Biografia de A. V. rudenko

Victor Rudenko nasceu 3 de setembro de 1940 na vila de Dobropolye na região de Donetsk. Estudou em Kiev Universidade Estadual eles. T. G. Shevchenko. Trabalhou em jornais municipais e regionais, na revista "Donbass" como secretário executivo.

Viktor Rudenko ao longo dos anos atividade criativa publicou mais de quinze livros de poesia e prosa. São coleções de poesia - “Asas sobre o mar”, “Não vá do mar”, “Calor da costa nativa”, “Pão e carvão”, “Vou chamar - responda”, “Salve minha pátria”, “ Ode ao amado”, “Perdoe-me por amor”, “Dias da Estrela Negra”, “Feat of Solitude” e outros.

Fragmentos em seu trabalho são o tema do distante Ártico, bem como nosso Mar de \u200b\u200bAzov. O poeta desenvolve a fundo o tema do amor à pátria, terra Nativa, por ele designado como Bom campo. Foi aqui, em Dobropolshchyna, que ele passou sua infância e juventude, aqui estão suas raízes genealógicas e os túmulos de seus ancestrais. E ele dedicou seus melhores poemas a eles - “Native”, “Dobropolskaya Lilac”, “The Most atalho" outro.

tema pequena pátria principalmente permeado e reserve-o trabalhos selecionados"Oração por Amor e Arrependimento" O escritor publicou um livro de prosa - o conto "O Conto de Saur-Mogila", e também preparou para publicação um conto sobre o Campo Bom.

Laureado Festival Internacional as palavras "riqueza". Membro da União Nacional de Escritores da Ucrânia desde 1983.

Apresentamos à sua atenção um poema do primeiro livro do poeta "Asas sobre o Mar":
"Dobropólio"
Bom campo - Dobropolye.
Calmo, sem nuvens e quente.
Conheço você gentilmente
Pão e sal
Uma aldeia verde.

Aqui está, perto do coração e doce,
Com o canto da asa do moinho,
Com o silêncio eterno da vala comum,
O que está à vista, no meio da aldeia.

Na paliçada do caminho batido,
Onde nas laterais - apenas grama de cisne,
Mamãe virá ao túmulo lentamente,
Para que meu pai sorria ao longo dos anos.

Tipo polyushko - Dobropolye!
No meio de um dia radiante
No grito do cuco corta a dor
Minha memória.

- Dobropilska lilás[Texto]: poema, ode, poesia / Viktor Rudenko. - Donetsk: União dos Escritores da Ucrânia; Diário. "Donbass", 1998. - 86 p. : il., portr.
- Terra de Sosyura[Texto]: linhas sobre a Pequena Pátria / Viktor Rudenko. - Donetsk: Kashtan, 2008. -404 p. : doente.
- Asas sobre o mar[Texto]: poemas / Viktor Rudenko. - Donetsk: Donbas, 1976. - 31 p. - (O primeiro livro do poeta).
- Não vá do mar[Texto]: poesia, poema / Viktor Rudenko. - Donetsk: Donbas, 1979. - 59 p.
- eu ligo - respondo[Texto]: poesia, poema / Viktor Rudenko. - Donetsk: Donbas, 1989. - 135 p. : retrato
- Poeta em prosa[Texto]: [biografia e cargo] / V. Rudenko // Pismenniki Donechchini: Dovіdnik / Ordem. EU. O. Bily, S. V. Zhukovsky. - Donetsk: União Nacional de Escritores da Ucrânia; revista "Donbas", 2005. - S. 308-313. - [Poemas: "Carta de um soldado da linha de frente", "Ternura", "Menina Ucrânia", "No Bom Campo", "Epílogo"].
- Predjnivyo[Texto]: [poema] / V. Rudenko // Dzherela: uma antologia das obras dos participantes das associações literárias de Donbass. - Donetsk: Jornal "Donbas"; Coleção nacional de escritores na Ucrânia, 2012. - P. 147.
- A lenda de Meotida. Quando os peixes gritam[Texto]: [história] / Viktor Rudenko. - Donetsk: Lebed, 2005. - 154 p.
- Lenda de Saur - Tumba[Texto]: [história] / Viktor Rudenko. - Donetsk: Lebed, 1999. - 132 p. : il., portr.
- O calor da costa nativa[Texto]: poesia, poema / Viktor Rudenko. - Donetsk: Donbas, 1983. - 52 p.
- Pão e carvão[Texto]: poemas e poemas / Viktor Rudenko. - Donetsk: Donbas, 1986. - 71 p.

- Em parceria com a natureza/ V. Rudenko // Vech. Donetsk. - 2013. - 2 abr.
(Nº 38). - S. 3. - [Poemas: "Antes da primavera", "Névoas dos dias", "Não quero ser devedor"].
- Reciprocidade de alma e palavra/ V. Rudenko // Vech. Donetsk. - 2014. - 4 de março (nº 26). - S. 3. - [poema "Getters of the past"].
- Donbass, Sua Majestade: [Poema] / V. Rudenko // Donbass. - 2007. - Nº 2. - S. 46-47.
- “Chorar, nós rimos...”: [poemas] / V. Rudenko // Posição. - 2005. - 1 a 8 de julho (nº 25). - S. 8. - [“A alma está florescendo”, “Sem luz”].
- Do caderno da vida: [poemas] / V. Rudenko // Reflexão. -2005. - Não. 7. - S. 15-18.
- nome paterno: Poesia // Vech. Donetsk. - 2012. - 4 fev. (Nº 14). - página 3.
- Fofa: [Poema] / V. Rudenko // Posição. - 2006. - 3 a 10 de março (nº 9). - página 8.
- Um poeta sentou-se em mil...: [Poema para Boris Oleinik] / V. Rudenko // Donbass. - 2010. - 7 de setembro (nº 104). - S. 11.
- Poesia: [poemas: "Neve - no chão, as pessoas para Deus." “Deus me livre!”] / V. Rudenko // Donbass. - 2008. - 2 de fevereiro (nº 22). - S. 12.
- O jardim da nossa era: [A partir de caderno de poesia] / V. Rudenko // Vech. Donetsk. - 2007. - 1º de setembro (nº 129). - página 3.
- filho do soldado: [poema] / V. Rudenko // Posição. - 2010. - Nº 17. - P. 4.
- Tríptico da Memória: [poemas] / V. Rudenko // Donbass. - 2007. - 12 jan. (№7)/ - C. 15.
- Cidade mineira, amigos inesquecíveis: [poemas] / V. Rudenko // Donbass. - 2006. - 2 de novembro (nº 202). - S. 31.

