeregt von lautem Gerede über die bevorstehende Jagd, aber sie vergessen nicht, nach dem Abendessen Wodka zu trinken. Und im Hof ​​ertönt eine Hupe und Hunde heulen in verschiedenen Stimmen. Der schwarze Windhund, Arseny Semyonitchs Liebling, klettert auf den Tisch und beginnt, die Überreste des Hasen mit Soße aus der Schüssel zu verschlingen. Doch plötzlich stößt er einen fürchterlichen Schrei aus und wirft Teller und Gläser um, fällt vom Tisch: Arsenij Semjonitsch, der mit Rapnik und Revolver aus dem Büro gekommen ist, betäubt plötzlich den Saal mit einem Schuss. Die Halle ist noch mehr mit Rauch gefüllt, und Arseny Semyonitch steht und lacht. "Tut mir leid, dass ich es verpasst habe!" sagt er und spielt mit seinen Augen. Er ist groß, dünn, aber breitschultrig und schlank, und sein Gesicht ist ein hübscher Zigeuner. Seine Augen funkeln wild, er ist sehr geschickt, trägt ein purpurrotes Seidenhemd, eine Samthose und lange Stiefel. Nachdem er sowohl den Hund als auch die Gäste mit einem Schuss erschreckt hat, rezitiert er spielerisch-wichtig in einem Bariton:

Es ist Zeit, es ist Zeit, den flinken Hintern zu satteln
Und wirf ein klingendes Horn über deine Schultern! —

Und sagt laut:

- Nun, aber es gibt nichts, um goldene Zeit zu verschwenden! Ich spüre immer noch, wie gierig und weit die junge Brust die Kälte eines klaren und feuchten Tages am Abend atmete, als Sie zufällig mit einer lärmenden Bande von Arseny Semyonitch fuhren, aufgeregt vom musikalischen Lärm von Hunden, die hineingeworfen wurden Schwarzwald, in irgendeinen Roten Hügel oder auf die Gremyachiy-Insel, ein aufregender Jäger allein durch seinen Namen. Man reitet einen bösen, kräftigen und gedrungenen „Kirgisen“, hält ihn fest mit den Zügeln fest und fühlt sich fast eins mit ihm. Er schnaubt, fragt nach einem Luchs, raschelt mit seinen Hufen geräuschvoll über die tiefen und hellen Teppiche aus schwarzen, bröckelnden Blättern, und jedes Geräusch hallt in dem leeren, feuchten und frischen Wald wider. Irgendwo in der Ferne bellte ein Hund, ein anderer, ein dritter antwortete leidenschaftlich und klagend, und plötzlich rumpelte der ganze Wald, als wäre er ganz aus Glas, von stürmischem Gebell und Geschrei. Inmitten dieses Aufruhrs knallte laut ein Schuss - und alles „kochte zusammen“ und rollte irgendwo in die Ferne. - Pass auf! schrie jemand mit verzweifelter Stimme durch den Wald. "Ach, pass auf dich auf!" Ein berauschender Gedanke schoss mir durch den Kopf. Sie werden das Pferd anschreien und wie von der Kette gerissen durch den Wald rennen, ohne unterwegs etwas zu verstehen. Nur die Bäume blitzen vor meinen Augen auf und formen mit Schlamm unter den Hufen des Pferdes das Gesicht. Sie werden aus dem Wald springen, Sie werden eine bunte Hundeschar sehen, die sich auf dem Boden auf dem Grün ausbreitet, und Sie werden die "Kirgisen" noch stärker drängen, um das Biest abzuschneiden - durch das Grün, Erhebungen und Stoppeln, bis schließlich , du setzt auf eine andere Insel über und die Herde verschwindet mit ihrem wütenden Bellen und Stöhnen aus den Augen. Dann zügelst du, ganz nass und vor Anstrengung zitternd, das schäumende, keuchende Pferd und schluckst gierig die eisige Feuchtigkeit des Waldtals. In der Ferne verklingen die Schreie der Jäger und das Bellen der Hunde, und um Sie herum herrscht Totenstille. Das halbgeöffnete Holz steht bewegungslos, und es scheint, dass Sie in einige reservierte Hallen gefallen sind. Aus den Schluchten riecht es stark nach Pilzfeuchtigkeit, faulen Blättern und nasser Baumrinde. Und die Feuchtigkeit aus den Schluchten macht sich immer mehr bemerkbar, es wird kälter und dunkler im Wald ... Es ist Zeit für eine Übernachtung. Aber es ist schwierig, die Hunde nach der Jagd einzusammeln. Die Hörner ertönen im Wald für ein langes und hoffnungslos tristes Läuten, lange Zeit ist ein Schreien, Schelten und Kreischen von Hunden zu hören ... Schließlich, bereits völlig im Dunkeln, stürzt eine Bande von Jägern in das Anwesen von einigen fast unbekannter Junggeselle und füllt den gesamten Hof des Anwesens mit Lärm, der Laternen, Kerzen und Lampen zum Leuchten bringt, die den Gästen aus dem Haus entgegengebracht werden ... Es kam vor, dass ein so gastfreundlicher Nachbar mehrere Tage auf der Jagd war. In der frühen Morgendämmerung, im eisigen Wind und im ersten nassen Winter würden sie zu den Wäldern und Feldern aufbrechen, und bei Einbruch der Dunkelheit würden sie wieder zurückkehren, ganz mit Schlamm bedeckt, mit geröteten Gesichtern, die nach Pferdeschweiß stanken, die Haare eines gejagten Tieres, und das Trinken begann. Es ist sehr warm in einem hellen und überfüllten Haus nach einem ganzen Tag in der Kälte auf dem Feld. Alle gehen in aufgeknöpften Unterhemden von Zimmer zu Zimmer, trinken und essen wahllos, teilen sich geräuschvoll ihre Eindrücke von dem erlegten, gestandenen Wolf mit, der zähnefletschend, mit den Augen rollend, den Flaumschwanz zur Seite geworfen in der Mitte liegt des Flurs und befleckt seinen blassen und schon kalten Boden mit Blut Nach Wodka und Essen verspürt man eine so süße Müdigkeit, eine solche Glückseligkeit eines jungen Traums, dass man ein Gespräch wie durch Wasser hört. Das wettergegerbte Gesicht brennt, und wenn du deine Augen schließt, wird die ganze Erde unter deinen Füßen schweben. Und wenn Sie sich ins Bett legen, in ein weiches Federbett, irgendwo in einem alten Eckzimmer mit einer Ikone und einer Lampe, blitzen die Geister feuerfarbener Hunde vor Ihren Augen auf, ein Gefühl von hüpfenden Schmerzen am ganzen Körper und Ihnen Sie werden nicht bemerken, wie Sie mit all diesen Bildern und Empfindungen in einem süßen und gesunden Traum versinken und vergessen, dass dieser Raum einst der Gebetsraum eines alten Mannes war, dessen Name von düsteren Festungslegenden umgeben ist und in dem er starb diesem Gebetsraum, wahrscheinlich auf demselben Bett. Wenn man die Jagd mal verschlafen hat, war die Ruhe besonders angenehm. Du wachst auf und liegst lange im Bett. Das ganze Haus schweigt. Man hört den Gärtner vorsichtig durch die Räume gehen, die Öfen anzünden und das Brennholz knistern und knistern. Vor uns liegt ein ganzer Ruhetag im ohnehin schon stillen Wintergut. Sie werden sich langsam anziehen, durch den Garten wandern, im nassen Laub einen versehentlich vergessenen kalten und nassen Apfel finden, und aus irgendeinem Grund wird er ungewöhnlich lecker erscheinen, überhaupt nicht wie die anderen. Dann kommen Sie zu den Büchern – Großvaters Büchern in dicken Ledereinbänden, mit goldenen Sternen auf marokkanischen Rücken. Diese Bücher, die Kirchenbreviern ähneln, riechen herrlich nach ihrem vergilbten, dicken, rauen Papier! Irgendein angenehmer säuerlicher Schimmel, altes Parfüm ... Die Noten an den Rändern sind auch gut, groß und mit runden, weichen Strichen, die mit einer Feder gemacht wurden. Sie öffnen das Buch und lesen: „Ein Gedanke, der alter und neuer Philosophen würdig ist, die Blume der Vernunft und das Gefühl des Herzens“ ... Und Sie werden unwillkürlich von dem Buch selbst mitgerissen. Dies ist der "Edle Philosoph", eine Allegorie, die vor hundert Jahren von der Abhängigkeit eines "Kavaliers vieler Orden" veröffentlicht und in der Druckerei des Ordens der öffentlichen Wohltätigkeit gedruckt wurde - eine Geschichte darüber, wie "der edle Philosoph, hatte Zeit und die Fähigkeit zur Vernunft, zu dem, was der Geist eines Menschen aufsteigen kann, einmal den Wunsch bekommen, einen Lichtplan auf dem weitläufigen Platz seines Dorfes zu erstellen ... Dann stolpern Sie über die „satirischen und philosophischen Schriften von Mr. Voltaire“ und lange schwelgt man in der süßen und manierierten Silbe der Übersetzung: „Mylords! Erasmus komponierte im 6. bis 10. Jahrhundert ein Lob der Dummheit (manierierte Pause – Punkt); Sie befehlen mir, die Vernunft vor Ihnen zu erheben ... “Dann werden Sie von Katharinas Altertum zu romantischen Zeiten, zu Almanachen, zu sentimentalen, pompösen und langen Romanen wechseln ... Der Kuckuck springt aus der Uhr und kräht spöttisch traurig über Sie herein ein leeres Haus. Und nach und nach beginnt eine süße und seltsame Sehnsucht in mein Herz zu kriechen ... Hier ist "Die Geheimnisse von Alexis", hier ist "Victor oder das Kind im Wald": "Mitternacht schlägt! Heilige Stille tritt an die Stelle des Tageslärms und der fröhlichen Gesänge der Dorfbewohner. Der Schlaf breitet seine dunklen Schwingen über die Oberfläche unserer Halbkugel aus; er schüttelt Dunkelheit und Träume von ihnen ... Träume ... Wie oft setzen sie nur das Leiden des Bösen fort! Rosen und Lilien, "Lepra und Verspieltheit junger Ungezogener", eine Lilienhand, Lyudmila und Alina ... Und hier sind Zeitschriften mit den Namen von Schukowski, Batjuschkow, dem Lyzeumsschüler von Puschkin. Und mit Traurigkeit werden Sie sich an Ihre Großmutter erinnern, ihre Clavichord-Polonaises, ihre träge Rezitation von Gedichten von Eugen Onegin. Und das alte verträumte Leben wird vor dir aufsteigen ... Gute Mädchen und Frauen lebten einst in Adelsgütern! Ihre Porträts blicken mich von der Wand an, aristokratisch schöne Köpfe in uralten Frisuren senken demütig und feminin ihre langen Wimpern zu traurigen und zärtlichen Augen ...

IV

Der Geruch von Antonov-Äpfeln verschwindet aus den Ländereien der Gutsbesitzer. Diese Tage waren noch so frisch, und doch kommt es mir vor, als sei seitdem fast ein ganzes Jahrhundert vergangen. Die alten Leute starben in Vyselki, Anna Gerasimovna starb, Arseniy Semenych erschoss sich ... Das Königreich der kleinen Güter, verarmt bis zum Bettel... Aber dieses armselige kleine Gutsleben ist auch gut! Hier sehe ich mich wieder im Dorf, im tiefen Herbst. Die Tage sind bläulich, bewölkt. Morgens sitze ich im Sattel und gehe mit einem Hund, mit Flinte und Horn aufs Feld. Der Wind klingelt und brummt in der Mündung einer Waffe, der Wind bläst stark auf Sie zu, manchmal mit trockenem Schnee. Den ganzen Tag wandere ich durch die leeren Ebenen ... Hungrig und durchgefroren kehre ich in der Abenddämmerung zum Anwesen zurück, und es wird so warm und wohltuend in meiner Seele, wenn die Lichter der Siedlung flackern und dem Anwesen den Rauchgeruch entziehen , Gehäuse. Ich erinnere mich, dass sie in unserem Haus zu dieser Zeit gerne „dämmerten“, kein Feuer anzündeten und Gespräche im Halbdunkel führten. Als ich das Haus betrete, finde ich die Winterrahmen bereits eingesetzt vor, was mich noch mehr in eine friedliche Winterstimmung versetzt. In der Dienerstube heizt ein Arbeiter den Ofen an, und wie in der Kindheit hocke ich mich neben einen Strohhaufen, der schon scharf nach Winterfrische riecht, und blicke erst in den lodernden Ofen, dann zu den Fenstern, hinter denen ich mich drehe blau, die Dämmerung stirbt traurig. Dann gehe ich in den Volkssaal. Dort ist es hell und eng: Die Mädchen schneiden Kohl, die Spreu blitzt, ich höre ihr brüchiges, freundliches Klopfen und freundliche, traurig-fröhliche Dorflieder ... Manchmal ruft irgendein Nachbar aus der Kleinstadt vorbei und nimmt mich mit auf einen lange Zeit ... Das Kleinstadtleben ist auch gut ! Der kleine Mann steht früh auf. Er streckt sich heftig, erhebt sich vom Bett und dreht sich eine dicke Zigarette aus billigem, schwarzem Tabak oder einfach nur Shag. Das fahle Licht eines frühen Novembermorgens erhellt ein schlichtes Arbeitszimmer mit kahlen Wänden, die gelben und rauen Felle von Füchsen über dem Bett und eine stämmige Gestalt in Hosen und ungegurteter Bluse, und das verschlafene Antlitz eines tatarischen Lagerhauses spiegelt sich darin Spiegel. Es herrscht Totenstille im halbdunklen, warmen Haus. Hinter der Tür im Korridor schnarcht die alte Köchin, die als Mädchen im Haus des Meisters wohnte. Das hindert den Herrn jedoch nicht daran, dem ganzen Haus heiser zuzurufen: — Lukerya! Samowar! Dann zieht er Stiefel an, wirft sich einen Mantel über die Schultern, ohne den Kragen seines Hemdes zuzumachen, und geht hinaus auf die Veranda. Im verschlossenen Flur riecht es nach Hund; faul die Hand ausstreckend, quietschend gähnend und lächelnd, umgeben ihn die Hunde. - Rülpsen! sagt er langsam, mit herablassendem Bass und geht durch den Garten zur Tenne. Seine Brust atmet weit mit der scharfen Luft der Morgendämmerung und den Gerüchen eines nackten Gartens, der in der Nacht abgekühlt ist. Zusammengerollt und vom Frost geschwärzt, rascheln die Blätter unter Stiefeln in einer Birkenallee, schon halb abgeholzt. Am niedrigen, düsteren Himmel ragen gekräuselte Dohlen auf dem Scheunenkamm auf... Es wird ein herrlicher Jagdtag! Und mitten in der Gasse stehen bleibend blickt der Meister lange in das Herbstfeld, auf die wüstengrünen Winter, entlang denen Kälber streifen. Zwei Weibchen kreischen zu seinen Füßen, und Zalivay ist schon hinter dem Garten: Über die stacheligen Stoppeln springend, scheint er zu rufen und nach dem Feld zu fragen. Aber was machst du jetzt mit den Hunden? Das Tier ist jetzt auf dem Feld, auf den Anhöhen, auf der schwarzen Spur, und im Wald hat es Angst, weil im Wald der Wind die Blätter raschelt ... Ach, wenn nur Windhunde! Das Dreschen beginnt im Stall. Langsam zerstreuend summt die Dreschtrommel. Träge an den Spuren ziehend, die Füße auf dem Mistkreis abstützend und schwankend, gehen die Pferde im Treiben los. Mitten in der auf einer Bank umlaufenden Auffahrt sitzt ein Fahrer und brüllt sie monoton an, peitscht immer nur einen braunen Wallach aus, der der Faulste von allen ist und während der Fahrt völlig schläft, da ihm die Augen verbunden sind. - Gut, gut, Mädchen, Mädchen! - ruft der behäbige Kellner streng und kleidet sich in ein weites Leinenhemd. Die Mädchen fegen hastig die Strömung, laufen mit Tragen und Besen herum. - Mit Gott! - sagt der Kellner, und das erste Bündel Starnovka, das vor Gericht gestellt wurde, fliegt mit einem Summen und Kreischen in die Trommel und erhebt sich darunter wie ein zerzauster Fächer. Und die Trommel summt immer eindringlicher, die Arbeit beginnt zu kochen, und bald verschmelzen alle Geräusche zu einem allgemeinen angenehmen Dreschgeräusch. Der Herr steht am Tor der Scheune und sieht zu, wie rote und gelbe Tücher, Hände, Rechen, Stroh in seiner Dunkelheit aufblitzen, und das alles bewegt und wuselt sich gemessen zum Dröhnen der Trommel und dem eintönigen Schreien und Pfeifen des Kutschers. Der Stamm fliegt in Wolken zum Tor. Der Meister steht, ganz grau von ihm. Oft blickt er ins Feld ... Bald, bald werden die Felder weiß, bald wird der Winter sie bedecken ... Zimok, der erste Schnee! Es gibt keine Windhunde, es gibt im November nichts zu jagen; aber der Winter kommt, die "Arbeit" mit den Hunden beginnt. Und auch hier kommen wie in alten Zeiten kleine Einheimische zusammen, trinken das letzte Geld, verschwinden tagelang in verschneiten Feldern. Und abends, auf einem abgelegenen Gehöft, leuchten die Fenster des Seitenflügels weit weg im Dunkel einer Winternacht. Dort, in diesem kleinen Flügel, schweben Rauchwolken, Talgkerzen brennen schwach, eine Gitarre wird gestimmt ...

