Aleko

Provavelmente não é ruim

Levante cedo

Jogue bilhar

Entendendo o vinho

Feliz por amar

Jovens mulheres moldavas

Ou empinar

Em um cavalo magro.

Ele deveria ser chamado de libertino

Não é novo

Mas depois do vinho

O sono é cansativo

E chato,

É engraçado em Chisinau,

No país onde

Nazon estava vagando.

Tão magro

Não a vida, mas um aleijado,

Existem apenas prazeres

E apenas preocupações -

Hoje fora do acampamento,

Ele vai esquecer os dias que passaram.

E quieto e vazio

Onde estava a música?

E pó dourado

Fuma nos calcanhares,

As crianças estão gritando

Cobertores estão florescendo

Os cavalos olham,

Os carrinhos rangem.

Assustador e preto

Ladrões de cavalos

E extraordinário

Lendas e sonhos

E todo mundo é bom

Conversas à noite

E as músicas são lindas

E meus pensamentos são claros.

Sol cigano

Fica acima das luzes;

Está em declínio

Mas brilha facilmente

E a estepe é infinita...

Cheirava a cavalos

E você, como Aleko,

Foi longe.

Buscador da liberdade

E o descendente do senhor,

Mas ainda cigano

A lei é desconhecida.

E magro e hábil,

E fino na cintura,

Arrastado em vermelho

Uma faixa grande.

Ciumento sombrio

Vagabundo sem teto

Você parece ter morrido

Desejando, amando;

Você estava sozinho

Nesta vida enorme,

Mas eu nunca

Eu não esqueço você.

Já na Moldávia

Outras músicas

E estes à sua maneira

As músicas estão certas -

Espalhe em todos os lugares

Tapetes são caros

Das melhores flores

De grama perfumada.

E a noite está chegando,

Minha hora está se aproximando

Meu solitário

A lâmpada está acesa

E querido Aleko,

Aleko está infeliz

Vem

E ele fala comigo por muito tempo.

Península Absheron

Saindo de Baku,

Eu me lembro do que vi

sou fã de trabalho

guerra e fogo.

No templo dos adoradores do fogo

ídolo de fogo

por algum motivo

não me interessa.

Bem, eles acendem uma fogueira,

batendo a cabeça em uma pedra,

e o fogo sobe

esfumaçado, com chifres.

Não! - eu grito sobre o outro,

que é levantado pelas mãos

e ombros

Brigadas de choque de Baku.

Não a Rainha Tamara,

cantando no castelo,

e as mulheres turcas em pé

na classificação geral.

Eu os reconheço em todos os lugares

por uma boa postura,

a propósito, eles ficam azuis

burcas jogadas para trás.

E, varrendo a melancolia,

vocês vão gaguejar, camaradas, não vão?

sobre fadiga, sobre

que o trabalho é demais para você?

De jeito nenhum!

Isto inclui Baku na Transcaucásia,

Na Transcaucásia, recapturado dos britânicos...

O vento trovejou.

O tempo estava terrivel -

ondas cinzentas

bateu de uma vez

mas o cais se afastou,

agitando lenços,

bons desejos

nos despedindo.

Chega de separação.

Vamos para as malas,

vamos nos alinhar, rindo,

provisões nas fileiras -

vamos beber teliani,

O que são os mares e a água para nós?

Vamos nadar, eu acho

desta água.

A vida é maravilhosa em todos os lugares:

lavado a bordo,

tendo recuperado um pouco os meus sentidos

de várias multidões,

baralho por minuto

fica coberto de vida cotidiana -

espalha cobertores,

persegue chás.

Ouça a letra

telegramas da frente -

o céu é grande

e a água é ótima.

Silenciosamente ao longo da corda do horizonte

petroleiros equilibram navios.

E as horas passam

balançando e tiquetaqueando,

como barcos

farfalhando na água,

e a lua está acima de nós

o quieto sorriu -

moderadamente amarelado,

moderadamente bom.

Entediado assistindo

vendo as focas brincarem,

navegamos e vemos -

somos oprimidos por libras

humores diferentes,

muitas impressões

massa homogênea

céu e água.

O suficiente para reclamar -

vamos para as malas,

vamos nos alinhar, rindo,

provisões nas fileiras,

Vamos beber Teliani, -

O que são mares e água para nós?

Vamos nadar, eu acho -

desta água.

Bacu

Você vale a terra, filho amado -

grandalhão, bom em todos os lados,

e, cheirando profundamente a querosene,

Você suga a terra como um filho.

Você a levou para os treinos e treinos,

bom, próximo, profundo,

e rasteja na garganta do oleoduto

leite preto grosso.

Vento áspero do mar, muitas torres,

onda amarga do Cáspio,

você queimou suas quatro letras

no livro da Revolução na íntegra.

Você está - o ganha-pão e o bebedor

todas as repúblicas e tudo e todos -

O trator saiu de Putilovsky,

carregando seu leite em minhas veias.

Um sexto da terra está esperando por você,

STO, VSNKh, NKPS -

nosso coração, nosso sangue é grosso,

nosso Baku é baterista e lutador.

Velocidade máxima a frente. Triplicaremos nossos esforços -

suor bolorento, fadiga - pelo menos hena...

Campo AzNeft - linha por linha.

Baía de Ilyich, Surakhany.

Sabunchi dobrou o pescoço do touro -

deixe a ascensão ao socialismo ser íngreme,

investiremos cinco anos de produção

em três anos de trabalho precioso.

O suor da competição, duelo

terras petrolíferas irão jorrar -

e o rosto de Deterding ficou azedo -

rosto do rei do petróleo.

Ele prevê sua fortaleza

ruge, mas a salvação é como um sonho -

supera o trabalho de perfuração de choque,

maior do que aqueles que aumentam o AzNeft.

O som do colapso iminente

mudança de cenário e papéis -

bater, Baku,

Estamos atrás de você sem medo

Vamos acabar com os reis.

Para soar a campainha de alarme,

um fluxo enrolado de forças subterrâneas

acima de você está a fonte Bibi-Heybat

levantou o triunfo das repúblicas.

Sem saudade, sem tristeza, sem olhar para trás...

Sem saudade, sem tristeza, sem olhar para trás,

Encurtando sua vida em um terço,

Eu gostaria de ter sessenta anos

Morra de coração partido.

O dia estaria pingando geada azul,

O céu escureceria ao longe,

Eu cairia no chão, sem fôlego,

O sangue ainda correria na minha mão.

As canções fúnebres são nojentas.

Mortalha feita da mais leve musselina.

O cobre colocaria hryvnias

Meus olhos estão inchados.

E adormeci sem alucinações,

Branco e frio como uma lâmina.

De organizações públicas

Uma guirlanda vem depois da guirlanda.

Eles serão misturados, juntos -

As pessoas se reúnem ao corpo,

É uma pena - a maioria das guirlandas são feitas de estanho, -

Eles dizem, ok, as cinzas não vão dar uns amassos.

Eu sairia com tal proposta

Vivo, até que desapareça,

Para ser arruinado vivo -

Você só morre uma vez na vida.

De qualquer forma. E obrigado por isso.

Isso é apenas por uma questão de beleza.

Você provavelmente está mais certo, porque

Às flores mortas e mortas.

A música começará. E desta vez,

Para que todos possam perceber a dor,

Todos se curvam. Monótono

Cerimônia fúnebre.

Porém, é chato falar sobre a morte,

Peço-lhe que não baixe a cabeça,

Você não acredita no poema, -

Ainda estou vivo, camaradas.

É melhor escrevermos sobre isso agora,

Como na neve polida

Voamos em esquis, respiramos uma música

E trabalhamos com medo dos nossos inimigos.

Na nossa paróquia

Está tranquilo na nossa paróquia à noite,

E na crosta azul o lobo

Foge para as florestas cinzentas.

Pelos campos, pelas florestas, pelos pântanos

Iremos para nossa aldeia natal.

Cheira a frio, feno e suor

Meu casaco de viagem de pele de carneiro.

Em breve os cavalos estarão cobertos de sabão e espuma,

A velha casa será trazida para você.

Nossa mãe vai cozinhar bolinhos

E ele vai chorar um pouco de amor.

Minha cabeça ficou cinza por causa do inverno,

Minha cabeça é jovem.

Mas ele está com pressa de reuniões maliciosas

E os rapazes estão perambulando pelos senets.

Aí vem a alegria novamente no limiar -

O acordeão tem trinados e toques;

Queima bem da estrada

Primeiro luar amargo.

Só a mãe ficará triste,

Ele vai me cruzar na porta.

vou dar uma olhada nas meninas

E sairei com um o mais rápido possível.

Azul... E de ponta a ponta

A lua está caminhando pelas estradas...

Oh, minha querida paróquia

E uma taça de vinho de viagem!..

Em Nizhny Novgorod, da encosta...

Em Nizhny Novgorod da encosta

gaivotas caem nas areias,

todas as garotas saem sem perguntar

e desaparecer completamente da melancolia.

Cheira a tília, lilás e menta,

cor ofuscante sem precedentes,

os caras andam por aí com o boné amarrotado,

O cigarro está queimando na minha boca.

Aí vem o sopro de uma canção distante,

por um tempo pareceu a todos,

o que os olhos vidrados verão,

completamente esquecido por todos.

Esses vastos espaços não têm vantagem alguma,

onde qualquer jardim da frente está queimando,

Havia um leve cheiro de vento úmido,

fumaça leve, grama úmida,

novamente o Volga segue como uma estrada,

todos balançando sob a montanha.

Mais uma vez tocado por uma alegria duradoura,

Eu canto que a calma é pó,

que as estrelas altas estão acima do Volga

também saia primeiro.

Que desperdício, esquecido cedo,

bom, jovem, alegre,

como em uma música impossível, Tatyana

morava em Níjni Novgorod.

Aqui estamos nós de novo na areia, em balsas

a grande noite caiu,

sopra o cheiro de cerejeiras raquíticas,

vindo da esquina,

está chovendo, como uma nuvem rasgada

envolve o amanhecer, -

Nossas diferentes conversas

nossas músicas estão sincronizadas.

Nizhny Novgorod, montanhas Dyatlov,

À noite o crepúsculo é um pouco azulado.

Na aldeia de Mikhailovskoye...

Na aldeia de Mikhailovskoye

O inverno é enorme

A noite é longa

E com preguiça de mover minha mão.

Comunidade de árvores de Natal peludas

Protege sua paz.

Às vezes as tempestades de neve são uma bagunça,

Os montes de neve estavam perto do rio,

Mas a velha babá tricota

Meias macias nas agulhas de tricô.

No campo o vento se move como um ladrão,

Não aquece vinho fraco

E a solidão em que

Você está apertado e escuro.

Novamente as visões se alinharam.

Olhos fechados.

E aqui ele está corado

Onegin com Larina Tatyana

Eles estão conversando sobre algo.

Ouça a conversa deles

Eles - admitam, não escondam -

Seus bons vizinhos

E seus interlocutores.

Você conhece o caminho deles

Você os inventou

Trouxe isso para o mundo.

E você escreve, escondendo sua ansiedade:

“Silenciosamente deixa cair a arma.”

E meu coração queima de calor,

Você sente claramente: problema!

E você monta um cavalo magro,

Sem entender onde, onde.

E o cavalo ronca, discutindo com os ventos,

E os pensamentos são pesados,

Não fuja da dor,

Da solidão e da escuridão.

Você se lembra:

Havia músicas

Você está esquecido em seu infortúnio,

Alguns camaradas no túmulo,

Outros não se sabe onde.

Você está cercado por um inverno rigoroso,

Ela é assustadora, triste,

Exilado pela vontade da rainha,

Eremita de uma aldeia russa.

A noite chegará.

A babá está tricotando.

E a escuridão surge nos cantos.

Talvez a babá conte um conto de fadas,

Ou talvez ele cante uma música.

Mas o que é isso?

Ele se levantou e ouviu

A língua de um sino alegre,

Chegando perto

Bordado com um carrilhão,

E os cavalos ficaram na varanda.

Cavalos arrojados galoparam

Com distante

Champanhe está fervendo em uma taça,

Um amigo está sentado na frente dele.

Luz de ponta a ponta

E bom.

A escuridão morreu

E Pushkin, estendendo a mão,

Lê "ai da inteligência."

Através do espaço de escuridão e luz,

Através do espaço

Através do conforto

Dois Alexandres,

Dois poetas

Eles apertam as mãos um do outro.

E a cortina está fechada à noite,

Memórias alinhadas

Dois amigos estão sentados

Pushkin, Pushchin,

E as velas estão queimando intensamente.

Assusta com medos da floresta

Um país que ficou escuro

O invisível Griboedov está com eles,

E isso é muito bom para ele.

Mas agora o champanhe acabou...

Que inverno terrível

O sino toca

Cascos trovejam...

E a solidão...

Noite

Os gansos-cisne voaram

Tocando levemente a água com sua asa,

As meninas queriam chorar

De um infortúnio desconhecido.

Leia-me um poema

Nossas noites são tão frescas,

Geléia de maçã para chá

Coloque-o em um prato para mim.

Eles ficaram desesperados, deram um passeio,

Não é hora, querida, de dormir, -

Margaridas dormem em um cobertor,

Eles acordam exatamente às cinco.

A noite está fina e cheia de mosquitos,

Veja como está pintado,

Amanhã devo comprar framboesas,

Atrás do perfumado, atrás da floresta.

Vamos caminhar um pouco mais

Como são frescas as suas noites!

Mostre-me para trás, pelo amor de Deus

Onde fica a estrada Kerzhenskaya,

Certifique-se de mostrar isso.

Vamos ficar sob a estrela azul.

O dia passou com seu tormento.