A vida e obra do poeta Viktor Rudenok:

- Vovenko, V. Como as cordas são temperadas/ V. Vovenko // Vech. Donetsk. - 2010. - 3 de setembro (nº 102). - S. 19-20. - [Sobre o pai do don. poeta V. Rudenko - soldado da linha de frente P. T. Rudenko].
- Vovenko, V. O início do outono, queda de maçã .../ V. Vovenko // Donbass. - 2007. - 1º de setembro (nº 161). - S. 12. - [Entrevista].
- Krivtsun, A. Donbass começa conosco/ A. Krivtsun // Donbass. - 2012. - 9 fev. (Nº 16). - P. 25. - [Apresentação de um novo livro de V. Rudenko "The Desperate Side"].
- Kudryavtseva, S. Bom Campo - amor pela vida/ S. Kudryavtseva // Jornal Municipal (Anteriormente Nossa casa +). - 2010. - 12 de março (nº 10). - P. 3. - [Sobre o novo livro de V. Rudenko "O Chamado do Bom Campo"].
- Lyubimov, N. Encontro com um poeta compatriota/ N. Lyubimov // Posição. - 2011. - Nº 43. - P. 4. - [Reunião com Viktor Rudenko no Banco Central de Dobropolye].
- Rudenko, V. O poeta foi recebido por compatriotas/ V. Rudenko // Vech. Donetsk. -2011. - 15 de novembro (nº 131). - P. 3. - [Na biblioteca distrital da cidade de Dobropolye ocorreu noite criativa V. Rudenko. Poemas do novo livro "Terra Desesperada"].
- Rudenko, V. Traço de memória/ V. Rudenko // Posição. - 2008. - 17 de janeiro (nº 2). - S. 7. - [V. Rudenko sobre o trabalho de V. Lyakhov sobre mineiros].
- Rudenko, V. O talento do poeta é certificado/ V. Rudenko // Donbass. - 2007. - 18 de abril (nº 72). - S. 15. - [V. Rudenko sobre o trabalho de E. Nefedorev e o poema dedicado a ele "The Light Ahead"].
- Turkin, N. Sobre as principais posições do tempo/ N. Turkin // Posição. - 2010. - No. 39. - P. 4. - [Sobre o novo livro de V. Rudenko "The Snowstorm of Fate"].

Nascido em 1 de janeiro de 1955 na aldeia de Rusalovka, região de Cherkasy. Pai - Rudenko Viktor Grigoryevich - engenheiro, mãe - Rudenko Maria Ivanovna - professor, professor de matemática. Considerando a natureza do trabalho do pai (seu, o engenheiro-chefe do RTS, mais tarde - o chefe do departamento de Selkhoztekhnika e depois a associação regional de Selkhozkhimiya), a família muitas vezes teve que se mudar. Porque ele foi para a escola na aldeia. Lisnyak, região de Cherkasy, nas séries 3-6, ele estudou em Butsk ensino médio, e séries 7-10 - na escola secundária de Mankovskaya. Estudar foi fácil, ele estudou sem "quatros" e em 1971 se formou na escola com uma medalha de ouro. No mesmo ano ingressou na faculdade de medicina da Universidade de Kiev instituto médico(agora Nacional Universidade Médica) eles. O.O. Bogomolets. Ele sonhava em ser médico desde a infância, e na família essa profissão era considerada muito honrosa. Mamãe sonhava que seus filhos se tornariam médicos, e o avô Grigory Yakovlevich trabalhava como contador em um hospital e tinha grande respeito pelos médicos. Obviamente, esses humores foram passados para seus filhos, então ele nunca se imaginou como alguém além do médico. Embora houvesse uma alternativa - no 10º ano ele se tornou finalista do Concurso All-Union para Jovens Jornalistas e poderia se tornar um estudante da Faculdade de Jornalismo sem exames. Mas a medicina prevaleceu. Os anos de estudo na universidade da capital foram ricos e vibrantes. No primeiro ano, gostei muito de disciplinas como anatomia, fisiologia, fisiologia patológica. Considerando que os três primeiros anos da faculdade de medicina são ensinados apenas disciplinas teóricas, temia que fosse difícil atividades práticas, então, depois das aulas, fui para os hospitais e aprendi a dar injeções, fazer bufê, etc. A partir do segundo ano comecei a frequentar o ambulatório de cirurgia da faculdade à noite (nos dias em que o ambulatório funcionava na cidade). Nos primeiros meses eu olhei de perto, então eles usaram um jovem estudante como ordenança, mas depois de cerca de um ano eu comecei a participar de operações - é claro, como o 3º (e não muito necessário) assistente, mas depois - como o segundo , e em operações simples - e como primeiro assistente. Eu me via apenas como um cirurgião e fazia de tudo para atingir o objetivo. Foi membro da aluna comunidade científica, chefe do círculo cirúrgico. Ele fez sua primeira operação independente durante a prática clínica, sendo um estudante do 4º ano. Mas a paixão pela cirurgia não interferiu no aprendizado - para todos os seis anos de estudo na livro dos recordes não havia um único "quatro", e em 1977 ele recebeu um diploma com honras, uma referência para trabalhar como cirurgião no hospital de emergência de Cherkasy cuidados médicos e uma recomendação para atividade científica(enquanto ainda estudava no instituto médico, passou os primeiros Pesquisa científica e publicou seu primeiro trabalho). A direção para a atividade científica veio a calhar quando, em conexão com a reorganização do hospital de emergência, tive que procurar um emprego por conta própria. Na entrevista, o chefe da clínica de cirurgia cardíaca N.N. Amosov perguntou sobre estudos, sobre trabalho científico e alertou que o trabalho na clínica não seria fácil. Assim, desde o início de 1978 e até aquela época, todas as atividades relacionadas à clínica de cirurgia cardíaca, que acabou se tornando o Instituto Nacional de Cirurgia Cardiovascular, e agora - Instituto Nacional cirurgia cardiovascular. N.N. Amosov Academia de Ciências Médicas da Ucrânia. Tive a sorte de trabalhar sob a orientação de dois destacados cientistas - o primeiro diretor do Instituto, Acad. Amosova N. N. e seu seguidor - acad. Knyshova G.V. Gennady Vasilyevich Knyshov era o chefe Tese de doutorado(1985), e posteriormente doutorado (1996). A tese de doutorado foi dedicada ao tratamento cirúrgico endocardite infecciosa. Foi absolutamente novo topico dedicado ao tratamento de uma patologia pouco conhecida na época.

Em 1994, chefiou o recém-criado departamento de tratamento cirúrgico da endocardite infecciosa, no qual foram realizadas mais de 1500 intervenções para esta complexa patologia. Desenvolvidos no processo de estudo desse problema, os métodos de tratamento da endocardite infecciosa permitiram obter os melhores resultados do mundo - a taxa de mortalidade e recorrência no tratamento cirúrgico da endocardite infecciosa no instituto é 5-7 vezes menor do que nos melhores clínicas ocidentais.

Em 1999, o diretor do instituto, G.V. Knyshov se ofereceu para chefiar o departamento de tratamento cirúrgico da doença arterial coronariana. Naquela época, os resultados da cirurgia de DIC no instituto eram piores do que nas clínicas ocidentais, e o número de tais intervenções era insuficiente. Ao nomear, obviamente, os resultados do trabalho do departamento de endocardite infecciosa e o fato de um estágio de vários meses na Alemanha na clínica do prof. R.Kerfer - uma das clínicas líderes na Europa, cujo principal contingente eram pacientes com DIC. É nesta clínica e precisamente o prof. Kerfer operou em N.N. Amosov - não tínhamos o equipamento para tais operações, nem a experiência de tais intervenções.