ich

... Ich erinnere mich an den frühen schönen Herbst. Der August war erfüllt von warmem Regen, wie zum Zweck der Aussaat, mit Regen genau zu der Zeit, in der Mitte des Monats, um das Fest des Hl. Laurentius. Und "Herbst und Winter leben gut, wenn das Wasser ruhig ist und auf Lawrence regnet." Dann, im Altweibersommer, siedelten sich viele Spinnweben auf den Feldern an. Auch das ist ein gutes Zeichen: „Es gibt viele Nether im Altweibersommer – kräftiger Herbst“ ... Ich erinnere mich an einen frühen, frischen, ruhigen Morgen ... Ich erinnere mich an einen großen, ganz goldenen, ausgetrockneten und ausgedünnten Garten, Ich erinnere mich an Ahornalleen, ein zartes Aroma von gefallenen Blättern und - den Geruch von Antonov-Äpfeln, den Geruch von Honig und Herbstfrische. Die Luft ist so rein, als wäre sie gar nicht da, Stimmen und das Knarren von Karren sind im ganzen Garten zu hören. Das sind Tarkhane, spießbürgerliche Gärtner, die Bauern anheuerten und Äpfel einschenkten, um sie nachts in die Stadt zu schicken - jedenfalls in einer Nacht, in der es so schön ist, auf einem Karren zu liegen, in den Sternenhimmel zu schauen, den Teer in der frischen Luft zu riechen und lauschen Sie dem leisen Knarren im Dunkeln eines langen Konvois entlang der Landstraße. Ein Bauer, der Äpfel eingießt, isst sie mit einem saftigen Knistern nacheinander, aber so ist die Institution - der Händler wird ihm niemals das Wort erteilen, sondern auch sagen:

„Vali, iss dich satt, es gibt nichts zu tun!“ Am Abfluss trinkt jeder Honig.

Und die kühle Stille des Morgens wird nur durchbrochen vom wohlgenährten Gackern der Drosseln auf den Korallen-Eberenbäumen im Dickicht des Gartens, Stimmen und dem dröhnenden Klappern von Äpfeln, die in Maß und Kübel geschüttet werden. In dem durchforsteten Garten sind der mit Stroh bestreute Weg zur großen Hütte und die Hütte selbst, in deren Nähe die Städter im Sommer einen ganzen Haushalt erwarben, weithin sichtbar. Überall riecht es stark nach Äpfeln, besonders hier. In der Hütte sind Betten aufgestellt, es gibt ein einläufiges Gewehr, einen grünen Samowar, in der Ecke steht Geschirr. Um die Hütte herum liegen Matten, Kisten, allerlei zerfetztes Hab und Gut, ein Erdofen ist ausgehoben. Mittags wird darauf eine prächtige Kulesh mit Schmalz gekocht, abends wird der Samowar erhitzt, und im Garten, zwischen den Bäumen, breitet sich in einem langen Streifen bläulicher Rauch aus. An Feiertagen gibt es in der Nähe der Hütte einen ganzen Jahrmarkt, und hinter den Bäumen blitzen ständig rote Kleider. Lebhafte Odnodvorki-Mädchen in stark nach Farbe riechenden Sommerkleidern drängen sich, „Meister“ in ihren schönen und groben, wilden Kostümen, ein junger Ältester, schwanger, mit einem breiten, verschlafenen Gesicht und wichtig, wie eine Cholmogory-Kuh. Auf ihrem Kopf sind „Hörner“, - Zöpfe sind an den Seiten der Krone angebracht und mit mehreren Schals bedeckt, so dass der Kopf riesig erscheint; Beine, in Halbstiefeln mit Hufeisen, stehen dumm und fest; Die ärmellose Jacke ist aus Plüsch, der Vorhang ist lang und die Paneva ist schwarz und lila mit ziegelfarbenen Streifen und am Saum mit einer breiten goldenen „Rille“ überzogen ...

- Haushaltsschmetterling! sagt der Kaufmann von ihr und schüttelt den Kopf. - Sie werden jetzt übersetzt ...

Und die Jungs in weißen Slouchy-Hemden und kurzen Hosen, mit offenen weißen Köpfen, alle fit. Sie gehen zu zweit und zu dritt, scharren fein mit den nackten Füßen und blinzeln auf einen struppigen Schäferhund, der an einen Apfelbaum gebunden ist. Natürlich kauft nur einer, denn es gibt nur einen Pfennig oder ein Ei, aber es gibt viele Käufer, der Handel ist lebhaft, und ein schwindsüchtiger Händler in langem Gehrock und roten Stiefeln ist gut gelaunt. Zusammen mit seinem Bruder, einem stämmigen, flinken Halbidioten, der „aus Gnade“ mit ihm zusammenlebt, handelt er mit Späßen, Späßen und manchmal sogar „Anschlägen“ auf der Tula-Mundharmonika. Und bis zum Abend drängen sich die Menschen im Garten, Gelächter und Gespräche sind in der Nähe der Hütte zu hören, und manchmal das Klappern von Tänzen ...

Nachts wird es bei dem Wetter sehr kalt und taufrisch. Den Roggenduft von frischem Stroh und Spreu auf der Tenne einatmend, gehen Sie fröhlich am Gartenwall vorbei zum Abendessen nach Hause. Die Stimmen im Dorf oder das Knarren der Tore hallen mit ungewöhnlicher Klarheit durch die eisige Morgendämmerung. Es wird dunkel. Und hier ist noch ein Geruch: Im Garten brennt ein Feuer, und es zieht stark mit duftendem Rauch von Kirschzweigen. In der Dunkelheit, in den Tiefen des Gartens, gibt es ein fabelhaftes Bild: In einer Ecke der Hölle brennt eine purpurrote Flamme in der Nähe der Hütte, umgeben von Dunkelheit, und die schwarzen Silhouetten von jemandem bewegen sich, als wären sie aus Ebenholz geschnitzt um das Feuer herum, während riesige Schatten von ihnen entlang Apfelbäumen gehen. Entweder eine schwarze Hand, ein paar Arshins legen sich über den ganzen Baum, dann werden zwei Beine deutlich gezeichnet - zwei schwarze Säulen. Und plötzlich wird das alles vom Apfelbaum rutschen - und der Schatten wird über die gesamte Gasse fallen, von der Hütte bis zum Tor ...

Spät in der Nacht, wenn im Dorf die Lichter ausgehen, wenn der diamantene Sieben-Sterne-Stozhar schon hoch am Himmel strahlt, rennst du noch einmal in den Garten. Durch trockenes Laub raschelnd, wie ein Blinder, erreicht man die Hütte. Auf der Lichtung dort ist es etwas heller, und die Milchstraße ist weiß über uns.

- Bist du das, Barchuk? jemand ruft leise aus der Dunkelheit.

– Ich. Bist du noch wach, Nikolai?

- Wir können nicht schlafen. Und es muss zu spät sein? Dort scheint ein Personenzug zu kommen ...

Wir lauschen lange und bemerken ein Zittern im Boden. Das Zittern wird zu Lärm, wird größer, und jetzt, als ob schon hinter dem Garten, schlagen die Räder schnell einen lärmenden Schlag: Rumpelnd und klopfend rast der Zug ... näher, näher, lauter und wütender ... Und plötzlich beginnt es zu sinken, ins Stocken zu geraten, als würde es im Boden bleiben …

- Und wo ist deine Waffe, Nikolai?

- Aber in der Nähe der Kiste, Sir.

Werfen Sie eine schwere einläufige Schrotflinte wie ein Brecheisen hoch und schießen Sie mit einem Wirbel. Eine purpurrote Flamme mit einem ohrenbetäubenden Knistern wird zum Himmel aufblitzen, für einen Moment blind sein und die Sterne auslöschen, und ein fröhliches Echo wird erklingen und über den Horizont rollen und weit, weit entfernt in der klaren und empfindlichen Luft verblassen.

- Wow großartig! wird der Handwerker sagen. - Ausgeben, ausgeben, barchuk, sonst ist es nur eine Katastrophe! Wieder wurde die ganze Mündung am Schaft abgeschüttelt ...

Und der schwarze Himmel ist mit feurigen Streifen von Sternschnuppen gezeichnet. Lange blickst du in seine dunkelblaue, von Sternbildern überquellende Tiefe, bis die Erde unter deinen Füßen schwebt. Dann fährst du los und rennst, die Hände in den Ärmeln versteckend, schnell die Gasse entlang zum Haus ... Wie kalt, taufrisch und wie gut es ist, in der Welt zu leben!

II

"Eine kräftige Antonovka - für ein fröhliches Jahr." Die ländlichen Angelegenheiten sind gut, wenn Antonovka geboren wird: Das bedeutet, dass Brot geboren wird ... Ich erinnere mich an ein Erntejahr.

In der frühen Morgendämmerung, wenn die Hähne noch krähen und die Hütten schwarz rauchen, öffnet man früher ein Fenster in einen kühlen Garten voller lila Nebel, durch den mancherorts die Morgensonne hell scheint, und man kann es nicht ertragen es - Sie befehlen, das Pferd so schnell wie möglich zu satteln, und Sie selbst werden sich im Teich waschen. Das kleine Laub ist fast vollständig von den Küstenranken geflogen, und die Zweige leuchten im türkisfarbenen Himmel durch. Das Wasser unter den Reben wurde klar, eisig und wie schwer. Sie vertreibt sofort die Faulheit der Nacht, und nachdem Sie sich gewaschen und in der Dienstbotenstube mit heißen Kartoffeln und Schwarzbrot mit grobem Rohsalz gefrühstückt haben, spüren Sie mit Vergnügen das rutschige Leder des Sattels unter sich, wenn Sie durch Vyselki zur Jagd fahren. Der Herbst ist die Zeit der Patronatsfeste, und die Menschen sind zu dieser Zeit aufgeräumt, zufrieden, der Blick auf das Dorf ist keineswegs derselbe wie zu einer anderen Zeit. Wenn das Jahr fruchtbar ist und sich auf den Tennen eine ganze goldene Stadt erhebt und Gänse morgens auf dem Fluss laut und scharf schnattern, dann ist es im Dorf gar nicht schlimm. Außerdem waren unsere Vyselki seit jeher, seit der Zeit meines Großvaters, für ihren „Reichtum“ berühmt. Alte Männer und Frauen lebten sehr lange in Vyselki – das erste Zeichen eines reichen Dorfes – und sie waren alle groß, groß und weiß wie eine Weihe. Man konnte nur hören: "Ja, - hier hat Agafya ihre 83-Jährige gewunken!" oder Gespräche wie diese:

„Und wann wirst du sterben, Pankrat?“ Wirst du hundert Jahre alt?

- Wie möchten Sie sagen, Vater?

Wie alt bist du, frage ich!

„Ich weiß nicht, Herr.“

- Erinnerst du dich an Platon Apollonitch?

„Nun, Sir, Vater“, erinnere ich mich deutlich.

- Du siehst jetzt. Du musst mindestens hundert sein.

Der alte Mann, der vor dem Meister steht, ausgestreckt, kleinlaut und schuldbewusst lächelnd. Nun, sagen sie, zu tun - schuld, geheilt. Und er wäre wahrscheinlich noch reicher geworden, wenn er nicht zu viel von Petrowka-Zwiebeln gegessen hätte.

Ich erinnere mich auch an seine alte Frau. Früher saßen alle auf einer Bank, auf der Veranda, gebückt, schüttelten den Kopf, keuchten und hielten sich mit den Händen an der Bank fest – jeder dachte über etwas nach. „Ich nehme an, über dein Wohl“, sagten die Frauen, denn in ihrer Brust war jedoch viel „Gut“. Und sie scheint es nicht zu hören; blickt unter traurig hochgezogenen Augenbrauen blind in die Ferne, schüttelt den Kopf und scheint sich an etwas zu erinnern. Da war eine große alte Frau, ganz dunkel. Paneva - fast aus dem letzten Jahrhundert, die Brocken sind Leichenklumpen, der Hals ist gelb und vertrocknet, das Hemd mit den Eckzähnen ist immer weiß und weiß - "einfach in den Sarg legen". Und in der Nähe der Veranda befand sich ein großer Stein: Sie selbst kaufte ein Leichentuch für ihr Grab sowie ein Leichentuch - ein ausgezeichnetes Leichentuch mit Engeln, Kreuzen und einem an den Rändern aufgedruckten Gebet.

