« Sauberer Montag» I.A. Bunin betrachtete seine beste Arbeit. Vor allem wegen seiner semantischen Tiefe und Mehrdeutigkeit der Interpretation. Die Geschichte dauert wichtiger Platz in der Schleife " Dunkle Gassen". Als Entstehungszeit gilt der Mai 1944. Während dieser Zeit seines Lebens war Bunin in Frankreich, weit weg von seiner Heimat, wo der Große Vaterländische Krieg stattfand.

Vor diesem Hintergrund ist es unwahrscheinlich, dass der 73-jährige Schriftsteller sein Werk nur dem Thema Liebe gewidmet hat. Richtiger wäre es zu sagen, dass durch eine Beschreibung der Beziehung zwischen zwei Menschen, ihrer Ansichten und Weltanschauungen dem Leser die Wahrheit offenbart wird. modernes Leben, seinen tragischen Hintergrund und die Dringlichkeit vieler moralischer Probleme.

Im Zentrum der Geschichte steht die Geschichte der Beziehung zwischen recht wohlhabenden Männern und Frauen, zwischen denen Gefühle füreinander auftauchen. Sie haben eine interessante und angenehme Zeit beim Besuch von Restaurants, Theatern, Tavernen und vielen anderen. usw. Die Erzählerin und die Protagonistin in einer Person fühlen sich zu ihr hingezogen, aber die Möglichkeit einer Ehe wird sofort ausgeschlossen - das Mädchen glaubt eindeutig, dass sie für das Familienleben nicht geeignet ist.

Eines Tages, am Vorabend des Clean Monday am Sonntag der Vergebung, bittet sie darum, sie etwas früher abzuholen. Danach gehen sie zu Nowodewitschi-Kloster, besuchen Sie den örtlichen Friedhof, gehen Sie zwischen den Gräbern spazieren und erinnern Sie sich an die Beerdigung des Erzbischofs. Die Heldin versteht, wie sehr der Erzähler sie liebt, und der Mann selbst bemerkt die große Religiosität seines Begleiters. Die Frau spricht über das Leben im Kloster und droht, selbst zu den Gehörlosen zu gehen. Die Erzählerin misst ihren Worten zwar keine große Bedeutung bei.

Am nächsten Tag gehen sie abends auf Wunsch des Mädchens zum Theaterstück. Eine ziemlich seltsame Wahl des Ortes - vor allem wenn man bedenkt, dass die Heldin solche Versammlungen nicht mag und nicht erkennt. Dort trinkt sie Sekt, tanzt und hat Spaß. Danach bringt sie der Erzähler nachts nach Hause. Die Heldin bittet den Mann, zu ihr zu kommen. Sie kommen sich endlich näher.

Am nächsten Morgen berichtet das Mädchen, dass sie für kurze Zeit in Twer aufbricht. Nach 2 Wochen kommt ein Brief von ihr, in dem sie sich von der Erzählerin verabschiedet und sie bittet, sie nicht zu suchen, da „ich nicht nach Moskau zurückkehre, ich gehe vorerst zum Gehorsam, dann vielleicht beschließen, die Gelübde abzulegen.“

Der Mann kommt ihrer Bitte nach. Er verachtet es jedoch nicht, Zeit in schmutzigen Tavernen und Tavernen zu verbringen und sich einer gleichgültigen Existenz hinzugeben - "er hat sich selbst getrunken und ist auf jede erdenkliche Weise immer mehr gesunken." Dann kommt er für lange Zeit zur Besinnung und beschließt zwei Jahre später, eine Reise zu allen Orten zu unternehmen, die sie zusammen mit seiner Geliebten an diesem Vergebungssonntag besucht haben. Irgendwann wird der Held von einer Art hoffnungsloser Demut erfasst. Als er sich dem Marfo-Maryinsky-Kloster nähert, erfährt er, dass dort ein Gottesdienst stattfindet, und geht sogar hinein. Hier rein das letzte Mal Der Held sieht seine Geliebte, die zusammen mit anderen Nonnen am Gottesdienst teilnimmt. Gleichzeitig sieht das Mädchen den Mann nicht, aber ihr Blick ist in die Dunkelheit gerichtet, wo die Erzählerin steht. Dann verlässt er leise die Kirche.

Story-Komposition

Die Komposition der Geschichte basiert auf drei Teile. Die erste dient dazu, die Charaktere darzustellen, ihre Beziehungen und ihren Zeitvertreib zu beschreiben. Der zweite Teil ist den Ereignissen des Sonntags der Vergebung und des Sauberen Montags gewidmet. Der kürzeste, aber bedeutsame dritte Satz vervollständigt die Komposition.

Wenn man die Werke liest und von einem Teil zum anderen wechselt, kann man die spirituelle Reifung nicht nur der Heldin, sondern auch des Erzählers selbst sehen. Am Ende der Geschichte sind wir kein frivoler Mensch mehr, sondern ein Mann, der die Bitterkeit des Abschieds von seiner Geliebten erfahren hat, der seine Taten der Vergangenheit erleben und nachvollziehen kann.

Wenn man bedenkt, dass der Held und der Erzähler dieselbe Person sind, können Sie die Veränderungen in ihm sogar mit Hilfe des Textes selbst sehen. Das Weltbild des Helden ändert sich nach einer traurigen Liebesgeschichte dramatisch. Als er 1912 über sich selbst spricht, greift der Erzähler auf Ironie zurück und zeigt seine Grenzen in der Wahrnehmung seiner Geliebten. Nur körperliche Intimität ist wichtig, und der Held selbst versucht nicht, die Gefühle einer Frau, ihre Religiosität, ihre Lebenseinstellung und viele andere zu verstehen. Andere

Im letzten Teil der Arbeit sehen wir den Erzähler und einen Mann, der die Bedeutung der Erfahrung versteht. Er wertet sein Leben rückblickend aus und der allgemeine Ton beim Schreiben der Geschichte ändert sich, was auf die innere Reife des Erzählers selbst hinweist. Beim Lesen des dritten Teils gewinnt man den Eindruck, dass er von einer ganz anderen Person geschrieben wurde.

Durch Genremerkmale Die meisten Forscher schreiben der Kurzgeschichte "Clean Monday" zu, weil es im Zentrum der Handlung einen Wendepunkt gibt, der dazu führt, dass man das Werk anders interpretiert. Wir sprechen über die Abreise der Heldin ins Kloster.

Novelle I.A. Bunin zeichnet sich durch eine komplexe räumlich-zeitliche Organisation aus. Die Handlung spielt Ende 1911 - Anfang 1912. Dies wird durch die Erwähnung konkreter Daten und textlicher Verweise auf reale historische Persönlichkeiten bestätigt, die zu dieser Zeit bekannt und erkennbar waren. Zum Beispiel treffen sich die Charaktere zum ersten Mal bei einem Vortrag von Andrei Bely, und bei einem Theaterstück erscheint der Künstler Sulerzhitsky vor dem Leser, mit dem die Heldin tanzt.

Der Zeitbereich einer kleinen Arbeit ist ziemlich breit. Es gibt drei spezifische Daten: 1912 ist die Zeit der Handlungsereignisse, 1914 ist das Datum letztes Treffen Helden, sowie ein gewisses "Heute" des Erzählers. Der gesamte Text ist mit zusätzlichen Zeitangaben und Referenzen gefüllt: „Die Gräber von Ertel, Tschechow“, „Das Haus, in dem Griboedov lebte“, erwähnt das vorpetrine Russland, das Konzert von Chaliapin, den schismatischen Rogozhskoe-Friedhof, Prinz Yuri Dolgoruky und vieles mehr. Es stellt sich heraus, dass die Ereignisse der Geschichte in den allgemeinen historischen Kontext passen, sich nicht nur als eine spezifische Beschreibung der Beziehung zwischen einem Mann und einer Frau herausstellen, sondern eine ganze Ära verkörpern.
Es ist kein Zufall, dass einige Forscher darauf drängen, in der Heldin das Bild Russlands selbst zu sehen, und ihre Handlung als Aufruf der Autorin interpretieren, keinen revolutionären Weg zu gehen, sondern Buße zu suchen und alles zu tun, um das Leben zu ändern. das ganze Land. Daher auch der Name des Romans „Sauberer Montag“, der als erster Tag der Fastenzeit werden sollte Startpunkt auf dem Weg zu einem besseren Ort.

Hauptsächlich Schauspieler in der Geschichte „Sauberer Montag“ sind es nur zwei. Dies ist die Heldin und der Erzähler selbst. Der Leser wird niemals ihre Namen erfahren.

Im Zentrum der Arbeit steht das Bild der Heldin, und der Held wird durch das Prisma ihrer Beziehung gezeigt. Das Mädchen ist klug. Er spricht oft philosophisch weise: "Unser Glück, mein Freund, ist wie Wasser in einem Wahn: Du ziehst - es bläht sich auf, aber du ziehst es heraus - da ist nichts."

Gegensätzliche Essenzen koexistieren in der Heldin, es gibt viele Widersprüche in ihrem Bild. Einerseits mag sie Luxus, soziales Leben, Theaterbesuche, Restaurants. Dies stört jedoch nicht die innere Sehnsucht nach etwas anderem, Bedeutungsvollem, Schönem, Religiösem. Sie wird süchtig Literarisches Erbe, und nicht nur inländisch, sondern auch europäisch. Häufig zitiert Berühmte Werke Weltklassiker, hagiographische Literatur erzählt von alten Ritualen und Beerdigungen.