A análise de letalidade mostrou que parte significativa das complicações fatais está de alguma forma associada ao uso da circulação artificial - a exclusão desse componente do processo de revascularização do miocárdio prometia melhorar os resultados do tratamento. Mas isso exigiu uma mudança radical na metodologia - mudar para operações em um coração pulsante. O departamento conseguiu analisar, dominar e aprimorar a melhor experiência mundial de tais intervenções em um curto período de tempo. Desde 2001, quase todas as operações de revascularização do miocárdio no Instituto de Cirurgia Cardiovascular sem o uso de circulação extracorpórea. Isso possibilitou reduzir a mortalidade pós-operatória em mais de 10 vezes - hoje é 3-4 vezes menor do que nas clínicas. Europa Ocidental e EUA. A técnica de intervenções em um coração batendo permite a ativação precoce dos pacientes - eles podem receber alta hospitalar em 5-6 dias após a cirurgia cardíaca. Tanto em número de operações com coração batendo quanto em qualidade de intervenções, a clínica está entre as líderes em cirurgia cardíaca mundial.

Por anos recentes Métodos para o tratamento dos aneurismas do ventrículo esquerdo, uma das complicações mais complexas e perigosas do infarto do miocárdio, também foram desenvolvidos e aprimorados. Sua introdução permitiu reduzir a mortalidade para 1-1,5%, enquanto nos EUA é de 7-9%. Mais de 150 dessas intervenções são realizadas anualmente, que é o maior número no mundo. Alcançar este patamar é um grande mérito de toda a equipe do departamento, sendo que cada colaborador contribuiu para este incrível resultado.

Científico, prático, trabalho criativo continuou. Novas áreas de cirurgia cardíaca foram criadas e estão sendo desenvolvidas com sucesso. Os sucessos que foram alcançados foram notados Prêmio Estadual Ucrânia, o título de Trabalhador Homenageado de Ciência e Tecnologia da Ucrânia. Em 2009 foi eleito membro correspondente da Academia Nacional de Ciências da Ucrânia.

Científico e trabalho prático demora quase todo o tempo, mas a família trata isso com compreensão, porque a maioria dos parentes e familiares são médicos. Irmão Leonid - cardiologista, chefe do departamento de infarto, esposa Nadezhda - médico Ciências Médicas, deputado Diretor do Centro de Cardiologia Pediátrica e Cirurgia Cardíaca, o filho Sergei, a nora Tatiana, o sobrinho Nikolai, a esposa do irmão Lilia também são médicos. A filha Olga, embora tenha Educação econômica, ajuda muito na organização do trabalho, principalmente cooperação internacional. Os netos estão crescendo - esperamos que eles também continuem a dinastia dos médicos.

Yuri Rudenko. Autobiografia.

Nasci em Vinnytsia, como dizemos na Ucrânia, "no podill". Na pequena cidade provincial de Gaisin, em 29 de abril de 1972, tive muita sorte, porque minha mãe deu à luz meu primeiro filho e, vinte minutos depois, meu irmão Victor nasceu. Desde então, estamos juntos por toda a vida, irmãos gêmeos!

Crescemos na vila de Kiblich, distrito de Gaysinsky, onde nos formamos no ensino médio.

A partir dos 12 anos, aprendi a tocar violão, peguei acordes simples para músicas de quintal. A vontade era muito grande. Crescendo, o repertório de músicas mudou. Tendo conhecido o trabalho de V.S. Vysotsky, Yu. Vizbor, A. Severny, A. Rosenbaum, muita coisa teve que ser repensada e compreendida. Ouvindo-os em gravadores, eu queria imitar e aprender de alguma forma. Era tempo bonito juventude, romance, tempo de formação da personalidade, tempo do primeiro amor.

Os anos escolares foram bom começo para implementar o primeiro possibilidades criativas- Esta é a participação em vários concursos de arte amadora.

Em 1989, depois de se formar no ensino médio, ele tentou com seu irmão entrar no pop-up de Kiev. escola de circo Aula: Canto Vocal. Infelizmente não o fizeram. Depois disso, meu irmão e eu fomos trabalhar no Norte em região de Tyumen Cidade de Nefteyugansk.

No outono de 1989, ele se encontrou com os maravilhosos caras criativos do KSP "Doroga". Participou de vários esquetes, bem como festivais regionais de canções de bardo. Neste clube, comunicar com pessoas interessantes, eu primeiro tentei escrever minhas próprias composições. Um grande obrigado a todos aqueles que me apoiaram.

1990-1992 - serviço no Exército, tropas de sinal, onde novamente nós dois irmãos estávamos juntos. O amor pela música com a guitarra nunca se desvaneceu. De alguma forma, durante o culto, meu irmão e eu tivemos a ideia de organizar um concerto em memória de V.S. Vysotsky. Fomos a uma reunião, abordamos este evento com muita responsabilidade. O concerto foi um sucesso, todos ficaram muito satisfeitos, e foi bom perceber que a memória dos grandes poetas do nosso tempo está viva.

Depois do Exército, estude em igreja branca, dominou a especialidade de mecânica de rádio.

Desde 1995 até os dias de hoje tenho vivido e trabalhado no norte da cidade de Nefteyugansk. Desde 1997, ele começou a escrever suas próprias canções e poemas. Eu tenho uma família - minha amada esposa Svetlana, dois filhos estão crescendo, filho Bogdan e filha Vladislav.

Em 2007 participou de 1 competição regional"Canção do Ano" TNT

Estou sempre em busca de novas ideias, estilo, forma de atuação. Vou ser honesto, é muito difícil. Mas algo pode ser feito com a ajuda dos meus amigos, músicos, arranjadores. Muitíssimo obrigado a eles! Agradecimentos especiais a Igor Ryazanov, que tem me ajudado a gravar minhas músicas por muitos anos.

Eu sempre tento transmitir sinceramente ao ouvinte meus pensamentos, poemas em uma forma musical que seja agradável ao ouvido.

Afinal, como disse Leonid Bykov: "Tudo vem, mas a música é eterna".