Auch die Werften in Vyselki passten zu den alten Menschen: Backstein, von Großvätern gebaut. Und die reichen Männer - Saveliy, Ignat, Dron - hatten Hütten in zwei oder drei Verbindungen, weil das Teilen in Vyselki noch nicht in Mode war. In solchen Familien hielten sie Bienen, waren stolz auf den graueisenfarbenen Bityug-Hengst und hielten die Güter in Ordnung. Auf den Tennen wurden dicke und fette Hanfbauern dunkel, Scheunen und Scheunen standen mit Haaren bedeckt im Dunkeln; in punkas und scheunen gab es eisentüren, hinter denen leinwände, spinnräder, neue kurze pelzmäntel, satzgeschirre, mit kupferreifen gebundene maße aufbewahrt wurden. Kreuze wurden an den Toren und auf den Schlitten verbrannt. Und ich erinnere mich, dass es mir manchmal sehr verlockend erschien, ein Bauer zu sein. Wenn Sie früher an einem sonnigen Morgen durch das Dorf ritten, dachten Sie immer wieder daran, wie gut es ist, zu mähen, zu dreschen, in Omets auf der Tenne zu schlafen und im Urlaub mit der Sonne aufzustehen, unter der dicken und musikalischen Blasphemie aus dem Dorf, waschen Sie sich in der Nähe des Fasses und ziehen Sie ein sauberes Wildlederhemd, dieselbe Hose und unverwüstliche Stiefel mit Hufeisen an. Wenn, so dachte man, dazu noch eine gesunde und schöne Frau in festlicher Tracht und eine Fahrt zur Messe, und dann ein Abendessen mit einem bärtigen Schwiegervater, ein Abendessen mit heißem Lamm auf Holztellern und Binsen, mit Honigwaben und Brei, mehr kann man sich nicht wünschen !

Das Lagerhaus des durchschnittlichen Adelslebens hatte selbst in meiner Erinnerung noch vor kurzem viel mit dem Lagerhaus eines reichen Bauernlebens in seiner Heimeligkeit und dem ländlichen Wohlergehen der alten Welt gemeinsam. So war zum Beispiel der Nachlass der Tante von Anna Gerasimovna, die etwa zwölf Werst von Vyselki entfernt wohnte. Als Sie früher auf dieses Anwesen kamen, war es schon ziemlich frisch. Sie müssen mit Hunden in Rudeln spazieren gehen und möchten sich nicht beeilen - es macht so viel Spaß auf freiem Feld an einem sonnigen und kühlen Tag! Das Gelände ist flach und weithin sichtbar. Der Himmel ist hell und so weit und tief. Die Sonne scheint von der Seite, und die nach dem Regen von Karren gewalzte Straße ist ölig und glänzt wie Schienen. Frische, saftig grüne Winter sind in weiten Schwärmen verstreut. Ein Falke wird von irgendwo in der klaren Luft auffliegen und an einer Stelle erstarren, wobei er mit scharfen Flügeln flattert. Und deutlich sichtbare Telegraphenmasten laufen in die klare Ferne davon, und ihre Drähte gleiten wie silberne Schnüre am Hang des klaren Himmels entlang. Darauf sitzen kleine Katzen – ganz schwarze Abzeichen auf Notenpapier.

Ich kannte und sah die Leibeigenschaft nicht, aber ich erinnere mich, dass ich sie bei meiner Tante Anna Gerasimowna gespürt habe. Sie fahren in den Innenhof und spüren sofort, dass es hier noch recht lebendig ist. Das Anwesen ist klein, aber alles alt, solide, umgeben von jahrhundertealten Birken und Weiden. Es gibt viele Nebengebäude - niedrig, aber gemütlich - und sie alle scheinen aus dunklen Eichenstämmen unter Strohdächern zusammengefügt zu sein. Es fällt durch seine Größe oder besser gesagt durch seine Länge auf, nur das geschwärzte menschliche, aus dem die letzten Mohikaner der Hofklasse herausblicken - einige heruntergekommene alte Männer und alte Frauen, ein altersschwacher Koch im Ruhestand, ähnlich wie Don Quijote. Alle ziehen sich hoch, wenn man in den Hof fährt, und verbeugen sich tief, tief. Der grauhaarige Kutscher, der von der Remise aufbricht, um ein Pferd abzuholen, nimmt an der Scheune seinen Hut ab und geht mit nacktem Kopf über den Hof. Er reiste mit seiner Tante als Postillon, und jetzt bringt er sie zur Messe, im Winter in einem Karren und im Sommer in einem starken, eisenbeschlagenen Karren, wie die, auf denen die Priester fahren. Der Garten der Tante war berühmt für seine Vernachlässigung, Nachtigallen, Tauben und Äpfel und das Haus für sein Dach. Er stand am Ende des Hofes, direkt am Garten – die Zweige der Linden umarmten ihn – er war klein und gedrungen, aber es schien, als würde er nicht ewig leben – er sah so gründlich unter seinem ungewöhnlich hohen und dicken Strohdach hervor Dach, geschwärzt und mit der Zeit gehärtet. Seine Frontfassade erschien mir immer lebendig: als würde ein altes Gesicht unter einem riesigen Hut mit hohlen Augen hervorschauen, Fenster mit Perlmuttgläsern vor Regen und Sonne. Und an den Seiten dieser Augen befanden sich Vordächer – zwei alte große Vordächer mit Säulen. Immer saßen satt gefressene Tauben auf ihrem Giebel, während tausende Sperlinge von Dach zu Dach regneten ... Und der Gast fühlte sich wohl in diesem Nest unter dem türkisfarbenen Herbsthimmel!

Man betritt das Haus und hört zuerst den Geruch von Äpfeln, dann andere: alte Mahagonimöbel, getrocknete Lindenblüten, die seit Juni an den Fenstern liegen ... dass das Haus von einem Garten umgeben ist, und der Das obere Glas der Fenster ist gefärbt: blau und lila. Überall herrscht Stille und Sauberkeit, obwohl es scheint, dass sich Sessel, Intarsientische und Spiegel in schmalen und verdrehten Goldrahmen nie bewegt haben. Und dann ist ein Husten zu hören: Eine Tante kommt heraus. Es ist klein, aber auch, wie alles drumherum, stark. Sie trägt einen großen persischen Schal über ihren Schultern. Sie wird wichtig, aber freundlich herauskommen, und jetzt, unter endlosem Gerede über die Antike, über Erbschaften, tauchen Leckereien auf: zuerst "blasen", Äpfel - Antonov, "Belldame", Borovinka, "Prodovitka" - und dann an tolles Abendessen : ganz rosa Kochschinken mit Erbsen, gefülltes Hühnchen, Truthahn, Marinaden und roter Kwas - kräftig und süß-süß ... Die Fenster zum Garten sind hochgezogen, und von dort weht es eine fröhliche Herbstkühle ...

III

Eine Sache hat in den letzten Jahren den schwindenden Geist der Grundbesitzer unterstützt - die Jagd.

Zuvor waren Nachlässe wie der Nachlass von Anna Gerasimovna keine Seltenheit. Es gab auch zerfallende, aber immer noch im großen Stil lebende Landgüter mit riesigen Anwesen, mit einem Garten von zwanzig Morgen. Einige dieser Güter haben zwar bis heute überlebt, aber es gibt kein Leben mehr in ihnen ... Es gibt keine Troikas, keine reitenden "Kirgisen", keine Hunde und Windhunde, keine Domestiken, und es gibt keinen Besitzer von all dem - ein Landbesitzer-Jäger, wie mein verstorbener Schwager Arseny Semenych.

Seit Ende September sind unsere Gärten und die Tenne leer, das Wetter hat sich wie üblich dramatisch verändert. Der Wind zerriss und zerzauste die Bäume ganze Tage lang, der Regen bewässerte sie von morgens bis abends. Manchmal bahnte sich abends zwischen den düsteren niedrigen Wolken das zitternde goldene Licht der tiefstehenden Sonne seinen Weg im Westen; die Luft wurde rein und klar, und das Sonnenlicht schien blendend zwischen dem Laub, zwischen den Zweigen, die sich wie ein lebendiges Netz bewegten und vom Wind bewegt wurden. Der flüssige blaue Himmel leuchtete kalt und hell im Norden über schweren Bleiwolken, und hinter diesen Wolken schwebten langsam Kämme von schneebedeckten Bergwolken auf. Du stehst am Fenster und denkst: "Vielleicht, so Gott will, wird das Wetter klarer." Aber der Wind ließ nicht nach. Es erschütterte den Garten, zerrte an dem Menschenrauch, der ununterbrochen aus dem Schornstein strömte, und brachte wieder die unheilvollen Fetzen von Aschewolken zum Vorschein. Sie liefen tief und schnell – und vernebelten bald wie Rauch die Sonne. Sein Glanz verblasste, das Fenster schloss sich zum blauen Himmel, und der Garten wurde verlassen und öde, und der Regen begann wieder zu säen ... zuerst leise, vorsichtig, dann immer dichter und verwandelte sich schließlich in einen Platzregen mit Sturm und Dunkelheit. Eine lange, beunruhigende Nacht ist angebrochen...

Aus solchen Schlägen kam der Garten fast völlig nackt heraus, bedeckt mit nassen Blättern und irgendwie still, resigniert. Aber wie schön war es andererseits, als das klare Wetter wieder kam, die durchsichtigen und kalten Tage Anfang Oktober, das Abschiedsfest des Herbstes! Das konservierte Laub wird nun bis zu den ersten Wintern an den Bäumen hängen. Der schwarze Garten wird im kalten türkisfarbenen Himmel durchscheinen und pflichtbewusst auf den Winter warten und sich im Sonnenschein wärmen. Und die Felder werden bereits scharf schwarz mit Ackerland und hellgrün mit überwucherten Winterfrüchten ... Es ist Zeit zu jagen!

Und jetzt sehe ich mich im Anwesen von Arseny Semenych, in einem großen Haus, in einer Halle voller Sonne und Rauch von Pfeifen und Zigaretten. Es sind viele Menschen da – alle Menschen sind braungebrannt, mit wettergegerbten Gesichtern, in Unterhemden und langen Stiefeln. Wir hatten gerade ein sehr herzhaftes Abendessen, gerötet und aufgeregt von lautem Gerede über die bevorstehende Jagd, aber sie vergessen nicht, nach dem Abendessen Wodka zu trinken. Und im Hof ​​ertönt eine Hupe und Hunde heulen in verschiedenen Stimmen. Der schwarze Windhund, Arseny Semyonitchs Liebling, klettert auf den Tisch und beginnt, die Überreste des Hasen mit Soße aus der Schüssel zu verschlingen. Doch plötzlich stößt er einen fürchterlichen Schrei aus und wirft Teller und Gläser um, fällt vom Tisch: Arsenij Semjonitsch, der mit Rapnik und Revolver aus dem Büro gekommen ist, betäubt plötzlich den Saal mit einem Schuss. Die Halle ist noch mehr mit Rauch gefüllt, und Arseny Semyonitch steht und lacht.

- Es tut mir leid, dass ich es verpasst habe! sagt er und spielt mit seinen Augen.

Er ist groß, dünn, aber breitschultrig und schlank, und sein Gesicht ist ein hübscher Zigeuner. Seine Augen funkeln wild, er ist sehr geschickt, trägt ein purpurrotes Seidenhemd, eine Samthose und lange Stiefel. Nachdem er sowohl den Hund als auch die Gäste mit einem Schuss erschreckt hat, rezitiert er spielerisch-wichtig in einem Bariton:

Es ist Zeit, es ist Zeit, den flinken Hintern zu satteln
Und wirf ein klingendes Horn über deine Schultern! -

und sagt laut:

- Nun, aber es gibt nichts, um goldene Zeit zu verschwenden!

Ich spüre immer noch, wie gierig und weit die junge Brust die Kälte eines klaren und feuchten Tages am Abend atmete, als Sie zufällig mit einer lärmenden Bande von Arseny Semyonitch fuhren, aufgeregt vom musikalischen Lärm von Hunden, die hineingeworfen wurden Schwarzwald, in irgendeinen Roten Hügel oder auf die Gremyachiy-Insel, ein aufregender Jäger allein durch seinen Namen. Man reitet einen bösen, kräftigen und gedrungenen „Kirgisen“, hält ihn fest mit den Zügeln fest und fühlt sich fast eins mit ihm. Er schnaubt, fragt nach einem Luchs, raschelt mit seinen Hufen geräuschvoll über die tiefen und hellen Teppiche aus schwarzen, bröckelnden Blättern, und jedes Geräusch hallt in dem leeren, feuchten und frischen Wald wider. Irgendwo in der Ferne kläffte ein Hund, ein anderer, ein dritter antwortete leidenschaftlich und klagend, und plötzlich rumpelte der ganze Wald, als wäre er ganz aus Glas, von stürmischem Bellen und Schreien. Inmitten dieses Getöses knallte ein lauter Schuss – und alles „kochte zusammen“ und rollte irgendwo in die Ferne.

