Haiku (japonez. 俳句) este un gen de poezie lirică tradițională japoneză a secolului. Această poezie, care a purtat apoi numele de haiku, a devenit un gen independent în secolul al XVI-lea; denumirea modernă a fost propusă în secolul al XIX-lea. Unul dintre cei mai faimoși reprezentanți este Matsuo Basho. În rusă, de obicei reprezintă trei linii. (c) Wikipedia.

Printre cunoscătorii de limbă rusă ai poeziei japoneze, s-a format și s-a cristalizat chiar o anumită „filozofie haiku”, care, la o examinare mai atentă, este o profanare a adevăratului spirit și a sensului acesteia.

Să luăm una dintre poeziile binecunoscute ale lui Basho și să reflectăm asupra traducerilor sale.

よ
く
み
れ
ば
薺
は
な
さ
く
垣
ね
か
な

Priveste mai atent -
tufa de traista ciobanului
înflorit sub răchită.

Văd sub gard
ca o traistă de cioban dintr-o dată
înflorit luxuriant.

Ai grija
flori de traista ciobanului
se uita la tine.

Mai multe traduceri pot fi date, acum să vedem cum sunt interpretate aceste rânduri: „Basho relatează doar că sub gard, nevăzut, a crescut o traistă de cioban, o plantă care are și propria frumusețe. Numai că nu este evident, nu este imediat evident, dar unul care trebuie încă să fie luat în considerare. Și acum rămâne la latitudinea cititorului să fie atent la traista ciobanului sau să întoarcă pagina. (c) Miloserdov Maxim.

Sau: „De cele mai multe ori, haiku-ul este o imagine concretă a lumii reale care nu necesită și nu permite nicio altă interpretare. (... Se omite o parte impresionantă a textului). Hokku învață să caute frumusețea ascunsă în simplu, discret, cotidian. Nu doar faimoasele, de multe ori cântate flori de cireș sunt frumoase, ci și florile modeste, imperceptibile la prima vedere de colza, traista ciobanului, o tulpină de sparanghel sălbatic... ”(c) V. Markova.

Adică, pe baza celor de mai sus, toată țara păstrează de 400 de ani moștenirea poetului, judecând după traduceri și interpretările lor, care are inteligența unui copil de trei ani? Se dovedește destul de sec să documentezi poziția frunzelor pe drum și să exclami naiv „Iată o floare lângă gard!” a deveni faimos? Care este marea valoare și contribuția la arta mondială a celor 17 silabe despre o floare decolorată sub un gard?

Deși mai scriu ceva despre haiku: „Basho este considerat Primul Mare Maestru al Haiku. Potrivit lui Basho, procesul de scriere a unei poezii începe cu pătrunderea poetului în „viața interioară”, în „sufletul” unui obiect sau fenomen, urmată de transferul acestei „stare interioare” într-o formă simplă și laconică de trei rânduri. Basho a asociat această abilitate cu starea-principală de „sabi” („tristețea singurătății”, sau „singurătate iluminată”), care vă permite să vedeți „frumusețea interioară” exprimată în forme simple, chiar zgârcite. (c) V. Markov.

Deci, până la urmă, haiku-ul nu este o artă din categoria „ce văd, cânt”? Și nu toate haiku-urile care nu rimează 17 silabe? Un haiku adevărat este un cufăr revelație bine încuiat. Și pentru a-l deschide, trebuie să muncești din greu. Și răsplata pentru munca minții va fi perspicacitatea, perspicacitatea, un fulger de lumină care luminează ordinea mondială! Oricine a experimentat vreodată un astfel de sentiment se va strădui să-l primească din nou și din nou. Darul unui simț al descoperirii - aceasta este valoarea și semnificația a ceea ce a fost conceput.

Da, pentru a vedea (observa) „sacul ciobanului” înflorit trebuie să aruncați o privire mai atentă. Floarea, într-adevăr, este departe în frumusețea ei de cele cu care poeții sunt obișnuiți să le admire. Dar la urma urmei, această expresie „traista ciobanului” poate avea o altă semnificație, și cea mai directă, „sacul ciobanului”. În acest caz, haiku-ul capătă o cu totul altă semnificație! „Atenție la geanta ciobanului „înflorită”!” Ghicește de ce?

Ciobanul în fiecare zi este printre flori, poate fi considerat pe bună dreptate un mare cunoscător al lor și, ca nimeni altul, știe multe despre ele. Prin urmare, în geanta lui sunt adunate cele mai bune flori de la cele pe care le-a întâlnit. Dacă vă place, aceasta este alegerea unui specialist, „un concentrat de frumusețe din câmpurile din apropiere”. Și aici intervine intuiția... Multe semnificații ale conexiunilor și asociațiilor, depășindu-se unele pe altele, ies la suprafață. Acest verset, ca nimic altceva, dezvăluie sensul filosofic al „formei și conținutului”. etc., etc., etc.

Și acum devine evident de ce „atât de simple” șaptesprezece silabe au existat atât de mult timp, cât de profunde au lucrările lui Basho și cât de valoroase sunt. Și cât de dificile sunt pentru traducători. În opinia mea, majoritatea lucrărilor sale nu au fost niciodată traduse în rusă. Cochilia, partea vizibilă a aisbergului, a devenit un clasic al poeziei japoneze pentru cititorii vorbitori de limbă rusă. Traducătorii au oferit descrieri externe chiar ale cuferelor care au rămas încuiate. Da, ei încă păstrează ascunse cititorilor revelațiile și adevăratul sens. Și pe această „descriere a cufere” s-a născut, construit și consolidat o întreagă „filozofie haiku”. Filosofia haiku-ului în rusă.

Evaluare:

comentariul tau

Pentru a lăsa un comentariu, conectați-vă la site folosind datele de conectare sau înregistrați-vă

Comentarii

E clar, Mila!Unul dintre cunoscuții mei, când dă peste o deosebită, în opinia sa, neînțeles a interlocutorului, exclamă cu pasiune: „Dar e evident..., chiar prea lene să explic!!!”. Înțeleg, asta se rezumă și la esența argumentelor tale, împreună cu Roland Barthes, așa cum presupun vag, este împotriva remarcii mele referitoare la conceptul abstract de „cocoș”, preluat de mine din comentariul Victoriei (Kokoro). „Occidentul inundă orice lucru cu sens!” Exclami entuziasmat alături de această persoană aparent respectată din mediul tău. Percepi încercarea mea de a înțelege direct ca pe o uzurpare din partea mea a dreptului tău la libertatea de exprimare. În primul rând, să simt că diferența dintre CUVÂNTUL „lucru” și un lucru tangibil, concret, pe care, oricât ai încerca, este imposibil să-l inundați sau să îl umpleți de sens (sau, dacă doriți, cu prostii!) Inexprimabil, atunci vorbiți doar despre cele mai neînsemnate, de înțeles doar ție și o mână de „aleși”, care te anunță că te-au înțeles cu „semne” de genul: „Minunat!”, „Minunat!”, „Super!” si tot asa, si chiar si atunci, numai pentru a nu trece drept neinitiati. Ei bine, aici, după cum se spune, nu poți face nimic pentru a ajuta... dar nu voi avea de ales decât să aștept, pentru că un băiat trecător nu strigă după ei: „Dar regele este gol!”.

Occidentul inundă fiecare lucru cu sens, ca o religie autoritara care impune inițierea popoarelor întregi; de fapt, obiectele limbajului (create prin intermediul vorbirii) sunt ca niște convertiți: sensul primar al limbajului face apel metonimic la un sens secundar - sensul discursului - și acest apel are sensul de constrângere universală. Avem două moduri de a evita rușinea prostiei, prin care subordonăm sistematic enunțul (într-o obscuritate frenetică a oricărui fel de inutilitate care ar putea dezvălui golul limbajului) unuia sau altuia dintre semnificațiile sale (sau cutare sau cutare producție). a unui semn): simbol sau raționament, metaforă sau silogism. Haiku cu expresiile sale simple, banale, într-un cuvânt acceptabil (cum spun lingviştii), este atrasă într-unul sau altul dintre aceste două imperii semantice. Întrucât este o „poezie”, este plasată în acea parte a codului general al emoțiilor, care se numește „experiență lirică” (de obicei asociem poezia cu ceva „vag”, „inexprimabil”, „sensibil”, într-un cuvânt. cu o clasă de senzații neclasificabile; de ​​obicei se vorbește despre „experiență bogată”, despre „capturarea unui moment deosebit de semnificativ” și mai ales despre „tăcere” (care este întotdeauna un semn al plinătății limbajului pentru noi).Dacă cineva (Yoko ) scrie: Seta!-atunci apare imaginea timpului de scăpare.Și când un altul (Baza) scrie: Eu merg pe poteca spre munte.O! Ce minunat!Violet!-ei explică că el a fost cel care l-a întâlnit pe pustnic budist, pentru că violeta este considerată „floarea virtuții” și așa mai departe. Nu există o singură trăsătură pe care un comentator occidental să nu o încarce cu semnificație simbolică. Sau cu siguranță vor vedea în haiku-ul pe trei linii (trei rânduri de cinci, șapte și încă cinci silabe) o schemă de silogism (două premise și o concluzie): Old backwater . O broasca sare in ea. O! sunetul apei (în acest silogism ciudat, concluzia este greu de atins: pentru a fi completată, este necesar ca premisa mai slabă să sară în cea mai puternică). Desigur, dacă metaforele și silogismele sunt abandonate, comentariul devine imposibil: a vorbi despre haiku înseamnă doar a-l repeta. Ceea ce face comentatorul Basho - inconștient: Deja de patru... nouă ori m-am ridicat să admir luna. „Luna este atât de frumoasă”, spune el, „încât poetul se ridică iar și iar pentru a o contempla de la fereastra lui”. Descifrarea, formalizarea sau modalitățile tautologice de interpretare, pe care le-am conceput pentru a pătrunde sensul, adică a-l capta prin seducție - și nu a-l smulge și a le arunca deoparte, ca un dinte al unui practicant zen care recitează un koan absurd - toate aceste interpretări nu pot decât să decidă. a ocoli haiku-ul, pentru că încetinesc limbajul și nu-l provoacă, aceasta din urmă este o sarcină dificilă, a cărei nevoie era evidentă chiar și pentru însuși maestrul haiku-ului, Basho: Demn de admirație este cel care nu gândește: „Viața este trecătoare” - la vederea unui fulger. ROLAND BART „IMPERIUL SEMNELOR” Și vorbești despre ciobani... Mi-a plăcut ce a spus Maxim Miloserdov. Sustin morisato. La un moment dat, Japonia a luat tot ce este mai bun în literatură și pictură din China și Europa și și-a creat propriul ei. Și avem propria noastră cale. Este parerea mea.

„Cocoșul” în general, cea mai scumpă Victoria, nu există nicăieri decât, poate, în capul meu, totuși, nu vei spune că, prinzând din ciorba mea oasele acestei sărmane păsări, „am doar umbra lui”? , invers! Altfel, toți am fi murit de foame... Nu-i așa, vorbind în engleză: „Să te naști cu o lingură de argint în gură”, iar în rusă: „Să te naști într-un cămașă”, nu avem în față ACEȘI - CONCEPTUL! Așa e! - Nu poți să „simți"! Ei, deci ce?! După logica ta, traducerea este deloc IMPOSIBILĂ!? Și îmi vor mai spune că nu se obișnuiește să te „angajezi” în filozofie pe site-urile de poezie... Dar e „acceptat” să te lovești cu fruntea în fiecare minut! Și apoi: o astfel de intoxicare conciliantă generală: Fără criterii! Live și lasă-i pe alții să trăiască! Și sărutul final!

Am citit articolul. Ce discutie interesanta! Păcat că a trecut atât de mult. O lingură bună pentru cină... O discuție atât de intensă despre calitatea... falsurilor, îmi pare rău - traduceri! Am si eu o parere in aceasta privinta. Nu o impun nimănui și nu o consider adevărul în primă instanță. Încerc doar să fiu clar cu privire la poziția mea în această problemă. Acesta este raționamentul meu sau concepțiile greșite. Cine știe?.. Traducere... La început voi vorbi într-un mod rar: orice produs produs nu în locul de unde provine originalul, din material greșit, de creatorii greșiți, ci cu marca creatorului de originalul este un fals. Ce rost are să ne certăm despre calitatea lui? Oricum - sub-del-ka! Îl putem folosi doar și căutăm adevărul și profunzimea originalului în el - mmm ... Mulțumim și pentru faptul că datorită lui (o traducere falsă) am aflat despre existența originalului în sine. El este undeva. Pare să fie așa. Sau nu așa. Sau puțin așa. Basho haiku tradus în orice altă limbă (nu doar rusă) nu este Basho haiku. Asta e tot. Și la bine și la rău, încă nu este Basho. Îi știm doar umbra, dar nu și el. Aceasta este doar o reflectare a lui Basho în oglinda distorsionată a traducerii. Intri în camera oglinzilor strâmbe. În toate oglinzile - tu. Puteți afla. Doar daca. Cine îți poate judeca frumusețea după aceste reflecții? Și plângem sau râdem într-o cameră cu oglinzi strâmbe - depinde doar de temperament, de percepție. Judecă singur. Mai auzim că cocoșul strigă „ku-ka-re-ku!”, iar nemții aud „ki-ki-ri-ki!”. Să ne certăm despre cine este mai aproape de original? Cocoșul - râde. Traducerea clasicilor naționali într-o altă limbă, în special cu o diferență semnificativă între culturi, pur și simplu nu poate oferi o înțelegere adevărată a lucrării sursă. Și cred că nu va fi niciodată. Și a argumenta dacă este mai bine sau mai rău falsificat, din punctul meu de vedere, este o pierdere de timp și nervi. Desigur, trebuie să încerci. Nu sunt împotriva traducerilor în general. Sunt împotriva disputelor despre adevărul, conformitatea, lipsa de ambiguitate a acestora. În esență, cine cunoaște criteriile de evaluare a adevărului? — Cine sunt judecătorii? Aceleași oglinzi strâmbe. Nu are rost să discutăm despre calitatea imitațiilor în limbi străine ale poeziei japoneze. Adică despre ceea ce producem și prezentăm sub propriul nostru nume, urmând canoanele japoneze cât putem de bine și, parcă, respectând spiritul japonez. Aceeași temă de cocoș... „Ki-ki-ri-ki”, domnii scriitorilor! Sau „ku-ka-re-ku”? Voi și cu mine, domnilor, suntem fragili, strălucitori, cu dedesubt argintiu, dar (vai!) oglinzi strâmbe ale poeziei japoneze. Deci, să nu ne transformăm unii pe alții în bucăți. Aceasta este pur și simplu părerea mea! Scuzati-ma...