Y. Rudenko

Site oficial: http://rudenko-shanson.ru

Poet

Dorr nunca tinha visto os forasteiros antes, mas ouvira falar muito sobre eles de viajantes experientes. Portanto, ele não ficou surpreso ao ver um homem deitado na poeira na beira da estrada. Aproximando-se cautelosamente, ele empurrou a ponta da bota para o lado. Não houve reação. Dorr repetiu sua tentativa de empurrar o mentiroso, virando-o para o céu. Coberto de sujeira, coberto de arranhões e hematomas, parecia vagamente familiar para Dorr, como se esquecido em uma infância muito, muito distante. -- Quem é Você? Qual é o seu nome? perguntou Dorr, e sacudiu os torrões sujos da bochecha do estranho. Ele ergueu as pálpebras sujas de sangue e empoeiradas, os lábios grudados entreabertos em um sussurro quase silencioso: "Eu... eu não me lembro." Dorr assentiu com satisfação. Era normal, absolutamente normal para um estranho em outro mundo. Geralmente durante a viagem pela espiral do tempo pensamento espacial fica atrás da incorporação material do corpo, e uma pessoa não pode se orientar imediatamente na nova realidade que a cerca. - Você pode se levantar? O estranho balançou a cabeça vagamente, ergueu-se ligeiramente sobre os cotovelos, mas a fadiga o puxou para baixo. "Entendido", disse Dorr. Ele levantou a bolsa pendurada nos ombros e tirou corda curta . Na verdade, era mais correto - uma corda quitinosa. Foi tecido a partir de micropartículas de esqueletos de insetos e em si era um material extremamente forte, e aditivos químicos introduzidos no polissacarídeo deram-lhe uma elasticidade extraordinária. Dorr enrolou a corda na cintura do estranho e, enfaixando seu pulso direito, colocou o peso imprevisto em seu ombro. Ao mesmo tempo, a bolsa teve que ser movida para o lado, mas foi tolerável. Acabou sendo muito mais difícil subir a ladeira com essa bagagem. O estranho sussurrou algo. Dorr não entendeu, mas por precaução, ele disse: "Fique quieto". E tão difícil. Roland afundou cansado nos degraus de pedra da torre e olhou tristemente para os portões. Um aríete bateu contra as portas de metal, fazendo com que as dobradiças rangessem perigosamente. Um pouco mais, e eles não sobreviverão. Então incontáveis hordas de demônios, demônios, demônios invadirão a Cidadela. Haverá tantos deles que você nem terá que cortar os defensores restantes - eles simplesmente os pisotearão. O portão foi atingido novamente. Desta vez, uma rachadura rasa, mas perceptível, correu ao longo da superfície de madeira, separando ligeiramente duas folhas de metal adjacentes. As dobradiças, no entanto, resistiram novamente. Roland respirou fundo. Não demorou muito. Chega do próximo golpe, será o último. A luta será feroz, mas muito curta. Todo mundo que é capaz de empunhar uma arma está há muito tempo nas paredes e no pátio, preparando-se silenciosamente para a morte. Atrás do quartel, junto à Passagem, reúnem-se agora os mais hábeis e experientes, cerca de dez pessoas. Eles têm a tarefa mais difícil - não interferir, não importa o que aconteça depois que o portão for demolido. Eles devem esperar e proteger a Passagem. Mesmo quando eles começam a cortar os restos da guarnição diante de seus olhos. Mesmo quando as criaturas de fogo do Submundo invadem, e as chamas insanas cobrem tudo ao redor, devorando a única fortaleza de Luz neste deserto - a Cidadela Nebulosa. A estrada gradualmente se curvava e aumentava o ângulo de subida. A caminhada foi difícil, mas suportável. O único obstáculo era a bolsa, que pendia inquieta e escorregava regularmente do ombro. Mas Dorr lidou com esse problema durante uma pequena parada: ele simplesmente enfaixou as tiras de uma maneira diferente e as enrolou no peito. O estrangeiro ficou em silêncio a princípio, como lhe foi pedido. Mas então a curiosidade levou a melhor. Ele começou a fazer perguntas sobre o mundo em que entrou, perguntou sobre as pessoas, se interessou pela história. Dorr atendeu as duas primeiras campainhas com frases curtas e incompreensíveis, esperando que o estranho se acalmasse e parasse de fazer perguntas. No entanto, seu companheiro acabou sendo mais persistente e, depois de passar duas bandeiras e meia, Dorr começou a contar. “Vivemos no deserto. Aqui, em geral, não há vegetação, apenas pequenos arbustos e, ocasionalmente, smogs de agulhas. Dos arbustos, melhi e is-smagi são comuns... Dorr podia contar uma longa e interessante história sobre a natureza de seu mundo, porque gostava. Havia quem odiasse os desertos estéreis e as serras esculpidas por caminhos estreitos, mas ele sempre, mesmo quando criança e sem se dar conta, os amou. E a cada vez, embarcando em outra jornada, ele involuntariamente procurava ver novamente a liberdade sem limites do deserto e o luminar se afogando nele. - Não temos um fluxo constante de tempo, pois a luminária muda a cada dois ciclos. Nunca antes aconteceu de novo. Os ciclos podem ser curtos ou longos, depende das chuvas. Cada vez após o final do primeiro ciclo e antes do início do segundo, um período de chuvas começa, também dura de forma diferente, mas basicamente - exatamente metade do tempo do primeiro ciclo. É difícil dizer o porquê, mas o fato permanece. - Você tem uma noite? perguntou o estranho. -- O que? Dorr não entendeu. -- Noite. Bem... quando não há luz. "Ah, eu entendi. Com o final do segundo ciclo, a luminária desaparece e a escuridão se instala. Custa sempre um quarto do segundo ciclo, nem mais nem menos. Quando chegarmos ao acampamento, haverá um período de escuridão. Você verá por si mesmo - é até bonito. -- Sem dúvida. Dorr olhou para o estranho com surpresa. Afinal, ele ainda conheceu poucos estranhos, muito poucos. Outros podem não achar tão estranho. "Você ainda não se lembra do seu nome?" -- Não, ainda não. Conte-nos sobre o seu acampamento, o que você faz em geral? Dorr deu de ombros. - Sim, nada de especial. Nós apenas desempenhamos o papel de guias, embora nós mesmos prefiramos nos chamar - andarilhos. A Cidadela Nebulosa foi construída no início dos tempos. Sua construção foi realizada pelos mágicos mais fortes e arquitetos destacados de seu tempo. É improvável que alguém mais se lembrasse de quanto tempo a construção durou e, mais ainda, quantos trabalhadores foram enterrados nas fundações e nas paredes. Além disso, ninguém poderia dizer o que era antigo e feitiços fortes amarrou oito escudos mágicos que protegiam a fortaleza de qualquer feitiçaria. A Cidadela estava localizada na borda das Estepes Selvagens, separada do resto do mundo por longas cadeias sinuosas de altas cadeias de montanhas. A extensão das montanhas não era exatamente conhecida por ninguém, mas todos sabiam que elas só podiam ser passadas em um lugar - onde dois feiticeiros se encontraram há muito tempo em um duelo feroz, cobrindo o espaço por quilômetros ao redor com uma chuva de fogo. O calor era tão forte que a terra rachou, os feiticeiros caíram no inferno, e o topo montanha alta