"Ach, pass auf dich auf!" Ein berauschender Gedanke schießt mir durch den Kopf. Sie werden das Pferd anschreien und wie von der Kette gerissen durch den Wald rennen, ohne unterwegs etwas zu verstehen. Nur die Bäume blitzen vor meinen Augen auf und formen mit Schlamm unter den Hufen des Pferdes das Gesicht. Du springst aus dem Wald, siehst eine kunterbunte Hundeschar, die sich auf dem Grün am Boden räkelt, und du schiebst den „Kirgisen“ noch stärker, um das Biest zu durchschneiden – durch das Grün, Erhebungen und Stoppeln, bis schließlich , du setzt auf eine andere Insel über und die Herde verschwindet mit ihrem wütenden Bellen und Stöhnen aus den Augen. Dann zügelst du, ganz nass und vor Anstrengung zitternd, das schäumende, keuchende Pferd und schluckst gierig die eisige Feuchtigkeit des Waldtals. In der Ferne verklingen die Schreie der Jäger und das Bellen der Hunde, und um Sie herum herrscht Totenstille. Das halbgeöffnete Holz steht bewegungslos, und es scheint, dass Sie in einige reservierte Hallen gefallen sind. Aus den Schluchten riecht es stark nach Pilzfeuchtigkeit, faulen Blättern und nasser Baumrinde. Und die Feuchtigkeit aus den Schluchten macht sich immer mehr bemerkbar, es wird kälter und dunkler im Wald ... Es ist Zeit für eine Übernachtung. Aber es ist schwierig, die Hunde nach der Jagd einzusammeln. Die Hörner ertönen im Wald für ein langes und hoffnungslos tristes Klingeln, lange hört man das Schreien, Schelten und Kreischen von Hunden ... Schließlich, schon völlig im Dunkeln, stürzt eine Jägerbande in das Anwesen von einige fast unbekannte Junggesellen und füllen den gesamten Hof des Anwesens mit Lärm, der von Laternen, Kerzen und Lampen erleuchtet wird, die den Gästen aus dem Haus entgegengebracht werden…

Es kam vor, dass ein so gastfreundlicher Nachbar mehrere Tage auf der Jagd war. In der frühen Morgendämmerung, im eisigen Wind und im ersten nassen Winter würden sie in die Wälder und auf die Felder aufbrechen, und in der Abenddämmerung würden sie wieder zurückkehren, ganz mit Schlamm bedeckt, mit geröteten Gesichtern, die nach Pferdeschweiß stanken, das Fell eines gejagten Tieres, und das Trinken begann. Es ist sehr warm in einem hellen und überfüllten Haus nach einem ganzen Tag in der Kälte auf dem Feld. Alle gehen in aufgeknöpften Unterhemden von Zimmer zu Zimmer, trinken und essen wahllos, teilen sich geräuschvoll ihre Eindrücke von dem erlegten, gestandenen Wolf mit, der zähnefletschend, mit den Augen rollend, den Flaumschwanz zur Seite geworfen in der Mitte liegt des Flurs und befleckt seinen blassen und schon kalten Boden mit Blut Nach Wodka und Essen verspürt man eine so süße Müdigkeit, eine solche Glückseligkeit eines jungen Traums, dass man ein Gespräch wie durch Wasser hört. Das wettergegerbte Gesicht brennt, und wenn du deine Augen schließt, wird die ganze Erde unter deinen Füßen schweben. Und wenn Sie sich ins Bett legen, in ein weiches Federbett, irgendwo in einem alten Eckzimmer mit einer Ikone und einer Lampe, blitzen die Geister feuerfarbener Hunde vor Ihren Augen auf, ein Gefühl von hüpfenden Schmerzen am ganzen Körper und Ihnen Sie werden nicht bemerken, wie Sie mit all diesen Bildern und Empfindungen in einem süßen und gesunden Traum versinken und vergessen, dass dieser Raum einst der Gebetsraum eines alten Mannes war, dessen Name von düsteren Festungslegenden umgeben ist und in dem er starb diesem Gebetsraum, wahrscheinlich auf demselben Bett.

Wenn man die Jagd mal verschlafen hat, war die Ruhe besonders angenehm. Du wachst auf und liegst lange im Bett. Das ganze Haus schweigt. Man hört den Gärtner vorsichtig durch die Räume gehen, die Öfen anzünden und das Brennholz knistern und knistern. Voraus - ein ganzer Ruhetag im ohnehin schon stillen Wintergut. Sie werden sich langsam anziehen, durch den Garten wandern, im nassen Laub einen versehentlich vergessenen kalten und nassen Apfel finden, und aus irgendeinem Grund wird er ungewöhnlich lecker erscheinen, überhaupt nicht wie die anderen. Dann kommen Sie zu den Büchern – Großvaters Büchern in dicken Ledereinbänden, mit goldenen Sternen auf marokkanischen Rücken. Diese Bücher, die Kirchenbreviern ähneln, riechen herrlich nach ihrem vergilbten, dicken, rauen Papier! Irgendein angenehm säuerlicher Schimmel, altes Parfüm ... Randnoten sind auch gut, groß und mit runden, weichen Strichen mit einem Federkiel gemacht. Sie klappen das Buch auf und lesen: „Ein Gedanke, der alter und neuer Philosophen würdig ist, die Farbe der Vernunft und der Gefühle des Herzens“ ... Und Sie werden unwillkürlich von dem Buch selbst mitgerissen. Dies ist der "Edle Philosoph", eine Allegorie, die vor hundert Jahren von der Abhängigkeit eines "Kavaliers vieler Orden" veröffentlicht und in der Druckerei des Ordens der öffentlichen Wohltätigkeit gedruckt wurde - eine Geschichte darüber, wie "ein Edelmann-Philosoph, hatte Zeit und die Fähigkeit zur Vernunft, zu dem, was der Geist eines Menschen aufsteigen kann, einmal den Wunsch bekam, einen Lichtplan auf dem weitläufigen Platz seines Dorfes zu erstellen „... Dann stößt man auf“ die satirischen und philosophischen Schriften von Herrn . Voltaire“ und lange schwelgt man in der süßen und manierierten Silbe der Übersetzung: „Mylords! Erasmus verfasste im sechzehnten Jahrhundert ein Loblied auf Dummheiten (eine manierierte Pause, ein Semikolon); Sie befehlen mir, die Vernunft vor Ihnen zu erheben ... “Dann werden Sie von Katharinas Altertum zu romantischen Zeiten, zu Almanachen, zu sentimentalen, pompösen und langen Romanen wechseln ... Der Kuckuck springt aus der Uhr und kräht spöttisch traurig über Sie herein ein leeres Haus. Und nach und nach beginnt eine süße und seltsame Sehnsucht ins Herz zu kriechen ...

Hier ist "Die Geheimnisse von Alexis", hier ist "Victor oder das Kind im Wald": "Mitternacht schlägt! Heilige Stille tritt an die Stelle des Tageslärms und der fröhlichen Gesänge der Dorfbewohner. Der Schlaf breitet seine dunklen Schwingen über die Oberfläche unserer Halbkugel aus; er schüttelt Mohnblumen und träumt von ihnen ... Träume ... wie oft sie nur das Leiden des Bösen fortsetzen! "Die Streiche und Verspieltheit junger Ungezogener", die Lilienhand, Lyudmila und Alina ... Und hier sind die Zeitschriften mit den Namen Schukowski, Batjuschkow, dem Lyzeumsschüler Puschkin. Und mit Traurigkeit werden Sie sich an Ihre Großmutter erinnern, ihre Clavichord-Polonaises, ihre träge Rezitation von Gedichten von Eugen Onegin. Und das alte verträumte Leben wird vor dir stehen ... Gute Mädchen und Frauen lebten einst in Adelsgütern! Ihre Porträts blicken mich von der Wand an, ihre aristokratisch-schönen Köpfe in uralten Frisuren senken demütig und feminin ihre langen Wimpern zu traurigen und zärtlichen Augen...

IV

Der Geruch von Antonov-Äpfeln verschwindet aus den Ländereien der Gutsbesitzer. Diese Tage waren noch so frisch, und doch kommt es mir vor, als sei seitdem fast ein ganzes Jahrhundert vergangen. Die alten Leute starben in Vyselki, Anna Gerasimovna starb, Arseny Semenych erschoss sich ... Das Königreich der kleinen Güter, die zum Bettel verarmt sind, schreitet voran. Aber dieses kümmerliche Kleinstadtleben ist auch gut!

Hier sehe ich mich wieder im Dorf, im tiefen Herbst. Die Tage sind bläulich, bewölkt. Morgens sitze ich im Sattel und gehe mit einem Hund, mit Flinte und Horn aufs Feld. Der Wind klingelt und brummt in der Mündung einer Waffe, der Wind bläst stark auf Sie zu, manchmal mit trockenem Schnee. Den ganzen Tag wandere ich durch die leeren Ebenen ... Hungrig und durchgefroren kehre ich in der Abenddämmerung auf das Anwesen zurück, und meine Seele wird so warm und wohltuend, wenn die Lichter der Siedlung aufblitzen und mit dem Geruch von Rauch, Behausung aus dem Anwesen ziehen . Ich erinnere mich, dass sie in unserem Haus zu dieser Zeit gerne „dämmerten“, kein Feuer anzündeten und Gespräche im Halbdunkel führten. Als ich das Haus betrete, finde ich die Winterrahmen bereits eingesetzt vor, was mich noch mehr in eine friedliche Winterstimmung versetzt. In der Dienerstube heizt ein Arbeiter den Ofen an, und wie in der Kindheit hocke ich mich neben einen Strohhaufen, der schon scharf nach Winterfrische riecht, und blicke erst in den lodernden Ofen, dann zu den Fenstern, hinter denen ich mich drehe blau, die Dämmerung stirbt traurig. Dann gehe ich in den Volkssaal. Dort ist es hell und eng: Die Mädchen schneiden Kohl, die Spreu blitzt, ich höre ihr brüchiges, freundliches Klopfen und freundliche, traurig-fröhliche Dorflieder ... Manchmal ruft irgendein Nachbar aus der Kleinstadt vorbei und nimmt mich mit auf einen lange Zeit ... Kleinstadtleben ist auch gut!

Der kleine Mann steht früh auf. Er streckt sich heftig, erhebt sich vom Bett und dreht sich eine dicke Zigarette aus billigem, schwarzem Tabak oder einfach nur Shag. Das fahle Licht eines frühen Novembermorgens erhellt ein schlichtes Arbeitszimmer mit kahlen Wänden, die gelben und rauen Felle von Füchsen über dem Bett und eine stämmige Gestalt in Hosen und ungegurteter Bluse, und das verschlafene Antlitz eines tatarischen Lagerhauses spiegelt sich darin Spiegel. Es herrscht Totenstille im halbdunklen, warmen Haus. Hinter der Tür im Korridor schnarcht die alte Köchin, die als Mädchen im Haus des Meisters wohnte. Das hindert den Herrn jedoch nicht daran, dem ganzen Haus heiser zuzurufen:

- Lukerya! Samowar!

Dann zieht er Stiefel an, wirft sich einen Mantel über die Schultern, ohne den Kragen seines Hemdes zuzumachen, und geht hinaus auf die Veranda. Im verschlossenen Flur riecht es nach Hund; Faul streckend, mit einem Gähnen gähnend und lächelnd, umgeben ihn die Hunde.

- Rülpsen! - sagt er langsam mit herablassendem Bass und geht durch den Garten zur Tenne. Seine Brust atmet weit mit der scharfen Luft der Morgendämmerung und dem Geruch eines kahlen Gartens, der während der Nacht abgekühlt ist. Zusammengerollt und vom Frost geschwärzt, rascheln die Blätter unter Stiefeln in einer Birkenallee, schon halb abgeholzt. Am niedrigen, düsteren Himmel ragen gekräuselte Dohlen auf dem Scheunenkamm auf... Es wird ein herrlicher Jagdtag! Und mitten in der Gasse stehen bleibend blickt der Meister lange in das Herbstfeld, auf die wüstengrünen Winter, entlang denen Kälber streifen. Zwei Weibchen kreischen zu seinen Füßen, und Zalivay ist schon hinter dem Garten: Über die stacheligen Stoppeln springend, scheint er zu rufen und nach dem Feld zu fragen. Aber was machst du jetzt mit den Hunden? Das Tier ist jetzt auf dem Feld, auf den Anhöhen, auf der schwarzen Spur, und im Wald hat es Angst, weil im Wald der Wind die Blätter raschelt ... Ach, wenn nur Windhunde!

Das Dreschen beginnt im Stall. Langsam zerstreuend summt die Dreschtrommel. Träge an den Spuren ziehend, die Füße auf dem Mistkreis abstützend und schwankend, gehen die Pferde im Treiben los. Mitten in der auf einer Bank umlaufenden Auffahrt sitzt ein Fahrer und brüllt sie monoton an, peitscht immer nur einen braunen Wallach aus, der der Faulste von allen ist und während der Fahrt völlig schläft, da ihm die Augen verbunden sind.

- Gut, gut, Mädchen, Mädchen! - schreit der behäbige Kellner streng und kleidet sich in ein weites Segeltuchhemd.

Die Mädchen fegen hastig die Strömung, laufen mit Tragen und Besen herum.

- Mit Gott! - sagt der Kellner, und das erste Bündel Starnovka, das vor Gericht gestellt wurde, fliegt mit einem Summen und Kreischen in die Trommel und erhebt sich darunter wie ein zerzauster Fächer. Und die Trommel summt immer eindringlicher, die Arbeit beginnt zu kochen, und bald verschmelzen alle Geräusche zu einem allgemeinen angenehmen Dreschgeräusch. Der Herr steht am Tor der Scheune und sieht zu, wie rote und gelbe Tücher, Hände, Rechen, Stroh in seiner Dunkelheit aufblitzen, und das alles bewegt und wuselt sich gemessen zum Dröhnen der Trommel und dem eintönigen Schreien und Pfeifen des Kutschers. Der Stamm fliegt in Wolken zum Tor. Der Meister steht, ganz grau von ihm. Oft blickt er ins Feld ... Bald, bald werden die Felder weiß, bald wird der Winter sie bedecken ...

Zimok, der erste Schnee! Es gibt keine Windhunde, es gibt im November nichts zu jagen; aber der Winter kommt, die "Arbeit" mit den Hunden beginnt. Und auch hier kommen wie in alten Zeiten kleine Einheimische zusammen, trinken das letzte Geld, verschwinden tagelang in verschneiten Feldern. Und abends, auf einem abgelegenen Gehöft, leuchten die Fenster des Seitenflügels weit weg im Dunkel einer Winternacht. Dort, in diesem kleinen Flügel, schweben Rauchwolken, Talgkerzen brennen schwach, eine Gitarre wird gestimmt ...

In der Abenddämmerung wehte der stürmische Wind,
Er löste meine weiten Tore auf, -

jemand beginnt mit einem Brusttenor. Und der Rest hebt unbeholfen und vorgetäuscht mit trauriger, hoffnungsloser Kühnheit auf:

Meine Tore waren weit,
Weißer Schnee bedeckte die Wegstraße ...

