Biografie von A. V. Rudenko

Viktor Rudenko wurde geboren 3. September 1940 im Dorf Dobropolye in der Region Donezk. Studium in Kiew staatliche Universität Sie. T. G. Shevchenko. Er arbeitete in Stadt- und Regionalzeitungen, in der Zeitschrift „Donbass“ als Chefsekretär.

Viktor Rudenko im Laufe der Jahre Kreative Aktivitäten veröffentlichte mehr als fünfzehn Bücher mit Gedichten und Prosa. Dies sind Gedichtsammlungen - "Flügel über dem Meer", "Geh nicht vom Meer", "Wärme der einheimischen Küste", "Brot und Kohle", "Ich werde anrufen - antworten", "Rette meine Heimat", " Ode an die Geliebte“, „Vergib mir für die Liebe“, „Tage des Schwarzen Sterns“, „Feat of Solitude“ und andere.

Fragmente in seiner Arbeit sind das Thema der fernen Arktis sowie unseres Asowschen Meeres. Der Dichter entwickelt das Thema der Liebe zum Vaterland gründlich, Heimatland, von ihm bezeichnet als Gutes Feld. Hier, in Dobropolshchyna, verbrachte er seine Kindheit und Jugend, hier sind seine genealogischen Wurzeln und die Gräber seiner Vorfahren. Und er widmete ihnen seine besten Gedichte - "Native", "Dobropolskaya Lilac", "The Most". Abkürzung" und andere.

Thema kleine Heimat meist durchdrungen und buchen ausgewählte Werke"Gebet für Liebe und Reue" Der Autor veröffentlichte ein Prosabuch - die Geschichte "Die Geschichte von Saur-Mogila" und bereitete auch eine Geschichte über das Gute Feld für die Veröffentlichung vor.

Preisträger Internationales Fest das Wort „Reichtum“. Mitglied des Nationalen Schriftstellerverbandes der Ukraine seit 1983.

Wir präsentieren Ihnen ein Gedicht aus dem ersten Buch des Dichters "Wings over the Sea":
"Dobropolye"
Gutes Feld - Dobropolye.
Ruhig, wolkenlos und warm.
Treffen Sie freundlich
Brot und Salz
Ein grünes Dorf.

Hier ist es, nah am Herzen und süß,
Mit dem Lied des Mühlenflügels,
Mit der ewigen Stille des Massengrabes,
Was ist in Sichtweite, mitten im Dorf.

Auf der Palisade der ausgetretenen Pfade,
Wo an den Seiten - nur Schwanengras,
Mama wird langsam zum Grab kommen,
Damit mein Vater durch die Jahre lächelt.

Art polyushko - Dobropolye!
Inmitten eines strahlenden Tages
Im Schrei des Kuckucks durchschnitt der Schmerz
Meine Erinnerung.

- Dobropilska-Flieder[Text]: Gedicht, Ode, Poesie / Viktor Rudenko. - Donezk: Schriftstellerverband der Ukraine; Tagebuch. "Donbass", 1998. - 86 p. : Abb., portr.
- Land von Sosyura[Text]: Zeilen über das kleine Vaterland / Viktor Rudenko. - Donezk: Kaschtan, 2008. -404 p. : krank.
- Flügel über dem Meer[Text]: Gedichte / Viktor Rudenko. - Donezk: Donbass, 1976. - 31 p. - (Das erste Buch des Dichters).
- Gehen Sie nicht vom Meer[Text]: Poesie, Gedicht / Viktor Rudenko. - Donezk: Donbass, 1979. - 59 p.
- Ich rufe an - antworte[Text]: Poesie, Gedicht / Viktor Rudenko. - Donezk: Donbass, 1989. - 135 p. : Porträt
- Prosadichter[Text]: [Biographie und Position] / V. Rudenko // Pismenniki Donechchini: Dovіdnik / Order. ICH. O. Bily, S. V. Zhukovsky. - Donezk: Nationaler Schriftstellerverband der Ukraine; Zeitschrift "Donbass", 2005. - S. 308-313. - [Gedichte: "Brief eines Frontsoldaten", "Zärtlichkeit", "Mädchen Ukraine", "Im guten Feld", "Epilog"].
- Predschnivyo[Text]: [Gedicht] / V. Rudenko // Dzherela: eine Anthologie der Werke der Teilnehmer an den literarischen Verbänden von Donbass. - Donezk: Zeitschrift "Donbass"; Nationale Sammlung von Schriftstellern in der Ukraine, 2012. - S. 147.
- Die Legende von Meotida. Wenn die Fische schreien[Text]: [Geschichte] / Viktor Rudenko. - Donezk: Lebed, 2005. - 154 p.
- Legende von Saur - Grab[Text]: [Geschichte] / Viktor Rudenko. - Donezk: Lebed, 1999. - 132 p. : Abb., portr.
- Die Wärme der heimischen Küste[Text]: Poesie, Gedicht / Viktor Rudenko. - Donezk: Donbass, 1983. - 52 p.
- Brot und Kohle[Text]: Gedichte und Gedichte / Viktor Rudenko. - Donezk: Donbass, 1986. - 71 p.

- In Partnerschaft mit der Natur/ W. Rudenko // Vech. Donezk. - 2013. - 2. Apr.
(Nr. 38). - S. 3. - [Gedichte: "Vor dem Frühling", "Nebel der Tage", "Ich will kein Schuldner sein"].
- Wechselseitigkeit von Seele und Wort/ W. Rudenko // Vech. Donezk. - 2014. - 4. März (Nr. 26). - S. 3. - [Gedicht "Getter der Vergangenheit"].
- Donbass, Seine Majestät: [Gedicht] / V. Rudenko // Donbass. - 2007. - Nr. 2. - S. 46-47.
- "Weinen, wir lachen ...": [Gedichte] / V. Rudenko // Position. - 2005. - 1.-8. Juli (Nr. 25). - S. 8. - [„Die Seele blüht“, „Ohne Licht“].
- Aus dem Notizbuch des Lebens: [Gedichte] / V. Rudenko // Reflexion. -2005. - Nr. 7. - S. 15-18.
- väterlicher Name: Poesie // Vech. Donezk. - 2012. - 4. Februar (Nr. 14). - S. 3.
- Süß: [Gedicht] / V. Rudenko // Position. - 2006. - 3.-10. März (Nr. 9). - S. 8.
- Ein Dichter saß auf tausend ...: [Gedicht an Boris Oleinik] / V. Rudenko // Donbass. - 2010. - 7. September (Nr. 104). - S. 11.
- Poesie: [Gedichte: "Schnee - auf dem Boden, Menschen zu Gott." „Gott bewahre!“] / V. Rudenko // Donbass. - 2008. - 2. Februar (Nr. 22). - S. 12.
- Der Garten unserer Zeit: [Aus Poesie Notizbuch] / V. Rudenko // Vech. Donezk. - 2007. - 1. Sept. (Nr. 129). - S. 3.
- Soldatensohn: [Gedicht] / V. Rudenko // Position. - 2010. - Nr. 17. - S. 4.
- Triptychon der Erinnerung: [Gedichte] / V. Rudenko // Donbass. - 2007. - 12. Jan. (№7)/ - C. 15.
- Bergbaustadt, unvergessliche Freunde: [Gedichte] / V. Rudenko // Donbass. - 2006. - 2. November (Nr. 202). - S. 31.

