Acredito que Tsvetaeva é o primeiro
poeta do século XX. Claro, Tsvetáieva.
I. Brodsky

A cor vermelha, festiva, alegre e ao mesmo tempo dramaticamente intensa, escolhe Tsvetaev como um sinal de seu nascimento:

Com um pincel vermelho, Rowan iluminou. As folhas estavam caindo. Eu nasci.

Este "pincel vermelho de cinzas de montanha" contém a plenitude da manifestação da vida e das forças criativas da poetisa, uma explosão emocional e poética, o maximalismo de sua poesia e - um colapso, uma futura morte trágica.

Marina Ivanovna Tsvetaeva nasceu em 26 de setembro (8 de outubro de 1892 em uma família professoral de Moscou: pai I.V. Tsvetaev - fundadora do Museu de Belas Artes de Moscou, mãe de M.A. Principal - pianista, aluno de A.G. Rubinstein (falecido em 1906). Devido à doença de sua mãe, Tsvetaeva viveu por muito tempo na Itália, Suíça e Alemanha em sua infância.

Os primeiros livros de poesia foram The Evening Album (1910) e The Magic Lantern (1912).

Em 1918-1922, Tsvetaeva, junto com seus filhos, estava na revolucionária Moscou, seu marido S. Efron lutou no exército branco (poemas de 1917-1921, cheios de simpatia pelo movimento branco, compuseram o ciclo Swan Camp). De 1922 a 1939, Tsvetaeva esteve no exílio, para onde foi atrás do marido. Esses anos foram marcados pela desordem cotidiana, relações difíceis com a emigração russa e uma atitude hostil dos críticos.

No verão de 1939, seguindo seu marido e filha Ariadna, Tsvetaeva e seu filho Georgy retornaram à sua terra natal. No mesmo ano, o marido e a filha foram presos (S. Efron foi baleado em 1941, Ariadne foi reabilitada em 1955). Os poemas de M. Tsvetaeva não foram publicados, não houve trabalho ou habitação. No início da guerra (31 de agosto de 1941), sendo evacuado para Yelabuga (atual Tartaristão), em estado de depressão, M. Tsvetaeva cometeu suicídio.

As principais obras de Tsvetaeva: coleções de poesia "Álbum da noite", "Lanterna mágica", "Marcos", "Separação", "Poemas para Blok", "Artesanato", "Psique", "Depois da Rússia", "Acampamento dos Cisnes"; os poemas "A Donzela do Czar", "Bem Feito", "O Poema da Montanha", "O Poema do Fim", "A Escada", "O Poema do Ar", o poema satírico "O Flautista" , "Perekop"; tragédia "Ariadne", "Fedra"; obras em prosa “Meu Pushkin”, memórias de A. Bely, V.Ya. Bryusov, M. A. Voloshin, B. L. Pasternak, "O Conto de Sonechka" e outros.

“Meus poemas são um diário, minha poesia é a poesia dos nomes próprios” — os poemas de M. Tsvetaeva são graciosos e musicais. Eles têm um monte de puro, íntimo. Sua alma está à vista. O destino é doloroso, trágico. A poesia é imortal. E a vida é como uma nuvem de tempestade, como o raio mais brilhante do verão ensolarado, como um pesadelo e a exultação do mar profundo...

Hoje é aniversário de Marina Ivanovna. 8 de outubro de 1892 em Moscou, na família do professor-filólogo Ivan Vladimirovich e da pianista Maria Mein, nasceu uma filha.

Mamãe esperava que sua filha seguisse seus passos e se tornasse uma pianista. Certa vez, ela escreveu as seguintes linhas em seu diário: "Meu Musya, de quatro anos, anda ao meu redor e coloca tudo em rimas - talvez haja um poeta?" Como o tempo mostrou, a profecia se tornou realidade. E desde os seis anos de idade, Marina escreve poesia em russo, francês e alemão.