Iwan Alexejewitsch Bunin. Antonovskie-Äpfel I ...Ich erinnere mich an den frühen schönen Herbst. Der August war mit warmen Regenfällen, wie zum Zweck der Aussaat, mit Regenfällen genau zu der Zeit, in der Mitte des Monats, um das Fest des Hl. Laurentius. Und "Herbst und Winter leben gut, wenn das Wasser auf Lavrentiya ruhig und regnerisch ist." Dann, im Altweibersommer, siedelten sich viele Spinnweben auf den Feldern an. Auch das ist ein gutes Zeichen: „Es gibt viele Lehren im Altweibersommer – kräftiger Herbst“ ... Ich erinnere mich an einen frühen, frischen, ruhigen Morgen ... Ich erinnere mich an einen großen, ganz goldenen, ausgetrockneten und ausgedünnten Garten, Ich erinnere mich an Ahornalleen, das zarte Aroma von Laub und - den Geruch von Antonov-Äpfeln, den Geruch von Honig und Herbstfrische. Die Luft ist so rein, als wäre sie gar nicht da, Stimmen und das Knarren von Karren sind im ganzen Garten zu hören. Das sind Tarchane, spießbürgerliche Gärtner, die Bauern anheuerten und Äpfel einschenkten, um sie nachts in die Stadt zu schicken - jedenfalls in einer Nacht, in der es so schön ist, auf einem Karren zu liegen, in den Sternenhimmel zu schauen, in der Frische Teer zu riechen Luft und lauschen Sie dem leisen Knarren im Dunkeln eines langen Konvois entlang der Landstraße. Ein Bauer, der Äpfel eingießt, isst sie mit einem saftigen Knistern einen nach dem anderen, aber so ist die Institution - der Händler wird ihn niemals unterbrechen, und er wird auch sagen: - Wali, iss dich satt - es gibt nichts zu tun! Am Abfluss trinkt jeder Honig. Und die kühle Stille des Morgens wird nur durchbrochen vom wohlgenährten Gackern der Drosseln auf den Korallen-Eberenbäumen im Dickicht des Gartens, Stimmen und dem dröhnenden Klappern von Äpfeln, die in Maß und Kübel geschüttet werden. In dem durchforsteten Garten sind der mit Stroh bestreute Weg zur großen Hütte und die Hütte selbst, in deren Nähe die Städter im Sommer einen ganzen Haushalt erwarben, weithin sichtbar. Überall riecht es stark nach Äpfeln, besonders hier. In der Hütte sind Betten angeordnet, in der Ecke steht eine einläufige Waffe, ein grüner Samowar - Geschirr. Um die Hütte herum liegen Matten, Kisten, allerlei zerfetztes Hab und Gut, ein Erdofen ist ausgehoben. Mittags wird darauf eine prächtige Kulesh mit Schmalz gekocht, abends wird der Samowar erhitzt, und im Garten, zwischen den Bäumen, breitet sich in einem langen Streifen bläulicher Rauch aus. An Feiertagen ist die Hütte eine ganze Kirmes, und hinter den Bäumen blitzen im Minutentakt rote Hüte auf. Lebhafte Odnodvorki-Mädchen in Sommerkleidern, die stark nach Farbe riechen, drängen sich, „Meister“ kommen in ihren schönen und groben, wilden Kostümen, ein junger Ältester, schwanger, mit einem breiten, schläfrigen Gesicht und wichtig, wie eine Cholmogory-Kuh. Auf dem Kopf ihrer "Hörner" - Zöpfe sind an den Seiten der Krone angebracht und mit mehreren Schals bedeckt, so dass der Kopf riesig erscheint; Beine, in Halbstiefeln mit Hufeisen, stehen dumm und fest; Die ärmellose Jacke ist plüschig, der Vorhang ist lang und der Poneva ist schwarz-lila mit ziegelfarbenen Streifen und mit einer breiten goldenen "Rille" am Saum überzogen. .. - Haushaltsschmetterling! sagt der Kaufmann von ihr und schüttelt den Kopf. „Jetzt werden auch solche Leute versetzt … Und die Jungs in weißen Slouchy-Hemden und kurzen Hosen, mit offenem weißen Kopf, alle fit. Sie gehen zu zweit und zu dritt, scharren fein mit den nackten Füßen und blinzeln auf einen struppigen Schäferhund, der an einen Apfelbaum gebunden ist. Kauft natürlich eins, denn es gibt nur einen Penny oder ein Ei, aber es gibt viele Käufer, der Handel ist lebhaft, und ein schwindsüchtiger Händler in einem langen Gehrock und roten Stiefeln ist fröhlich. Zusammen mit seinem Bruder, einem stämmigen, flinken Halbidioten, der „aus Gnade“ mit ihm zusammenlebt, handelt er mit Späßen, Späßen und manchmal sogar „Anschlägen“ auf der Tula-Mundharmonika. Und bis zum Abend drängen sich die Menschen im Garten, Gelächter und Gespräche sind in der Nähe der Hütte zu hören, und manchmal das Klappern von Tänzen ... Nachts wird das Wetter sehr kalt und taufrisch. Nachdem Sie auf der Tenne den Roggenduft von frischem Stroh und Spreu eingeatmet haben, gehen Sie fröhlich am Gartenwall vorbei zum Abendessen nach Hause. Die Stimmen im Dorf oder das Knarren der Tore hallen mit ungewöhnlicher Klarheit durch die eisige Morgendämmerung. Es wird dunkel. Und hier ist noch ein Geruch: im Garten - ein Feuer und zieht stark den duftenden Rauch von Kirschzweigen. In der Dunkelheit, in den Tiefen des Gartens - ein fabelhaftes Bild: Nur in einer Ecke der Hölle brennt eine karminrote Flamme in der Nähe der Hütte, umgeben von Dunkelheit, und die schwarzen Silhouetten von jemandem bewegen sich wie aus Ebenholz geschnitzt Feuer, während riesige Schatten von ihnen durch die Apfelbäume gehen. . Entweder eine schwarze Hand, ein paar Arshins legen sich über den ganzen Baum, dann werden zwei Beine deutlich gezeichnet - zwei schwarze Säulen. Und plötzlich rutscht das alles vom Apfelbaum - und der Schatten fällt über die gesamte Gasse, von der Hütte bis zum Tor ... Spät in der Nacht, wenn im Dorf die Lichter ausgehen, wenn das Diamanten-Sternbild Stozhar bereits leuchtet Hoch am Himmel rennst du noch einmal in den Garten. Durch trockenes Laub raschelnd, wie ein Blinder, erreicht man die Hütte. Auf der Lichtung dort ist es etwas heller, und die Milchstraße ist weiß über uns. - Bist du das, Barchuk? jemand ruft leise aus der Dunkelheit. - Ich. Bist du noch wach, Nikolai? - Wir können nicht schlafen. Und es muss zu spät sein? Da scheint ein Personenzug zu kommen ... Wir horchen lange und spüren ein Beben im Boden, das Zittern wird zu Lärm, wächst, und jetzt, als ob schon hinter dem Garten, schlagen die Räder schnell der lärmende Beat: rumpelnd und klopfend rast der Zug ... näher, näher, lauter und wütender ... Und plötzlich beginnt er zu sinken, zu stocken, als würde er in den Boden gehen ... - Und wo ist deine Waffe , Nikolai? - Aber in der Nähe der Kiste, Sir. Werfen Sie eine schwere einläufige Schrotflinte wie ein Brecheisen hoch und schießen Sie mit einem Wirbel. Eine purpurrote Flamme mit einem ohrenbetäubenden Knistern wird zum Himmel aufblitzen, für einen Moment blind sein und die Sterne auslöschen, und ein fröhliches Echo wird erklingen und über den Horizont rollen und weit, weit entfernt in der klaren und empfindlichen Luft verblassen. - Wow großartig! - wird der Handwerker sagen. - Ausgeben, ausgeben, barchuk, sonst ist es nur eine Katastrophe! Wieder wurde die ganze Schnauze am Schaft erschüttert ... Und der schwarze Himmel ist mit feurigen Streifen von Sternschnuppen gezeichnet. Lange blickst du in seine dunkelblaue, von Sternbildern überquellende Tiefe, bis die Erde unter deinen Füßen schwebt. Dann fährst du los und rennst, die Hände in den Ärmeln versteckend, schnell die Gasse entlang zum Haus ... Wie kalt, taufrisch und wie gut es ist, in der Welt zu leben! II "Gewalttätige Antonovka - für ein fröhliches Jahr". Ländliche Angelegenheiten sind gut, wenn Antonovka geboren wird: Es bedeutet, dass auch Brot geboren wurde ... Ich erinnere mich an ein Erntejahr, in dem an manchen Stellen die Morgensonne hell scheint und Sie es nicht ertragen können - Sie befehlen dem Pferd zu sein so schnell wie möglich gesattelt, und Sie selbst werden laufen, um sich zu waschen. zum Teich. Das kleine Laub ist fast vollständig von den Küstenranken geflogen, und die Zweige sind im türkisfarbenen Himmel sichtbar. Das Wasser unter den Reben ist durchsichtig geworden, eisig und wie schwer, es vertreibt augenblicklich die nächtliche Faulheit, und nach dem Waschen und Frühstücken in der Dienstbotenstube mit heißen Kartoffeln und Schwarzbrot mit grobem Rohsalz spürt man genüsslich das glitschige Leder des Sattels unter sich fahrend durch Vyselki auf die Jagd Der Herbst ist die Zeit der Patronatsfeste, und die Menschen sind zu dieser Zeit aufgeräumt, glücklich, der Blick auf das Dorf ist überhaupt nicht derselbe wie zu einer anderen Zeit.Wenn jedoch das Jahr fruchtbar ist und eine ganze goldene Stadt erhebt sich auf der Tenne, und auf dem Fluss gackern sie laut und scharf Gänse morgens, also im Dorf und gar nicht schlimm. Außerdem waren unsere Vyselki seit jeher, seit der Zeit meines Großvaters, für "Reichtum" berühmt. Alte Männer und Frauen lebten sehr lange in Vyselki – das erste Zeichen eines reichen Dorfes – und sie waren alle groß, groß und weiß wie eine Weihe. Sie hören nur, es ist passiert: "Ja, - hier hat Agafya ihre 83-Jährige gewunken!" - oder solche Gespräche: - Und wann wirst du sterben, Pankrat? Hebos, du wirst hundert Jahre alt? - Wie möchten Sie sagen, Vater? - Wie alt bist du, frage ich! - Ich weiß nicht, mein Herr. - Erinnern Sie sich an Platon Apollonych? „Nun, Sir, Vater“, erinnere ich mich deutlich. - Nun, sehen Sie. Du musst mindestens hundert sein. Der alte Mann, der vor dem Meister steht, ausgestreckt, kleinlaut und schuldbewusst lächelnd. Nun, sagen sie, zu tun - schuld, geheilt. Und er wäre wahrscheinlich noch reicher geworden, wenn er nicht zu viel von Petrowka-Zwiebeln gegessen hätte. Ich erinnere mich auch an seine alte Frau. Früher saßen alle auf einer Bank, auf der Veranda, gebückt, schüttelten den Kopf, keuchten und hielten sich mit den Händen an der Bank fest – jeder dachte an etwas. „Ich nehme an, über dein Wohl“, sagten die Frauen, denn in ihrer Brust war jedoch viel „Gut“. Und sie scheint es nicht zu hören; blickt unter traurig hochgezogenen Augenbrauen blind in die Ferne, schüttelt den Kopf und scheint sich an etwas zu erinnern. Da war eine große alte Frau, ganz dunkel. Paneva - fast aus dem letzten Jahrhundert, Brocken - Leichenhalle, Hals - gelb und vertrocknet, Hemd mit Hundepfosten ist immer weiß-weiß - "einfach in den Sarg legen." Und in der Nähe der Veranda befand sich ein großer Stein: Sie selbst kaufte ein Leichentuch für ihr Grab sowie ein Leichentuch - ein ausgezeichnetes Leichentuch mit Engeln, Kreuzen und einem an den Rändern aufgedruckten Gebet. Auch die Werften in Vyselki passten zu den alten Menschen: Backstein, von Großvätern gebaut. Und reiche Männer - Saveliy, Ignat, Dron - hatten Hütten in zwei oder drei Verbindungen, weil das Teilen in Vyselki noch nicht in Mode war. In solchen Familien hielten sie Bienen, waren stolz auf den graueisenfarbenen Bityug-Hengst und hielten die Güter in Ordnung. Auf den Tennen verdunkelten sich dicke und fette Hanfpflanzen, es gab Scheunen und Scheunen, die mit Haaren bedeckt waren; in punkas und scheunen gab es eisentüren, hinter denen leinwände, spinnräder, neue kurze pelzmäntel, satzgeschirre, mit kupferreifen gebundene maße aufbewahrt wurden. Kreuze wurden an den Toren und auf den Schlitten verbrannt. Und ich erinnere mich, dass es mir manchmal sehr verlockend erschien, ein Bauer zu sein. Wenn Sie früher an einem sonnigen Morgen durch das Dorf ritten, dachten Sie immer wieder daran, wie gut es ist, zu mähen, zu dreschen, in Omets auf der Tenne zu schlafen und im Urlaub mit der Sonne aufzustehen, unter der dicken und musikalischen Blasphemie aus dem Dorf, waschen Sie sich in der Nähe des Fasses und ziehen Sie ein sauberes Wildlederhemd, dieselbe Hose und unverwüstliche Stiefel mit Hufeisen an. Wenn, so meinte man, dazu noch eine gesunde und schöne Frau in festlicher Tracht, und ein Gang zur Messe, und dann ein Abendessen mit einem bärtigen Schwiegervater, ein Abendessen mit heißem Lamm auf Holztellern und mit Binsen, dazu Honeycomb und Homebrew, - so viel mehr zu wünschen, unmöglich! Das Lagerhaus des durchschnittlichen Adelslebens hatte sogar in meiner Erinnerung – noch vor kurzem – viel gemeinsam mit dem Lagerhaus eines reichen Bauernlebens in seiner Heimeligkeit und dem ländlichen Wohlstand der alten Welt. So war zum Beispiel der Nachlass der Tante von Anna Gerasimovna, die etwa zwölf Werst von Vyselki entfernt wohnte. Bis man früher auf dieses Anwesen kommt, ist es schon komplett erschöpft. Sie müssen mit Hunden im Rudel spazieren gehen und möchten sich nicht beeilen - es macht so viel Spaß auf einem offenen Feld an einem sonnigen und kühlen Tag! Das Gelände ist flach und weithin sichtbar. Der Himmel ist hell und so weit und tief. Die Sonne scheint von der Seite, und die nach dem Regen von Karren gewalzte Straße ist ölig und glänzt wie Schienen. Frische, saftig grüne Winter sind in weiten Schwärmen verstreut. Ein Falke wird von irgendwo in der klaren Luft auffliegen und an einer Stelle erstarren, wobei er mit scharfen Flügeln flattert. Und deutlich sichtbare Telegraphenmasten laufen in die klare Ferne davon, und ihre Drähte gleiten wie silberne Schnüre am Hang des klaren Himmels entlang. Darauf sitzen kleine Katzen - ganz schwarze Ikonen auf Notenpapier. Ich kannte und sah die Leibeigenschaft nicht, aber ich erinnere mich, dass ich sie bei meiner Tante Anna Gerasimowna gespürt habe. Sie fahren in den Innenhof und spüren sofort, dass es hier noch recht lebendig ist. Das Anwesen ist klein, aber ganz alt, solide, umgeben von hundertjährigen Birken und Weiden. Nebengebäude - niedrig, aber gemütlich - sind zahlreich, und alle sind genau aus dunklen Eichenstämmen unter Strohdächern zusammengefügt. Es fällt durch seine Größe, oder vielmehr durch seine Länge auf, nur der geschwärzte menschliche, aus dem die letzten Mohikaner herausschauen.

Ich erinnere mich an den frühen schönen Herbst

Der August war mit warmen Regenfällen, wie zum Zweck der Aussaat, mit Regenfällen genau zu der Zeit, in der Mitte des Monats, um das Fest des Hl. Laurentius. Und "Herbst und Winter leben gut, wenn das Wasser auf Lavrentiya ruhig und regnerisch ist."