Leben und Werk des Dichters Viktor Rudenok:

- Vovenko, V. Wie Saiten temperiert werden/ V. Vovenko // Vech. Donezk. - 2010. - 3. September (Nr. 102). - S. 19-20. - [Über den Vater des Don. Dichter V. Rudenko - Frontsoldat P. T. Rudenko].
- Vovenko, V. Herbstanfang, Apfelfall .../ V. Vovenko // Donbass. - 2007. - 1. September (Nr. 161). - S. 12. - [Interview].
- Krivtsun, A. Donbass beginnt mit uns/ A. Krivtsun // Donbass. - 2012. - 9. Februar (Nr. 16). - S. 25. - [Präsentation eines neuen Buches von V. Rudenko "The Desperate Side"].
- Kudryavtseva, S. Good Field - Liebe zum Leben/ S. Kudryavtseva // Städtische Zeitung (ehemals Unser Haus +). - 2010. - 12. März (Nr. 10). - S. 3. - [Über das neue Buch von V. Rudenko "Der Ruf des guten Feldes"].
- Lyubimov, N. Treffen mit einem befreundeten Dichter/ N. Lyubimov // Position. - 2011. - Nr. 43. - S. 4. - [In der Zentralbank von Dobropolye fand ein Treffen mit Viktor Rudenko statt].
- Rudenko, V. Der Dichter wurde von Landsleuten getroffen/ W. Rudenko // Vech. Donezk. -2011. - 15. November (Nr. 131). - S. 3. - [In der Bezirksbibliothek der Stadt Dobropolye fand statt kreativer abend W.Rudenko. Gedichte aus dem neuen Buch "Desperate Land"].
- Rudenko, V. Spur der Erinnerung/ V. Rudenko // Position. - 2008. - 17. Januar (Nr. 2). - S. 7. - [V. Rudenko über die Arbeit von V. Lyakhov über Bergleute].
- Rudenko, V. Das Talent des Dichters wird bescheinigt/ V. Rudenko // Donbass. - 2007. - 18. April (Nr. 72). - S. 15. - [V. Rudenko über die Arbeit von E. Nefedorev und das ihm gewidmete Gedicht "The Light Ahead"].
- Turkin, N. Über die Hauptpositionen der Zeit/ N. Turkin // Position. - 2010. - Nr. 39. - S. 4. - [Über das neue Buch von V. Rudenko "Der Schneesturm des Schicksals"].

Geboren am 1. Januar 1955 im Dorf Rusalovka, Gebiet Tscherkassy. Vater - Rudenko Viktor Grigoryevich - Ingenieur, Mutter - Rudenko Maria Ivanovna - Lehrerin, Lehrerin für Mathematik. In Anbetracht der Art der Arbeit des Vaters (seiner, des Chefingenieurs der RTS, später Leiter der Abteilung Selkhoztekhnika und dann des Regionalverbandes Selkhozkhimiya) musste die Familie oft umziehen. Weil er im Dorf zur Schule ging. Lisnyak, Region Tscherkassy, in den Klassen 3-6 studierte er in Butsk weiterführende Schule, und Klassen 7-10 - in der Mankovskaya-Sekundarschule. Das Studium war einfach, er lernte ohne „Vierer“ und 1971 schloss er sein Abitur mit einer Goldmedaille ab. Im selben Jahr trat er in die medizinische Fakultät der Kiewer ein medizinisches Institut(jetzt national Medizinische Universität) Sie. OO Bogomolets. Seit seiner Kindheit träumte er davon, Arzt zu werden, und in der Familie galt dieser Beruf als sehr ehrenhaft. Mama träumte davon, dass ihre Söhne Ärzte werden würden, und Großvater Grigory Yakovlevich arbeitete als Buchhalter in einem Krankenhaus und hatte großen Respekt vor Ärzten. Offensichtlich wurden diese Stimmungen an seine Söhne weitergegeben, so dass er sich nie als jemand anderen als den Arzt vorgestellt hatte. Obwohl es eine Alternative gab - in der 10. Klasse wurde er Finalist des All-Union-Wettbewerbs für junge Journalisten und konnte ohne Prüfungen Student der Fakultät für Journalistik werden. Aber die Medizin hat sich durchgesetzt. Die Studienjahre an der Universität der Hauptstadt waren reich und lebendig. Im ersten Jahr mochte ich Disziplinen wie Anatomie, Physiologie, pathologische Physiologie. Wenn man bedenkt, dass nur die ersten drei Jahre an der medizinischen Fakultät unterrichtet werden theoretische Disziplinen Sie hatte Angst, dass es schwierig werden würde praktische Tätigkeiten Deshalb ging ich nach dem Unterricht in Krankenhäuser und lernte, Injektionen zu verabreichen, Caterings durchzuführen und so weiter. Ab dem zweiten Jahr fing ich an, nachts in die Klinik für Fakultätschirurgie zu gehen (in den Tagen, als die Klinik in der Stadt Dienst hatte). Die ersten Monate habe ich genau hingeschaut, dann haben sie einen jungen Studenten als Pfleger eingesetzt, aber nach etwa einem Jahr habe ich angefangen, an Operationen teilzunehmen - natürlich als 3. (und nicht sehr notwendige) Assistentin, aber dann - als zweite , und bei einfachen Bedienungen - und als erster Assistent. Ich sah mich nur als Chirurg und tat alles, um das Ziel zu erreichen. War ein Mitglied des Studenten wissenschaftliche Gemeinschaft, Leiter des Chirurgischen Zirkels. Er machte seine erste unabhängige Operation während der klinischen Praxis als Student im 4. Jahr. Doch die Leidenschaft für die Chirurgie tat dem Lernen keinen Abbruch – für ganze sechs Studienjahre bei Rekordbuch es gab keine einzige „vier“, und 1977 erhielt er ein Diplom mit Auszeichnung, eine Überweisung als Chirurg im Notkrankenhaus von Tscherkassy medizinische Versorgung und eine Empfehlung für wissenschaftliche Tätigkeit(während er noch am medizinischen Institut studierte, verbrachte er die erste Wissenschaftliche Forschung und veröffentlichte sein erstes Werk). Die Ausrichtung auf wissenschaftliche Tätigkeit kam mir gelegen, als ich im Zusammenhang mit der Neuorganisation des Akutkrankenhauses selbstständig eine Stelle suchen musste. Beim Interview sagte der Leiter der Klinik für Herzchirurgie N.N. Amosov fragte nach Studien, ungefähr wissenschaftliche Arbeit und warnte davor, dass die Arbeit in der Klinik nicht einfach werden würde. Von Anfang 1978 an und bis zu diesem Zeitpunkt bezogen sich alle Aktivitäten auf die Klinik für Herzchirurgie, die schließlich zum Nationalen Institut für Herz- und Gefäßchirurgie wurde, und jetzt - Nationales Institut Herzchirurgie. N.N. Amosov Akademie der Medizinischen Wissenschaften der Ukraine. Ich hatte das Glück, unter der Leitung von zwei herausragenden Wissenschaftlern zu arbeiten - dem ersten Direktor des Instituts, Acad. Amosova N. N. und sein Anhänger - acad. Knyshova G. V. Gennady Vasilyevich Knyshov war der Kopf Doktorarbeit(1985) und später Promotion (1996). Die Doktorarbeit widmete sich der chirurgischen Behandlung infektiösen Endokarditis. Es war absolut neues Thema der Behandlung einer damals wenig bekannten Pathologie gewidmet.

1994 leitete er die neu geschaffene Abteilung für chirurgische Behandlung der infektiösen Endokarditis, in der mehr als 1500 Eingriffe für diese komplexe Pathologie durchgeführt wurden. Die im Zuge der Untersuchung dieses Problems entwickelten Methoden zur Behandlung der infektiösen Endokarditis ermöglichten es, die weltweit besten Ergebnisse zu erzielen - die Sterblichkeits- und Rezidivrate bei der chirurgischen Behandlung der infektiösen Endokarditis am Institut ist 5-7 mal niedriger als in den besten Westliche Kliniken.

1999 übernahm der Direktor des Instituts, G.V. Knyshov bot an, die Abteilung für chirurgische Behandlung der koronaren Herzkrankheit zu leiten. Zu dieser Zeit waren die Ergebnisse der IHD-Operationen am Institut schlechter als in westlichen Kliniken, und die Anzahl solcher Eingriffe war unzureichend. Bei der Ernennung sind natürlich die Ergebnisse der Arbeit der Abteilung für infektiöse Endokarditis und die Tatsache eines mehrmonatigen Praktikums in Deutschland in der Klinik von Prof. Dr. R.Kerfer - eine der führenden Kliniken in Europa, deren Hauptkontingent Patienten mit IHD waren. Es ist in dieser Klinik und gerade prof. Kerfer operierte an N.N. Amosov - wir hatten damals weder die Ausrüstung für solche Operationen noch die Erfahrung mit solchen Interventionen.