“Eles me deram um nome marinho - Marina”, observou orgulhosamente a poetisa. Além disso, é muito romântico, lindo. Marina Tsvetaeva amava a beleza e a via em tudo, mesmo onde simplesmente não existia. Fantasiar e se apaixonar é sobre ela. Então ela conheceu seu marido Sergei Efron. Casou-se aos 19.

Marina Tsvetaeva e Sergei Efron, 1911

Seu conhecimento ocorreu em Koktebel. Seryozha era uma pessoa alegre e alegre, a alma de qualquer empresa, e Marina era profundamente vulnerável, romântica, sensual, profundamente imersa no mundo das fantasias e sonhos femininos - não como todo mundo, uma solitária. Uma vez na praia de Koktebel, Tsvetaeva disse a seu amigo, o poeta Maximilian Voloshin: "Max, me casarei com quem adivinhar qual é minha pedra favorita". E assim aconteceu. O jovem moscovita Sergei Efron - alto, magro, com enormes olhos "cor do mar" - presenteou Marina no primeiro dia de seu conhecimento com uma conta de cornalina genovesa, que Tsvetaeva usou mais tarde por toda a vida.

Voltando a Moscou, Marina e Sergey se casaram. Eles não eram, em termos modernos, o casal mais bonito, mas seu amor dará chances a quem duvidar da beleza de suas almas e corações imaculadamente jovens, insanamente sinceros e amorosos. A beleza não é ostentação, profundamente interna - hoje é um dom raro, mas ao mesmo tempo uma ilusão, ingenuidade. Marina Ivanovna amava e era amada. Eu estava feliz e eu estava infeliz.

Aqueles que não estão mais vivos hoje ou não são falados, ou nada de ruim é dito. Sobre Marina Tsvetaeva, sobre a grande poetisa russa, sobre uma mulher frágil com um destino quebrado, deve-se falar com respeito, sem mergulhar no passado, sem procurar, sem levantar motivos sem sentido para partir. Temos algo para lembrar, para expor. Lendo as linhas de uma sutil alma humana, ressuscitamos em cada palavra, em cada letra, a inestimável herança espiritual da maior mulher da literatura russa, talvez a única poetisa cuja obra é tão profundamente autobiográfica.

Escolher o melhor no trabalho de Marina Tsvetaeva é uma tarefa ingrata. Das centenas de bons vinhos vintage, o melhor é aquele que se adapta ao local e à época. É o mesmo com a poesia - no outono vemos a beleza em cores amarelas brilhantes e na primavera admiramos as verdes. Os melhores poemas de Marina Tsvetaeva são os melhores para cada indivíduo. Estes estão especialmente perto de mim:

A Artista do Povo da URSS, atriz de teatro e cinema, lê a magnífica e inimitável Alisa Freindlikh.

Na velha valsa de Strauss pela primeira vez
Ouvimos sua chamada silenciosa
Desde então, todos os seres vivos são estranhos para nós
E o toque rápido do relógio é gratificante.

Nós, como você, acolhemos o pôr do sol
Deleitando-se com a proximidade do fim.
Tudo o que somos ricos na melhor noite,
Você nos colocou em nossos corações.

Incansavelmente inclinando-se para os sonhos das crianças,
(Sem você, apenas um mês olhou para eles!)
Você conduziu seus pequeninos por
Vida amarga de pensamentos e ações.

Desde cedo, quem está triste está perto de nós,
O riso é chato e o abrigo caseiro é estranho...
Nosso navio não é enviado em um bom momento
E flutua a mando de todos os ventos!

Toda a ilha azul mais pálida - infância,
Estamos sozinhos no convés.
Aparentemente a tristeza deixou um legado
Você, oh, mãe, para suas meninas!

Mirok

As crianças são os olhares de olhos tímidos,
Pernas brincalhonas batem no parquet,
As crianças são o sol em motivos nublados,
Todo um mundo de hipóteses de ciências alegres.