Morisato, nu am avut niciun gând să susțin pe nimeni (la fel cum nu era în gândurile mele să „dau” pe cineva). Încerc să fiu de partea poeziei, atâta tot. Și, ca un rabin dintr-o glumă, încerc să împac pe toți disputanții... chiar dacă nimeni nu m-a întrebat despre asta. :) Totuși, ora este târziu, așa că spun: „Layla Tov!” :)))))...

Morisato, nu știu deloc japoneză, dar îndrăznesc să fac următoarea presupunere... Să presupunem că cineva ar avea onoarea să traducă poezia lui Annensky „Lumânarea a fost adusă” într-o limbă europeană, chiar și în spaniolă. Cum s-ar putea traduce intonația poetică a lui Annensky, care este strâns legată de sensul cuvintelor și de faptul că până și noi, rușii, ocolim definiția? Este posibil ca în cazul kana să avem de-a face atât cu cuvântul, cât și cu intonația și pur și simplu este imposibil să se separe unul de celălalt fără a deteriora spiritul poemului. „... O lume sensibilă cedează fără luptă, Numai din ochi, de-a lungul pantelor fasciculului, Umbrele vor alerga în flăcările albastrei...” - aceasta există doar în rusă și ceea ce creează un moment poetic de putere extraordinară aici - cuvântul „înclinare”, sau o definiție irațională „sensibilă”, sau selecție și ordine neobișnuită a cuvintelor în ultima linie? Nimeni nu va spune - și mulțumesc lui Dumnezeu! Ar fi înfricoșător dacă cineva ar spune. Prin urmare, probabil, rolul „gardului de vaci” în acest haiku nu ar trebui supraestimat. Subliniez că aceasta este doar presupunerea mea - cum să mă raportez la kana și cazuri similare ... Și, desigur, dacă ar fi posibil să traducem poezia „Au adus o lumânare” în spaniolă, aproape de original, cel puțin în timbru, ar fi minunat...

Shadow, „În vremuri de diletantism militant, nu consider că este posibil să obosesc publicul cu gândurile mele haotice” – dar nu ești deja „obosit”? :) „..nu există nici un subiect, precum și un motiv pentru a comunica cu tine” - - dar nu comunici deja? :) Deci ce cauți aici? :) Niciodată. Nu te vei regăsi niciodată într-o societate ideală de interlocutori ideali și oameni cu gânduri asemănătoare. Întotdeauna vor exista amatori, amatori, parveniți, oameni aroganți care nu vor să „tace și să asculte”. Tu chiar .. :) Taci sau invata, nu?

Asta e! Se părea că articolul a fost scris de autor în interesul unei discuții pe tema menționată. Altfel, toată lumea ar putea să tacă deloc, pe nimeni nu este interesat să discute doar despre calitatea articolului. Și pentru că oamenii au răspuns la subiect, și mi se pare, destul de amabil - fiecare din suflet, așa cum se obișnuiește pe site. Nu le-a plăcut ceva, Dumnezeu știe, nu s-au gândit la asta. Dacă pun „)))” la sfârșitul rândului, atunci nu rânjesc niciodată în același timp și nu disimulez, dar într-adevăr, îi zâmbesc unei persoane și îmi întind mâna. Ce să spun, decât că mi-ar plăcea să-l aud pe autor... Opinia lui este încă interesantă pentru toată lumea!

Domnilor poeți-scriitori, când vom învăța toleranța. Scriem haiku-uri atât de frumoase, imaginându-ne gardienii moștenirii lui Basho, dar în realitate suntem cufundați în certuri. Trist, Doamne.

Ganz, probabil îți amintești de haiku despre camelie: „Iată un capriciu al unui cunoscător...”? Aici sunteți - cum înțelegeți haiku-ul? Înțeleg că Basho în ea este puțin despre el însuși și despre aspectul poetic ca atare, și nu doar despre camelie. Tocmai acest capriciu de a fi, neașteptarea unei priviri poetice – adică notoriul „cufăr”, așa cum îl înțeleg; capriciul „sacului ciobanului” de a se transforma într-un „traista ciobanului” este și același capriciu pur poetic de a fi, neașteptat în așteptat, obișnuit... Floarea fără miros capătă deodată un parfum - dar poetic, adică , trăiește așa cum nu a trăit încă. Curajul unui poet este să prindă un asemenea parfum, dar curajul unui cititor este să-l prindă după poet... (Ca de obicei, mă străduiesc să-i împac pe toți, făcând apel la cele mai importante priorități pentru fratele nostru poet.)

Dragă Shadow, articolul tău ar fi mai bun, atunci ar fi un subiect pentru un schimb rezonabil de opinii cu privire la perspectivele dezvoltării formelor solide clasice. Cu sinceritate. Maxim! Vorbiți despre conținutul procesului de creație, iar în acest caz, vorbim mai mult despre cufere notorii, iar acum spuneți-mi, din anumite motive, mi-au venit în minte cuvintele lui Ioan sau Matei „despre sicrie pictate”, cine ar putea considera jignitoare observatia... dar nu, frumusetea exterioara face dificila observarea esecului intern si invers.... asa ceva. Cu sinceritate.

morisato, nu încerca să te urci pe norul altcuiva. În plus, spațiul liber este foarte aproape. Versetul nu este într-adevăr tradus corect, dar a fost făcut intenționat. Am sperat că se va găsi „inecizia” și toată frumusețea și profunzimea versului vor fi dezvăluite împreună. Am vrut să las o portiță pentru „co-creare”. Se găsește încă sub forma cuvântului „gard”, „gard viu”, „gard de vară”. La urma urmei, nu s-a spus niciun cuvânt despre el! Dar în lucrări atât de scurte, un cuvânt nu poate decât să poarte sens, nu poate fi introdus pentru frumusețe sau chiar număr de silabe... Da, cufărul este încă închis! ;)

Adică, creierul lui este constant ocupat să-l caute. Există sens în orice, și „chiar” în artă. A spune „Munca mea nu are sens” este cochetărie. O persoană, cel mai probabil, va găsi sens în prostii complete, propriile sale, dar o va găsi. Sensul poate fi „atras de urechi”, sau poate fi „atras de urechi la sens”. Esența își pierde sensul în trecerea de la o calitate la alta? Probabil, dar în același timp se poate și dobândește altele noi! Orice entitate, atunci când trece de la limbă la limbă, de la cultură la cultură, renaște, dobândind și pierzând semnificații. Mi-ar plăcea atât de mult ca „formele solide” să câștige mai mult în traducere decât pierd, că merită. Mai mult decât atât, limba rusă (ca instrument) nu este în niciun fel inferioară limbii originale. Mi-ar plăcea să văd haiku-ul domestic plin de semnificații. Numai că „Filosofia Haiku în limba rusă” a fost deja formată și acum există ceva de atras prin urechi. Deși sensul acestei filozofii mi se pare mai degrabă estompat. Ce și cum am încercat să dezvălui în mod specific în articol, dar dacă nu a ieșit, atunci ne vom antrena (pentru a transmite sensul) ...;)

Apropo, Lazi, M-maxim a remarcat corect - exemplul tău cu rândurile „sacii ciobanului” cel mai probabil nu este un argument, ci un contraargument la teza ta principală a articolului. Ceea ce arată evident este că există traduceri pur și simplu superbe în limba rusă, care în sine, în afară de original, sunt cele mai minunate versuri în deplină conformitate cu „preceptele filozofice” canonice native. Ceea ce urmează nu este mai puțin evident - poate exista poezia în limba rusă în spiritul, stilul și sistemul filozofic al clasicilor canonici japonezi. Și există.

Și iată la ce mă gândesc... Atunci al meu „Ești zăpadă sau ploaie? .. Postre...”, m-am gândit la asta: cât de semnificativ poate fi chiar momentul în care apar poeziile! Dacă nu ar fi fost o asemenea vreme la Moscova acum, dacă Săptămâna Mare n-ar fi fost pe nas și dacă nu s-ar fi întâmplat o catastrofă globală atât de mare, multe momente din această poezie a mea nu ar fi avut loc. a funcționat, nu ar fi creat o aură poetică... Așa se întâmplă și în tanka japoneză, a cărei formație se bazează adesea pe nuanțe care elud chiar și oamenii sofisticați - chiar momentul scrierii poate face parte din poetică. Ideea că „geanta ciobanului” poate fi interpretată ca „geanta ciobanului” mi se pare chiar inaplicabilă haiku-ului special al lui Basho (la urma urmei, este puțin probabil ca denumirea japoneză de „geanta ciobanului” să fie cel puțin oarecum asemănătoare), atât de bună cu pură. punct de vedere poetic și așa cheamă sufletul la multidimensionalitatea sentimentului că am uitat chiar un fel de „mușcătură” inerent acestui articol, îndrăgostindu-mă de această „pungă” și de această chemare - de a asculta poezia și ceea ce o hrănește, cu toate fibrele sufletului, auzului, gustului etc, etc...

Anzhei, Lazi pune doar o întrebare. Formularea întrebării nu îl obligă în niciun fel pe autor să ne ofere opțiuni de răspuns. Vă mulțumesc și despre aceasta - o întrebare importantă pe care ați ridicat-o. Foarte important și foarte necesar. Nu sunt de acord cu tine cu privire la următoarele. Incapacitatea de a urma principiile lui Basho, neînțelegerea lor, copierea oarbă, imitarea anumitor traduceri și traducători nu este rezultatul încercărilor de a compune poezii în stil japonez în limba rusă. La urma urmei, o astfel de incapacitate este o problemă independentă în sine. Limba rusă nu are nimic de-a face cu acest gen de poezie. Acum, dacă scriitorii ruși de la începutul secolului al XVIII-lea, începând cu Lomonosov, ar fi raționat aproximativ în acest fel, considerând pe Shakespeare și pe alți germani englezi piite inaccesibile și inimitabile, atunci poezia rusă, poate, nu s-ar fi născut. Da, după ce a devenit rusificată, „filozofia lui Basho” se lipește de ea ca o rază de soare într-o prismă. Dar nu mort, nu! Nu a dispărut! Tocmai m-am jucat cu culori noi. Cred că vom reuși!

Dragă Masyo! Profunzimea comentariului dumneavoastră nu corespunde volumului materialului prezentat, motiv pentru care nu pot adăuga nimic. Nu pot decât să-i cer lui Lazy să precizeze ce ar trebui să fie înțeles prin filosofia haiku-ului în limba rusă în acest caz particular. Cu respect și interes sincer.

salut lazi! E bine că ți-ai împărtășit gândurile despre filosofia haiku-ului, ai conturat linii directoare creative, ca să zic așa... La urma urmei, de multe ori se întâmplă să nu fie imediat posibil să-ți exprime înțelegerea interioară și viziunea ta filozofică în cea mai solidă formă, si exact asa cum ti-ai dori.. Asa este viata unui poet cu traista de cioban pe umar :))) Prima impresie o consider importanta, si de aceea o sa scriu imediat ce ganduri s-au nascut pe parcurs. Este posibil să vorbim despre ideea care s-a dezvoltat undeva despre ceva, și în special despre filosofia haiku-ului în rusă, în același timp prezent, așa cum sunt scrise de obicei trei versuri haiku ... Acest proces de înțelegere și conștientizarea este eternă, vine din generație într-o generație și toată lumea, indiferent de părerile celorlalți, deși fiind sub vectorul general al percepției, trece mereu prin ea el însuși și își inventează propria bicicletă, filosofia sa haiku în limba rusă... Și de aceea, vă pot liniști, foarte mulți oameni sunt deștepți și simt și înțeleg cu inima Profunzimea, Puritatea și Frumusețea, care se ascund modest în spatele acestei Simplități... Nici nu știu ce să vă spun despre „Cuferele Maeștrilor”))))))))), dar voi încerca... Reticența și subestimarea în forme solide, surprinzând starea interioară a poetului, de la sine dau deja acea dinamică și mișcare a gândirii. cititorul, ceea ce le permite să fie o filozofie vie de secole... Voi spune în general că chiar nu există „cufere”, lor atrage cititorul... este doar o anumită imagine din înțelegerea esenței. Să nu credeți că nu sunt deloc de acord cu această noțiune de „cufăr de comori”... La figurat și cel mai important, aproape de viață – oamenii vor ghicitori!!! O sa explic doar ce mi se pare de prisos in asta, CE anume genereaza aceste „descrieri de piept”... in care, in principiu, sunt de acord cu tine. Mi se pare că multe dintre problemele în înțelegerea oamenilor cu privire la însăși esența poeziei haiku și a altor forme solide cresc tocmai din dorința încordată de a găsi acest „Cufăr al maestrului” și, în cele din urmă, de a-l deschide... Aș dori să subliniez în mod deosebit că această abordare oarecum mecanicistă a inimii și sentimentelor poeziei, poate să nu ofere bucuria înțelegerii pe care o menționezi, deși cititorul va avea, desigur, sentimentul de a înțelege ceva intim și misterios. Oricât de banal ar suna ceea ce voi scrie mai jos, tot îl voi scrie, pentru că îl consider important... 1. Să nu crezi că Maestrul a ascuns ceva în cufăr! (aceasta este doar o imagine a mișcării spontane a gândurilor cititorului) 2. Maestrul nu a făcut asta intenționat, altfel nu ar fi și Maestrul și Poetul! Era fericit când și-a scris rândurile, iar descendenții o simt, iar fericitul împărtășește mereu la maximum. .. A lăsat TOTUL în 17 silabe pentru a se bucura de momentul trăit atunci - aici și acum, împreună cu el, chiar și de-a lungul secolelor... pentru că timpul nu poate fi o piedică. 3. Un obstacol nu poate fi decât ceva pe acel drum „din inimă la inimă”... Fie o persoană nu este pregătită să înțeleagă și să vadă cu inima ceea ce a văzut Maestrul, fie este împiedicată în acest sens de urmele altor oameni. pe această cale (foarte corect, traducerile sunt întotdeauna un fel de transformare) Undeva am astfel de gânduri despre cufere))) Voi spune și în concluzie că dintr-o idee atât de mecanicistă a unui secret poetic, oarecum plat și abordările primitive cresc, mai ales în scrierea liniilor de haiku în rusă (nimeni, nu mă refer aici în mod special, dar am întâlnit de multe ori). Atunci când filosofia haiku-ului autorului devine un mister imaginar, un joc deliberat cu cuvintele și semnificațiile lor semantice, ea amintește mai mult de „rafinament” și chiar de puzzle-uri, și nu de acea simplitate poetică, în spatele căreia se află TOT ce este necesar pentru a transmite momentul. . În același timp, desigur, voi adăuga că este dreptul fiecăruia de a vedea sensul lucrurilor într-un fel sau altul, iar fiecare autor este fericit în opera sa și consideră abordarea sa de a înțelege filozofia haiku-ului cu sinceritate. adevărat și aducându-i adevărată satisfacție. Și nu va fi deloc surprinzător, în același timp, că raționamentul tău despre „sfânta simplitate a versului” de către astfel de autori va fi perceput ca vorbire de bebeluși sau ca o incapacitate de a scrie poezii „delicate” și „mai sofisticate”). ))) Rime de pepinieră, și numai - nu vă fie teamă auziți! Însuși bătrânul Basho, cred, s-ar bucura dacă ar fi lăudat așa... Mulțumesc, leneșule!