Die Analyse der Letalität zeigte, dass ein erheblicher Teil der tödlichen Komplikationen irgendwie mit der Verwendung eines künstlichen Kreislaufs verbunden ist - der Ausschluss dieser Komponente aus dem Prozess der koronaren Bypass-Operation versprach, die Behandlungsergebnisse zu verbessern. Dies erforderte jedoch eine radikale Änderung der Methodik - um auf Operationen am schlagenden Herzen umzusteigen. Der Abteilung ist es gelungen, in kurzer Zeit die beste Welterfahrung solcher Interventionen zu analysieren, zu meistern und zu verbessern. Seit 2001 werden fast alle Koronarbypass-Operationen am Institut für Herz- und Gefäßchirurgie ohne Herz-Lungen-Bypass durchgeführt. Dadurch konnte die postoperative Sterblichkeit um mehr als das 10-fache gesenkt werden – heute ist sie 3-4 mal niedriger als in Kliniken. Westeuropa und USA. Die Technik der Eingriffe am schlagenden Herzen ermöglicht eine frühzeitige Aktivierung der Patienten - sie können bereits 5-6 Tage nach der Herzoperation nach Hause entlassen werden. Sowohl hinsichtlich der Anzahl der Operationen am schlagenden Herzen als auch der Qualität der Eingriffe gehört die Klinik weltweit zu den führenden Herzchirurgien.

Für den letzten Jahren Auch Methoden zur Behandlung von linksventrikulären Aneurysmen, einer der komplexesten und gefährlichsten Komplikationen des Myokardinfarkts, wurden entwickelt und verbessert. Ihre Einführung ermöglichte es, die Sterblichkeit auf 1-1,5 % zu senken, während sie selbst in den USA 7-9 % beträgt. Mehr als 150 solcher Eingriffe werden jährlich durchgeführt, das ist die größte Zahl weltweit. Das Erreichen dieses Niveaus ist ein großer Verdienst aller Mitarbeiter der Abteilung, von denen jeder Mitarbeiter zu diesem erstaunlichen Ergebnis beigetragen hat.

Wissenschaftlich, praktisch, kreative Arbeit geht weiter. Neue Bereiche der Herzchirurgie sind entstanden und werden erfolgreich entwickelt. Die erzielten Erfolge wurden festgehalten Staatspreis Ukraine, der Titel Verdienter Arbeiter für Wissenschaft und Technologie der Ukraine. 2009 wurde er zum korrespondierenden Mitglied der Nationalen Akademie der Wissenschaften der Ukraine gewählt.

Wissenschaftliche u praktische Arbeit nimmt fast die ganze Zeit in Anspruch, aber die Familie begegnet dem mit Verständnis, denn die meisten Angehörigen und Familienmitglieder sind Ärzte. Bruder Leonid - Kardiologe, Leiter der Infarktabteilung, Frau Nadezhda - Ärztin Medizinische Wissenschaften, Stellvertreter Der Direktor des Zentrums für Kinderkardiologie und Herzchirurgie, Sohn Sergei, Schwiegertochter Tatiana, Neffe Nikolai, Bruders Frau Lilia sind ebenfalls Ärzte. Tochter Olga, obwohl sie hat Wirtschaftspädagogik, hilft sehr bei der Organisation der Arbeit, besonders in internationale Kooperation. Enkelkinder werden heranwachsen – wir hoffen, dass auch sie die Ärztedynastie fortführen.

Juri Rudenko. Autobiographie.

Ich bin in Vinnytsia geboren, wie wir in der Ukraine sagen, „auf dem Podill“. In der kleinen Provinzstadt Gaisin hatte ich am 29. April 1972 großes Glück, denn meine Mutter brachte mein erstes Kind zur Welt und zwanzig Minuten später kam mein Bruder Victor zur Welt. Seitdem sind wir ein Leben lang zusammen, Zwillingsbrüder!

Wir sind im Dorf Kiblich im Bezirk Gaysinsky aufgewachsen, wo wir unser Abitur gemacht haben.

Ab dem 12. Lebensjahr lernte ich Gitarre spielen, nahm einfache Akkorde für Hoflieder auf. Der Wunsch war sehr groß. Als ich aufwuchs, änderte sich das Repertoire an Liedern. Nach dem Kennenlernen der Arbeit von V. S. Vysotsky, Yu. Vizbor, A. Severny, A. Rosenbaum musste vieles neu überdacht und verstanden werden. Als ich sie mir auf Kassettenrekordern anhörte, wollte ich sie irgendwie nachahmen und lernen. Es war schöne Zeit Jugend, Romantik, die Zeit der Persönlichkeitsbildung, die Zeit der ersten Liebe.

Schuljahre waren guter Start das erste umzusetzen kreative Möglichkeiten- Dies ist die Teilnahme an verschiedenen Amateur-Kunstwettbewerben.

1989, nach dem Abitur, versuchte er mit seinem Bruder, in die Kiewer Pop- Zirkusschule Klasse: Gesang. Leider nicht. Danach gingen mein Bruder und ich zur Arbeit in den Norden Region Tjumen Stadt Neftejugansk.

Im Herbst 1989 traf er sich mit den wunderbaren kreativen Jungs der KSP "Doroga". Teilnahme an verschiedenen Sketchen sowie regionalen Festivals für Bardenlieder. In diesem Club kommunizieren mit interessante Leute, habe ich mich zuerst daran versucht, mein eigenes Songwriting zu schreiben. Ein großes Dankeschön an alle, die mich unterstützt haben.

1990-1992 - Dienst in der Armee, Nachrichtentruppe, wo wir zwei Brüder wieder zusammen waren. Die Liebe zum Song mit der Gitarre verblasste nie. Irgendwie kamen mein Bruder und ich während des Gottesdienstes auf die Idee, ein Konzert zum Gedenken an V. S. Vysotsky zu veranstalten. Wir gingen zu einem Treffen, wir gingen mit großer Verantwortung an dieses Ereignis heran. Das Konzert war ein Erfolg, alle waren sehr zufrieden und es war schön zu sehen, dass die Erinnerung an die großen Dichter unserer Zeit lebendig ist.

Nach der Armee studieren Weiße Kirche, beherrschte das Fachgebiet Funkmechanik.

Von 1995 bis heute lebe und arbeite ich im Norden in der Stadt Neftejugansk. Seit 1997 begann er eigene Lieder und Gedichte zu schreiben. Ich habe eine Familie - meine geliebte Frau Svetlana, zwei Kinder wachsen auf, Sohn Bogdan und Tochter Vladislav.

2007 nahm er am 1 regionaler Wettbewerb„Chanson des Jahres“ TNT

Ich bin immer auf der Suche nach neuen Ideen, Stilen und Darbietungsweisen. Ich bin ehrlich, es ist sehr schwierig. Aber mit der Hilfe meiner Freunde, Musiker, Arrangeure kann man etwas erreichen. Ein großes Dankeschön an sie! Besonderer Dank geht an Igor Ryazanov, der mir seit vielen Jahren bei der Aufnahme meiner Songs hilft.

Ich versuche immer, dem Zuhörer aufrichtig meine Gedanken, Gedichte in einer musikalischen Form zu vermitteln, die angenehm für das Ohr ist.

Schließlich, wie Leonid Bykov sagte: "Alles kommt, aber Musik ist ewig."