Eu vou te dizer que não valho a pena

Que ele te chamou de pessoa errada.

Eu chamo a minha de boneca -

Suas sobrancelhas são arrancadas

Lábios pintados com cranberries maduros,

E os olhos são azuis.

E a alma - eu não conheço a alma.

Ombros quentes são bons.

Meus morangos silvestres

Eu não conheço a alma dela.

Vou sair agora. Palavra sagrada

Sem se preocupar e sem amar,

De Rostov a Bologoe

Eu me lembrarei de você.

Sua geléia dourada

Gato vermelho no fogão,

Um pássaro de plumagem azul,

Cantando à noite.

Novo Peterhof

Tudo irá embora. Quatrocentos e quatro...

Tudo irá embora. quatrocentos e quatro

cabeças humanas inteligentes

neste mundo sujo e divertido

canções, beijos e mesas.

As sepulturas vão ofegar na lama negra,

incluindo, provavelmente, eu.

Nada, nem alegria, nem força,

e adeus, minha linda.

. . . . . . . . . . . .

Componha motivos diferentes,

Ainda não falta muito para o túmulo.

Não me toque agora...

Não me toque agora -

Não sei cantar, não sei dançar -

Só me restam os cotovelos

Foi divertido e bêbado

e agora eu não sou assim

através de quatro oceanos

minha paz voou embora.

As folhas das bétulas sussurram:

Você está mal, bêbado...

Estou indo para casa - difícil

Eu evito isso.

Cerveja amarga com malte

inundou minha paz...

Todo mundo é bom, alegre -

Eu sou o único que está mal.

Crianças

Lembro-me da floresta, dos arbustos,

Inesquecível até agora,

A diversão dos dias de mercado -

Harmonia e carrossel.

Como se a gola de uma camisa fosse bordada -

Estrela, ponto e cruz,

Como os cavalos dançam, os cavalos respiram

E eles ficam com raiva na campina vazia.

Corremos com uma pipa

E o rio nos ensina a nadar,

Ainda uma mão impotente,

E não sabemos fazer nada.

Os caminhos terrenos ainda são terríveis,

A face fria da lua

Há também um relógio de parede para nós

Cheio de grande sabedoria.

Mais diversão e diversão

E ceifa e angustiante,

Mas ainda assim ficou na minha cabeça,

Bem, todo mundo tem um destino.

O que acontecerá pela frente, como em um conto de fadas, -

Um é índio e o outro é

Um pirata com uma faixa de seda,

Com um tiro na perna em batalha.

É assim que crescemos. Mas de uma maneira diferente

Outros anos dizem:

Dezoito anos de casa

Vamos embora, valentes, em uma fileira.

E agora perto de São Petersburgo

Admire a nuvem úmida,

Contente-se com uma bituca de cigarro

Às vezes, em vez de jantar.

Engula a névoa verde com fumaça

E corra para a cama rapidamente,

E alegre-se por ser tão amado

Pacotes de nossas mães.

E os dias passam. Não são mais crianças

Três verões, três invernos se passaram,

Já de uma nova maneira no mundo

Nós percebemos as coisas.

Vamos esquecer o pinhal,

O rio e o ouro dos álamos,

E logo dez libras

Ele mesmo terá um filho.

Ele vai crescer, está com calor e a campainha toca,

Mas em algum lugar há luz do dia,

Quem diz "meu filho"

Sobre eu barbudo.

Não vou estragá-los com uma carta

Sobre o seu incompreensível.

É assim que dá voltas e mais voltas

Meu grande ser.

Toda a área da terra foi medida,

E eu, preocupado e de luto,

Tenho certeza que também não faço isso com frequência

Meu filho escreverá para si mesmo.

De poemas de verão

Tudo estava florescendo. Árvores caminhavam ao longo da borda

Água rosa e flamejante;

Estou procurando o meu, estou roubando,

Ele correu para os jardins profundos.

Exibindo um novo visual sedoso,

Ela estava andando. A grama cresceu por toda parte.

E acima dele - acima da borda dos diamantes -

Árvores de tamanhos diferentes.

Apenas um arbusto coberto de lilases,

Não há páreo para o carvalho dourado

Para a população de pássaros engraçados

A ordem é assobiar de qualquer maneira.

E em um carvalho escuro, em um enorme,

Também em roseiras grossas,

Em cada cantinho

E sob o arbusto inicial,

Em pântanos e vales azuis

Conheça o apito e não espere pelo descanso,

Mas nas pernas finas, nas longas

As chuvas vieram e caíram.

Nós voamos. Iluminado novamente

Bordas verdes douradas -

Quão boa está sua atualização?

Minha alegre Lydia?

Desbotou ou não desbotou,

Como a vegetação não desapareceu, -

Trocado ou não trocado,

Você se esqueceu de mim, minha querida?

À noite fomos para a dacha,

Eu cantei, sem esconder minha alegria, -

Talvez não para a dacha - para dar sorte, -

Onde está minha boa sorte?

Fomos soprados pelo vento quente

E neblina de águas lentas,

Duas estrelas brancas flutuavam.

Eu disse algumas palavras razoáveis,

Quão quente é a água em Celsius?

O que floresce em tulipas e gramados

Nossas cidades regionais

O que voa de um tipo especial -

Recorte - folhagem de rua,

O que me fez feliz, Lida,

Toda Moscou verde.

Bom - engraçado - isso mesmo,

Estou mais bonita neste verão.

gostei da sua atualização

A blusa verde é sua.

Você farfalhou como um álamo tremedor

Ela moveu seu grande olho:

Este é o melhor... De Torgsin...

Importado... Não é? Crepe da China…

Fiquei em silêncio. Cheirava a verão quente

Das folhas, das canções, da água -

Acima da sua boina Torgsinov

Duas estrelas brancas flutuavam.

Chegamos à dacha empoeirada

E sem boas razões

Ficamos onde há verde sobre Moscou

Estrelas de todas as cores e tamanhos.

Esta noite não vou esconder isso -

Assobiarei como um pássaro solitário.

Amanhã essas estrelas estarão acima de Moscou

Com amor visível eu te encontrarei.

Como assim?...

Como assim?

Sem amar, sem sofrer,

até a palavra olá

você está indo embora, meu jovem,

dourado uma vez meu...

Bem, vou balançar a cabeça com cansaço, vou esquecer o seu rosto - apenas a música alegre que nós dois cantamos e cantamos se foi.

Como o mel fez os dentes de um urso doerem

Durma, garoto, não chore:

Um urso está andando pelos jardins...

... Mel gorduroso e espesso

O urso quer algo doce.

E para um banho seguido

Suporte de colmeia redondo -

Tudo está nas pernas de frango,

Todo mundo usa lenços de palha;

E ao redor, como se estivessem em colchões de penas,

As abelhas dormem em centáureas.

Ele vai para as colmeias de lado,

Abrindo minha velha boca

E em profundo silêncio

Ele pega mel aos punhados.

Direto com a pata, direto na boca

Ele empurra a doçura

E, claro, muito em breve

O mal-humorado come...

O ladrão tem uma pata grossa

Eu estava todo molhado até os ombros.

Ele chupa e rói,

Levando a culpa... Kaput!

Ele comeu meia refeição, ou talvez

Eu não comi meio quilo, mas meio quilo!

Agora deite-se em langor

Para o guloso peludo,

Fuja de Mishka, tchau

Eles não faziam salsichas,

Levando com você debaixo da axila

Uma colmeia espessa de reserva...

O cachorro preguiçoso dorme na escuridão,

Uma aldeia dorme à beira do rio...

Através do tyn, através do convés

Direto para a sala.

Ele cuspiu, olhando para a noite,

Montanha Peluda,

Mikhail - Urso - Ivanovich.

E é hora dele dormir!

Durma, querido, não chore:

O urso ainda não foi embora!

E do mel do urso

Meus dentes começaram a doer!!

A dor penetrou como uma espreitadela,

Eu entrei,

Imediatamente ele estremeceu e doeu

No dente molar direito,

Ele chacoalhou e balançou! -

Minha bochecha foi jogada para o lado...

Ele a envolveu em esteiras,

O urso perdeu a paz.

Havia um urso - um urso lindo,

Agora, como é? -

Com uma bochecha enfaixada,

Feio, não é assim!

...As árvores de Natal estão dançando em roda...

Minhas gengivas gordas estão doendo!

Em algum lugar deixei uma colmeia com mel:

Não há tempo para mel, não há tempo para dormir,

O urso não tem tempo para alegria,

O urso não tem tempo para doces, -

Durma, querido, não chore! -

Seus dentes podem doer!

O urso caminhou, o urso gemeu,

O pica-pau foi encontrado pelo urso.

Um pica-pau elegante à luz do pássaro,

Em uma boina de veludo vermelho,

Em uma jaqueta preta, preta,

Com uma minhoca na mão.

O pica-pau sabe muito.

Ele diz ao urso para se sentar.

O pica-pau pergunta severamente:

“O que te machuca, urso?”

"Dentes? - Onde?" - com esta pergunta

Ele olha para a boca do urso

E com seu nariz enorme

Tira um dente de um urso.

Eu me inclinei e imediatamente, rudemente

Eu imediatamente tirei-o...

O que é um urso - um urso sem dente?

Ele está faltando um dente - nada!

Não lute e não morda

Tenha medo de todos os animais

Tema o lobo, tema a lebre,

Cuidado com o furão astuto!

É chato: fica um vazio na boca!…

O urso encontrou a toupeira...

A toupeira se aproximou do urso,

Olhou na boca do urso

E a boca do urso está entupida,

O dente não cresceu jovem...

A toupeira disse ao urso: “Devemos

Coloque um dente de ouro!

Durma, querido, você precisa dormir:

Um urso é perigoso no escuro

Ele concorda com tudo agora

Se ao menos eu conseguisse ouro!

A toupeira lhe disse: “Enquanto

Espere, minha querida,

Damos-lhe meio quilo de ouro

Vamos cavar no subsolo!”

E a toupeira corcunda vai embora...

E nos campos até escurecer

Cava o chão como uma pá;

As toupeiras estão procurando ouro.

À noite em algum lugar nos jardins

Eles desenterraram... uma pepita!

Durma, querido, não chore!

Um urso alegre caminha

Mostra um dente fresco,

O jovem Teddy Bear está dançando,

E queima na boca do urso

Feliz dente de ouro!

Tudo está mais escuro, tudo é azul

Sombra noturna acima do solo...

O urso ficou mais esperto agora:

Escova os dentes todos os dias

Não rouba muito mel

Anda importante e não zangado

E enche de pinho

Dentes novos com resina.

...As bétulas estão dormindo, a toupeira gorda

Vai para o jardim dormir

O peixe sonolento espirrou...

Pica-paus lavaram o nariz

E eles adormeceram. Tudo adormeceu

O relógio está correndo...

Balançando no Mar Cáspio

Atrás da popa a água é espessa -

ela é salgada, verde,

de repente crescendo

ela se levantou,

e, balançando, as flechas vão

de Baku a Makhachkala.

Agora não cantamos, não discutimos,

somos apaixonados por água -

ondas estão se movendo no Mar Cáspio

de magnitude sem precedentes.

as águas se acalmam -

Noite Cáspia,

inchaço mortal;

celebrando a beleza da natureza,

as estrelas derramaram

como uma erupção na pele;

de Mahackala

luas flutuam de lado.

Eu fico lá, me acalmando,

Eu semicerro os olhos zombeteiramente -

O Mar Cáspio chega até a minha cintura,

deixa para lá...

Confie em mim.

Nós não fomos abalados assim na terra, nós

vagou na escuridão -

começa o balanço do mar,

mas eles cometem ultrajes na terra.

Nós balançamos em selas cossacas,

apenas o sangue gelou em minhas veias,

nós amávamos garotas malvadas -

fomos embalados pelo amor.

Vodca ou o quê?

álcool quente,

verde, zangado, -

fomos abalados em festas como esta -

de um lado para o outro

e fora de seus pés...

Só as estrelas voam como metralha,

diga-me:

“Vá, vá dormir...”

A casa, balançando, vem em direção,

Você está se balançando, droga...

O sal está esfriando

suor do nono

na pele gravada das costas,

e o trabalho me balança

melhor que álcool

e melhor que a guerra.

O que é o mar para mim?

Qual é o problema

Eu me importo com esse problema verde?

O sal de um corpo pesado e quebrado

mais salgado que a água do mar.

O que devo (pergunto) se

nossos dentes

como espuma, branca -

e nossas músicas arrasam

para Makhachkala.

Cavalo

Dias de menino

vocês partiram, bons,

Fiquei apenas com palavras, -

e em um sonho eu vejo um cavalo vermelho

beijou meus lábios macios.

Acariciou as orelhas, acariciou silenciosamente o focinho

e olhou nos olhos tristes.

Eu estava com você, como sempre, ao seu lado,

mas eu não sabia o que te dizer.

Não disse que havia outros cavalos

cavalos feitos de ferro, cavalos feitos de fogo...

Você não me entenderia, minha querida,

Você não entenderia o novo eu.

Ele falou sobre o campo, sobre o passado,

como nos campos, por um arado velho,

como em prados não cortados e não cortados

Eu li meus poemas para você...

É tão querido para mim e eu amo muito isso

amar e lembrar dos meus dias,

como, rindo, eu cutuquei seus lábios

o pão que minha mãe me deu de manhã.

É por isso que você não vai entender o ferro,

o que a fábrica deu à aldeia,

bom para cortar a terra,

mas você não pode falar com ele.

Dias de menino

vocês partiram, bons,

Fiquei apenas com palavras, -

e em um sonho eu vejo um cavalo vermelho

beijou meus lábios macios.