Titlu: Filosofia haiku-ului în limba rusă. După ce am citit doar titlul articolului, m-am simțit respins de conținut. Autorul folosește ștampila „în rusă” în sensul de proastă calitate, nu așa cum e totul cu oamenii normali. Fraza introductivă: Printre cunoscătorii de limbă rusă ai poeziei japoneze ..... profanarea adevăratului spirit etc. Nu mai eram interesat să citesc. Dar aceasta este doar părerea mea, unul dintre cunoscătorii de limbă rusă.

Gândurile sunt aproape. Axiomă. Traducerea este foarte rar mai mare decât originalul. Axiomă. Filosofia haiku-ului în limba rusă este la început. Teorema. „Deci, până la urmă, haiku-ul nu este o artă din categoria „ce văd, cânt”? Și nu toate haiku-urile care nu rimează 17 silabe?”

JAPONEZĂ TREI RINDURI

CUVÂNT ÎNAINTE

Poemul liric japonez haiku (haiku) se caracterizează printr-o concizie extremă și o poetică deosebită.

Oamenii iubesc și creează de bunăvoie cântece scurte - formule poetice concise, unde nu există un singur cuvânt de prisos. Din poezia populară, aceste cântece trec în literar, continuă să se dezvolte în ea și dau naștere la noi forme poetice.

Așa s-au născut în Japonia formele poetice naționale: tanka cu cinci linii și haiku cu trei linii.

Tanka (literal „cântec scurt”) a fost inițial un cântec popular și deja în secolele VII-VIII, în zorii istoriei japoneze, a devenit legiuitor al poeziei literare, împingând în fundal și apoi îndepărtând complet așa- numite poezii lungi „nagauta” (prezentate in celebra antologie poetica din secolul al VIII-lea Man'yoshu). Cântecele epice și lirice de diferite lungimi supraviețuiesc doar în folclor. Hokku s-a separat de tanka multe secole mai târziu, în perioada de glorie a culturii urbane a „a treia stare”. Din punct de vedere istoric, este prima strofă tanka și a primit de la ea o bogată moștenire de imagini poetice.

Tanka antică și haiku-ul mai tânăr au o istorie lungă, în care perioadele de prosperitate alternau cu perioade de declin. De mai multe ori aceste forme au fost pe cale de dispariție, dar au rezistat testului timpului și continuă să trăiască și să se dezvolte și astăzi. Acest exemplu de longevitate nu este singurul de acest fel. Epigrama greacă nu a dispărut nici după moartea culturii elene, ci a fost adoptată de poeții romani și se păstrează încă în poezia mondială. Poetul tadjik-persan Omar Khayyam a creat catrene minunate (rubai) în secolele XI-XII, dar chiar și în epoca noastră, cântăreții populari din Tadjikistan compun rubai, punând noi idei și imagini în ele.

Evident, formele poetice scurte sunt o nevoie urgentă de poezie. Astfel de poezii pot fi compuse rapid, sub influența sentimentului direct. Îți poți exprima aforistic, concis gândul în ele, astfel încât să fie amintit și transmis din gură în gură. Sunt ușor de folosit pentru laudă sau, dimpotrivă, batjocură caustică.

Este interesant de observat în treacăt că dorința de laconism, dragostea pentru formele mici sunt în general inerente în arta națională japoneză, deși este excelentă și la crearea de imagini monumentale.

Numai haiku, o poezie și mai scurtă și mai concisă, care a apărut în rândul cetățenilor obișnuiți, străini de tradițiile poeziei vechi, a putut să împingă tanka și, pentru un timp, să-i smulgă campionatul. Hocheiul a devenit purtătorul unui nou conținut ideologic și a fost cel mai în măsură să răspundă la cerințele în creștere ale „a treia stare”.

Haiku este un poem liric. Ea descrie viața naturii și viața omului în unitatea lor topită, indisolubilă, pe fundalul ciclului anotimpurilor.

Poezia japoneză este silabică, ritmul ei se bazează pe alternarea unui anumit număr de silabe. Nu există nicio rimă, dar sunetul și organizarea ritmică a celor trei linii este o problemă de mare îngrijorare pentru poeții japonezi.

Hokku are un contor stabil. Fiecare vers are un anumit număr de silabe: cinci în primul, șapte în al doilea și cinci în al treilea, pentru un total de șaptesprezece silabe. Acest lucru nu exclude libertățile poetice, mai ales printre poeții atât de îndrăzneți și inovatori precum a fost Matsuo Basho (1644-1694). Uneori nu ținea cont de metru, încercând să obțină cea mai mare expresivitate poetică.

Dimensiunile haiku-ului sunt atât de mici încât, în comparație cu acesta, sonetul european pare monumental. Conține doar câteva cuvinte și totuși capacitatea sa este relativ mare. Arta de a scrie haiku este, înainte de toate, capacitatea de a spune multe în câteva cuvinte. Concizia face haiku-ul legat de proverbele populare. Unele versuri în trei versuri au devenit populare în vorbirea populară ca proverbe, cum ar fi poemul poetului Basho:

Voi spune un cuvânt

Buzele îngheață.

Vârtej de toamnă!

Ca proverb, înseamnă că „prudenta te face uneori să taci”.

Dar, cel mai adesea, haiku diferă foarte mult de proverb prin caracteristicile sale de gen. Aceasta nu este o zicală edificatoare, o scurtă pildă sau o glumă bine îndreptată, ci un tablou poetic schițat într-o singură lovitură sau două. Sarcina poetului este să infecteze cititorul cu entuziasm liric, să-i trezească imaginația, iar pentru aceasta nu este necesar să picteze un tablou în toate detaliile ei.

Cehov scria într-una dintre scrisorile sale către fratele său Alexandru: „... vei primi o noapte cu lună dacă scrii că un pahar dintr-o sticlă spartă a strălucit ca o stea strălucitoare pe barajul morii și umbra neagră a unui câine sau a unui lupul s-a rostogolit ca o minge...”

Acest mod de a descrie necesită maximă activitate din partea cititorului, îl atrage în procesul creativ, dă impuls gândurilor sale. Colecția de haiku nu poate fi „răfuită cu ochii”, răsfoind pagină după pagină. Dacă cititorul este pasiv și nu este suficient de atent, nu va percepe impulsul transmis de poet. Poetica japoneză ține cont de munca de contra a gândirii cititorului. Așadar, suflarea arcului și tremurul reciproc al coardei împreună dau naștere muzicii.

Haiku are dimensiuni în miniatură, dar acest lucru nu înlătură sensul poetic sau filosofic pe care i-l poate da un poet, nu limitează sfera gândirii sale. Cu toate acestea, desigur, nu poate da o imagine multilaterală și nu-și poate dezvolta gândirea pe larg, până la capăt, în limitele portului haiku. În fiecare fenomen, el caută doar punctul culminant al acestuia.

Unii poeți, și în primul rând Issa, a cărui poezie reflecta cel mai pe deplin viziunea asupra lumii a oamenilor, i-au descris cu dragoste pe cei mici, slabi, afirmând dreptul la viață pentru el. Când Issa susține un licurici, o muscă, o broască, este ușor de înțeles că, făcând acest lucru, susține un om mic și sărac, care ar putea fi șters de pe fața pământului de către stăpânul său feudal.

Astfel, poeziile poetului sunt pline de sunet social.

Aici vine luna

Și fiecare tufiș mic

Invitat la ospăţ

spune Issa și recunoaștem în aceste cuvinte visul egalității oamenilor.

Acordând preferință micilor, haiku-ul a pictat uneori o imagine la scară largă:

Spațiu maritim furios!

Departe, spre insula Sado,

Calea Lactee se târăște.

Poezia asta de Basho este un fel de vizor. Dacă închidem ochii la el, vom vedea un spațiu mare. Marea Japoniei se va deschide în fața noastră într-o noapte de toamnă vântoasă, dar senină: sclipirea stelelor, spărgătoare albe, iar în depărtare, la marginea cerului, silueta neagră a insulei Sado.

Sau luați o altă poezie de Basho:

Pe un terasament înalt - pini,

Și între ei se văd cireșele și palatul

În adâncurile copacilor înfloriți...

În trei rânduri - trei planuri de perspectivă.

Haiku este asemănător cu arta picturii. Ele au fost adesea scrise pe subiecte ale picturilor și, la rândul lor, au inspirat artiști; uneori se transformau într-o componentă a imaginii sub forma unei inscripții caligrafice pe ea. Uneori, poeții au recurs la metode de reprezentare asemănătoare cu arta picturii. Acesta este, de exemplu, trei linii a lui Buson:

Colza înflorește în jur.

Soarele se estompează în vest.

Luna răsare în est.

Câmpurile largi sunt acoperite cu flori galbene de colză, par deosebit de strălucitoare în razele apusului. Luna palidă care răsare în est contrastează cu globul de foc al soarelui care apune. Poetul nu ne spune în detaliu ce fel de efect de lumină creează aceasta, ce culori sunt pe paleta lui. Se oferă doar să arunce o privire proaspătă asupra imaginii pe care toată lumea a văzut-o, poate de zeci de ori... Gruparea și alegerea detaliilor pitorești - aceasta este sarcina principală a poetului. Are doar două sau trei săgeți în tolbă: nimeni nu trebuie să zboare pe lângă el.

Această manieră laconică amintește uneori foarte mult de modul generalizat de reprezentare folosit de maeștrii ukiyoe ai gravurii color. Diferite tipuri de artă - haiku și gravura color - sunt marcate de trăsăturile stilului general al erei culturii urbane din Japonia din secolele XVII - XVIII, iar acest lucru le face legate între ele.

Ploaia de primăvară se revarsă!

Ei vorbesc pe parcurs

Umbrelă și mino.

Aceasta este cea de trei versuri a lui Buson - o scenă de gen în spiritul gravurilor în lemn ukiyoe. Doi trecători vorbesc pe stradă sub plasa ploii de primăvară. Unul poartă o haină de ploaie din paie - mino, celălalt este acoperit cu o umbrelă mare de hârtie. Asta e tot! Dar respirația primăverii se simte în poezie, are umor subtil, apropiat de grotesc.

Adesea poetul creează imagini nu vizuale, ci sonore. Urletul vântului, ciripitul cicadelor, strigătele unui fazan, cântarea unei privighetoare și a unei ciocârle, vocea unui cuc, fiecare sunet este plin de o semnificație aparte, dă naștere unor stări și sentimente.

O orchestră întreagă sună în pădure. Alarca conduce melodia flautului, strigătele ascuțite ale fazanului sunt instrumentul de percuție.

Ciocătoarea cântă.

Cu o lovitură răsunătoare în desiș

Fazanul îi răsună.

Poetul japonez nu desfășoară în fața cititorului întreaga panoramă de idei și asocieri posibile care apar în legătură cu un obiect sau fenomen dat. Nu face decât să trezească gândul cititorului, îi dă o anumită direcție.

Pe o ramură goală

Raven stă singur.

seara de toamna.

Poezia arată ca un desen cu cerneală monocrom. Nimic de prisos, totul este extrem de simplu. Cu ajutorul câtorva detalii alese cu pricepere, se creează o imagine a toamnei târzii. E lipsă de vânt, natura pare să înghețe într-o imobilitate tristă. Imaginea poetică, s-ar părea, este puțin conturată, dar are o capacitate mare și, vrăjitor, duce departe. Se pare că te uiți în apele râului, al cărui fund este foarte adânc. În același timp, este extrem de specific. Poetul a înfățișat un adevărat peisaj lângă coliba sa și prin el - starea sa de spirit. El nu vorbește despre singurătatea corbului, ci despre propria sa.

Imaginația cititorului este lăsată cu multă amploare. Împreună cu poetul, poate trăi un sentiment de tristețe inspirat de natura toamnei, sau poate împărtăși cu el dorul născut din experiențe profund personale.

Nu este de mirare că, de-a lungul secolelor de existență, haiku-urile antice au dobândit straturi de comentarii. Cu cât subtextul este mai bogat, cu atât mai mare este priceperea poetică a haiku-ului. Sugerează mai degrabă decât arată. Aluzie, aluzie, reticență devin mijloace suplimentare de expresivitate poetică. Tânjind după copilul mort, poetul Issa a spus:

Viața noastră este o picătură de rouă.

Lasă doar o picătură de rouă

Viața noastră este încă...

Roua este o metaforă obișnuită pentru trecerea vieții, la fel ca un fulger, spumă pe apă sau florile de cireș care cad rapid. Budismul învață că viața umană este scurtă și efemeră și, prin urmare, nu are o valoare anume. Dar nu este ușor pentru un tată să se împace cu pierderea unui copil iubit. Issa spune „și totuși...” și dă jos peria. Dar însăși tăcerea lui devine mai elocventă decât cuvintele.