Y.Rudenko

Offizielle Website: http://rudenko-shanson.ru

Pöt

Dorr hatte die Fremdlinge noch nie zuvor gesehen, aber er hatte von erfahrenen Wanderern viel über sie gehört. Daher war er nicht überrascht, einen Mann im Staub am Straßenrand liegen zu sehen. Vorsichtig näherte er sich und stieß die Spitze seines Stiefels in die Seite. Es kam keine Reaktion. Dorr wiederholte seinen Versuch, den liegenden Mann zu schubsen, und drehte ihn zum Himmel um. Übersät mit Schmutz, übersät mit Kratzern und Blutergüssen, kam es Dorr vage bekannt vor, als wäre es in einer weit, weit entfernten Kindheit vergessen worden. -- Wer bist du? Wie heißt du? fragte Dorr und schüttelte die schmutzigen Klumpen von der Wange des Fremden. Er hob seine blutverschmierten und staubigen Augenlider, seine aneinander gepressten Lippen öffneten sich zu einem fast geräuschlosen Flüstern: „Ich … ich erinnere mich nicht.“ Dorr nickte zufrieden. Es war normal, absolut normal für einen Fremden in einer anderen Welt. Normalerweise auf Reisen durch die Spirale der Zeit räumliches Denken bleibt hinter der materiellen Verkörperung des Körpers zurück, und ein Mensch kann sich nicht sofort in der ihn umgebenden neuen Realität orientieren. - Kannst du aufstehen? Der Fremde schüttelte vage den Kopf, stützte sich leicht auf die Ellbogen, aber die Müdigkeit zog ihn zu Boden. „Verstanden“, sagte Dorr. Er hob die Tasche hoch, die über seinen Schultern hing, und nahm sie heraus kurzes Seil . Tatsächlich war es richtiger - ein Chitinseil. Es wurde aus Insektenskelett-Mikropartikeln gewebt und war an sich ein extrem starkes Material, und chemische Zusätze, die in das Polysaccharid eingebracht wurden, verliehen ihm eine außergewöhnliche Elastizität. Dorr legte das Seil um die Hüfte des Fremden, verband sein rechtes Handgelenk und hievte ihm die unvorhergesehene Last auf die Schulter. Gleichzeitig musste die Tasche zur Seite geschoben werden, was aber erträglich war. Es stellte sich als viel schwieriger heraus, mit solchem Gepäck den Hang hinaufzugehen. Der Fremde flüsterte etwas. Dorr verstand nicht, aber für alle Fälle sagte er: „Sei still.“ Und so hart. Roland sank müde auf die Steinstufen des Turms und blickte traurig auf die Tore. Ein Rammbock hämmerte gegen die metallbeschlagenen Türen und ließ die Scharniere gefährlich knarren. Ein bisschen mehr, und sie werden nicht überleben. Dann werden unzählige Horden von Dämonen, Dämonen, Teufeln in die Zitadelle einbrechen. Es wird so viele von ihnen geben, dass Sie die verbleibenden Verteidiger nicht einmal niederstrecken müssen – sie werden sie einfach niedertrampeln. Das Tor wurde erneut getroffen. Diesmal verlief ein flacher, aber merklicher Riss entlang der Holzoberfläche und trennte zwei benachbarte Metallbleche leicht voneinander. Die Scharniere hielten jedoch wieder stand. Roland holte tief Luft. Es dauerte nicht lange. Genug vom nächsten Schlag, es wird der letzte sein. Der Kampf wird hart, aber sehr kurz sein. Jeder, der eine Waffe halten kann, steht schon lange auf den Mauern und im Hof und bereitet sich schweigend auf den Tod vor. Hinter der Kaserne, in der Nähe der Passage, versammeln sich jetzt die Geschicktesten und Erfahrensten, etwa zehn Leute. Sie haben die schwierigste Aufgabe – sich nicht einzumischen, egal was passiert, nachdem das Tor abgerissen wurde. Sie müssen warten und die Passage beschützen. Auch wenn sie beginnen, die Überreste der Garnison vor ihren Augen auszuschneiden. Selbst wenn die feurigen Kreaturen der Unterwelt hereinbrechen und die wahnsinnigen Flammen alles um sich herum bedecken und die einzige Festung des Lichts in dieser Wildnis verschlingen - die Nebelzitadelle. Die Straße kurvte allmählich und vergrößerte den Steigungswinkel. Der Weg war beschwerlich, aber erträglich. Einziges Hindernis war die Tasche, die unruhig baumelte und regelmäßig von der Schulter rutschte. Doch Dorr bewältigte dieses Problem bei einem kurzen Stopp: Er verband die Gurte einfach anders und wickelte sie sich um die Brust. Der Ausländer hing zunächst schweigend, wie man ihn bat. Aber dann siegte die Neugier. Er fing an, Fragen über die Welt zu stellen, die er betreten hatte, fragte nach Menschen, interessierte sich für Geschichte. Dorr beantwortete die ersten beiden Glocken mit kurzen, unverständlichen Sätzen und hoffte, dass der Fremde sich beruhigen und aufhören würde, Fragen zu stellen. Sein Begleiter erwies sich jedoch als hartnäckiger, und nachdem er zweieinhalb Banner passiert hatte, begann Dorr dennoch zu erzählen. „Wir leben in der Wildnis. Hier gibt es im Großen und Ganzen keine Vegetation, nur kleine Sträucher und gelegentlich Nadelsmog. Von den Sträuchern sind Melhi und Is-Smagi weit verbreitet ... Dorr konnte eine lange und interessante Geschichte über die Natur seiner Welt erzählen, weil es ihm gefiel. Manche hassten die öden Ödländer und die von schmalen Pfaden durchzogenen Bergketten, aber er liebte sie immer, sogar als kleines Kind und ohne es selbst zu merken. Und jedes Mal, wenn er sich auf eine weitere Reise begab, versuchte er unwillkürlich, die grenzenlose Freiheit der Wüste und die darin ertrinkende Leuchte erneut zu sehen. - Wir haben keinen konstanten Zeitfluss, weil sich die Leuchte alle zwei Zyklen ändert. Nie zuvor ist es wieder passiert. Die Zyklen können kurz oder lang sein, es hängt von den Regenfällen ab. Jeweils nach Ende des ersten Zyklus und vor Beginn des zweiten beginnt eine Regenperiode, die auch unterschiedlich dauert, aber im Grunde genau die Hälfte der Zeit des ersten Zyklus. Es ist schwer zu sagen warum, aber die Tatsache bleibt. - Haben Sie eine Nacht? fragte der Fremde. -- Was? Dorr verstand nicht. -- Nacht. Nun ... wenn es kein Licht gibt. "Oh ich verstehe. Mit dem Ende des zweiten Zyklus verschwindet die Leuchte und Dunkelheit tritt ein. Es kostet immer ein Viertel des zweiten Zyklus, nicht mehr und nicht weniger. Bis wir das Lager erreichen, wird es eine Zeit der Dunkelheit geben. Sie werden sehen – es ist sogar schön. -- Kein Zweifel. Dorr sah den Fremden überrascht an. Immerhin traf er immer noch wenige Fremde, sehr wenige. Andere finden es vielleicht nicht so seltsam. "Du erinnerst dich immer noch nicht an deinen Namen?" -- Nein noch nicht. Erzähl uns von deinem Camp, was machst du im Allgemeinen? Dörr zuckte mit den Schultern. - Ja, nichts Besonderes. Wir spielen nur die Rolle von Führern, obwohl wir uns selbst lieber als Wanderer bezeichnen. Die Nebelzitadelle wurde zu Anbeginn der Zeit erbaut. Sein Bau wurde von den stärksten Zauberern und herausragenden Architekten ihrer Zeit durchgeführt. Es ist unwahrscheinlich, dass sich sonst noch jemand daran erinnerte, wie lange der Bau dauerte und noch mehr, wie viele Arbeiter in Fundament und Mauern begraben wurden. Auch konnte niemand sagen, was uralt und starke Zauber band acht magische Schilde zusammen, die die Festung vor jeglicher Hexerei schützten. Die Zitadelle lag am äußersten Rand der Wilden Steppe, getrennt vom Rest der Welt durch lange gewundene Ketten hoher Bergketten. Die Länge der Berge war niemandem genau bekannt, aber jeder wusste, dass sie nur an einer Stelle passiert werden konnten - wo sich vor langer Zeit zwei Zauberer in einem erbitterten Duell begegnet waren und den Raum meilenweit mit einem feurigen Schauer bedeckten. Die Hitze war so stark, dass die Erde aufbrach, die Zauberer in die Hölle stürzten und die Spitze der schwarz verkohlte hoher Berg in zwei Teile gespalten und bildet eine tiefe enge Schlucht - der einzige Weg in der wilden Steppe. Seitdem bewachen