Ocupação de Baku

Governo provisório -

tela temporária,

segunda revolução -

tela ao lado...

Inglaterra cheirou -

cheira a gorduroso:

tocado de acordo com as notas

ocupação de Baku.

Suave e duro como um ovo

carvalho, como uma banheira -

personagem principal,

azul de barbear.

Atrás dele em uniformes estreitos

em papéis de fim de semana

Aliados russos

há poeira nas ruas.

O que você é, Bill Okins,

o tempo mudou?

Eles vão até o fim

para o campo de petróleo.

Gozando de uma marcha suave

(deixe-os conhecer o Nord),

meu senhor está agindo.

Então eles deixaram Wrangel entrar,

Yudenich aqui,

E aqui a Inglaterra arrasa

navios petrolíferos.

Fique calmo

o que você está falando?

Guerras são como guerras

Como ainda é.

Inverno e verão

Uma cor

Kipling sobre isso

ainda falando.

Apenas, mestre barbeado, cuspa

Seu cachimbo preto,

Vou te dar uma balada Kipling

Vou cantar do meu jeito.

Monumento

Me contou muitas coisas inesquecíveis

palavras jovens e estrondosas

praça perto da estação Finlyandsky,

onde um pesado carro blindado congelou.

Parece mais irritado e mais impiedoso

o motor clica como um rouxinol,

e fica na brecha da torre

homem curvado de bronze.

Ele está no norte e na névoa branca

líder de enormes forças -

ele não conseguiu tirar o boné do bolso

retire-o, ou talvez eu tenha esquecido.

Ele diz às estritas águas do Neva,

e por toda parte, moldada como antigamente, ela,

fábrica preta e oleosa

O lado de Vyborg levantou-se.

O Neva marcado pela bexiga caminha na frente dele,

ficando moderadamente verde como a grama,

ele fica de pé, cortando com a mão

palavras ameaçadoras no granito.

Ele ri com os olhos semicerrados,

seu casaco cinza tem anéis,

parece ganhar vida de uma vez

granito imóvel para sempre.

Ele vai se mover, agora provavelmente irá

a tempestade o cercará - fresco, -

transmissão de lagarta medidamente,

terrivelmente assustador, barulhento...

Meu ódio é para sempre famoso,

Estou feliz em ver você, minha arma, -

e as palavras saem do granito,

no carro blindado eles estão pegando fogo.

Como fogo eles voam para a batalha,

e eles carregam através dos séculos

glória e vitória, convicção

brilhante bolchevique.

Porque em nosso novo mundo

e em nosso novo idioma

o nome Lenin será a primeira palavra

palpável, como se estivesse na mão.

Memória

Estou andando pela rua Perovskaya com um cigarro,

Visto meu casaco, vou trazer halva para casa;

O clima está maravilhoso, o clima é luxuoso,

E vejo minha cidade primaveril na realidade.

Minha camisa está muito apertada e desabotoei o colarinho,

E eu sei, claro, que a vida não é difícil -

Vou te esquecer, mas não vou esquecer a cidade,

Enorme e verde, onde você morava.

Memória testada, é minha por direito, -

Vou me lembrar dos barcos fluviais por muito tempo,

Jardins, Ilha Elagin e Nevskaya Zastava,

E caminha nas noites brancas até de manhã.

Tenho que viver mais meio século, porque a música não acabou,

Vou ver muito, mas lembro de muito tempo atrás

Professores favoritos e universitários

Corredor frio e alegre e aconchegante.

A cidade acordou, houve um estrondo, os bondes voavam com estrondo...

E eu, eu não estou mentindo, acredite, como parente, eu sei

E cada pista e cada casa na Nevsky,

Comitês distritais de Moscou, Volodarsky e Vyborg.

E meninas... Leis para um rapaz

Escrito com amor, especialmente na primavera, -

Dê um passeio no jardim Nardom, conheça - pronto...

Eu carrego seus números de telefone em um caderno.

Podemos envelhecer e ser velhos,

Estamos sendo substituídos por outros, e um mundo diferente está tocando,

Mas lembremo-nos da cidade em que cada pedra

Qualquer pedaço de ferro é eternamente famoso.

Canção sobre o que se aproxima

A manhã nos saúda com frescura,

O rio nos encontra com o vento.

Curly, por que você não está feliz?

Um som alegre de um apito?

Não durma, acorde, cacheado!

Nas oficinas tocando,

O país se levanta com glória

Para a reunião do dia.

E a alegria canta sem fim,

E a música vem junto,

E as pessoas riem quando se encontram,

E o sol que se aproxima nasce -

Quente e corajoso

Me revigora.

O país se levanta com glória

Para a reunião do dia.

A brigada nos cumprimentará com trabalho,

E você vai sorrir para seus amigos,

Com quem trabalho e cuidado,

Tanto a pessoa que se aproxima quanto a vida estão pela metade.

Atrás do posto avançado de Narva,

No trovão, nas luzes,

O país se levanta com glória

Para a reunião do dia.

E com ela até o amargo fim

Você, nossa juventude, morrerá,

Até sair o segundo

Os jovens vão conhecer você.

E ele correrá para a vida como uma horda,

Eu substituí meus pais.

O país se levanta com glória

Para a reunião do dia.

E não há como esconder a alegria,

Quando os bateristas batem:

Os outubros estão nos seguindo,

Eles cantam canções enterradas.

Corajoso, enterre,

Eles vão, tocando.

O país se levanta com glória

Para conhecer o dia!

Com um discurso tão lindo

Declare sua verdade.

Saímos ao encontro da vida,

Rumo ao trabalho e ao amor!

É pecado amar, cabelo encaracolado,

Quando, tocando,

O país se levanta com glória

Para a reunião do dia.

Sob o abeto exausto e pesado...

Debaixo do abeto, exausto e pesado,

Que cresci sem chorar por ninguém,

Fui alimentado com migalhas e chupetas,

Leite azulado cozido no vapor.

Ela estava balançando em uma colina,

Vela esmeralda da natureza.

Crostas removidas da migalha

O cachorro estava comendo o klokocha.

Não reconheci tristeza e tédio

A infância é uma época animal.

Mas o abeto caiu, esticando os braços,

Ela morreu de uma serra e um machado.

A grama fofa foi pisoteada,

E o vento começou a soprar as agulhas

Então o velho cachorro morreu

E eu fui deixado para viver e viver.

Cavei a terra, ansiava no celeiro,

Eu estava com fome em meus sonhos e na realidade,

Mas não vou sair no meio do caminho agora

e viverei até o fim como deveria.

E pelo comando fiel de alguém -

Eu nunca vou esconder isso -

Eu para minha geração maior

Dou muita preferência.

Caras maravilhosos e durões -

Para quem ainda não viu, dê uma olhada com seus próprios olhos -

Eles estão nos campos de Bibi-Heybat,

E eles estão nas profundezas do Mar Cáspio.

Tocando e claro como vidro,

Um vento forte sopra acima deles...

É uma pena que o cachorro tenha morrido

E o abeto caiu de cabeça para baixo.

Continuação da vida

Senti o cheiro do quartel, conheço os regulamentos,

Vou viver minha vida de acordo com as regras:

Estou estudando, estou no posto nos postos avançados -

em todos os lugares subordinados ao estado-maior de comando.

Nada verde e chato,

pelo menos um respingo de sangue,

nossa dignidade - a sua e a minha -

em outra continuação da vida.

As correntes de fogo ainda estão balançando,

o clima militar está soprando,

e trouxe outro eu para a batalha

outro comandante de pelotão cauteloso.

Nosso país está preocupado com eles,

onde estão nossos campos e fábricas:

ela é tocada pelo preto e fedorento

sopro de clima militar.

O que é caro para mim e para você,

uma sirene uivando abafada,

ataca o inimigo com enorme força

de acordo com as regras das táticas de batalha.

Cercando o inimigo com fogo e um anel,

os tanques são lentos, como lesmas,

os comunistas estão andando, mudos, -

minha continuação de vida.

Eu já vejo isso na realidade,

embora meu destino seja diferente, -

os lutadores saem, esmagando a grama,

esmagando-me com uma bota.

Mas eu me levanto e cresço novamente

Eu fico escuro de mar em mar.

Eu vejo minha beleza terrena

sem batalha, sem sangue, sem tristeza.

Vejo os horizontes da terra ao longe -

colheitadeiras, balançando ao longo da borda,

Eles estão vindo em minha direção, sem fôlego...

Então eu morro completamente.

Pushkin em Chisinau

Corvos e corujas estão à vontade aqui,

Pesado dos jugos,

Cheira abafado

Ar, tempestade -

O exército está insatisfeito com o rei.

Em breve uma grande nevasca trovejará,

Sim, por meio século consecutivo, -

depois na Sociedade Secreta no sul

Eles falam sobre regicídio.

Conspiração, golpe

Relâmpago voando das alturas.

Bem, quem?

Se não for um poeta,

Vai queimar, pegar, carregar?

Onde está a extensão das planícies para o lobo?

Onde os espaços são escuros e surdos, -

Eles reescrevem às escondidas

Seus poemas proibidos.

E eles estão de acordo com listas e rumores,

Tremendo de indignação,

Era uma música

Consciência

Gloriosa rebelião para sempre.

Ferido pelo destino

Ele pressionou a ferida com a própria mão.

Eu nunca me valorizei

Cantando a adaga vingativa.

Sobre a pátria do verde

Encontrei palavras amorosas -

Como o começo de um leão de fogo.

Mal acompanhado

E fofoca -

E as ações e pensamentos são ótimos, -

Implacável,

Vinte e dois anos

Bebe vinho

E ele adora balyki.

Enteado de Romanov Rússia.

Os dias passam em uma crista uniforme.

Ele desenha descalço em poemas

Pernas de uma jovem moldava.

Prezado Inzov,

Velho sábio

Segue o poeta nos calcanhares,

Ele diz, acertando a notação,

De acordo com a velhice.

Mas os poemas, como antes, estão prontos,

Incendiado -

Queime e queime, -

E uma avalanche de sangue africano

E espirra pela borda.

Cem anos não podem ser esquecidos.

Em Leningrado,

Em Carcóvia,

Agora nos curvamos -

Por favor, aceite nosso entusiasmo.

Estamos vivendo,

Meu país é enorme

Leve e fiel para sempre.

Você deveria nascer em um século,

Pessoa favorita.

Você caminhou por matagais e terras aráveis,

O vento uivava, penetrante e enganador...

Enteado na então pátria,

Você caiu antes do prazo.

Coroado com atos vis

Pessoas que glorificam a vingança

Eles enfiaram as balas nos canos com varetas,

E você tem uma bala para sua parte.

Como vou responder?

Eu vou me vingar daqueles

Não existe um ódio terrível?

É realmente apenas uma conversa?

O ódio continuará sendo meu?

Está claro do lado de fora da janela de Leningrado,

Estou sentado na minha mesa.

Seus livros de redação estão por perto

Eles me lembram do passado.

O dia atingirá o chão com o casco,

Troque no posto de guarda.

Eu penso em você, não no homem assassinado,

E sempre sobre a luz,

Tudo sobre a vida

Nada sobre a morte

Tudo sobre as palavras das canções e do fogo...

Isso me faz sentir melhor

Acredite em mim

E me perdoe, querido.

Falar

Isso mesmo, cinco horas da manhã, não mais.

Eu estou indo - lugares familiares...

Navios e iates estão parados,

E o aterro está vazio.

Governante incrível do trono

E o governante do jovem destino -

O Cavaleiro de Bronze ergueu o Percheron,

Furioso, zangado, nas patas traseiras.

Ele jogou seu cavalo para o outro lado do rio,

A cidade admira a beleza,

E seu pé descalço está pendurado, -

Provavelmente está frio, descalço!

Os ventos sopram do leste ou do oeste,

Um cavaleiro pisoteia uma cobra de cobre...

Então você veio para este lugar -

Eu reconheço você instantaneamente.

Eles disseram uma breve saudação,

Eles ficaram em silêncio e sentaram-se para fumar...

Alexander Sergeevich, é possível?

Devo ter uma conversa franca com você?

Não vou ofendê-lo com condições restritas e tédio:

O aterro é um enorme salão.

Vejo você assim, trinta anos,

Como Kiprensky escreveu então:

E lindo e variado,

Coragem, amor e triunfo...

Perdoe-me - talvez eu esteja sendo atrevido?

Isso é por causa do meu constrangimento!

Porque nos lugares circundantes

Das cinco da manhã às seis

Você está comigo - com uma coisa tão desinteressante -

Nós nos dignamos a realizá-lo.

Você sobreviverá à decadência do bronze

E o movimento das luminárias -

Meu primeiro poema

Eu o dediquei ao seu planeta.

E não só eu, mas centenas, talvez

Em futuras tempestades e batalhas

Eles vão multiplicar você ao infinito

As pessoas são dedicadas.

Você ligou de tristeza e decepção

Para uma vida fácil e sábia,

E Sergei Uvarov e Romanov

Finalmente conseguimos o nosso.

Você caminhou pelos pinheiros de Tsarskoye Selo -

Jovem, anos brilhantes, -

A morte de todos os descendentes dos coroados

Você previu isso naquela época.

Você não pode vencer as pessoas com balas,

Eles não podem dançar em Anichkovo!

Como eles chegam ao Mar Negro

Eles fugiram - é difícil descrever!

E atrás deles há uma fila de outros,

Lixo dourado, bobagem -

Eles agora são alimentados no exterior,

Você não gostaria de ir para lá!

O relógio está batendo tristemente... Está clareando.

Eles acordam... Os bipes cantam...

Então o interlocutor se foi -

Sinto um aperto de mão.

Sigo com o olhar... É vagamente visível...

Minha querida, minha única...