Das Mädchen bestreitet kategorisch die Möglichkeit einer Ehe, glaubt, dass sie nicht geeignet ist, eine Frau zu sein. Die Heldin sucht sich selbst, oft in Gedanken. Sie ist klug, schön und wohlhabend, aber der Erzähler war jeden Tag überzeugt: „Es sah so aus, als bräuchte sie nichts: keine Bücher, keine Abendessen, keine Theater, keine Abendessen außerhalb der Stadt ...“ In dieser Welt sie ist ständig und bis auf die Poren sinnlos auf der Suche nach sich selbst. Sie wird von Luxus angezogen glückliches Leben, aber gleichzeitig ist sie angewidert von ihr: "Ich verstehe nicht, wie die Leute nicht ihr ganzes Leben lang müde werden, jeden Tag zu Mittag und zu Abend zu essen." Richtig, sie selbst „dinierte und dinierte mit einem Moskauer Verständnis der Sache. Ihre einzige offensichtliche Schwäche war gute kleidung, Samt, Seide, teure Pelze …“. Es ist dieses widersprüchliche Bild der Heldin, das I.A. entwirft. Bunin in seiner Arbeit.

Um etwas anderes für sich zu finden, besucht sie Kirchen, Kathedralen. Dem Mädchen gelingt die Flucht aus der vertrauten Umgebung, allerdings nicht dank der Liebe, die sich als nicht so erhaben und allmächtig herausstellt. Glaube und Vermeidung helfen ihr, sich selbst zu finden. weltliches Leben. Eine solche Tat bestätigt die starke und willensstarker Charakter Heldinnen. So reagiert sie auf ihre eigenen Reflexionen über den Sinn des Lebens und erkennt die Sinnlosigkeit dessen, in das sie hineinführt säkulare Gesellschaft. In einem Kloster wird die Hauptsache für einen Menschen die Liebe zu Gott, die ihm und den Menschen dient, während alles Vulgäre, Niedrige, Unwürdige und Gewöhnliche sie nicht mehr stört.

Die Grundidee der Geschichte von I.A. Bunin "Sauberer Montag"

In dieser Arbeit bringt Bunin die Geschichte der Beziehung zwischen zwei Menschen zum Vorschein, aber die Hauptbedeutungen sind viel tiefer verborgen. Es wird nicht möglich sein, diese Geschichte eindeutig zu interpretieren, da sie gleichzeitig der Liebe und der Moral und der Philosophie und der Geschichte gewidmet ist. Die Hauptrichtung des Denkens des Autors reduziert sich jedoch auf Fragen nach dem Schicksal Russlands selbst. Laut dem Autor sollte das Land von seinen Sünden gereinigt und spirituell wiedergeboren werden, wie es die Heldin des Werks "Clean Monday" tat.

Sie lehnte eine wunderbare Zukunft ab, von Geld und Stellung in der Gesellschaft. Sie beschloss, von allem Weltlichen wegzukommen, weil es unerträglich wurde, in der Welt zu bleiben, wo wahre Schönheit verschwand, und nur die „verzweifelten Cancans“ von Moskvin und Stanislavsky und „blass vom Hopfen, mit großem Schweiß auf der Stirn“, Kachalov kaum auf den Beinen gehalten.

Die Arbeit hat eine sehr komplizierte Handlung und komplex philosophische Idee, berührt das Thema Liebesbeziehungen und die Feindseligkeit der Gesellschaft gegenüber dem Einzelnen.

Die Geschichte widmet sich dem Thema des Epochenwechsels, der Zeit des Adels u neues Russland, wo die Adligen ihre Autorität, ihren Reichtum und den Sinn des Daseins verloren. Eine Zusammenfassung von Bunins „Clean Monday“

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Sauberer Montag

Sie trafen sich zufällig im Dezember. Als er zu Andrei Belys Vortrag kam, wirbelte er herum und lachte so viel, dass sie, die zufällig in einem Sessel in der Nähe saß und ihn zunächst etwas verwirrt ansah, ebenfalls lachte. Jetzt ging er jeden Abend in ihre Wohnung, die sie nur wegen eines wunderbaren Blicks auf die Christ-Erlöser-Kathedrale gemietet hatte, jeden Abend nahm er sie mit, um in schicken Restaurants, Theatern, Konzerten zu speisen ... Wie das alles sein sollte zu Ende, er wusste es nicht und versuchte, nicht einmal zu denken: sie schob ein für alle Mal alle Gespräche über die Zukunft beiseite.

Sie war mysteriös und unverständlich; ihre Beziehung war seltsam und unbestimmt, und das hielt ihn in ständiger ungelöster Spannung, in quälender Erwartung. Und doch, welches Glück war jede Stunde, die neben ihr verbracht wurde ...

In Moskau lebte sie allein (ihr verwitweter Vater, ein aufgeklärter Mann von Adel Kaufmannsfamilieжил на покое в Твери), зачем-то училась на курсах (ей нравилась история) и все разучивала медленное начало «Лунной сонаты», одно только начало… Он задаривал её цветами, шоколадом и новомодными книгами, получая на все это равнодушное и рассеянное « Vielen Dank…". Und es schien, dass sie nichts brauchte, obwohl sie immer noch ihre Lieblingsblumen bevorzugte, Bücher las, Schokolade aß, aß und aß mit Appetit. Ihre offensichtliche Schwäche war nur gute Kleidung, teurer Pelz ...

Sie waren beide reich, gesund, jung und so gutaussehend, dass sie in Restaurants und auf Konzerten mit den Augen abgesegnet wurden. Er, der aus der Provinz Pensa stammte, war damals gutaussehend von südlicher, "italienischer" Schönheit und hatte einen entsprechenden Charakter: lebhaft, fröhlich, immer zu einem glücklichen Lächeln bereit.

Und sie hatte eine indisch-persische Schönheit, und wie gesprächig und rastlos er war, sie war so still und nachdenklich ... Selbst als er sie plötzlich leidenschaftlich, ungestüm küsste, wehrte sie sich nicht, sondern schwieg die ganze Zeit. Und als sie spürte, dass er sich nicht beherrschen konnte, zog sie sich ruhig zurück, ging ins Schlafzimmer und zog sich für die nächste Reise an. "Nein, ich bin nicht geeignet, eine Frau zu sein!" sie bestand darauf. "Wir werden sehen!" dachte er und sprach nie wieder von Heirat.

Doch manchmal erschien ihm diese unvollständige Intimität unerträglich schmerzhaft: „Nein, das ist keine Liebe!“ - "Wer weiß, was Liebe ist?" Sie antwortete. Und wieder sprachen sie den ganzen Abend nur über Fremde, und wieder freute er sich nur, dass er einfach neben ihr war, ihre Stimme hörte, auf die Lippen sah, die er vor einer Stunde geküsst hatte ... Was für eine Qual! Und welches Glück!

So verging Januar, Februar, Karneval kam und ging. Am Vergebungssonntag kleidete sie sich ganz in Schwarz („Schließlich ist morgen ein sauberer Montag!“) und lud ihn ein, ins Nowodewitschi-Kloster zu gehen. Er sah sie überrascht an, und sie erzählte von der Schönheit und Aufrichtigkeit der Beerdigung des schismatischen Erzbischofs, vom Gesang des Kirchenchors, der das Herz zum Zittern bringt, von ihren einsamen Besuchen in den Kreml-Kathedralen ... Dann sie wanderten lange auf dem Nowodewitschi-Friedhof herum, besuchten die Gräber von Ertel und Tschechow, suchten lange und vergeblich nach Griboedovs Haus, und als sie es nicht fanden, gingen sie zu Yegorovs Taverne Okhotny Rjad.

Die Taverne war warm und voller dick gekleideter Taxifahrer. „Wie gut“, sagte sie. "Und jetzt ist dieses Russland nur in einigen nördlichen Klöstern geblieben ... Oh, ich gehe irgendwo in ein Kloster, in ein sehr abgelegenes!" Und sie las aus alten russischen Legenden auswendig: „... Und der Teufel hat seiner Frau eine fliegende Schlange zur Unzucht eingeflößt. Und diese Schlange erschien ihr in menschlicher Natur, sehr schön ... ". Und wieder schaute er überrascht und besorgt: was ist denn heute mit ihr los? Alles Macken?

Für morgen bat sie darum, zum Theaterstück gebracht zu werden, obwohl sie bemerkte, dass es nichts Vulgäreres als sie gab. Sie rauchte viel bei dem Sketch und sah die Schauspieler aufmerksam an, wobei sie unter dem Gelächter des Publikums das Gesicht verzog. Einer von ihnen sah sie zuerst mit gespielt düsterer Gier an, dann fragte er, betrunken auf seinen Arm gestützt, nach ihrem Begleiter: „Was ist das für ein gutaussehender Mann? Ich hasse es.“ Um drei Uhr morgens verließ sie den Sketch und sagte, nicht im Scherz, nicht ernsthaft: „Er hatte Recht. Natürlich ist es schön. "Eine Schlange in der menschlichen Natur, sehr schön ...". Und an diesem Abend bat sie entgegen der Sitte darum, die Crew gehen zu lassen ...

Und in einer ruhigen Nachtwohnung ging sie sofort ins Schlafzimmer und raschelte, als ihr Kleid entfernt wurde. Er ging zur Tür: Sie stand, nur mit Schwanenschuhen bekleidet, vor der Frisierkommode und kämmte ihr schwarzes Haar mit einem Schildpattkamm. „Alle sagten, dass ich nicht viel von ihm halte“, sagte sie. - Nein, dachte ich ... "... Und im Morgengrauen wachte er von ihrem Blick auf: "Heute Nacht gehe ich nach Twer", sagte sie. - Wie lange, weiß Gott ... Ich schreibe alles, sobald ich ankomme. Es tut mir leid, verlass mich jetzt..."

Der zwei Wochen später erhaltene Brief war kurz - eine liebevolle, aber feste Bitte, nicht zu warten, nicht zu suchen und zu sehen: „Ich werde nicht nach Moskau zurückkehren, ich werde vorerst Gehorsam leisten, dann vielleicht. Ich entscheide mich für eine Tonsur ...“ Und er schaute nicht hin, verschwand lange Zeit in den schmutzigsten Kneipen, trank sich, sank immer mehr. Dann begann er sich allmählich zu erholen - gleichgültig, hoffnungslos ...

Seit diesem sauberen Montag sind fast zwei Jahre vergangen ... Am selben ruhiger Abend Er verließ das Haus, nahm ein Taxi und ging zum Kreml. Lange stand er, ohne zu beten, in der dunklen Erzengelkathedrale, dann fuhr er lange wie damals durch dunkle Gassen und weinte, weinte ...