Este destul de clar că există o lipsă de acord în haiku. Poezia este formată din doar trei versuri. Fiecare vers este foarte scurt, în contrast cu hexametrul epigramei grecești. Un cuvânt cu cinci silabe ocupă deja un vers întreg: de exemplu, hototogisu - un cuc, kirigirisu - un greier. Cel mai adesea, există două cuvinte semnificative într-un vers, fără a număra elementele formale și particulele exclamative. Tot ce este de prisos este stors, eliminat; nu a mai rămas nimic care să servească doar pentru decor. Chiar și gramatica din haiku este specială: există puține forme gramaticale și fiecare poartă sarcina supremă, combinând uneori mai multe sensuri. Mijloacele de vorbire poetică sunt selectate extrem de cumpătat: haiku evită epitetul sau metafora, dacă se poate descurca fără ele.

Uneori, întregul haiku este o metaforă extinsă, dar sensul său direct este de obicei ascuns în subtext.

Din inima unui bujor

Albina se furișează încet...

O, cu ce reticență!

Basho a compus această poezie când a părăsit casa ospitalieră a prietenului său.

Ar fi o greșeală, totuși, în fiecare haiku să cauți un astfel de sens dublu. Cel mai adesea, haiku-ul este o reprezentare concretă a lumii reale care nu necesită și nu permite nicio altă interpretare.

Poezia haiku a fost o artă inovatoare. Dacă, de-a lungul timpului, tanka, îndepărtându-se de originile populare, a devenit o formă preferată de poezie aristocratică, atunci haiku-ul a devenit proprietatea oamenilor obișnuiți: negustori, artizani, țărani, călugări, cerșetori... A adus cu sine expresii comune și argou. cuvinte. Introduce în poezie intonații naturale, colocviale.

Scena din haiku nu erau grădinile și palatele capitalei aristocratice, ci străzile sărace ale orașului, câmpurile de orez, drumurile mari, magazinele, tavernele, hanurile...

Un peisaj „ideal” eliberat de tot ceea ce durează - așa a pictat natura vechea poezie clasică. În haiku, poezia și-a recăpătat Vederea. Un om în haiku nu este static, el este dat în mișcare: aici un vânzător ambulant de stradă rătăcește printr-un vârtej de zăpadă, dar aici un muncitor întoarce o moară de cereale. Pâlpul care se afla deja în secolul al X-lea între poezia literară și cântecul popular a devenit mai puțin largi. Un corb ciugulind un melc într-un câmp de orez cu nasul - această imagine se găsește atât în ​​haiku, cât și într-un cântec popular.

Imaginile canonice ale vechilor tancuri nu mai puteau evoca acel sentiment imediat de uimire față de frumusețea lumii vii pe care au vrut să o exprime poeții „starii a treia”. Era nevoie de imagini noi, de culori noi. Poeții, care s-au bazat atât de mult timp pe o singură tradiție literară, se întorc acum la viață, la lumea reală din jurul lor. Vechile decorațiuni din față au fost îndepărtate. Hokku învață să caute frumusețea ascunsă în simplu, discret, cotidian. Nu doar faimoasele, de multe ori cântate flori de cireș sunt frumoase, ci și florile modeste, imperceptibile la prima vedere de colza, traista ciobanului, o tulpină de sparanghel sălbatic...

Aruncă o privire atentă!

Flori de traista ciobanului

Vei vedea sub gard.

Hokku învață să aprecieze frumusețea modestă a oamenilor obișnuiți. Iată o imagine de gen creată de Basho:

Azalee într-o oală aspră,

Și în apropiere se prăbușește cod uscat

O femeie în umbra lor.

Aceasta este probabil o gazdă sau un servitor undeva într-o tavernă săracă. Situația este cea mai mizerabilă, dar cu cât mai strălucitoare, cu atât mai neașteptate, frumusețea unei flori și frumusețea unei femei ies în evidență. Într-o altă poezie a lui Basho, chipul unui pescar în zori seamănă cu un mac înflorit și ambele sunt la fel de bune. Frumusețea poate lovi ca un fulger:

De îndată ce m-am făcut bine,

Epuizat, până în noapte...

Și deodată - flori de glicine!

Frumusețea poate fi ascunsă profund. În versurile haiku găsim o regândire nouă, socială a acestui adevăr - afirmarea frumuseții în ceea ce este discret, obișnuit și, mai ales, într-o persoană simplă din popor. Acesta este sensul poemului poetului Kikaku:

Cireșe în floare de primăvară

Nu pe vârfuri îndepărtate ale munților

Doar în văi cu noi.

Credincioși adevărului vieții, poeții nu au putut decât să vadă contrastele tragice din Japonia feudală. Au simțit discordia dintre frumusețea naturii și condițiile de viață ale omului de rând. Haiku-ul Basho vorbește despre această discordie:

Alături de bindweed înflorit

Treieratorul se odihnește în suferință.

Ce trist este, lumea noastră!

Și, ca un oftat, scapă din Issa:

Lume tristă!

Chiar și atunci când cireșul înflorește...

Chiar si atunci…

Haiku-ul a făcut ecou sentimentele anti-feudale ale orășenilor. Văzând un samurai la festivalul florilor de cireș, Kyorai spune:

Cum e, prieteni?

Un bărbat se uită la flori de cireș

Și pe centură este o sabie lungă!

Poet popular, țăran prin naștere, Issa îi întreabă pe copii:

Luna rosie!

Cui îi aparține, copii?

Da-mi un raspuns!

Și copiii vor trebui să se gândească la faptul că luna de pe cer, desigur, este o remiză și în același timp una comună, pentru că frumusețea ei aparține tuturor oamenilor.

În cartea haiku-urilor selectate - întreaga natură a Japoniei, modul original de viață, obiceiuri și credințe, munca și vacanțele poporului japonez în cele mai caracteristice detalii vii.

De aceea haiku este iubit, cunoscut pe de rost și încă compus.

| |

Cultura japoneză este adesea clasificată ca o cultură „închisă”. Originalitatea esteticii japoneze, farmecul neobișnuit al obiceiurilor japoneze și frumusețea monumentelor de artă japoneză sunt dezvăluite european nu imediat, nu de la prima cunoaștere. Haiku, sau haiku, după cum doriți, este o formă națională japoneză de poezie, un gen de miniatură poetică, care descrie simplu, concis, succint și sigur natura și omul în unitatea lor indisolubilă. Odată ce ai deschis o colecție de haiku, vei rămâne pentru totdeauna prizonierul poeziei japoneze.

Abia m-am mai bine

Epuizat, până în noapte...

Și deodată - flori de glicine!

Basho

Doar trei rânduri. Cateva cuvinte. Iar imaginația cititorului a pictat deja un tablou: un călător obosit, care este pe drumuri de multe zile. Îi este foame, e epuizat și, în sfârșit, găzduiește noaptea! Dar eroul nostru nu se grăbește să intre, pentru că deodată, într-o clipă, a uitat de toate greutățile din lume: admiră florile glicinei.

Din inima unui bujor

Albina se furișează încet...

O, cu ce reticență!

Basho

Acesta este cât de sensibil japonezii tratează natura, se bucură cu evlavie de frumusețea ei, o absoarbe.

Poate că motivul acestei atitudini ar trebui căutat în religia antică a poporului japonez - șintoismul? Shinto predică: fii recunoscător naturii. Este nemiloasă și aspră, dar mai des - generoasă și afectuoasă. Credința Shinto a fost cea care a insuflat în japonez sensibilitatea față de natură, capacitatea de a se bucura de schimbarea ei nesfârșită. Shinto a fost înlocuit de budism, la fel cum creștinismul a înlocuit păgânismul în Rusia. Shinto și budismul sunt un contrast puternic. Pe de o parte, există o atitudine sacră față de natură, venerația strămoșilor, pe de altă parte, o filozofie orientală complexă. În mod paradoxal, aceste două religii coexistă pașnic în Țara Soarelui Răsare. Un japonez modern va admira florile de cireș, cireșele, arțarii de toamnă care sclipesc de foc.

Tremur de frică seara

Frumuseți de cireș.

Issa

Japonia iubește foarte mult florile și le preferă pe cele simple, de câmp, cu frumusețea lor timidă și discretă. O grădină minusculă sau un pat de flori este adesea plantată lângă casele japoneze. Un expert în această țară, V. Ovchinnikov, scrie că trebuie să vezi insulele japoneze pentru a înțelege de ce locuitorii lor consideră natura ca fiind măsura frumuseții.

Japonia este o țară cu munți și golfuri verzi, câmpuri de orez mozaic, lacuri vulcanice mohorâte, pini pitorești pe stânci. Aici puteți vedea ceva neobișnuit: bambusul, înclinat sub greutatea zăpezii, este un simbol al faptului că nordul și sudul se învecinează în Japonia.

Japonezii subordonează ritmul vieții lor evenimentelor din natură. Sărbătorile în familie sunt programate să coincidă cu florile de cireș, cu luna plină de toamnă. Primăvara pe insule nu este deloc asemănătoare cu cea europeană, cu topirea zăpezii, gheața, inundații. Începe cu o explozie sălbatică de înflorire. Florile roz de sakura îi încântă pe japonezi nu numai cu abundența lor, ci și cu fragilitatea lor. Petalele sunt ținute atât de lejer în inflorescențe încât la cea mai mică suflare de adiere o cascadă roz curge pe pământ. În astfel de zile, toată lumea se grăbește afară din oraș, în parcuri. Ascultă cum se pedepsește eroul liric pentru că a spart ramura unui copac înflorit:

Aruncă o piatră în mine.

Ramura de floare de prun

Sunt rupt acum.

Kikaku

Prima ninsoare este de asemenea sarbatoare.

În Japonia, nu se întâmplă des. Dar când merge, devine foarte frig în case, deoarece casele japonezilor sunt foișoare ușoare. Și totuși prima zăpadă este vacanță. Ferestrele se deschid și, stând la micile braziere, japonezii beau sake, admiră fulgii de zăpadă care cad pe labele pinilor, pe tufișurile din grădină.

Prima ninsoare.

L-as turna pe o tava

Totul ar arăta și ar arăta.

Kikaku

Arțarii ardeau cu frunziș de toamnă - în Japonia, o sărbătoare a admirației frunzișului purpuriu al arțarilor.

Oh, frunze de arțar.

Aripi pe care le arzi

Păsări zburătoare.

Siko

Toate haiku-urile sunt conversie. La care?

Spre frunze. De ce se referă poetul la frunzele de arțar? Iubește culorile lor strălucitoare: galben, roșu - chiar și arderea aripilor păsărilor. Imaginați-vă pentru o clipă că o invocație poetică era adresată frunzelor de stejar. Atunci s-ar fi născut o imagine complet diferită - o imagine a rezistenței, a rezistenței, pentru că frunzele stejarilor se agață strâns de crenguțe până la înghețurile de iarnă.

În versurile clasice în trei, ar trebui să se reflecte un anotimp. Aici Issa a vorbit despre toamnă:

Țăran la câmp.

Și mi-a arătat calea

Ridiche culesă.

Despre trecerea unei zile triste de iarnă, Issa va spune:

deschide-ți ciocul,

Wrenul nu a avut timp să cânte.

Ziua s-a terminat.

Și aici, fără îndoială, îți amintești de vara fierbinte:

s-au înghesuit împreună

La țânțarii adormiți.

Ora prânzului.

Issa

Gândește-te cine vine la cină. Desigur, tantari. Ce ironie.

Un haiku tradițional japonez este un poem cu 17 complexe scrise într-o coloană (linie) hieroglifică și constând din trei părți ritmice de 5-7-5 silabe, dintre care prima este teza, a doua este antiteza, a treia este catharsis. , sau perspicacitate. Traducerile haiku-urilor scrise în alte limbi sunt de obicei scrise în trei rânduri. Cu toate acestea, nu toate cele trei versete, în traducere, au o construcție atât de clară (5 + 7 + 5). De ce? Traducatorul trebuie să transmită ideea autorului și, în același timp, să mențină o formă strictă. Acest lucru nu reușește întotdeauna, iar în acest caz el sacrifică forma.

sazaregani asi hainoboru shimizu kanna

crab mic

A alergat pe picior.

Apa pura.

Basho

Acest gen alege extrem de cumpătat mijloacele de exprimare artistică: sunt puține epitete și metafore. Nu există rimă, nu se respectă un ritm strict. Cum reușește autorul să creeze o imagine în câteva cuvinte, cu mijloace zgârcite. Se dovedește că poetul face un miracol: trezește însuși imaginația cititorului. Arta haiku-ului este capacitatea de a spune multe în câteva rânduri. După ce citești o poezie, îți imaginezi o imagine, o imagine, o experimentezi, regândești, gândești, creezi.

Willow se aplecă și doarme.

Și mi se pare, o privighetoare pe o creangă -

Acesta este sufletul ei.

Basho

Arta japoneză este elocventă în limbajul insinuării. Principiile importante ale poeziei haiku sunt subestimarea sau „yugen”, ambiguitatea și after-feeling. Frumusețea se află în profunzimea lucrurilor. Pentru a putea observa, ai nevoie de un gust delicat.

Autorul unui haiku nu numește sentimentul, ci îl evocă, împingând cititorul să-și desfășoare lanțul de asociații. În același timp, imaginea creată trebuie să rezoneze ea însăși cu conștiința (sau subconștientul) cititorului, fără explicații și mesteci. Efectul provocat de un haiku este comparabil (după Alexei Andreev) cu efectul unui pod neterminat: îl poți trece pe „malul opus” doar completându-l în imaginația ta.

Japonezilor nu le place simetria. Dacă vaza de pe masă se află în mijloc, se va muta automat la marginea mesei. De ce? Simetria ca completitate, ca completitudine, ca repetiție, este neinteresantă. Deci, de exemplu, felurile de mâncare de pe o masă japoneză (serviciu) vor avea în mod necesar un model diferit, culori diferite.

Adesea, punctele de suspensie apar în finalul haiku-ului. Acesta nu este un accident, ci o tradiție, un principiu al artei japoneze. Pentru un rezident al Țării Soarelui Răsare, gândul este important și apropiat: lumea se schimbă pentru totdeauna, prin urmare, nu poate exista completitate în artă, nu poate exista un vârf - un punct de echilibru și pace. Japonezii au chiar și un slogan: „Spațiile goale dintr-un pergament sunt pline cu mai multă semnificație decât a desenat pensula pe el”.

Cea mai înaltă manifestare a conceptului de „yugen” este o grădină filozofică. Este o poezie din piatră și nisip. Turiștii americani îl văd ca pe un „teren de tenis” – un dreptunghi acoperit cu pietriș alb, unde pietrele sunt împrăștiate în dezordine. La ce se gândesc japonezii, care se uită în aceste pietre? V. Ovchinnikov scrie că cuvintele nu pot transmite sensul filozofic al grădinii de stânci, pentru japonezi este o expresie a lumii în variabilitatea ei nesfârșită.