Estou caminhando pela Nevsky desde a sede,

Em Konyushennaya voltarei para casa.

Florestas Semyonovsky

Fadiga silenciosa, noite

Para a província de Nizhny Novgorod

E no azul das florestas Semyonovsky.

Ruído de pinheiro e risada de álamo tremedor

Passará em enxames novamente.

Lembro-me das noites azuis

E uma omelete com cheiro de fumaça.

Corpo branco e macio de bétula

Eu vejo uma colher em minhas mãos,

E novamente fechado, inteiro

O amanhecer está agitado.

Você não vai embora, meu pinheiro,

Meu país favorito!

Algum dia, mas estarei lá novamente

Jogue sementes no chão.

Quando as donas de casa batem as venezianas

E - descanso para mãos tortas,

Eu vou te contar sobre a cidade de pedra

Velhos de cabelos grisalhos e sombrios.

Conhecerei o amor da noite novamente,

Para a província de Nizhny Novgorod,

Na subida das florestas Semyonovsky.

Rouxinol

Eu tenho esse tipo de negócio para você,

que passaremos a noite inteira conversando, -

feche seus portões farpados

e a cortina da janela é mais grossa que a lona.

Para que as namoradas passem, os caras passem,

e eles se perguntavam e cantavam, lamentando:

“Por que você não foi para baixo da janela, Seraphima?

Seraphima, é terrivelmente chato sem você...”

Para que o mais cacheado,

rasgando seda escarlate na gola da camisa,

na aldeia de Ivano-Maryin com uma multidão

passou pelas janelas ao som de uma gaita.

Ele é todo tenor, todo tenor, com raiva

começou a cantar - sua mão estava estendida para a faca:

“Esqueça de mim, linda, tente...

Eu vou te mostrar isso...

Se você ama pelo menos metade,

Te espero na última janela,

Vou colocar sua jaqueta na campina

pré-guerra e tecido fino..."

E a terra respirava, pesada de gordura,

e da piscina de bagres à esquerda

os rouxinóis sentaram-se em silêncio em ordem,

então à direita está o rouxinol mais antigo.

Diante dele a água é verde, viva -

passa correndo pelos riachos,

ele balança em um galho, cobrindo

a asa de um rouxinol de um ano.

E a grama é esmagada pela tempestade da primavera,

a terra pesada e quente respira,

os azuis caminham na piscina dos bagres,

balançando o bigode de meio comprimento.

E sanguessugas e lagostins rastejam pela lama,

a água esconde muito horror...

O lúcio é a irmã mais nova do crocodilo -

o sem vida está parado perto da costa...

Rouxinol num grande e abafado silêncio...

De repente, uma luz dourada atingiu a distância,

aparentemente zangado, jovem e travesso,

ele cantou para ela na língua do rouxinol:

"Através de florestas, terrenos baldios e planícies

Você não encontrará uma amiga mais bonita -

Vou trazer ovos de formiga para você,

Vou colocar um pouco de penugem na cama.

Fazemos a nossa cama sobre a água,

onde todas as roseiras ficam em rosas,

vamos correr sobre a tempestade, sobre o infortúnio

e daremos à luz duas dúzias de rouxinóis.

Não cabe a você viver envelhecendo sem alegria,

Você, vagabundo, nunca floresceu,

voe para longe, jovem, rapidamente

debaixo da asa velha e resistente."

E ela fica em silêncio, esquecendo tudo no mundo, -

Eu sigo a música como a morte...

Um xale felpudo é jogado sobre os ombros...

“Onde você está indo, Serafim?” - "Estou indo embora."

As borlas do xale estão espalhadas como penas,

Ela está apaixonada, linda, simples e voa para longe.

Eu não tenho o direito de ficar com ela -

Ficarei sentado perto de casa até de manhã.

Vou esperar até o amanhecer brilhar no vidro,

A canção dourada do rouxinol desaparecerá -

deixe-a voltar para casa com um lindo e caloroso -

os olhos de suas lâminas tártaras desaparecem.

Ela e ele cheiravam a menta,

ele se despede na janela extrema,

e sua jaqueta amassada molhou-se no orvalho

pré-guerra e tecido fino.

Jovem, alegre, dourado,

Atordoado, ele saiu correndo - não saiu -

Corri atrás daquela música.

Não ficarei triste, meu amor,

Quão sedutor você é?

Descalço, usando um vestido de verão

As flores são desenhadas em vermelho.

Eu mesmo estava vestido na moda:

Calças, cintos,

Eu poli minhas botas até elas tocarem,

Eles são novos, puros.

Bem, nós caminhamos... Bem, nós conversamos, -

Ao longo do rio fica cada vez mais escuro, -

E eles cozinharam sopa de peixe pela primeira vez

Somos pargos redfin.

Não vou esconder isso de vocês, camaradas:

Não há nada mais saboroso em toda a nossa pátria

Frito em creme de leite - para prato principal -

Carpa cruciana desajeitada e exuberante.

Então eu estava nesta parada

Ele me deu um pouco de lã vermelha para o vestido.

E no terceiro eu te beijei assim -

Não quero compotas.

O resto é conhecido pelos jovens

Foi à noite, no rio,

Os pássaros falaram de maneira interessante

Na sua própria linguagem engraçada.

Em breve ele vai chorar, querido, bem alto,

Caindo na grama fofa.

Ele vai parecer um somyonka,

Vou chamá-lo de Semyon.

Peço a estranhos que não toquem

Vou repreendê-lo e elogiá-lo,

Vou criar um menino bonito e saudável,

Vou fazer dele um piloto.

Vou envelhecer, talvez fique grisalho,

Cairei num sono pesado e eterno,

Mas ainda tenho esperança

Que ele não vai me esquecer.

eu tinha uma noiva

eu tive uma noiva

Esposa de asas brancas.

Infelizmente, não se sabe

Por onde ela vagueia:

Seja no mar, seja no campo,

Seja na fumaça da batalha, -

eu não sei mais nada

E é por isso que estou triste.

Quem você encontrou, noiva?

Tocando com uma canção pura,

Sincero, em vez disso

Infeliz eu?

Quem você beijou?

No Danúbio, no Oka,

No cais, no colapso,

Junto à falésia, junto ao rio?

Qual será a altura dele?

Quantos anos ele tem na primavera,

Será que vai caber direito, apenas

Diga olá para mim!

Isso servirá - então, é claro,

Receba, meu amigo, um voto:

vou dizer com sinceridade

Para que ele cuide de você,

Para que você não conheça a dor,

Alpinista - na montanha,

Komsomolskaya Pravda - em algum lugar no mar

Ou talvez em Bukhara.

Atrás da cerca do jardim

Você se escondeu - siskin cinza...

Pelo menos me agrade com uma música.

Por que, querido, você está em silêncio?

Então vim me despedir de você,

E amigável e realista,

Em seu vestido leve de chita

Como se estivesse vivo na minha frente.

Será mesmo que tudo foi pelo ralo?

Não vamos nem salvar na memória?..

Essa garota e amiga

Eles sempre o chamavam de siskin.

Pela diversão que ela conseguiu...

Para a juventude da terra

Faça uma trança em suas orelhas douradas

Nós o protegemos da velhice.

Para que pareça reboque de linho

Eles não ficaram grisalhos antes do tempo,

Trançado junto com a fita,

Sem precedentes, não lutou.

Lembro-me desse cabelo humilde,

O aceno da sua mão

Como groselhas pretas selvagens

Comemos até nos fartar à beira do rio.

Apenas alegre, sombrio,

No tempo gelado, na geada, na neve

Nosso outono se foi, e com ele

Você foi a algum lugar para sempre.

Onde você está - em Kyiv? Ou em Rostov?

Você anda chorando ou amando?

Vestido estampado, simples

O seu está desgastado?

Lágrimas escuras se acumulam na minha garganta,

Eu vejo tristeza e um sorriso maligno...

Eu estou familiarizado com nossos lugares,

Eu estava procurando por você como uma agulha.

Minhas pernas estavam lentas de fadiga,

Arbustos, flores são indiferentes...

Talvez em uma estrada diferente

Por acaso você passou por aqui?

Quantas músicas tirei do meu coração?

Como eu te convidei em namoro!

Tudo sobre você hoje

Eu descobri os prós e contras.

Eles estavam duros e com raiva de mim

Eles disseram neste jardim,

Como o professor foi morto

Em novecentos e trinta.

Nós os encontramos, os famosos assassinos,

Eles são criadores de problemas de mentes pobres

E os donos daqueles cobertos de ferro,

Cinco paredes e escavadas no chão

E pensões.

Que gritava com voz rouca nas reuniões:

Isso é só nosso, de ninguém...

Eles agora são chamados assim:

Com raiva, com raiva... - Punho...

E agora eu provavelmente sei -

Você estava deitado em um caixão, branco, -

Komsomolskaya, volost

A cela inteira seguiu o caixão.

O caminho para o cemitério não foi longo,

Mas eles são irritantemente ferozes -

De Berdans e de armas de cano duplo

Eles te deram fogos de artifício.

Estou de pé em seu túmulo

Lembro-me de tremer na escuridão,

Assim como você e eu amávamos as crianças,

Como te amávamos, pequenino.

Por uma felicidade incomparável

Todas as meninas da sua aldeia,

Nossas meninas em Leningrado,

A morte foi grave.

Jovem, simples, sabe?

Eu vou te contar sem esconder,

Que o sorriso deles é o mesmo

Assim como o seu já foi.

Minha mesa está coberta por uma luminária corcunda,

Minha cama fica no terceiro andar.

O que mais? - Tenho apenas vinte e cinco anos,

Já me sinto bem e feliz.

Minha gaveta da mesa

Estou fora do comum

Não vou escrever ensaios,

Vou escondê-lo em uma caixa distante

O que não vou colocar no fogo.

E, coberto com um fedor de poeira,

Escurecido até os ossos

Como os mortos, eles ficarão ao seu lado

Pedaços de histórias suaves.

Você olha para a mesa. E de repente você

Recuo - melancolia e medo:

Como vermes graves, cartas

Se contorcendo nos lençóis.

Mosca morta - nas patas,

Asas de mica na poeira.

Mas nesta pasta carmesim

Os pensamentos poéticos morreram.

Ouça - e o chocalho da lira

Chegará em um ano

Sobre lembranças de amor,

Sobre o frio de janeiro,

Sobre o aço vibrante de Turksib

E “Putilovets” é uma fumaça gorda,

Sobre meu Komsomol - porque

Eu já fui jovem.

Tenha cuidado, não toque com a mão -

O papel vai se espalhar. Aqui

Tudo sobre a garota descalça -

Eu esqueci o nome dela.

E eu balanço, grande como uma sombra, eu

Eu recuo para os limites do silêncio,

Fofoca no meu manto

E flores são retratadas.

E pelo amor de Deus,

Estupefato pelo vazio

Estou olhando cadernos

E arrumar os lençóis?

Mas o coração está cheio de arrogância,

E há triunfo em meus alunos,

Porque eu ouço uma música

Meus escritos.

Aqui ela está voando, jovem,

Que garganta ela tem!

Eles cantam enquanto estão sentados

Os cavaleiros correram em direção aos seus cavalos.

Estou sentado sobre a mesa, dilacerado,

A canção vem das alturas ao chão,

E ele bate com o casco calçado,

E ele carrega ferro nos dentes.

E estou tremendo de calafrios -

É por isso que a alegria me foi dada,

Qual é a música desta caixa?

Pelo menos um deles chegou aos olhos do público.

E estou sentado cavando uma caixa,

E meu vazio foi embora.

Há alguma pessoa por aí?

Mas tão bom quanto esse?

O destino do poeta Boris Kornilov em diários, cartas, documentos do NKVD
Dmitry Volchek, Boris Paramonov

Dmitry Volchek: “Viverei até a velhice, até a glória” - um verso de um poema de Boris Kornilov está na capa do livro, sobre o qual falaremos na revista de rádio “Over Barriers”. A previsão poética só se concretizou parcialmente; Kornilov reconheceu a fama, mas morreu muito cedo; foi baleado em 1938, quando tinha apenas 30 anos. O volume de quinhentas páginas, publicado pela editora Azbuka, contém poemas de Kornilov, o diário de sua primeira esposa, Olga Berggolts, e materiais do caso NKVD que acusa o poeta de atividades contra-revolucionárias. O livro foi compilado pela escritora Natalia Sokolovskaya, e uma das seções da coleção foi preparada por Irina Basova, filha de Boris Kornilov e Lyudmila Bronstein. Irina Borisovna, que mora na França, preparou para este livro as memórias de sua mãe e sua correspondência com Taisiya Mikhailovna Kornilova, mãe do poeta.

Irina Basova: Durante muitos anos guardei as cartas da minha mãe, que uma vez minha avó me enviou.

Dmitry Volchek: Afinal, era um segredo de família e você descobriu isso depois da morte de sua mãe?

Irina Basova: Absolutamente certo, era um segredo de família. Porém, o nome do poeta Kornilov morava em nossa família, porque minha mãe era especialista em poesia russa, ela tinha muito bom gosto, na minha opinião, e em sua biografia houve encontros maravilhosos com poetas. Quando ela se casou com Kornilov, ela tinha pouco mais de 16 anos e eles se mudaram, por assim dizer, entre a elite literária e cultural de Leningrado. Entre seus amigos íntimos estavam Zoshchenko e Olga Forsh - não poetas, mas, mesmo assim, pessoas de palavras. Minha mãe me contou como eles ouviam Mandelstam; foi em 1933 ou 1934, quando ele veio do exílio para Leningrado. E ela se lembrava e conhecia perfeitamente toda a poesia russa, que foi proibida naqueles anos em que eu era criança. E pelas palavras de minha mãe ouvi poemas de Mandelstam, Akhmatova, Gumilyov, a quem Kornilov amava muito. E, no entanto, havia um segredo na família de que eu era filha de Kornilov. Isso pode ser explicado. Em primeiro lugar, no início foi simplesmente uma ameaça à vida - tanto para a minha mãe como para a minha, mas depois surgiu uma família maravilhosa, tive um segundo pai maravilhoso, que amei muito e que me amou também. E não havia necessidade de procurar outro pai. Porém, eu tinha uma avó, mãe de Boris Kornilov. Após a morte de minha mãe, recebi pelo correio um grande pacote contendo as cartas de minha mãe, que ela havia escrito para minha avó durante todos esses anos. Minha avó decidiu me contar assim o segredo do meu nascimento.