die Menschen seit Jahrhunderten die Schwarze Passage und halten den Ansturm unbekannter Kreaturen zurück, die von den Flammen der Unterwelt erzeugt wurden und ihren Weg an die Oberfläche im Herzen der Wüstendünen fanden. Wanderer tauchten fast unmittelbar nach der Ankunft des ersten Fremden auf. Als der erste Fremde kam, wusste niemand Bescheid. Dorr erinnerte sich nur daran, dass er sich wegen seines Vaters entschieden hatte, ein Wanderer zu werden, egal wie banal es schien. Es war der Vater, der mit Sonnenaufgang aufbrach und erst nach wenigen Zyklen zurückkehrte, der sich weder um seine Frau noch um seine Kinder kümmerte, der dies tat starker Einfluss auf der kleiner Junge dass er beschloss, die Wärme seines heimischen Herdes abzulehnen und sich seit seiner Jugend auf eine Reise zu begeben ... Die Wanderer waren nicht die Verkörperung einiger angesehener Beruf, sie waren kein angesehenes Segment der Gesellschaft und wurden nie als Helden angesehen. Aber niemand würde es jemals wagen, dem Wanderer seine Respektlosigkeit auszudrücken, auch wenn er kleiner, bereits in den Schultern oder einfach jünger war. Wanderer waren alles und nichts zugleich, sie sorgten nicht für bewundernde Blicke und Ausrufe, sondern die Existenz der ganzen Welt hing von ihnen ab. „Wir sind wie die Geister des Herdes, die das Haus vor allem Bösen bewachen“, sagte Dorr, der bei einem solchen Vergleich unwillkürlich lächelte. „Ja“, stimmte der Fremde zu. Er legte sich auf die Felsen und schaute hinein grauer Himmel. Wie Dorr erklärte, war es seine natürliche Farbe. Es sah sehr seltsam und ungewöhnlich aus – ein grauer Himmel ohne jede Spur von Wolken. Seltsam, ungewöhnlich und vielleicht auf seine Weise schön. „Wir müssen gehen“, sagte Dorr und erhob sich vom Boden. „Wir müssen dort sein, bevor es dunkel wird.“ Das Tor hielt länger, als Roland erwartet hatte. Sie wurden zusammengeschlagen tiefe Nacht, aber abgesehen von Rissen und mehreren heruntergefallenen Metallplatten wurde kein Schaden angerichtet. Auch die Scharniere knarrten bei jedem Schlag, aber sie hielten. „Mylord“, wandte sich der Milizionär an den Ritter. - Mylord. Harald stirbt. Roland stand schweigend von der Treppe auf und ging auf die Kaserne zu. Innerhalb der Zitadelle gab es nur wenige Gebäude, die für einen entfernten Grenzposten benötigt wurden. Unter ihnen ragten schmale und lange Kasernen, gedrungene Lagerhäuser, eine Waffenkammer und ein dünner hoher Turm eines Kampfmagiers hervor. Genau an der Passage stand eine Wache am Hang des Berges. Es war stickig in der Baracke, der Geruch von Blut hing unerträglich in der Luft, Stöhnen und Flüche waren von verschiedenen Seiten zu hören. Jetzt, wo alle kampfbereit die Verteidigung halten, haben sich hier die Schwerverwundeten und Sterbenden versammelt. Die meisten waren schon erschöpft, aber einige Fieberkranke litten noch im Delirium. Roland ging in die hinterste Ecke des Raums. Harald lag auf einer einfachen Pritsche aus groben Brettern, auf schweißnassen Laken. Er war in diesen zwei Tagen furchtbar mager und gealtert geworden, er konnte nicht einmal die Blässe seines Gesichts verbergen lange Jahre Feldzüge braun. Er bemerkte die Annäherung des Ritters und seine Lippen öffneten sich zu einem traurigen Lächeln, das blutendes Zahnfleisch entblößte – in der letzten Schlacht wurden ihm fast alle Zähne ausgeschlagen. „Verzeiht mir, Mylord. Ich bin nie als Held gestorben. „Du bist schon ein Held“, sagte Roland und setzte sich auf den Rand des gelben Lakens. „Eine bis zum Ende erfüllte Pflicht ist tausend Heldentaten wert, mein Freund. Ich bin sehr stolz, dass ich so eine Assistentin hatte. Ich werde zu Gott für deine Seele beten. - Danke mein Gott. Weißt du - ich habe es versucht. - Ja, mein Freund... Roland ging nach draußen und blickte lange zu den Sternen, ohne zu bemerken, wie ihm die Tränen über die Wangen liefen. Am anderen Ende der Kaserne ist kein Mann gestorben - hoffe ... Sie haben es geschafft, ins Lager zu gelangen. Die Koryphäe ist gegangen und tritt in ihre Fußstapfen. Und es herrschte Dunkelheit … Dorr brachte den Fremden in das Zelt des Ältesten und ging in sein Zimmer. Bevor er Zeit zum Einschlafen hatte, schob, hob und führte der Senior aus dem Lager. - Hast du mit ihm geredet? -- Ja. Und was? Der Älteste sah auf. - Was hast du ihm gesagt? „Ein bisschen über die Natur“, erwiderte Dorr. - Über Menschen - sehr wenig. Über Zyklen. -- Alles? -- Alles. Also was ist passiert? Der Älteste beantwortete eine Frage mit einer Frage: - Sie haben nicht bemerkt, dass er unsere Sprache kennt? „Natürlich …“, begann Dorr und verstummte dann. Tatsächlich kam es ihm nicht in den Sinn. Die meisten Fremden konnten kein Wort der Sprache der Fremden verstehen. Selbst ihre Stadtbewohner verstanden sie nicht ganz. -- Das ist es! Senior kicherte. "Weißt du, warum er nicht laufen kann?" „Schwäche“, schlug Dorr bereits zögernd vor. -- Nein. Er hat am ganzen Körper Verbrennungen und seine Füße sind bis auf die Knochen verkohlt. Nicht bemerkt? Dörr antwortete nicht. Guter Wanderer... - In den letzten halbtausend Zyklen hat niemand von so etwas gehört, - sagte der Älteste nachdenklich und setzte sich auf einen großen und glatten Stein. "Zum ersten Mal seit fünfhundert Zyklen?" -- Ja. Um ehrlich zu sein, zum ersten Mal in unserer Geschichte. Ein Vorfahre sagte mir, dass ein solcher Fremder noch nie zuvor aufgetaucht sei. "Hast du die Geister beschworen?" -- Ja. Der Älteste sah sich um. - Was sollte ich tun? -- Weiß nicht. Also ich... ich weiß es nicht. Die Sonne ging auf und hing zwischen den beiden Zinnen der hohen Mauer. Ein neuer Morgen begann und mit ihm neue Herausforderungen. Roland sah die Zitadelle von einem hohen Dach aus finster an Eckturm und sein Herz zitterte unruhig. Nach einigen Augenblicken trifft ein Widder die Torblätter und Feinde klettern auf die Mauern. Was wird dann passieren? Wer kann den Tausenden von höllischen Kreaturen widerstehen? Dreiundzwanzig verwundete und müde Milizionäre, irgendwie bewaffnet? Drei überlebende Offiziere, von denen zwei erst heute von ihren Betten aufgestanden sind, um im Kampf zu sterben? Acht bewährte Kämpfer, die wie durch ein Wunder in diesem Fleischwolf überlebt haben? Ein Zauberer, der am zweiten Tag der Belagerung verrückt wurde? Oder der Barde, der sich ihnen unterwegs anschloss, der sich jedoch als guter Bogenschütze herausstellte? „Herr, vergib uns“, flüsterte der Ritter, „wenn wir es nicht konnten. Du siehst alles... wir dienen aufrichtig Deinem Licht... In diesem Moment schlug ein Rammbock gegen das Tor, die Türen erzitterten. Roland rief nach unten: "Haltet durch, Brüder!" Kommen letzter Stand ! Und er rannte die Treppe hinauf. Taran traf häufiger und selbstbewusster. Die Tore zitterten, die Scharniere zitterten und strebten danach, ganz herauszufliegen. Über den Mauerkämmen tauchten die ersten dünnen Treppenstangen auf. Überall hinter der zuverlässigen Härte eines tausendjährigen Steins schrie eine vielstimmige Horde fürchterlich. Sie sehnte sich nach Blut und war bestrebt, jede Erinnerung daran abzureißen, zu zermalmen, zu zerstören, dass die Nebelzitadelle einst stolz und unzerstörbar in der Dunkelheit der Wilden Steppe stand – ein Lichtteilchen … Roland lief rechtzeitig aus – das Tor konnte nicht standhalten es. Der Rammbock zerschmetterte die Mitte, durchbrach mehrere Bretter, schlug das Metall heraus und die Flügel teilten sich an den Seiten. Ein wahrer Strom von Dämonen ergoss sich hinein, klein, zwielichtig. Die erste Reihe von Verteidigern