dividido em dois, formando um profundo e estreito desfiladeiro - o único jeito nas estepes selvagens. Desde então, há séculos, as pessoas guardam a Passagem Negra, contendo o ataque de criaturas desconhecidas, geradas pelas chamas do Submundo e que chegaram à superfície no coração das dunas do deserto. Andarilhos apareceram quase imediatamente após a chegada do primeiro estranho. Quando o primeiro estranho chegou, ninguém sabia. Dorr só se lembrava de que havia decidido se tornar um andarilho por causa de seu pai, por mais banal que parecesse. Foi o pai, que saiu com o nascer do sol e voltou apenas após alguns ciclos, que não se preocupou nem com a esposa nem com os filhos, que fez isso forte influência no garotinho que ele decidiu rejeitar o calor de seu lar natal e partiu em uma jornada desde sua juventude ... Os andarilhos não eram a personificação de alguns profissão de prestígio, eles não eram um segmento respeitado da sociedade e nunca foram considerados heróis. Mas ninguém jamais ousaria expressar seu desrespeito ao andarilho, mesmo que ele fosse mais baixo, já nos ombros ou simplesmente mais jovem. Os andarilhos eram tudo e nada ao mesmo tempo, não causavam olhares e exclamações de admiração, mas a existência do mundo inteiro dependia deles. “Somos como os espíritos da lareira, guardando a casa de todo mal”, disse Dorr, sorrindo involuntariamente com tal comparação. "Sim", concordou o estranho. Ele se deitou nas rochas e olhou para céu cinza. Como Dorr explicou, era sua cor natural. Parecia muito estranho e incomum - um céu cinza sem qualquer indício de nuvens. Estranho, incomum e, talvez, à sua maneira bonito. "Temos que ir", disse Dorr, levantando-se do chão. “Precisamos chegar lá antes de escurecer.” O portão aguentou mais do que Roland esperava. Eles foram espancados noite profunda, mas além de rachaduras e várias placas de metal caídas, nenhum dano foi causado. As dobradiças também rangiam a cada golpe, mas aguentavam. “Meu senhor,” o miliciano se dirigiu ao cavaleiro. - Milorde. Haroldo morre. Roland se levantou silenciosamente dos degraus e caminhou em direção ao quartel. Dentro da Cidadela havia apenas alguns edifícios necessários para um posto de fronteira distante. Entre eles se destacavam quartéis estreitos e longos, armazéns atarracados, um arsenal e uma torre alta e fina de um mago de combate. Na própria Passagem, uma sentinela estava empoleirada na encosta da montanha. Estava abafado no quartel, o cheiro de sangue pairava insuportavelmente no ar, gemidos e xingamentos eram ouvidos de diferentes partes. Agora, quando todos os prontos para o combate mantêm a defesa, os gravemente feridos e moribundos se reuniram aqui. A maioria já estava exausta, mas alguns febris ainda sofriam em delírio. Roland caminhou até o canto mais distante da sala. Harald estava deitado em um simples beliche de tábuas ásperas, em lençóis encharcados de suor. Ele havia emagrecido e envelhecido terrivelmente naqueles dois dias; não conseguia esconder a palidez de seu rosto mesmo longos anos campanhas militares tan. Ele notou a aproximação do cavaleiro, e seus lábios se abriram em um sorriso triste, expondo as gengivas sangrando - na última batalha quase todos os seus dentes foram arrancados. “Perdoe-me, meu senhor. Eu nunca morri como um herói. "Você já é um herói", disse Roland, sentando-se na beirada do lençol amarelo. “Um dever cumprido até o fim vale mil feitos heróicos, meu amigo. Estou muito orgulhoso de ter tido um assistente assim. Vou orar a Deus por sua alma. - Obrigado, meu senhor. Você sabe - eu tentei. - Sim, meu amigo... Saindo, Roland olhou para as estrelas por um longo tempo, sem perceber como as lágrimas escorriam por suas bochechas. No outro extremo do quartel, nem um homem morreu - esperança... Eles conseguiram chegar ao acampamento. O luminar se foi, seguindo seus passos. E a escuridão reinou... Dorr colocou o estranho na tenda do Ancião e foi para seu quarto. Antes que tivesse tempo de cochilar, o Sênior empurrou, ergueu e conduziu para fora do acampamento. - Você falou com ele? -- Sim. E o que? O mais velho olhou para cima. - O que você disse para ele? "Um pouco sobre a natureza", respondeu Dorr. - Sobre as pessoas - muito pouco. Sobre ciclos. -- Tudo? -- Tudo. Então o que aconteceu? O ancião respondeu a uma pergunta com uma pergunta: - Você não percebeu que ele conhece nossa língua? “Claro...” começou Dorr, e então parou. Na verdade, não lhe ocorreu. A maioria dos estranhos não conseguia entender uma palavra do discurso dos estranhos. Mesmo os habitantes da cidade não os entendiam completamente. -- É isso! Sênior riu. "Você sabe por que ele não pode andar?" "Fraqueza," Dorr sugeriu já hesitante. -- Não. Ele tem queimaduras por todo o corpo, e seus pés estão carbonizados até os ossos. Não percebeu? Dorr não respondeu. Bom andarilho... - Nos últimos meio mil ciclos, ninguém ouviu falar de tal coisa - disse o Ancião pensativo, sentando-se sobre uma grande e lisa pedra. "Pela primeira vez em quinhentos ciclos?" -- Sim. Para ser honesto, pela primeira vez em nossa história. Um antepassado me disse que tal estranho nunca havia aparecido antes. "Você convocou os espíritos?" -- Sim. O mais velho olhou em volta. - O que eu deveria fazer? -- Não sei. Então eu... eu não sei. O sol nasceu e pendurou entre as duas ameias do muro alto. Uma nova manhã começou, e com ela vieram novos desafios. Roland fez uma careta para a Cidadela de um telhado alto torre de canto e seu coração estremeceu inquieto. Depois de alguns momentos, um aríete atingirá as folhas do portão e os inimigos subirão nas paredes. O que acontecerá então? Quem pode resistir aos milhares de criaturas infernais? Vinte e três milícias feridas e cansadas, armadas de alguma forma? Três oficiais sobreviventes, dois dos quais só hoje se levantaram de suas camas para morrer em batalha? Oito lutadores comprovados que milagrosamente sobreviveram neste moedor de carne? Um mago que enlouqueceu no segundo dia do cerco? Ou o bardo que se juntou a eles no caminho, que, no entanto, acabou por ser um bom arqueiro? “Senhor, perdoe-nos”, sussurrou o cavaleiro, “se não pudemos. Você vê tudo... nós servimos honestamente a Sua Luz... Naquele momento, um aríete bateu no portão, as portas tremeram. Roland gritou: "Esperem, irmãos!" Chegando última posição ! E ele subiu as escadas. Taran marcou mais vezes, de forma mais assertiva. Os portões tremiam, as dobradiças tremiam, esforçando-se para sair voando. Acima das cristas da parede apareceram os primeiros postes finos de escadas. Em todos os lugares atrás da dureza confiável de uma pedra de mil anos, uma horda de muitas vozes gritava terrivelmente. Ela queria sangue e estava ansiosa para demolir, triturar, destruir qualquer memória que uma vez na Escuridão das Estepes Selvagens a Cidadela Nebulosa se ergueu orgulhosa e indestrutível - uma partícula de Luz ... Roland correu a tempo - o portão não aguentou . O aríete esmagou o centro, quebrou várias tábuas, derrubou o metal e as asas se partiram para os lados. Um verdadeiro rio de demônios derramou dentro, pequeno, desonesto. A primeira fileira de defensores foi demolida, mas a segunda, tendo tomado todo o fluxo de lanças, conseguiu parar e atrasar. Ajuda veio para o resgate espremido no grosso, começou a cortar com machados e espadas. A onda de demônios sufocou e rolou para trás, deixando uma montanha de corpos aleijados. Os cadáveres dos guardas voaram de cima - os demônios facilmente tomaram posse de toda a parede, começaram a invadir a torre esquerda. Mas as três milícias e o bardo, que ali se instalaram, reagiram, repeliram-nos durante algum tempo, apedrejando-os e encharcando-os com água a ferver. Então os demônios correram para a torre direita, mas foram recebidos com lanças, empurrados para trás, parcialmente jogados da parede. Novas multidões se espalharam pela brecha. Desta vez, os demônios foram levados para a batalha - grandes aberrações com chifres. O próprio Roland liderou os remanescentes da guarnição em um ataque de retaliação. Eles convergiram quase na parede, misturados em uma cabana desordenada, jogando-se no chão, pisoteando e dilacerando um ao outro. Roland lutou na frente. Ele foi capaz de decapitar um inimigo, ferir outro, mas então uma flecha preta com uma ponta dentada cravou em seu ombro, rasgando a cota de malha. O punho pesado do demônio desceu de cima, quebrando a espada e derrubando-o no chão. Roland balançou a cabeça ensurdecedor. Outro corpo desceu de cima, cobrindo metade do mundo. Lentamente, como se estivesse em um sonho nebuloso, o demônio se aproximou e lentamente esmagou a cabeça de alguém. Roland viu fragmentos de crânio e bolhas vermelhas flutuando no ar. O som pareceu desaparecer por um breve momento. Então tudo voltou: gritos, gemidos, maldições, o rugido de demônios e o guincho de demônios, o som de lâminas caindo, o ranger de garras, o crepitar de carne rasgando e quebrando ossos. Havia um cheiro insuportável de sangue: humano fresco e mofado, fétido - de demônios. De repente escureceu - outro derrotado caiu, obscureceu tudo, deixando apenas uma sensação de infinita paz e desapego. Em algum lugar acima os corpos estavam andando, pulando, correndo e pisando, caindo e pulando de novo, caindo de novo, desta vez já morto, novos apareceram para substituí-los, eles também morreram ... Roland quase não ouviu nada, ele estava cheio de cadáveres e cheio de sangue de outra pessoa. Meus ouvidos estavam chacoalhando e era difícil respirar por causa da espuma borbulhante em minhas narinas. Ele começou a sufocar, um monte pesado de cima esmagado com todo o seu peso, afogado no mar amarelo-vermelho, lenta e calmamente mergulhado em uma névoa rosa ... A luz atingiu seus olhos com força, em um instante. Roland abriu as pálpebras quando a feia carcaça de demônio foi puxada dele. "Meu senhor", Gerd falou rapidamente, movendo terrivelmente os lábios rasgados e tenso com cada movimento dos músculos de seu rosto cortado. -- Nós ganhamos. Eles estão recuando... Ele ajudou Roland a se levantar e pressionou os pedaços de sua própria capa de tenente na bochecha. -- Quão? Roland perguntou com a voz rouca, limpando o mingau vermelho do rosto. "Mago," Gerd respondeu secamente. Roland olhou ao redor. Sim, de fato - um mágico. O pátio inteiro está cheio de corpos, armas abandonadas, tocos e pedaços de demônios, demônios, pessoas... Lanças e flechas quebradas se projetam de montes de carne. Há tanto sangue que até as paredes estão espalhadas a vários metros de altura. Roland ergueu a cabeça. Entre os dentes deitam-se e penduram-se criaturas mortas, sangue amarelo e preto Linhas sólidas se curva em direção ao solo. As portas da torre direita são retiradas, na entrada - montanha inteira cadáveres. Não há bandeira na própria torre, mas também não há inimigos visíveis. A esquerda permaneceu intacta. Sentado no cume, balançando cansadamente as pernas, um bardo. Sua jaqueta de couro está manchada de preto e esfarrapada. Em uma mão há um arco quebrado, na outra uma flecha sem plumagem, que, aparentemente, ele lutou no final. Roland olhou para onde estivera o portão pela manhã. Não sobrou nem um buraco. Falha negra sólida, pedra destruída e terra enegrecida misturada com paralelepípedos derretidos. E as cinzas deixadas por quem não viu que o mago lança um feitiço de fogo. Além disso, partindo para as estepes, estendeu-se uma longa linha de carne carbonizada - a morte ardente conseguiu não apenas suportar parte central paredes, mas também queimar metade das hordas infernais. O próprio mago jazia ali perto, perfurado por um dardo. Suas mãos estavam torcidas, desenhando algum símbolo complexo, e seus lábios estavam torcidos em um grito silencioso. Ele estava preparando um novo feitiço, mas não teve tempo. Roland sentou-se. Lama sangrenta rolava sob ele, a mesma quente, mas já pedra, sob suas costas. O cavaleiro fechou os olhos. “Senhor... eu confio em Ti... Nossa luz pura... Nosso caminho justo... Nossa paz celestial... Uma noite sonolenta lentamente penetrou na brecha, soprando frescor. Com ele veio a escuridão salvadora, escondendo a Cidadela moribunda de olhos gananciosos inimigos. O círculo branco da lua rastejou por trás das nuvens e olhou de cima com a luz pálida dos mortos. Rolando mais uma vez virou-se e olhou para a passagem cheia de pedras. peças balançar indestrutíveis e seguros, eles permanecerão aqui pelos próximos anos, até que os magos e construtores iniciem a construção de uma nova fortaleza, e a União não aloque uma nova guarnição para proteger fronteiras perigosas. É certo que agora eles estão saindo, trazendo notícias terríveis para pessoas pacíficas: a Cidadela Nebulosa caiu. É certo que a passagem foi bloqueada. É certo que houve quem quisesse ficar e cobrir a retirada. E com razão, Roland os proibiu de ficar. Tudo está certo, tudo está bem... Mas as ordens e proibições do cavaleiro não se aplicavam ao bardo. Ele simplesmente não foi embora, sem disputas e provas de sua inocência. Ele simplesmente se sentou em um grande fragmento da alvenaria destruída perto da brecha e balançou a cabeça negativamente com a tentativa de Roland de convencê-lo a sair com eles. "Eu não sou um soldado", disse ele. Mas você lutou! - Não tenho comandantes. Eu peço, não comando. - Eu vou quando e onde eu quiser. "Então venha com a gente!" - Não posso... E não quero. Ele se afastou do cavaleiro e começou a olhar silenciosamente para algum lugar na distância escura. Era inútil dizer mais alguma coisa, e Roland foi embora. Já do outro lado do bloqueio, ele gritou: - Você é um soldado! Apenas não a nossa guerra. O bardo ouviu e sorriu. O cavaleiro nem sequer suspeitava o quanto estava certo. Talvez algum dia, em algum lado distante do mundo, morrendo e não se arrependendo de um único dia vivido, ele se entenda, agora tristemente curvado na