Dmitry Volchek: Irina Borisovna, mais de 50 anos se passaram, mas, provavelmente, tais sentimentos não foram esquecidos. O que você sentiu quando abriu essas cartas, leu-as e descobriu que era filha de um poeta cujos poemas conhecia desde criança?

Irina Basova: Senti dor pela vida paralisada de um homem que foi morto aos 30 anos e que talvez estivesse apenas começando a ser poeta. Claro, dor para minha mãe, que perdeu o marido. Dor para um país que é tão generoso com a vida dos seus melhores filhos. Digo palavras patéticas, mas deixo ir ao ar desta forma. Além disso, nosso ouvinte está acostumado ao pathos.
Lamento muito, claro, que minha mãe não tenha me contado alguns detalhes. Além do fato de ser minha biografia, seria muito importante para mim como tema literário, porque ela realmente interagiu com pessoas extraordinariamente interessantes que moldaram nosso tempo e que, de certa forma, me moldaram. Mamãe me contou muito, só não me contou que Kornilov era meu pai. Ou seja, ela me disse e, em algum momento - pare, você não pode ir mais longe. Provavelmente houve um acordo com meu segundo pai que, muito provavelmente, tinha muito ciúme do passado de minha mãe e de Kornilov, acho que sim.

Dmitry Volchek: Você não sentiu esse eufemismo, sigilo, medo de órgãos na infância?

Irina Basova: Não. As crianças não eram iniciadas... estudei em Escola soviética. Mas posso dizer, para minha honra, que quando Stalin morreu, foi impossível arrancar as lágrimas de mim, isso é certo. Ou seja, nossa família era, digamos, normal - não havia reverência pelo comunismo, nem pelo partido, nem por Stalin. Nossa família era dominada pela arte, pela cultura e, infelizmente, pela doença da minha mãe. Porque, tanto quanto me lembro, a minha mãe estava doente - adoeceu com tuberculose durante o bloqueio e morreu na Crimeia em 1960.

Dmitry Volchek: E em 1960, você recebeu cartas de sua avó...

Irina Basova: Sim. Entrei no avião e voei para a cidade de Gorky para conhecer minha avó. A partir daquele momento, me senti parte da família quando aquela senhora idosa e rechonchuda me abraçou à noite. Peguei um trem noturno de Gorky para Semenov. E naquele momento aconteceu esse fechamento, senti que pertencia a essa família.

Dmitry Volchek: É importante dizer que eles não sabiam - nem sua mãe nem sua avó - até 1956 que Boris Kornilov foi morto, pensaram que talvez ele estivesse vivo. E nas cartas da época da reabilitação sempre surge a pergunta: será que ele está vivo em algum lugar?

Irina Basova: Acho que isso aconteceu em qualquer família. As pessoas viviam com esperança até que lhes foi mostrado um pedaço de papel com a palavra “execução”. Esta palavra “execução” inspirou Natalia Sokolovskaya à façanha de escrever este livro. Tudo começou com ela, o livro começou com o nosso encontro com Natalia Sokolovskaya. Natasha já havia feito o livro “Olga”...

Dmitry Volchek: O livro de que fala Irina Basova é “Olga. Diário Proibido" foi publicado em 2010. Já falamos na revista radiofônica “Above Barriers” sobre este volume, no qual foram publicados fragmentos dos diários de Olga Berggolts de diferentes anos. E a coleção “Viverei até a velhice, até a glória” contém os diários de Bergholtz de 1928 a 1930 - época de seu curto e infeliz casamento com Kornilov. Perguntei a Irina Borisovna que impressão as anotações do diário da primeira esposa de seu pai causaram nela.

Irina Basova: Este é um destino trágico, mas eu sabia disso antes mesmo dos diários. Eu não conhecia os detalhes, não conhecia o tormento diário de Olga, mas sabia tudo sobre ela. Portanto, fiquei extremamente surpreso quando encontrei na Internet uma nota de Yevgeny Yevtushenko, que escreve sobre Olga como se ela tivesse sido a esposa de Kornilov durante toda a vida, e que em 1938 seu filho e Kornilov foram nocauteados.

Dmitry Volchek: Em geral, há muita confusão. A Wikipedia diz que você é filha de Olga Berggolts. Você escreve no prefácio sobre as lendas que cercam o nome de seu pai. Na verdade, existem muitas mentiras e erros.

Irina Basova: Isso me levou a decidir publicar. Você disse corretamente que há muitas coisas pessoais aí e, mesmo assim, percebi que ninguém além de mim pode fazer isso. Não foi uma decisão fácil, mas estou muito satisfeito por ter decidido fazê-lo e estou satisfeito com o resultado.

Dmitry Volchek: Além do livro, também foi rodado um filme sobre como você chega a Semyonov e ao deserto de Levashovskaya e conhece o filho de Nikolai Oleinikov. Você o conheceu antes?

Irina Basova: Não, eu não o conhecia, mas conhecia os poemas do pai dele desde criança. Mamãe leu para nós:

Peixe pequeno, carpa cruciana frita,
Onde está o seu sorriso que estava ontem?

Eram pessoas que estavam brincando e, bom, terminaram a piada. O filho dele é uma pessoa maravilhosa, maravilhoso, e estou muito feliz por tê-lo conhecido. Claro, o contexto não foi dos mais divertidos, mas mesmo assim. Como Natasha disse corretamente, este foi o melhor Virgílio do cemitério Levashovsky.

Dmitry Volchek: Ele disse que apenas dois poetas russos foram baleados e descansam no deserto de Levashovskaya - seu pai e o pai dele.

Irina Basova: São dois poetas que conhecemos, presumimos que estejam neste espaço. Porque, por um lado, é difícil imaginar a dimensão deste assassinato, por outro, não se acredita plenamente neste corpo que os matou e os jogou num buraco nesta floresta. Não sei. Vá entender, vá e confie neles até nisso.

Dmitry Volchek: Perguntei a Irina Borisovna que poema de seu pai ela gostaria de ouvir em nosso programa.

Irina Basova: Um poema muito bom que me lembro desde a infância:

Vamos, querido azul, mova-se, toque,
Cavalo, meu querido cavalo!

Adoro "Rolling on the Caspian Sea" - algo que hoje se tornou, de certa forma, certamente um clássico. E gosto também do poema, que no livro de 1966, da Grande Série “Biblioteca do Poeta”, aparece em tom de brincadeira e inacabado:

Na minha casa, na minha querida, na minha querida
justiça foi encontrada para mim.
Beleza da alma e do corpo
ela é famosa há muito tempo.
Ele diz e jura:
- Vocês são malcriados
Vou ter problemas com você,
se você bebe vodka, talvez
não vai perdoar,
Acho que vou embora.
Vou te esquecer para sempre...
Eu levanto.
Está escuro em meus olhos...
- Não vou beber vodca,
Eu não vou
Vou mudar para vinho tinto.

Falando sério, parece-me que talvez um de nossos críticos literários, depois do livro de que estamos falando, relê novamente os poemas do poeta Boris Kornilov - sem cartas, sem politização. Porque, na minha opinião, Boris Kornilov é um maravilhoso poeta lírico russo, sua linguagem literária é incomparável com qualquer outra, ele é muito original. Portanto, gostaria de encontrar, entre a maravilhosa galáxia de jovens estudiosos literários russos de hoje, uma pessoa que leia por si mesma novamente e diga aos leitores o que é o poeta russo Boris Kornilov.

Dmitry Volchek: Boris Paramonov tentou realizar o desejo da filha do poeta lendo uma nova edição dos poemas de Boris Kornilov.

Boris Paramonov: Após sua morte, tudo o que restou de Boris Kornilov foi a música do filme “Contador”, que naturalmente perdeu o nome do autor dos poemas. Mas a música foi escrita pelo próprio Shostakovich e era constantemente ouvida em concertos e no rádio - mesmo na época de Stalin. Depois que Boris Kornilov de Stalin, como milhões de outros, foi reabilitado postumamente, suas coleções começaram a ser publicadas, poemas individuais foram colocados em antologias. O mais didático foi o poema ""Rock on the Mar Cáspio"" com a notável frase ""Nós amávamos garotas malvadas." " a partir desta linha podia-se entender que Kornilov não se enquadrava em nenhum cânone do Komsomol, que era necessário e possível buscar dele algo mais nítido.
Sim, pegue a mesma música sobre a pessoa que se aproxima. Foi cantada, mas em versão abreviada, não havia essa estrofe com o refrão correspondente: “E não há como esconder a alegria, Quando batem os tambores. Atrás de nós vem o povo de outubro/ Eles cantam canções burry./ Bravos, burry/ Eles caminham, tocando./ O país se ergue com glória/ Rumo ao dia." Esta palavra “burry”, como a palavra “mean” em “Kachka”, identifica imediatamente o poeta. Você pode ver um poeta uma linha de cada vez – e até mesmo uma palavra de cada vez. E Kornilov não só tem muitas dessas palavras e versos, mas também poemas inteiros. Em primeiro lugar, procure: o poeta tem som. E Kornilov conseguiu:

Eu sou do Volga ao Volkhov
Nos paralelepípedos, ao lado
Sob os golpes do vento cortante
Estou arrastando meu coração.

Ele é um poeta muito complexo, embora disfarçado de um jovem de vinte e trinta anos, era muito provável que se esperasse algum tipo de entusiasmo pelo Komsomol. Mas aqui é melhor lembrar de Yesenin, que levantou as calças e correu atrás do Komsomol. Boris Kornilov não era tanto membro do Komsomol, mas sim companheiro de viagem. É que temos que viver neste momento, e os jovens, antes de mais nada, querem viver, e sob qualquer regime. Isso não é ideologia, mas fisiologia, se preferir.

Mas a “fisiologia” de Kornilov está longe de ser alegre. Desde o início ele emite notas que só podem ser chamadas de trágicas. E Yesenin, cuja influência é muito sentida no início de Kornilov, não é elegíaco, mas sim um hooligan, inveterado. Kornilov se vê como um punk, um cara arrojado, um destruidor de inúmeras garotas. E suas garotas são em sua maioria más. “Jovem, de olhos azuis / E sua mão está branca e branca / Você ainda é uma infecção, / Você foi ruim.” E ele tinha um estilo de vida assim, com embriaguez e escândalos, e tais poemas. Ele foi expulso do Sindicato dos Escritores em 1936 - provavelmente não apenas por embriaguez.

É interessante, porém, como tudo isso foi expresso na poesia. Kornilov, além de Yesenin, teve mais um professor - Bagritsky, que também não era comunista, mas sim anarquista. Eles têm tópico comum, na obra de Kornilov, tomou forma nos modos de Bagritsky: natureza, floresta, animais selvagens da floresta, e o homem nesta floresta é um caçador, um homem com uma arma. É sabido que Bagritsky deu uma arma a Kornilov. E esta não é a única herança que Kornilov tem dele. O grande poema de Kornilov, “Trypillia”, é inspirado em “A Duma sobre Opanas”, mas é desenvolvido de forma muito mais rica, fazendo lembrar “Ulyalaevshchina” de Selvinsky.

Aqui está a inspiração de Bagritsky - do poema “The Beginning of Winter”:

Suficiente. Os pinheiros barulhentos estão voando,
A tempestade de neve paira como espuma
Os alces andam, seus chifres batem,
até os joelhos na neve pesada.

O furão está subindo nos galinheiros novamente,
A estrada está entupida de cascos,
Coelhos de cabelos grisalhos atravessam
Registro oriental e distante.
O último cacho de sorveira lascada,
Os últimos animais são de ossos largos,
chifres altos com pontas douradas,
deriva das tempestades de neve de dezembro,
pintassilgos malucos, peitos azuis,
meninas torceram tranças...

Aqui pode ser lembrado mais um morador de Odessa, além de Bagritsky - Babel, suas palavras: “Víamos a vida como um prado de maio ao longo do qual caminham mulheres e cavalos”. Mas Kornilov não está de forma alguma se divertindo nesta campina, e na maioria das vezes ele não tem prados, mas florestas e pântanos.

Árvores, arbustos abismo,
Buraco do pântano, ravina...
Você sente tristeza e timidez
Você está cercado pela escuridão.
Sem dar movimentos aos sneaks
Na lua muito oscilante,
Patas de pinheiro pelo mundo,
Como sabres, eles são levantados.
Corujas peludas uivam,
E os pinheiros cantam sobre outra coisa -
Lado a lado eles batem como parafusos
Trancando você em círculos.
Você, ladino, está destinado
Querido, só existem pântanos;
Agora acima de você, abaixo de você
Víboras, podridão, armadilhas.
Então, crescendo diante de nossos olhos,
Cabeça de lobo lobada,
Salsicha, um rebanho inteiro
Caça às escondidas
…………………………….
Não há saída, não há luz,
E só em pelos e dentes
Esta morte é pesada
Ele vem até você nas patas traseiras.
As árvores estão girando em clubes -
Sem sono, de jeito nenhum, sem beleza,
E você é uma fera com os dentes
você levanta o bigode.
……………………………
E meu peito está cheio de sede,
E o vento podre está por toda parte,
E velhos pinheiros - acima de cada um
Uma estrela terrível está queimando.