Auf Ordynka hielt ich vor den Toren des Marfo-Mariinsky-Klosters, in dem der Mädchenchor traurig und zärtlich sang. Der Hausmeister wollte ihn nicht durchlassen, aber für einen Rubel seufzte er entsetzt und ließ ihn durch. Dann tauchten Ikonen, Fahnen, die sie in Händen hielten, aus der Kirche auf, eine weiße Reihe von singenden Nonnen, die sich mit dem Licht von Kerzen in ihren Gesichtern ausstreckten. Er betrachtete sie sorgfältig, und dann hob plötzlich eine der in der Mitte Gehenden den Kopf und richtete ihre dunklen Augen auf die Dunkelheit, als ob sie ihn sehen würde. Was konnte sie in der Dunkelheit sehen, wie konnte sie seine Gegenwart spüren? Er drehte sich um und ging leise aus dem Tor.

Ihre Bekanntschaft fand im Monat Dezember statt. Es ist nicht klar, wie er zu einem der Vorträge von Herrn Andrei Bely kam, er konnte nicht still sitzen und der ganze Vortrag drehte sich und das ganze Publikum lachte. Sie sah ihn an, als wäre er ein Sonderling, aber sie selbst verstand nicht, wie sie über seinen nächsten Scherz lachte. Seitdem kommt er jeden Abend zu ihr nach Hause in eine Wohnung, die sie nur gekauft hat, weil ihr der Anblick der Christ-Erlöser-Kathedrale aufgefallen ist. Er verstand nicht, welche Art von Beziehung ihn mit ihr erwartete, er fuhr sie in Restaurants und Cafés, besuchte mit ihr Museen und Konzerte. Er wollte nicht darüber nachdenken, was als nächstes passieren würde, denn sie hatte ihm einmal mitgeteilt, dass sie an einem solchen Gespräch überhaupt kein Interesse hatte.

Sie war ihm immer ein Rätsel, und es verfolgte ihn. Er genoss jede Minute, die ihm das Schicksal gab, um ihren Atem zu spüren oder ihr Lächeln zu sehen. Es war ein wahrer Segen für ihn...

Sie mietete allein eine Wohnung, ihr Vater lebte weit weg in Twer. Sie besuchte gerne Geschichtskurse. Sie unterrichtete die Mondscheinsonate, obwohl sie nur den Anfang davon lernte. Sie nahm die Blumen, die er ihr schenkte, las die Bücher, die er mitbrachte, und aß immer mit Appetit.

Reich, jung, schön. Auf allen öffentlichen Plätzen wurden sie mit den Augen gesehen. Er stammt aus der Provinz Pensa. Er war wahnsinnig schön, er hatte eine Art italienischen Schwung. Er war fröhlich, lebhaft und lächelte immer. Sie hatte entweder indischen oder persischen Charme. Sie ergänzten sich, er ist gesprächig, sie ist ruhig, er ist unruhig, sie ist nachdenklich. Sogar beim Küssen waren sie so unterschiedlich, wie sie nur sein konnten.

Von Zeit zu Zeit konnte sie sich nicht beherrschen und ging in den Raum, in dem sie sich für einen neuen Spaziergang anzog. Sie wollte nicht heiraten, weil sie glaubte, für die Ehe nicht geschaffen zu sein.

Von Zeit zu Zeit konnte er nicht verstehen, wie er es immer noch aushält ähnliche Beziehung. Und wieder vergaßen sie alles und sprachen über Fremde. Er war froh, dass er die Gelegenheit hatte, ihr nahe zu sein. Für ihn war es Schmerz und Glück zugleich.

Damit endete der Winter. Am Vergebungssonntag war sie ganz in Schwarz gekleidet und lud ihn ein, ins Nowodewitschi-Kloster zu gehen. Sie teilte mit ihm die Schönheit dieser Orte und die Aufrichtigkeit der Beerdigung des Erzbischofs. Sie stand dem Kirchenchor nahe, sie glaubte, er ließ ihr Herz erbeben. Sie gingen lange auf der Suche nach Griboyedovs Haus, aber nachdem sie ihn nicht gefunden hatten, machten sie sich in Yegorov am Okhotny Ryad auf, um sich zu erfrischen.

Die Taverne erwies sich als ziemlich warm und gemütlich, es waren viele Taxifahrer darin. Sie sagte das nur in solchem ruhige Orte Russland blieb unberührt und die Tatsache, dass es eines Tages das weltliche Leben für ein Kloster verlassen und einige alte lesen würde Russische Legende. Er verstand nicht, was sie sonst noch für Macken im Kopf hatte.

Sie bat ihn, sie morgen zum Theaterstück mitzunehmen, obwohl sie, wie sie sagte, ziemlich vulgär waren. Sie rauchte viel in diesem Lokal und sah den Schauspielern aufmerksam zu, während sie das Gelächter der örtlichen Öffentlichkeit beobachtete. Dort sah er sie an gierige Augen eine Person, die bald auf sie zukam und sich betrunken an ihren Arm klammerte und etwas über ihre Begleiterin murmelte. Sie verließen das Theaterstück gegen drei Uhr morgens, und an diesem Tag beschloss sie, die Kutsche abfahren zu lassen und zu Fuß nach Hause zu gehen.

Sie ging nach Hause und ging sofort in ihr Zimmer und fing an, ihr Kleid zu rascheln. Sie stand neben dem Spiegel, als er sich ihrer Tür näherte. Sie kämmte ihr wunderschönes dichtes schwarzes Haar. Am Morgen wachte er von ihrem unnatürlich fixierten Blick auf. Sie sagte, sie würde nach Twer gehen und ihm von dort aus einen Brief schicken, und bat ihn, zu gehen.

Etwa zwei Wochen später erhielt er den Brief. Darin erklärte sie liebevoll, aber bestimmt, dass er nicht auf sie warten würde, nicht hoffen würde, sie jemals wieder zu sehen oder zu hören. Es stellte sich heraus, dass sie sich entschloss, aus Gehorsam ins Kloster zu gehen, um schließlich Nonne zu werden. Er hörte ihr zu und suchte kein Treffen mit ihr, er verschwand in Tavernen, fing an, viel Wein zu trinken, er rollte tiefer und tiefer, wollte nicht aus dem Loch herauskommen, in das er sich getrieben hatte. Bald fand er Kraft in sich und begann sich zu erholen, aber all dies erschien ihm sinnlos und seelenlos.

Es ist ein paar Jahre her, dass er sie am Sauberen Montag getroffen hatte. An genau einem solchen Abend verließ er das Haus, nahm ein Taxi und fuhr zum Kreml. Er stand lange, ohne zu beten, ohne an irgendetwas zu denken, in der Kathedrale des Erzengels, danach ritt er und weinte.

Also fuhr er nach Ordynka, wo der Mädchenchor im Marfo-Maryinsky-Kloster sang. Der Hausmeister wollte ihn gar nicht durchlassen, aber als der Herr ihm einen Rubel anbot, wurde er schlaff, seufzte und öffnete dem Mann einen Durchgang.

Ikonen und Transparente wurden aus der Kirche entfernt. Singende Nonnen gingen eine nach der anderen mit brennenden Kerzen, die wunderschön in ihren Gesichtern leuchteten. Er schaute genauer hin und sah sie, nachdem er sie sorgfältig untersucht hatte, ging er. Sie spürte seine Anwesenheit neben sich. Er blieb nicht stehen oder drehte sich um. Er ist gerade gegangen...

"SAUBER MONTAG"

I.A. Bunin

ZUSAMMENFASSUNG

Moskauer grauer Wintertag wird zum Abend. Jeden Abend wird der Erzähler von einem Kutscher vom Roten Tor zur Christ-Erlöser-Kathedrale gefahren. Gegenüber dem Tempel wohnt eine Dame, die er zum Essen und ins Theater einlädt. Wer sie für ihn sein wird, weiß er nicht, sie ist geheimnisvoll und unverständlich, aber er ist glücklich mit ihr. Sie studiert an den Kursen, lebt alleine, lernt ständig den Anfang der "Mondscheinsonate".

Jeden Samstag schickt die Erzählerin ihr Blumen, bringt Schokolade, neue Bücher. Dieses Paar sieht seine Augen überall. Er ist gesprächig und unruhig, sie ist still und nachdenklich. Sie trafen sich bei einem Vortrag von Andrei Bely, die Erzählerin wirbelte herum und lachte so sehr, dass sie auch lachte. Er sagt ihr, dass sie ihn nicht liebt, sie antwortet, dass sie außer ihrem Vater und ihm niemanden hat. Sie trinken Tee und reden über alles, was ihnen in den Sinn kommt. Als er abends ankam, küsste er sie lange, dann machte sie sich fertig, erlaubte keine volle Intimität, und sie fuhren zum Beispiel zum Metropol und sprachen wieder über etwas Nebensächliches. Unmittelbar nachdem sie sich kennengelernt hatten, sagte sie, dass sie nicht geeignet sei, eine Frau zu sein, er sprach nicht über die Ehe, aber er erwartete, dass sich ihre Entscheidung ändern würde. Einmal hielt er sich nach dem Küssen an den Kopf und stöhnte: "Ja, das ist schließlich keine Liebe, keine Liebe ..." Sie antwortete, dass niemand weiß, was Liebe ist. Er ruft aus, dass er Liebe und Glück kennt und darauf warten wird, dass sie sie kennt. Und wieder reden sie über etwas anderes. Es reicht ihm, jeden Abend neben ihr zu sein. Januar, Februar, Maslenitsa verging.