Confusão eterna em anéis de ouro,
Palavras afetuosas sussurram em sonolência,
Imagens pacíficas de pássaros e ovelhas,
Isso em um berçário aconchegante cochila na parede.

As crianças são noite, noite no sofá,
Pela janela, na neblina, brilhos de lanternas,
A voz medida do conto do czar Saltan,
Sobre sereias-irmãs de mares fabulosos.

As crianças estão descansando, um momento de paz é curto,
Um voto trêmulo a Deus na cama,
As crianças são enigmas delicados do mundo,
E a resposta está nos próprios enigmas!

No Kremlin

Onde milhões de lâmpadas estelares
Queimando diante da face da antiguidade,
Onde o toque da noite é doce ao coração,
Onde as torres estão apaixonadas pelo céu;
Onde na sombra do ar se dobra
Sonhos vagam transparentemente brancos -
Compreendi o significado dos enigmas passados,
Tornei-me um advogado da lua.

Delirante, com respiração quebrada,
Eu queria saber tudo, até o fundo:
Que sofrimento misterioso
A rainha no céu é traída
E por que prédios centenários
Tão gentilmente se apega, sempre sozinho...
O que na terra é chamado de lenda, -
A lua me contou tudo.

Em capas bordadas em seda,
Nas janelas dos palácios sombrios,
Eu vi rainhas cansadas,
Em cujos olhos uma chamada silenciosa congelou.
Eu vi, como nos velhos contos de fadas,
Espadas, coroa e brasão antigo,
E nos olhos das crianças, das crianças de alguém
A luz que derrama uma foice mágica.

Oh quantos olhos dessas janelas
Visto...

Suicídio

Houve uma noite de música e carinho,
Tudo no jardim estava em flor.
Em seus olhos pensativos
Mamãe parecia tão brilhante!
Quando ela desapareceu na lagoa
E a água se acalmou
Ele entendeu - com um gesto de uma vara do mal
Seu feiticeiro a levou até lá.
Uma flauta soluçou de uma dacha distante
No esplendor dos raios cor-de-rosa...
Ele entendeu - antes de ser outra pessoa,
Agora o mendigo se tornou um ninguém.
Ele gritou "Mãe!" repetidamente
Então ele fez o seu caminho, como se estivesse em delírio,
Para a cama sem dizer uma palavra
Sobre o fato de que a mamãe está na lagoa.
Embora haja um ícone acima do travesseiro,
Mas assustador! “Ah, volte para casa!”
... Ele estava chorando baixinho. De repente da varanda
Ouviu-se uma voz: "Meu menino!"

Em um elegante envelope estreito
Encontrei-a "Sinto muito": "Sempre
O amor e a tristeza são mais fortes que a morte.”
Mais forte que a morte... Sim, oh sim! ..

Em Paris

Casas até as estrelas, e o céu abaixo
A terra em transe está perto dele.
Na grande e alegre Paris
Tudo o mesmo desejo secreto.

Avenidas barulhentas à noite
O último raio do amanhecer se desvaneceu
Em todos os lugares, em todos os lugares todos os casais, casais,
Tremor dos lábios e insolência dos olhos.

Estou sozinho aqui. Para o tronco de uma castanha
Agarre a cabeça tão doce!
E o verso de Rostand está chorando em meu coração
Como lá, em Moscou abandonada.

Paris à noite é estranha e lamentável para mim,
Mais caro ao coração é o velho delírio!
Vou para casa, há tristeza de violetas
E o retrato afetuoso de alguém.

Há um olhar tristemente fraternal.
Há um perfil delicado na parede.
Rostand e o mártir de Reichstadt
E Sarah - todos virão em um sonho!

Na grande e alegre Paris
Eu sonho com grama, nuvens,
E mais risadas, e as sombras estão mais próximas,
E a dor ainda é profunda.

Paris, junho de 1909

Oração

Cristo e Deus! Eu quero um milagre
Agora, agora, no início do dia!
Oh deixe-me morrer enquanto
Toda a vida é como um livro para mim.