Como todo mundo na década de 30, Kornilov pensa e escreve sobre a guerra. Mas que tipo de guerra ele está travando? Nada de Voroshilov e nada de bandeiras vermelhas. O poema, denominado “Guerra”, é uma imagem de assassinato e morte:

Minha esposa! Levante-se, venha, olhe,
Sinto-me abafado, úmido e doente.
Dois ossos e uma caveira e vermes dentro,
Sob os cones de cardo.
E uma multidão de pássaros pairou sobre mim,
Chocalho com asas compostas.
E meu corpo, sanguinário, cego,
Pés de três dedos pisam.
Por cinco quilômetros e mais ao redor,
Sibilando, relâmpago ilumina
Morte violenta com uma presa sem dentes
Rostos despedaçados.
Assassinatos misturados com loucura,
A terrível estupidez da batalha
E a grave malícia que está aqui
Ele voa, ofegando e uivando.
E sangue na grama do lírio
É dourado e grosso.
Minha esposa! Minha música ruim
O último, eu protesto!

E mais um poema do mesmo plano - “Piolho”, surpreendente pela sua forte expressividade. E isso lembra não só Vladimir Narbut, que amava o flamengo tão negativo, mas até mesmo Baudelaire, o famoso “Carniça”.

Desta forma e daquela, ambas as vezes
Ainda é a mesma coisa -
Este inimigo está rastejando para fora da lama,
bala, bomba ou piolho.
Aqui ele jaz, ecoando a morte,
Encurtando a vida útil,
este cinza, cheio de tristeza,
Uma bolha cheia de pus.
E voa como um demônio terrível,
Em uma viagem ao redor do mundo
Marcado com giz, febre tifóide,
Carruagem roxa.
As estrelas são afiadas como navalhas
Eles andam no céu sob a lua.
Tudo está bem. Piolho e batalhas -
Nós, camarada, estamos em guerra.

Imagens de guerra são do futuro. Uma verdadeira tragédia no presente houve coletivização. Homem de raízes camponesas, Kornilov não pôde deixar de responder a ela. Esses poemas foram a razão pela qual ele foi rotulado de poeta kulak. É claro que Kornilov não glorifica os kulaks, mas seus poemas sobre o tema da fazenda coletiva - “Conselho de Família”, “Os Filhos de Seu Pai”, “O Assassino” - são muito pouco convencionais, neles há um confronto entre dois elementos, uma luta selvagem não é pela vida, mas até a morte, novamente pela biologia, não pela ideologia. Shklovsky escreveu sobre o capitão do “Battleship Potemkin”: ele é tão bom quanto um canhão. Assim são os punhos de Kornilov. Eles não desistem, mas atiram, dizendo ao mesmo tempo: “Para que o inimigo imundo veja que um centavo é meu querido, Para que o requeijão podre do cérebro / Rasteje para fora da cabeça do inimigo”. E em “O Assassino” o camponês abate o seu gado, não querendo entregá-lo à fazenda coletiva. Finalizando: “Vou dizer a ele, esta veia: Você matou o cavalo de outra pessoa, Você queimou os celeiros de outra pessoa, - Só que ele não vai me entender”. E no poema “Solidão” o último agricultor individual é retratado com simpatia.

Já dotado de tais estigmas, Kornilov procurou encontrar outros temas e notas, para cantar alegria simples existência - seja Komsomol, apenas juventude. E isso também funcionou, porque o talento não mudou:

Cante uma canção. É simples.
Cante em coro e com violão.
Deixe-a ir, crescendo,
Para o estádio, para o rio, para o bronzeado.
Deixe-o cantar enquanto nada
Depois da costa, depois do parque,
Todos deslizando, todos vivos,
Caiaque todo laranja.

Mas os tempos mudaram completamente para pior. Aqui Kornilov escreve “Estâncias de Leningrado” - e a garota não é mais má, mas um membro bom e consciente do Komsomol, votando pela primeira vez nas eleições para o Conselho de Leningrado. Mas o último poema deste ciclo é o assassinato de Kirov.

Kornilov tinha três anos de vida.

Ele era o Yevtushenko daquela época, o jovem Yevtushenko. E que sorte ele ter nascido um quarto de século depois de Kornilov.

Dmitry Volchek: Em conversa com a escritora Natalia Sokolovskaya, compiladora da coleção “Viverei até a velhice, até a glória”, sugeri discutir um fragmento da recente correspondência entre Boris Akunin e Alexei Navalny. Quando se tratou da desestalinização, Navalny observou que “a questão de Estaline é uma questão de ciência histórica, não de política actual”. Natalia Sokolovskaya também considerou ingênuos os julgamentos de Alexei Navalny.

Natalia Sokolovskaya: Que garota esperta! Ele diz às crianças: deixem-nas ler “O Arquipélago Gulag”, deixem-nas ler “Wikipedia”... Como transmitir esse medo, esse constrangimento de todos vitalidade almas em que as pessoas permaneceram neste estado por tantos anos? Esta é uma história muito fácil - leia aqui, leia ali. Precisamos de falar com as pessoas de forma diferente e explicar o que aconteceu com elas, com os seus entes queridos, com o seu país e como viver.
Trabalhar num livro sobre Bergholtz e num livro sobre Kornilov mostrou-me que continuamos a viver, num certo sentido, na mesma sociedade. Porque a sociedade não se compreendeu, não houve um processo que nos mostrasse porque é que fomos capazes, por um lado, de permitir o que nos foi feito, e, por outro lado, porque é que fizemos a nós próprios o que fizeram. Por que a desestalinização é uma coisa dessas? história difícil? Porque nós próprios somos agora portadores dos genes dos algozes e das suas vítimas. Akhmatova escreve na segunda metade dos anos 50 que agora a Rússia que estava presa está retornando, e ““duas Rússias – a Rússia que foi presa e a Rússia que aprisionou – olharão nos olhos uma da outra'”, então nós, em essência , somos a geração que nasceu desse olhar terrível, carregamos dentro de nós essas duas cargas. E, claro, é incrivelmente difícil nos compreendermos agora, mas é necessário. Aqui está um livro sobre Kornilov... Por que o homem foi morto? Para que? O que é esse sistema, o que são esses órgãos do NKVD, o que o sistema fez com essas pessoas?
É difícil imaginar que as máquinas das câmaras de gás tenham sido utilizadas pela primeira vez no território da União Soviética, não pelos invasores nazis, mas foram utilizadas no final dos anos 30 pelos nossos próprios cidadãos contra os nossos próprios cidadãos. Porque quando os nossos cidadãos, que foram declarados “inimigos do povo”, foram levados à execução, para não correrem muito, não resistirem muito e não interferirem nos fuzilamentos, foram estrangulados um pouco ao longo do caminho. Ou a invenção do capitão Matveev, que trabalhou aqui no NKVD de Leningrado - espancadores que eram usados ​​​​para atordoar as pessoas para que não resistissem muito quando fossem mortas. Você entende, nosso povo fez isso com nosso povo! Deveríamos deixar tudo assim? Realmente não há resposta para isso. Às vezes penso que o problema é médico porque é tão inimaginável. Bergholz em um de seus diários, estamos em 1936, quando essa histeria começou, todos esses processos começaram Grande Terror, quando esse volante começa a funcionar, um, dois, três foram presos, ela diz: “Como é que eu perdi? Como é que eu não vi? Isso não pode ser." Ou seja, esta coisa humana, divina, resiste nela. E ao mesmo tempo ela se força, se convence a dizer: não, está aí, é assim - quer dizer que eu não vi, olhei através.

Dmitry Volchek: E ela mesma, involuntariamente, fez algo para que Kornilov fosse reconhecido como um contra-revolucionário, para que ela criasse tal reputação - ela procurou expulsá-lo da associação de escritores proletários. Claro, isso foi antes do grande terror, mas ainda assim...

Natalia Sokolovskaya: Afinal, onde tudo começou? Que fez amizade com moscovitas, com Vasiliev e Smelyakov. Vasiliev, é claro, era uma figura muito brilhante e carismática. Além disso, teve a imprudência de acabar entre os desgostos de Alexei Maksimovich Gorky. Ele disse algo errado, olhou para a nora e Gorky então (isso é 1934) atacou Vasiliev e Smelyakov por seu estilo de vida boêmio. Além disso, as palavras ali eram as mais monstruosas. E a coisa mais monstruosa que ele disse: “A distância do hooliganismo ao fascismo é menor que o nariz de um pardal”. Para Smelyakov termina com a primeira prisão, para Vasiliev termina com a execução. Depois, esta frase notável de 1936, já tendo como pano de fundo a conspiração trotskista-zinovievista, tendo como pano de fundo o giro do volante do Grande Terror, tendo como pano de fundo os preparativos para o aniversário de Pushkin. tira - Pushkin, Pushkin, Pushkin, performances , artigos, publicações, um monumento, droga, e do outro lado - morte a esse réptil!... Além disso, assinado por pessoas muito famosas e hoje muito veneradas. E então Olga trabalha no jornal “Leningrado Literário”, que há muito tempo atrai Kornilov para sua vida boêmia, ela sabe dessas publicações e, aparentemente, de alguns artigos editoriais, se ela não escreve (talvez ela faça), depois edita. Mas o pior é a anotação dela em seu diário de 1936. Ela é monstruosa porque Kornilov, o seu primeiro homem, como ela mesma escreve, Kornilov, o pai da sua filha, que acabara de morrer de doença cardíaca em 1936. E ela escreve: “Borka foi preso. Preso para sempre. Sem piedade"". Agora voltamos ao ponto de partida da nossa conversa. O que é esse sistema, o que são esses órgãos do NKVD, o que é esse Stalin, como patrono de tudo isso, o que o sistema estava fazendo com essas pessoas, quando uma mulher podia escrever tal coisa em seu diário?
Com escrúpulo médico ela registrou todas as suas condições, todas as suas mudanças, todos os seus hobbies. Seus diários às vezes mostram algo completamente monstruoso, do ponto de vista do moderno pessoa normal, luz. Ela poderia ter destruído esses diários centenas de vezes, mas os manteve em casa. Surpreendentemente, depois de 1939, o NKVD os devolveu a ela. Ela poderia tê-los destruído, mas não o fez nem nos anos 40, nem nos anos 50, nem nos anos 60. Ou seja, ela preservou para nós o histórico médico de um soviético. Ela preservou a história de como o sistema pressionou uma pessoa, o que fez com ela, como uma pessoa renasceu ou não renasceu. E acho que nesse sentido pode ser muito mais mais significativo do que isso o que ela fez durante o bloqueio da cidade. E quando esses diários forem publicados na íntegra, e quando Natalia Gromova, uma maravilhosa historiadora literária, escrever um livro sobre Bergholz baseado nesses diários, será uma história verdadeiramente fantástica.
Ela tem um histórico absolutamente incrível em 42. Ela escreve: “Estou lutando para varrer esse bastardo vil da face da terra, para varrer da face da terra sua instituição antipopular e degenerada”. E ela escreve: “A prisão (pela qual ela passou em 1939) é a fonte da vitória sobre o fascismo”. Veja, uma pessoa coloca um sinal de igualdade entre a prisão, entre o regime, entre o NKVD e o fascismo. Zabolotsky disse a mesma coisa em sua “História da Minha Prisão”. Ele foi torturado, foi ridicularizado, foi atormentado, ele conversa com algum membro do partido na cela, e eles chegam à conclusão de que ambos pensavam a mesma coisa - que o poder no país pertence há muito tempo aos fascistas.

Dmitry Volchek: Chamei o diário de Bergholtz de 1928-30, incluído no livro de Kornilov, de “o diário de uma jovem”, e Natalia Sokolovskaya não concordou comigo.

Natalia Sokolovskaya: Em primeiro lugar, o temperamento da Olga é visível, o ego da Olga é incrível. É claro que esse casamento foi um erro, é claro que ela tem ciúmes de Tatyana Stepenina, mas vejam como ela se encontra rapidamente em tal estabelecimento literário. Os nomes dos então e futuros funcionários literários já aparecem lá. Yuri Libedinsky, com quem começou a ter algum tipo de relacionamento, mas que acabou se tornando marido de sua irmã Maria. Foi muito publicação interessante Natalia Gromova na coleção da Casa Pushkin, dedicada ao centenário de Bergholtz, sobre Bergholtz e Leopold Averbakh. Depois de Kornilov, ela já era casada com Nikolai Molchanov, ela estava desenvolvendo um caso com pessoa assustadora, tal general literário partidário Leopold Averbakh.
Mas “O Diário de uma Jovem” também foi publicado pela Casa Pushkin, também foi publicado um livro de materiais sobre Bergholz, também de Natalia Prozorova, e há o diário de Olga, de 13 a 14 anos. É incrível quando você vê essa garota crente que frequenta a igreja e, literalmente, três anos depois, aos 17 anos, ela já conhece Kornilov. E esse salto, o que o tempo deu, esses anos 20, como eles influenciaram a consciência - essa é uma história incrível.

Dmitry Volchek: Aqui deve ser dito que o diário, que foi publicado na coleção de Kornilov, foi escrito, por assim dizer, para Kornilov, porque ele o leu, comentou, notou sua discordância com as anotações dela, e ela escreveu sobre ela experiências amorosas, insinuando infidelidade, o desejo de se apaixonar incitou nele o ciúme. Então esse diário foi uma ferramenta na minha relação com meu marido...

Natalia Sokolovskaya: Não tenho certeza se ela ficou encantada com o fato de ele ter lido.