Am Vergebungssonntag befahl sie, um fünf Uhr abends zu ihr zu kommen, traf ihn ganz in Schwarz, sagte, dass morgen sauberer Montag sei, und lud ihn ein, ins Nowodewitschi-Kloster zu gehen. Die Erzählerin war überrascht, sie sagte, sie sei gestern auf dem Rogozhsky-Friedhof gewesen und gehe morgens ohne ihn durch die Stadt. Aber das ist keine Religiosität, sondern etwas anderes. In Nowodewitschi sagt sie mit leiser Verwunderung zu ihm: "Es ist wahr, wie du mich liebst!" Sie sahen sich die Gräber von Ertel und Tschechow an. Dann gingen wir nach Griboyedovs Haus suchen, sowie nach den letzten Pfannkuchen in einer Taverne nach Yegorov. Sie sagt, dass das Marfo-Mariinsky-Kloster in der Nähe ist ... In einer Taverne, in einem Raum mit einer Ikone der Muttergottes mit drei Händen, sagt sie: "Sie sind ein Gentleman, Sie können das ganze Moskau nicht so verstehen, wie ich tun." Beim Abendessen erwähnt sie, dass sie zum Zachatievsky-Kloster gegangen ist, wo Stichera wunderbar gesungen werden, sie war im Wunderkloster: „Oh, ich gehe irgendwo in ein Kloster, in ein sehr abgelegenes.“ Verzweifelt denkt er, dass er dann jemanden verlassen oder töten wird, um ihn nach Sachalin zu schicken, zündet sich eine Zigarette an und vergisst, dass das Rauchen hier nicht erlaubt ist. Mit einem leisen Leuchten in ihren Augen erzählt sie die russische Legende, wie Gott die Prinzessin prüfte. Der Erzähler ist überrascht und alarmiert.

Als er sie nach Hause brachte, sagte sie ihr, sie solle morgen frühestens um zehn kommen, sie möchte zu den Sketchen des Kunsttheaters gehen, obwohl sie Sketche nicht mag. Er kommt zur verabredeten Zeit an und findet sie in einem schwarzen Samtkleid, wie sie den Anfang der Mondscheinsonate spielt. Die Aufmerksamkeit der Männer nimmt sie auf dem Sketch wohlwollend an, auf dem Weg zum Haus erscheint ihr der Mond wie ein leuchtender Totenschädel, das Glockenspiel - uralt, Blech und Gusseisen. Am Eingang bittet sie, den Kutscher gehen zu lassen, obwohl sie ihn zuvor nie erlaubt hatte, nachts zu ihr hinaufzugehen. Diese Nacht war die Nacht der Liebe.

Im Morgengrauen sagte sie das unbefristet Er geht zu seinem Vater, er wird schreiben, sobald er ankommt. Er bittet darum, sie zu verlassen, der Erzähler geht, geht zu Iverskaya, kniet nieder und betet. Irgendeine alte Frau hat Mitleid mit ihm: "Ach, bring dich nicht um, bring dich nicht so um! Sünde! Sünde!"

Zwei Wochen später erhält er einen Brief: Sie bittet, nicht auf sie zu warten, gedenke in den Gehorsam zu gehen und sich dann vielleicht eine Tonsur zu machen. Er bittet ihn, nicht zu antworten, da dies die Qual nur noch verstärken würde. Er trank lange, dann kam er gleichgültig zur Besinnung. Fast zwei Jahre sind vergangen.

Am Vorabend des neuen Jahres 1914 geht er in den Kreml, steht ohne zu beten in der Erzengelkathedrale, geht dann dorthin, wo sie zusammen Schlittschuh gelaufen sind, und weint. Ein Taxi am Tor anhalten Kloster Martha und Maria, verspürt er ein unwiderstehliches Verlangen, in den Tempel zu gehen. Aber der Hausmeister am Tor blockiert die Straße, bittet, nicht zu gehen, weil es jetzt " Großherzogin Elzavet Fedrovna und Großherzog Mitriy Palych." Sie lassen ihn für einen Rubel durch, aber als er den Hof betritt, sieht er es Prozession, Großherzogin, und plötzlich hebt eine der Schwestern den Kopf und blickt in die Dunkelheit. Er versteht, dass dies sein Favorit ist.

Sie spürte irgendwie seine Anwesenheit und sah ihn direkt an, obwohl er im Dunkeln stand. Der Erzähler drehte sich um und ging aus dem Tor.

Der Moskauer graue Wintertag wurde dunkel, das Gas in den Laternen brannte kalt, die Schaufenster waren warm erleuchtet - und das vom Tagesgeschehen befreite Moskauer Abendleben flammte auf: Die Droschkenschlitten rasten dichter und kräftiger, die überfüllten Tauchstraßenbahnen ratterten heftiger - in der Dämmerung war schon deutlich, wie grüne Sterne aus den Drähten zischten - die mattschwärzenden Passanten eilten lebhafter über die verschneiten Bürgersteige ... Jeden Abend trieb mich mein Kutscher um diese Stunde auf einem sich ausstreckenden Traber an - vom Roten Tor bis zur Christ-Erlöser-Kathedrale: sie wohnte ihm gegenüber; Jeden Abend führte ich sie zum Essen nach Prag, in die Eremitage, ins Metropol, nachmittags ins Theater, zu Konzerten und dann nach Yar, nach Strelna ... Ich wusste nicht, wie das alles enden sollte, und versuchte es nicht Nachdenken, nicht Nachdenken: es war zwecklos - wie mit ihr darüber zu reden: Gespräche über unsere Zukunft hat sie ein für allemal abgetan; sie war mir geheimnisvoll, unbegreiflich, auch unsere Beziehungen zu ihr waren seltsam - wir standen uns noch nicht sehr nahe; und das alles hielt mich endlos in ungelöster Spannung, in schmerzlicher Erwartung - und gleichzeitig war ich unglaublich glücklich über jede Stunde, die ich in ihrer Nähe verbrachte.

Aus irgendeinem Grund studierte sie an den Kursen, besuchte sie ziemlich selten, aber sie tat es. Ich habe einmal gefragt: "Warum?" Sie zuckte mit den Schultern: „Warum wird alles in der Welt getan? Verstehen wir irgendetwas in unserem Handeln? Außerdem interessiere ich mich für Geschichte ... " Sie lebte allein, - ihr verwitweter Vater, ein aufgeklärter Mann aus einer adligen Kaufmannsfamilie, lebte zurückgezogen in Tver, er sammelte etwas, wie alle solchen Kaufleute. Im Haus gegenüber der Erlöserkirche mietete sie der Aussicht auf Moskau wegen eine Eckwohnung im fünften Stock, nur zwei Zimmer, aber geräumig und gut eingerichtet. Im ersten nahm ein breites türkisches Sofa viel Platz ein, dort stand ein teures Klavier, auf dem sie immer wieder den langsamen, traumwandlerisch schönen Anfang der „Mondscheinsonate“ – nur einen Anfang – auf dem Klavier und auf der Unter- Spiegel elegante Blumen blühten in facettierten Vasen - auf meine Bestellung wurden ihr jeden Samstag frische geliefert, und als ich sie am Samstagabend besuchte, lag sie auf dem Sofa, über dem aus irgendeinem Grund ein Porträt des barfüßigen Tolstoi hing, streckte mir langsam die Hand zum Kuss entgegen und sagte geistesabwesend: „Danke für die Blumen ...“ Ich brachte ihr Pralinenschachteln, neue Bücher – von Hofmannsthal, Schnitzler, Tetmeier, Pshibyshevsky – und erhielt das gleiche „Dankeschön “ und eine ausgestreckte warme Hand, manchmal eine Anweisung, mich neben das Sofa zu setzen, ohne meinen Mantel auszuziehen. „Es ist nicht klar, warum“, sagte sie nachdenklich und streichelte mein Biberhalsband, „aber es scheint, dass nichts besser sein kann als der Geruch von Winterluft, mit dem Sie das Zimmer vom Hof ​​betreten ...“ Offenbar nicht braucht nichts: keine Blumen, keine Bücher, keine Abendessen, keine Theater, keine Abendessen außerhalb der Stadt, obwohl sie trotzdem Lieblings- und ungeliebte Blumen hatte, alle Bücher, die ich ihr brachte, las sie immer, aß eine ganze Schachtel davon Schokolade am Tag, mittags und abends aß sie nicht weniger als ich, sie liebte Pasteten mit Quappenfischsuppe, rosa Haselhühner in hartgebratener Sauerrahm, manchmal sagte sie: „Ich verstehe nicht, wie die Leute nicht kommen ihr ganzes Leben lang müde davon, jeden Tag zu Mittag und zu Abend zu essen“, aber sie selbst aß und dinierte mit Moskauer Verständnis für die Angelegenheit. Ihre offensichtliche Schwäche war nur gute Kleidung, Samt, Seide, teure Pelze ...

Wir waren beide reich, gesund, jung und so gutaussehend, dass sie uns in Restaurants, auf Konzerten mit ihren Augen verabschiedeten. Ich, der aus der Provinz Pensa stammte, war damals aus irgendeinem Grund gutaussehend, eine südliche, heiße Schönheit, ich war sogar „unanständig gutaussehend“, wie ein berühmter Schauspieler einmal zu mir sagte, ein ungeheuer dicker Mann, ein großer Vielfraß und klug. »Der Teufel weiß, wer Sie sind, irgendein Sizilianer«, sagte er schläfrig; und mein Charakter war südländisch, lebhaft, immer bereit für ein fröhliches Lächeln, für einen guten Scherz. Und sie hatte eine Art indisch-persische Schönheit: ein dunkel-bernsteinfarbenes Gesicht, prächtig und etwas unheimlich in seinem dichten schwarzen Haar, sanft glänzend wie schwarzes Zobelfell, Augenbrauen, Augen schwarz wie Samtkohle; der Mund, der mit samtigen purpurroten Lippen fesselt, wurde von einem dunklen Flaum beschattet; beim Verlassen zog sie meistens ein Granatapfelsamtkleid und dieselben Schuhe mit goldenen Schnallen an (und sie ging als bescheidene Studentin zu Kursen, frühstückte für dreißig Kopeken in einer vegetarischen Kantine am Arbat); und so sehr ich zur Redseligkeit, zur einfältigen Fröhlichkeit neigte, sie schwieg meistens: sie dachte immer etwas, alles schien sich in etwas zu vertiefen; mit einem Buch in der Hand auf dem Sofa liegend, senkte sie es oft und schaute fragend vor sich hin: Ich sah das, manchmal tagsüber bei ihr vorbeischauend, weil sie jeden Monat für drei oder vier gar nicht ausging Tag und verließ das Haus nicht, lag sie da und las und zwang mich, mich in einen Sessel neben dem Sofa zu setzen und schweigend zu lesen.