Dann, im Altweibersommer, siedelten sich viele Spinnweben auf den Feldern an. Auch das ist ein gutes Zeichen: „Es gibt viele Nether im Altweibersommer – kräftiger Herbst“ … Ich erinnere mich an einen frühen, frischen, ruhigen Morgen … Ich erinnere mich an einen großen, ganz goldenen, ausgetrockneten und ausgedünnten Garten, Ich erinnere mich an Ahornalleen, das zarte Aroma von gefallenen Blättern und - - den Geruch von Antonov-Äpfeln, den Geruch von Honig und Herbstfrische. Die Luft ist so rein, als wäre sie gar nicht da, Stimmen und das Knarren von Karren sind im ganzen Garten zu hören. Das sind Tarkhane, spießbürgerliche Gärtner, die Bauern angeheuert haben und Äpfel einschenken, um sie nachts in die Stadt zu schicken – jedenfalls in einer Nacht, wo es so schön ist, auf einem Karren zu liegen, in den Sternenhimmel zu schauen, den Teer darin zu riechen die frische Luft und lausche, wie vorsichtig ein langer Konvoi im Dunkeln über die Landstraße knarrt. Ein Bauer, der Äpfel einschenkt, isst sie nacheinander mit einem saftigen Knistern, aber so ist die Anstalt - der Händler wird ihm niemals das Wort abschneiden, und er wird auch sagen: - Los, iss dich satt - es gibt nichts zu tun! Am Abfluss trinkt jeder Honig. Und die kühle Stille des Morgens wird nur durchbrochen vom wohlgenährten Gackern der Drosseln auf den Korallen-Eberenbäumen im Dickicht des Gartens, Stimmen und dem dröhnenden Klappern von Äpfeln, die in Maß und Kübel geschüttet werden. In dem durchforsteten Garten sind der mit Stroh bestreute Weg zur großen Hütte und die Hütte selbst, in deren Nähe die Städter im Sommer einen ganzen Haushalt erwarben, weithin sichtbar. Überall riecht es stark nach Äpfeln, besonders hier. In der Hütte sind Betten angeordnet, in der Ecke steht eine einläufige Waffe, ein grüner Samowar - Geschirr. Um die Hütte herum liegen Matten, Kisten, allerlei zerfetztes Hab und Gut, ein Erdofen ist ausgehoben. Mittags wird darauf eine prächtige Kulesh mit Schmalz gekocht, abends wird der Samowar erhitzt, und im Garten, zwischen den Bäumen, breitet sich in einem langen Streifen bläulicher Rauch aus. An Feiertagen ist die Hütte eine ganze Kirmes, und hinter den Bäumen blitzen im Minutentakt rote Hüte auf. Lebhafte Odnodvorki-Mädchen in Sommerkleidern, die stark nach Farbe riechen, drängen sich, „Meister“ kommen in ihren schönen und groben, wilden Kostümen, ein junger Ältester, schwanger, mit einem breiten, schläfrigen Gesicht und wichtig, wie eine Cholmogory-Kuh. Auf ihrem Kopf sind "Hörner" - Zöpfe sind an den Seiten der Krone angebracht und mit mehreren Schals bedeckt, so dass der Kopf riesig erscheint; Beine, in Halbstiefeln mit Hufeisen, stehen dumm und fest; Die ärmellose Jacke ist plüschig, der Vorhang ist lang und die Poneva ist schwarz-lila mit ziegelfarbenen Streifen und am Saum mit einem breiten goldenen "Griff" überzogen ... - Ein wirtschaftlicher Schmetterling! sagt der Kaufmann von ihr und schüttelt den Kopf. „Jetzt werden auch solche Leute versetzt … Und die Jungs in weißen Slouchy-Hemden und kurzen Hosen, mit offenem weißen Kopf, alle fit. Sie gehen zu zweit und zu dritt, scharren fein mit den nackten Füßen und blinzeln auf einen struppigen Schäferhund, der an einen Apfelbaum gebunden ist. Kauft natürlich eins, denn es gibt nur einen Penny oder ein Ei, aber es gibt viele Käufer, der Handel ist lebhaft, und ein schwindsüchtiger Händler in einem langen Gehrock und roten Stiefeln ist fröhlich. Zusammen mit seinem Bruder, einem stämmigen, flinken Halbidioten, der „aus Gnade“ mit ihm zusammenlebt, handelt er mit Späßen, Späßen und manchmal sogar „Anschlägen“ auf der Tula-Mundharmonika. Und bis zum Abend drängen sich die Menschen im Garten, Gelächter und Gespräche sind in der Nähe der Hütte zu hören, und manchmal das Klappern von Tänzen ...

Universelle Systeme: Installation von Luftkanälen, Schellen. Netz von offiziellen Händlern.

Eine Fabel ist eine Kurzgeschichte, meistens in Versen, meistens satirische Natur. Eine Fabel ist ein allegorisches Genre, daher verbergen sich hinter der Geschichte über fiktive Charaktere (meistens über Tiere) moralische und soziale Probleme.