wurde abgerissen, aber die zweite, die den gesamten Strom auf Speeren genommen hatte, konnte anhalten und verzögern. Hilfe kam zur Rettung, quetschte sich ins Dickicht, begann mit Äxten und Schwertern zu hacken. Die Dämonenwelle erstickte und rollte zurück und hinterließ einen Berg verkrüppelter Körper. Die Leichen der Wachen flogen von oben - die Teufel nahmen leicht die gesamte Mauer in Besitz und begannen, den linken Turm zu stürmen. Aber die drei Milizen und der Barde, die sich dort niedergelassen hatten, wehrten sich, vertrieben sie für eine Weile, bewarfen sie mit Steinen und übergossen sie mit kochendem Wasser. Dann stürmten die Teufel zum rechten Turm, wurden aber mit Lanzen getroffen, zurückgedrängt, teilweise von der Mauer geschleudert. Neue Massen strömten durch die Bresche. Diesmal wurden Dämonen in die Schlacht getrieben - große gehörnte Freaks. Roland selbst führte die Überreste der Garnison zu einem Vergeltungsangriff an. Sie kamen fast an der Wand zusammen, vermischten sich in einer unordentlichen Kabine, warfen sich gegenseitig zu Boden, trampelten und zerrissen sich gegenseitig. Roland kämpfte sich vor. Er konnte einen Feind enthaupten, einen anderen verwunden, aber dann bohrte sich ein schwarzer Pfeil mit einer zahnigen Spitze in seine Schulter und zerriss das Kettenhemd. Die schwere Faust des Dämons kam von oben herunter, zerbrach das Schwert und warf ihn zu Boden. Roland schüttelte ohrenbetäubend den Kopf. Ein weiterer Körper stieg von oben herab und bedeckte die halbe Welt. Langsam, wie in einem verschwommenen Traum, trat der Dämon heran und zerschmetterte ebenso langsam jemandes Kopf. Roland sah Schädelfragmente und rote Kleckse durch die Luft schweben. Das Geräusch schien für einen kurzen Moment zu verschwinden. Dann kehrte alles zurück: Schreie, Stöhnen, Flüche, das Gebrüll von Dämonen und das Quietschen von Dämonen, das Geräusch kollabierender Klingen, das Knirschen von Klauen, das Knistern von zerreißendem Fleisch und brechenden Knochen. Es roch unerträglich nach Blut: frisch menschlich und muffig, übelriechend – nach Dämonen. Plötzlich wurde es dunkel - ein weiterer Besiegter fiel, verdunkelte alles und hinterließ nur ein Gefühl von unendlichem Frieden und Losgelöstheit. Irgendwo über ihnen gingen, sprangen, rannten und trampelten die Körper, fielen und sprangen wieder auf, fielen wieder, diesmal bereits tot, neue erschienen, um sie zu ersetzen, sie starben auch ... Roland hörte fast nichts, er war mit Leichen gefüllt und mit dem Blut eines anderen gefüllt. Meine Ohren piepsten, und das Atmen fiel mir wegen des gurgelnden Schaums in meinen Nasenlöchern schwer. Er begann zu ersticken, ein schwerer Haufen von oben wurde mit seinem ganzen Gewicht zerquetscht, ertrank im gelbroten Meer, tauchte ihn langsam und ruhig in einen rosa Nebel ... Das Licht traf seine Augen scharf, sofort. Roland öffnete seine Augenlider, als der hässliche Dämonenkadaver von ihm gezogen wurde. „Mylord“, sprach Gerd schnell, bewegte fürchterlich seine aufgerissenen Lippen und spannte bei jeder Bewegung die Muskeln seines zerrissenen Gesichts an. -- Wir haben gewonnen. Sie ziehen sich zurück …“ Er half Roland auf die Füße und drückte die Stücke seines eigenen Leutnant-Mantels an seine Wange. -- Wie? fragte Roland heiser und wischte sich den roten Brei aus dem Gesicht. „Magier“, antwortete Gerd knapp. Roland sah sich um. Ja, in der Tat - ein Zauberer. Der ganze Hof ist übersät mit Leichen, zurückgelassenen Waffen, Stümpfen und Stücken von Dämonen, Teufeln, Menschen ... Zerbrochene Speere und Pfeile ragen aus Fleischhaufen. Es ist so viel Blut, dass sogar die Wände mehrere Meter hoch bespritzt sind. Roland hob den Kopf. Zwischen den Zähnen liegen und hängen tote Wesen, gelbes und schwarzes Blut durchgehende Linien kräuselt sich zum Boden. Die Türen des rechten Turms werden am Eingang herausgenommen - ganzen Berg Leichen. Auf dem Turm selbst befindet sich keine Flagge, aber auch keine Feinde sind zu sehen. Der linke blieb intakt. Auf dem Grat sitzend, müde die Beine baumeln lassend, ein Barde. Seine Lederjacke ist schwarz bespritzt und zerfetzt. In der einen Hand ist ein zerbrochener Bogen, in der anderen ein Pfeil ohne Gefieder, den er offenbar am Ende bekämpft hat. Roland blickte dorthin, wo am Morgen das Tor gewesen war. Nicht einmal ein Loch ist geblieben. Massives schwarzes Versagen, zerstörter Stein und geschwärzte Erde gemischt mit geschmolzenem Kopfsteinpflaster. Und die Asche von denen, die nicht gesehen haben, dass der Zauberer einen Feuerzauber wirkt. Als er in die Steppe aufbrach, erstreckte sich eine lange Reihe von verkohltem Fleisch - der feurige Tod konnte nicht nur ertragen Hauptteil Mauern, sondern verbrennen auch die Hälfte der höllischen Horden. Der Magier selbst lag in der Nähe, von einem Speer durchbohrt. Seine Hände waren verdreht und zeichneten ein komplexes Symbol, und seine Lippen verzogen sich zu einem stummen Schrei. Er bereitete einen neuen Zauber vor, hatte aber keine Zeit. Roland setzte sich. Blutiger Schlamm kochte unter ihm, derselbe warme, aber bereits steinerne, drang unter seinen Rücken. Der Ritter schloss die Augen. „Herr ... ich vertraue auf dich ... unser reines Licht ... unser gerechter Weg ... unser himmlischer Frieden ... Ein schläfriger Abend kroch langsam in den Spalt und wehte Kühle. Mit ihm kam die rettende Dunkelheit, die die sterbende Zitadelle verbarg gierige Augen Feinde. Der weiße Kreis des Mondes kroch hinter den Wolken hervor und sah von oben mit dem fahlen Licht der Toten. Roland einmal mehr drehte sich um und blickte auf den mit Steinen gefüllten Gang. Stücke Felsen unzerstörbar und sicher liegen, werden sie die nächsten paar Jahre hier bleiben, bis die Zauberer und Baumeister mit dem Bau einer neuen Festung beginnen und die Union keine neue Garnison zum Schutz gefährlicher Grenzen zuweist. Es ist richtig, dass sie jetzt gehen und den friedlichen Menschen schreckliche Nachrichten bringen: Die Nebelzitadelle ist gefallen. Richtig ist, dass der Durchgang gesperrt war. Es ist richtig, dass es diejenigen gab, die bleiben und den Rückzug decken wollten. Zu Recht verbot Roland ihnen den Aufenthalt. Alles ist in Ordnung, alles ist in Ordnung ... Aber die Gebote und Verbote des Ritters galten nicht für den Barden. Er ging einfach nicht, ohne Streitigkeiten und Beweise seiner Unschuld. Er setzte sich einfach auf ein großes Stück des zerstörten Mauerwerks in der Nähe der Bresche und schüttelte ablehnend den Kopf über Rolands Versuch, ihn davon zu überzeugen, mit ihnen zu gehen. „Ich bin kein Soldat“, sagte er. Aber du hast gekämpft! - Ich habe keine Kommandeure. Ich frage, nicht befehle. - Ich gehe wann und wohin ich will. "Dann komm mit uns!" - Ich kann nicht... und ich will nicht. Er wandte sich von dem Ritter ab und begann schweigend irgendwo in die dunkle Ferne zu blicken. Es war sinnlos, noch etwas zu sagen, und Roland ging. Schon auf der anderen Seite der Blockade rief er: - Du bist ein Soldat! Nur nicht unser Krieg. Der Barde hörte es und lächelte. Der Ritter ahnte nicht einmal, wie recht er hatte. Vielleicht wird er eines Tages, an einem fernen Ende der Welt, sterbend und keinen einzigen gelebten Tag bereuen, sich selbst verstehen, jetzt traurig im Sattel gebeugt, und hinter einer unüberwindbaren Steinmauer einen seltsamen Mannbarden zurücklassen, der die sinnloseste Tat begangen hat von allem, was er beobachtete ... Ein trockener und gleichzeitig kalter Wind stürmte in den Hof, fegte durch die Toten, störte den Stoff und streichelte