sela, deixando para trás um muro de pedra intransponível um estranho homem-bardo que cometeu o ato mais sem sentido de tudo o que ele observou... Um vento seco e ao mesmo tempo frio invadiu o pátio, varreu os mortos, perturbando o tecido e acariciando a lã, rangendo com armaduras quebradas e assobiando sobre chifres picados, areia cuidadosamente polvilhada que havia ainda não esfriou. O bardo o seguiu, despedindo-se dele com um olhar pensativo, e sussurrou: “Nós somos dois de novo, meu amigo. Não é muito mais fácil? O vento passou e com um toque frio respondeu "Sim". - Estou feliz por estarmos juntos. E você? A mesma resposta. "Você acha que vale a pena esperar até de manhã?" O vento farfalhava na areia. "Claro que você está certo," o bardo concordou com a cabeça. -- Vamos para. Ele se levantou e saiu pelo buraco. A estepe me recebeu com o cheiro amargo de carne queimada. A terra negra sob os pés respondeu com firmeza firme, lançando fontes de cinzas a cada passo. O bardo não prestou atenção - o vento estava com ele, ele salvou, envolvendo e pregando as cinzas de volta ao chão. Ele era único amigo. Ele estava se preparando para ser ele... Depois de alguns quilômetros, a areia acabou. Além disso, em uma nuvem de ar flutuante, um mar inteiro de brasas brilhava com luzes fracas. O bardo suspirou, reunindo suas forças e ouvindo o vento circulando acima, cerrou os punhos e pisou no caminho de fogo. No começo, meus pés estavam quentes, muito quentes. Depois de algum tempo, as botas começaram a fumegar, fumegando. Então eles pegaram fogo, queimando fraca e relutantemente os últimos pedaços de sola que estavam relativamente intactos. Então os pés queimaram, a pele se inflamou e a carne derreteu, chiando. -- Céu! exclamou o bardo, engolindo as lágrimas. -- Não saia! E o vento prontamente girou ao redor, tocou a bochecha. "Céu", o bardo continuou a murmurar, sem parar por um momento. Não chore comigo, por favor. Chore por mim. Depois... O calor o envolveu e queimou seu corpo. Em vários lugares, a calça e a jaqueta escureceram, fumegando, sufocando junto com ela. Os carvões começaram a pular, tentando entrar no rosto, queimar os olhos. Suas pernas mal podiam se mover, transformando-se em um acúmulo contínuo de nervos rugindo e morrendo de tensão... Mas ele caminhou, porque uma pessoa não sabe cair enquanto pode andar... - calma e o demônio cumprimentou em voz baixa e curvou sua cabeça com chifres vermelhos. “Olá, guerreiro das Trevas,” disse o bardo. Ele chegou. Não caiu, não queimou completamente, como um fósforo, não morreu antes do tempo, mas chegou... - Você é mais forte que aqueles mortais que foram além das montanhas. E aqueles que vieram antes de você... Mas você também é mortal. Forte, mas ainda humano. - Sim... Não havia forças para mais. A dor deixou de existir há muito tempo, restava apenas um imenso cansaço e vazio. Mas ainda era necessário sobreviver, não desmoronar. Precisa encontrar as palavras tão necessárias agora. Aqueles que estavam esperando pelo governante imortal das Estepes Selvagens. - você passou longo caminho, Humano. Eu estou impressionado. Nenhum dos meus servos poderia repetir tal façanha. Diga-me, por que a Luz é muito melhor que a Escuridão? O bardo lambeu os lábios ressecados com uma língua que não tinha umidade, e disse o que carregava através de tantos obstáculos: - Nada... O demônio olhou surpreso para o homem. O interesse apareceu nos olhos vermelhos pela primeira vez em uma longa faixa de séculos. “Você me surpreendeu, mortal. Ninguém nunca respondeu assim... - Não sou um guerreiro da Luz. O demônio olhou para ele incrédulo. homem pequeno em um campo de fogo. “Eu não sou um guerreiro da Luz,” repetiu o bardo. “Você não é um guerreiro das Trevas. O demônio riu. -- Eu te entendi. Você está dizendo que é o contrário? -- Não. O demônio parou de rir. "Então quem você pensa que eu sou?" -- Tu és eu. - Você é eu? -- Sim. E não. O demônio suspirou. Sua respiração espalhou as brasas mais próximas, libertando o chão do manto em chamas. O bardo deu vários passos agonizantes ao entrar no círculo. "Você fez o impossível, humano", disse o demônio. Você conseguiu me intrigar. Agora explique suas palavras. O bardo sentou-se na terra quente e seca, esticou as pernas carbonizadas. E ele falou: - Eu não sou um guerreiro da Luz e você não é um guerreiro das Trevas. Luz e Trevas, em geral, não existem. Eles aparecem onde precisamos deles e desaparecem quando queremos. Você nem sempre pode ser gentil, você só pode fazer um ato que será considerado bom. Você não pode ser mau para sempre, mas uma brincadeira desagradável e você será chamado de mau. Tudo é muito simples, demônio... - Você diz que não há Luz e Trevas. Então quem sou eu? E quem é você, que veio falar comigo? Somos espelhos. Apenas espelhos refletindo o que os outros querem ver. O demônio baixou as pálpebras, considerando o que havia sido dito. “O que você estava fazendo entre seu próprio povo, humano?” - Eu sou um bardo. - Poeta? -- Sim. “Leia-me um de seus poemas, poeta. -- Que? - O que você acha que é necessário. O bardo olhou para o céu. Ele brilhava carmesim das brasas ao redor, mas mesmo isso não conseguia esconder as estrelas brilhando na escuridão. Ele andou o dia todo, queimou as pernas, queimou o rosto, as mãos e queimou o cabelo. E agora ele, quase morrendo, está sentado na frente de um demônio que espera seu poema. Não teria sido mais fácil partir com um cavaleiro e deixar as Estepes Selvagens para os demônios?... - Meus amigos, não batam nos espelhos, Eles não são culpados de nada, de nada. Arrancando os cartazes empoeirados e desbotados, Eles mostram o fio do bem e do mal. Eles não conhecem a escuridão, eles não vêem a luz, Portanto, sem sombra de distorção, Eles desenham nossos reflexos, E sua imagem não é mais justa. Eles estão sempre em silêncio, eles são mudos. Mas as telas pintadas falam, Simples como cemitérios E indiferentes como o beijo do inverno. A vida deles é tão interminável, tão pequena, Flui ao longo dos nossos destinos, Mas nunca julga ninguém nem por más ou boas ações, Mas só pinta com cores mágicas Só porque alguém vai ser feliz. Meus amigos, não batam nos espelhos... O demônio abriu os olhos. Ele olhou tristemente para longe, pensando em algo, então baixou o olhar para o homem sentado. “Pela segunda vez esta noite e em trezentos séculos da minha vida, você foi capaz de fazer o impossível. Ele se levantou de seu trono negro, e ele desapareceu instantaneamente. Atrás dele, o mar de carvão desapareceu, dando lugar à escuridão fresca da noite. -- Você me convenceu. As Estepes Selvagens não serão mais perigosas para os viajantes. Não posso dizer quantos como você existiram no mundo e pereceram nestas areias, mas posso garantir que ninguém mais se machuque. Adeus, poeta... - Adeus, - sussurrou o bardo e afundou no chão rapidamente esfriando. Como é agradável deitar-se à noite sob um céu cheio de estrelas.