Dar să revenim la literatură. Marele poet japonez Matsuo Basho a ridicat genul la o înălțime de neegalat. Fiecare japonez își știe poeziile pe de rost.

Basho s-a născut într-o familie săracă de samurai din provincia Iga, care este numită leagănul vechii culturi japoneze. Acestea sunt locuri incredibil de frumoase. Rudele poetului erau oameni educați, iar Basho însuși a început să scrie poezie din copilărie. Calea lui de viață este neobișnuită. A luat tonsura, dar nu a devenit un adevărat călugăr. Basho s-a stabilit într-o casă mică lângă orașul Edo. Această colibă ​​se cântă în poeziile sale.

Într-o colibă ​​cu trăsături

Ca o banană care geme în vânt,

Cum picăturile cad într-o cadă,

Aud toată noaptea.

În 1682, a avut loc o nenorocire - coliba lui Basho a ars. Și a început o călătorie lungă prin Japonia. Faima lui a crescut și mulți discipoli au apărut în toată Japonia. Basho a fost un profesor înțelept, nu a transmis doar secretele priceperii sale, ia încurajat pe cei care își căutau propriul drum. Adevăratul stil de haiku s-a născut în controverse. Acestea au fost dispute ale unor oameni cu adevărat dedicați muncii lor. Bonte, Kerai, Ransetsu, Shiko sunt elevii celebrului maestru. Fiecare dintre ei avea propriul scris de mână, uneori foarte diferit de cel al profesorului.

Una dintre cele mai mari poezii ale poetului este „Bătrânul Iaz”. Aceasta este o piatră de hotar în istoria poeziei japoneze.

furuike i

kawazu tobikomu

mizu no oto

* * *

Lac vechi!

Broasca a sărit.

Stropi de apă.

(Trad. T. P. Grigorieva)

Nu numai impecabilitatea deplină a acestei poezii din punctul de vedere al numeroaselor prescripții ale acestei forme de poezie cele mai scurte și concise (deși cineva, dar Basho, nu s-a temut niciodată să le încalce), ci și un sens profund, chintesența frumusețea Naturii, calmul și armonia sufletului poetului și a lumii din jur, fac din acest haiku o mare operă de artă. Nu este locul unde să vorbim despre jocul de cuvinte tradițional pentru poezia japoneză, care permite crearea a două, trei sau chiar patru straturi semantice în 17 sau 31 de silabe, care pot fi descifrate doar de cunoscători, sau chiar doar de autorul însuși. Mai mult, lui Basho nu prea i-a plăcut această tehnică tradițională - marukekatombo. Poezia e bine fără ea. Numeroase comentarii despre „Iazul Vechi” ocupă mai mult de un volum. Dar esența avare – „farmec trist și unitate cu Natura” a fost exprimată de marele poet în acest fel.

Rătăcitor! - Acest cuvânt

Va deveni numele meu.

ploaie lungă de toamnă...

Basho a mers pe drumurile Japoniei aducând poezie oamenilor. În poeziile sale - țărani, pescari, culegători de ceai, întreaga viață a Japoniei cu bazarurile ei, tavernele de pe drumuri...

Scăpat pentru o clipă

țăran de treierat de orez,

Se uită la lună.

„Fiecare poezie pe care am scris-o în viața mea este ultima mea poezie.” Matsuo Basho

În timpul uneia dintre călătoriile sale, Basho a murit. Înainte de moartea sa, el a creat „Dying Song”:

Pe drum m-am îmbolnăvit

Și totul funcționează, înconjurându-mi visul

Prin pajiști pârjolite.

Iar liniile de haiku sunt întotdeauna calea către propria creativitate a cititorului, adică către soluția ta interioară personală a subiectului care ți se propune. Poezia se termină și aici începe înțelegerea poetică a temei...

Basho este considerat Primul Mare Maestru al Haiku. Potrivit lui Basho, procesul de scriere a unei poezii începe cu pătrunderea poetului în „viața interioară”, în „sufletul” unui obiect sau fenomen, urmată de transferul acestei „stare interioare” într-o formă simplă și laconică de trei rânduri. Basho a asociat această abilitate cu starea-principală de „sabi” („durerea singurătății”, sau „singurătate iluminată”), care vă permite să vedeți „frumusețea interioară”, exprimată în forme simple, chiar medii. În primul rând, asta însemna un tip special de viață întreagă - Basho trăia modest și retras, nu avea aproape nicio proprietate (deși era de origine bună), călătorea mult. Pe lângă haiku și renga, a lăsat în urmă mai multe jurnale poetice.

Într-o zi de maree înaltă*

Mânecile sunt murdare.
„Prinsoare de melci” toată ziua prin câmpuri
Ei rătăcesc, rătăcesc fără odihnă.

Recoltați frunzele de ceai primăvara

Toate frunzele au fost smulse de culegători...
De unde știu ei ce este pentru tufele de ceai
Sunt ca vântul toamnei!

Răspunsul elevului *

Și eu sunt un om simplu!
Înflorește doar libelul
Îmi mănânc orezul de dimineață.

Într-o colibă ​​de paie

Ca o banană care geme în vânt,
Cum picăturile cad într-o cadă,
Aud toată noaptea.

Plecând de acasă

creasta norului
M-am întins între prieteni... Ne-am luat rămas bun
Gâște migratoare pentru totdeauna.

Sunt trist, singur, într-o colibă, după ce l-am îngropat pe prietenul meu călugăr Dokkan

Altcineva să cheme!
Parcă înghețată pentru totdeauna
Iarba cu pene nu se mișcă. *

Grove pe versantul muntelui.
De parcă muntele ar fi interceptat
Centura de sabie.

Este timpul pentru ploile de mai.
Ca și cum marea strălucește de lumini
Lanterne de paznic de noapte.

Frost l-a ascuns
Vântul îi face patul.
Copil abandonat.

Ce este mai prost decât întunericul!
Am vrut să prind un licurici -
și a fugit într-un spin.

Astăzi „iarba uitării”
Vreau să-mi asezonez orezul
Începând cu anul vechi.

Există o astfel de lună pe cer
Ca un copac tăiat la rădăcină:
O tăietură proaspătă devine albă.

Frunza galbenă plutește.
Care coastă, cicada,
Te trezești brusc?

Totul a fost albit de zăpada de dimineață.
Un semn pentru ochi -
Săgeți cu arc în grădină.

Cum s-a revărsat râul!
Stârcul rătăcește pe picioare scurte
În apă până la genunchi.

Noapte linistita cu lumina lunii...
Auzit în adâncul castanului
Nucleolul roade viermele.

Pe o ramură goală
Raven stă singur.
seara de toamna.

În întunericul unei nopți fără lună
Vulpea se târăște pe pământ
Furând spre un pepene copt.

plin de iarbă de mare
Prăjituri transparente... Prinde -
Se topesc fără urmă.

Willow se aplecă și doarme.
Și mi se pare, o privighetoare pe o creangă
Acesta este sufletul ei.

Top-top este calul meu.
Ma vad in poza -
În întinderea pajiştilor de vară.

Poeții s-au mutat.
Poezii în memoria poetului Xampu

Adus în mormântul tău
Nu mândru frunze de lotus -
O grămadă de iarbă de câmp.

În casa lui Kawano shoha, tulpini de pepeni înfloriți stăteau într-o vază crăpată, în apropiere zăcea o citră fără sfori, picături de apă curgeau și, căzând pe citara, o făceau să sune *

Tulpini înflorite de pepene galben.
Cădere, picături care cad cu un zgomot.
Sau este „florile uitării”?

În coliba mea înghesuită
Iluminat toate cele patru colțuri
Luna se uită pe fereastră.

O scurtă odihnă într-o casă primitoare

Aici mă voi arunca în sfârșit în mare
Pălărie purtată de furtună
Sandalele mele rupte.

Auzi brusc „shorch-shorch”.
Tristețea se agită în inima mea...
Bambus într-o noapte geroasă.

într-un pământ străin

O limbă subțire de foc, -
Uleiul din lampă a înghețat.
Trezește-te... Ce tristețe!

Corb rătăcitor, uite!
Unde este vechiul tău cuib?
Prun înflorește peste tot.

Locuitor de munte care se apropie
Gura nu s-a deschis. Până la bărbie
El primește iarbă.

Privit luna.
În sfârșit putem respira! -
Un nor trecător.

Cum fluieră vântul de toamnă!
Atunci înțelegi doar poeziile mele,
Când petreci noaptea pe câmp.

Și vreau să trăiesc toamna
Acest fluture: bea în grabă
Roua din crizantema.

Florile s-au ofilit.
Semințele cad, cad
Ca lacrimile...

rupător de frunze cu rafale
Ascuns într-o pădure de bambus
Și treptat s-a calmat.

Pentru Anul Nou

Câte ninsori ai văzut
Dar inimile lor nu s-au schimbat
Ramurile de pin sunt verzi!

În memoria unui prieten

Aruncă o privire atentă!
Flori de traista ciobanului
Vei vedea sub gard.

Mă uit pe fereastră după boală

Templul Kannon acolo, în depărtare,
Acoperișul din țiglă este roșu
În nori de flori de cireș.

Ei zboară la pământ
Reveniți la rădăcinile vechi.
Separarea florilor!

lac vechi
Broasca a sărit în apă.
Un val în tăcere.

O, trezește-te, trezește-te!
Devino prietenul meu.
Molie adormită!

La un prieten care a plecat în provinciile vestice

Vest Est -
Peste tot aceeași necaz
Vântul este încă rece.

Mă plimb în jurul iazului

Festivalul lunii de toamnă.
În jurul iazului și din nou în jur,
Toata noaptea!

Urcior pentru depozitarea cerealelor

Atât sunt bogat!
Ușoară ca viața mea
tărtăcuță de dovleac.

Această iarbă copleșită
Doar tu ai rămas fidel colibei,
Purtator de colza de iarna.

Prima ninsoare - dimineata.
Abia s-a abătut
Frunze de narcis.

Apa este atât de rece!
Pescăruşul nu poate dormi
Călărește pe val.

Urciorul a izbucnit într-un izbucnire:
Noaptea, apa din el a înghețat.
M-am trezit brusc.

Piața de Anul Nou în oraș.
Și aș vrea să-l vizitez măcar o dată!
Cumpărați bețișoare de fumat.

Hei, băieți ciobani!
Lasă niște ramuri de prun,
Bice de tăiere.

Luna sau zapada de dimineata...
Admirând frumosul, am trăit așa cum mi-am dorit.
Asa inchei anul.

Pentru un prieten care pleacă

Prietene nu uita
Ascuns invizibil în desiș
Culoare prune!

Algele marine sunt mai ușoare...
Și bătrânul negustor poartă pe umăr
Coșuri cu stridii grele.

Nori de flori de cireș!
Sunetul clopotului a plutit...
Din Ueno sau Asakusa? *

Într-o cană cu flori
Un bondar dormea. Nu-l atinge
Prietene vrabiu!

Cuib de barză în vânt.
Și dedesubt - dincolo de furtună
Ciresele au o culoare calma.

Zi lungă departe
Cântă – și nu se îmbătă
Lark primăvara.

Pentru un prieten care este pe drum

Un cuib abandonat de o pasăre...
Cât de trist va fi pentru mine să arăt
La casa goală a unui vecin.

Peste întinderea câmpurilor -
Nu este legat de pământ
strigă alarca.

Mai plouă. *
Janta a explodat undeva pe butoi?
Sunetul unei nopți obscure...

Pentru un prieten văduv

Chiar și o floare albă pe gard
Lângă casa unde a fost plecată amanta,
Frigul m-a acoperit.

Să mergem, prieteni, să vedem
Pe cuiburile plutitoare ale rațelor
În potopul ploilor de mai!

ciocănind cu voce tare
Stâlpul unei colibe singuratice
Ciocănitoare.

A fost o zi senină.
Dar de unde vin picăturile?
Un petic de nori pe cer.

Ramura, sau ceva, s-a rupt
Vânt care curge printre pini?
Ce mișto este stropul de apă!

Primavara curata!
Sus a alergat pe piciorul meu
Crab mic.

Alături de bindweed înflorit
Treieratorul se odihnește în căldură.
Ce trist este, lumea noastră!

Într-o grădină pustie a unui prieten
A cultivat pepeni aici.
Și acum grădina veche a murit...

răcoare de seară

Aici în beţie
Să adorm pe aceste pietre de râu,
Creștet cu cuișoare...

În elogiu poetului Rick

Parcă luate în mână
Fulger când este în întuneric
Ai aprins o lumânare.

Ce repede zboară luna!
Pe ramuri fixe
Picături de ploaie atârnau.

Pentru noapte, măcar pentru o noapte,
O, tufișuri de hagii înflorite,
Adoptă un câine fără stăpân!

pași importanți
Stârc pe miriște proaspătă.
Toamna in sat.

Scăpat pentru o clipă
țăran de treierat de orez,
Se uită la lună.

frunze de cartofi dulci lențe
Pe un câmp uscat. răsăritul lunii
Țăranii așteaptă.

Ridică-te din nou de pe pământ
Se estompează în ceață, crizanteme,
Zdrobit de ploaia abundentă.

S-a întins complet pe pământ
Dar inevitabil înflorește
Crizantema bolnavă.

Nori s-au umplut de ploaie
Doar deasupra crestei poalelor dealurilor.
Fuji - devine alb în zăpadă.

Pe malul mării

Toate în nisip, toate în zăpadă!
Însoțitorul meu a căzut de pe cal,
Beat cu vin.

Au răsărit muguri de iarnă.
Adăpost glorios pentru un pustnic -
Sat printre câmpuri.

În ceața ploilor de mai
Numai unul nu se scufundă
Pod peste râul Seta. *

Rugați-vă pentru zile fericite!
Pe un prun de iarnă
Fii ca inima ta.

Cazare de călătorie

ard ace de pin.
Îmi usuc prosopul pe foc...
Frig de iarnă pe drum.

Acasa

Își bate nasul...
Sunet dulce de țară!
Flori de prun.

Într-un pahar de vin
Rândunele, nu scăpați
Bucătură de argilă.