Dmitry Volchek: Mas eu sabia disso.

Natalia Sokolovskaya: Sim, ela certamente tentou mantê-lo em boa forma. Foi um casamento precoce. Ela começou a ter um caso com pessoa maravilhosa Gennady Gore, mas Gore, aparentemente, não foi tão corajoso quanto esse menino provinciano maravilhoso que conquistou a todos com ele e com sua poesia - Boris Kornilov. Provavelmente, esse casamento foi seu primeiro rompimento, porque não foi uma experiência muito bem-sucedida, falando francamente, e, talvez, tudo o que aconteceu depois em sua vida pessoal tenha sido, em certo sentido, consequência desse casamento. Kornilov, parece-me, saiu deste teste pessoal com menos perdas, e o seu casamento seguinte com Lyusya Bernstein, Lyudmila Grigorievna, mãe de Irina, foi muito, por assim dizer, próspero para ele. Mas foi bom para Lucy? Porque, claro, ela era apaixonada, está no livro. Outra coisa boa deste livro é que, além da correspondência de Lyudmila Grigorievna com a mãe de Kornilov, há suas memórias, muito curtas, mas, no entanto, falando com bastante clareza sobre o que aconteceu. Claro, ela estava envolvida nesse ciclo poético, nesse turbilhão.

Dmitry Volchek: Mas ela era muito jovem, tinha 16 anos quando se conheceram.

Natalia Sokolovskaya: Mas ela parecia ter crescido ao lado dele. Há uma fotografia maravilhosa aí mostrada pela primeira vez, ainda não totalmente atribuída, onde existe uma espécie de grupo de teatro (estes, aparentemente, não são artistas, mas sim uma equipa de serviço), e em primeiro plano estão sentados Zinaida Reich com um buquê de flores, Meyerhold, depois Lyudmila (Lusya) e Kornilov. Aparentemente, isso é 1935-36, 1935, provavelmente. Meu Deus! A gente olhou essa foto, escaneou, olhou na tela, tem que ver que cara de exausta ela tem aí! Ela também escreve sobre essas farras de Boris - é claro que esse casamento foi um grande teste para ela.

Dmitry Volchek: Perguntei a Irina Basova, filha do poeta, o que ela pensava da discussão entre Boris Akunin e Alexei Navalny sobre a desestalinização.

Irina Basova: Estou do lado verdade histórica. Parece-me que Stalin já foi tão desmascarado que basta ser cego, estúpido, burro, para não entender o stalinismo em geral, e o papel deste homem, em particular, o papel deste paranóico doente. É assim que me sinto por ele. Porque só um doente pode cometer tais crimes.
Trabalhei durante dez anos num jornal anti-soviético e tenho muito orgulho disso. Naqueles anos em que trabalhei no Pensamento Russo, este era o único órgão livre, o órgão do movimento russo pelos direitos humanos. É claro que sou categoricamente contra Estaline, sou categoricamente contra o estalinismo, mas não tomo a liberdade de fazer quaisquer previsões políticas. Mas o facto de ser categoricamente contra Putin é claro.

Dmitry Volchek: A última seção da coleção, “Viverei até a velhice, até a glória”, inclui materiais de um caso investigativo aberto em março de 1937 pelo NKVD em Leningrado. Boris Kornilov foi acusado de estar “envolvido em atividades contra-revolucionárias ativas, sendo o autor de obras contra-revolucionárias e distribuindo-as, e conduzindo agitação anti-soviética”. Em 20 de fevereiro de 1938, o poeta foi baleado. Seguindo instruções das autoridades, o exame dos poemas de Kornilov foi realizado pelo crítico literário Nikolai Lesyuchevsky. Com a mesma idade de Kornilov, Lesyuchevsky sobreviveu a ele exatamente 40 anos e fez uma carreira invejável: foi editor-chefe da editora da revista "Zvezda", editor-chefe da editora "" Escritor soviético"", Membro do Conselho do Sindicato dos Escritores da URSS. Aqui está um fragmento do seu exame, preservado no arquivo investigativo de Kornilov:

Orador: “Depois de ler os poemas de B. Kornilov que me foram dados para análise, posso dizer o seguinte sobre eles. Esses poemas contêm muitos motivos hostis a nós, zombadores da vida soviética, caluniosos, etc. O significado político dos seus CORNILs geralmente não é expresso de uma forma direta e clara. Ele procura obscurecer estes motivos, contrabandeá-los sob o disfarce de um poema “puramente lírico”, sob o pretexto de glorificar a natureza, etc. Apesar disso, os motivos contra-revolucionários hostis, em vários casos, parecem completamente claros e inequívocos. Em primeiro lugar, o poema “Árvore de Natal” deve ser nomeado aqui. Nele, KORNILOV, fiel ao seu método de disfarce duplo na poesia, supostamente dá uma descrição da natureza, de uma floresta. Mas a máscara aqui é tão transparente que mesmo a olho nu inexperiente fica completamente claro sobre a natureza francamente contra-revolucionária do poema. Escrito com grande sentimento, com grande temperamento, é ainda mais hostil, ainda mais activamente orientado para a organização das forças contra-revolucionárias.
KORNILOV escreve cinicamente sobre a vida soviética (supostamente sobre o mundo natural):
""Estou em um mundo escuro e vazio...""
"Tudo aqui é desconhecido para a mente...
não há aliança aqui,
Sem lei
Nenhum mandamento
Nem uma alma."
Pelo que eu sei, “YELKA” foi escrito no início de 1935, logo após o vilão assassinato de S. M. KIROV. Nessa época, um trabalho enérgico estava em andamento para limpar Leningrado de elementos hostis. E “ELKA” os protege. KORNILOV, com toda a força dos seus sentimentos, lamenta os “perseguidos” e protesta contra a luta do governo soviético com as forças contra-revolucionárias. Ele escreve, supostamente dirigindo-se à jovem árvore:
"Bem, viva
Cresça sem pensar à noite
Sobre a morte
E sobre o amor.
Que há morte em algum lugar
Alguém está sendo perseguido
Que as lágrimas fluam em silêncio
E alguém na água não se afoga
E não queima no fogo."
E então KORNILOV fala francamente sobre seus sentimentos:
"E eu brotei com fogo e raiva,
Coberto com cinzas e cinzas,
Sobrancelha larga;
inculto,
Cheio de música e blasfêmia."
O final do poema não é menos revelador:
""E pisoteado no chão pela sola,
Como uma árvore de Natal, minha juventude"
KORNILOV conclui sombriamente.
O poema “ESTAÇÃO”, que fica ao lado de “A ÁRVORE” de KORNILOV, ecoa isso. O disfarce aqui é mais sutil, mais habilidoso. KORNILOV dá diligentemente ao poema incerteza e imprecisão. Mas significado político O poema ainda é bastante claro. O autor fala sobre a dolorosa separação na estação, sobre a saída de amigos próximos. Todo o clima sensual do poema é tal que a violência da partida e da separação torna-se claramente palpável:
""E então -
Estendendo minha mão
Pensando nos pobres, nos seus,
Eu me apaixonei pela separação para sempre,
Sem o qual não podemos viver.
Vamos nos lembrar do barulho na estação,
Estação inquieta e dolorosa,
O que eles disseram, o que não disseram,
Porque o trem começou a andar.
Iremos todos para o abismo azul."
Os versos a seguir são muito ambíguos: que os descendentes dirão que o poeta amou uma menina “como um rio de nascente”, e este rio - “Ela a levará embora e a embalará para dormir”.
E ela não tem raiva nem maldade,
E caindo no oceano, ele não toma chá,
O que me levou com você! ""
E ainda, dirigindo-se aos que partiram:
""Quando você estava saindo
Eu pensei,
Eu simplesmente não disse -
pensei no rio
Sobre a estação,
Sobre o terreno - semelhante a uma estação de trem."
Repito, este poema é percebido especialmente
claramente, sendo colocado ao lado de ""TRÊS"". E no manuscrito
KORNILOV, preparado como um livro, entre “A ÁRVORE” e “ESTAÇÃO” há apenas um e o mesmo poema politicamente prejudicial “INVERNO”. O sentido deste poema está na oposição caluniosa ao “sofrimento de combate” do período guerra civil E vida presente. Este último é representado em cores escuras. O mundo está se tornando miserável, triste e cruel.<…>Não é coincidência, aparentemente, que estes três poemas tenham sido colocados lado a lado por KORNILOV. Reforçam-se mutuamente, tornam especialmente tangível a conclusão que surge nas entrelinhas: não podemos tolerar uma vida tão sombria, com tal regime, são necessárias mudanças.
Este apelo contra-revolucionário é a quintessência dos poemas acima. Não está claramente expresso em palavras. Mas é expresso de forma bastante clara por toda a orientação ideológica dos poemas e pela sua linguagem sensual e emocional.
É por isso que os versos de um dos poemas parecem pelo menos ambíguos -
"Vamos refazê-lo,
"Lindo planeta"<…>
Para finalizar, quero me deter em mais dois poemas de KORNILOV.
Um deles chama-se “PIGS AND OUTUBROS” e é apresentado em duas versões. Externamente, parece ser um poema humorístico. Mas na verdade
cheio de zombaria do povo de outubro, da oportunidade
suas ações socialmente úteis. O autor não parece se importar se são outubro ou leitões. Assim dizem os outubristas (depois de conhecer os leitões sujos e decidir dar-lhes banho):
""Não será ruim para eles conosco,
Em nossa família alegre.
Nós... Viva a época!
Pegue um porco."
Os outubristas lavaram os leitões, mas eles voltaram a correr para a lama e os outubristas, pegando-os, acabaram eles próprios na lama.
""Eles caíram na primeira poça,
Eles enxameiam e gritam
E eles imediatamente ficaram mais sujos
Os leitões mais sujos."
"E agora com o sol tocando
No mundo dos pinheiros e da grama
Outubro sobre o porco,
E o porco acabou em outubro, baby,
Todo mundo ri um do outro
E à sua maneira eles estão certos."
É assim que termina esta zombaria, sob o disfarce de um inocente
piadas, poema.
O segundo poema que gostaria de mencionar separadamente é “O ÚLTIMO DIA DE KIROV”. Este poema, supostamente dedicado à memória de S.M.KIROV, banaliza este tema excepcionalmente elevado. Muitas palavras elogiosas e até aparentemente entusiasmadas são ditas sobre S. M. KIROV, mas essas palavras são vazias, frias e vulgares. Essas palavras transmitem a grande dor e a raiva do povo:
""Secretário, secretário,
Inesquecível e doce!
Eu não sei para onde ir
Para acabar com a melancolia...""
Palavras vazias, frias e hipócritas.
E aqui está a imagem de S.M.KIROV no início do poema. KIROV caminha ao longo da Ponte Trinity. KORNILOV desenha assim:
"Ele ronrona:
- Vou,
Estou andando devagar...""
O que é isso senão uma zombaria da imagem de Sergei Mironovich?"

Dmitry Volchek: Pedi a Natalia Sokolovskaya que falasse sobre os casos investigativos de Kornilov e Berggolts, cujos fragmentos ela publicou.

Natalia Sokolovskaya: Foi absolutamente incrível com Olga, porque eu, como pessoa livre, fui a primeira a ter o caso de Olga Berggolts nas mãos. Em 1989, foi respondido pedido semelhante de que o arquivo estava perdido ou não preservado, em geral, não havia sido descoberto. O máximo de A caixa é forrada com folhas opacas, sabe, existem envelopes assim feitos de papel pardo opaco. O mesmo acontece com Kornilov. Agradecemos muito ao serviço de arquivo do FSB, pois nos deram a oportunidade de fotografar tudo digitalmente. Entreguei tudo o que fotografamos, tudo o que foi descoberto, para a Casa Pushkin, porque esses documentos deveriam ser guardados por especialistas. E então você viu no filme “Kornilov: tudo sobre a vida, nada sobre a morte” - aí esse assunto também está vivo. Eles me deram a oportunidade de filmar este caso. Em geral, obrigado, porque esta é uma história única, claro.

Dmitry Volchek: Quantas páginas fechadas existem?

Natalia Sokolovskaya: Você não consegue ver lá, eles são apenas colocados em envelopes e você não vê o que está lá. Quanto a Olga, pela primeira vez fotocopiaram para mim várias páginas do caso, estão no livro e todo o resto só pôde ser folheado. E só então foi permitido. Porque vi ali algumas coisas que me surpreenderam, e um funcionário do Serviço de Arquivo estava sentado à minha frente, com meio braço esticado, e foi muito difícil. Mas eles deram uma segunda vez. E a partir daí escrevi que Olga foi testemunha no caso Averbakh em 1937, e que lá ela perdeu dinheiro pela primeira vez. longo prazo criança. Ninguém sabia que ela estava envolvida no caso Averbakh. Ou seja, conseguimos escrever algo a partir daí.
Depois que Olga cumpriu pena na prisão, ela foi libertada em 1939, ela estava muito uma garota inteligente, talentosa, e a primeira coisa que escreveu em 1939 foi poesia, dedicado a Boris Kornilov:

E vamos chorar com você,
Nós sabemos, nós sabemos o que...

E é claro que não se trata apenas da morte da filha comum, mas do que foi feito com ele, e do que ela entendia de si mesma, de como ela era antes de começar a entender o que realmente estava acontecendo no país em facto. Porque as linhas "" apagam do rosto Terra soviética sua instituição vil e degenerada e antipopular"" foi escrita depois da prisão - somente a prisão proporcionou a ela essa experiência.