die Wolle, knarrte mit durchbohrten Rüstungen und pfiff über abgetrennte Hörner, sorgfältig gestreuter Sand, der hatte noch nicht abgekühlt. Der Barde folgte ihm, verabschiedete ihn mit einem nachdenklichen Blick und flüsterte: „Wir sind wieder zu zweit, mein Freund. Ist es nicht viel einfacher? Der Wind sauste vorbei und antwortete mit einem kühlen Hauch „Ja“. - Ich bin froh, dass wir zusammen sind. Und du? Die gleiche Antwort. "Glaubst du, es lohnt sich, bis zum Morgen zu warten?" Der Wind rauschte über den Sand. „Natürlich hast du recht“, der Barde nickte zustimmend. - Gehen wir zu. Er stand auf und ging durch die Lücke hinaus. Die Steppe begrüßte mich mit dem bitteren Geruch von verbranntem Fleisch. Die schwarze Erde unter den Füßen reagierte mit fester Widerstandsfähigkeit und wirbelte bei jedem Schritt Aschefontänen auf. Der Barde achtete nicht darauf - der Wind war bei ihm, er rettete, umhüllte und nagelte die Asche wieder auf den Boden. Er war einziger Freund. Er bereitete sich darauf vor, er selbst zu sein ... Nach ein paar Kilometern war der Sand zu Ende. Außerdem leuchtete in einer Wolke schwebender Luft ein ganzes Kohlenmeer mit schwachen Lichtern. Der Barde seufzte, sammelte seine Kräfte und lauschte dem Wind, der über ihm kreiste, ballte seine Fäuste und trat auf den feurigen Pfad. Zuerst fühlten sich meine Füße nur warm an, sehr warm. Nach einiger Zeit begannen die Stiefel zu rauchen, zu schwelen. Dann fingen sie Feuer und verbrannten schwach und widerwillig die letzten noch relativ intakten Sohlenstücke. Dann brannten die Füße, die Haut flammte auf, und das Fleisch schmolz zischend. -- Himmel! rief der Barde und schluckte seine Tränen herunter. -- Geh nicht! Und der Wind wirbelte bereitwillig herum, berührte die Wange. „Himmel“, murmelte der Barde weiter, ohne auch nur einen Moment innezuhalten. Weine nicht mit mir, bitte. Weine für mich. Danach... Die Hitze umgab ihn und verbrannte seinen Körper. An mehreren Stellen verdunkelten sich Hose und Jacke, dampften, erstickten mit. Die Kohlen begannen zu springen, strebten danach, ins Gesicht zu kommen, die Augen auszubrennen. Seine Beine konnten sich kaum bewegen und verwandelten sich in eine kontinuierliche Ansammlung von Nerven, die vor Anspannung brüllten und starben ... Aber er ging, weil eine Person nicht weiß, wie man fällt, während er gehen kann ... - Nun, hallo, Krieger des Lichts, - ruhig und der Dämon grüßte mit leiser Stimme und senkte seinen roten gehörnten Kopf. „Hallo, Krieger der Dunkelheit“, sagte der Barde. Er ist angekommen. Ist nicht gefallen, ist nicht ganz ausgebrannt wie ein Streichholz, ist nicht vorzeitig gestorben, sondern hat erreicht... - Du bist stärker als die Sterblichen, die über die Berge gegangen sind. Und diejenigen, die vor dir kamen... Aber du bist auch sterblich. Stark, aber immer noch menschlich. - Ja ... Für mehr war keine Kraft mehr da. Der Schmerz hat schon vor langer Zeit aufgehört zu existieren, es blieb nur eine immense Müdigkeit und Leere. Aber es war immer noch notwendig zu überleben, nicht zusammenzubrechen. Ich muss jetzt die Worte finden, die so wichtig sind. Diejenigen, die auf den unsterblichen Herrscher der Wildsteppe gewartet haben. - Sie haben bestanden langer Weg, Menschlich. Ich bin beeindruckt. Keiner meiner Diener könnte eine solche Leistung wiederholen. Sag mir, warum ist Licht so viel besser als Dunkelheit? Der Barde leckte sich mit einer feuchten Zunge über seine ausgetrockneten Lippen und sagte, was er durch so viele Hindernisse getragen hatte: - Nichts ... Der Dämon sah den Mann überrascht an. In den roten Augen tauchte zum ersten Mal seit einem langen Band von Jahrhunderten wieder Interesse auf. „Du hast mich überrascht, Sterblicher. Niemand hat jemals so geantwortet... - Ich bin kein Krieger des Lichts. Der Dämon sah ihn ungläubig an. kleiner Mann in einem Feuerfeld. „Ich bin kein Krieger des Lichts“, wiederholte der Barde. „Du bist kein Krieger der Dunkelheit. Der Dämon lachte. -- Ich habe dich verstanden. Du sagst es ist umgekehrt? -- Nein. Der Dämon hörte auf zu lachen. "Wer denkst du, bin ich dann?" -- Du bist ich. - Bist du ich? -- Ja. Und nein. Der Dämon seufzte. Sein Atem zerstreute die nächste Glut und befreite den Boden von der brennenden Hülle. Der Barde machte mehrere qualvolle Schritte, als er den Kreis betrat. „Du hast das Unmögliche geschafft, Mensch“, sagte der Dämon. Sie haben es geschafft, mich zu faszinieren. Erkläre jetzt deine Worte. Der Barde setzte sich auf die warme und trockene Erde, streckte seine verkohlten Beine aus. Und er sprach: - Ich bin kein Krieger des Lichts und du bist kein Krieger der Dunkelheit. Licht und Dunkelheit existieren im Allgemeinen nicht. Sie erscheinen dort, wo wir sie brauchen, und verschwinden, wenn wir es wollen. Du kannst nicht immer freundlich sein, du kannst nur eine Tat tun, die als gut angesehen wird. Du kannst nicht für immer böse sein, aber ein fieser Streich und du wirst als böse bezeichnet. Alles ist sehr einfach, Dämon... - Du sagst, dass es kein Licht und keine Dunkelheit gibt. Wer bin ich dann? Und wer bist du, der gekommen ist, um mit mir zu sprechen? Wir sind Spiegel. Nur Spiegel, die das widerspiegeln, was andere sehen wollen. Der Dämon senkte seine Augenlider und dachte über das Gesagte nach. „Was hast du unter deinen eigenen Leuten gemacht, Mensch?“ - Ich bin ein Barde. - Dichter? -- Ja. „Lies mir eines deiner Gedichte vor, Dichter. -- Welche? - Was halten Sie für notwendig. Der Barde blickte zum Himmel hinauf. Es glühte purpurrot von der brennenden Glut ringsum, aber selbst das konnte die Sterne nicht verbergen, die in der Schwärze loderten. Er ging den ganzen Tag, verbrannte seine Beine, verbrannte sein Gesicht, seine Hände und versengte sein Haar. Und jetzt sitzt er fast sterbend vor einem Dämon, der auf sein Gedicht wartet. Wäre es nicht einfacher gewesen, mit einem Ritter zu gehen und die Wildsteppe den Dämonen zu überlassen?... - Meine Freunde, schlagt nicht die Spiegel, Sie sind an nichts schuld, an nichts. Sie reißen die verblichenen staubigen Plakate ab, Sie zeigen den Faden von Gut und Böse. Sie kennen die Dunkelheit nicht, sie sehen das Licht nicht, Deshalb zeichnen sie ohne einen Schatten der Verzerrung unsere Reflexionen, Und ihr Bild ist nicht schöner. Sie schweigen immer, sie sind dumm. Aber die bemalten Leinwände sprechen, so einfach wie Kirchhöfe und gleichgültig wie der Kuss des Winters. Ihr Leben ist so endlos, so klein, Es fließt im Lauf unserer Schicksale, Aber es richtet niemanden weder für schlechte noch für gute Taten, Sondern malt nur mit magischen Farben, Nur weil jemand glücklich sein wird. Meine Freunde, schlagt nicht gegen die Spiegel ... Der Dämon öffnete seine Augen. Er blickte traurig in die Ferne, dachte über etwas nach und senkte dann seinen Blick auf den sitzenden Mann. „Zum zweiten Mal heute Nacht und in dreihundert Jahrhunderten meines Lebens warst du in der Lage, das Unmögliche zu tun. Er erhob sich von seinem schwarzen Thron und er verschwand sofort. Hinter ihm verschwand das Kohlenmeer und machte Platz für die kühle Dunkelheit der Nacht. -- Du hast mich überzeugt. Die Wildsteppe wird für Reisende nicht mehr gefährlich sein. Ich kann nicht sagen, wie viele wie Sie auf der Welt existiert haben und in diesem Sand umgekommen sind, aber ich kann dafür sorgen, dass niemand sonst verletzt wird. Leb wohl, Dichter... - Leb wohl, - flüsterte der Barde und sank auf den schnell abkühlenden Boden. Wie angenehm ist es, nachts unter einem Sternenhimmel zu liegen.