Sub umbra florilor de cireș
Sunt ca un vechi erou de teatru,
Noaptea culca-te sa dormi.

Cireșe în plină floare!
Și zorii sunt la fel ca întotdeauna
Acolo, peste un munte îndepărtat...

Prinderea licuricilor peste râul Seta*

Încă pâlpâie în ochi
Cireșele de munte... Și desenează cu foc
De-a lungul lor sunt licuricii peste râu.

A fost un castel aici...
Lasă-mă să fiu primul care povestește despre asta
Un izvor care curge într-o fântână veche.

seara de toamna

Se pare ca acum
De asemenea, soneria va suna ca răspuns...
Deci cicadele sună.

Cât de groasă este iarba vara!
Și doar o frunză
O singură foaie.

Ca un tânăr fragil
O, flori uitate pe câmpuri,
Degeaba te vei ofi.

Mă uit noaptea cum trec pe lângă bărci de pescuit cu cormorani *

M-am distrat, dar apoi
A devenit ceva trist... Plutește
Bărcile de pescuit au lumini.

În lauda noului cămin

Casa a fost un succes!
Vrăbii în curtea din spate
Millet ciugulește fericit.

Toate lingourile pe o singură persoană.
Dar tărtăcuțele toamna?
Nu sunt două la fel!

Toamna este aproape.
Câmp în urechi și în mare
Unul, verde.

Oh, nu gata
Nu pot găsi o comparație pentru tine
Trei zile luna!

atârnând nemișcat
Nor întunecat pe cer.
Se vede că fulgerul așteaptă.

O, câți dintre ei sunt pe câmp!
Dar fiecare înflorește în felul lui, -
Aceasta este cea mai mare ispravă a unei flori!

Și-a înfășurat viața
în jurul podului suspendat
Această iedera sălbatică.

Pe muntele „Bătrânei părăsite” *

Am visat la o poveste veche:
Bătrâna părăsită în munți plânge,
Și doar o lună este prietena ei.

Apoi le-a spus „la revedere” celorlalți,
Apoi mi-au luat rămas bun... Și la capătul drumului
Toamna în munții Kiso. *

O castană a căzut dintr-o creangă.
Pentru cei care nu au fost în munții îndepărtați,
O voi lua ca un cadou.

Un singur vers!
Asta e tot ce există în Banana Shelter
Primăvara a adus port.

prieten

Viziteaza-ma
În singurătatea mea!
Prima frunză a căzut...

A rămas fără orez în casă...
Îl pun într-un dovleac de sub bob
Floare „Frumusețea femeilor”.

Încă stând aici și colo
Picurile sunt necomprimate de insule.
Becatina țipă alarmată.

Poetul Rika își plânge soția

Pătură pentru unul.
Și negru ca gheață
Noapte de iarnă... O, tristețe!

În ziua curăţirii de păcate

O adiere proaspătă sufla
Peștele a sărit afară...
Scăldat în râu. *

Zile de iarnă singure.
Mă voi lăsa din nou pe spate
Spre stâlpul din mijlocul colibei.

Tatăl tânjește după copilul său

Toată lumea cade și șuieră.
Este vorba despre focul din adâncurile cenușii
Stinse din aceste lacrimi.

scrisoare către nord

Îți amintești cum cu tine
Ne-am uitat la zăpadă? .. Și anul acesta
Probabil că a căzut din nou.

Tăiați stuf pentru acoperiș.
Pe tulpini uitate
Căde zăpadă ușoară.

primavara timpurie

Deodată văd - chiar de la umeri
rochia mea de hârtie
Pânze de păianjen, legănându-se, cresc.

Renunt la casa mea pentru vara

Și voi sunteți oaspeți
Găsită primăvara, coliba mea:
Deveniți o casă de păpuși.

Primăvara pleacă.
Păsările plâng. Ochii de pește
Plin de lacrimi.

Soarele apune.
Și pânze de păianjen
Se topește în amurg...

Sunetul clopotului de seară
Și apoi aici, în pustie, nu vei auzi.
Amurg de primăvară.

Pe muntele „Sunshine” *

O, desfătare sfântă!
Pe verde, pe frunziș tânăr
Lumina soarelui se revarsă.

Iată-l - semnul meu călăuzitor!
Printre ierburile înalte de luncă
Un bărbat cu un braț de fân.

Grădină și munte în depărtare
Tremurând, mișcându-se, intrând
Într-o casă deschisă de vară.

Suferința țărănească

Buruiana... Recolta...
Doar bucurii vara -
Plânsul cucului.

Conducător auto! conduce calul
Acolo, peste câmp!
Există un cuc care cântă.

Lângă „Piatra morții”

Stânca respiră otravă. *
De jur împrejur, iarba a devenit roșie.
Chiar și roua în foc.

Vânt la vechiul avanpost Shirakawa *

Vânt de vest? Oriental?
Nu, înainte să ascult cum face zgomot
Vânt peste câmpul de orez.

Pe drum spre nord ascult cântecele țăranilor

Aici este sursa, aici este începutul
Toată arta poetică!
Cântec pentru plantarea orezului.

ploi de mai
Cascada îngropată
Umplut cu apă.

Insule... Insule...
Și zdrobită în sute de fragmente
Marea zi de vară.

Pe vechiul câmp de luptă
ierburi de vară
Unde au dispărut eroii

Ca un vis. Ce binecuvantare!
Câmp de orez verde răcoros.
Murmurul apei...

Tăcere în jur.
Pătrunde în inima stâncilor
Sunete ușor de cicadele.

Ce viteză!
Râul Mogami colectat*
Toate ploile de mai.

trei zile luna
Deasupra aripii negre
Lovituri reci.

Căldura unei zile însorite
Râul Mogami dus
În adâncurile mării

„Poarta mareelor”.
Spală stârcul până la piept
mare rece.

Primul pepene galben, prieteni!
Îl împărțim în patru părți?
Să-l tăiem în cercuri?

Uscarea bibanilor mici
Pe ramurile unei salcie... Ce răcoare!
Cabane de pescuit pe mal.

Pistil de lemn.
A fost vreodată un prun?
A fost o camelie?

În ajunul Festivalului Tanabata

Celebrarea întâlnirii celor două stele. *
Chiar și noaptea dinainte este atât de diferită
Pentru o noapte normală.

Spațiu maritim furios!
Departe, spre insula Sado, *
Calea Lactee se târăște.

În hotel

Cu mine sub același acoperiș
Două fete... Hagi ramuri înflorite
Și o lună singură

Ce miroase a orezului copt?
Treceam pe câmp și dintr-o dată
În dreapta este Golful Ariso. *

În fața movilei mormântului poetului decedat timpuriu Issho

Tremură, o deal!
Vânt de toamnă în câmp -
Gemetul meu singuratic.

Soare roșu-roșu
În depărtarea deșertului... Dar îngheață
Vânt nemilos de toamnă.

Zona numită „Pin”

„Pin”... Frumos nume!
Aplecat spre pini în vânt
Tufișuri și ierburi de toamnă.

Boabele cad din ramuri...
Un stol de grauri flutura zgomotos.
Vânt de dimineață.

Câmpia Musashi în jur. *
Nimeni nu va atinge norul
Pălăria ta de călătorie.

În câmpurile de toamnă

Ud, mergând în ploaie
Dar acest călător este și demn de un cântec,
Nu numai hagi în floare.

Tată care și-a pierdut fiul

Lasa-ti capul la pamant,
De parcă lumea întreagă ar fi întoarsă cu susul în jos,
Bambus acoperit de zăpadă.

Casca Sanemori *

O, stâncă nemiloasă!
Sub acest coif glorios
Acum sună greierul.

Mai albe decât rocile albe*
Pe versanții Muntelui de Piatră
Acest vârtej de toamnă!

Despărțirea de un prieten

versuri de adio
Am vrut să scriu pe un ventilator -
I s-a rupt în mână.

În Golful Tsuruga, unde clopotul s-a scufundat cândva

Unde ești, lună, acum?
Ca un clopot scufundat
Ascuns pe fundul mării.

Valul s-a retras pentru o clipă.
Printre scoici mici devin roz
Petale hagi căzute.

Fluture niciodată
Nu va... Tremură degeaba
Vierme în vântul de toamnă.

Am deschis ușa și am văzut Muntele Ibuki la vest. Nu are nevoie de flori de cireș sau zăpadă, e bună singură

Așa cum este!
Nu are nevoie de lumina lunii...
Muntele Ibuki.

Pe malul golfului Futami, unde a locuit poetul Saige

Poate a servit cândva
Inkstone această piatră?
Gaura din ea este plină de rouă.

Toamna sunt singura in casa.
Ei bine, voi culege fructe de pădure
Colectați fructele din ramuri.

Ploaie rece fără sfârșit.
Așa arată o maimuță înghețată,
De parcă ar cere o mantie de paie.

Cat de lung este
Plouă! Pe câmpul gol
miriștile s-au înnegrit.

Noapte de iarnă în grădină.
Cu un fir subțire - și o lună pe cer,
Și cicadele abia se aude.

Într-un sat de munte

Povestea călugărițelor
Despre fostul serviciu de la tribunal...
Zăpadă adâncă de jur împrejur.

Mă joc cu copiii la munte

Copii, cine este mai rapid?
Vom ajunge din urmă cu mingile
Cereale cu gheață.

Iepure de zăpadă - parcă în viață!
Dar rămâne un lucru, copii:
Să-i facem o mustață.

Spune-mi pentru ce
O, corb, spre orașul zgomotos
Zbori de aici?

dezgheț în zăpadă,
Și în ea - violet deschis
Tulpină de sparanghel.

Ploile de primăvară.
Cum se întinde Cernobîlul
Pe această cale moartă!

Vrăbii deasupra ferestrei
Ei scârțâie și răspund
Șoareci în pod.

Vine vânzătorul de bonite.
Cât de bogați sunt astăzi
Te vor ajuta să bei vin?

Cât de fragede sunt frunzele tinere
Chiar și aici, printre buruieni
La casa uitată.

petale de camelie...
Poate că privighetoarea a căzut
pălărie de flori?

Ploaie de primăvară...
Am lansat deja două foi
Seminte de vinete.

Peste râul vechi
Umplut cu muguri tineri
Salcii pe mal.

frunze de iedera...
Din anumite motive violetul lor afumat
El vorbește despre trecut.

Pe o poză care înfățișează un bărbat cu un pahar de vin în mână

Fără lună, fără flori.
Și nu-i așteaptă, el bea,
Singur, vin.

Sărbătorește Anul Nou în capitală

Festival de primăvară...
Dar cine este el, acoperit cu rogojini
Cerșetor în mulțime? *

Piatră funerară cu muşchi.
Sub el - este în realitate sau într-un vis?
O voce șoptește rugăciuni.

Totul se prăbușește libelula...
Nu pot fi prins
Pentru tulpini de iarbă flexibilă.

Nu gândi cu dispreț:
„Ce semințe mici!”
Este ardei roșu.

Pe un terasament înalt - pini,
Și între ele se văd cireșele și palatul
În adâncurile copacilor înfloriți...

Mai întâi a lăsat iarba
Apoi a părăsit copacii.
Zbor de lark.

Clopotelul tace in departare,
Dar parfumul florilor de seară
Ecoul său plutește.

Pânzele de păianjen tremură puțin.
Șuvițe subțiri de iarbă saiko
Tremură în amurg.

Din patru laturi
Petalele de cireșe zboară
În lacul Nio. *

Noaptea de primăvară a trecut.
Zorii albi s-au întors
O mare de flori de cireș.

Ciocătoarea cântă.
Cu o lovitură răsunătoare în desiș
Fazanul îi răsună.

scăpare petale,
Deodată a vărsat o mână de apă
Floare de camelie.

Pârâul este ușor vizibil.
Plutește prin desișul de bambus
Petale de camelie.

Iată ciudația unui cunoscător!
Pe o floare fără parfum
Molia a căzut.

Ploaia de mai este nesfârșită.
Nalbe ajung undeva
Căutând calea soarelui.

Izvorul rece de munte.
Nu am avut timp să scot o mână de apă,
Ca dinții rupti.

Căzând cu o frunză...
Nicio privire! La jumătatea drumului
Licuriciul flutura.

Noapte pe râul Seta

Iubim licuricii.
Dar barcagiul nu este de încredere: este beat
Și valurile duc barca departe...

Cât de strălucitori ard licuricii
Odihnindu-se pe crengile copacilor!
Călătorește peste noapte flori!

Și cine ar putea spune
De ce au o viață atât de scurtă?
Sunetul tăcut al cicadelor.

În vechea mea casă
Tantarii cu greu musca.
Iată un răsfăț pentru un prieten!

Ora de dimineață
Sau seara, - nu-ți pasă
Flori de pepene galben!

Și flori și fructe!
Pepenele galben este bogat pentru toată lumea deodată
La cel mai bun moment al tău.

Cabana pescarului.
Încurcat într-o grămadă de creveți
Greier singuratic. *

Un călugăr înțelept a spus: „Învățăturile sectei Zen, greșit înțelese, provoacă o mare vătămare sufletelor”. Am fost de acord cu el *

De o sută de ori mai nobil
Cine nu spune la fulgerul:
"Iată - viața noastră!"

Părul alb a căzut.
Sub tăblia mea
Greierul nu se oprește.

Voi merge jos de gâscă
Pe câmp într-o noapte rece.
Dormi singur pe drum.

Noapte transparentă de toamnă.
Departe, spre cele șapte stele,
Se aude zgomotul rolelor.

— Mai întâi halatul de baie maimuță! -
Le cere spălătorilor să se rostogolească
Ghid răcit.

Îi sperie, îi alungă de pe câmp!
Vrăbiile vor zbura în sus și se vor ascunde
Sub protecția tufelor de ceai.

Este sfârșitul toamnei
Dar credeți în viitor
Mandarină verde.

La portretul unui prieten

Întoarce-te la mine!
si eu sunt trist
Surd toamna.

Chiar și un mistreț
Se va învârti, ia cu el
Acest vârtej de iarnă al câmpului!

Imi mananc tocanita singur.
De parcă cineva cântă la citara -
Orașul zdrăngănește.

La hotelul rutier

Vatra portabila.
Deci, inima rătăcirii, și pentru tine
Nu există odihnă nicăieri.

Frigul a venit pe parcurs.
La sperietoarea păsării, sau așa ceva,
Îndatorat să ceri mâneci?