Victor Rudenko nasceu 3 de setembro de 1940 na vila de Dobropolye na região de Donetsk. Estudou na Universidade Estatal de Kiev. T. G. Shevchenko. Trabalhou em jornais municipais e regionais, na revista "Donbass" como secretário executivo.

Viktor Rudenko publicou mais de quinze livros de poesia e prosa ao longo dos anos de sua atividade criativa. São coleções de poesia - “Asas sobre o mar”, “Não vá do mar”, “Calor da costa nativa”, “Pão e carvão”, “Vou chamar - responda”, “Salve minha pátria”, “ Ode ao amado”, “Perdoe-me por amor”, “Dias da Estrela Negra”, “Feat of Solitude” e outros.

Fragmentos em seu trabalho são o tema do distante Ártico, bem como nosso Mar de \u200b\u200bAzov. O poeta desenvolve a fundo o tema do amor à pátria, a pátria, designada por ele como o Campo Bom. Foi aqui, em Dobropolshchyna, que ele passou sua infância e juventude, aqui estão suas raízes genealógicas e os túmulos de seus ancestrais. E ele dedicou seus melhores poemas a eles - "Native", "Dobropolskaya Lilac", "The Shortest Road" e outros.

O tema da pequena pátria é permeado principalmente pelo livro de suas obras selecionadas “Oração por Amor e Arrependimento”. O escritor publicou um livro de prosa - o conto "O Conto de Saur-Mogila", e também preparou para publicação um conto sobre o Campo Bom.

Laureado do Festival Internacional da palavra "Propriedade". Membro da União Nacional de Escritores da Ucrânia desde 1983.

Aqui está, perto do coração e doce,
Com o canto da asa do moinho,
Com o silêncio eterno da vala comum,
O que está à vista, no meio da aldeia.

Na paliçada do caminho batido,
Onde nas laterais - apenas grama de cisne,
Mamãe virá ao túmulo lentamente,
Para que meu pai sorria ao longo dos anos.

Tipo polyushko - Dobropolye!
No meio de um dia radiante
No grito do cuco corta a dor
Minha memória.

- Em parceria com a natureza/ V. Rudenko // Vech. Donetsk. - 2013. - 2 abr.
(Nº 38). - S. 3. - [Poemas: "Antes da primavera", "Névoas dos dias", "Não quero ser devedor"].
- Reciprocidade de alma e palavra/ V. Rudenko // Vech. Donetsk. - 2014. - 4 de março (nº 26). - S. 3. - [poema "Getters of the past"].
- Donbass, Sua Majestade: [Poema] / V. Rudenko // Donbass. - 2007. - Nº 2. - S. 46-47.
- “Chorar, nós rimos...”: [poemas] / V. Rudenko // Posição. - 2005. - 1 a 8 de julho (nº 25). - S. 8. - [“A alma está florescendo”, “Sem luz”].
- Do caderno da vida: [poemas] / V. Rudenko // Reflexão. -2005. - Não. 7. - S. 15-18.
- nome paterno: Poesia // Vech. Donetsk. - 2012. - 4 fev. (Nº 14). - página 3.
- Fofa: [Poema] / V. Rudenko // Posição. - 2006. - 3 a 10 de março (nº 9). - página 8.
- Um poeta sentou-se em mil...: [Poema para Boris Oleinik] / V. Rudenko // Donbass. - 2010. - 7 de setembro (nº 104). - S. 11.
- Poesia: [poemas: "Neve - no chão, as pessoas para Deus." “Deus me livre!”] / V. Rudenko // Donbass. - 2008. - 2 de fevereiro (nº 22). - S. 12.
- O jardim da nossa era: [De um caderno poético] / V. Rudenko // Vech. Donetsk. - 2007. - 1º de setembro (nº 129). - página 3.
- filho do soldado: [poema] / V. Rudenko // Posição. - 2010. - Nº 17. - P. 4.
- Tríptico da Memória: [poemas] / V. Rudenko // Donbass. - 2007. - 12 jan. (№7)/ - C. 15.
- Cidade mineira, amigos inesquecíveis: [poemas] / V. Rudenko // Donbass. - 2006. - 2 de novembro (nº 202). - S. 31.

A vida e obra do poeta Viktor Rudenok:

- Vovenko, V. Como as cordas são temperadas/ V. Vovenko // Vech. Donetsk. - 2010. - 3 de setembro (nº 102). - S. 19-20. - [Sobre o pai do don. poeta V. Rudenko - soldado da linha de frente P. T. Rudenko].
- Vovenko, V. O início do outono, queda de maçã .../ V. Vovenko // Donbass. - 2007. - 1º de setembro (nº 161). - S. 12. - [Entrevista].
- Krivtsun, A. Donbass começa conosco/ A. Krivtsun // Donbass. - 2012. - 9 fev. (Nº 16). - P. 25. - [Apresentação de um novo livro de V. Rudenko "The Desperate Side"].
- Kudryavtseva, S. Bom Campo - amor pela vida/ S. Kudryavtseva // Jornal Municipal (Anteriormente Nossa casa +). - 2010. - 12 de março (nº 10). - P. 3. - [Sobre o novo livro de V. Rudenko "O Chamado do Bom Campo"].
- Lyubimov, N. Encontro com um poeta compatriota/ N. Lyubimov // Posição. - 2011. - Nº 43. - P. 4. - [Reunião com Viktor Rudenko no Banco Central de Dobropolye].
- Rudenko, V. O poeta foi recebido por compatriotas/ V. Rudenko // Vech. Donetsk. -2011. - 15 de novembro (nº 131). - P. 3. - [A noite criativa de V. Rudenko aconteceu na biblioteca do distrito de Dobropolye. Poemas do novo livro "Terra Desesperada"].
- Rudenko, V. Traço de memória/ V. Rudenko // Posição. - 2008. - 17 de janeiro (nº 2). - S. 7. - [V. Rudenko sobre o trabalho de V. Lyakhov sobre mineiros].
- Rudenko, V. O talento do poeta é certificado/ V. Rudenko // Donbass. - 2007. - 18 de abril (nº 72). - S. 15. - [V. Rudenko sobre o trabalho de E. Nefedorev e o poema dedicado a ele "The Light Ahead"].
- Turkin, N. Sobre as principais posições do tempo/ N. Turkin // Posição. - 2010. - No. 39. - P. 4. - [Sobre o novo livro de V. Rudenko "The Snowstorm of Fate"].

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