„Du bist furchtbar gesprächig und rastlos“, sagte sie, „lass mich das Kapitel zu Ende lesen …

„Wenn ich nicht gesprächig und ruhelos gewesen wäre, hätte ich Sie vielleicht nie erkannt“, antwortete ich und erinnerte sie an unsere Bekanntschaft: Einmal im Dezember, als ich zu einem Vortrag von Andrei Bely in den Art Circle kam, der es sang, als ich auf der Bühne lief und tanzte, wirbelte und lachte ich so sehr, dass sie, die zufällig auf dem Stuhl neben mir saß und mich zuerst etwas verwirrt ansah, schließlich auch lachte, und ich mich sofort fröhlich zu ihr umdrehte.

„Schon gut“, sagte sie, „aber sei trotzdem eine Weile still, lies etwas, rauche …“

- Ich kann nicht schweigen! Du kannst dir die Kraft meiner Liebe zu dir nicht vorstellen! Du liebst mich nicht!

- Ich repräsentiere. Was meine Liebe betrifft, du weißt sehr gut, dass ich außer meinem Vater und dir niemanden auf der Welt habe. Auf jeden Fall bist du mein Erster und Letzter. Reicht Ihnen das nicht? Aber genug davon. Du kannst nicht vor dir lesen, lass uns Tee trinken ...

Und ich stand auf, kochte Wasser in einem Wasserkocher auf einem Tisch hinter dem Sofa, nahm Tassen und Untertassen von einem Nusshügel, der in der Ecke hinter dem Tisch stand, und sagte, was mir in den Sinn kam:

- Hast du „Fiery Angel“ zu Ende gelesen?

- Ausgecheckt. Es ist so pompös, dass es peinlich ist, es zu lesen.

- Und warum hast du gestern plötzlich Schaljapins Konzert verlassen?

- Ich war zu sauer. Und dann mag ich das gelbhaarige Russland überhaupt nicht.

- Das gefällt dir nicht!

Ja sehr viel...

"Seltsame Liebe!" dachte ich, und während das Wasser kochte, stand ich auf und schaute aus den Fenstern. Das Zimmer roch nach Blumen, und es verband sich für mich mit ihrem Duft; hinter einem Fenster lag tief in der Ferne ein riesiges Bild des schneegrauen Moskau am Flussufer; in der anderen, links, war ein Teil des Kreml zu sehen, im Gegenteil, irgendwie zu nah, war die zu neue Masse von Christus dem Erlöser weiß, in deren goldener Kuppel sich die ewig um ihn windenden Dohlen spiegelten bläuliche Flecken ... „Seltsame Stadt! sagte ich mir und dachte an Okhotny Ryad, an Iverskaya, an Basilius den Seligen. - St. Basilius - und Spas-on-Bora, italienische Kathedralen - und etwas Kirgisisches in den Spitzen der Türme an den Kremlmauern ... "

Wenn ich in der Abenddämmerung ankam, fand ich sie manchmal nur in einem mit Zobel besetzten Seidenarchalok auf dem Sofa - das Erbe meiner Großmutter aus Astrachan, sagte sie -, ich saß im Halbdunkel neben ihr, ohne ein Feuer anzuzünden, und küsste ihre Hände Ihre Füße, erstaunlich in ihrer Glätte Körper ... Und sie wehrte nichts, aber alles war still. Jede Minute suchte ich nach ihren heißen Lippen - sie gab sie, schon heftig atmend, aber alles schweigend. Als sie spürte, dass ich mich nicht mehr beherrschen konnte, stieß sie mich weg, setzte sich und bat mich, ohne die Stimme zu erheben, das Licht anzumachen, dann ging sie ins Schlafzimmer. Ich zündete es an, setzte mich auf einen Drehhocker neben dem Klavier und kam allmählich zur Besinnung, abgekühlt von der heißen Dope. Eine Viertelstunde später kam sie angezogen aus dem Schlafzimmer, bereit zu gehen, ruhig und einfach, als wäre vorher nichts gewesen:

- Wohin jetzt? Im Metropol vielleicht?

Und wieder sprachen wir den ganzen Abend über etwas Nebensächliches. Kurz nachdem wir uns näher gekommen waren, sagte sie zu mir, als ich anfing, über die Ehe zu sprechen:

Nein, ich bin nicht geeignet, eine Ehefrau zu sein. Ich bin nicht gut, ich bin nicht gut...

Das hat mich nicht entmutigt. "Wir werden sehen!" - sagte ich mir in der Hoffnung, ihre Meinung mit der Zeit zu ändern und sprach nicht mehr über die Ehe. Unsere unvollständige Intimität erschien mir manchmal unerträglich, aber selbst hier – was blieb mir als die Hoffnung auf Zeit? Eines Tages, als ich in dieser abendlichen Dunkelheit und Stille neben ihr saß, fasste ich mich an den Kopf:

Nein, es liegt außerhalb meiner Macht! Und warum, warum musst du mich und dich so grausam quälen!

Sie sagte nichts.

Ja, es ist keine Liebe, es ist keine Liebe...

Sie rief gleichmäßig aus der Dunkelheit:

- Kann sein. Wer weiß, was Liebe ist?

- Ich weiß! rief ich aus. - Und ich werde warten, bis du weißt, was Liebe, Glück ist!

- Glück, Glück ... "Unser Glück, mein Freund, ist wie Wasser in einer Täuschung: Sie ziehen - es ist aufgeblasen, aber Sie ziehen es heraus - da ist nichts."

- Was ist das?

- So hat es Platon Karataev zu Pierre gesagt.

Ich winkte ab: - Oh, Gott segne sie mit dieser östlichen Weisheit!

Und wieder sprach er den ganzen Abend nur über Fremde – über neue Produktion Das Kunsttheater, über Andreevs neue Geschichte ... Wieder war es genug für mich, dass ich zuerst eng mit ihr in einem fliegenden und rollenden Schlitten saß und sie in einem glatten Pelzmantel hielt, dann trat ich mit ihr in die überfüllte Halle ein des Restaurants zum Marsch von Aida", ich esse und trinke neben ihr, ich höre ihre langsame Stimme, ich blicke auf die Lippen, die ich vor einer Stunde geküsst habe - ja, ich habe geküsst, sagte ich mir und blickte ihn voller Dankbarkeit an auf sie, auf den dunklen Flaum über ihnen, auf den Granatapfelsamt des Kleides, auf die Neigung der Schultern und das Oval der Brüste, einen leicht würzigen Geruch ihres Haares riechend, denkend: "Moskau, Astrachan, Persien, Indien !" In Restaurants außerhalb der Stadt, gegen Ende des Abendessens, wenn ringsum alles lauter wurde Tabakrauch, sie, ebenfalls rauchend und betrunken, führte mich manchmal in einen separaten Raum, bat mich, die Zigeuner zu rufen, und sie traten bewusst laut, frech ein: vor dem Chor, mit einer Gitarre an einem blauen Band über der Schulter, einem alten Zigeunerin in einem Kosakenmantel mit Gallonen, mit einer bläulichen Schnauze eines Ertrunkenen, mit einem nackten Kopf wie eine gusseiserne Kugel, hinter ihm sang eine Zigeunerin mit niedriger Stirn unter einem Teerknall ... Sie hörte Lieder mit a träges, seltsames Lächeln ... Um drei, vier Uhr morgens fuhr ich sie nach Hause, am Eingang, schloss ihre Augen vor Glück, küsste das nasse Fell ihres Kragens und flog in einer Art schwärmerischen Verzweiflung zum Roten Tor. Und morgen und übermorgen wird alles gleich sein, dachte ich, - alle die gleiche Qual und das gleiche Glück ... Na, na - doch Glück, großes Glück!

So verging der Januar, der Februar, die Fastnacht kam und ging. Am Vergebungssonntag befahl sie mir, um fünf Uhr abends zu ihr zu kommen. Ich kam an, und sie traf mich bereits angezogen in einem kurzen Astrachan-Pelzmantel, einem Astrachan-Hut und schwarzen Filzstiefeln.

- Alles schwarz! - sagte ich und trat wie immer freudig ein.

Ihre Augen waren freundlich und ruhig.

„Schließlich ist morgen ein sauberer Montag“, antwortete sie, nahm es aus ihrem Astrachan-Muff und reichte mir ihre Hand in einem schwarzen Samthandschuh. – „Herr, Herr meines Lebens …“ Willst du ins Nowodewitschi-Kloster gehen?

Ich war überrascht, beeilte mich aber zu sagen:

"Nun, es sind alles Tavernen und Tavernen", fügte sie hinzu. - Gestern Morgen war ich auf dem Rogozhsky-Friedhof ...

Umso überraschter war ich:

- Auf dem Friedhof? Wozu? Ist das der berühmte Schismatiker?

Ja, schismatisch. Pre-Petrine Rus! Sie begruben ihren Erzbischof. Und stellen Sie sich vor: Der Sarg ist ein Eichendeck, wie in der Antike, der goldene Brokat ist wie geschmiedet, das Gesicht des Verstorbenen ist mit weißer „Luft“ bedeckt, die mit großer schwarzer Schrift bestickt ist - Schönheit und Schrecken. Und am Grab gibt es Diakone mit Ripids und Trikiriyas ...

- Wie kannst du das Wissen? Ripids, Trikiriyas!

„Du kennst mich nicht.

Ich wusste nicht, dass du so religiös bist.