A uscat acest macrou
Și un călugăr cerșetor, slăbit,
Afară în frig într-o zi de iarnă.

Toată noaptea lungă
Mi se părea că bambusul se răcește.
Dimineața trandafir în zăpadă.

Tulpini de alge marine.
Nisipul mi-a scrâșnit de dinți. *
Și mi-am amintit că îmbătrânesc.

Manzai a venit tarziu *
La un sat de munte.
Prunele înfloresc deja.

De unde plânge cucul?
Prin bambus gros
Noaptea lunară curge.

In sat

Pisica complet slăbită
Un terci de orz mănâncă...
Și, de asemenea, dragoste!

Noapte. Întuneric fără fund.
E adevărat, și-a pierdut cuibul
Un nisip geme undeva.

De ce dintr-o dată atâta lene?
Tocmai m-au trezit azi.
Ploaie zgomotoasă de primăvară.

ma trist
Bea mai multă tristețe
Apel îndepărtat de cuci!

Am bătut din palme tare.
Și unde a sunat ecoul
Luna de vară strălucește.

Găsesc desenul copilului meu

Miroase a copilărie...
Am găsit un desen vechi
Germeni de bambus.

ploaie plictisitoare mai -
Bucăți rupte de hârtie colorată
Pe un zid dărăpănat.

În orice zi, în orice zi
Totul este mai galben decât urechile.
Cântă alardele.

casa singuratica
În liniște rurală... Chiar și o ciocănitoare
Nu bati la usa asta!

Burniță la nesfârșit.
Doar nalba strălucesc, parcă
Deasupra lor este o zi fără nori.

Într-o noapte cu lună plină

Un prieten mi-a trimis un cadou
Risu și l-am invitat
Vizitați luna în sine.

Adiere ușoară a râului.
Ceaiul este bun! Și vinul este bun!
Și noaptea cu lună este bună!

Antichitate profundă Respirată...
Grădină lângă templu
Acoperit cu frunze moarte.

Luna din a șaisprezecea noapte

Atât de ușor-ușor
A ieșit - și în nor
s-a gândit luna.

Descuie usa!
Lasă lumina lunii să intre
La Altarul Ukimido! *

Căpriori de pod acoperite
„Iarbă-durere”... Azi ea
Spune-i adio lunii pline. *

țipăt de prepeliță.
Trebuie să fie seară.
Ochiul șoimului s-a stins.

Împreună cu proprietarul casei
Ascult în tăcere clopotele de seară.
Frunzele de salcie cad.

Ciupercă albă în pădure.
O frunză necunoscută
Lipindu-se de pălăria lui.

Ce tristete!
Suspendat într-o cușcă mică
Greier captiv. *

Ei gătesc tăiței pentru cină.
Cum arde focul sub ceaun
În această noapte rece!

Tăcere de noapte.
Chiar în spatele imaginii de pe perete
Greierul sună.

Așa e, cicada asta
Este totul din spumă?
A rămas o coajă.

Frunze cazatoare.
Întreaga lume este o singură culoare.
Doar vântul bâzâie.

Picături de rouă sclipitoare.
Dar au un gust de tristețe,
Nu uita!

A plantat copaci în grădină.
Liniște, liniște, pentru a-i încuraja,
Ploaie de toamnă în șoaptă.

Deci un vârtej rece
Pentru a bea aroma, s-au deschis din nou
Flori de toamnă târzie.

Stânci printre criptomerie!
Cum să-și ascuți dinții
Vânt rece de iarnă!

Gazdă și oaspete

una pe alta narcisa
Și ecranul alb este aruncat
Reflecții de alb.

Soimul a decolat.
Dar vânătorul îl strânge strâns
Taie boabele de gheață.

S-au adunat noaptea pentru a admira zăpada

Va fi zăpadă proaspătă în curând?
Toată lumea are așteptarea pe față...
Deodată fulgerul de iarnă strălucește!

Lăstarii sunt din nou verzi
În câmpurile de toamnă. Dimineața
Înghețul este ca florile.

Totul era acoperit de zăpadă.
Bătrână singură
În coliba de pădure.

Revenind la Edo după o lungă absență

... Dar, în cel mai rău caz, chiar dacă tu
Încă a supraviețuit sub zăpadă
Tulpini uscate de stuf.

Biban de mare sărat
Atârnate, dezvăluind dinții.
Cât de frig este în acest magazin de pește!

„Fără odihnă de la copii!”
Pentru astfel de oameni, poate
Și floarea de cireș nu este drăguță.

Există un farmec aparte
În acestea, mototolite de furtună,
Crizanteme sparte.

Trecând prin vechea poartă Rashomon din Kyoto într-o seară de toamnă*

M-a lovit firul hagi...
Sau un demon m-a prins de cap
În umbra porții Rashomon?

Călugărul Senka deplânge tatăl său

culoare închisă a mouse-ului
Mânecile sutanei sale
Și mai rece cu lacrimi.

corb urât -
Și e frumos la prima zăpadă
Într-o dimineață de iarnă!

Furtună de iarnă pe drum

Ca funinginea mătură
Vârfurile criptomeriei treptesc
O furtună în creștere.

Anul Nou

Pești și păsări
nu mai invidiez... voi uita
Toate necazurile anului

Pisici îndrăgostite
Au tăcut. Se uită în dormitor
Luna ceata.

Primavara Invizibila!
Pe spatele unei oglinzi
Model cu flori de prun.

Privighetoarele cântă peste tot.
Acolo - în spatele crângului de bambus,
Aici - în fața sălciei râului.

În munții Kiso

Supus chemării inimii
Țara lui Kiso. A străpuns zăpada veche
Lăstari de primăvară.

Din ramură în ramură
Picături care alergă în liniște...
Ploaie de primăvară.

Prin gard viu
De câte ori au fluturat
Aripi de fluture!

plantarea orezului

Nu mi-a luat mâinile
Ca o briză de primăvară
Așezat într-un vlăstar verde.

Toate grijile, toată tristețea
a inimii tale tulburate
Da-i-o salciei flexibile.

Doar vântul bate
Ramă de salcie la ramură
Fluturele va flutura.

Cât de de invidiat este soarta lor!
La nord de lumea vanității*
Înfloriți de cireș la munte.

Ești și tu unul dintre aceștia
Cine nu doarme este intoxicat cu flori,
Despre șoareci în pod?

Ploaia din dud este zgomotoasă.
Pe pământ abia se mișcă
Vierme de mătase bolnav.

Încă pe marginea patinei
Soarele arde peste acoperiș.
Seara este răcoroasă.

Își închise gura strâns
scoica de mare.
Caldura insuportabila!

Crizanteme pe câmp
Deja spun că uită
Zile fierbinți ale garoafei!

Mutarea într-o colibă ​​nouă

frunze de bananier
Luna atârna pe stâlpi
Într-o colibă ​​nouă.

La lumina lunii noi
Pământul se îneacă în întuneric.
Câmpuri albe de hrișcă.

În lumina lunii
Îndreptându-se spre poartă
Cresta mareei.

Voi spune cuvântul
Buzele îngheață.
Vârtej de toamnă!

Ești verde ca înainte
Aș fi putut rămâne... Dar nu! A venit
E timpul tău, piper stacojiu.

Vatra de iarnă se înțeleg.
Câți ani a îmbătrânit cunoscutul producător de aragaz!
Șuvițe de păr albite.

la ucenic

Astăzi poți
Înțelege ce înseamnă să fii bătrân!
Burniță de toamnă, ceață...

zi de iarna*

Se sfărâmă fasole pentru cină.
Sufla brusc în paharul de cupru.
Călugăr cerșetor, așteaptă! ..

Cărbunii s-au transformat în cenuşă.
Există o umbră pe perete
Interlocutorul meu.

An de an, la fel
Maimuța amuză mulțimea
Într-o mască de maimuță. *

În memoria unui prieten care a murit într-o țară străină

Ai spus "întoarce-te iarba"
Sună atât de trist... Și mai trist
Violete pe dealul mormântului.

Îl despart pe călugărul Sangin

Macaraua a zburat.
A dispărut rochia neagră din pene*
Într-o ceață de flori.

Ploaia urmează ploii
Și inima nu mai este tulburată
Germeni în câmpurile de orez.

Păsările sunt uimite
Dacă sună această lăută.
Petalele vor cânta...

Hei, ascultați, copii!
Bindoarele din timpul zilei sunt deja în floare.
Hai, hai să curățăm pepenele!

Mă întristesc că de sărbătoarea „Întâlnirea celor două stele” plouă torenţial

Și pe cer podul a fost aruncat în aer!
Două stele separate de un râu
Dorm singuri pe stânci.

Plângând moartea poetului Matsukura Ranrap

Unde ești, sprijinul meu?
Toiagul meu de dud puternic
Vântul de toamnă a rupt.

Vizitez mormântul lui Ranrap în a treia zi a lunii a noua

L-ai văzut și tu
Această secera îngustă... Și acum strălucește
Deasupra mormântului tău.

Dimineața bindweed.
Am încuiat poarta dimineața
Ultimul meu prieten!

picaturi albe de roua
Nu se varsă, se legănă
Hagi tufa de toamna.

În memoria poetului Tojun *

A rămas și a plecat
Lună strălucitoare... A rămas
Masa cu patru colturi.

Prima ciuperca!
Totuși, roua de toamnă,
Nu te-a numărat.

Cum au înflorit crizantemele?
La curtea zidarului
Printre pietrele risipite!

Piepteni pentru cocoși.
Sunt și mai roșii.
Odată cu sosirea macaralelor.

Și nu ai tristețe
„Păsări din al patruzecilea” - magpies, *
Ce bătrânețe mi-a adus aminte!

Purtând o rață moartă
Îți strig marfa, vânzător.
Festivalul Ebisuko. *

Lăudați cu un răsfăț

Ce bună este țelina
Din câmpurile îndepărtate de lângă poalele dealurilor,
Acoperit cu prima gheață!

Nici o picătură de rouă
Nu le arunca...
Gheață pe crizanteme.

coajă de orez
Totul este plosat: margini de mortar,
Crizanteme albe...

se cocoţa un băiat
Pe şa, iar calul aşteaptă.
Colectați ridiche.

În casa veche a conacului

Pinul s-a putrezit de mult *
Pe perdele aurite.
Iarnă în patru pereți.

Înainte de Anul Nou

Rața s-a ghemuit pe pământ.
Acoperită cu o rochie din pene
Picioarele tale goale...

pod nou

Toată lumea aleargă să vadă...
Cum sună tălpile de lemn?
Pe scândurile geroase ale podului!

Mătura funinginea.
Pentru mine de data aceasta
Tâmplarul se înțelege bine.

Văzând un tablou de Kano Motonobu de vânzare *

...Perii proprii lui Motonobu!
Cât de tristă este soarta stăpânilor tăi!
Amurgul anului se apropie.

Ridichi comestibile...
Și dur, masculin
Conversație cu un samurai.

O ploaie de primăvară!
Pârâurile curg de pe acoperiș
De-a lungul cuiburilor de viespi.

Sub o umbrelă deschisă
Îmi croiesc drum printre crengi.
Salcii în primul puf.

Din cerul vârfurilor lor
Numai sălcii de râu
Încă plouă.

Picaturi de salcie verde
În noroiul noroios capetele ramurilor.
Marea joasă de seară.

Aș vrea să scriu poezii
Diferit cu vechiul meu chip,
O, prima floare de cireș!

Înot până la florile de cireș.
Dar vâsla a înghețat în mâini:
Sălcii pe plajă!

Inscripția de pe poza propriei mele lucrări

Nu se teme de rouă:
Adânc albina s-a ascuns
În petale de bujor.

Dealul de lângă drum.
În loc de un curcubeu decolorat
Azalee în lumina apusului.

Fulger în întunericul nopții.
Întinderea apei lacurilor
Scântei au aprins brusc.

Valurile curg peste lac.
Unii regretă căldura
Nori de apus.

Să-și ia rămas bun de la prieteni

Pământul îți alunecă de sub picioare.
Mă apuc de un vârf de lumină.
A venit momentul despărțirii.

In drum spre Suruga*
Aromă de portocale înflorite
Mirosul frunzelor de ceai...

Pe un drum rural

Am cărat tufișul
Un cal la oraș... Tremurând acasă, -
Butoi de vin pe spate.

Conduceți de pe cerul întunecat
O, puternicul râu Oi, *
mai nori!

Pentru studenti

Nu mă imita prea mult!
Uite, la ce folosește o asemenea asemănare?
Două jumătăți de pepene galben.

Toată viața mea este pe drum!
Ca să dezgroape un câmp mic
rătăcesc înainte și înapoi.

Ce prospețime suflă
Din acest pepene în picături de rouă,
Cu pământ umed lipicios!

Vara fierbinte in plina desfasurare!
Cum se învârte norii
Pe Muntele Thunder!

Imaginea frigului
bambus pictura pensula
În crângurile satului Saga. *

„Cascada transparentă”...
A căzut în lumină
Ac de pin.

Actor dansând în grădină *

Prin găurile din mască
Ochii actorului privesc acolo,
Unde lotusul este parfumat.

La o adunare a poeţilor

Toamna este deja în prag.
Inima care ajunge la inimă
Într-o colibă ​​înghesuită.

Ce răcoare glorioasă!
Tocuri s-au sprijinit de perete
Și moțen în mijlocul zilei.

Privind un actor dansând, îmi amintesc o imagine cu un schelet care dansează

Strălucire fulgeră!
Ca deodată pe fața lui
Iarba cu pene se legăna.

Vizitați mormintele familiei

Întreaga familie a rătăcit la cimitir.
Se duc, cu părul gri,
Rezemat pe doage.

La aflarea în neființă a călugăriței Jutei*

Oh, să nu crezi că ești unul dintre aceștia
Cine nu are preț în lume!
Zi memoriala...

Înapoi în satul meu natal

Cum s-au schimbat fețele!
Mi-am citit bătrânețea pe ele.
Toți sunt pepeni elefanți de iarnă.

Vechi sat.
Ramuri punctate cu curmali roșii
Aproape de fiecare casă.

Înșelat de lumina lunii
M-am gândit: floare de cireș!
Nu, un câmp de bumbac.

Luna peste munte.
Ceață în partea de jos.
Câmpurile fumează.

Ce mănâncă oamenii acolo?
Casa lipită de pământ
Sub sălcii de toamnă.