Você é sábio, não dirá estritamente:
- "Seja paciente, o prazo ainda não acabou."
Você me deu demais!
Tenho sede de uma vez - todas as estradas!

Eu quero tudo: com alma de cigana
Vá para as músicas para roubo,
Para todos sofrerem ao som do órgão
E uma amazona para correr para a batalha;

Adivinhação pelas estrelas na torre negra
Conduza as crianças para a frente, através da sombra...
Para ser uma lenda - ontem,
Para ser loucura - todos os dias!

Eu amo a cruz, e seda, e capacetes,
Minha alma é um vestígio de momentos...
Você me deu a infância - melhor que um conto de fadas
E me dê a morte - aos dezessete!

Bruxa

Eu sou Eva, e minhas paixões são grandes:
Toda a minha vida meu tremor apaixonado!
Meus olhos são brasas,
E o cabelo é centeio maduro,
E as centáureas chegam até eles do pão.
Minha idade misteriosa é boa.

Você já viu os elfos na escuridão da meia-noite
Através da fumaça de um fogo lilás?
Eu não vou aceitar moedas tilintando de você, -
Eu sou a irmã dos elfos fantasmagóricos...
E se você jogar uma bruxa na prisão,
Essa morte em cativeiro é rápida!

Abades, na vigília da meia-noite,
Disse: "Feche sua porta
Uma feiticeira louca cujo discurso é uma vergonha.
A feiticeira é astuta, como uma fera!
- Pode ser verdade, mas meus olhos estão escuros,
Eu sou um mistério, mas...

Ase (“O estrondo da noite na madrugada moribunda …”)

O estrondo da noite na madrugada moribunda
Ao entardecer de um dia de inverno.

Lembre de mim!
A onda esmeralda do mar está esperando por você,
respingo de pá azul,
Para viver nossa vida no subsolo, difícil
Você não podia.
Bem, vá, se nossa luta é sombria
Ele não chama as nossas fileiras,
Se a umidade transparente é mais tentadora,
Voo prateado das gaivotas!
O sol está quente, brilhante, quente
Você diz olá para mim.
Coloque sua pergunta para tudo forte, brilhante
Haverá uma resposta!
O estrondo da noite na madrugada moribunda
Ao entardecer de um dia de inverno.
Terceira chamada. Depressa, partindo
Lembre de mim!

travessura

Onze batidas na sala escura.
Vai rolar alguma coisa hoje?
A mãe safada não vai deixar você dormir!
Essa mãe é uma nerd total!

Puxe, rindo, um cobertor de seu ombro,
(Chore engraçado e tente!)
Provocando, assustando, rindo, fazendo cócegas
Irmã e irmão sonolentos.

Ela afrouxou sua foice novamente com um manto,
Pulando, definitivamente não é uma dama...
Ela não vai ceder às crianças em nada,
Aquela mamãe esquisita!

A irmã escondeu o rosto no travesseiro,
Mais profundo em um cobertor
Um menino sem contagem beija o anel
Ouro no dedo da mamãe...

pequena página

Este bebê com uma alma inconsolável
Nasceu para ser um cavaleiro
Para o sorriso de uma senhora amada.
Mas ela achou engraçado
Como dramas ingênuos
Essa paixão de infância.

Ele sonhou com uma morte gloriosa,
No poder de reis orgulhosos
O país onde o luminar se ergue.
Mas ela achou divertido
Essa ideia se repetiu:
- "Cresça rápido!"

Ele vagou sozinho e sombrio
Entre gramíneas prateadas e caídas,
Todos sonhavam com torneios, com um capacete...
O menino loiro era engraçado
Mimado por todos
Para uma disposição zombeteira.

Sobre a ponte inclinada sobre a água,
Ele sussurrou (esse último foi um disparate!)
- “Aqui ela acena para mim de lá!”
Silenciosamente navegou, iluminado por uma estrela,
Na superfície da lagoa
Boina azul escura.

Este menino veio de um sonho
Em um mundo frio...