- Es ist nicht religiös. Ich weiß nicht, was … Aber ich gehe zum Beispiel oft morgens oder abends, wenn Sie mich nicht in Restaurants schleppen, in die Kreml-Kathedralen, und Sie ahnen es nicht einmal … Also: was Diakone! Peresvet und Oslyabya! Und auf zwei Chören gibt es zwei Chöre, auch alle Peresvets: groß, kräftig, in langen schwarzen Kaftanen singen sie, rufen sich zu - mal ein Chor, dann noch einer - und alles ist im Einklang, und nicht nach Noten, sondern nach „Haken“. Und das Grab war innen mit glänzenden Fichtenzweigen ausgekleidet, und draußen blendete Frost, Sonne, Schnee ... Nein, das verstehen Sie nicht! Lass uns gehen...

Der Abend war friedlich, sonnig, mit Frost auf den Bäumen; auf den blutigen Backsteinmauern des Klosters plauderten schweigend Dohlen, die wie Nonnen aussahen, auf dem Glockenturm spielten die Glocken ab und zu dünn und traurig. Lautlos durch den Schnee knarrend betraten wir das Tor, gingen auf den verschneiten Wegen durch den Friedhof - die Sonne war gerade untergegangen, es war noch ganz hell, wunderbar gezeichnet auf dem goldenen Lack des Sonnenuntergangs mit grauer Koralle, Ästen im Rauhreif, und glühten geheimnisvoll um uns herum mit ruhigen, traurigen Lichtern, unauslöschlichen Lampen, die über die Gräber verstreut waren. Ich folgte ihr, schaute zärtlich auf ihren kleinen Fußabdruck, auf die Sterne, die ihre neuen schwarzen Stiefel im Schnee hinterließen – plötzlich drehte sie sich um und spürte:

"Wirklich, wie du mich liebst!" sagte sie in stiller Verwirrung und schüttelte den Kopf.

Wir standen in der Nähe der Gräber von Ertel und Tschechow. Die Hände im gesenkten Muff haltend, blickte sie lange auf das Tschechow-Grabdenkmal, dann zuckte sie mit den Schultern:

— Was für eine fiese Mischung aus russischem Blattstil und Kunsttheater!

Es begann dunkel zu werden, es war eiskalt, wir gingen langsam aus dem Tor, in dessen Nähe mein Fedor demütig auf den Ziegen saß.

„Wir fahren noch ein bisschen“, sagte sie, „dann essen wir die letzten Pfannkuchen bei Jegorow … Nur nicht zu viel, Fjodor, wirklich?“

- Ich höre.

- Irgendwo auf Ordynka gibt es ein Haus, in dem Griboyedov lebte. Lass uns nach ihm suchen...

Und aus irgendeinem Grund sind wir nach Ordynka gefahren, sind lange durch einige Gassen in den Gärten gefahren, waren in der Griboedovsky-Gasse; aber wer könnte uns sagen, in welchem ​​Haus Griboyedov lebte - es gab keine Menschenseele von Passanten, und außerdem, wer von ihnen könnte Griboyedov brauchen? Es war schon lange dunkel, die frostbeschienenen Fenster färbten sich rosa hinter den Bäumen...

„Hier ist auch das Marfo-Mariinsky-Kloster“, sagte sie.

Ich lachte.

— Wieder im Kloster?

- Nein, das bin ich ...

Das Erdgeschoss von Yegorovs Taverne in Okhotny Ryad war voll von struppigen, dick gekleideten Taxifahrern, die Stapel von Pfannkuchen aufschnitten, die mit überschüssiger Butter und Sauerrahm getränkt waren; In den oberen Räumen, ebenfalls sehr warm, mit niedrigen Decken, spülten alte Kaufleute feurige Pfannkuchen mit körnigem Kaviar und gefrorenem Champagner hinunter. Wir gingen in den zweiten Raum, wo in der Ecke vor der schwarzen Tafel der Ikone der Muttergottes mit drei Händen eine Lampe brannte, wir setzten uns an einen langen Tisch auf ein schwarzes Ledersofa ... Fluff auf sie Oberlippe war im Rauhreif, der Bernstein ihrer Wangen war leicht gerötet, die Schwärze des Paradieses verschmolz ganz mit der Pupille - ich konnte meine verzückten Augen nicht von ihrem Gesicht nehmen. Und sie sagte und nahm ein Taschentuch aus einem duftenden Muff:

- Gut! Unten sind wilde Männer, und hier sind Pfannkuchen mit Champagner und die Jungfrau mit drei Händen. Drei Hände! Schließlich ist dies Indien! Sie sind ein Gentleman, Sie können dieses ganze Moskau nicht so verstehen wie ich.

- Ich kann, ich kann! Ich antwortete. - Und bestellen wir ein starkes Mittagessen!

Wie ist es "stark"?

- Es bedeutet stark. Wie kannst du es nicht wissen? "Gyurgis Rede ..."

- Wie schön! Gyurgi!

Ja, Prinz Yuri Dolgoruky. „Gyurgis Rede an Svyatoslav, Prinz von Seversky: „Komm zu mir, Bruder, nach Moskau“ und befahl, ein starkes Abendessen zu arrangieren.

- Wie schön. Und jetzt bleibt dieses Russland nur noch in einigen nördlichen Klöstern. Ja, sogar in Kirchenliedern. Kürzlich war ich im Zachatievsky-Kloster - Sie können sich nicht vorstellen, wie wunderbar die Stichera dort gesungen werden! Und es ist noch besser in Miracle. ich letztes Jahr Ich ging weiter auf Strastnaya. Ach, wie gut es war! Überall sind Pfützen, die Luft ist schon weich, die Seele ist irgendwie zärtlich, traurig, und die ganze Zeit dieses Heimatgefühl, seine Antike ... Alle Türen im Dom stehen offen, das einfache Volk geht ein und aus den ganzen Tag, den ganzen Tag des Gottesdienstes ... Oh, ich gehe irgendwo in ein Kloster, zu einigen der Gehörlosen, Wologda, Vyatka!

Ich wollte sagen, dass ich dann entweder gehen oder jemanden schlachten würde, damit sie mich nach Sachalin fahren, eine Zigarette anzünden und es vor Aufregung vergessen, aber ein Sexualbeamter in weißer Hose und weißem Hemd, der mit einer Himbeerschnur gegürtet ist, kam auf mich zu respektvoll erinnert:

„Tut mir leid, Sir, wir können hier nicht rauchen …“

Und sofort, mit besonderer Unterwürfigkeit, begann er in einem Muster:

- Was willst du für Pfannkuchen? Hausgemachter Kräuterkenner? Kaviar, Lachs? Unser Sherry ist extrem gut für unsere Rippchen, aber für die Navazhka…

„Und Sherry für die Marine“, fügte sie hinzu und erfreute mich mit ihrer freundlichen Geschwätzigkeit, die sie den ganzen Abend über nicht verließ. Und ich hörte geistesabwesend zu, was sie als nächstes zu sagen hatte. Und sie sprach mit einem stillen Licht in ihren Augen:

- Ich liebe russische Chroniken, ich liebe russische Legenden so sehr, dass ich bis dahin noch einmal lese, was mir besonders gefällt, bis ich es auswendig gelernt habe. „Es gab eine Stadt im russischen Land namens Murom, in der ein edler Prinz namens Pavel regierte. Und der Teufel pflanzte seiner Frau eine fliegende Schlange zur Unzucht ein. Und diese Schlange erschien ihr in menschlicher Natur, sehr schön ... "

Ich machte scherzhaft gruselige Augen:

- Oh, was für ein Grauen!

Sie fuhr fort, ohne zuzuhören.

So prüfte Gott sie. „Als die Zeit für ihren gesegneten Tod gekommen war, baten dieser Prinz und diese Prinzessin Gott, sie an einem Tag zu beruhigen. Und sie stimmten zu, in einem einzigen Sarg begraben zu werden. Und sie befahlen, zwei Sargbetten in einen einzigen Stein zu hauen. Und sie zogen sich gleichzeitig ein Mönchsgewand an ... "

Und wieder wurde meine Zerstreutheit durch Überraschung und sogar Angst ersetzt: was ist mit ihr heute los?

Und so war es heute Abend, als ich sie nach Hause brachte, überhaupt nicht normale Zeit, in der elften Stunde, nachdem sie sich am Eingang von mir verabschiedet hatte, hielt sie mich plötzlich zurück, als ich bereits in den Schlitten stieg:

- Warte ab. Kommen Sie morgen Abend nicht früher als zehn zu mir. Morgen ist ein Sketch im Art Theatre.

- So dass? Ich fragte. - Willst du zu diesem "Sketch" gehen?

„Aber du hast gesagt, du kennst nichts Vulgäreres als diese „Spieße“!

„Jetzt weiß ich es nicht. Und doch will ich gehen.

Ich schüttelte gedanklich den Kopf – alles Macken, Moskauer Macken! - und antwortete fröhlich:

- Alter Wright!

Am nächsten Tag um zehn Uhr abends, nachdem ich mit dem Aufzug zu ihrer Tür gestiegen war, öffnete ich die Tür mit meinem Schlüssel und trat nicht sofort aus dem dunklen Flur ein: Es war ungewöhnlich hell dahinter, alles war beleuchtet - Kronleuchter , Kandelaber an den Seiten des Spiegels und eine hohe Lampe unter dem hellen Lampenschirm hinter dem Kopfende des Sofas, und das Klavier ließ den Anfang der "Mondscheinsonate" erklingen - alles aufsteigend, weiter klingend, je ermüdender, einladender, herein somnambulistisch-selige Traurigkeit. Ich schlug die Tür des Flurs zu - die Geräusche brachen ab, das Rascheln eines Kleides war zu hören. Ich trat ein – sie stand gerade und etwas theatralisch neben dem Klavier in einem schwarzen Samtkleid, das sie dünner machte, glänzend mit ihrer Eleganz, einem festlichen Kleid aus harzigem Haar, einem dunklen Bernstein aus nackten Armen, Schultern, einem zarten, vollen Anfang ihre Brüste, ein Funkeln von Diamantohrringen auf leicht gepuderten Wangen, samtene Augen und samtige lila Lippen; schwarze, glänzende Zöpfe kräuselten sich in Halbringen bis zu ihren Augen und verliehen ihr das Aussehen einer orientalischen Schönheit aus einem beliebten Druck.