Atârnat la soare
Cloud... La întâmplare pe el -
Pasari calatoare.

Sfârșitul zilelor de toamnă.
Ridică deja mâinile
castan de coajă.

Hrișca nu s-a copt
Dar ei tratează câmpul în flori
Un oaspete într-un sat de munte.

Tocmai a început să se usuce
Paiul unei noi colecții... Cât de devreme
Plouă anul acesta!

Miros de crizantema...
În templele din Nara antică *
Statui de Buddha întunecate.

Ceață de toamnă
S-a rupt și pleacă
Conversație cu prietenii.

Oh, drumul asta lung!
Se lasă amurgul de toamnă,
Și nici un suflet în jur.

De ce sunt atât de puternic
Ai simțit mirosul de bătrânețe în toamna asta?
Nori și păsări.

În casa poetesei Sonome *

Nu! Nu vei vedea aici
Nici un fir de praf
Despre albul crizantemelor.

Toamna tarzie.
Sunt singur pe gânduri
— Și cum trăiește vecinul meu?

Pe patul de boală

Pe drum m-am îmbolnăvit.
Și totul funcționează, înconjurându-mi visul
Prin câmpurile pârjolite.

POEZII DIN Jurnalul de călătorie „OSE ALBE ÎN CÂMP”

Merg pe drum

Poate oasele mele
Vântul se va albi... El este în inimă
Am respirat rece.

Ești trist, ascultând strigătul maimuțelor!
Știi cum plânge un copil
Abandonat în vântul de toamnă?

Am adormit pe cal.
Prin somn văd o lună îndepărtată.
Undeva fum devreme.

Noapte fără lună. Întuneric.
Cu criptomerie milenară
Prins într-un vârtej de îmbrățișări.

În valea în care a locuit poetul Saige

Fetele spală cartofi dulci într-un pârâu.
Dacă era Saige în loc de mine
Cântecul i-ar fi compus ca răspuns.

Frunzele de iedera flutură.
Într-o pădure mică de bambus
Prima furtună bubuie.

O șuviță de păr de mamă moartă

Dacă o iau în mâini,
Se topește - așa că lacrimile mele sunt fierbinți!
Înghețul de toamnă al părului.

În grădina vechii mănăstiri

Stai indestructibil, pinule!
Și câți călugări au locuit aici.
Câte lighere au înflorit...

Peste noapte într-un templu de munte

Oh, lasă-mă să ascult din nou
Cât de trist bate valek în întuneric, *
Nevasta preotului!

Pe un deal mormânt uitat
„Iarba de tristețe” a crescut... Despre ce
Ești trist, buruiană?

Moartă în vântul de toamnă
Câmpuri și crânguri. A dispărut
Și tu, avanpostul Fuwa! *

* Avanpostul Fuwa

Avanpostul Fuwa de la intersecția provinciilor Omi și Mino a fost cântat de multe ori de poeții antichității.

Bujor alb iarna!
Undeva țipă un plover de mare
Acest cuc de zăpadă.

În zorii paliți de dimineață
Prăjiți - nu mai mult de un inch -
Alb pe mal.

Aproape de ruinele unui templu vechi

Chiar și „iarbă-durere”
S-a estompat aici. Mergi la un restaurant?
Să cumperi o prăjitură sau ceva?

Mi-a venit involuntar în minte maestrul „versurilor nebune” Chikusai, care rătăcea pe acest drum pe vremuri*

„Poezii nebunești”... Vârtej de toamnă...
Oh, cum sunt acum în zdrențuri
Arată ca un cerșetor Chikusai!

Hei, ascultă, comerciant!
Vrei să-ți vând o pălărie?
Pălăria asta în zăpadă?

Chiar și pe calul călărețului
Aruncă o privire - așa că drumul este pustiu,
Și dimineața este atât de ninsoare!

Amurg peste mare.
Doar strigătele rațelor sălbatice
Alb neclar.

Și așa se termină anul vechi
Și port o pălărie de călătorie
Și sandale în picioare.

Dimineata de primavara.
Peste fiecare deal fără nume
Ceață transparentă.

În templu mă rog toată noaptea.
Sunetul pantofilor... Acesta a trecut
Vine un călugăr de gheață.

Proprietar al unei livezi de pruni

O, ce albe sunt prunele astea!
Dar unde sunt macaralele tale, vrăjitorule?
Trebuie să fi fost furați ieri?

vizitând un pustnic

Stă maiestuos
Ignorând florile de cireș
Stejarul este singuratic.

Lasă-mi rochia să se ude
O, flori de piersic Fushimi, *
Stropiți, turnați picături de ploaie!

Merg pe poteca de munte.
Deodată mi-a devenit ușor.
Violete în iarba densă.

Învârtindu-se vag în întuneric
Ramuri de zada, cețoase
Cireșe în plină floare.

La amiază, m-am așezat să mă odihnesc într-o tavernă de drum

Ramuri de azalee într-o oală
Și în apropiere se prăbușește cod uscat
O femeie în umbra lor.

Acesta este aspectul unei vrabii
Parcă iubește
Un câmp de colza înflorit.

După douăzeci de ani de despărțire, mă întâlnesc cu un vechi prieten

Cele două secole lungi ale noastre...
Și între noi - în viață -
Ramuri de flori de cireș.

Haide să mergem! Suntem cu tine
Vom mânca urechi pe drum,
Dormi pe iarba verde.

Am auzit de moartea unui prieten

Oh, unde ești, floare de prun?
Mă uit la florile de colza -
Și lacrimile curg, fug.

Despărțirea de un student

Molia își bate aripile.
Îi vrea mac alb
Lasă cadou de rămas bun.

Părăsind o casă primitoare

Din inima unui bujor
Albina se târăște afară încet.
O, cu ce reticență!

cal tânăr
Mestecând vesel spice de porumb.
Odihnește-te pe drum.

POEZII DIN Jurnal de călătorie
„Scrisorile unui poet rătăcitor” *

Spre capitală - acolo, departe -
Doar jumătate din cer a rămas...
Nori de zăpadă.

În a unsprezecea zi a lunii a zecea am pornit într-o călătorie lungă

Rătăcitor! Acest cuvânt
Va deveni numele meu.
ploaie lungă de toamnă...

Soarele unei zile de iarnă.
Umbra mea îngheață
Pe spatele calului.

„O, uite, uite,
Ce întuneric este pe Capul Stelelor!”
Pescărușii geme peste mare.

coasta Irakozaki.
Aici, în depărtarea deșertului,
Mă bucur să văd zmeul.

Câtă zăpadă a căzut!
Dar undeva oamenii merg
Prin munții Hakone. *

În grădina bogatului

Doar aromă de prune
M-a momit în iad
Această nouă cămară.

Voi netezi toate ridurile de pe el!
Am de gând să vizitez - admir zăpada
În această veche rochie de hârtie.

Înainte de Anul Nou

Am venit pentru noapte, mă uit...
De ce se agita oamenii...
Mătura funinginea din case.

Ei bine, mai degrabă, prieteni!
Să rătăcim prin prima zăpadă,
Până cădem din picioare.

Are doar nouă zile
Dar ei cunosc atât câmpurile, cât și munții:
Primăvara a venit din nou.

Bucăți de iarbă de anul trecut...
Scurt, nu mai lung de un inch,
Primele pânze de păianjen.

Unde au stat cândva statuile lui Buddha

Pânze de păianjen pe cer.
Văd din nou imaginea lui Buddha
La poalele golului.

În grădina regretatului poet Sangin *

Câte amintiri
Te-ai trezit în sufletul meu
O, cireși ai grădinii vechi!

Vizitarea altarelor Ise *

Unde, pe ce copac sunt ei,
Aceste flori - nu știu
Dar aroma s-a răspândit...

Întâlnire cu un om de știință local

... Dar mai întâi de toate voi întreba:
Care este numele în dialectul local
Acest stuf este tânăr?

Întâlnesc doi poeți: tată și fiu

Crește dintr-o singură rădăcină
Atât prune bătrâne cât și tinere.
Ambele turnă parfum.

Vizitez o colibă ​​săracă

În curte se plantează cartofi dulci.
Îneacă-l, a crescut la poartă
Lăstari tineri de iarbă.

Să pornim la drum! O să-ți arăt
Cum înflorește cireșul în îndepărtatul Yoshino
Vechea mea pălărie.

De îndată ce m-am făcut bine,
Epuizat, până în noapte...
Și deodată - flori de glicine!

Alarde de sus
M-am așezat pe cer să mă odihnesc -
Pe creasta trecătoarei.

Cascada „Poarta Dragonului”

Cireșe la cascadă...
Pentru cei care iubesc vinul bun,
Voi da jos ramura ca un cadou.

Singur cunoscător al vinurilor fine
Îți voi spune cum cade cascada
În spuma florilor de cireș.

Au zburat în jur cu un foșnet
Petale de trandafir de munte...
Sunetul îndepărtat al unei cascade.

Reînvie în inimă
Dor de mamă, tată.
Strigătul unui fazan singuratic! *

A plecat primavara
În portul îndepărtat Waka*
In sfarsit am ajuns din urma.

Vizitarea orașului Nara *

De ziua lui Buddha
S-a născut pe lume
Căprioară.

Despărțirea în Nara de un vechi prieten

Ca ramurile de coarne
Dispersați dintr-un singur cap,
Așa că ne despărțim de tine.

În vizită la casa unui prieten din Osaka

În grădina unde s-au deschis irisii,
Ai o conversație cu un vechi prieten -
Ce recompensă pentru un călător!

Nu am văzut luna plină de toamnă pe malurile Sumei

Luna strălucește, dar nu la fel.
Parca nu l-as fi gasit pe proprietar...
Vara pe malurile Sumei.

Am mai văzut
În razele zorilor chipul unui pescar,
Și apoi - un mac înflorit.

Pescarii sperie corbii.
Sub vârful săgeții ascuțite
Cuc strigăt de alarmă.

Unde zboară
Strigătul cucului zorilor,
Ce este acolo? Insulă îndepărtată.

Flaut Sanemori

Templul Sumadera. *
Aud flaut cântând de la sine
În desișul întunecat al copacilor.

* Templul Sumadera

Templul Sumadera este situat în orașul Kobe.

Petrece noaptea pe o navă în Golful Akashi

Caracatiță într-o capcană.
El vede un vis - unul atât de scurt! -
Sub luna de vară.

Mai multe de la Basho
(traducere de A. Dolin)

O, libelula!
Cu ce ​​dificultate pe un fir de iarbă
Te-ai cocoțat!

Prima ploaie de iarnă.
Maimuță - și nu o deranjează
Pune-ți o haină de paie...

Cât de grea a fost prima ninsoare!
S-au scufundat și s-au lăsat trist
Frunze de narcise...

Chiar și cioara cenușie
În această dimineață pentru a face față...
Uite ce te-ai mai bine!

Lângă vatră cântă
Atât de altruist
Cricket cunoscut!...

Frig noaptea
Îmi va împrumuta cârpe,
Sperietoare pe câmp.

O, libelula!
Cu ce ​​dificultate pe un fir de iarbă
Te-ai cocoțat!

Am plantat o banană
Și acum au devenit dezgustătoare pentru mine
Lăstarii de buruieni...

Prima ploaie de iarnă.
Maimuță - și nu o deranjează
Pune-ți o haină de paie...

Cât de grea a fost prima ninsoare!
S-au scufundat și s-au lăsat trist
Frunze de narcise...

Unde ești, lună, acum?
Ca un clopot scufundat
Ascuns pe fundul mării. În Golful Tsuruga, unde clopotul s-a scufundat cândva
* * *
Fluture niciodată
El nu va fi... Tremurând degeaba
Vierme în vântul de toamnă.

O casă în izolare.
Luna ... Crizanteme ... Pe lângă ele
O bucată dintr-un câmp mic.
* * *
Ploaie rece fără sfârșit.
Așa arată o maimuță înghețată,
De parcă ar cere o mantie de paie.
* * *
Noapte de iarnă în grădină.
Cu un fir subțire - și o lună pe cer,
Și cicadele abia se aude.
* * *
Povestea călugărițelor
Despre fostul serviciu de la tribunal...
Zăpadă adâncă de jur împrejur. Într-un sat de munte
* * *
Copii, cine este mai rapid?
Vom ajunge din urmă cu mingile
Cereale cu gheață. Mă joc cu copiii la munte
* * *
Spune-mi pentru ce
O, corb, spre orașul plin de viață
Zbori de aici?
* * *
Cât de fragede sunt frunzele tinere
Chiar și aici, printre buruieni
La casa uitată.
* * *
petale de camelie...
Poate că privighetoarea a căzut
pălărie de flori?
* * *
frunze de iedera...
Din anumite motive violetul lor afumat
El vorbește despre trecut.
* * *
Piatră funerară cu muşchi.
Sub el - este în realitate sau într-un vis? -
O voce șoptește rugăciuni.
* * *
Totul se învârte libelula...
Nu pot fi prins
Pentru tulpini de iarbă flexibilă.
* * *
Nu gândi cu dispreț:
„Ce semințe mici!”
Este ardei roșu.
* * *
Mai întâi a lăsat iarba...
Apoi a lăsat copacii...
Zbor de lark.
* * *
Clopotelul tace in departare,
Dar parfumul florilor de seară
Ecoul său plutește.
* * *
Pânzele de păianjen tremură puțin.
Șuvițe subțiri de iarbă saiko
Tremură în amurg.
* * *
scăpare petale,
Deodată a vărsat o mână de apă
Floare de camelie.
* * *
Pârâul este ușor vizibil.
Plutește prin desișul de bambus
Petale de camelie.
* * *
Ploaia de mai este nesfârșită.
Nalbe ajung undeva
Căutând calea soarelui.
* * *
Aromă slabă de portocale.
Unde?.. Când?.. În ce câmpuri, cuc,
Ți-am auzit strigătul zburător?
* * *
Căzând cu o frunză...
Nicio privire! La jumătatea drumului
Licuriciul flutura.
* * *
Și cine ar putea spune
De ce au o viață atât de scurtă!
Sunetul tăcut al cicadelor.
* * *
Cabana pescarului.
Încurcat într-o grămadă de creveți
Greier singuratic.
* * *
Părul alb a căzut.
Sub tăblia mea
Greierul nu se oprește.
* * *
Voi merge jos de gâscă
Pe câmp într-o noapte rece.
Dormi singur pe drum.