Dmitry Volchek: A apresentação de um livro sobre Boris Kornilov aconteceu na feira de literatura intelectual de Moscou, no início de dezembro, e o canal 100 TV exibiu um documentário sobre o destino do poeta no dia das eleições para a Duma. Natalia Sokolovskaya considera que esta coincidência não é coincidência - um livro sobre um homem morto em 1938 revela-se politicamente relevante, porque ainda hoje a organização que o matou permanece no poder.

Natalia Sokolovskaya: Esta organização - a KGB continua a ser a dona deste país e a decidir os nossos destinos. Não acredito que as pessoas que vão trabalhar na KGB tenham tudo em ordem com a alma. Esse pessoas especiais. Eles são socialmente perigosos. Imaginem a liderança do país, que está sobretudo repleta de gente desta estrutura, que destruiu este povo, que humilhou este povo da forma mais monstruosa. Como eles historicamente, como deveriam tratar esse povo, como nos tratam, e o que devemos esperar deles, esperar das pessoas que nos destruíram, nos humilharam, nos expulsaram do país? Estas são pessoas geneticamente programadas de forma diferente. Quando me contam sobre uma pessoa que ela é legal, que vai à igreja e que é funcionário da KGB, só posso dizer uma coisa - não importa o quanto ela vá à igreja, ela nunca perdoará o que as pessoas dele organização fez ao povo deste país.
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Nasceu em 16 de julho (29 NS) na vila de Pokrovskoye Província de Níjni Novgorod na família de uma professora rural. Infantil e adolescência passou na aldeia de Dyakovo, então a família mudou-se para a cidade de Semenov em 1922. Começa a escrever poesias, que a família leva muito a sério.

Tendo se tornado um dos primeiros pioneiros de Semenov, então pioneiro e ativista do Komsomol, Kornilov começou a escrever artigos para jornais de parede e a colaborar com o teatro juvenil local "Blusa Azul". Logo seus poemas foram publicados em um jornal de Nizhny Novgorod. Isso decide seu destino: no verão de 1925, Kornilov recorreu ao comitê distrital do Komsomol com um pedido “para enviá-lo ao Instituto de Jornalismo ou a algum escola literária". No final de 1925 parte para Leningrado.

No grupo de V. Sayanov, que trabalha com jovens proletários e estudantes, os “poemas provinciais” de Kornilov evocam admiração. Começa sua rápida ascensão ao Olimpo literário. Publicações juvenis publicam de boa vontade seus poemas. Um ano depois ele é considerado o poeta mais talentoso do grupo literário Smena. V. Sayanov edita pessoalmente a primeira coleção de poemas de Kornilov - “Juventude”. Mas o próprio poeta chamará a coleção de poemas de 1931 de seu “primeiro livro”. No mesmo ano, foi publicada a segunda coleção “All My Buddies”. Torna-se poeta profissional: participa de grupos de escritores (Azerbaijão, 1932), encontros literários (em Moscou, Minsk).

Em 1932, ele decidiu escrever sobre a liquidação dos kulaks e foi imediatamente acusado de “feroz propaganda kulak”. O aparecimento do poema "Trypillia" (1933), dedicado à memória Os membros do Komsomol mortos no levante kulak são salvos por ele.

O sucesso de "Song of the Counter" (1932), a obra mais popular de Kornilov, o inspira, e ele começa a escrever canções de massa - "Song of the Revolutionary Cossacks", "October", "International", uma canção de atletas, uma canção dos membros da Marinha Vermelha do Komsomol.

Em agosto de 1934, no congresso de escritores, o autor de "Tripolya" foi declarado a esperança do lirismo soviético. No ano seguinte, seus poemas apareceram no Izvestia quase todas as semanas: ele escrevia muito e com facilidade. Em 1935 escreveu o poema "Minha África", que rendeu muito apreciado Romain Rolland. Porém, as obras que surgiram posteriormente (“O Último Dia de Kirov”, “O Início da Terra”, “Sansão”) falavam da crise. Ele tentou acompanhar os tempos, mas não conseguiu acompanhar nem na poesia nem na vida (a embriaguez e o comportamento turbulento tornaram-se sua maldição). Em 1936 foi expulso do Sindicato dos Escritores.

Após o assassinato de Kirov, um trabalho enérgico estava em andamento em Leningrado para se purificar de elementos “hostis”. Em 1937 ele foi preso. Morto em 21 de novembro de 1938. Reabilitado postumamente.

Boris Kornilov - o brilhante poeta russo foi vítima de denúncia

Da série “Páginas da história da província de Nizhny Novgorod”

Os versos de M. Yu. Lermontov (O poeta morreu! - um escravo da honra - caiu, caluniado pelo boato), incluídos no título, são dedicados a Pushkin. Mas também podem ser atribuídos ao destino de um poeta de outra geração - Boris Kornilov. Ele, como Pushkin, foi caluniado ao escrever uma denúncia e depois morto. O destino dos poetas não é invejável, ainda mais na Rússia. Em 2007, na gloriosa cidade de Semenov, ocorreram celebrações verdadeiramente nacionais em homenagem ao centenário de Boris Kornilov, o poeta que foi executado aos trinta anos na era Yesenin. No entanto, poesia de verdade não há tempo poemas maravilhosos e as canções, uma vez nascidas, estão condenadas à eternidade. Com efeito, os motivos da famosa canção “About the Counter” ao som de Shostakovich não nos dão alegria: “A manhã saúda-nos com frescura”?

Hino da ONU

Este hino da “alegria do trabalho” é o hino da ONU!

Claro, isso aconteceu graças, em primeiro lugar, à música de Shostakovich, mas o hino foi aceito e executado com texto de Boris Kornilov.

A filha de Kornilov, tendo chegado de Paris após uma longa separação da Rússia para a terra natal de seu pai, estava simplesmente feliz. Irina Borisovna disse:

— Quando eu nasci, meu pai já havia levado um tiro. E minha mãe, tendo se casado novamente, me deu o nome do meio do meu padrasto – Yakovlevna. Então me tornei Irina Yakovlevna Basova.

Você continua matando poetas para poder citá-los mais tarde

Era proibido falar do meu pai, como inimigo do povo, até mesmo na família. Afinal, ele foi acusado de atentado contra o próprio Stalin! O caso, claro, foi instigado: meu pai foi baleado junto com seu amigo íntimo, o maravilhoso poeta Pavel Vasiliev, que não tinha nem trinta anos.

Certificado

“Viverei até a velhice, até a glória” - um verso de um poema de Boris Kornilov se tornou realidade apenas parcialmente. O poeta reconheceu a fama, mas morreu muito cedo

O terceiro membro da empresa, Yaroslav Smelyakov, foi enviado para as minas por dez anos.

Minha mãe me contou tudo isso depois da morte de Stalin, quando completei 18 anos. E fui imediatamente a Semenov para conhecer minha avó, Taisiya Mikhailovna.

Autor do hino a Leningrado

Boris Kornilov nasceu na família de um professor e era muito culto. Começou a escrever poesia cedo e aos 18 anos decidiu ir para Leningrado, onde na época estava seu ídolo Sergei. Eu queria mostrar a ele meus poemas.

Certificado

1928-30 - época do curto e infeliz casamento de Boris Kornilov com Olga Berggolts. Este casamento foi um erro, mas Bergholz rapidamente se viu no meio literário

Mas eles não estavam destinados a se encontrar - em dezembro de 1925 faleceu o grande cantor da Rus'. Kornilov permaneceu em Leningrado, estudou e compôs poemas maravilhosos. Ele visitou Nizhny Novgorod e Semenov regularmente. Longe deles, fiquei triste e cantei sozinho:

“O frescor é tranquilo, noite

para a província de Nizhny Novgorod

e o azul das florestas de Semyonov..."

E sobre a capital da região do Volga, Kornilov escreveu poemas tão interessantes que melhores ainda não apareceram na literatura:

“Em Nizhny Novgorod da encosta

gaivotas caem nas areias.

Todas as garotas saem sem perguntar

E eles desaparecem completamente da melancolia.”

No entanto, Boris Petrovich foi atingido por seu primeiro amor em Leningrado - lá conheceu Olga Berggolts. Ambos formavam um casal brilhante: lindos, talentosos, gostosos. Mas a felicidade da família não deu certo: dois ursos estão amontoados na mesma toca.

A segunda esposa era quieta e discreta, mas talvez essa fosse a chave para o conforto, uma base confiável, de que tanto precisava o poeta inquieto, cuja vida foi passada em constantes viagens de negócios criativas.

Certificado

Nem a segunda esposa de Kornilov nem a mãe de Boris sabiam até 1956 que B. Kornilov havia sido morto, eles pensaram que talvez ele estivesse vivo

No início dos anos 30, Kornilov tornou-se famoso em todo o país - com sua canção “About the Oncoming One” todas as manhãs do jovem estado soviético começavam.

Aliás, naquela época o hino oficial da URSS era “The Internationale”, mas Sergei Kirov, por ordem pessoal, “designou” a música “On the Counter” como o hino de Leningrado - Shostakovich também morava nas margens do Neva.

O compositor falou sobre seu coautor com franca certeza: “Boris Kornilov é um grande poeta do nosso tempo”. Uma avaliação tão lisonjeira dos lábios de um músico talentoso após a morte de Yesenin e Mayakovsky foi o maior elogio ao nosso compatriota. Mas... já estava pairando sobre ele espada de Dâmocles'37.

Denúncia de um bom cidadão

Por que Boris Petrovich foi reprimido? O historiador local de Semyonovsky, Karp Efimov, diz:

— Kornilov foi reabilitado sob Khrushchev, mas foi apenas durante a perestroika de Gorbachev que tive acesso aos arquivos secretos da KGB. E isso foi graças ao meu conhecimento de um general que tinha uma dacha em Kerzhenets. E o general era um dos conselheiros de segurança de Gorbachev. Denúncias vis contra o poeta por parte de pessoas que ele conhecia arruinaram Kornilov.

Certificado

Após a morte de Stalin, Kornilov foi reabilitado postumamente, suas coleções começaram a ser publicadas e poemas individuais foram colocados em antologias

É claro que ele não esteve envolvido em nenhum preparativo para o assassinato do líder de todos os tempos e povos. Mas o jovem e brilhante poeta era visível, franco e severo em seus julgamentos. Muito do que acontecia no país não lhe agradava, embora elogiasse o entusiasmo laboral da população e defendesse a industrialização da URSS. Mas... senti pena da estrutura em ruínas da aldeia e dos seus habitantes sofredores.

A propósito, ele era amigo de Mandelstam, que escreveu linhas terríveis sobre Stalin como um tirano com dedos sujos e seus “líderes de pescoço fino”. Aqui, qualquer bast foi à linha, o poeta foi condenado por unanimidade em reunião fechada e foi baleado no mesmo dia. E então execução civil- proibição da publicação de poemas durante quase trinta anos.

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Músicas baseadas nos poemas de Kornilov foram executadas e publicadas mesmo após sua morte com a nota “palavras folclóricas”, por exemplo, a música final do filme “The Counter” (compositor Dmitry Shostakovich)

O retorno à vida dos poemas do poeta foi facilitado por sua primeira esposa, Olga Berggolts. Na primeira vez, tendo chegado a Semyonov, conhecendo Taisiya Mikhailovna, a mãe do poeta, ela se ajoelhou publicamente diante dela e começou a soluçar!

Eles rapidamente se tornaram amigos. Mas com a segunda esposa de Boris, essa comunicação espiritual não deu certo. Mas a avó encontrou uma neta maravilhosa.

Filha de um inimigo do povo

Irina Borisovna, que se parece com o pai, com maçãs do rosto largas e olhos tenazes, conta:

— Pelo meu passaporte ainda sou Yakovlevna, mas em todos os lugares me chamo Borisovna, porque sinto uma ligação sanguínea com meu pai. Eu amava muito minha avó e a visitava com frequência, fiquei muito tempo nas florestas de Semyonov. Em 1979, Taisiya Mikhailovna faleceu e, um ano depois, minha vida familiar desenvolveu-se de tal forma que fomos para o exterior. Como senti falta de Paris sem meu pequena pátria, continuei tentando ver “o azul das florestas de Semyonov” além do Sena. E hoje estou simplesmente feliz que as pessoas me reconheçam em todos os lugares aqui e me considerem um dos seus.

A propósito, Taisiya Mikhailovna Kornilova viveu até os 96 anos, seus anos pareciam ter se prolongado devido à curta vida de seu filho. Escritores (de Moscou, São Petersburgo, etc.) que chegaram para as férias de Kornilov depositaram coroas de flores no túmulo da mãe do maravilhoso poeta russo. Os montes próximos de parentes da família Kornilov testemunharam, com as datas nas cruzes, que eles eram uma família forte e vigorosa, de fígados longos.

Certificado

20 de fevereiro de 1938 Visita ao Colégio Militar Suprema Corte A URSS, sob a presidência do corvo-legalista Matulevich Kornilov, foi condenada a pena excepcional

Só podemos adivinhar quanto tempo o glorioso filho dos Kornilov poderia viver e cantar, porque, olhando para sua filha, todos em Semenov ficaram maravilhados - Irina Borisovna, às vésperas de seu 70º aniversário, parecia não apenas alegre e rápida. , não havia rugas em seu rosto e ela parecia vinte anos mais jovem!

Todos estavam ansiosos para tirar uma foto com mulher incrível, em cujas veias fervia o sangue poético: ela lembrava de cor tantos poemas maravilhosos, lia não só os versos do pai, mas também os poemas dos amigos dele, o mesmo Mandelstam.

E graças a Deus que agora as pessoas não matam por poesia, é uma pena que a vida vã das pessoas as mate. Mas a poesia não é apenas uma explosão de sentimentos fortes, é também um testemunho do tempo comprimido em estrofes. Sem Boris Kornilov, é difícil compreender todas as contradições da era dos anos 30.