Aktualisiert 31. Januar 2015. Erstellt 03. Dezember 2013

Antonow-Äpfel

Iwan Alexejewitsch Bunin
Antonow-Äpfel
ich
...Ich erinnere mich an den frühen schönen Herbst. Der August war mit warmen Regenfällen, wie zum Zweck der Aussaat, mit Regenfällen genau zu der Zeit, in der Mitte des Monats, um das Fest des Hl. Laurentius. Und "Herbst und Winter leben gut, wenn das Wasser auf Lavrentiya ruhig und regnerisch ist." Dann, im Altweibersommer, siedelten sich viele Spinnweben auf den Feldern an. Auch das ist ein gutes Zeichen: „Es gibt viele Nether im Altweibersommer – kräftiger Herbst“ … Ich erinnere mich an einen frühen, frischen, ruhigen Morgen … Ich erinnere mich an einen großen, ganz goldenen, ausgetrockneten und ausgedünnten Garten, Ich erinnere mich an Ahornalleen, das zarte Aroma von gefallenen Blättern und - - den Geruch von Antonov-Äpfeln, den Geruch von Honig und Herbstfrische. Die Luft ist so rein, als wäre sie gar nicht da, Stimmen und das Knarren von Karren sind im ganzen Garten zu hören. Das sind Tarkhane, spießbürgerliche Gärtner, die Bauern angeheuert haben und Äpfel einschenken, um sie nachts in die Stadt zu schicken – jedenfalls in einer Nacht, wo es so schön ist, auf einem Karren zu liegen, in den Sternenhimmel zu schauen, den Teer darin zu riechen die frische Luft und lausche, wie vorsichtig ein langer Konvoi im Dunkeln über die Landstraße knarrt. Ein Bauer, der Äpfel eingießt, isst sie mit einem saftigen Knistern nacheinander, aber so ist das Etablissement - der Händler wird ihm niemals das Wort abschneiden, sondern auch sagen:
„Vali, iss dich satt, es gibt nichts zu tun!“ Am Abfluss trinkt jeder Honig.
Und die kühle Stille des Morgens wird nur durchbrochen vom wohlgenährten Gackern der Drosseln auf den Korallen-Eberenbäumen im Dickicht des Gartens, Stimmen und dem dröhnenden Klappern von Äpfeln, die in Maß und Kübel geschüttet werden. In dem durchforsteten Garten sind der mit Stroh bestreute Weg zur großen Hütte und die Hütte selbst, in deren Nähe die Städter im Sommer einen ganzen Haushalt erwarben, weithin sichtbar. Überall riecht es stark nach Äpfeln, besonders hier. In der Hütte sind Betten angeordnet, in der Ecke steht eine einläufige Waffe, ein grüner Samowar - Geschirr. Um die Hütte herum liegen Matten, Kisten, allerlei zerfetztes Hab und Gut, ein Erdofen ist ausgehoben. Mittags wird darauf eine prächtige Kulesh mit Schmalz gekocht, abends wird der Samowar erhitzt, und im Garten, zwischen den Bäumen, breitet sich in einem langen Streifen bläulicher Rauch aus. An Feiertagen ist die Hütte eine ganze Kirmes, und hinter den Bäumen blitzen im Minutentakt rote Hüte auf. Lebhafte Odnodvorki-Mädchen in Sommerkleidern, die stark nach Farbe riechen, drängen sich, „Meister“ kommen in ihren schönen und groben, wilden Kostümen, ein junger Ältester, schwanger, mit einem breiten, schläfrigen Gesicht und wichtig, wie eine Cholmogory-Kuh. Auf ihrem Kopf sind "Hörner" - Zöpfe sind an den Seiten der Krone angebracht und mit mehreren Schals bedeckt, so dass der Kopf riesig erscheint; Beine, in Halbstiefeln mit Hufeisen, stehen dumm und fest; Die ärmellose Jacke ist plüschig, der Vorhang ist lang und die Poneva ist schwarz-lila mit ziegelfarbenen Streifen und am Saum mit einer breiten goldenen "Rille" überzogen ...
- Haushaltsschmetterling! sagt der Kaufmann von ihr und schüttelt den Kopf. - Jetzt werden solche Leute übersetzt ...
Und die Jungs in weißen Slouchy-Hemden und kurzen Hosen, mit offenen weißen Köpfen, alle fit. Sie gehen zu zweit und zu dritt, scharren fein mit den nackten Füßen und blinzeln auf einen struppigen Schäferhund, der an einen Apfelbaum gebunden ist. Kauft natürlich eins, denn es gibt nur einen Penny oder ein Ei, aber es gibt viele Käufer, der Handel ist lebhaft, und ein schwindsüchtiger Händler in einem langen Gehrock und roten Stiefeln ist fröhlich. Zusammen mit seinem Bruder, einem stämmigen, flinken Halbidioten, der „aus Gnade“ mit ihm zusammenlebt, handelt er mit Späßen, Späßen und manchmal sogar „Anschlägen“ auf der Tula-Mundharmonika. Und bis zum Abend drängen sich die Menschen im Garten, Gelächter und Gespräche sind in der Nähe der Hütte zu hören, und manchmal das Klappern von Tänzen ...
Nachts wird es bei dem Wetter sehr kalt und taufrisch. Den Roggenduft von frischem Stroh und Spreu auf der Tenne einatmend, gehen Sie fröhlich am Gartenwall vorbei zum Abendessen nach Hause. Die Stimmen im Dorf oder das Knarren der Tore hallen mit ungewöhnlicher Klarheit durch die eisige Morgendämmerung. Es wird dunkel. Und hier ist noch ein Geruch: Im Garten brennt ein Feuer, und es zieht stark mit duftendem Rauch von Kirschzweigen. In der Dunkelheit, in den Tiefen des Gartens, ein fabelhaftes Bild: Nur in einer Ecke der Hölle brennt eine karminrote Flamme in der Nähe der Hütte, umgeben von Dunkelheit, und jemandes schwarze Silhouetten, wie aus Ebenholz geschnitzt, bewegen sich um die Feuer, während riesige Schatten von ihnen durch die Apfelbäume gehen. . Entweder legt sich eine schwarze Hand von mehreren Arshins Größe über den ganzen Baum, dann werden zwei Beine deutlich gezeichnet - zwei schwarze Säulen. Und plötzlich rutscht das alles vom Apfelbaum - und ein Schatten fällt über die gesamte Gasse, von der Hütte bis zum Tor ...
Spät in der Nacht, wenn im Dorf die Lichter ausgehen, wenn das Diamanten-Sternbild Stozhar bereits hoch am Himmel leuchtet, rennst du noch einmal in den Garten.
Durch trockenes Laub raschelnd, wie ein Blinder, erreicht man die Hütte. Auf der Lichtung dort ist es etwas heller, und die Milchstraße ist weiß über uns.
„Bist du das, Barchuk?“ jemand ruft leise aus der Dunkelheit.
- I. Bist du noch wach, Nikolai?
- Wir können nicht schlafen. Und es muss zu spät sein? Schau, da kommt ein Personenzug...
Wir lauschen lange und unterscheiden das Zittern im Boden, das Zittern wird zu Lärm, wächst, und jetzt, als ob schon jenseits des Gartens, schlagen die Räder schnell den lärmenden Radschlag: poltern und klopfen, der Zug rast ... näher, näher, lauter und wütender ... und plötzlich beginnt er zu sinken, ins Stocken zu geraten, als würde er in den Boden sinken ...
"Wo ist deine Waffe, Nikolai?"
- Und hier neben der Kiste, Sir.
Werfen Sie eine schwere einläufige Schrotflinte wie ein Brecheisen hoch und schießen Sie mit einem Wirbel. Eine purpurrote Flamme mit einem ohrenbetäubenden Knistern wird zum Himmel aufblitzen, für einen Moment blind sein und die Sterne auslöschen, und ein fröhliches Echo wird erklingen und über den Horizont rollen und weit, weit entfernt in der klaren und empfindlichen Luft verblassen.
-- Wow großartig! wird der Handwerker sagen. - Ausgeben, ausgeben, barchuk, sonst ist es nur eine Katastrophe! Wieder wurde die ganze Mündung am Schaft abgeschüttelt ...
Und der schwarze Himmel ist mit feurigen Streifen von Sternschnuppen gezeichnet. Lange blickst du in seine dunkelblaue, von Sternbildern überquellende Tiefe, bis die Erde unter deinen Füßen schwebt. Dann fährst du los und rennst, die Hände in den Ärmeln versteckend, schnell die Gasse entlang zum Haus ... Wie kalt, taufrisch und wie gut es ist, in der Welt zu leben!
II
"Eine kräftige Antonovka - für ein fröhliches Jahr." Die ländlichen Angelegenheiten sind gut, wenn Antonovka geboren wird: Das bedeutet, dass auch das Brot geboren wurde ... Ich erinnere mich an ein Erntejahr.
In der frühen Morgendämmerung, wenn die Hähne noch krähen und die Hütten schwarz rauchen, öffnet man früher ein Fenster in einen kühlen Garten voller lila Nebel, durch den mancherorts die Morgensonne hell scheint, und rennt, um sich zu waschen dein Gesicht zum Teich. Das kleine Laub ist fast vollständig von den Küstenranken geflogen, und die Zweige leuchten im türkisfarbenen Himmel durch. Das Wasser unter den Reben wurde klar, eisig und wie schwer. Sie vertreibt sofort die Faulheit der Nacht, und nachdem Sie sich gewaschen und in der Dienstbotenstube mit heißen Kartoffeln und Schwarzbrot mit grobem Rohsalz gefrühstückt haben, spüren Sie mit Vergnügen das rutschige Leder des Sattels unter sich, wenn Sie durch Vyselki zur Jagd fahren. Der Herbst ist die Zeit der Patronatsfeste, und die Menschen sind zu dieser Zeit aufgeräumt, zufrieden, der Blick auf das Dorf ist keineswegs derselbe wie zu einer anderen Zeit. Wenn das Jahr fruchtbar ist und sich auf den Tennen eine ganze goldene Stadt erhebt und Gänse morgens auf dem Fluss laut und scharf schnattern, dann ist es im Dorf gar nicht schlimm. Außerdem waren unsere Vyselki seit jeher, seit der Zeit meines Großvaters, für "Reichtum" berühmt. Alte Männer und Frauen lebten sehr lange in Vyselki – das erste Zeichen eines reichen Dorfes – und sie waren alle groß, groß und weiß wie eine Weihe. Sie hören nur, es ist passiert: "Ja, - hier hat Agafya ihre 83-Jährige gewunken!" -- oder Konversationen wie diese:
"Und wann wirst du sterben, Pankrat?" Wirst du hundert Jahre alt?
- Wie möchten Sie sagen, Vater?
Wie alt bist du, frage ich!
„Ich weiß nicht, Herr.“
"Erinnerst du dich an Platon Apollonitch?"
„Nun, Sir, Vater“, erinnere ich mich deutlich.
-- Du siehst jetzt. Du musst mindestens hundert sein.
Der alte Mann, der vor dem Meister steht, ausgestreckt, kleinlaut und schuldbewusst lächelnd. Nun, sagen sie, zu tun - schuldig, geheilt. Und er wäre wahrscheinlich noch reicher geworden, wenn er nicht zu viel von Petrowka-Zwiebeln gegessen hätte.
Ich erinnere mich auch an seine alte Frau. Früher saßen alle auf einer Bank, auf der Veranda, gebückt, schüttelten den Kopf, keuchten und hielten sich mit den Händen an der Bank fest – jeder dachte über etwas nach. „Ich wette, dass sie gut ist“, sagten die Frauen, denn sie hatte viel „gut“ in der Brust. Und sie scheint es nicht zu hören; blickt unter traurig hochgezogenen Augenbrauen blind in die Ferne, schüttelt den Kopf und scheint sich an etwas zu erinnern. Da war eine große alte Frau, ganz dunkel. Paneva - fast aus dem letzten Jahrhundert, Brocken - Leichenhalle, Hals - gelb und verdorrt, Hemd mit Hundepfosten ist immer weiß-weiß, - "einfach in den Sarg legen." Und in der Nähe der Veranda lag ein großer Stein: Sie selbst kaufte ein Leichentuch für ihr Grab sowie ein Leichentuch - ein ausgezeichnetes Leichentuch mit Engeln, mit Kreuzen und einem Gebet, das an den Rändern aufgedruckt war.
Auch die Werften in Vyselki passten zu den alten Menschen: Backstein, von Großvätern gebaut. Und die reichen Bauern - Savely, Ignat, Dron - hatten Hütten in zwei oder drei Verbindungen, weil das Teilen in Vyselki noch nicht in Mode war. In solchen Familien hielten sie Bienen, waren stolz auf den graueisenfarbenen Bityug-Hengst und hielten die Güter in Ordnung. Auf den Tennen wurden dicke und fette Hanfbauern dunkel, Scheunen und Scheunen standen mit Haaren bedeckt im Dunkeln; in punkas und scheunen gab es eisentüren, hinter denen leinwände, spinnräder, neue kurze pelzmäntel, satzgeschirre, mit kupferreifen gebundene maße aufbewahrt wurden. Kreuze wurden an den Toren und auf den Schlitten verbrannt. Und ich erinnere mich, dass es mir manchmal sehr verlockend erschien, ein Bauer zu sein. Wenn Sie früher an einem sonnigen Morgen durch das Dorf ritten, dachten Sie immer wieder daran, wie gut es ist, zu mähen, zu dreschen, in Omets auf der Tenne zu schlafen und im Urlaub mit der Sonne aufzustehen, unter der dicken und musikalischen Blasphemie aus dem Dorf, waschen Sie sich in der Nähe des Fasses und ziehen Sie ein sauberes Wildlederhemd, dieselbe Hose und unverwüstliche Stiefel mit Hufeisen an. Wenn aber daran gedacht wurde, dazu noch eine gesunde und schöne Frau in festlicher Kleidung und eine Reise zur Messe und dann ein Abendessen mit einem bärtigen Schwiegervater, ein Abendessen mit heißem Lamm auf Holztellern und Binsen, mit Honeycomb und Homebrew, - so viel mehr und Wünschen ist unmöglich!
Sogar in meiner Erinnerung hatte das Lagerhaus des durchschnittlichen Adelslebens – noch vor kurzem – viel gemeinsam mit dem Lagerhaus des reichen Bauernlebens in seiner Heimeligkeit und dem ländlichen Wohlstand der alten Welt. So war zum Beispiel der Nachlass der Tante von Anna Gerasimovna, die etwa zwölf Werst von Vyselki entfernt wohnte. Bis man früher auf dieses Anwesen kommt, ist es schon komplett erschöpft. Sie müssen mit Hunden im Rudel spazieren gehen, und Sie wollen nicht hetzen, es macht so viel Spaß auf einem offenen Feld an einem sonnigen und kühlen Tag! Das Gelände ist flach und weithin sichtbar. Der Himmel ist hell und so weit und tief. Die Sonne scheint von der Seite, und die nach dem Regen von Karren gewalzte Straße ist ölig und glänzt wie Schienen. Frische, saftig grüne Winter sind in weiten Schwärmen verstreut. Ein Falke wird von irgendwo in der klaren Luft auffliegen und an einer Stelle erstarren, wobei er mit scharfen Flügeln flattert. Und deutlich sichtbare Telegraphenmasten laufen in die klare Ferne davon, und ihre Drähte gleiten wie silberne Schnüre am Hang des klaren Himmels entlang. Darauf sitzen kleine Katzen – ganz schwarze Abzeichen auf Notenpapier.
Ich kannte und sah die Leibeigenschaft nicht, aber ich erinnere mich, dass ich sie bei meiner Tante Anna Gerasimowna gespürt habe. Sie fahren in den Innenhof und spüren sofort, dass es hier noch recht lebendig ist. Das Anwesen ist klein, aber ganz alt, solide, umgeben von hundertjährigen Birken und Weiden. Es gibt viele Nebengebäude - niedrig, aber gemütlich - und sie scheinen alle aus dunklen Eichenstämmen unter Strohdächern zusammengefügt zu sein. Die Größe oder besser gesagt die Länge fällt nur bei dem geschwärzten Menschen auf, aus dem die letzten Mohikaner der Hofklasse herausschauen - irgendwelche heruntergekommenen alten Männer und alten Frauen, ein altersschwacher Koch im Ruhestand, ähnlich wie Don Quijote. Alle ziehen sich hoch, wenn man in den Hof fährt, und verbeugen sich tief, tief. Der grauhaarige Kutscher, der von der Remise aufbricht, um ein Pferd abzuholen, nimmt an der Scheune seinen Hut ab und geht mit nacktem Kopf über den Hof. Er reiste mit seiner Tante als Postillon, und jetzt bringt er sie zur Messe, im Winter in einem Karren und im Sommer in einem starken, eisenbeschlagenen Karren, wie die, auf denen die Priester fahren. Der Garten der Tante war berühmt für seine Vernachlässigung, Nachtigallen, Tauben und Äpfel und das Haus für sein Dach. Er stand am Ende des Hofes, in der Nähe des Gartens, - die Zweige der Linden umarmten ihn, - er war klein und gedrungen, aber es schien, als würde er nicht ewig leben - er sah so gründlich unter seinem ungewöhnlich hohen und dicken hervor Strohdach, geschwärzt und durch die Zeit gehärtet. Seine vordere Fassade schien mir immer lebendig zu sein: Es war, als würde ein altes Gesicht unter einer riesigen Kappe mit hohlen Augen hervorschauen, Fenster mit Perlmuttglas vor Regen und Sonne. Und an den Seiten dieser Augen befanden sich Vordächer – zwei alte große Vordächer mit Säulen. Immer saßen satt gefressene Tauben auf ihrem Giebel, während tausende Sperlinge von Dach zu Dach regneten ... Und der Gast fühlte sich wohl in diesem Nest unter dem türkisfarbenen Herbsthimmel!
Sie betreten das Haus und riechen zuerst Äpfel, dann andere: alte Mahagonimöbel, getrocknete Lindenblüten, die seit Juni an den Fenstern liegen ... In allen Räumen - im Gesindezimmer, im Flur, im Wohnzimmer - es ist kühl und düster: Das liegt daran, dass das Haus von einem Garten umgeben ist und das obere Glas der Fenster gefärbt ist: blau und lila. Überall herrscht Stille und Sauberkeit, obwohl es scheint, dass sich Sessel, Intarsientische und Spiegel in schmalen und verdrehten Goldrahmen nie bewegt haben. Und dann ist ein Husten zu hören: Eine Tante kommt heraus. Es ist klein, aber auch, wie alles drumherum, stark. Sie trägt einen großen persischen Schal über ihren Schultern. Sie wird feierlich, aber liebenswürdig herauskommen, und sofort, unter endlosem Gerede über die Antike, über Erbschaften, tauchen Leckereien auf: zuerst "blasen", Äpfel - Antonovs, "Belldame", Borovinka, "Prodovitka", - und dann an tolles Mittagessen: durch und durch rosa Kochschinken mit Erbsen, gefülltes Hähnchen, Truthahn, Marinaden und roter Kwas, kräftig und süß-süß ... Die Fenster zum Garten sind hochgezogen, und von dort weht eine fröhliche Herbstkühle.
III
Eine Sache hat in den letzten Jahren den schwindenden Geist der Grundbesitzer unterstützt - die Jagd.
Zuvor waren Nachlässe wie der Nachlass von Anna Gerasimovna keine Seltenheit. Es gab auch zerfallende, aber immer noch im großen Stil lebende Landgüter mit riesigen Anwesen, mit einem Garten von zwanzig Morgen. Einige dieser Güter haben zwar bis heute überlebt, aber es gibt kein Leben mehr in ihnen ... Es gibt keine Troikas, keine reitenden "Kirgisen", keine Hunde und Windhunde, keine Hausangestellten und keinen Eigentümer von all dem - den Grundbesitzer -Jäger, wie mein verstorbener Schwager Arseny Semenych.