„Nun, wenn ich Sängerin wäre und auf der Bühne singen würde“, sagte sie und blickte in mein verwirrtes Gesicht, „würde ich den Applaus mit einem freundlichen Lächeln und leichten Verbeugungen nach rechts und links, nach oben und zum Parkett und zu mir beantworten Ich würde unmerklich, aber vorsichtig den Fußzug entfernen, um nicht darauf zu treten ...

Auf dem Boot rauchte sie viel und nippte die ganze Zeit an Champagner, starrte angestrengt auf die Schauspieler, mit lebhaften Schreien und Refrains, die etwas schilderten, das Pariser zu sein schien, auf den großen Stanislawski mit weißen Haaren und schwarzen Augenbrauen und den dichten Moskwin in Zwicker. nez auf einem trogförmigen Gesicht, beide mit Bedacht, mit Ernst und Fleiß, zurückfallend, machten sie unter dem Gelächter des Publikums einen verzweifelten Cancan. Kachalov kam mit einem Glas in der Hand auf uns zu, blass vom Hopfen, mit dickem Schweiß auf der Stirn, auf dem ein Büschel seines weißrussischen Haars herunterhing, hob sein Glas und sah sie mit gespielter düsterer Gier an und sagte in seiner leisen Schauspielerei Stimme:

- Königin-Jungfrau Shamakhan-Königin, Ihre Gesundheit!

Und sie lächelte langsam und stieß mit ihm an. Er nahm ihre Hand, lehnte sich betrunken daran und fiel fast von den Füßen. Er schaffte es und biss die Zähne zusammen und sah mich an:

- Und was ist dieser gutaussehende Mann? Ich hasse.

Dann schnaufte, pfiff und rasselte sie, die Drehleier stampfte, hüpfte Polka - und flog rutschend auf uns zu, der kleine Sulerzhitsky, der immer irgendwohin eilte und lachte, sich bückte, die Galanterie von Gostinodvor nachahmte und hastig murmelte:

- Erlauben Sie mir, Tranblanc auf das Feld einzuladen ...

Und sie stand lächelnd auf und ging mit ihm, begleitet von bewundernden Blicken und Beifall, mit zurückgeworfenem Kopf, flink, kurz aufstampfend, ihre Ohrringe, ihre Schwärze und ihre nackten Schultern und Arme aufblitzend, mit ihm zwischen den Tischen schrie wie eine Ziege:

Lass uns gehen, lass uns schnell gehen
Polkatanz mit dir!

Um drei Uhr morgens stand sie auf und schloss die Augen. Als wir uns anzogen, schaute sie auf meine Bibermütze, streichelte den Biberkragen und ging zum Ausgang, sagte halb im Scherz, halb im Ernst:

– Natürlich gutaussehend. Kachalov sagte die Wahrheit ... "Eine Schlange in der menschlichen Natur, sehr schön ..."

Sie schwieg auf dem Weg und neigte ihren Kopf vor dem hellen Mondsturm, der auf sie zuflog. voller Monat tauchte in den Wolken über dem Kreml ein, „eine Art leuchtender Schädel“, sagte sie. Auf dem Spasskaja-Turm schlug die Uhr drei, - sie sagte auch:

- Die uralter Klang, etwas Zinn und Gusseisen. Und genau so schlug im fünfzehnten Jahrhundert derselbe Ton um drei Uhr morgens. Und in Florenz, der gleichen Schlacht, erinnerte er mich dort an Moskau ...

Als Fjodor den Eingang belagerte, befahl sie leblos:

- Lass ihn gehen...

Getroffen, - sie durfte nachts nie zu ihr hinauf, - sagte ich verwirrt:

- Fedor, ich werde zu Fuß zurückkehren ...

Und wir griffen schweigend in den Fahrstuhl hinauf, betraten die nächtliche Wärme und Stille der Wohnung mit hämmernden Hämmern in den Heizungen. Ich zog ihr den schneeglatten Pelzmantel aus, sie warf einen nassen Flaumschal aus ihrem Haar auf meine Hände und ging schnell, raschelnd mit ihrem seidenen Unterrock, ins Schlafzimmer. Ich entkleidete mich, betrat das erste Zimmer und setzte mich mit schwindendem Herzen wie über einem Abgrund auf ein türkisches Sofa. Ihre Schritte waren zu hören offene Türen des erleuchteten Schlafzimmers, wie sie, sich an die Haarnadeln klammernd, ihr Kleid über den Kopf zog ... Ich stand auf und ging zur Tür: sie, nur mit Schwanenschuhen bekleidet, stand mit dem Rücken zu mir vor mir die Frisierkommode, kämmte mit einem Schildpattkamm die schwarzen Fäden der langen, ins Gesicht hängenden Haare.

„Er sagte immer wieder, dass ich nicht viel von ihm halte“, sagte sie, warf den Kamm auf den Spiegelhalter, warf ihr Haar zurück und wandte sich mir zu: „Nein, ich dachte …

Bei Tagesanbruch spürte ich, wie sie sich bewegte. Ich öffnete meine Augen und sie starrte mich an. Ich erhob mich aus der Wärme des Bettes und ihres Körpers, sie beugte sich zu mir und sagte leise und gleichmäßig:

— Heute Abend fahre ich nach Twer. Wie lange weiß nur Gott...

Und sie drückte ihre Wange an meine, - ich fühlte, wie ihre nassen Wimpern blinzelten.

Ich werde alles schreiben, sobald ich ankomme. Ich werde über die Zukunft schreiben. Es tut mir leid, verlass mich jetzt, ich bin sehr müde ...

Und lege dich auf das Kissen.

Ich zog mich vorsichtig an, küsste sie zaghaft aufs Haar und ging auf Zehenspitzen auf die Treppe hinaus, die bereits von einem fahlen Licht erhellt wurde. Ich ging auf jungem, klebrigem Schnee – der Schneesturm war weg, alles war ruhig und man konnte es schon weit auf den Straßen sehen, und es roch nach Schnee und nach Bäckereien. Ich erreichte Iverskaya, dessen Inneres heiß brannte und mit ganzen Kerzenfeuern glänzte, kniete in einer Menge alter Frauen und Bettler auf dem zertrampelten Schnee, nahm meinen Hut ab ... Jemand berührte meine Schulter - ich sah aus: ein unglücklicher Alter Frau sah mich an und zuckte vor jämmerlichen Tränen zusammen.

Ach, töte dich nicht, töte dich nicht so! Sünde, Sünde!

Der Brief, den ich zwei Wochen danach erhielt, war kurz – eine liebevolle, aber feste Bitte, nicht länger auf sie zu warten, nicht zu versuchen, sie zu suchen, um zu sehen: Gott wird mir die Kraft geben, mir nicht zu antworten – es ist zwecklos verlängere und vermehre unsere Qual ... "

Ich habe ihre Bitte erfüllt. Und lange verschwand er in den dreckigsten Kneipen, trank sich selbst, versank immer mehr auf jede erdenkliche Weise. Dann begann er sich nach und nach zu erholen - gleichgültig, hoffnungslos ... Seit diesem sauberen Montag sind fast zwei Jahre vergangen ...

Im vierzehnten Jahr unter Neujahr Es war derselbe ruhige, sonnige Abend, wie dieser, unvergesslich. Ich verließ das Haus, nahm ein Taxi und ging zum Kreml. Da ging er in die leere Kathedrale des Erzengels, stand lange Zeit, ohne zu beten, in ihrer Dämmerung, betrachtete den schwachen Schimmer des alten Goldes der Ikonostase und die Grabsteine ​​der Moskauer Zaren, - er stand, als ob Warten auf etwas, in dieser besonderen Stille der leeren Kirche, wenn man Angst hat, sie einzuatmen. Als er die Kathedrale verließ, befahl er dem Taxifahrer, nach Ordynka zu fahren, er fuhr in einem Tempo, als er dann durch die dunklen Gassen in den Gärten mit den darunter beleuchteten Fenstern die Griboyedovsky-Gasse entlangfuhr - und weiter weinte, weinte ... .

Auf Ordynka hielt ich eine Droschke vor den Toren des Marfo-Mariinsky-Klosters an: dort schwärzte Kutschen im Hof, die offenen Türen einer kleinen erleuchteten Kirche waren sichtbar, der Gesang eines Mädchenchors wehte traurig und zärtlich von den Türen. Aus irgendeinem Grund wollte ich unbedingt dorthin. Der Hausmeister am Tor versperrte mir den Weg und fragte leise, flehentlich:

"Sie können nicht, Sir, Sie können nicht!"

- Wie kannst du nicht? Du kannst nicht in die Kirche gehen?

- Sie können, mein Herr, natürlich können Sie, nur ich bitte Sie um Gottes willen, gehen Sie nicht, Großherzogin Elzavet Fedrovna und Großherzog Mitri Palych sind gerade da ...

Ich steckte ihm einen Rubel zu - er seufzte zerknirscht und ließ ihn durch. Aber sobald ich den Hof betrat, tauchten hinter ihnen Ikonen, Banner, an ihren Händen getragen, aus der Kirche auf, ganz in Weiß, lang, dünngesichtig, in einem weißen Obrus ​​mit einem goldenen Kreuz auf der Stirn, groß , langsam, ernst gehend mit gesenkten Augen , Mit große Kerze in der Hand, Großherzogin; und hinter ihr erstreckte sich dieselbe weiße Reihe singender Nonnen oder Schwestern, mit Kerzenlicht in ihren Gesichtern – ich weiß nicht, wer sie waren oder wohin sie gingen. Aus irgendeinem Grund habe ich sie mir sehr genau angesehen. Und dann hob eine von denen, die in der Mitte gingen, plötzlich den Kopf, bedeckt mit einem weißen Tuch, verdeckte die Kerze mit ihrer Hand, richtete ihre dunklen Augen in die Dunkelheit, als ob sie mich gerade ansah ... Was konnte sie in der Dunkelheit sehen , wie konnte sie meine Anwesenheit spüren? Ich drehte mich um und ging leise aus dem Tor.