Viktor Rudenko wurde geboren 3. September 1940 im Dorf Dobropolye in der Region Donezk. Studium an der Staatlichen Universität Kiew. T. G. Shevchenko. Er arbeitete in Stadt- und Regionalzeitungen, in der Zeitschrift „Donbass“ als Chefsekretär.

Viktor Rudenko hat in den Jahren seiner schöpferischen Tätigkeit mehr als fünfzehn Gedicht- und Prosabände veröffentlicht. Dies sind Gedichtsammlungen - "Flügel über dem Meer", "Geh nicht vom Meer", "Wärme der einheimischen Küste", "Brot und Kohle", "Ich werde anrufen - antworten", "Rette meine Heimat", " Ode an die Geliebte“, „Vergib mir für die Liebe“, „Tage des Schwarzen Sterns“, „Feat of Solitude“ und andere.

Fragmente in seiner Arbeit sind das Thema der fernen Arktis sowie unseres Asowschen Meeres. Der Dichter entwickelt das Thema der Liebe zum Vaterland, der Heimat, die er als das Gute Feld bezeichnet, gründlich. Hier, in Dobropolshchyna, verbrachte er seine Kindheit und Jugend, hier sind seine genealogischen Wurzeln und die Gräber seiner Vorfahren. Und er widmete ihnen seine besten Gedichte - "Native", "Dobropolskaya Lilac", "The Shortest Road" und andere.

Das Thema der kleinen Heimat ist vor allem mit dem Buch seiner ausgewählten Werke „Gebet um Liebe und Buße“ durchdrungen. Der Autor veröffentlichte ein Prosabuch - die Geschichte "Die Geschichte von Saur-Mogila" und bereitete auch eine Geschichte über das Gute Feld für die Veröffentlichung vor.

Preisträger des Internationalen Festivals des Wortes "Eigentum". Mitglied des Nationalen Schriftstellerverbandes der Ukraine seit 1983.

Hier ist es, nah am Herzen und süß,
Mit dem Lied des Mühlenflügels,
Mit der ewigen Stille des Massengrabes,
Was ist in Sichtweite, mitten im Dorf.

Auf der Palisade der ausgetretenen Pfade,
Wo an den Seiten - nur Schwanengras,
Mama wird langsam zum Grab kommen,
Damit mein Vater durch die Jahre lächelt.

Art polyushko - Dobropolye!
Inmitten eines strahlenden Tages
Im Schrei des Kuckucks durchschnitt der Schmerz
Meine Erinnerung.

- In Partnerschaft mit der Natur/ W. Rudenko // Vech. Donezk. - 2013. - 2. Apr.
(Nr. 38). - S. 3. - [Gedichte: "Vor dem Frühling", "Nebel der Tage", "Ich will kein Schuldner sein"].
- Wechselseitigkeit von Seele und Wort/ W. Rudenko // Vech. Donezk. - 2014. - 4. März (Nr. 26). - S. 3. - [Gedicht "Getter der Vergangenheit"].
- Donbass, Seine Majestät: [Gedicht] / V. Rudenko // Donbass. - 2007. - Nr. 2. - S. 46-47.
- "Weinen, wir lachen ...": [Gedichte] / V. Rudenko // Position. - 2005. - 1.-8. Juli (Nr. 25). - S. 8. - [„Die Seele blüht“, „Ohne Licht“].
- Aus dem Notizbuch des Lebens: [Gedichte] / V. Rudenko // Reflexion. -2005. - Nr. 7. - S. 15-18.
- väterlicher Name: Poesie // Vech. Donezk. - 2012. - 4. Februar (Nr. 14). - S. 3.
- Süß: [Gedicht] / V. Rudenko // Position. - 2006. - 3.-10. März (Nr. 9). - S. 8.
- Ein Dichter saß auf tausend ...: [Gedicht an Boris Oleinik] / V. Rudenko // Donbass. - 2010. - 7. September (Nr. 104). - S. 11.
- Poesie: [Gedichte: "Schnee - auf dem Boden, Menschen zu Gott." „Gott bewahre!“] / V. Rudenko // Donbass. - 2008. - 2. Februar (Nr. 22). - S. 12.
- Der Garten unserer Zeit: [Aus einem poetischen Notizbuch] / V. Rudenko // Vech. Donezk. - 2007. - 1. Sept. (Nr. 129). - S. 3.
- Soldatensohn: [Gedicht] / V. Rudenko // Position. - 2010. - Nr. 17. - S. 4.
- Triptychon der Erinnerung: [Gedichte] / V. Rudenko // Donbass. - 2007. - 12. Jan. (№7)/ - C. 15.
- Bergbaustadt, unvergessliche Freunde: [Gedichte] / V. Rudenko // Donbass. - 2006. - 2. November (Nr. 202). - S. 31.

Leben und Werk des Dichters Viktor Rudenok:

- Vovenko, V. Wie Saiten temperiert werden/ V. Vovenko // Vech. Donezk. - 2010. - 3. September (Nr. 102). - S. 19-20. - [Über den Vater des Don. Dichter V. Rudenko - Frontsoldat P. T. Rudenko].
- Vovenko, V. Herbstanfang, Apfelfall .../ V. Vovenko // Donbass. - 2007. - 1. September (Nr. 161). - S. 12. - [Interview].
- Krivtsun, A. Donbass beginnt mit uns/ A. Krivtsun // Donbass. - 2012. - 9. Februar (Nr. 16). - S. 25. - [Präsentation eines neuen Buches von V. Rudenko "The Desperate Side"].
- Kudryavtseva, S. Good Field - Liebe zum Leben/ S. Kudryavtseva // Städtische Zeitung (ehemals Unser Haus +). - 2010. - 12. März (Nr. 10). - S. 3. - [Über das neue Buch von V. Rudenko "Der Ruf des guten Feldes"].
- Lyubimov, N. Treffen mit einem befreundeten Dichter/ N. Lyubimov // Position. - 2011. - Nr. 43. - S. 4. - [In der Zentralbank von Dobropolye fand ein Treffen mit Viktor Rudenko statt].
- Rudenko, V. Der Dichter wurde von Landsleuten getroffen/ W. Rudenko // Vech. Donezk. -2011. - 15. November (Nr. 131). - S. 3. - [Der kreative Abend von V. Rudenko fand in der Bezirksbibliothek von Dobropolye statt. Gedichte aus dem neuen Buch "Desperate Land"].
- Rudenko, V. Spur der Erinnerung/ V. Rudenko // Position. - 2008. - 17. Januar (Nr. 2). - S. 7. - [V. Rudenko über die Arbeit von V. Lyakhov über Bergleute].
- Rudenko, V. Das Talent des Dichters wird bescheinigt/ V. Rudenko // Donbass. - 2007. - 18. April (Nr. 72). - S. 15. - [V. Rudenko über die Arbeit von E. Nefedorev und das ihm gewidmete Gedicht "The Light Ahead"].
- Turkin, N. Über die Hauptpositionen der Zeit/ N. Turkin // Position. - 2010. - Nr. 39. - S. 4. - [Über das neue Buch von V. Rudenko "Der Schneesturm des Schicksals"].

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