Seit Ende September sind unsere Gärten und die Tenne leer, das Wetter hat sich wie üblich dramatisch verändert. Der Wind zerriss und zerzauste die Bäume ganze Tage lang, der Regen bewässerte sie von morgens bis abends. Manchmal bahnte sich abends zwischen den düsteren niedrigen Wolken das zitternde goldene Licht der tiefstehenden Sonne seinen Weg im Westen; die Luft wurde rein und klar, und das Sonnenlicht schien blendend zwischen dem Laub, zwischen den Zweigen, die sich wie ein lebendiges Netz bewegten und vom Wind bewegt wurden. Der flüssige blaue Himmel leuchtete kalt und hell im Norden über schweren Bleiwolken, und hinter diesen Wolken schwebten langsam Kämme von schneebedeckten Bergwolken auf. Du stehst am Fenster und denkst: "Vielleicht, so Gott will, wird das Wetter klarer." Aber der Wind ließ nicht nach. Es erschütterte den Garten, zerrte an dem Menschenrauch, der ununterbrochen aus dem Schornstein strömte, und brachte wieder die unheilvollen Fetzen von Aschewolken zum Vorschein. Sie liefen tief und schnell – und vernebelten bald wie Rauch die Sonne. Sein Glanz verblasste, das Fenster schloss sich zum blauen Himmel, und der Garten wurde menschenleer und öde, und der Regen begann wieder zu säen ... zuerst leise, vorsichtig, dann immer dichter und verwandelte sich schließlich in einen Platzregen mit einem Sturm und Dunkelheit. Es war eine lange, beunruhigende Nacht...
Aus solchen Schlägen kam der Garten fast völlig nackt heraus, bedeckt mit nassen Blättern und irgendwie still, resigniert. Aber wie schön war es andererseits, als das klare Wetter wieder kam, die durchsichtigen und kalten Tage Anfang Oktober, das Abschiedsfest des Herbstes! Das konservierte Laub wird nun bis zu den ersten Wintern an den Bäumen hängen. Der schwarze Garten wird im kalten türkisfarbenen Himmel durchscheinen und pflichtbewusst auf den Winter warten und sich im Sonnenschein wärmen. Und die Felder färben sich bereits scharf schwarz mit Ackerland und hellgrün mit überwucherten Winterfrüchten ... Es ist Zeit zu jagen!
Und jetzt sehe ich mich im Anwesen von Arseny Semenych, in einem großen Haus, in einer Halle voller Sonne und Rauch von Pfeifen und Zigaretten. Es sind viele Menschen da – alle Menschen sind braungebrannt, mit wettergegerbten Gesichtern, in Unterhemden und langen Stiefeln. Wir hatten gerade ein sehr herzhaftes Abendessen, gerötet und aufgeregt von lautem Gerede über die bevorstehende Jagd, aber sie vergessen nicht, nach dem Abendessen Wodka zu trinken. Und im Hof ​​ertönt eine Hupe und Hunde heulen in verschiedenen Stimmen. Der schwarze Windhund, Arseny Semyonitchs Liebling, klettert auf den Tisch und beginnt, die Überreste des Hasen mit Soße aus der Schüssel zu verschlingen. Doch plötzlich stößt er einen fürchterlichen Schrei aus und wirft Teller und Gläser um, fällt vom Tisch: Arsenij Semjonitsch, der mit Rapnik und Revolver aus dem Büro gekommen ist, betäubt plötzlich den Saal mit einem Schuss. Die Halle ist noch mehr mit Rauch gefüllt, und Arseny Semyonitch steht und lacht.
"Tut mir leid, dass ich es verpasst habe!" sagt er und spielt mit seinen Augen.
Er ist groß, dünn, aber breitschultrig und schlank und hat ein hübsches Zigeunergesicht. Seine Augen funkeln wild, er ist sehr geschickt, trägt ein purpurrotes Seidenhemd, eine Samthose und lange Stiefel. Nachdem er sowohl den Hund als auch die Gäste mit einem Schuss erschreckt hat, rezitiert er spielerisch-wichtig in einem Bariton:
Es ist Zeit, es ist Zeit, den flinken Hintern zu satteln
Und wirf ein klingendes Horn über deine Schultern! -
und sagt laut:
- Nun, aber es gibt nichts, um goldene Zeit zu verschwenden!
Ich spüre immer noch, wie gierig und weit die junge Brust die Kälte eines klaren und feuchten Tages am Abend atmete, als Sie zufällig mit einer lärmenden Bande von Arseny Semyonitch fuhren, aufgeregt vom musikalischen Lärm von Hunden, die hineingeworfen wurden Schwarzwald, in irgendeinen Roten Hügel oder auf die Gremyachiy-Insel, ein aufregender Jäger allein durch seinen Namen. Man reitet einen bösen, kräftigen und gedrungenen „Kirgisen“, hält ihn fest mit den Zügeln fest und fühlt sich fast eins mit ihm. Er schnaubt, fragt nach einem Luchs, raschelt mit seinen Hufen geräuschvoll über die tiefen und hellen Teppiche aus schwarzen, bröckelnden Blättern, und jedes Geräusch hallt in dem leeren, feuchten und frischen Wald wider. Irgendwo in der Ferne bellte ein Hund, ein anderer, ein dritter antwortete leidenschaftlich und klagend, und plötzlich rumpelte der ganze Wald, als wäre er ganz aus Glas, von stürmischem Gebell und Geschrei. Inmitten dieses Getöses krachte ein lauter Schuss – und alles „kochte zusammen“ und rollte irgendwo in die Ferne.
-- Pass auf! schrie jemand mit verzweifelter Stimme durch den Wald.
"Ach, pass auf dich auf!" - ein berauschender Gedanke schoss mir durch den Kopf. Sie werden das Pferd anschreien und wie von der Kette gerissen durch den Wald rennen, ohne unterwegs etwas zu verstehen. Nur die Bäume blitzen vor meinen Augen auf und formen mit Schlamm unter den Hufen des Pferdes das Gesicht. Sie springen aus dem Wald, Sie sehen auf dem Grün eine kunterbunte Hundeschar, die sich über den Boden streckt, und Sie werden den "Kirgisen" noch stärker drängen, um das Biest abzuschneiden - durch das Grün, Erhebungen und Stoppeln, bis schließlich , du setzt auf eine andere Insel über und die Herde verschwindet mit ihrem wütenden Bellen und Stöhnen aus den Augen. Dann zügelst du, ganz nass und vor Anstrengung zitternd, das schäumende, keuchende Pferd und schluckst gierig die eisige Feuchtigkeit des Waldtals. In der Ferne verklingen die Schreie der Jäger und das Bellen der Hunde, und um Sie herum herrscht Totenstille. Das halbgeöffnete Holz steht bewegungslos, und es scheint, dass Sie in einige reservierte Hallen gefallen sind. Aus den Schluchten riecht es stark nach Pilzfeuchtigkeit, faulen Blättern und nasser Baumrinde. Und die Feuchtigkeit aus den Schluchten macht sich immer mehr bemerkbar, es wird kälter und dunkler im Wald ... Es ist Zeit für eine Übernachtung. Aber es ist schwierig, die Hunde nach der Jagd einzusammeln. Die Hörner ertönen im Wald für ein langes und hoffnungslos tristes Läuten, lange Zeit ist ein Schreien, Schelten und Kreischen von Hunden zu hören ... Schließlich, bereits völlig im Dunkeln, stürzt eine Bande von Jägern in das Anwesen von einigen fast unbekannter Junggeselle und füllt den gesamten Hof des Anwesens mit Lärm, der Laternen, Kerzen und Lampen zum Leuchten bringt, die den Gästen aus dem Haus entgegengebracht werden ...
Es kam vor, dass ein so gastfreundlicher Nachbar mehrere Tage auf der Jagd war. In der frühen Morgendämmerung, im eisigen Wind und im ersten nassen Winter würden sie zu den Wäldern und Feldern aufbrechen, und bei Einbruch der Dunkelheit würden sie wieder zurückkehren, ganz mit Schlamm bedeckt, mit geröteten Gesichtern, die nach Pferdeschweiß stanken, die Haare eines gejagten Tieres, und das Trinken begann. Es ist sehr warm in einem hellen und überfüllten Haus nach einem ganzen Tag in der Kälte auf dem Feld. Alle gehen in aufgeknöpften Unterhemden von Zimmer zu Zimmer, trinken und essen wahllos, teilen sich geräuschvoll ihre Eindrücke von dem erlegten, gestandenen Wolf mit, der zähnefletschend, mit den Augen rollend, den Flaumschwanz zur Seite geworfen in der Mitte liegt des Flurs und befleckt seinen blassen und schon kalten Boden mit Blut Nach Wodka und Essen verspürt man eine so süße Müdigkeit, eine solche Glückseligkeit eines jungen Traums, dass man ein Gespräch wie durch Wasser hört. Das wettergegerbte Gesicht brennt, und wenn du deine Augen schließt, wird die ganze Erde unter deinen Füßen schweben. Und wenn Sie sich ins Bett legen, in ein weiches Federbett, irgendwo in einem alten Eckzimmer mit einer Ikone und einer Lampe, blitzen die Geister feuriger Hunde vor Ihren Augen auf, ein Gefühl von hüpfenden Schmerzen am ganzen Körper und Sie werden nicht merken, wie Sie mit all diesen Bildern und Empfindungen in einem süßen und gesunden Traum versinken und vergessen, dass dieser Raum einst der Gebetsraum eines alten Mannes war, dessen Name von düsteren Festungslegenden umgeben ist, und dass er starb in diesem Gebetsraum, wahrscheinlich auf demselben Bett.
Wenn man die Jagd mal verschlafen hat, war die Ruhe besonders angenehm. Du wachst auf und liegst lange im Bett. Stille im ganzen Haus. Man hört den Gärtner vorsichtig durch die Räume gehen, die Öfen anzünden und das Brennholz knistern und knistern. Vor uns liegt ein ganzer Ruhetag im ohnehin schon stillen Wintergut. Sie werden sich langsam anziehen, durch den Garten wandern, im nassen Laub einen versehentlich vergessenen kalten und nassen Apfel finden, und aus irgendeinem Grund wird er ungewöhnlich lecker erscheinen, überhaupt nicht wie die anderen. Dann kommen Sie zu den Büchern – Großvaters Büchern in dicken Ledereinbänden, mit goldenen Sternen auf marokkanischen Rücken. Diese Bücher, die Kirchenbreviern ähneln, riechen herrlich nach ihrem vergilbten, dicken, rauen Papier! Irgendein angenehmer säuerlicher Schimmel, altes Parfüm ... Die Noten an den Rändern sind auch gut, groß und mit runden, weichen Strichen, die mit einer Feder gemacht wurden. Sie öffnen das Buch und lesen: "Ein Gedanke, der alter und neuer Philosophen würdig ist, die Blume der Vernunft und des Gefühls des Herzens" ... Und Sie werden unwillkürlich von dem Buch selbst mitgerissen. Dies ist der "Edle Philosoph", eine Allegorie, die vor hundert Jahren von der Abhängigkeit eines "Kavaliers vieler Orden" veröffentlicht und in der Druckerei des Ordens der öffentlichen Wohltätigkeit gedruckt wurde - eine Geschichte darüber, wie "der edle Philosoph, hatte Zeit und die Fähigkeit zur Vernunft, zu der der Geist eines Menschen aufsteigen kann, einmal den Wunsch bekam, auf dem weitläufigen Platz seines Dorfes einen Lichtplan zu verfassen "... Dann stolpern Sie über" die satirischen und philosophischen Schriften von Mr . - Zehn Jahrhunderte des Lobes der Dummheit (manierierte Pause, - Punkt); Sie befehlen mir, die Vernunft vor Ihnen zu erheben ... "Dann werden Sie von Katharinas Altertum zu romantischen Zeiten, zu Almanachen, zu sentimental pompösen und langen Romanen übergehen . .. Der Kuckuck springt aus der Uhr und kräht spöttisch traurig in einem leeren Haus über dich hinweg. Und nach und nach beginnt eine süße und seltsame Sehnsucht in mein Herz zu kriechen ...
Hier ist „The Secrets of Alexis“, hier ist „Victor, or the Child in the Forest“: „Mitternacht schlägt! Heilige Stille tritt an die Stelle des Tageslärms und der fröhlichen Gesänge der Dorfbewohner. Der Schlaf breitet seine düsteren Schwingen über der Oberfläche aus unsere Hemisphäre; sie schüttelt Dunkelheit und Träume von ihnen ab , Geister und Gespenster, "Erota", Rosen und Lilien, "Lepra und Verspieltheit der jungen Ungezogenen", Lilienhand, Lyudmila und Alina ... Und hier sind die Zeitschriften mit den Namen: Zhukovsky, Batyushkov, Puschkins Lyzeumsschüler. Und mit Traurigkeit werden Sie sich an Ihre Großmutter erinnern, ihre Clavichord-Polonaises, ihre träge Rezitation von Gedichten von Eugen Onegin. Und das alte verträumte Leben wird vor dir aufsteigen ... Gute Mädchen und Frauen lebten einst in Adelsgütern! Ihre Porträts blicken mich von der Wand an, aristokratisch schöne Köpfe in uralten Frisuren senken demütig und feminin ihre langen Wimpern zu traurigen und zärtlichen Augen ...
IV
Der Geruch von Antonov-Äpfeln verschwindet aus den Ländereien der Gutsbesitzer. Diese Tage waren noch so frisch, und doch kommt es mir vor, als sei seitdem fast ein ganzes Jahrhundert vergangen. Die alten Leute starben in Vyselki, Anna Gerasimovna starb, Arseniy Semenych erschoss sich ... Das Königreich der kleinen Güter, verarmt bis zum Bettel... Aber dieses armselige kleine Gutsleben ist auch gut!
Hier sehe ich mich wieder im Dorf, im tiefen Herbst. Die Tage sind bläulich, bewölkt. Morgens sitze ich im Sattel und gehe mit einem Hund, mit Flinte und Horn aufs Feld. Der Wind klingelt und brummt in der Mündung einer Waffe, der Wind bläst stark auf Sie zu, manchmal mit trockenem Schnee. Den ganzen Tag wandere ich durch die leeren Ebenen ... Hungrig und durchgefroren kehre ich in der Abenddämmerung zum Anwesen zurück, und es wird so warm und wohltuend in meiner Seele, wenn die Lichter der Siedlung flackern und dem Anwesen den Rauchgeruch entziehen , Gehäuse. Ich erinnere mich, dass man in unserem Haus um diese Zeit gerne "dämmerte", kein Feuer anzündete und im Halbdunkel Gespräche führte. Als ich das Haus betrete, finde ich die Winterrahmen bereits eingesetzt vor, was mich noch mehr in eine friedliche Winterstimmung versetzt. In der Dienerstube heizt ein Arbeiter den Ofen an, und wie in der Kindheit hocke ich mich neben einen Strohhaufen, der schon scharf nach Winterfrische riecht, und blicke erst in den lodernden Ofen, dann zu den Fenstern, hinter denen ich mich drehe blau, die Dämmerung stirbt traurig. Dann gehe ich in den Volkssaal. Dort ist es hell und eng: Die Mädchen schneiden Kohl, die Spreu blitzt, ich höre ihr brüchiges, freundliches Klopfen und freundliche, traurig-fröhliche Dorflieder ... Manchmal kommt ein kleiner Nachbar vorbei und nimmt mich mit auf einen lange Zeit ... Gutes und kleines Leben!
Der kleine Mann steht früh auf. Er streckt sich heftig, erhebt sich vom Bett und dreht sich eine dicke Zigarette aus billigem, schwarzem Tabak oder einfach nur Shag. Das fahle Licht eines frühen Novembermorgens erhellt ein schlichtes Arbeitszimmer mit kahlen Wänden, die gelben und rauen Felle von Füchsen über dem Bett und eine stämmige Gestalt in Hosen und ungegurteter Bluse, und das verschlafene Antlitz eines tatarischen Lagerhauses spiegelt sich darin Spiegel. Es herrscht Totenstille im halbdunklen, warmen Haus. Hinter der Tür im Korridor schnarcht die alte Köchin, die als Mädchen im Haus des Meisters wohnte. Das hindert den Herrn jedoch nicht daran, dem ganzen Haus heiser zuzurufen:
- Lukerya! Samowar!
Dann zieht er Stiefel an, wirft sich einen Mantel über die Schultern, ohne den Kragen seines Hemdes zuzumachen, und geht hinaus auf die Veranda. Im verschlossenen Flur riecht es nach Hund; faul die Hand ausstreckend, quietschend gähnend und lächelnd, umgeben ihn die Hunde.
- Rülpsen! sagt er langsam, herablassend und geht durch den Garten zur Tenne. Seine Brust atmet weit mit der scharfen Luft der Morgendämmerung und den Gerüchen eines nackten Gartens, der in der Nacht abgekühlt ist. Zusammengerollt und vom Frost geschwärzt, rascheln die Blätter unter Stiefeln in einer Birkenallee, schon halb abgeholzt. Am niedrigen, düsteren Himmel ragen gekräuselte Dohlen auf dem Scheunenkamm auf... Es wird ein herrlicher Jagdtag! Und mitten in der Gasse stehen bleibend blickt der Meister lange in das Herbstfeld, auf die wüstengrünen Winter, entlang denen Kälber streifen. Zwei Weibchen kreischen zu seinen Füßen, und Zalivay ist schon hinter dem Garten: Über die stacheligen Stoppeln springend, scheint er zu rufen und nach dem Feld zu fragen. Aber was machst du jetzt mit den Hunden? Das Tier ist jetzt auf dem Feld, auf den Anhöhen, auf der schwarzen Spur, und im Wald hat es Angst, weil im Wald der Wind die Blätter raschelt ... Ach, wenn nur Windhunde!
Das Dreschen beginnt im Stall. Langsam zerstreuend summt die Dreschtrommel. Träge an den Spuren ziehend, die Füße auf dem Mistkreis abstützend und schwankend, gehen die Pferde im Treiben los. Mitten in der auf einer Bank umlaufenden Auffahrt sitzt ein Fahrer und brüllt sie monoton an, peitscht immer nur einen braunen Wallach aus, der der Faulste von allen ist und während der Fahrt völlig schläft, da ihm die Augen verbunden sind.
- Gut, gut, Mädchen, Mädchen! - ruft der behäbige Kellner streng und kleidet sich in ein weites Leinenhemd.
Die Mädchen fegen hastig die Strömung, laufen mit Tragen und Besen herum.
-- Mit Gott! - sagt der Kellner, und das erste Bündel Starnovka, das vor Gericht gestellt wurde, fliegt mit einem Summen und Kreischen in die Trommel und erhebt sich darunter wie ein zerzauster Fächer. Und die Trommel summt immer eindringlicher, die Arbeit beginnt zu kochen, und bald verschmelzen alle Geräusche zu einem allgemeinen angenehmen Dreschgeräusch. Der Herr steht am Tor der Scheune und sieht zu, wie rote und gelbe Tücher, Hände, Rechen, Stroh in seiner Dunkelheit aufblitzen, und das alles bewegt und wuselt sich gemessen zum Dröhnen der Trommel und dem eintönigen Schreien und Pfeifen des Kutschers. Der Stamm fliegt in Wolken zum Tor. Der Meister steht, ganz grau von ihm. Oft blickt er ins Feld ... Bald, bald werden die Felder weiß, bald wird der Winter sie bedecken ...
Zimok, der erste Schnee! Es gibt keine Windhunde, es gibt im November nichts zu jagen; aber der Winter kommt, die "Arbeit" mit den Hunden beginnt. Und auch hier kommen wie in alten Zeiten kleine Einheimische zusammen, trinken das letzte Geld, verschwinden tagelang in verschneiten Feldern. Und abends, auf einem abgelegenen Gehöft, leuchten die Fenster des Seitenflügels weit weg im Dunkel einer Winternacht. Dort, in diesem kleinen Flügel, schweben Rauchwolken, Talgkerzen brennen schwach, eine Gitarre wird gestimmt ...
In der Abenddämmerung wehte der stürmische Wind,
Er löste meine weiten Tore auf, -
jemand beginnt mit einem Brusttenor. Und der Rest hebt unbeholfen und vorgetäuscht mit trauriger, hoffnungsloser Kühnheit auf:
Meine Tore waren weit,
Weißer Schnee bedeckte die Wegstraße ...