"Der Friedhof von allem, was einmal gelebt hat ..."

Es ist nicht zu übersehen, dass Bunins gesamte Geschichte "Clean Monday" buchstäblich von Kontrasten durchsetzt ist - bewusst, scharf und manchmal gnadenlos für den Leser. Das Gas in den Laternen entzündete sich kalt - die Schaufenster waren warm erleuchtet, "sie" lernte in den Kursen - besuchte sie aber selten, abends trug sie ein Samtkleid und Schuhe mit Goldschnallen - und tagsüber ging sie so umher ein bescheidener Student und frühstückte für dreißig Kopeken in einer vegetarischen Kantine, die italienischen Kathedralen des Kreml - und etwas Kirgisisches in den Spitzen seiner Türme... Schwärzende Passanten, schwarze Haare, schwarzes Fell, schwarze Augen, schwarze Stiefel, alles schwarz, schwarzer handschuh, schwarze ligatur, schwarze kaftane, schwarzes brett, schwarzes sofa, paradiesschwärze, schwarzes kleid, schwarze zöpfe, schwarze augenbrauen, die vor schwärze glänzen, schwarze fäden, geschwärzte kutschen - alles in weiß, weiße zierleisten, weiße Schnur, weißes Kopftuch, der Großteil von Christus dem Erlöser wurde weiß, weiße „Luft“, weiße Hosen und ein weißes Hemd eines sexuellen, weißen Haares (aber auch schwarze Augenbrauen!) Stanislavsky.

Bunins gesamte Geschichte ist von großer Spannung durchdrungen, einem Gefühl von etwas Unbeständigem, etwas Vorübergehendem, einer Art Festmahl während der Pest, als würde etwas passieren, denn so zu leben, wie seine Hauptfiguren leben, heißt, so zu leben lange unmöglich.

In allen späteren Geschichten aus dem „Dark Alleys“-Zyklus gibt es neben den Hauptfiguren noch eine weitere unsichtbare Gegenwart, die Wichtigste – das ist Bunin selbst, von Russland abgeschnitten, leidend und unendlich einsam. Daran nicht zu erinnern und zu versuchen, "Clean Monday" einfach als eine Art Geschichte über " seltsame Liebe„Wir verstehen nicht viel.

Na ja, natürlich ... die Liebe, die in "Clean Monday" beschrieben wird, ist zumindest "seltsam". Und ist es Liebe? Sie erinnern sich unwillkürlich an die noch sehr junge Olya Meshcherskaya mit ihrer „leichten Atmung“ - der Heldin gleichnamige Geschichte Bunin, die „allen um sie herum die sorgloseste, die glücklichste schien“, die mit einem solchen Gefühl durchs Leben zu flattern schien, dass sie „ohne Ende leben wird“. In seiner anderen Geschichte "Chang's Dreams" legt der Autor einem der Charaktere folgende Zeilen in den Mund:

Chang, diese Frau wird dich und mich nicht lieben! Habe einen Bruder, weibliche Seelen die ewig in einem traurigen Liebesdurst schmachten und die von daher von Anfang an niemanden mehr lieben. […] Wer wird sie lösen? Jedem das Seine, Chang...

Die Geschichte "Dreams of Chang" (wie die Geschichte "Light Breath") wurde 1916 geschrieben, damals konnte man noch ruhig über die "Fremdheit der Liebe" sprechen. Aber obwohl die Helden des Sauberen Montags ungefähr zur gleichen Zeit leben und leiden, schrieb Bunin seine Geschichte viele, viele Jahre später, und er wusste bereits alles, was mit ihnen, seinen Helden, in ihrer sehr nahen Zukunft geschehen würde .

Bunin schickte die Heldin seiner Geschichte, um den Sinn und die Wahrheit des Lebens im Marfo-Mariinsky-Kloster der Barmherzigkeit zu suchen, und wusste genau, was als nächstes passieren würde. Nur ein paar Jahre später, im Juli 1918, Großherzogin Elizaveta Feodorovna, Gründerin des Marfo-Mariinsky-Klosters und eine der prominentesten Frauen in der Geschichte Russlands - die von Bunin „ganz in weiß, lang, schmalgesichtig, in einem weißen Oberkörper mit aufgenähtem goldenem Kreuz“- wurde lebend in die Mine geworfen und starb dort mehrere Tage lang langsam an Hunger und an Wunden ...

Elizaveta Feodorovna und die Schwestern des Marfo-Mariinsky-Klosters (links).
Das letzte lebenslange Foto von Elizabeth Feodorovna (rechts)

Bunin nannte seine Geschichte „Sauberer Montag“. Der Clean Monday ist der allererste Tag der Fastenzeit. Darüber hinaus ist dies der strengste, „reinste“ Fastentag, an dem sich die Gläubigen bemühen, sich sowohl in körperlicher als auch in geistiger Reinheit zu halten, indem sie nicht nur Nahrung, sondern auch andere Lebensfreuden ablehnen. Und an diesem Tag macht die Heldin von Bunins Geschichte, wie mit einer gewagten Herausforderung, mit einer Art sogar Zynismus, alles umgekehrt: Sie trinkt gerne Champagner beim "Sketch", tanzt ausgelassen den " Tranblanc polenka", und sich dann zum ersten Mal hingibt - und doch ohne Liebe gegeben wird! – zu seinem verwirrten Verehrer …

Man kann besonders viel über die „Fremdheit der Liebe“ reden und dabei vergessen, dass man lebt und liebt – nicht im Nichts. „Das ist keine Religiosität. Ich weiß nicht, was…", - sagt die Heldin von Bunins Geschichte über sich. Ja, sie ist nicht religiös. Das ist es: Das ist ihr instinktives Bemühen, das Kommen mit allen Mitteln zu verhindern und die von ihr deutlich empfundene geistige Leere. Gleich am nächsten Tag wird sie zu ihrem Vater nach Tver gehen, und dann scheint sie am anderen Pol zu sein - mit Elizabeth Feodorovna, unter den Schwestern des Martha-and-Mary-Klosters.

Doch Bunin weiß 1944 ganz genau, dass ihr die Flucht nicht gelingen wird. Was wird als nächstes mit ihr passieren? Wird sie wie einige der Schwestern des Klosters Martha und Maria nach Turkestan verbannt? Oder sie wird zusammen mit anderen Schwestern wachsen - aber nur in der Nähe von Tver! - Gemüse, sich selbst ernähren? Oder vielleicht erwartet sie in den 20er Jahren das Schicksal einer anderen Olga - der Heldin des Romans von Anatoly Mariengof, die von ihm ironischerweise "Cynics" genannt wird:

— Wladimir, glaubst du an irgendetwas?

- Es scheint nicht.

- Dumm ... Samojede, der für einen Baumstumpf betet, ist schlauer als du ...

Sie zündete sich eine neue Zigarette an. Welcher?

- …und ich…

Sie isst Rauch in großen, männlichen Schlucken:

— An irgendetwas, aber nur glauben!

Und ganz leise:

- Andernfalls…

„Easy Breath“ von 1916 ist einfach eine Geschichte über eine „seltsame“ Frau außerhalb aller Zeiten. „Sauberer Montag“ im Jahr 1944 ist auch eine Geschichte über die Zeit, die gnadenlos die Schicksale der Menschen zermalmt. Eine Zeit, die für den russischen Schriftsteller Ivan Bunin mit dem Zusammenbruch jener Welt, der seines Russlands, das er gut kannte und unendlich liebte, stillzustehen schien.

Aus seinen Tagebucheinträgen desselben Jahres 1944:

Die Nächte sind sternenklar, klar, kalt. Woran auch immer Sie sich erinnern (und Ausschnitte werden jede Minute wiederholt), alles ist schmerzhaft, traurig. Manchmal schlafe ich für 9 und mehr Stunden. Und fast alle. Morgen, sobald du deine Augen öffnest, eine Art Traurigkeit - Ziellosigkeit, das Ende von allem (für mich).

Ich sah meine Notizen über das ehemalige Russland durch. Ich denke immer, wenn ich leben könnte, würde ich in Russland landen! Und warum? Das Alter der Überlebenden (und Frauen mit wem einst), der Friedhof von allem, was einmal gelebt hat ...

In der Geschichte „Sauberer Montag“ gibt es eine erstaunliche Szene. Am frühen Morgen, nach derselben "sündigen" Nacht, die sie zusammen verbracht haben, kehrt der Held in sein Haus zurück. Und alles scheint ruhig zu sein, und noch ist nichts bekannt: Nun, sie wird zu ihrem Tver gehen - aber es wird nicht für immer sein ...

Und plötzlich berührte ihn jemand an der Schulter. „Eine unglückliche alte Frau sah mich an und verzog das Gesicht vor erbärmlichen Tränen: „Oh, bring dich nicht um, bring dich nicht so um! Sünde, Sünde!. "Die unglücklichste alte Frau" - und plötzlich hatte sie Mitleid mit ihm, diesem jungen, hübschen, reichen und starker Mann für den alles im Leben, wie es scheint, noch kommen wird ...

Martha und Mary Convent im Jahr 1915

Die Schwestern des Klosters Martha und Maria waren keine Nonnen im vollen Sinne des Wortes. Sie legten keine Mönchsgelübde ab und konnten im Prinzip zurückkehren, später heiraten, Kinder bekommen. Dem Helden der Geschichte fiel es schwer, sich von seiner Geliebten zu trennen. Aber ganz zufällig, nachdem er sie später im Marfo-Mariinsky-Kloster gefunden hatte, er - als ob er im Voraus wüsste, welches Schicksal ihr und ihm und ihrer gesamten "russischen Welt" bevorstand - nur schweigend "drehte sich um und ging leise aus dem Tor"…

Walentin Antonow